Dreiunddreißig Grad im Schatten meiner Stiefmutter

Mateo kam an einem Donnerstag mit einem riesigen Koffer, einem Rucksack über der Schulter und diesem Gesichtsausdruck eines Zwanzigjährigen, der wegen einer Entscheidung, die nicht die seine war, in ein anderes Land versetzt worden ist. Der Flug war lang gewesen, die Stadt kam ihm fremd vor, und sein Vater empfing ihn am Flughafen mit derselben kurzen, unbeholfenen Umarmung, mit der man einen fernen Bekannten begrüßt, nicht einen Sohn, den man seit Jahren nicht gesehen hat.

Im Wagen auf dem Weg nach Hause stellte Ricardo Fragen zum Flug, nach Mateos Mutter und ob er schon etwas gegessen habe. Richtige Fragen, in angemessenen Abständen, die Mateo ebenso korrekt beantwortete, und beide blickten aus dem Fenster mit jener stillen Erleichterung, die man spürt, wenn man den sozialen Teil einer schwierigen Sache bereits erledigt hat.

Die Wohnung war großzügig und gut gelegen, in einem der guten Gebäude der Stadt, im vierzehnten Stock, mit Pförtnerdienst rund um die Uhr und einem Aufzug, der keinen Lärm machte. Es war weder eine Villa noch wollte es eine sein, aber sie hatte diese konkrete Solidität von Räumen, die von jemandem bewohnt werden, der gut verdient und weiß, wofür er es ausgibt: Wohnzimmer mit Heimkino, ausgestattete Küche, das Zimmer des kleinen Tomás, mit einem Geschmack eingerichtet, der offensichtlich nicht der seines Vaters gewesen war.

Ricardo zeigte ihm alles mit der Effizienz eines Immobilienmaklers: das Wohnzimmer, die Küche, das Arbeitszimmer, das er ohne Ankündigung nicht betreten durfte, das Zimmer seines kleinen Bruders und am Ende, fast wie eine Verwaltungsangabe, das Gästezimmer, das seines sein würde. Blick auf die Stadt, eigenes Bad, neutrale Möbel. Funktional und ohne Persönlichkeit, wie es sich für ein Gästezimmer gehört. Mateo stellte den Koffer auf den Boden und sagte nichts, aber dieses Wort, Gäste, setzte sich irgendwo in ihm fest, an einem Ort, den er lieber nicht sofort überprüfen wollte.

—Frühstück ist um halb acht —sagte Ricardo—. Ich gehe um acht. Ich habe eine Besprechung.

Er hatte immer eine Besprechung.

Da erschien Marcela.

Mateo hörte sie, bevor er sie sah: leichte Schritte im Flur und eine Stimme, die Tomás rief, mit jener genau richtigen Mischung aus Autorität und Zärtlichkeit, die junge Mütter haben. Als sie um die Ecke bog, das Kind auf der Hüfte, verstand Mateo auf einen Schlag mehrere Dinge, die er vorher nur geahnt hatte. Warum sein Vater sie geheiratet hatte. Warum auf den Fotos von Firmenveranstaltungen, die er im Internet gefunden hatte, Ricardos Partner ihn mit dieser besonderen Mischung aus Neid und Respekt ansahen. Und warum die Welt ihre Gaben mit einer Ungerechtigkeit verteilte, die man manchmal nur schwer elegant hinnehmen konnte.

Marcela war dreißig Jahre alt und von jener Art Schönheit, die weder Vorstellung noch Anstrengung braucht. Groß, mit langen, glatten schwarzen Haaren, die ein Gesicht mit klaren Zügen rahmten, und einer Haut, die nie Nachlässigkeit gekannt zu haben schien. Honigfarbene Augen, für ein solches Gesicht viel zu hell, von der Sorte, zu der man zurückblickt, um zu bestätigen, dass sie echt sind. Und der Körper, den weder die Alltagskleidung noch das Kind auf ihrer Hüfte verbergen konnten: die großzügigen, festen Brüste unter einer feinen Baumwollbluse, die Hüften, die sich mit derselben Natürlichkeit behaupteten, mit der die Sonne aufgeht, die langen Beine, die in einfachen Sandalen endeten. Eine vollendete Frau seit jungen Jahren, von der Sorte, die mit den Jahren nicht besser wird, weil sie nie einen Grund dafür hatte, besser zu werden.

—Willkommen —sagte sie und reichte ihm mit einem Lächeln die freie Hand, das aufrichtig war, ohne berechnet zu wirken—. Das ist dein Zuhause.

Mateo schüttelte ihre Hand, spürte die Wärme ihrer Finger und sagte, vielen Dank, mit einer Fassung, die ihn mehr kostete, als er gern zugeben wollte. Dann sah er das Kind an. Tomás war gerade zwei geworden, hatte das schwarze Haar seiner Mutter und große, dunkle Augen, die ihn mit der ungefilterten Ernsthaftigkeit sehr kleiner Kinder gegenüber einem Fremden musterten. Mateo verzog das Gesicht. Tomás sah ihn noch einen Moment lang an und vergrub dann das Gesicht an Marcela Hals.

—Er wird schon noch Vertrauen fassen —sagte sie lachend.

Na, der Alte aber auch, dachte Mateo, als er sie zum ersten Mal sah. Und im selben Moment fühlte er sich ein wenig elend dafür, dass er das gedacht hatte.

***

Ricardo hatte Marcela drei Jahre zuvor in seiner eigenen Firma kennengelernt, einem Importeur für Haushaltsgeräte, wo er Geschäftsführer war und sie mit einem Hochschulabschluss, guten Referenzen und jener Mischung aus Intelligenz und Präsenz eingestellt worden war, die unwillkürlich die Haltung der Leute im Raum neu ordnet, sobald sie hereinkommt.

Ricardo, der seit Jahren bekam, was er wollte, mit derselben Methodik, mit der er seine Geschäfte führte, hatte begonnen, mit teuren Aufmerksamkeiten und maßvoller Zuwendung mit ihr zu flirten, der Projektion einer Solidität, die zu diesem Zeitpunkt noch nicht ganz gelogen war.

