Meine Mutter bat mich um etwas, das ich ihr nicht verweigern konnte

Meine Mutter hatte seit drei Wochen nicht mehr gelächelt. Seit mein Vater eines Morgens im März ohne jede Erklärung außer einem gefalteten Zettel auf dem Tisch aus dem Haus gegangen war, verbrachte Carolina die Nachmittage damit, die Decke im Wohnzimmer anzustarren, als würde sie in irgendeinem Riss den Grund finden, warum ein Mann eine vierundvierzigjährige Frau wegen einer Praktikantin aus dem Büro verlässt.

Ich hatte im Dezember die Schule abgeschlossen. Ich hatte für März des folgenden Jahres einen bestätigten Platz an der Uni und verbrachte die Zeit bis dahin damit, das zu tun, was ich konnte: kochen, waschen, sie begleiten. Mein Vater hatte mir ein Zimmer in seiner neuen Wohnung angeboten, aber ich antwortete ihm mit einer Nachricht aus drei Worten: „Nein, danke, Papa“. Mein Platz war bei ihr.

An jenem Freitag war ich erst nach elf mit dem Abwasch fertig. Das Haus roch nach dem Eintopf, den meine Mutter gekocht hatte, dem ersten seit einer Woche. Ich dachte, das sei ein gutes Zeichen. Dann hörte ich die Schluchzer aus dem Wohnzimmer.

—Mama? —sagte ich und trocknete mir die Hände am Geschirrtuch ab.

Sie kauerte in einer Ecke des Sofas, die Beine angezogen, der blaue Seidenmorgenmantel bis zum Hals geschlossen. Ihr schwarzes Haar fiel offen über die Schultern, und ihre grünen Augen waren glasig, glänzten wie zwei Oliven im Öl.

—Mir geht’s gut, Mateo —log sie.

Ich setzte mich neben sie. Ich legte einen Arm um sie, und sie legte den Kopf auf meine Schulter. Sie roch nach dem Parfum, das mein Vater ihr zum letzten Geburtstag geschenkt hatte, dem, das sie eigentlich nicht mehr hätte benutzen sollen.

—Dir geht’s nicht gut.

—Ich habe wieder an ihn gedacht. An das, was er zu mir gesagt hat, als er ging.

—Was hat er gesagt?

Sie brauchte einen Moment, um zu antworten. Dann stieß sie ein bitteres, freudloses Lachen aus.

—Dass ich ihn nicht mehr anziehe. Dass eine Frau mit vierundvierzig etwas verliert, das man nicht mehr zurückbekommt.

Ich biss die Zähne zusammen. Ich kannte meinen Vater gut genug, um ihn genau so etwas sagen zu hören, mit dieser Kälte, die er immer für Ehrlichkeit hielt.

—Das ist gelogen.

—Ist es das? Schau mich an, Mateo. Sei ehrlich. Bin ich wirklich so hässlich, dass ein Mann lieber ein fünfundzwanzigjähriges Mädchen mit einem Gesicht nimmt, das aussieht, als hätte es nie gut geschlafen?

—Mama, nein.

—Sei ehrlich zu mir. Das ist das Einzige, worum ich dich bitte.

Ich sah sie an. Ich sah sie wirklich an, zum ersten Mal seit langem. Die nassen Wimpern, die Linie des Halses, der Schwung des Schlüsselbeins, der durch den offenen Morgenmantel schimmerte. Meine Mutter war eine schöne Frau. Ich hatte jahrelang gehört, wie meine Freunde aus der Schule das mit gesenkter Stimme sagten, mit diesem nervösen Lachen von achtzehnjährigen Jungs, die entdecken, dass auch Mütter attraktiv sein können.

—Du bist schön —sagte ich.

—Wirklich?

—Meine Freunde haben das immer gesagt. Dass du…

—Es ist mir egal, was deine Freunde gesagt haben. —Sie hob den Kopf und sah mich direkt an—. Findest du mich schön?

Mir wurde heiß im Gesicht. Die Frage hatte ein Gewicht, mit dem ich um elf Uhr nachts auf dem Sofa im Wohnzimmer, während meine Mutter weinte, nicht gerechnet hatte.

—Ja.

—Sexy?

Ich schluckte. Ich nickte.

Ich sollte das nicht beantworten.

—Dann küss mich.

—Was?

