Mein Stiefsohn nahm mich in jener verbotenen Nacht auf seiner Moto mit

Carla stieg barfuß die Treppe hinunter, die Absätze an zwei Fingern baumelnd, das Haar noch feucht von der Dusche. Mateo wartete schon über eine Stunde im Wohnzimmer auf sie, auf dem Sofa hingestreckt, scheinbar damit beschäftigt, jedes ihrer Schritte im Obergeschoss zu überhören.

—Bist du fertig? Ich bin da —sagte sie und blieb auf der letzten Stufe stehen.

Mateo hob den Blick vom Handy, und für einen Moment wusste er nicht, was er sagen sollte. Carla hatte eine schwarze Lederhose an, die sich eng an ihre Schenkel schmiegte, ein weißes Hemd mit zwei Knöpfen zu viel offen und eine kurze Jacke dazu. Sie trug das Haar zur Seite genommen, sodass eine Schulter frei blieb und eine feine Kette über ihr Schlüsselbein fiel. Sie wirkte wie direkt aus einem Modeeditorial, doch da war etwas in ihren Augen an diesem Abend, eine Mischung aus Neugier und Trotz, das sie gefährlicher machte als jedes Magazincover.

—Was? Ist das zu viel? —fragte sie und missverstand sein Schweigen.

—Nein. Das ist genau richtig für eine Fahrt auf einer Maschine.

—Ich hab ein Tutorial gesehen —gab sie zu und zuckte mit den Schultern—. Ich hätte kein Kleid angezogen, wenn du Kurven ziehen willst.

Mateo stand vom Sofa auf. Er trug dunkle Jeans, eine Lederjacke mit versteckten Protektoren an Ellbogen und Rücken und schwarze Motorradstiefel. Er überragte sie um zehn Zentimeter, war breitschultrig und hatte diesen gepflegten Bart eines Mannes, der die fünfunddreißig schon hinter sich gelassen hatte. Carla sah ihn etwas länger an als nötig und wandte den Blick dann rasch auf die Absätze, die immer noch an ihren Fingern hingen.

Er ist der Sohn deines Mannes. Nur der Sohn deines Mannes.

—Bereit, das Biest zu besteigen? —fragte er mit diesem halben Lächeln, das auf der linken Wange ein Grübchen entstehen ließ.

—Ich hoffe es —antwortete sie und versuchte, sicher zu klingen.

Die Garage roch nach Öl, Benzin und nach etwas Dunklerem, das Carla nicht zuordnen konnte. Mateo zog die Plane von der Maschine und vor ihnen stand eine schwarze und rote Yamaha, tief, mit Linien, die mehr an eine Waffe als an ein Fahrzeug erinnerten. Er stieg zuerst auf, steckte den Schlüssel hinein und der Motor brüllte gegen die Wände der Garage. Carla spürte die Vibration im Boden, in den Fußsohlen und im Bauch, als würde etwas in ihr aufwachen, ohne um Erlaubnis zu fragen.

—Steig auf —befahl er mit einer Ruhe, die keinen Widerspruch zuließ.

Er reichte ihr einen Helm. Carla hielt ihn einen Augenblick, bevor sie ihn aufsetzte, dachte an ihre zweistündige Frisur und akzeptierte mit fast amüsierter Resignation, dass die Frisur diese Nacht nicht überleben würde. Sie schwang das Bein über den Sitz, bemüht, ihn nicht zu sehr zu streifen, und setzte sich hinter ihn. Das Leder der Hose knirschte gegen die Polsterung.

—Halt dich fest —sagte Mateo und sah über die Schulter zu ihr zurück—. Ich will dich nicht in der ersten Kurve verlieren.

—Mach dir keine Sorgen um mich.

—Ich mache mir keine Sorgen. Ich sage es dir nur.

Carla legte die Hände an seine Seiten, noch immer mit gebührendem Abstand. Mateo lachte leise, legte den ersten Gang ein und gab sanft Gas, um aus der Garage zu fahren. Die Straßenlichter schimmerten durch das Visier des Helms. Die Siedlung schlief. Nur der Motor zerriss die Stille der Nacht.