Marcela wiederum war mit achtundzwanzig auf eine Liebesbilanz zurückgekommen, die im Grunde dieselbe Enttäuschung in unterschiedlichen Verpackungen war. Hübsche, charmante Männer in ihrem Alter, die ausnahmslos am Ende irgendeine Variante desselben waren: Lebemänner, Verantwortungslosen, unfähig, sich auf irgendetwas einzulassen, das nicht der eigene Bauchnabel war. Sie hatte intensiv geliebt und war mit derselben Intensität enttäuscht worden, und irgendwo zwischen dem letzten Freund und Ricardos Auftauchen traf sie eine Entscheidung, die sie nicht laut aussprach, die ihr Verhalten aber deutlich machte. Sie hatte es schon mit den Unreifen ihrer Generation versucht. Vielleicht brauchte es einen Perspektivwechsel.

Ricardo war nicht der Mann ihrer Träume, und das wusste sie von Anfang an mit jener Ehrlichkeit sich selbst gegenüber, die zu ihren festesten Eigenschaften gehörte. Er war fünfundfünfzig, als sie anfingen auszugehen, hatte eine Energie, die nicht mehr die eines jungen Mannes war, und eine Art, in der Welt zu sein, geordnet, aber keineswegs warm. Und dennoch hatte er Dinge, die ihre früheren Freunde trotz aller Schönheit nie gehabt hatten: Er erschien, wenn er sagte, dass er erscheinen würde, er löste Probleme ohne Drama, er ließ eine Frau sich auf eine Weise geschützt fühlen, von der sie nicht wusste, dass sie ihr gefehlt hatte, bis sie sie hatte.

Als Ricardo ihr nach einem Jahr einen Heiratsantrag machte, mit einem Ring, der so viel kostete wie ihr Verdienst in sechs Monaten, sagte Marcela ja und dachte an die Zukunft. Nicht nur an ihre eigene. An die Kinder, die sie wollte, an jenen Sohn, den sie sich schon mit fast körperlicher Klarheit vorstellte, an dieses Kind, das alles verdiente, was sie nicht gehabt hatte: Stabilität, Sicherheit, eine Schule, in der man sich um nichts sorgen musste.

Was Mateo betraf, wusste sie es von Anfang an. Dass der Sohn aus Ricardos erster Ehe, der mit seiner Mutter in einem Nachbarland lebte, eines Tages kommen würde, um mit ihnen an der Universität zu studieren. Anstatt sie zu beunruhigen, erschien ihr das als gutes Zeichen: Dass Ricardo diese finanzielle Verantwortung anerkannte, auch wenn die emotionale eine andere Sache war, sagte etwas über ihn aus. Oder das glaubte sie damals.

Der kleine Tomás kam acht Monate nach der Hochzeit. Gesund, wunderschön, mit den genauen Zügen seiner Mutter und einem Lächeln, das früh erschien und für immer blieb. Ricardo sah ihn mit dem echten Stolz eines Mannes auf seinen Erben an, und für ein paar Wochen erlaubte Marcela sich zu glauben, dass sie richtig gewählt hatte. Dass die freundliche, aufmerksame Version von Ricardo, die sie zuerst kennengelernt hatte, die wahre war und die andere nur vorübergehend.

War sie nicht.

Etwas begann sich so langsam zu verändern, dass der genaue Moment schwer zu benennen war. Als hätte Ricardo aufgehört, sie als Frau zu sehen, in dem Augenblick, in dem sie Mutter wurde. Die Nächte zu zweit wurden ohne Erklärung seltener. Die Aufmerksamkeiten verschwanden. Die späten Heimkehrten wurden zur Gewohnheit, und die billigen Parfüms, mit denen er nach Hause kam, Parfüms, die ganz sicher nicht seine waren, bestätigten ihr, was sie lieber nicht bestätigt sehen wollte. Marcela war nicht naiv. Sie war sehr intelligent, und diese Intelligenz war manchmal schwer zu tragen, weil sie ihr nicht erlaubte, das Offensichtliche zu ignorieren.

Aber Tomás schlief in einem Zimmer, das im besten Viertel der Stadt eingerichtet war, hatte einen Privatpädiater und ein Leben, das sie millimetergenau entworfen hatte, noch bevor er existierte. Und das, sagte sie sich in den Nächten, in denen Ricardo nicht kam oder kam, ohne sie anzusehen, war den Preis wert.

***

Mateo brauchte genau zwei Tage, um die Dynamik dieser Wohnung zu verstehen.

Sein Vater war eine periphere Präsenz: Er kam spät, ging früh, sprach während des Abendessens Geschäftsangelegenheiten am Telefon, wenn er überhaupt auftauchte, und sah Marcela mit demselben funktionalen Ausdruck an, mit dem er den Pförtner ansah. Tomás liebte er, das merkte man, er trug ihn mit einer Zärtlichkeit, die in völligem Gegensatz zu seinem Verhalten gegenüber dem Rest der Welt stand. Mit Mateo war er korrekt, praktisch aufmerksam, pünktlich mit dem Geld für Ausgaben. Aber in der Art, wie er ihn behandelte, war etwas, das Mateo erst in der dritten Nacht benennen konnte, als ihm klar wurde: Sein Vater behandelte ihn genau wie einen Gast. Mit der gebotenen Höflichkeit und der richtigen Distanz. Als wäre er jemand auf der Durchreise, der irgendwann seinen Koffer packen und wieder verschwinden würde, und das eigentliche Leben der Wohnung würde ohne ihn weitergehen.

Marcela bemerkte es, bevor Mateo etwas sagte. Sie sah es in Ricardos kleinen Gesten: das abgeschlossen Arbeitszimmer, obwohl Mateo nie das geringste Interesse gezeigt hatte, es zu betreten; die Art, wie er die Hausarbeit verteilte, ohne ihn einzubeziehen, als sei seine Anwesenheit vorläufig. Eines Abends, als Ricardo bereits schlief, fand sie Mateo in der Küche, wie er sich ein Sandwich machte, mit jener Zurückhaltung, mit der jemand in fremdem Haus nicht stören will, und etwas an diesem Bild tat ihr auf eine Weise weh, die sie nicht erwartet hatte.

