Eine Wette zwischen Tante und Neffe am Meer

Die Karten waren verteilt, draußen rauschte das Meer, und Marina trug ein enges Top und hatte die grünen Augen fest auf ihre Hand gerichtet, mit einer Konzentration, die Tomás für ein UNO-Spiel völlig überzogen fand. Auch er sah seine Karten mit mehr Aufmerksamkeit an als nötig. Beide wussten genau, dass sie nicht an die Karten dachten.

Tomás schlief seit sechs Tagen im kleinen Zimmer der Wohnung. Marina war die ältere Schwester seiner Mutter, seine Tante fürs Leben, diejenige, die ihm als Kind die Karnevalskostüme genäht und ihn an den Nachmittagen, an denen seine Eltern nicht konnten, zum Kinderarzt gebracht hatte. Sie war siebenunddreißig; er zweiundzwanzig. Sie waren getrennt an die Küste gereist: sie eine Woche früher, um die Maurer zu beaufsichtigen, die gerade die Küche fertigstellten, er, um beim Tragen der schweren Kartons zu helfen, bis Roberto am folgenden Samstag mit dem kleinen Lucas eintraf. Es war eine praktische, vernünftige Idee gewesen, und keiner von beiden hatte vorhergesehen, was die Hitze und die Abgeschiedenheit mit dem Begriff von praktisch und vernünftig anstellen würden.

Die erste Runde gewann Marina. Tomás wusste nicht, ob er es den Nerven, dem Pech oder dem Umstand zuschreiben sollte, dass ein Teil von ihm mehr auf den Ausschnitt als auf die Farben geachtet hatte, aber Tatsache war, dass Marina die letzte Karte mit einem Lächeln auflegte, das sie nicht einmal zu verbergen versuchte, und ihn mit diesen grünen Augen ansah, die im Halbdunkel der Wohnung noch unmöglicher zu ignorieren schienen.

— Das Shirt — sagte sie einfach.

Tomás zog es ohne Drama aus, bemüht, eine Gleichgültigkeit auszustrahlen, die er nicht empfand. Er hatte den Körper eines Jungen, der sonntags Fußball spielte: schlank, gut definierte Schultern, flache Brust. Marina sah ihn noch einen Moment länger an, als unbedingt nötig gewesen wäre, bevor sie wieder mischte. Sie teilte neu aus, ohne ein Wort zu sagen.

Die zweite Runde gewann Tomás. Ohne Diskussion, ohne besonderes Glück, er gewann einfach. Er legte seine Karten auf den Tisch und sah sie an. Marina hielt seinem Blick stand, und auf ihrem Gesicht huschte etwas vorbei, das Tomás noch las, bevor sie etwas sagte.

— Ich kann nicht — sagte Marina.

— Warum nicht?

— Ich trage nichts drunter.

Tomás verarbeitete das schweigend. Er verarbeitete es mit dem ganzen Blut, das seinem Gehirn noch zur Verfügung stand, und davon war in diesem Moment nicht viel.

— Eine Abmachung ist eine Abmachung — sagte er.

— Tomás.

— Das ist fair. Und das weißt du.

Marina sah ihn einen Moment lang an. Dann nahm sie langsam die Karten zusammen.

— Dann brechen wir das Spiel ab.

— Nein, nein, warte. — Tomás hob eine Hand —. Nichts muss abgebrochen werden. Ich sage nur: Eine Abmachung ist eine Abmachung. Wenn du sie nicht einhalten willst, ist das okay, aber dann hat das Spiel keinen Sinn.