—Letzte Chance, dich an mich zu klammern wie sich's gehört —warnte er.

—So geht's mir gut.

—Wie du willst.

***

Die Straße fiel in engen Kurven hinunter in Richtung Stadt. In der ersten legte Mateo die Maschine in einen Winkel, der Carla unmöglich erschien. Sie spürte, wie die Luft aus ihren Lungen floh, wie ihr Herz gegen die Rippen sprang und wie sich ihre Schenkel instinktiv gegen seine pressten. In der zweiten Kurve, als das Motorrad sich zur anderen Seite neigte, hatte sie bereits entschieden, dass Würde ein Luxus war. Sie drückte sich an seinen Rücken, schlang die Arme um seine Taille und verschränkte die Finger auf seinem Bauch. Unter der Jacke spürte sie die festen Muskeln, die sich bei jeder Bewegung anspannten.

—Du hast gesagt, du fährst langsam! —schrie sie ihm ins Ohr, durch den Helm hindurch.

—Und das tue ich auch. Vertrau mir.

Mateo lachte auf, und sie spürte das Vibrieren in ihrer eigenen Brust. Die nächsten Kurven waren eine Mischung aus Panik und Lust. Bei jedem Beschleunigen wurde ihr Körper vom Sitz gehoben und gegen ihn geschleudert. Die Maschine dröhnte zwischen ihren Schenkeln, die Geschwindigkeit stieß sie voran, der Wind drang in ihre Jacke und ließ ihre Bauchhaut prickeln. Sie schloss die Augen. Legte die Wange an seinen Rücken. Und ohne es zu wollen, breitete sich unter dem Helm ein Lächeln auf ihren Lippen aus.

Ich bin klatschnass, dachte sie, und sofort merkte sie, wie sich ihre Möse gegen die Naht der Lederhose presste, geschwollen und pochend, einen heißen Fleck hinterlassend, den das Leder ihr nur verstärkt zurückgab. Das ist wegen der Maschine. Nur wegen der Maschine. Doch jede Vibration des Motors jagte ihr direkt in die Klitoris, und wenn Mateo beschleunigte, musste sie sich im Helm auf die Lippe beißen, um nicht laut zu stöhnen.

Als sie am Hafen ankamen, zitterten ihr die Beine. Mateo parkte in der Nähe der Promenade, stellte den Motor ab und stieg ab. Er bot ihr die Hand, um ihr beim Absteigen zu helfen. Carla nahm sie, machte einen Schritt und ihre Knie gaben nach. Er hielt sie ohne nachzudenken an der Taille fest, die Finger offen auf dem Leder ihrer Hose.

—Ganz ruhig. Beim ersten Mal ist das normal —sagte er und ließ sie noch immer nicht los—. Der Körper muss sich erst daran gewöhnen.

—Mir geht’s gut —log sie, obwohl sie sich weiter an seinem Arm festhielt.

Mateo ließ sie langsam los, vergewisserte sich, dass sie nicht stürzte. Carla nahm den Helm ab, strich ihr Haar so gut sie konnte zurecht und schenkte ihm ein Seufzen aus Klage und Hingabe zugleich.

—Das ist brutal —gab sie zu—. Brutal.

—Sag Bescheid, wenn du süchtig wirst.

—Zu spät.

***

Sie gingen zur Hafenpromenade. Die Nacht war mild, mit einem Duft nach Meer und Wein, der von den Terrassen herüberwehte. Carla zögerte, ob sie sich bei ihm einhaken oder neben ihm gehen sollte, und bevor sie sich entschieden hatte, bot Mateo ihr mit einer fast altmodischen Geste den Arm an. Sie legte ihr Handgelenk in seine Armbeuge und ließ es sinken.

—Du wirkst anders, wenn du lachst —sagte er und sah sie von der Seite an.

—Anders wie?