Sie legte ihm einen Moment die Hand auf die Schulter.

—Mateo. Das ist auch dein Zuhause.

Er sah sie an. Nickte mit einem dankbareren Lächeln, als der Satz verlangt hatte. Marcela ging schlafen und dachte an diese Geste und war wütender auf Ricardo, als sie es seit Langem gewesen war.

Mit Tomás hingegen war Mateo etwas anderes. Das Kind hatte ihn mit der Geschwindigkeit und Entschlossenheit adoptiert, die nur Zweijährige haben, und Mateo erwiderte das mit einer Natürlichkeit, die Marcela rührend fand. Er nahm ihn auf den Arm, warf sich mit ihm auf den Boden und spielte mit seinen Sachen mit einer Geduld, die viele Erwachsene nicht gehabt hätten, machte ihm Grimassen, bis er dieses Baby-Lachen hervorbrachte, das man nicht hören kann, ohne selbst mitzulachen. Manchmal fand sie die beiden im Wohnzimmer, Tomás auf Mateo geklettert wie auf ein verfügbares Möbelstück, beide mit derselben Konzentration Zeichentrick schaute, und sie dachte, dass Mateo ein guter großer Bruder werden würde. Er war es schon.

Bei ihr wiederum entdeckte Mateo vom ersten Tag an eine Leichtigkeit, die er nicht erwartet hatte. Zehn Jahre trennten sie, und doch teilten sie mit einer Vertrautheit, die verblüffte, dieselben Referenzen: dieselben Serien, ein bisschen Musik, dieselbe Art, an Kleinigkeiten Spaß zu haben. Marcela hatte das Talent, Menschen ohne sichtbare Anstrengung wohlfühlen zu lassen, und Mateo, der mit der festen Erwartung angekommen war, sich fehl am Platz zu fühlen, fand in ihr etwas, das die Situation nicht nur erträglich, sondern wirklich gut machte.

Sie gingen fast jeden Tag zusammen aus. Einkaufszentren, Universitätsbesuche, ins Kino, wenn Tomás es zuließ. Mateo schob den Kinderwagen, ohne dass jemand ihn darum bat, trug die Tüten, hielt ihr die Tür auf. Nicht aus Kalkül, sondern weil seine Mutter ihn so erzogen hatte, mit jener einfachen und festen Erziehung, die manchmal das Einzige ist, was eine alleinstehende Mutter garantieren kann. Marcela bemerkte es und dankte es ihm, ohne es auszusprechen.

***

Mateo bemühte sich, sie nicht zu oft anzusehen. Er versuchte es mit echter Entschlossenheit und wechselhaftem Erfolg. Es gab Momente, in denen die Anstrengung schlicht unzureichend war: im Kino, wenn das Licht der Leinwand ihr Profil und dieses Dekolleté beleuchtete; im Einkaufszentrum, wenn sie sich bückte, um Tomás etwas aufzuheben, und die Kleidung sich auf eine Weise an ihren Körper schmiegte, die er lieber nicht so genau registriert hätte. Marcela war die schönste Frau, die er in seinem Leben aus der Nähe gesehen hatte, lebte im selben Haus, machte im Pyjama Frühstück und sah ihn manchmal mit diesen hellen Augen an und lächelte, als wüsste sie nicht genau, welche Wirkung sie ausübte.

Er war kein Junge mit bösen Absichten. Er war schlicht ein zwanzigjähriger Junge in einer Situation, die kein Zwanzigjähriger mit Gelassenheit bewältigen kann. In seinem Land hatte er Carolina zurückgelassen, seine erste feste Freundin, mit der er beinahe bis zum Ende gekommen war, ohne ganz anzukommen. Der Moment war grausam gewesen: Sechs Tage vor der Abreise hatte Carolina ihn zum ersten Mal geblasen, unbeholfen und kurz, und dann mit der Hand beendet, weil sie Angst hatte, es könnte in ihrem Mund enden. Mateo, der aus Jahren von Videos, in denen die Dinge auf ziemlich andere Weise funktionierten, gewisse Erwartungen aufgebaut hatte, hatte das Ergebnis unbefriedigend gefunden, obwohl er nichts sagte, weil auch nicht der richtige Moment dafür war. Sie hatte ihm auch die Brüste gelutscht, was deutlich besser gewesen war. Das war seine gesamte Erfahrung mit echten Frauen, und es war erheblich weniger, als eine Situation wie diese erforderte, um die Fassung nicht zu verlieren.

Nachts, in seinem Zimmer mit Blick auf die Stadt, verarbeitete Mateo das alles auf die einzige für einen Jungen in seiner Lage verfügbare Weise: Er begann mit Carolina und endete unweigerlich woanders, und dann schlief er mit jener konkreten Mischung aus Erleichterung und leichter Schuld ein, die die emotionale Signatur der Zwanziger ist. Das Universum, schloss er, bevor er die Augen schloss, hat einen besonders grausamen Sinn für Humor.

***

Es war an einem Sonntag beim Abendessen, als Ricardo mit dem Gesicht eines Mannes erschien, der eine Ankündigung bringt und keine Frage stellt.

—Ich habe eine Wohnung an der Küste gekauft —sagte er und schenkte sich Wein ein, ohne etwas anzubieten—. Drei Stunden von hier. Meerblick, neues Gebäude, gute Gegend.

Marcela sah ihn an.

—Wann?

—Diese Woche. Es ist eine Investition. Und ein Ort fürs Wochenende, wenn alles fertig ist.

Mateo hörte zu, ohne sich einzumischen. Tomás forderte von seinem Stuhl aus mit der erneuerten Energie eines gerade aus dem Mittagsschlaf erwachten Kindes Aufmerksamkeit.

—Es muss noch einiges installiert werden —fuhr Ricardo fort—. Die Küche, die Klimaanlage, die neuen Möbel. Das wird ein paar Tage dauern. Ich möchte, dass ihr nächste Woche hinfahrt und bleibt, bis alles organisiert ist. Ich komme am Wochenende; unter der Woche habe ich Arbeit.

