Der Zug, den ich verpasste, führte mich ins Zimmer meiner Schwester

Der Freitag im Oktober war seit drei Monaten in meinem Kalender rot markiert. Ich hatte das Ticket in der Hand, einen kleinen Rucksack mit zwei gebügelten Hemden und eine Flasche Wein, die Marina mich am Vorabend gebeten hatte mitzubringen. Seit Juli hatten wir uns nicht gesehen. Vierhundert Kilometer und ein neuer Job standen zwischen uns, und ich hatte die Tage gezählt wie ein ungeduldiger Teenager.

Ich kam mit fünfzehn Minuten Puffer am Bahnhof an und verpasste trotzdem den Zug. Eine Protestaktion sperrte die Hauptstraße und mein Taxi bog in eine Seitenstraße ein, die auf einer Baustelle endete. Als ich aus dem Wagen sprang und die letzten zweihundert Meter rannte, entfernten sich schon die Rücklichter des letzten Waggons um die Kurve. Ich ließ mich auf eine Bank am Bahnsteig fallen und starrte auf den Fahrplan an der Wand, als könnte ich ihn durch reines Ansehen ändern.

Ich versuchte es an der Fahrkartenschalter. Nichts mehr bis Montag. Ich versuchte es mit Bussen: ausgebucht. Ich fragte nach einem Mietwagen, und die Preise brachten mich zu einem humorlosen Lachen. Ich rief Marina an und hinterließ eine lange Sprachnachricht, wobei ich versuchte, dass meine Stimme nicht brach. Danach nahm ich ein anderes Taxi zurück nach Hause, den Rucksack noch immer über der Schulter und die lauwarme Flasche in den Händen.

Ich wohnte seit dem Umzug unserer Eltern aufs Land mit meiner Schwester Camila zusammen. Das Haus gehörte uns beiden, eine alte Immobilie im Zentrum mit Holzböden und einer Treppe, die immer bei der vierten Stufe knarrte. Camila war dreiundzwanzig und arbeitete in einer Buchhandlung im Viertel. Ich war sechsundzwanzig, programmierte für ein Logistikunternehmen und bis zu jenem Freitag der vernünftigste große Bruder, den man sich nur vorstellen konnte.

Ich öffnete die Haustür so leise wie möglich. Ich hatte keine Lust, Camila zu erklären, dass ich doch nicht weggefahren war. Sie hatte geplant, die Wohnung für sich allein zu haben, Wein gekauft, davon gesprochen, ein paar Freundinnen einzuladen. Ich dachte, sie wäre nicht da. Ich ging die Treppe hoch und versuchte, die vierte Stufe zu umgehen.

Die Tür zu ihrem Zimmer stand einen Spalt offen. Ein Streifen gelbes Licht schnitt den Flur in zwei Hälften. Ich ging daran vorbei, mit der Absicht, weiter bis zu meinem Zimmer zu gehen, aber ein Geräusch ließ mich abrupt stehen bleiben. Es war keine Musik. Es war nicht der Fernseher. Es war ein schweres, abgehacktes Atmen und darunter ein feuchtes, unverwechselbares Schmatzen, das Geräusch von Fingern, die in eine nasse Möse eintauchen.

Ich erstarrte. Ich hätte weitergehen sollen. Ich hätte husten, Lärm machen, ankündigen sollen, dass ich zu Hause war. Stattdessen trat ich einen Schritt zurück und lehnte mich an die Wand des Flurs, verborgen im Schatten, den die ausgeschaltete Wandleuchte warf.

Camila lag nackt auf dem Bett, die Beine weit gespreizt und ein Kissen unter dem Arsch, um das Becken anzuheben. Ich hatte sie schon tausendmal im Pyjama gesehen, im Handtuch aus dem Bad kommend, im Bikini am Clubpool. Nie so. Nie mit durchgebogenem Rücken und geöffneten Schenkeln und zwei Fingern bis zu den Knöcheln in der eigenen Möse, die sich in einem Rhythmus bewegten, der keine Unterbrechung zuließ.

Das ist falsch. Geh weg.