Marina sah ihn mit diesem Ausdruck an, als würde sie etwas mit ernsterem Blick prüfen, als die Situation äußerlich verlangte. In ihrem Kopf gingen Dinge vor sich, die sie lieber nicht zu genau ansehen wollte. Sie dachte an die Monate, in denen Roberto sie übersehen hatte, an die Nächte, in denen sie sich neben ihn ins Bett legte und er sich nicht einmal zu ihr umdrehte, an die stille Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen, wenn sie das Licht löschte und wusste, dass niemand sie berühren würde. Sie dachte daran, dass niemand sie so ansah wie Tomás sie ansah, mit dieser vollkommenen Unfähigkeit, etwas zu verbergen, die in ihr etwas auslöste, das sie lieber nicht benennen wollte: eine tiefe Wärme im Unterleib, ein unwillkürliches Zusammenziehen der Möse, die sie tagsüber zu ignorieren gelernt hatte. Sie dachte auch daran, dass Tomás der Sohn ihrer Schwester war, und dass dieser Satz ihr in diesem exakten Moment schwerer hätte aufliegen müssen, als er es tat. Sie sagte sich, das sei nur ein Spaß, nichts weiter, und Späße hätten vernünftige Grenzen, und diese Grenze sei noch nicht einmal annähernd erreicht. Ein Teil von ihr wusste, dass sie sich belog. Der andere Teil beschloss, nicht hinzuhören.

— Das bleibt unter uns — sagte sie schließlich —. Ich mache es wegen des Spiels. Wir sind Leute mit Wort. Und es wird nie wieder erwähnt. Niemals.

— Niemals — sagte Tomás mit einer plötzlichen Ernsthaftigkeit, die unter anderen Umständen komisch gewirkt hätte.

Marina atmete aus. Und langsam, mit glühenden Wangen, die sie nicht unter Kontrolle bringen konnte, zog sie das Top aus.

Tomás sagte nichts. Er konnte nicht. Die Brüste seiner Tante im warmen Halbdunkel der Wohnung waren das Perfekteste, was er in seinem Leben gesehen hatte, ohne jeden Vergleich mit irgendeiner früheren, realen oder auf einem Bildschirm gesehenen Referenz. Sie waren nicht zu groß, sondern genau so, wie sie sein mussten: fest, in einer Form, die der Schwerkraft mit einer Selbstverständlichkeit trotzte, die Brüste in Pornovideos nie ganz erreicht hatten. Die rosigen Brustwarzen, perfekt, der genau richtige, präzise Hof, schon gespannt von der Luft oder von der Scham oder von etwas, das keiner von beiden benennen würde. Marinas weiße Haut bekam in der Hitze der Küste einen leicht warmen Ton, den Tomás mit einer Klarheit registrierte, die er nicht vergessen würde. Ihm wurde sofort die Latte hart, mit dieser direkten, unbestreitbaren Wucht, die gegen die Shorts drückte mit einer Beharrlichkeit, die körperlich unangenehm war, und er war still dankbar, auf dem Boden zu sitzen, mit den Karten auf dem Schoß. Er konnte den Blick nicht abwenden. Körperlich konnte er es nicht.

Marina bemerkte es, wurde noch röter, versuchte sich mit den Karten zu bedecken, in einer geometrisch unzureichenden Geste, und beide wussten, dass sie unzureichend war.

— Augen aufs Spiel — sagte sie mit einer Stimme, die fest klingen sollte und es nicht ganz schaffte.

Tomás senkte den Blick auf seine Karten. Er hob ihn fast sofort wieder.

— Tomás.

— Entschuldige. Es ist nur schwer.

— Dann streng dich an.

— Ich strenge mich an. — Pause —. Es funktioniert nicht.

Marina lachte kurz, gegen ihren Willen, und das zerbrach etwas in der Luft des Zimmers, machte sie atmungsfähiger, wenn auch nicht weniger aufgeladen.

Sie spielten mit beträchtlicher Schwierigkeit, zumindest auf Tomás’ Seite, der in diesem Moment nicht hätte sagen können, welche Farbe die Karte in seiner Hand hatte. Er gewann wieder. Marina sah ihn mit einem Ausdruck an, halb resigniert, halb belustigt.

— Die Hose nicht — sagte sie, bevor er den Mund öffnen konnte.

