Was in dem Zimmer meiner Mutter geschah

Es war fast zwei Jahre her, dass ich die Wohnung meiner Mutter betreten hatte. Die Entfernung, die Arbeit, die ewigen Ausreden. Als sie mich anrief und sagte, sie werde am Wochenende allein sein, weil mein Stiefvater in den Süden fahre, überraschte es mich, meine eigene Stimme vor sich selbst zu hören, wie sie zusagte, noch bevor ich richtig darüber nachgedacht hatte.

Ich kam an einem Freitagabend an, mit einem kleinen Rucksack und dem seltsamen Gefühl, etwas zu tun, das ich nicht tun sollte. Meine Mutter hieß Adriana, wie eine Heilige, aber sie hatte nie etwas Heiliges an sich gehabt. Mit neunundvierzig ging sie noch immer so, als wüsste sie, dass man ihr nachsah. Breite Hüften, üppige Brüste, diese Art, beim Sprechen den Kopf zu neigen, die früher die Freunde meines Vaters verrückt machte, als wir noch eine ganze Familie gewesen waren.

Sie öffnete mir mit frisch geduschtem Haar und einem locker gebundenen dunkelblauen Morgenmantel. Sie roch nach Seife und nach etwas anderem, einem süßen Parfum, das ich nicht kannte.

—Komm rein, mein Schatz. Ich habe dir etwas zu essen gemacht.

Wir aßen in der Küche, beide barfuß, und redeten über belangloses Zeug. Ich erzählte vom Job, sie erzählte von ihren Pilatesstunden. Von Zeit zu Zeit zog sie den Morgenmantel über den Beinen zurecht, aber nicht zu sehr. Ich versuchte nicht hinzusehen, obwohl es mir unmöglich war, nicht zu bemerken, wie der Stoff sich ein wenig öffnete, wenn sie die Schenkel überkreuzte und wieder löste, den runden Ansatz ihrer Brüste, die unter dem lockeren Knoten atmeten, die Art, wie ihre Lippen feucht wurden, wenn sie den Wein probierte und mich über den Rand des Glases hinweg ansah.

—Willst du einen Film schauen? Ich habe einen auf dem Tablet runtergeladen. Der lief im Kino, und ich konnte ihn nicht sehen.

—Okay.

—Wir gehen in mein Zimmer, im Wohnzimmer ist das Sofa kaputt.

Wir gehen in mein Zimmer. Ich wiederholte mir das dreimal, während ich mir die Hände wusch. Als könnten Worte jedes Mal etwas anderes bedeuten.

Das Zimmer lag im Halbdunkel, nur eine Lampe auf dem Nachttisch war an. Meine Mutter machte es sich am Kopfende bequem, das Tablet auf einem Kissen abgestützt. Ich legte mich auf die andere Seite, ließ zwischen uns einen anständigen Abstand, der genau fünfzehn Minuten hielt.

Der Film war so eine romantische Komödie mit ein paar etwas derberen Szenen. In der ersten, zwei fast nackte Hauptfiguren auf einem Küchentisch, lachte meine Mutter nervös.

—Was die heute alles zeigen, ist wirklich eine Unverschämtheit.

—Mami, das ist doch gar nichts. Du solltest mal die Serien sehen.

—Ich mag keine Serien. Die machen mich schläfrig.

Sie rückte sich wieder zurecht. Der Knoten ihres Morgenmantels lockerte sich ein wenig. Sie machte ihn nicht wieder fest. Der Stoff öffnete sich weit genug, dass ich den Ansatz ihrer Schenkel sehen konnte, die Rundung eines Knies, die warme Haut, die der Morgenmantel nicht bedeckte, wenn sie sich bewegte. Ich schluckte wie ein Idiot.

—Stört es dich, wenn ich ihn ausziehe? Mir ist heiß.

—Nein, klar.

Sie blieb in einem weißen Baumwoll-T-Shirt und einer kurzen Hose, die eindeutig zum Schlafen war. Unter dem T-Shirt war kein BH. Das wusste ich, weil ich als Erstes hinsah und dachte, es sei viel zu deutlich zu erkennen. Ihre harten Nippel zeichneten sich gegen den Stoff ab, zwei feste Spitzen, die mir ins Auge stachen und mir den Mund trocken machten.

Sie sah mich an, wie ich sie ansah, sagte aber nichts. Sie hob nur eine Augenbraue, amüsiert, und blickte wieder auf den Bildschirm.

—Was? —fragte sie nach einer Weile, ohne die Augen vom Tablet zu nehmen.

—Nichts.

—Mateo.

—Was?

—Ich kenne diesen Blick.