—Echt.

Carla wusste nicht, was sie antworten sollte. Sie gingen schweigend weiter, bis ihnen in der Nähe einer Meeresfrüchterestaurant ein riesiger Typ von fast zwei Metern den Weg versperrte, mit kahl geschorenem Kopf und einem unmöglichen Grinsen.

—Mateo! Du bist nicht mal einen Tag in der Stadt und läufst schon mit so einer Granate am Arm herum —rief er und kam näher, um ihn in eine Bärenumarmung zu ziehen.

Hinter dem Riesen tauchte ein kleines Mädchen mit asiatischen Zügen auf, das mit einer Ruhe lächelte, die im Kontrast zur Energie ihres Partners stand.

—Entschuldige, aber ich bin nicht seine Freundin —sagte Carla hastig und hielt inne, bevor sie das hinzufügte, was sie in Wahrheit war. Wie erklärte man, dass die Stiefmutter zehn Jahre jünger war als der Stiefsohn?

—Hernán, sie ist Carla. Eine Freundin —schnitt Mateo ihr ab.

—Klar, klar! Eine Freundin —antwortete der Riese und zwinkerte Carla mit einer Frechheit zu, die sie erröten ließ.

—Hernán, jetzt reicht’s! —mahnte ihn das Mädchen und bot Carla die Hand an—. Ich bin Mei. Entschuldige diesen hier. Er hat kein Filter.

—Freut mich —antwortete Carla erleichtert.

—Esst ihr mit uns? —schlug Hernán vor.

—Wir sind gerade erst losgegangen, ein andermal —schnitt Mei ab und packte ihren Freund am Arm mit jener bestimmten Art einer Frau, die weiß, wann sie ihn zurückziehen muss.

—Dann sehen wir uns später noch auf einen Drink im Pub. Und Carla, pass auf diesen hier auf. Er ist ein klassischer Herzensbrecher.

—Werde ich mir merken —antwortete sie mit einem Lächeln, das nicht mehr gespielt war.

Als sie sich verabschiedet hatten und weitergingen, wagte Carla zu fragen.

—Die beiden sind ein … kurioses Paar.

—Hernáns Mutter wurde bei einem Unfall querschnittsgelähmt. Sein Vater hat sie verlassen. Er kümmert sich seit seinem zwanzigsten Lebensjahr um sie. Keine Frau hält diese Last aus. Mei hat er im Krankenhaus kennengelernt, wo sie bei ihrem Vater war, der ebenfalls im Rollstuhl sitzt. Nur sie hat ihn verstanden.

Carla schwieg. Die scherzhafte Art des Riesen erschien ihr plötzlich wie ein Schutzschild. Sie drückte Mateos Arm etwas fester, ohne zu merken, dass sie es tat.

—Mach ich dir Angst? —fragte er.

—Du? Gerade genug.

***

Eine große, blonde Frau in einem für die Temperatur viel zu kurzen Kleid hielt sie auf der anderen Straßenseite an. Begleitet wurde sie von einer weiteren Frau, dunkelhaarig, mit denselben endlos langen Beinen.

—Mateo? Bist du das? —kreischte die Blonde und überquerte die Straße, ohne hinzusehen.

—Renata —antwortete er, und Carla merkte, wie sich Mateos Körper neben ihr anspannte.

Die Blonde ignorierte Carla völlig und hängte sich ihm um den Hals, als hätte sie ein Recht darauf. Mateo schob sie sanft, aber bestimmt von sich.

—Renata, das ist Carla. Eine Freundin.

—Carla, was für ein Glück du hast! Das ist einer der begehrtesten Junggesellen am Hafen —schnurrte die Blonde und musterte sie zum ersten Mal mit einem schnellen, herablassenden Scan.

—So schlimm ist es nicht. Renata, wir gehen essen —schnitt er ab, packte Carla an der Hand und zog sie weiter, ohne auf eine Antwort zu warten.