Der Gedanke kam klar und verschwand von allein. Ich blieb. Camila war in meinem Kopf als Kind mit Zöpfen und aufgeschlagenen Knien herangewachsen, und die Frau vor mir passte in keiner Weise zu diesem Bild. Sie hatte kleine, feste Brüste, rosige Brustwarzen, die von der kalten Luft im Zimmer hart geworden waren, so steif, dass sie sich bei jedem Atemzug abzeichneten. Sie hatte eine kleine Tätowierung an der linken Hüfte, die ich nie zuvor bemerkt hatte: einen winzigen Halbmond in Münzgröße, direkt über einem rasierten Schoß, der zwischen den geöffneten Lippen nass und glänzend schimmerte. Sie atmete stoßweise und ihr Haar war über das Kissen verstreut.

Ihre Finger stießen mit einer fast einstudierten Kadenz hinein und heraus, Zeige- und Mittelfinger tief bis zum Anschlag, jedes Mal einen glänzenden Faden hervorholend, der ihr die Spalte hinab bis zum Arschloch lief. Mit der anderen Hand zupfte sie an einer Brustwarze, zog sie nach oben, dann glitt sie wieder hinunter und strich mit zwei kreisenden Fingern über die Klitoris, dann zurück zur Brust. Hin und wieder stieß sie ein leises, gedämpftes Stöhnen aus, ein geflüstertes «ah, ah, Scheiße» zwischen den Zähnen, als hätte sie immer noch Angst, gehört zu werden, obwohl sie angeblich allein im Haus war.

Ich spürte meine eigene Reaktion, bevor ich sie bewusst wahrnahm. Mein Schwanz drückte sich hart wie Stein gegen den Stoff meiner Hose, und meine verräterische Hand hatte sich schon daraufgelegt, ohne dass ich es entschieden hätte. Ich biss die Zähne zusammen. Das war nicht richtig. Das war sehr falsch. Aber ich bewegte mich nicht.

Camila wechselte ihre Position. Sie drehte sich leicht, stützte sich auf einen Ellbogen und war für einen Moment zur Tür hin ausgerichtet. Ich drückte mich noch tiefer in den Schatten. Ihre Augen waren geschlossen. Ihre Hand sank wieder hinab, und diesmal sah ich alles: die weit geöffnete Möse, die rosigen, geschwollenen inneren Lippen, die zwischen den äußeren hervorlugten, die geschwollene Klitoris, die wie eine Perle hervorstand, die Finger, die bis zu den Knöcheln mit einem feuchten Geräusch hineingingen, und die Art, wie sich ihre Hüften ein wenig vom Bett hoben, um die Bewegung mitzugehen, sich mit der Hand zu ficken, als wäre es ein Schwanz.

Ich zog den Reißverschluss meiner Hose lautlos herunter. Ich holte ihn heraus. Er war so hart, dass an der Spitze bereits ein transparenter Tropfen hervortrat. Ich begann, ihn im gleichen Rhythmus wie sie zu wichsen, Spiegel gegen Spiegel, die Vorhaut nach unten ziehend und die Eichel bei jeder Abwärtsbewegung freilegend. Ich wusste genau, was ich tat. Ich wusste genau, mit wem. Ich hörte nicht auf.

Sie schob sich einen dritten Finger hinein. Ich sah, wie sich ihre Möse dehnte, um ihn aufzunehmen, wie die drei Knöchel verschwanden und glänzend vor Lustsaft wieder auftauchten. Mit dem Daumen trommelte sie auf die Klitoris, kurz, schnell, und ihre Brüste wippten in kleinsten Stößen im Takt ihres Handgelenks. Sie stöhnte lauter, ein langer Ton, der in der letzten Silbe brach — «ich komme, ich komme, Scheiße, ich komme» —, und ihr ganzer Körper spannte sich wie eine Gitarrensaite. Ich sah, wie sie sich durchbog, wie sie die Schenkel gegen ihre Hand presste, wie ihre Möse um ihre Finger pulsierte in Kontraktionen, die ihren Bauch schüttelten, wie ein kleiner Schwall ihres Safts über ihr Perineum lief und ihr Arschloch benetzte. Ihre Brust hob und senkte sich in einem Rhythmus, den sie nicht kontrollieren konnte. Dann wurde sie still, mit einem kleinen Lächeln auf den Lippen, den Fingern noch immer in sich und den Augen geschlossen.