Ich setzte mich auf, den Rücken gegen das Kopfende, die Hände verschränkt im Schoß, um das Offensichtliche zu verdecken. Sie pausierte den Film. Zum ersten Mal in der ganzen Nacht sah sie mich direkt an.

—Gefällt dir, was du siehst?

—Mami, bitte.

—Es ist eine Frage. Gefalle ich dir?

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich stand auf mit der Ausrede, auf die Toilette zu gehen, und schloss die Tür hinter mir. Ich wusch mir das Gesicht mit eiskaltem Wasser und stützte mich am Waschbecken ab, während mein Herz gegen das Brustbein hämmerte. Ich starrte in den Spiegel auf einen Typen, den ich nicht ganz wiedererkannte, den harten Schwanz deutlich in der Hose wie eine Anklage abgezeichnet.

Als ich ins Zimmer zurückkam, saß sie auf der Bettkante, barfuß, das T-Shirt bis knapp unter die Brüste hochgezogen. Sie hatte es zurechtgezogen, während ich weg war, so verstand ich es. Eine Hand lag auf ihrem Oberschenkel, die andere hielt den Stoff fest, sodass ihr weicher Bauch zu sehen war, der Bauchnabel, die glatte Haut und die dunkle Linie zwischen ihren Beinen, die unter der Hose verschwand.

—Werd nicht nervös —sagte sie leise—. Mach die Tür zu.

Ich machte sie zu.

—Komm.

Ich ging die zwei Schritte zu ihr hin. Meine Mutter streckte die Hand aus und packte mich am Gürtel, langsam, als gäbe sie mir Zeit, sie aufzuhalten. Ich hielt sie nicht auf. Sie zog mich zu sich und küsste mich. Ein Kuss ohne jedes Zögern, mit offenem Mund von Anfang an, mit der Zunge schon drin, bevor ich überhaupt begriff, was genau geschah. Ihre Hand drückte an meiner Schnalle, die andere glitt meinen Rücken hinauf und grub ihre Finger in meinen Nacken, führte mich, als wüsste sie genau, wo sie mich berühren musste, um mich noch mehr anzuzünden.

—Ich denke schon lange daran —sagte sie mir ans Ohr—. Du auch. Ich weiß es.

—Ja.

—Sag ja zu mir.

—Ja.

Sie zog mir das T-Shirt aus. Mit praktischen Fingern öffnete sie meinen Gürtel. Als sie ihr weißes Baumwollshirt auszog, bekam ich kaum Luft. Ihre Brüste waren genau so, wie ich sie mir hundert Mal ohne Erlaubnis vorgestellt hatte, rund, schwer, mit großen dunklen, bereits harten Brustwarzen. Sie nahm sie mit beiden Händen, hob sie ein wenig an, als würde sie sie mir anbieten, und als sie den Blick zu meiner Beule senkte, lächelte sie mit unerträglicher Ruhe.

—Gefällt dir das?

—Sehr.

—Fass sie an.

Ich fasste sie an. Sie fühlten sich warm und fest an, mit weicher Haut, die unter meinen Fingern nachgab und langsam in ihre Form zurückfand. Ich streichelte sie mit beiden Händen, drückte die Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, und sie stieß ein kurzes, feuchtes Stöhnen aus und spreizte die Beine auf dem Bett weiter. Dann beugte ich mich vor und küsste ihre Spitzen, die eine, dann die andere, leckte darüber, bis ihr ganzer Körper sich aufrichtete. Als ich die linke Brustwarze kaum biss, packte sie mich am Haar und lachte leise, ein Lachen, das ich nie von ihr gehört hatte, das Lachen einer Frau und nicht einer Mutter.

—So, du verdammter Hurensohn —murmelte sie, und die Gotteslästerung traf mich direkt im Schwanz.

Sie stieß mich aufs Bett und kletterte auf mich. Sie fuhr mit der Zunge über meinen Körper, blieb am Hals, an der Brust, an der Taille stehen. Ich spürte ihre warme Spucke über mein Brustbein laufen, ihre Lippen, die meine Haut saugten, die Spitze ihrer Zunge in meinem Bauchnabel. Als sie weiter nach unten kam, hob sie den Kopf und sah mich unverwandt an, ohne zu blinzeln, während sie mich mit beiden Händen packte. Sie senkte den Kopf und nahm mich langsam in den Mund, erst die Spitze, dann mehr, bis sich ihre Lippen um mich schlossen und sie mit einer Präzision zu saugen begann, die mir den Rücken durchbogen ließ. Das Gefühl ihrer Zunge und ihrer Spucke riss mir ein Stöhnen heraus, das ich nicht unterdrücken konnte.

—Leiser —bat sie lachend—. Die Nachbarn.