— Ich wollte dich nicht um die Hose bitten.

— Ach nein?

— Nein. — kurze Pause —. Lass mich anfassen.

Marina sah ihn an.

— Auf keinen Fall. Ich bin deine Tante, Tomás.

— Das ist so gut wie ein Kleidungsstück ausziehen. Fairer als alles andere.

— Das ist überhaupt nicht dasselbe.

— In dieser Lage ist es das Nächstliegende, was es als Äquivalent gibt.

— Hörst du überhaupt, was du da sagst?

— Ich bin wirklich sehr vernünftig, ehrlich.

Marina sah ihn einen langen Moment an. Er sah sie zurück an, mit dieser Mischung aus Entschlossenheit und etwas, das eher an eine Bitte erinnerte und das, wider Willen, schwer völlig zu ignorieren war. Er war der Sohn ihrer Schwester. Sie hatte ihn aufwachsen sehen. Sie hatte ihm das Thermometer gehalten, als er neun war und dieses alberne Camp-Fieber hatte. Und jetzt saß er da, auf dem Boden ihrer Wohnung, sah sie an, als wäre sie das Einzige auf der Welt, mit entblößtem Oberkörper und dem deutlichen Bulge seiner harten Latte, unverfroren gegen den Stoff der Shorts, eine Beule, die keiner von beiden so tat, als würde er sie nicht sehen, und die Marina unwillkürlich die Schenkel fest zusammenpressen ließ.

— Eine — sagte Marina schließlich —. Eine und dann ist Schluss. Und danach spielen wir weiter, als wäre nichts gewesen.

— Als wäre nichts gewesen — bestätigte Tomás.

Tomás streckte die Hand langsam aus, als könnten abrupte Bewegungen etwas zerbrechen, das zerbrechlich war, ohne dass einer von beiden es laut ausgesprochen hätte. Er legte sie auf Marinas rechte Brust mit einer Zärtlichkeit, mit der sie nicht ganz gerechnet hatte. Er spürte sie warm und fest und vollkommen echt unter seiner Handfläche, die Brustwarze, die sich gegen die Mitte seiner Hand noch härter aufrichtete, mit unmittelbarer Wucht. Tomás bewegte sich zunächst nicht. Er hielt sie einfach so, spürte das genaue Gewicht in seiner Hand, die Wärme ihrer Haut, die weiche Textur, auf die ihn keine frühere Referenz mit solcher Deutlichkeit vorbereitet hatte. Dann schloss er langsam die Finger, drückte, spürte, wie das Fleisch unter seiner Hand nachgab, und der Daumen suchte sich selbst die Brustwarze und rieb sie in langsamen Kreisen, was Marina ein Keuchen entlockte, das sie hinunterschlucken wollte und nicht konnte.

— Du hast eine gesagt — flüsterte Marina, mit einer Stimme, die nun überhaupt nicht mehr fest war.

— Ist eine — murmelte er, ohne aufzuhören, ihre Brust zu kneten —. Eine Hand.

— Betrüger.

Aber sie nahm ihm die Hand nicht weg. Tomás’ andere Hand stieg von selbst hoch, als hätte sie ein Eigenleben, und nahm ihre linke Brust, und jetzt waren es beide, beide Brüste seiner Tante in seinen beiden Händen, die Daumen zeichneten langsame Kreise über die harten Brustwarzen, Marinas Atmung wurde kurz und unregelmäßig. Sie sah zur Seite, die Wangen vollständig erhitzt, die Lippen leicht geöffnet, mit einem Ausdruck, als versuche sie, ihrem Körper das Mitreden zu verbieten, und als scheitere sie damit auf ganzer Linie. Zwischen ihren Beinen war die Hitze eine dicke, feuchte Sache, die ihre Höschen durchnässte, und sie wusste: Wenn Tomás eine Hand tiefer sinken und prüfen würde, fände er sie vollkommen nass, tropfend, und diese Gewissheit erschreckte sie nicht, sondern machte sie mit einer Präzision geil, die ihr Angst machte.