Sie gingen schweigend eine halbe Häuserreihe weiter. Carla spürte noch immer seine Hand um die ihre, die verschränkten Finger in einer Art, die nicht zu einem Stiefsohn passte, der die Frau seines Vaters begleitete.

—„Eine Freundin“, hm? —sagte sie, mit einem leichten, doch zitternden Hauch von Ironie—. Dann gehöre ich wohl zu einem ziemlich großen Club.

—Renata war im Grunde okay. Sie hing an Ecstasy, Koks, an allem, was ihr unter die Hände kam. Ich bin kein Heiliger, aber irgendwann konnte ich nicht mehr wegsehen. Mit ihr Schluss zu machen war eines der schwersten Dinge, die ich je getan habe.

Carla schwieg wieder. Mateo passte nicht zu dem Bild des „frauenvernaschenden Stiefsohns“, das ihr Mann ihr am Telefon gemalt hatte. Jedes Wort von ihm war ein weiterer Riss in der Mauer, die sie errichtet hatte, um ihn nicht anzusehen.

—Und du? —fragte er, ohne ihre Hand loszulassen—. Wer ist die Carla, die nicht in den sozialen Netzwerken auftaucht?

—Du hast mich gesucht?

—Du hast meinen Vater geheiratet. Das war unvermeidlich.

Sie lachte ohne Freude. Sie erreichten eine Bank vor dem Meer und setzten sich, ohne dass einer von beiden es vorschlug. Der Mond spiegelte sich auf dem Wasser. In der Ferne blinkten die Lichter der Boote. Ein sich küssendes Paar lehnte an der Brüstung, ganz bei sich und blind für sie.

—Die, die hier sitzt —antwortete Carla schließlich—. Die, die ihre Mutter nicht mit ihren Problemen belasten will. Die, die einen zwanzig Jahre älteren Mann geheiratet hat, weil sie dachte, sie würde Ruhe haben, und jetzt hat sie ihren Stiefsohn vor sich, der sie ansieht, als wäre sie die Gefährliche.

Mateo drehte sich zu ihr. Er sah sie lange an, ohne ein Wort zu sagen. Carla spürte, wie die Luft zwischen ihnen dichter wurde, als hätte das Meer aufgehört zu atmen.

—Ich sehe dich nicht an, als wärst du gefährlich —sagte er langsam—. Ich sehe dich an, als wärst du einfach du.

—Das ist schlimmer.

—Ich weiß.

Carla legte den Kopf auf seine Schulter. Sie wusste nicht, warum sie es tat. Sie wollte nicht darüber nachdenken. Sie spürte, wie er gegen ihr Haar atmete, wie er die Hand hob und auf halbem Weg wieder sinken ließ, ohne sich zu trauen, sie zu berühren. Schließlich legte er sie auf ihr Knie. Über dem Leder. Heiß.

—Bring mich nach Hause —flüsterte sie.

—Erst essen?

—Bring mich nach Hause —wiederholte sie, nun fester.

Mateo brauchte einen Moment, um zu antworten. Dann stand er wortlos auf und bot ihr die Hand an.

***

Die Rückfahrt war anders. Es gab keinen Eile mehr. Die Maschine stieg langsam die Kurven hinauf, die zuvor in voller Geschwindigkeit hinabgeführt hatten. Carla klammerte sich mit einer Vertrautheit an ihn, die nichts mehr mit Angst zu tun hatte. Sie spürte jeden Atemzug von Mateo, jede Körperbewegung, jeden Gangwechsel. Sie legte die Wange an seinen Rücken und hob sie erst wieder, als sie die Garage erreichten. Einmal, an einer roten Ampel, ließ sie die linke Hand beinahe unwillkürlich seinen Bauch hinabgleiten, bis an den Rand des Gürtels. Ihre Finger streiften die harte Wölbung, die die Hose spannte, und sie ließ sie einen Schlag länger dort, maß die Härte über der Jeans, spürte, wie sein Schwanz unter ihrer Hand zuckte. Mateo bewegte sich nicht. Sagte nichts. Die Beschleunigung auf der nächsten Geraden schleuderte sie wieder zusammen, und sie legte die Hand zurück auf seinen Bauch, zitternd, mit trockenem Mund und einer Möse, die so nass war, dass es ihr die Innenseite des Oberschenkels hinablief.