—Küss mich, Mateo. Wenn ich dir wirklich sexy vorkomme, dann beweis es. Ein Kuss. Mehr nicht.

—Mama…

—Wenn du es nicht tust, werde ich wissen, dass du mich angelogen hast, damit ich aufhöre zu weinen. Und das würde mir noch mehr wehtun.

Die Logik war hinterhältig, und wir wussten es beide. Aber ich war neunzehn und meine Mutter war am Boden zerstört, und die Vorstellung, dass sie in jener Nacht einschlafen würde, überzeugt davon, unsichtbar zu sein, erschien mir schlimmer als alles andere. Ich beugte mich vor und gab ihr einen kurzen Kuss auf die Lippen. Geschlossen, fast kindlich. Dann zog ich mich zurück.

—Fertig.

Sie rührte sich nicht. Sie sah mich mit einem neuen Ausdruck an, einem, den ich noch nie bei ihr gesehen hatte.

—Das war kein Kuss.

—Mama…

—Lass mich dir zeigen, wie man eine Frau küsst.

Sie packte mein Gesicht mit beiden Händen und küsste mich richtig. Ihre Zunge drang mit einer Dringlichkeit in meinen Mund, die nichts mit dem Schmerz des Sofas, meinem Vater oder der Praktikantin zu tun hatte. Es war der Kuss von jemandem, der viel zu lange nicht berührt worden war und plötzlich einen Körper gefunden hatte, der bereit war, sie aufzunehmen. Ihre Zunge suchte meine, verschränkte sich mit meiner, sog sie langsam. Ich spürte, wie ihre Zähne meine Unterlippe leicht bissen, sie nach außen zogen, und ein Faden Speichel hing zwischen uns, als sie sich einen Moment löste, um zu atmen und dann meinen Mund mit noch mehr Gier wieder zu verschlingen.

Sie gab mir den Kuss mit der Zunge zurück, bevor ich entscheiden konnte, ob ich ihn erwidern wollte. Als wir uns lösten, keuchten wir beide.

—Das ist ein Kuss —murmelte sie.

Ich hatte eine Erektion, die ich unter der Pyjamahose nicht verbergen konnte. Mein Schwanz zeichnete sich hart gegen den Stoff ab, pochte. Sie bemerkte es. Sie senkte den Blick und hob ihn dann langsam wieder, mit einem Lächeln, das ich noch nie im Gesicht meiner Mutter gesehen hatte. Dann streckte sie die Hand aus und umfasste mich über der Hose, maß mich, wog mich, biss sich auf die Lippe, als sie merkte, wie hart ich war.

—Komm in mein Zimmer.

—Nein —sagte ich. Aber meine Stimme klang schwächer, als ich wollte.

—Warum nicht?

—Weil du meine Mutter bist.

—Genau. Deshalb wird niemandem etwas Schlimmes passieren. Es ist niemand sonst in diesem Haus, Mateo. Seit drei Wochen ist niemand sonst in diesem Haus.

Sie stand vom Sofa auf und hielt mir die Hand hin. Der blaue Morgenmantel hatte sich ein wenig geöffnet. Ich sah den Ansatz ihrer Brüste, den Schatten dazwischen, die Rundung ihres Bauchs, die ihre Gynäkologin „Körper einer erwachsenen Frau“ nannte und die mein Vater nicht mehr ansah.

Ich nahm ihre Hand.

Ich dachte nicht nach.

***

Carolinas Zimmer roch noch immer nach dem Freitagsparfum, obwohl sie jetzt allein schlief. Sie schloss die Tür hinter mir und verriegelte sie. Dann löste sie den Morgenmantel ohne jedes Drama, als wäre es nur eine weitere Nacht, und ließ ihn zu Boden fallen.

Sie hatte nichts darunter an.

—Gefalle ich dir?

Es fiel mir schwer zu sprechen. Das Licht der Nachttischlampe fiel auf ihre schweren Brüste, die dunklen, aufgerichteten Brustwarzen nach vorn, auf die breiten Hüften, auf die vollen Schenkel, auf den schwarzen, gestutzten Busch zwischen ihren Beinen. Meine Mutter war kein fünfundzwanzigjähriges Mädchen. Meine Mutter war vierundvierzig, und man sah es ihr an, und genau das machte sie schön.

—Ja.

—Zieh dich aus.