Tomás beugte sich vor, ohne die Brüste loszulassen. Marina wusste einen Sekundenbruchteil vorher, was er tun würde, und hielt ihn nicht auf. Sein Mund schloss sich um die rechte Brustwarze, warm und feucht, und er zog die ganze Zunge darüber, und Marina stieß ein tiefes, heiseres Stöhnen aus, das aus einem Teil ihrer Brust kam, der seit Monaten verschlossen gewesen war. Tomás saugte langsam, hungrig, die Zunge arbeitete die Brustwarze gegen den Gaumen, die andere Hand drückte ihre linke Brust mit einer Kraft, die nicht mehr sanft war. Als er in ihre Brustwarze biss, ganz langsam, ganz kontrolliert, bäumte Marina sich ihm im Mund auf, ohne es verhindern zu können, die Hand in seinem Haar, bevor sie überhaupt merkte, dass sie sie dort hingelegt hatte.

— Tomás — sagte sie, und das Wort kam aus ihr zugleich als Bitte und als Vorwurf.

Er wechselte die Brust, ohne zu antworten. Sein Mund verließ die glänzende, vom Speichel nasse rechte Brustwarze und fand die linke, und er begann von vorn, zu saugen, zu lecken, zu beißen, während seine rechte Hand an Marinas Seite hinabglitt und den Bund ihrer Shorts fand und sich mit einer Langsamkeit hineinschob, die schlimmer war als jede Eile. Marina hielt ihn nicht auf. Sie hätte ihn aufhalten müssen. Sie hielt ihn nicht auf. Tomás’ Finger fanden das Gummiband ihrer Unterhose, schoben sich darunter und glitten über ihren flachen Bauch hinab, bis sie die weichen Haare fanden und dahinter die völlige Feuchtigkeit, das heiße, glitschige Fleisch einer Möse, die seit Wochen von niemand anderem als ihr selbst berührt worden war.

— Du bist klatschnass — murmelte Tomás gegen ihre Brustwarze, mit einer neuen, tieferen Stimme, und die Worte trafen Marina wie ein Stromstoß.

— Halt den Mund.

— Du trieftest, Tante.

— Halt den Mund, halt den Mund.

Seine Finger fanden die Klitoris mit einer Leichtigkeit, die Marina demütigte und sie im selben Atemzug noch heißer machte. Er begann, in kleinen, präzisen Kreisen zu reiben, und sie hörte auf zu tun, als würde sie etwas anderes spielen. Sie spreizte die Beine ein wenig weiter, lehnte sich auf die Hände zurück, den Kopf nach hinten geworfen, die vom Speichel glänzenden Brustwarzen zur Decke gerichtet, und Tomás sah sie von unten an, den Mund noch in der Nähe ihrer Brust, mit einem Ausdruck reinen Staunens. Zwei seiner Finger glitten ohne die geringste Gegenwehr in sie hinein, ganz hinein, bis zum Anschlag, und Marina stieß ein langes Stöhnen aus, das von den Wänden des Zimmers zurückgeworfen wurde.

Marinas Handy vibrierte auf dem Tisch mit einer Hartnäckigkeit, die die Luft des Zimmers wie einen Eimer kaltes Wasser zerschlug.

Die beiden sahen sich an.

Auf dem Display: Roberto.

Tomás zog die Finger langsam heraus, mit einem kleinen, feuchten Geräusch, das beiden die Röte ins Gesicht trieb, nahm die Hand aus ihrer Hose, zog sich in drei Sekunden das Shirt an, sammelte die Karten vom Boden auf und stand auf, die Latte noch deutlich gegen den Stoff gedrückt.

— Geh ran — sagte er leise.

Marina zog das Top mit unbeholfenen Händen hoch, fuhr sich durchs Haar, atmete zweimal und nahm ab mit einer Stimme, von der sie hoffte, sie klinge normal.