—Wie viele Tage? —fragte Marcela.

—So viele wie nötig. Zwei Wochen, vielleicht etwas länger. Die Arbeiter werden dort sein. Jemand muss das beaufsichtigen.

Was er nicht sagte, was Marcela aber vollkommen verstand, war, dass dieser Jemand jeder sein musste außer ihm. Weil er Wichtigeres zu tun hatte. Er hatte immer Wichtigeres zu tun.

Mateo sagte nichts. Er sah auf seinen Teller und dann zu Marcela, die seinen Blick einen Moment lang hielt mit einem Ausdruck, der sagte, was sie nicht laut sagen konnte: ich weiß es schon, und es tut mir leid, und es ist nicht fair.

***

Die Wohnung an der Küste war tatsächlich wunderschön. Direkter Meerblick, eine kleine Terrasse, bodentiefe Fenster, die den Ozean in etwas verwandelten, das wie gemalt wirkte. Ricardo sparte nicht, wenn der Geschmack für ihn war, das stand außer Frage. Drei Zimmer: das Hauptschlafzimmer mit Bad en suite und der besten Aussicht. Tomás’ Zimmer, klein und noch nicht dekoriert, in dem Marcela sich mit dem behelfen würde, was sie zur Hand hatte. Und das dritte, das Gästezimmer, für Mateo. Wieder. Immer das Gästezimmer.

Marcela bemerkte es. Sie bemerkte, dass Ricardo nicht eine Sekunde gezögert hatte, als er die Zimmer zuteilte, dass er keine andere Möglichkeit in Betracht gezogen hatte, dass das Wort Gast weiterhin das war, was Mateos Platz in jeder Immobilie seines Vaters definierte. In jener Nacht, während sie die Koffer auspackte, beschloss sie, dass Mateo zumindest in dieser Wohnung, während dieser Wochen, sich nicht so fühlen würde, wenn sie es verhindern konnte.

Im Übrigen war der Ort eine halb fertiggestellte Wohnung, mit einer provisorischen Küche aus Mikrowelle und kleinem Kühlschrank und einer feuchten, beständigen Hitze, die vom Meer kam und durch jedes Fenster eindrang mit demokratischer und unerbittlicher Hartnäckigkeit. Zweiunddreißig Grad mit einer Luftfeuchtigkeit, die es wie siebenunddreißig anfühlen ließ, eine Temperatur, die alles veränderte: die Stimmung, die Kleidung, den Abstand, den man zwischen dem eigenen Körper und dem eines anderen hält.

Das WLAN gab es nicht. Kabelfernsehen ebenfalls nicht. Der Anbieter hatte mit der Gelassenheit dessen, der schlechte Nachrichten überbringt, die nicht seine sind, mitgeteilt, dass die Anschlüsse für das neue Wohngebiet in zwölf Werktagen fertig sein würden. Zwölf Tage, in denen die einzige verfügbare Unterhaltung das Geräusch der Arbeiter war, die die Küche einbauten, die Diskussionen über die Farbe der Wände von Tomás’ Zimmer und das Meer, das wunderschön war, danach aber schon am ersten Tag einfach nur zur dauerhaften Kulisse von allem wurde.

Marcela organisierte die Zimmer, legte mit Tomás Routinen fest, koordinierte die Arbeiter mit einer Effizienz, die Ricardo überrascht hätte, wäre er da gewesen, um sie zu sehen. Mateo half, wo er konnte, nahm Tomás auf den Arm, wenn sie die Hände frei brauchte, ging zum Uferboulevard, um Eis zu holen oder was immer nötig war, ohne dass jemand ihn darum bat.

Die Hitze veränderte alles, und besonders Marcela veränderte sie auf eine Weise, die Mateo lieber nicht so sehr verändert gesehen hätte, oder noch mehr, je nach Tageszeit und je nachdem, wie viel Kontrolle er über seine eigenen Gedanken hatte. In der Stadt kleidete sich Marcela mit der Diskretion einer verheirateten Frau in einem Umfeld, in dem der Schein zählt. An der Küste, bei zweiunddreißig Grad auf der Haut und ohne Besprechungen, kleidete sie sich nach der einfachen Logik des Überlebens: Shorts, die deutlich weiter oben endeten, als für Mateo günstig gewesen wäre, Spaghettiträger-Tops, die mit diesem Dekolleté Dinge machten, die er nicht zu oft und mit immer schlechteren Ergebnissen registrierte. Wenn Tomás Mittagsschlaf hielt und die Arbeiter pausierten, lag sie auf der Terrasse mit Meerblick in gerade so viel, dass sie technisch nicht im Bikini war, und Mateo fand Gründe, im Wohnzimmer zu sein, das ein Fenster zur Terrasse hatte, mit einer Häufigkeit, die er selbst als wenig zufällig erkannte und die er dennoch nicht zu ändern vermochte.

Adieu Einkaufszentren, Universitäten und Kinos. Die Tage bestanden aus Bohrmaschinenlärm, dem Besprechen von Oberflächen und daraus, zu dritt an den Uferboulevard zu fahren, um einen Ort für Mittag- und Abendessen zu finden, mit Tomás im Kinderwagen und Ricardos Karte mit einem Tageslimit, das ausreichte, aber nicht üppig war. Die Nächte, wenn das Kind schlief, gehörten den beiden allein in der halb fertiggestellten Wohnung, mit einem UNO-Kartenspiel als einziger Unterhaltung.

***

Mateo gewann immer. Mit einer Regelmäßigkeit, die Marcela zwischen ärgerlich und amüsant fand, sammelte er Siege, ohne übermäßig zu feiern oder etwas unter die Nase zu reiben. Er hatte sich zwei Wochen ohne eigenes Wäschewaschen verdient, was die erste Wette gewesen war, und er hatte erreicht, dass sie Ricardo wegen des Fernsehers für sein Zimmer ansprach, dem unmittelbarsten begehrten Gegenstand in der Stadtwohnung, den sein Vater für unnötig hielt, wenn es doch ein Heimkino gab.