Ich war noch nicht fertig, aber es war mir egal. Ich steckte den Schwanz so gut ich konnte weg, die Spitze die Unterhose beschmutzend, entfernte mich mit langen Schritten auf den Socken von der Tür, überquerte den Flur und schloss mich in meinem Zimmer ein, das Herz bis zum Hals schlagend.

***

Ich lehnte den Rücken gegen die Tür und blieb dort stehen, lauschend. Nichts. Camila hatte mich nicht gesehen. Niemand hatte geschrien. Das Haus blieb so still wie zuvor.

Ich zog mich langsam aus, faltete die Kleidung auf dem Stuhl zusammen, weil meine Hände etwas zu tun brauchten, und legte mich ins Bett. Ich schaltete die Lampe aus. Die Dunkelheit half nicht. Das Bild meiner Schwester — denn das war sie, meine Schwester, ich konnte es nicht anders sagen — war weiter an die Decke projiziert, als hätte jemand einen Projektor angelassen: die geöffnete Möse, die drei Finger drin, der kleine Schwall, der zum Arschloch hinablief.

Die Erektion ging nicht weg. Ich packte meinen Schwanz wieder mit der Hand, schloss die Augen und ließ mich auf das ein, was geschah. Ich dachte an die Mondtätowierung und daran, mir vorzustellen, wie meine Zunge darüberglitt. Ich dachte an das Geräusch, das sie beim Kommen gemacht hatte, daran, wie ihr das «Scheiße» zwischen den Zähnen entglitten war. Ich dachte daran, wie sie sich durchgebogen hatte, und daran, wie es aussehen würde, wenn mein Schwanz zwischen diesen rosigen Lippen versinken würde statt ihrer eigenen Finger. Ich spuckte in die Handfläche, verteilte es über das ganze Glied und wichste schneller, wobei ich die Eichel bei jedem Hochziehen fest zusammendrückte. Ich stand kurz davor zu kommen, als sich die Tür meines Zimmers öffnete.

Ich stellte mich zu spät und schlecht harmlos. Camila schaltete das Deckenlicht an und ich blieb wie eingefroren liegen, das Laken bis zur Taille verheddert, den Schwanz noch in der Hand und das Gesicht vermutlich rot wie eine Tomate.

—Ich dachte, du wärst schon weg — sagte sie. Sie trug einen kurzen weißen Morgenmantel, mit lockerem Gürtel gebunden. Ihr Haar hing nass über ihre Schultern. Sie hatte gerade geduscht.

—Ich habe den Zug verpasst — antwortete ich mit einer Stimme, die nicht meine war —. Ich fahre morgen, wenn ich noch ein Ticket kriege.

Sie nickte. Sie sagte nichts weiter. Sie überquerte das Zimmer und setzte sich auf den Bettrand meines Bettes, mit einer Ruhe, die mich mehr aus dem Gleichgewicht brachte als jeder Vorwurf. Ihr Blick fiel auf das Laken, blieb dort stehen, wo sich der Stoff in einer unmöglich zu verbergenden Beule hob, und kehrte zu meinem Gesicht zurück.

—Wie lange hast du zugeschaut? — fragte sie. Es war kein Vorwurf. Es war eine Frage.

Ich öffnete den Mund, um zu lügen, und es kam nichts heraus. Ich senkte den Blick. Sie lachte leise, ohne Bosheit, und legte mir eine Hand auf den Oberschenkel über dem Laken, die Handfläche warm, die Finger gespreizt, ganz nah dort, wo sie nicht hingehörten.

—Ich habe die Dielen gehört — sagte sie —. Da ist eine Diele, die knarrt, im Flur, auf Höhe meiner Tür. Ich kenne sie, seit ich zwölf bin.

Mir rutschte der Magen in die Schuhe. Sie hatte gewusst, dass ich dort war. Sie hatte weitergemacht, während ich zusah. Sie war gekommen, obwohl ihr Bruder sich im Flur einen runterholte.

—Camila, ich…

—Still.