— Hallo.

Robertos Stimme am anderen Ende war die gewohnte: direkt, ohne Vorrede. Er gab ihr die Nummer des Elektrikers, der sich um die Lichter kümmern würde, die am nächsten Tag installiert wurden, fragte mit der Kürze eines Mannes, der das Nachfragen als Formalität abhakt, nach Lucas, und legte in weniger als zwei Minuten auf.

Tomás, vom Flur aus, die Karten in der Hand und die Finger noch glänzend von der Feuchtigkeit seiner Tante, hatte den Ton des Gesprächs mitbekommen, ohne die Worte zu verstehen. Als er Marina gute Nacht sagen hörte, mit ihrer ganz normalen Stimme, wusste er, dass es nichts war. Er ging in sein Zimmer, schloss die Tür und blieb einen Moment lang in der Dunkelheit stehen, das Herz schneller als nötig für einen Anruf wegen eines Elektrikers.

***

Er legte sich aufs Bett, ohne das Licht anzumachen. Die Wärme von Marinas Haut lag ihm noch in der Handfläche, und die Brustwarze spannte sich gegen seine Finger mit einer Genauigkeit, die nicht verblasste, und an den Fingerkuppen des Zeige- und Mittelfingers klebte die Feuchtigkeit seiner Tante, die er sich ohne langes Nachdenken in den Mund steckte. Der Geschmack schoss ihm wie ein Kurzschluss durchs Hirn. Er zog die Shorts und die Unterhose mit einem Ruck herunter, die Latte schnellte hart gegen den Bauch, die Eichel glänzend von Lusttropfen, und er griff sich mit der Hand, die in Marina gewesen war, und begann sich mit völliger Konzentration zu wichsen.

Er dachte an die Brüste seiner Tante in seinen Händen, an das genaue Gewicht, an die Brustwarze an seiner Zunge, an das Aufbäumen in seinem Mund, als er sie langsam gebissen hatte. Er dachte an die Feuchtigkeit ihrer Möse, an die Leichtigkeit, mit der seine Finger ganz in sie eingedrungen waren, an das lange Stöhnen, das sie nicht hatte hinunterschlucken können. Er bewegte die Hand schnell, kräftig, drückte die Eichel bei jedem Hochfahren mit dem Daumen, biss sich auf die Lippe, um keinen Laut zu machen. Er kam mit brutaler Intensität, die Latte pochte in seiner Hand, das Sperma fiel heiß in langen Strahlen auf Bauch und Brust, und er rieb sich noch ein paar Sekunden weiter, bis auf den letzten Tropfen, keuchend mit offenem Mund gegen das Kissen. Er wischte sich mit dem T-Shirt ab, das neben dem Bett lag, und schlief mit jener speziellen Leichtigkeit ein, die einen befällt, wenn man eine Spannung gelöst hat, die sich tagelang aufgebaut hatte, obwohl man ganz genau weiß, dass sie morgen wieder von vorn beginnt.

Marina legte sich im Hauptzimmer unter den Standventilator, der ihr ins Gesicht blies, die Hitze auf der Haut und die warmen Laken auf dem Körper. Sie dachte an das, was passiert war, mit jener Ehrlichkeit sich selbst gegenüber, die zu ihren stärksten Eigenschaften gehörte und manchmal unbequem war. Es gab eine Liste von Gründen, warum das eine schreckliche Idee war, und sie hätte alle ohne Mühe aufsagen können. Der erste war, dass Tomás ihr Neffe war. Der zweite, dass Roberto ihr Mann war. Der dritte, dass ihre Schwester die Mutter von Tomás war, und dass auf der Liste der Menschen, denen Marina so etwas antun konnte, ihre Schwester ganz oben stand. Sie sagte sie leise auf, der Reihe nach. Es half nichts.