Mateo stellte den Motor ab. Die Stille fiel wie eine Last herab. Keiner von beiden rührte sich. Carla, noch immer mit den Armen um ihn geschlungen, wagte nicht, ihn loszulassen. Auch er nahm ihr die Hände nicht von den Schenkeln, wo er sie beim Bremsen abgelegt hatte. Die Handflächen heiß durch das Leder.

—Carla.

—Halt den Mund.

—Carla.

—Wenn du es aussprichst, gehe ich morgen früh zu meiner Mutter zurück.

Mateo senkte den Kopf. Sie spürte, wie er langsam nickte. Seine linke Hand glitt von ihrem Schenkel hinauf und bedeckte ihre, die sie über seinem Bauch verschränkt hatte. Carla drehte den Kopf und küsste, ohne weiter nachzudenken, seinen Hals genau über dem Kragen der Jacke. Ein einziges Mal. Lang. Nass. Sie streckte die Zunge heraus und strich mit der Spitze über den Rand seines Kiefers, biss ihn danach mit den Zähnen in die Haut, nicht so fest, dass man es sah, aber fest genug, um zu spüren, wie sich sein Rücken spannte und sein Atem sich beschleunigte, wie er ihre Hand fester zusammendrückte und wie sich unter der Jeans sein Schwanz wieder steinhart aufrichtete.

—Geh ins Bett —sagte er, so leise, dass sie ihn kaum hörte.

—Ja —antwortete sie—. Gute Idee.

Sie stieg von der Maschine, ohne ihn anzusehen. Sie nahm den Helm ab, legte ihn auf den Sitz und ging noch schwankend die Treppe zum Haus hinauf, obwohl es dieses Mal nicht an der Geschwindigkeit lag. Als sie ihr Schlafzimmer erreichte, schloss sie die Tür langsam, lehnte den Rücken dagegen und blieb eine gute Weile so stehen, während sie Mateos Schritte hörte, die zwei Stockwerke tiefer nicht zu ihr heraufkommen wollten.

Er ist der Sohn deines Mannes, wiederholte sie sich, während sie die Lederhose mit Fingern aufknöpfte, die ihr nicht mehr gehorchten. Er ist nur der Sohn deines Mannes.

Sie zog die Hose bis zu den Knien hinunter und konnte nicht mehr: Sie ließ sich rücklings auf die Decke fallen, die Stiefel noch an, und strich sich mit der Hand über den Slip. Er war durchnässt, so sehr, dass der Baumwollstoff an ihren Schamlippen klebte wie eine zweite Haut. Als sie den Stoff beiseiteschob, zog sich ein klebriger Faden zwischen Slip und Möse, bis er riss. Sie führte die Finger zum Mund, leckte sie ab und ließ sie dann wieder hinab, dieses Mal direkt zum Fleisch. Die Lippen waren geschwollen, heiß, gleitend. Die Klitoris pochte hart, perlengroß, fordernd.

Zuerst streichelte sie sich in langsamen Kreisen, atmete durch den Mund und hatte dabei das Bild von Mateos Hals genau dort vor Augen, wo sie ihn gebissen hatte, den dunklen Bartschatten, den Geruch von Leder und Benzin, der an ihrer Kleidung hängen geblieben war. Sie schob den Mittelfinger zwischen die Lippen und stieß ihn bis zu den Knöcheln hinein, spürte, wie sich ihre Möse mit einem obszönen Schmatzen darum schloss. Sie zog den Finger heraus, spreizte mit der anderen Hand die Lippen auseinander und schob zwei hinein, bog sie nach oben, suchte den Punkt, den nur sie selbst zu finden wusste. Die Absätze bohrten sich ins Bettzeug. Die halb heruntergezogene Lederhose presste ihre Knie zusammen und ließ sie die Beine nicht ganz öffnen, und das gefiel ihr, gefiel ihr, so zu sein, halb gefesselt, halb angezogen, als hätte er sie halbnackt zurückgelassen, bevor er sie nahm.