Sie zog mit einer kurzen Bewegung das Laken weg und ließ es am Fußende des Bettes fallen. Ich lag nackt da, der Schwanz zur Decke gerichtet, steif, die Eichel glänzend und ein Tropfen Präejakulat, der am Schaft hinablief. Ich erwartete einen Schrei, einen Schlag, ein Rausschmeißen aus dem Haus. Stattdessen löste sie den Gürtel ihres Morgenmantels und ließ ihn auf den Stuhl fallen. Ihre Brüste kamen wieder zum Vorschein, genauso wie vor einer halben Stunde, die rosigen Brustwarzen nach oben gerichtet; der rasierte Schoß, noch gerötet, mit dem tätowierten Halbmond eine Fingerbreite darüber.

—Wenn du heute Nacht an jemanden denken willst — sagte sie, nun aufrecht stehend, nun wieder nackt vor mir —, dann mit Wissen um die Sache.

Sie stieg auf allen vieren aufs Bett, kroch langsam bis zwischen meine Beine und packte meinen Schwanz mit einer Hand. Die Haut ihrer Finger war kühl, frisch geduscht, und der Temperaturunterschied ließ mich für einen Sekundenbruchteil die Augen schließen. Als ich sie wieder öffnete, senkte sie bereits den Kopf.

—Du musst nichts sagen — sagte sie leise, als würde sie eine einfache Aufgabe erklären —. Bleib ruhig.

Ihre Zunge zog einen langsamen Weg von der Basis bis zur Spitze, breit, flach, und hinterließ einen glänzenden Streifen über den ganzen Schaft. Ich krallte mich mit beiden Händen ins Laken. An der Spitze hielt sie inne, streckte die Zunge noch ein wenig weiter heraus, zog einen Kreis um die Eichel und leckte mir das Frenulum dreimal hintereinander von unten nach oben. Mir entfuhr ein Stöhnen.

In sechsundzwanzig Jahren hatte mir nie jemand das mit solcher Langsamkeit, mit solcher Aufmerksamkeit für Details gemacht. Die früheren Freundinnen waren eilig, abgelenkt, technisch gewesen. Camila schien jede meiner Reaktionen zu lesen und das, was sie tat, wie jemand anzupassen, der ein altes Radio justiert. Sie öffnete die Lippen und nahm ihn ganz in den Mund, bis ich den Grund ihres Halses die Eichel zusammenpressen fühlte. Ich sah, wie sie schluckte, ohne ihn herauszunehmen, die Augen geschlossen, und ein winziger Würgereflex ließ ihre Brust zucken, bevor sie langsam hochkam und den Schwanz glänzend vor Speichel zurückließ.

—Scheiße, Camila — flüsterte ich.

Sie lächelte mit vollem Mund. Sie begann ernsthaft zu blasen: Sie ging bis ganz nach unten, kam wieder hoch und presste die Lippen zusammen, ihre Zunge arbeitete bei jedem Zug an der Unterseite des Schafts. Die rechte Hand begleitete mich an der Basis, drehte sich im gleichen Takt wie ihr Mund; die linke glitt zwischen meine Beine und streichelte meine Eier, wog sie in der Hand, zog sie sanft nach unten. Hin und wieder nahm sie sie in den Mund — erst den einen, dann den anderen — und saugte daran, während sie mich mit ihrer mit Speichel gefüllten Hand weiter wichste.

Ich sah nach unten und konnte nicht glauben, was ich da sah: meine Schwester, meine kleine Schwester, kniend zwischen meinen Schenkeln, während mein Schwanz in ihrem Mund verschwand, das nasse Haar ihr seitlich ins Gesicht fallend und ein Faden Speichel von ihrem Kinn hing. Jedes Mal, wenn sie hochkam, trat die Spitze mit einem feuchten Geräusch heraus, und sie atmete einen Moment lang, bevor sie ihn wieder verschluckte.

Sie ging zwanzig, dreißig Mal hoch und runter, wechselte zwischen Zunge und Lippen, Lippen und Hand. Hin und wieder hielt sie einen Sekundenbruchteil an, um mich anzusehen, um sicherzugehen, dass ich noch atmete. Ich atmete nicht. Ich schwebte. Sie löste sich einen Moment, spuckte auf die Eichel und verteilte den Speichel mit dem Daumen in Kreisen, ohne mich aus den Augen zu lassen.