Ich tat es. Ich zog mir das T-Shirt aus, dann die Hose. Ich blieb in Unterhose zurück, beschämt, mit der deutlich hervortretenden Erektion, die den Stoff nach vorn drückte, mit dem nassen Fleck der Lusttropfen im Baumwollstoff. Sie trat näher, zog mir mit beiden Händen das letzte Kleidungsstück herunter, und mein Schwanz schnellte nach oben, hart, an der Spitze rot, pochte gegen meinen Bauch. Sie ging ohne nachzudenken in die Knie, die Augen auf ihn geheftet.

—Schau ihn dir an —flüsterte sie—. Schau dich an. Du hast ihn wunderschön, Mateo.

—Mama…

—Dein Vater ließ mich das nie machen —sagte sie und sah zu mir auf—. Er sagte, das sei etwas für Huren.

—Sprich nicht von Papa.

—Du hast recht.

Sie nahm meinen Schwanz mit einer Hand, drückte den Ansatz, und wichste ihn langsam zwei-, dreimal, bevor sie die Zunge herausstreckte und sie über die ganze Länge gleiten ließ, von den Eiern bis zur Eichel. Dann nahm sie die Spitze in den Mund und saugte daran, als hinge ihr Leben davon ab. Sie nahm ihn ganz hinein, bis ich ihn hinten an ihrer Kehle stoßen spürte, und sie würgte kurz, zog ihn aber nicht heraus. Sie nahm ihn noch tiefer, bis ihre Nase meinen Bauch berührte. Als sie sich zum Atmen löste, waren ihre Augen feucht, und ein Faden Speichel lief von ihrem Kinn zu ihren Brüsten.

—Du hast einen köstlichen Schwanz, mein Schatz —keuchte sie.

Sie nahm ihn wieder in den Mund, als hätte sie das seit Wochen geplant. Ihre Zunge glitt an der Seite hoch, ihre Lippen schlossen sich um die Spitze, ihre Hände umfassten meine Hüften. Mit einer Hand streichelte sie meine Eier, drückte sie sanft, während sie mir mit den Lippen den Schwanz von oben nach unten melkte, mir jedes Mal fest die Spitze ansaugte, wenn sie wieder oben ankam, ein obszön feuchtes Geräusch machte, wenn sie ihn ganz herauszog und wieder hineinnahm. Sie sah mich dabei von unten an, mit ihren grünen Augen fest in meinen, mit meinem Schwanz im Mund, mit den Brüsten, die hingen und im Rhythmus ihrer Bewegungen schwankten. Es war nicht das, was ich mir bei meiner Mutter vorgestellt hatte, in den wenigen Momenten, in denen mein Kopf den Fehler gemacht hatte, sich das vorzustellen, aber sie war es. Es war ihr Haar zwischen meinen Fingern, ihre Stimme, die mich bat, noch nicht zu kommen.

—Noch nicht, mein Schatz. Halt durch. Ich will dich in mir, nicht im Mund. Noch nicht.

—Mama, ich kann nicht…

—Doch, das kannst du. Halt durch.

Sie nahm ihn aus dem Mund und wichste ihn weiter mit der Hand, während sie mir die Eier leckte, erst eines, dann das andere, sie mit den Lippen ganz in den Mund nahm. Ich spürte, dass ich einen Sekundenbruchteil davon entfernt war, ihr ins Gesicht zu spritzen, und sie merkte es, denn sie drückte mir den Ansatz fest zu, schnitt mich ab und stand auf.

—Komm —sagte sie und warf mich auf die Matratze—. Ich will deine Zunge spüren.

Sie setzte sich verkehrt herum auf mich, die Knie links und rechts neben meinem Kopf, und drückte mir das Gesicht zwischen die Beine. Ihre Muschi war nass, glänzend, die Lippen geschwollen und geöffnet, und der Geruch, der mir entgegenschlug, war dicht, warm, so sehr ihr eigener, dass er mich schwindlig machte. Ich hatte nicht viel Erfahrung. Meine einzige Freundin aus der Schule war beim einzigen Mal, als wir es versucht hatten, nervös geworden, und wir hatten es nie wieder getan. Aber Carolina führte mich ohne ein Wort, bewegte sich gegen meinen Mund, zeigte mir mit ihrem Körper, was sie brauchte.