In der dritten Nacht rief Ricardo um acht an. Marcela hörte mit dem Gesicht einer Frau zu, die genau das bekam, was sie erwartet hatte. Frühe Besprechung am nächsten Tag. Er würde es heute Nacht nicht mehr schaffen. Morgen würde er sehen, ob er vorbeikommen konnte, obwohl eher nicht. Sie legte auf, sah einen Moment auf das Telefon und legte es dann auf den Tisch.

Tomás schlief seit halb acht. Die Wohnung war still und das Meer rauschte draußen mit jener Beständigkeit, die nach drei Tagen einfach nur die Stille dieses Ortes war. Mateo saß auf dem Sofa mit einem Buch, das er im Rucksack mitgebracht hatte.

—Spielen wir? —sagte Marcela.

Mateo hob das Buch an.

—Ich habe heute schon den ganzen Tag gewonnen.

—Dann machen wir es interessanter —sagte sie. Sie setzte sich ihm gegenüber auf den Boden, schlug die Beine übereinander, die Trägerbluse spannte sich mit der Bewegung. Mateo machte wie immer Mühe mit den Augen—. Die Hausarbeit ist schon erledigt. Der Fernseher auch. Setzen wir auf etwas anderes. Etwas, das dich wirklich interessiert.

Marcela sah ihn erwartungsvoll an, ehrlich neugierig.

Mateo fasste Mut. Er sagte es mit jenem halben Lächeln eines Mannes, der bereit ist, es in einen Witz zu verwandeln, falls es unangenehm wird.

—Kleidung. Daran hätte ich wirklich Interesse.

Marcela war nicht beleidigt. Sie empörte sich nicht. Sie sah ihn einen Moment lang mit diesen honigfarbenen Augen an, und durch ihren Kopf schoss etwas Schnelles und Pragmatistisches: Er war ein Zwanzigjähriger, kein Raubtier. Sie hatten drei langweilige Tage hinter sich und noch neun vor sich. Ihr Mann kam nicht. Tomás schlief. Und sie war seit Monaten unsichtbar für den einen Mann gewesen, der sie eigentlich sehen sollte.

Ein Scherz. Nicht mehr.

—Abgemacht —sagte sie und begann auszuteilen.

Sie spielten die erste Runde mit beinahe unschuldiger Leichtigkeit. Sie lachten, neckten sich mit kleinen Sticheleien, und die Spannung hatte die Höflichkeit, sich hinter der Dynamik des Spiels zu verstecken. Aber die Luft im Wohnzimmer hatte sich bereits verändert. Marcela merkte es an Details, die sie nicht überbewerten wollte: die Art, wie Mateo die Karten zwischen den Fingern sortierte, die Weise, wie er jedes Mal langsamer blinzelte, wenn sie sich nach vorne beugte, als müsse er sich innerlich neu ordnen.

Das erste Kleidungsstück, das fiel, war Mateos T-Shirt. Er verlor die Runde wegen einer falsch gespielten Karte und zog es kommentarlos aus, legte es über die Sofalehne. Marcela, die nicht erwartet hatte, dass der Körper des Jungen so trainiert sein würde, sah einen Sekundenbruchteil zu lange hin: breite Schultern, eine saubere Brust, ein Bauch mit noch jugendlicher Definition, diese Mischung aus minimaler Weichheit und frischem Muskel, die Menschen haben, die Sport treiben, ohne davon besessen zu sein. Er war noch nicht ganz ein Mann, noch nicht, aber es war genug da, damit eine Frau hinsah und Dinge dachte, die sie besser nicht denken sollte.

—Du schummelst mit dem Gesicht —sagte er und versuchte zu scherzen.

—Ich muss nicht schummeln —antwortete sie und lächelte mit einer Sicherheit, die ihm ein Kribbeln im Magen machte.

Die zweite Runde dauerte länger. Tomás drehte sich halb im Schlaf um, und Marcela ging nachsehen, stellte fest, dass er noch tief schlief, und kam mit etwas zerzaustem Haar ins Wohnzimmer zurück, die Bluse durch die Hitze enger am Körper und das Dekolleté deutlicher als eine halbe Stunde zuvor. Mateo folgte ihr unwillkürlich mit den Augen. Er hasste sich ein wenig dafür. Nicht genug.

Sie gewann. Mateo sah sie schweigend an, während Marcela sich leicht auf eine Hand stützte und den Sieg mit einem langsamen Lächeln genoss.

—Die Hose —sagte sie.

Er lachte kurz auf.

—So leicht bin ich nicht.

—Wir werden sehen.

Mateo zog seine Jeans aus und blieb in Boxershorts zurück, die Erektion unter dem Stoff bereits gerade eben angedeutet, ein Zugeständnis des Körpers, das nicht einmal versuchte, sich ganz zu verbergen. Marcela sah es. Sie sah es wirklich, und im Unterbauch zog etwas Trockenes, das sie völlig überraschte. Es war nicht das erste Mal, dass sie einen begehrenswerten jungen Mann sah, aber es war das erste Mal seit Langem, dass Begehren ihr ungeschönt entgegentrat, ohne automatisches Schuldgefühl, als lebendige, konkrete Sache.

Und das war schlimmer.

—Du wirst rot —sagte sie.

—Es ist heiß.

—Natürlich.

Sie spielten noch eine Runde. Dann noch eine. Und noch eine. Das Haus, mit dem schlafenden Kind und dem Meer, das draußen in die Dunkelheit schlug, zog sich um sie zusammen, als wäre der Rest der Welt woanders. Das warme Licht der Stehlampe ließ Marcels Haut goldener wirken, den Hals länger, den Mund feuchter. Mateo tat nicht mehr besonders gut so, als würde er sie nicht ansehen. Auch sie strengte sich nicht besonders an, gleichgültig zu wirken.

Marcels Bluse war das Nächste, das fiel. Sie verlor wegen einer Karte, die sie nicht rechtzeitig kalkuliert hatte, und stand auf, wobei sie eine gespielte Beschwerde äußerte.

—Das ist nicht fair. Du hast das Glück des Neulings.

—Das gibt es nicht.