Sie schob das Nachthemd bis zur Taille hoch, zog die durchnässte Unterhose bis zu den Knöcheln herunter und trat sie mit dem Fuß weg, dann schob sie langsam die Finger zwischen ihre Beine, mit jener einsamen Vertrautheit, die seit Monaten die einzige verfügbare war. Sie war noch immer völlig nass von vorher, tränkte das Laken, die Möse geschwollen und pochend mit einer Hartnäckigkeit, die sich durch die Unterbrechung nicht beruhigt hatte. Sie streichelte die Klitoris mit zwei Fingern, in denselben kleinen Kreisen, die Tomás ihr gemacht hatte, unwillkürlich imitierend, und dachte an ihn und an die Art, wie er sie angesehen hatte, als sie das Top auszog, diese absolute Unfähigkeit, etwas zu verbergen, das genau das Gegenteil von der Art war, wie Roberto sie ansah — oder nicht ansah, was genauer war —. Sie dachte an seine Hand auf ihrer Brust, warm und fest und schon nicht mehr so unbeweglich, an seinen Mund, der sich um ihre Brustwarze schloss, an die feuchte, heiße Zunge, an den kontrollierten Biss, der ihr das Stöhnen entrissen hatte.

Sie schob sich selbst drei Finger hinein, bis ganz nach hinten, zog sie wieder heraus und steckte sie erneut hinein, suchte den Winkel, während sie sich mit der anderen Hand eine Brust drückte und die Brustwarze zupfte, in Nachahmung dessen, wie Tomás sie mit den Zähnen gepackt hatte. Sie dachte an die harte Latte ihres Neffen, die sich unter den Shorts abzeichnete, an die Beule, die sie gesehen hatte, ohne sie sehen zu wollen, daran, wie es sich in ihr angefühlt hätte, sie auszufüllen, wenn das Telefon nicht geklingelt hätte. Sie dachte an sein Gesicht, wenn sie die Beine ganz gespreizt hätte, daran, wie er ihr die Latte ohne Vorsicht bis tief hinein geschoben hätte, mit diesem aufgestauten Verlangen von sechs Tagen, und dieser Gedanke löste sie auf.

Der Orgasmus kam mit einer Intensität, die sie überraschte, echt und vollständig, der erste so starke seit langer Zeit, die Möse krampfte sich um ihre Finger in langen Spasmen zusammen, die Beine zitterten, ein tiefes Stöhnen biss sie sich gegen die Schulter, damit niemand wach wurde — niemand, der in der Wohnung war. In dieser Hitze und dieser Stille und dieser halbfertigen Wohnung mit Meerblick. Als es vorbei war, blieb sie still liegen, die Finger noch in sich und die Decke über sich, der Ventilator bewegte ihr feuchtes Haar, die Hand glänzend zwischen den Beinen, der Atem kehrte langsam zurück.

Sie wollte das nicht analysieren. Sie wollte nicht darüber nachdenken, was es bedeutete oder wohin es führen könnte oder aus welchen Gründen es nirgendwohin führen dürfte. All diese Gründe hatten Vornamen und Nachnamen: den ihrer Schwester, den von Roberto, den von Lucas, der am Samstag mit schlaftrunkenem Kindergesicht auf dem Rücksitz des Wagens ankommen würde.

Aber sie dachte an Tomás. An seine warme Hand und seine Art, sie anzusehen, und daran, dass noch neun Tage vergehen mussten, bis der Rest der Familie ankam und die Außenwelt wieder existierte und mit ihr all die Gründe, warum das eine schreckliche Idee war.

Für den Moment existierte die Außenwelt nicht. Es existierten nur die Hitze, das Meer und diese Wohnung und Tomás auf der anderen Seite der Wand, der sie vermutlich mit derselben harten Latte dachte, mit der er sie vorher angesehen hatte.

Sie schloss die Augen. Und sie wusste, mit ihrer gewohnten Ehrlichkeit, dass sie morgen die Karten wieder herausholen würde.