Ich streckte die Zunge heraus und leckte sie von unten nach oben, ganz, spürte das Salz ihres Safts, die geschwollene Falte der Klitoris am Ende der Strecke. Sie stieß ein raues Stöhnen aus und senkte die Hüften weiter, drückte mein Gesicht gegen ihre Muschi. Ich spreizte mit den Fingern ihre Lippen und schob die Zunge in sie hinein, kreiste damit, stieß vor, zog sie wieder heraus, um ihre Klitoris zu saugen, bis sich ihre Schenkel anspannten.

—Weiter oben, mein Schatz. Da. Da, hör nicht auf.

Ich zitterte am ganzen Körper, als sie mich so nannte.

Gleichzeitig beugte sie sich nach vorn und nahm mir den Schwanz wieder in den Mund. Wir waren beide so beschäftigt, sie saugte mich, als wollte sie mir die Milch mit Gewalt herausziehen, und ich versank bis zu den Ohren in ihrer Muschi, die Zunge drang im Rhythmus hinein und heraus, den sie mit ihren Hüften vorgab. Ich legte einen Arm um ihre Schenkel und mit dem anderen packte ich ihren Arsch, grub die Finger in ihre Backe und zog sie noch fester gegen meinen Mund.

Wir blieben lange so. Sie hatte meinen im Mund, ich hatte sie über mir. Ich lutschte an ihrer Klitoris mit den Lippen, presste sie zwischen Zunge und Gaumen, spürte sie jedes Mal zittern, wenn ich mit der Zungenspitze von einer Seite zur anderen strich. Als ich zwei Finger in sie einführte und sie hinein- und herausbewegte, während ich weiter an ihr saugte, ließ sie meinen Schwanz los und schrie erstickt gegen die Matratze auf.

—Ja, ja, ja, genau so, hör nicht auf, Mateo, hör nicht auf…

Als ich spürte, wie sich ihre Schenkel an meinen Schläfen anspannten, wusste ich, dass sie kurz davor war. Sie drückte meinen Kopf mit den Händen nach oben und stieß einen langen, tiefen Laut aus, anders als jedes Geräusch, das ich je aus dem Mund meiner Mutter gehört hatte. Ihre Muschi krampfte sich um meine Finger, pochte, tränkte mir das ganze Gesicht, und ihre Hüften ruckten unkontrolliert über mir, für eine Zeit, die mir ewig vorkam.

***

—Dreh dich um —sagte ich, als ich wieder Luft bekam.

—Was willst du?

—Ich will deinen Rücken sehen.

Sie lachte. Zum ersten Mal seit drei Wochen lachte meine Mutter. Sie ging auf alle viere auf die Matratze und wölbte die Taille. Ich sah ihre vollen, weißen Backen, die tiefe Rundung ihres Rückens, ihr schwarzes Haar, das zu einer Seite fiel. Zwischen ihren Pobacken sah man alles: die rosige Muschi, noch glänzend von meinem Speichel und ihrem Saft, und darüber den kleinen dunklen, zusammengezogenen Ring ihres Arsches.

—Es gibt noch etwas, das dein Vater mir nie machen wollte —sagte sie und sah mich über die Schulter an—. In all den Jahren, in denen wir verheiratet waren. Ich habe ihn oft darum gebeten.

—Was denn?

—Komm näher, dann zeige ich es dir.

Ich kam näher. Sie griff nach hinten und spreizte mit einer Geste, die keiner Übersetzung bedurfte, ihre Pobacken auseinander. Ihr Finger zitterte leicht, als wäre es ihr immer noch peinlich, darum zu bitten.

—Hier —sagte sie und berührte mit der Fingerspitze ihr kleines Loch—. Ich will, dass du mich hier zuerst küsst. Und dann will ich, dass du weitermachst.

Ich tat, was sie verlangte. Ohne nachzudenken, ohne Filter, ohne die Stimme in meinem Kopf, die mir seit zwanzig Minuten einredete, dass es falsch sei. Ich küsste ihren unteren Rücken, die Rundung ihrer Hüfte, den Ansatz ihrer Pobacken, und dann ging ich weiter hinunter bis dorthin, wo sie es verlangt hatte. Ich leckte über ihren Arsch, erst nur leicht, dann mit mehr Druck, kreiste darum, drückte in die Mitte. Ein Laut entfuhr ihr, von dem ich nicht wusste, dass Menschen ihn machen.