—Doch, um zu erklären, wenn jemand viel gewinnt —sagte sie und zog die Bluse mit einer Ruhe aus, die sein Gehirn vollends durcheinanderbrachte.

Im gedämpften Licht trug sie einen feinen BH in Creme, der große, runde Brüste hielt, voll und fest, mit dem Rand der Spitze, der sich auf der hellen Haut abzeichnete. Mateo schluckte. Marcela bemerkte es natürlich, und der Mundwinkel hob sich kaum merklich.

—Wenn du so weiterguckst, verlierst du —murmelte sie.

—Ich versuche, es nicht zu tun.

—Dann klappt das ziemlich schlecht.

Es hatte etwas gefährlich Leichtes in der Art, wie sie miteinander sprachen. Als hätten beide sich ein wenig vom richtigen Platz entfernt und prüften das Gewicht dieser Distanzlosigkeit, ohne sie ganz zuzugeben. Das nächste Kleidungsstück, das fiel, war Marcels Shorts. Sie zog sie mit einer schnellen Geste aus, ohne ganz aufzustehen, und blieb vor ihm in Unterwäsche zurück: kleine, feine Baumwollhöschen, die nicht allzu viel der Fantasie überließen und sich durch die Hitze in einer Weise an ihre Möse schmiegten, die Mateo mit einer erniedrigenden Klarheit registrierte.

—Scheiße —entfuhr es ihm nur als Flüstern.

Marcela hob eine Augenbraue.

—Hast du verloren oder gerade gebetet?

Mateo lachte, aber es war ein gebrochener, nervöser, zu gespannter Laut, um echt zu sein. Er sah, wie sie die Beine kreuzte, sah, wie sich der Stoff der Höschen über dem Venushügel spannte, und plötzlich schien das ganze Wohnzimmer anders zu atmen. Die Luft war geladen, dicht, als wüsste das Haus selbst, dass gleich etwas zerbrechen würde.

Marcela legte die Karten beiseite.

—So. Ich denke, für heute reicht es.

Er nickte, bewegte sich aber nicht. Sie auch nicht.

Das Schweigen zwischen ihnen war nicht unangenehm. Es war schlimmer: Es war exakt.

—Mateo —sagte sie schließlich leise.

Er hob den Blick.

Marcela hatte einen neuen Ausdruck im Gesicht, etwas, das nicht nur Verlangen war und auch nicht nur Neugier. Es war Müdigkeit. Es war Hunger. Es war die Art von Entscheidung, die eine Frau trifft, wenn sie zu lange die Einzige gewesen ist, die alles trägt, und plötzlich vor sich jemanden findet, der sie ansieht, als wäre sie noch lebendig.

—Wenn dir das wie eine schlechte Idee vorkommt, sag es jetzt.

Mateo stieß ein kurzes, ungläubiges Lachen aus.

—Schlechte Idee? Ich denke seit drei Tagen daran, dich zu küssen.

Die Ehrlichkeit kam ihm abrupt heraus, brutal und unbeholfen, und sobald er es hörte, spürte er die verspätete Panik dessen, der gerade eine Linie ohne Rückweg überquert hat. Marcela wich nicht zurück. Im Gegenteil: Sie beugte sich ein wenig zu ihm vor, stützte einen Ellbogen auf das Knie und hielt den Blick auf seinen Mund gerichtet.

—Und was hast du dir genau vorgestellt?

Mateo schwieg einen Moment, verschluckte den Impuls, etwas Schlaues zu sagen, das ihn retten würde. Er hatte kein Glück.

—Dich ohne so viel Kleidung —sagte er, und dann leiser—. Dich, wie du mich anfasst.

Marcela schloss für einen Moment die Augen, als hätte ihm diese Antwort genau das gegeben, was sie brauchte. Als sie sie wieder öffnete, war das Leuchten darin direkt, klar, ohne Spielchen.

—Dann komm.

Mateo stand so schnell auf, dass er beinahe mit dem Knie den Stuhl umwarf. Marcela erhob sich ebenfalls, stand ihm sehr nahe, nur wenige Zentimeter kleiner, gerade genug, dass er ihren Atem an seinem Kinn spürte. Keiner sprach. Er sah auf ihren Mund, dann auf die Brüste, dann wieder in die Augen, und sie lächelte mit einer Geduld, die pures Gift war.

—Küss mich dann —sagte sie.

Er küsste sie, als hinge sein Leben davon ab. Es war zunächst ein unbeholfener Zusammenstoß, die Zähne streiften sich, der Atem geriet durcheinander, seine Hand suchte ihren Platz an ihrer Taille, bevor sie sich traute, sie zu drücken. Marcela reagierte sofort, öffnete sich mit einer Leichtigkeit, die ihm den ganzen Körper lockerte. Ihr Mund war warm, feucht, mit einem leichten Geschmack von Rotwein und Zahnpasta, und Mateo spürte, wie der Kuss wie ein Stromstoß durch seine Brust fuhr. Sie packte seinen Nacken, zog ihn näher heran, nahm ihm ohne Umschweife die Zunge, und der Junge stieß einen kurzen Laut aus, den sie mit einem Lächeln an seinen Lippen verschluckte.

Mateos Hände glitten zu ihren Hüften. Er spürte die runde Kurve ihrer Pobacken durch den dünnen Stoff der Hose, die Festigkeit einer Frau, die nicht schon beim ersten Griff zusammenfällt. Marcela schob ihn ein wenig zurück, bis er mit dem Rand des Sofas zusammenstieß, und stellte sich dann zwischen seine Beine, drückte ihren Körper mit einer Entschlossenheit an seinen, die ihn erzittern ließ. Der Druck ihrer Brüste gegen Mateos nackten Oberkörper, ihre harten Nippel durch den BH, die Reibung ihrer heißen Möse an der im Boxershort noch eingeschlossenen Erektion, all das geschah zugleich und mit einer so brutalen Intensität, dass Mateo durch die Nase ausstieß, als hätte er einen Schlag abbekommen.

—Verdammt —murmelte er, ohne noch etwas zu verbergen.

—Genau —sagte Marcela an seinen Mund—. So will ich dich.