—Gefällt es dir, wie deine Schwester dir einen bläst? — fragte sie mit einer tiefen, rauen Stimme, die ich noch nie bei ihr gehört hatte.

—Ja — sagte ich. Mehr konnte ich nicht sagen.

—Sag es richtig.

—Ich liebe es, wie du mir einen bläst.

—Braver Junge.

Sie nahm ihn wieder ganz tief in den Mund, und diesmal beschleunigte sie. Die rechte Hand pumpte an der Basis im Takt mit ihren Lippen, die linke drückte mir die Eier, ihre Zunge ließ nicht nach. Ich spürte das Kribbeln an der Basis der Wirbelsäule beginnen und aufsteigen.

—Camila — sagte ich, weil ich spürte, dass ich gleich kommen würde und Bescheid geben wollte.

—Ich weiß — murmelte sie, ohne den Schwanz aus dem Mund zu nehmen —. Ich will es.

Dieses Wort war das Ende. Ich kam in ihrem Mund mit einem Zittern, das meinen Rücken gegen die Matratze schleuderte. Die Schübe kamen einer nach dem anderen, vier, fünf, sechs, und ich spürte jeden einzelnen gegen ihren Gaumen schlagen. Sie bewegte sich nicht. Sie hielt die Lippen fest um den Schaft, ihre Zunge arbeitete am Frenulum, während ich entleerte, und schluckte jeden Schuss, als hinge ihr Leben davon ab. Als das letzte Zittern in mir verklungen war, kam sie langsam hoch, saugte beim Herausgleiten, damit kein einziger Tropfen verloren ging, schluckte alles herunter, richtete sich langsam auf und wischte sich mit dem Handrücken über die Lippen, lächelte und zeigte mir die saubere Zunge, bevor sie den Mund schloss.

***

Sie blieb noch eine Weile am Bettrand sitzen, schweigend, bis sich unsere beiden Atemzüge auf einen ähnlichen Rhythmus eingependelt hatten. Mit den Fingerspitzen streichelte sie gedankenverloren meinen Oberschenkel, als hätten wir gerade ein ganz gewöhnliches Gespräch beendet. Dann zog sie den Morgenmantel wieder an, band den Gürtel mit einer lockeren Schleife zu und ging zur Tür.

Bevor sie hinausging, drehte sie sich noch einmal um.

—Du musst mich nicht ausspionieren — sagte sie mit einem Lächeln, das nichts Unschuldiges hatte —. Wenn du Lust hast, sag Bescheid. Brüder und Schwestern sind dazu da, aufeinander aufzupassen.

Sie schaltete das Licht aus und schloss die Tür. Ich blieb auf dem Bett liegen, den Blick an der Decke, und mit einer Mischung aus Scham, Verlangen und Erleichterung, die ich nirgendwo einordnen konnte. Ich spürte noch immer das Phantom ihres Mundes um meinen Schwanz, hatte noch immer den Geschmack ihres Speichels auf der Haut.

***

Jahre vergingen. Marina und ich heirateten in einem Herbst und trennten uns in einem anderen. Camila heiratete einen ernsten Architekten, der sie vergöttert und den ich aufrichtig schätze. Wir leben in verschiedenen Städten. Wir sehen uns zu Geburtstagen, zu Weihnachten, bei einem Sonntagsessen im Landhaus. Wir reden über Arbeit, Hypotheken, Katzen.

Von Zeit zu Zeit, wenn die Ferien zusammenfallen und unsere Partner früh einschlafen, taucht sie um drei Uhr morgens barfuß mit einer leeren Tasse in der Küche auf. Und dann kehren wir für eine kurze Weile zu jener knarrenden Diele im Flur zurück. Manchmal ist es eine Hand, die sich unter den Schlafanzugshosenbund schiebt, zwei Finger, die langsam in eine Möse gleiten, die immer noch so reagiert wie in jener Nacht. Manchmal ist es wieder ihr Mund auf mir, sie kniet zwischen den Küchenstühlen und schluckt alles lautlos, damit niemand aufwacht. Es ist unser Geheimnis. Und nach so vielen Jahren weiß ich immer noch nicht, ob ich es für sie behalte oder für mich.