—Langsamer —keuchte sie—. Dein Vater wollte nie. Er sagte, das sei schmutzig.

—Hör auf, von Papa zu reden.

—Entschuldige.

Sie schwieg eine Weile. Ich machte weiter. Ich drückte meine Zunge fest, spitz gegen ihren Arsch, schob sie hinein, so weit ich konnte, und sie stöhnte und wölbte den Rücken noch mehr, um es mir besser zu geben. Ich leckte ihr kleines Loch und ging wieder hinunter zu ihrer Muschi, um ihre durchnässten Lippen zu saugen, und ging wieder hoch, und so weiter, bis sie anfing, ihre Hüften nach hinten zu bewegen, sich ganz von selbst gegen mein Gesicht zu drücken. Ich spürte, wie sie vor meinem Gesicht zitterte, sich in die Laken krallte, leise mit sich selbst sprach, Worte, die ich nicht verstand. Als ich ihr einen mit Speichel benetzten Finger an den Arsch legte und langsam drückte, bis das erste Fingerglied drin war, stöhnte sie und spreizte mit beiden Händen die Backen weiter auseinander.

—Steck ihn rein, Mateo, steck ihn rein…

Ich schob den Finger ganz hinein, bis zum Anschlag. Dann zog ich ihn heraus und schob einen zweiten nach, jetzt zwei schon, drehte sie in ihr drinnen, dehnte sie, während ich mit der anderen Hand weiter ihre Klitoris massierte. Sie gab sie mir zurück, indem sie sich gegen meine Hand drückte, fickte sich mit meinen Fingern selbst, keuchte Dinge, die ich nicht verstand und nicht verstehen wollte.

—Jetzt —sagte sie—. Bitte. Steck ihn mir rein.

—Wohin?

—Wohin du willst. Fang mit der Muschi an. Dann steckst du ihn mir in den Arsch. Alles. Ich will alles.

Ich stellte mich hinter sie. Ich legte die Spitze meines Schwanzes an ihre Muschi und strich damit von oben nach unten über ihre Lippen, machte ihn ganz nass von ihrem Saft, bevor ich mich vorwärts schob. Ich drang langsam ein, vorsichtig, und hörte auf alles, was ihr Körper mir sagte. Ich spürte, wie sie sich um mich öffnete, mich zusammenpresste, mich Zentimeter für Zentimeter verschluckte, bis meine Hüften gegen ihre Pobacken stießen und es nicht weiterging. Carolina biss ins Kissen und stieß einen erstickten Laut aus. Ich blieb einen langen Moment still stehen und wartete, bis sie sich daran gewöhnt hatte, spürte die Hitze, die mich eng umschloss, die Art, wie ihre Muschi in mir pochte.

—Beweg dich —bat sie—. Aber am Anfang langsam.

Ich tat, was sie sagte. Ich zog mich fast ganz heraus und stieß langsam wieder hinein, spürte jeden Zentimeter. Dann etwas schneller. Dann noch etwas mehr. Ich packte ihre Taille mit beiden Händen und fing an, sie richtig zu ficken, stieß im Rhythmus hinein und heraus, hörte das feuchte Geräusch jedes Mal, wenn meine Eier gegen ihre Klitoris schlugen. Sie packte meine Handgelenke mit den Händen über ihrer Schulter, sprach mit Worten, die meine Mutter in meiner Gegenwart nie benutzt hatte, sagte mir Dinge, bei denen ich nicht wusste, ob sie mir galten oder dem Mann, der sie verlassen hatte.

—Fester, Mateo. Hab keine Angst. Du zerbrichst mich nicht. Zerbrich es, los, fick mich wie eine Hure, fick deine Mutter richtig hart…

Auch darauf hörte ich. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und zog sie bei jeder Bewegung zu mir, nahm sie bis zum Anschlag, ließ ihre Backen gegen meinen Bauch klatschen. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch, und sie schrie vor Vergnügen. Ich gab ihr noch einen. Mit einer Hand griff ich in ihr Haar und zog ihren Kopf nach hinten, zwang sie noch stärker ins Hohlkreuz, während ich mit der anderen eine Brust von unten packte und ihre Brustwarze zwischen den Fingern zwickte. Carolina sagte keine Worte mehr. Nur noch Laute. Laute, die das Zimmer füllten, in dem sie die letzten drei Wochen allein geschlafen hatte.