Sie öffnete ihm die Boxershorts mit schnellen, geübten Fingern, ohne den Rhythmus des Kusses zu verlieren, außer um den Kopf leicht zu senken und ihm einen sanften Biss an die Kieferlinie zu geben. Mateo spürte die kühle Luft an seinem Schwanz und hätte sich beinahe die Beine wegknicken lassen. Marcels Hand schloss sich sofort um ihn, fest, warm, der Daumen fuhr über das Bändchen auf eine Weise, die ihm einen trockenen Ruck über den Rücken jagte.

—Gott —sagte Mateo, die Stimme gebrochen—. Gott, Marcela.

Sie lachte leise.

—Gefällt es dir?

—Ja —platzte er viel zu schnell heraus—. Ja, verdammt.

Marcela wich ihm zunächst langsam einen runter, als prüfe sie ihn, als wolle sie sehen, wie er reagiert. Mateo hatte den Kopf nach hinten geworfen, die Augen fest geschlossen, die Hände um das Sofa gekrallt, um die Kontrolle nicht zu verlieren. Sie spürte die pochende Härte unter ihrer Handfläche, die glatte, heiße Haut, und diese so ehrliche Reaktion des männlichen Körpers entflammte sie stärker, als sie zugeben wollte. Ihr gefiel der Kontrast: das Alter, die noch frische Kraft, die Art, wie sein Verlangen fast naiv wirkte, so sichtbar war es.

—Schau mich an —befahl sie.

Mateo gehorchte. Seine Augen glänzten, der Mund stand halb offen, der Hals war gespannt.

—So —flüsterte sie—. Ich will dich sehen, wenn du abspritzt.

Die Worte durchfuhren ihn wie ein elektrischer Strom. Marcels Hand beschleunigte kaum merklich, genug, um ihn in Sekunden an den Rand zu bringen. Mateo schob eine Hand zwischen sie, tastete unbeholfen den Rand ihres Höschens, wollte sie endlich wirklich berühren. Marcela erlaubte es ihm und er fand die nasse, heiße, glitschige, vor Verlangen geschwollene Möse. Der Stoff war obszön feucht. Er rieb sie mit den Fingern über die kleine Baumwollbarriere, und sie stieß einen deutlich tieferen Laut aus, als er erwartet hatte.

—Fass mich nicht so an, wenn du nicht weitermachen willst —sagte sie und atmete tief ein.

—Ich mach weiter.

Marcela öffnete den BH mit einer Kunstfertigkeit, die nichts Unschuldiges hatte, und ließ die Brüste frei. Aus der Nähe waren sie noch größer, mit dunklen, erigierten Brustwarzen, die Mateo einen Augenblick lang betrachtete, bevor er sich hinabbeugte und eine mit fast ehrfürchtiger Gier in den Mund nahm. Sie warf den Kopf zurück, stützte eine Hand in seinem Haar, und der Junge saugte mit Inbrunst, wechselte zwischen Zunge und Saugen und spürte, wie die Brustwarze zwischen seinen Lippen noch härter wurde. Marcels Stöhnen war leise, beherrscht, aber genug, damit Mateos Ego in demselben Augenblick anschwoll, in dem sein Schwanz heftig pochte.

Marcela zog ihm das verbliebene T-Shirt aus, schob ihn auf das Sofa und kniete sich mit einer Selbstverständlichkeit vor ihn, die keinen Widerspruch duldete. Der Anblick von ihr dort, zwischen seinen Beinen, mit dem schwarzen Haar über den Schultern und dem feuchten Mund, war so brutal, dass Mateo ein fast kindisches „Scheiße“ ausstieß. Marcela lächelte kaum merklich und nahm seinen Schwanz wieder in die Hand, diesmal um ihn direkt in den Mund zu führen.

Die feuchte Wärme ihrer Zunge um die Eichel ließ ihn den Rücken durchbiegen. Marcela lutschte ihn mit ruhiger Präzision, ohne Eile, aber auch nicht zu sanft, nahm ihn langsam bis dahin auf, wo sie konnte, die Wangen eingesogen, der Kiefer weit geöffnet, um ihn aufzunehmen. Mateo legte eine Hand auf ihren Kopf, nicht um zu drücken, eher um sich festzuhalten. Er wollte nicht tollpatschig oder grob sein, aber es war unmöglich, nicht einen Teil von sich in diesem Gefühl zu verlieren, von einer solchen Frau zerkaut zu werden.

—Verdammt, Marcela … so …

Sie hob für einen Augenblick den Blick, den Mund voll, und diese Geste zerstörte ihn mehr als alles andere. Ein Faden Speichel löste sich an ihrem Mundwinkel, während sie sich auf und ab über seinem Schwanz bewegte, und Mateo spürte, dass er kurz davor war, allein beim Anblick zu kommen. Er tat es nicht. Noch nicht. Marcela löste sich mit einem feuchten Geräusch, wischte sich mit dem Daumen über die Unterlippe und sah ihn an, als messe sie seinen Hunger.

—Du bist auf einmal sehr still geworden.

—Weil ich abspritze, wenn ich rede.

—Dann rede nicht.

Sie küsste ihn wieder, schob ihn nach hinten, bis er auf dem Sofa lag, und setzte sich auf ihn, rittlings. Die Reibung ihrer Möse durch den dünnen Stoff des Höschens an Mateos nacktem Schwanz war beinahe unerträglich. Sie bewegte sich kaum, langsam, suchte den exakten Punkt, und der Junge stöhnte mit einer Verzweiflung, die er nicht mehr zu verbergen versuchte. Marcels Hände gingen zu seinen Schultern, hielten ihn still, während sie begann, sich mit gemessenem, nassem, immer dringlicher werdendem Rhythmus an ihm zu reiben.

—Du bist steinhart —sagte sie, abgehackt atmend.

—Du auch.

Marcela stieß ein gedämpftes Lachen aus.

—Das wusstest du doch schon.