Stell dir vor, er kommt hoch, dachte sie, und ein dumpfes Stöhnen entwich ihr. Stell dir vor, er kommt hoch, öffnet mir die Beine und steckt ihn rein, ohne ein Wort zu sagen.

Sie zog die Finger heraus, führte sie an die Klitoris und rieb sich nun schnell, die Fingerspitze glitt in ihrem eigenen Saft. Mit der anderen Hand schob sie sich unter das Nachthemd, griff sich eine Brust und zwickte an der Brustwarze, zog kräftig, so wie er an ihr ziehen sollte. Sie stellte sich vor, wie Mateo wortlos in das Zimmer käme, die Jacke ausziehend, die Jeans gerade weit genug hinunterziehend, um den Schwanz hervorzuholen, dick, hart, die Spitze schon feucht. Sie stellte sich vor, wie er ihre Möse mit zwei Fingern öffnete und ihr daraufspuckte, bevor er ihn hineinschob. Sie stellte sich das Gewicht von ihm oben auf sich vor, den Bart, der über ihren Hals schabte, den Atem am Ohr, der ihr Schweinereien zuflüsterte.

Schau mich an, Stiefmutter. Schau, wie ich ihn dir reinstecke. Schau, wie du ihn schluckst.

Ihr Bauch zog sich zusammen. Sie führte erneut zwei Finger hinein, den Daumen auf der Klitoris, und begann, ihre Hand mit den Hüften zu ficken, hob und senkte den Hintern vom Matratzenrand, schmatzend, sich in den Unterarm beißend, um nicht zu schreien. Ihre Möse krampfte sich plötzlich um die Finger, einmal, zweimal, dreimal, und sie kam mit einem Ruck, der ihren ganzen Rücken durchbog. Sie spürte, wie der Orgasmus in kleinen Stößen aus ihr herauslief, ihre Hand, die Innenseiten ihrer Schenkel, die Decke darunter benetzend. Sie biss sich auf die Lippe, bis es wehtat, um ihn nicht bei seinem Namen zu rufen.

Sie blieb so liegen, mit halb geöffneten Beinen und den Fingern noch in sich, zitternd. Sie zog sie langsam heraus, sah sie im Halbdunkel glänzen und leckte sie ohne Nachdenken wieder ab, kostete sich selbst, als müsse jede Spur beseitigt werden. Doch satt fühlte sie sich nicht. Sie fühlte sich schlimmer: hungrig, die Möse noch immer pochend und leer, ganz genau wissend, was sie gebraucht hätte, um sie zu füllen.

Sie drehte sich auf die Seite, klammerte sich an das Kissen und strich sich erneut zwischen die Beine, diesmal ohne den Drang, schnell zu kommen. Sie streichelte sich langsam, zog es hinaus, stellte sich vor, wie Mateos Schwanz im Rhythmus des Motors in sie eindrang und wieder herausglitt. Sie kam noch zweimal, bevor der Schlaf sie besiegte, jedes Mal stiller, jedes Mal hingebungsvoller. Das, was sie fühlte, hatte nichts mit ihrem Mann zu tun, nichts mit Regeln, nichts mit Vorsicht. Das, was sie fühlte, war das Brüllen des Motors zwischen ihren Beinen, das Leder, das sich an ihre Schenkel schmiegte, Mateos Rücken unter ihrer Wange, die harte Wölbung, die sie an der Ampel mit den Fingern gestreift hatte, und die unmögliche Kurve, in der sie, ohne es zu wissen, beschlossen hatte, dass Würde ein Luxus sei.

In jener Nacht brauchte sie Stunden, um einzuschlafen. Und sie war nicht die Einzige.