—Jetzt in den Arsch —sagte ich ihr ins Ohr, ohne mich weiter zu bewegen—. Du hast es mich gebeten.

—Ja, ja, steck ihn da rein, steck ihn rein, bitte…

Ich zog mich aus ihrer Muschi heraus. Sie war durchnässt von ihrem Saft, glänzend, tropfend. Ich setzte die Spitze an ihr kleines Loch, das noch von meinen Fingern offen war, und drückte langsam. Der Kopf des Schwanzes arbeitete sich gegen den Ring hinein, bis er plötzlich nachgab und ich eindrang. Carolina schrie ins Kissen, halb Schmerz halb Lust, und ich blieb wieder still stehen und gab ihr Zeit.

—Ist alles gut?

—Ja. Mach weiter. Langsam. Steck alles rein. Alles, Mateo.

Ich drang Stück für Stück ein. Ein Zentimeter, warten, noch ein Zentimeter, warten, bis ich spürte, dass sie mich ganz verschluckte, bis zu den Eiern. Der Arsch meiner Mutter presste mich auf eine andere Weise, enger, heißer. Ich begann mich zu bewegen, erst nur leicht, schaukelnd, und sie fing an, sich nach hinten gegen mich zu drücken und verlangte nach mehr. Mit einer Hand hatte sie meinen Schwanz an ihre Muschi geführt und rieb sich die Klitoris, während ich sie von hinten nahm.

—Schneller, schneller, los…

Ich fickte sie im Arsch mit allem. Die Hüfte gegen ihre Pobacken, das Geräusch der Schläge, ihre Finger, die sich vorne an sich selbst rieben, meine Hände, die ihre Brüste von hinten packten, sie zu mir zogen. Als sie mir sagte, dass sie wieder kurz davor war, war ich auch schon nah dran. Ich fragte sie mit einem Stöhnen, ob ich ihn herausziehen sollte.

—Nein, nein, nein —sagte sie und hielt mich fester—. Nicht rein. Ins Gesicht. Ich will dein Gesicht sehen, wenn du kommst.

Ich zog mich zurück. Sie drehte sich um, setzte sich auf die Fersen und sah mich von unten mit einem Ausdruck an, den ich in keiner der Nächte danach vergessen konnte. Sie öffnete den Mund, streckte die Zunge heraus und packte meinen Schwanz mit beiden Händen, richtete ihn mir ins Gesicht. Ich wichste zwei-, dreimal, und dann kam ich. Ich spritzte auf ihre Wange, ihren Hals, ihre Stirn, auf die halb geöffneten Lippen, ein dicker Strahl zuerst, dann noch einer, dann noch ein kleinerer, der auf ihre Zunge fiel. Das Gesicht meiner Mutter war mit meinem Sperma überzogen, weiße Schlieren liefen ihr vom Haar bis zu den Brüsten. Sie rührte sich nicht. Als ich fertig war, strich sie mit einem Finger über den Mundwinkel, nahm das Sperma vom Kinn und steckte es sich in den Mund, als sei das das Natürlichste der Welt. Sie schluckte, was sie auf der Zunge hatte, schloss die Augen und lächelte.

—Lecker —murmelte sie.

***

Danach lagen wir eine Weile schweigend da. Sie auf meiner Brust. Ich starrte an die Decke des Zimmers, das neunzehn Jahre lang das Zimmer gewesen war, in das man nicht hineinging.

—Geht’s dir gut? —fragte ich.

—Ja.

—Und morgen?

—Morgen sehen wir weiter.

Sie legte die Hand auf meine Brust. Ihr Gesicht war sauber, als wäre nie etwas geschehen. Sie küsste mich auf den Mund, sanft, ohne Zunge. Es war der Kuss, den sie mir vor der Schule gab, als ich sieben war, aber er war es nicht. Nichts würde mehr sein wie früher.

—Danke —sagte sie.

—Nicht nötig.

—Doch. Seit drei Wochen habe ich mich niemandem mehr gefühlt. Heute habe ich mich wieder wie ich selbst gefühlt.

Sie drückte meine Hand. Ich schloss die Augen.

Ich wusste, dass ich in jener Nacht nicht in meinem Zimmer schlafen würde. Und ich wusste, dass sie mich auch nicht gehen lassen würde.