Sie zog ihr Höschen mit einem Ruck herunter und legte ihre glänzende, rasierte, vor Erregung geöffnete Möse frei. Mateo sah sie mit beinahe ehrfürchtiger Faszination an. Sie so offen für ihn zu sehen, mit diesem warmen Geruch nach Sex und feinem Schweiß, ließ ihn jeden Rest von vernünftigem Denken verlieren. Marcela nahm seinen Schwanz und führte ihn an ihren Eingang, rieb zunächst die Spitze daran, beschmierte ihn mit ihrer eigenen Nässe und richtete ihn dann mit langsamer Präzision aus, sodass Mateo ein gebrochenes Stöhnen entfuhr.

—So? —fragte sie, obwohl sie es genau wusste.

—Ja —sagte er zitternd—. Ja, verdammt, bitte.

Marcela ließ sich plötzlich auf ihn sinken, nahm ihn mit einem tiefen Seufzer auf einmal ganz in sich auf, der sich mit dem von Mateo zu einem einzigen wilden Stoß mischte. Der Druck war so intensiv, dass beide einen Moment lang reglos blieben und atmeten, als kämen sie gerade aus dem Wasser. Sie hatte die Augen geschlossen, den Mund offen, die Hände auf Mateos Brust gepresst, und er spürte, wie sich ihre Möse um seinen Schwanz zusammenzog, mit einer solch engen Hitze, dass ihm fast schwarz vor Augen wurde.

Dann begann sie sich zu bewegen.

Zuerst langsam, indem sie sich nur leicht hob und wieder sank, den Rhythmus mit den Hüften vorgab. Dann stärker. Das Sofa knarrte unter ihrem Gewicht, und das ganze Wohnzimmer füllte sich mit feuchten Geräuschen, abgehacktem Atmen und dem rhythmischen Klatschen von Haut auf Haut. Mateo hielt sie an den Hüften, spürte das feste Fleisch unter den Händen, die runden Pobacken, die sich im Takt jedes Stoßes verschoben. Marcela suchte den Winkel, der sie mehr stöhnen ließ, und als sie ihn fand, entfuhr ihr ein langer, fast gebrochener Laut, der Mateo die Zähne zusammenbeißen ließ.

—So, so … hör nicht auf —sagte sie schon erstickt.

—Ich hör nicht auf.

—Härter.

Er gehorchte. Er hob sie ein wenig an und stieß sie mit einem brutaleren Rhythmus nach unten, drang tiefer ein, hörte das obszöne Geräusch ihrer Körper bei jedem Zusammenprall. Marcela stützte eine Hand an der Wand hinter dem Sofa ab und führte mit der anderen zwei Finger an ihren Klit, rieb sich mit schnellen, präzisen Bewegungen, ohne jede Scham. Mateo sah zu, wie sie sich auf ihm berührte, und fühlte, wie ihm endgültig die Kontrolle entglitt.

—Ich werde dich zum Kommen bringen —sagte er, fast ohne Stimme.

Marcela öffnete die Augen und sah ihn an mit einer Mischung aus Überraschung und Lust, die sie noch schöner machte.

—Mach es.

Er stieß immer wilder in sie hinein. Die Hitze, der aufgestaute Hunger, das Risiko, dass Tomás auf der anderen Seite des Flurs aufwachen könnte, alles vermischte sich zu einer so intensiven Strömung, dass der Rest der Welt ausgelöscht wurde. Marcela begann lauter zu stöhnen, biss sich auf die Unterlippe, um die Fassung nicht ganz zu verlieren, aber es war bereits zu spät. Die Spannung in ihrer Möse wurde fast unerträglich, und Mateo spürte, wie sie auf ihm zu zittern begann, bevor der Orgasmus sie heftig durchfuhr.

—Ah, verdammt … ja … so … —keuchte Marcela und klammerte sich an ihn, während sie sich mit warmen, tiefen Zuckungen um seinen Schwanz herum kam.

Ihr Körper spannte sich auf eine Weise an, die ihm den Verstand raubte. Mateo hielt noch ein paar Stöße aus, sah, wie Marcels Gesicht zwischen Lust und Bedürfnis zerfiel, und kam dann mit einem brutalen Ruck, stieß ein letztes Mal tief hinein, während sein Abspritzen in heißen Pulsen den Schwanz hinaufstieg und in sie explodierte. Er ließ ein heiseres, fast tierisches Stöhnen hören und blieb reglos, während das Sperma weiter aus ihm kam, spürte Marcels Feuchtigkeit, die sich um ihn schloss, ihn hielt, ihn langsam auspresste.

Als beide endlich wieder Luft holten, blieb sie noch einen Moment auf ihm sitzen, atmete gegen seinen Hals, die Haut verschwitzt, das Haar an den Schläfen klebend. Mateo schloss die Arme um sie, noch benommen, ohne zu wissen, ob er gerade etwas Großartiges oder eine monumentale Dummheit getan hatte.

Marcela hob den Kopf und küsste ihn wieder, diesmal langsamer, mit einer Zärtlichkeit, die ihn fast mehr entwaffnete als alles zuvor.

—Sag nichts —murmelte sie.

Er nickte, der Atem noch zitternd.

—Okay.

—Nein —sagte sie und lächelte kaum merklich—. Okay ist es nicht. Aber im Moment ist mir das auch egal.

Er half ihr auf die Beine. Sie richtete mit einer kurzen Geste das Höschen, blieb dann still stehen und sah ihn an. In ihren Augen lag ein neuer Glanz, etwas Befriedigtes und Gefährliches, aber auch ein kleiner Schatten von Bewusstsein, den keiner von beiden benennen wollte. Tomás schlief noch. Ricardo würde nicht kommen. Das Meer rauschte draußen weiter, als wäre nichts geschehen.

Marcela berührte seine Wange mit zwei Fingern.

—Morgen spielen wir weiter —sagte sie.

Mateo lächelte noch immer etwas benommen.

—Wenn du so jedes Mal verlieren willst, klar.

Sie lachte leise, hob die Bluse vom Boden auf und zog sie sich ohne Eile wieder an. Dann löschte sie die Lampe. Und obwohl die Wohnung wieder dieselbe zu sein schien wie zuvor, mit ihren halbfertigen Wänden, ihrer Hitze und ihrer Stille, war sie es für keinen von beiden mehr.