—Ist mir egal.

—Mir auch nicht, aber trotzdem.

Sie bearbeitete mich weiter so, auf und ab, mit der Hand an der Basis und dem Mund, der immer fester um mich herumdrückte, während ich ihr ins Haar griff und spürte, wie mir die Beine weich wurden. Sie unterbrach nur, um mir über die Eichel zu lecken, um mit der Zunge unter der Vorhaut entlangzufahren, um mich noch einmal gierig zu saugen. Ich streichelte ihren Rücken, folgte der Wölbung ihrer Rippen, drückte die Finger in ihre Taille, wenn sie sich bewegte. Als ich zu zittern begann, hob sie den Kopf, der Mund glänzend.

—Noch nicht.

Sie legte sich auf den Rücken und zog mich zu sich. Ich zog ihr die kurze Hose aus und blieb einen Moment lang stehen und sah sie mir ganz an. Meine Mutter, meine echte Mutter, offen auf ihrem eigenen Bett, auf mich wartend. Sie war unten nur leicht rasiert, schon feucht, mit rosigen Lippen, die im Licht glänzten. Ich fuhr ihr mit den Fingern durch die Spalte, und ihr entfuhr ein rauer Seufzer.

—Komm —wiederholte sie.

Ich drang langsam in sie ein, sah ihr dabei in die Augen. Die Öffnung war heiß und glitschig und engte mich allmählich ein, während ich weiter vordrang. Als ich ganz tief drin war, schloss sie die Lider und stieß einen langen Seufzer aus, der von ganz weit innen zu kommen schien. Ich blieb einen Moment still, spürte sie, die enge Wärme, wie ich in ihr war, das Zittern ihrer Beine um meine Hüften, bis sie mir mit den Fersen in den Rücken drückte.

—Beweg dich.

Ich bewegte mich. Erst langsam, dann heftiger, dann so, wie sie es mit abgehackter Stimme verlangte. Meine Mutter packte mich im Nacken, zog meinen Kopf zu sich herunter, um mich zu küssen, sagte mir ins Ohr Dinge, die mir noch nie jemand gesagt hatte, direkte Worte, unanständige Worte, Worte, die aus ihrem Mund anders klangen.

—Gib’s mir schön, Mateo.

—Ja, Mami.

—Genau so, so, mein hübscher Junge, genau so.

Das Bett knarrte unter uns. Jeder Stoß ließ ihre Hüften gegen meine prallen, und ich spürte den harten Schlag ihres Fleisches um meinen Schwanz, die heiße Reibung, die mir bis in die Brust hinaufstieg. Sie spreizte die Beine weiter und ließ mich sehen, wie sie sich zwischen uns berührte, zwei Finger in den Schwanz schob, während ich sie fickte, ihre eigene Nässe benutzte, um jede Bewegung zu begleiten. Als sich ihr Rücken verspannte und sich ihr Mund lautlos öffnete, wusste ich, dass sie kam. Sie hatte einen kurzen Krampf, eine enge Kontraktion, die mich fast aus dem Gleichgewicht brachte, und blieb unter mir zitternd liegen, das Gesicht gerötet, die Lippen vom Küssen aufgesprungen.

Ich hielt so gut ich konnte durch.

—Komm in mir —bat sie—. Komm in mir, mein Schatz.

Ich kam in ihr. Ich füllte sie, während sie sich fest an mich klammerte, spürte, wie ich mich in Stößen in ihr entlud, einen nach dem anderen, bis ich völlig aufgerieben war. Ich blieb noch eine lange Weile auf ihr liegen, wir beide atmeten schwer, die Stirn an ihrer. Der Geruch von Sex begann das Zimmer zu füllen, dick, vermischt mit dem süßen Duft ihrer Haut und dem Schweiß, der uns den Hals hinablief.

—Du bist verrückt —sagte ich zu ihr.

—Ich bin seit Jahren verrückt.

***

Wir blieben eine Weile schweigend liegen, das Licht der Lampe spiegelte sich an der Decke. Sie strich mir durchs Haar, wie früher, als ich klein war, aber die Hand war nicht dieselbe, sie konnte nicht mehr dieselbe sein. Sie küsste mich an der Schläfe.

—Ich muss dich um etwas bitten —sagte sie leise.

—Was immer du willst.

—Ich habe es nie von hinten gemacht.

Ich sah sie an, ohne es zu verstehen, oder vielmehr, weil ich es zu gut verstand. Ihre Schenkel waren noch geöffnet, ihre feuchte Muschi glänzte zwischen ihnen, und die Art, wie sie mich ansah, machte mir klar, dass sie nicht spielte.

—Dein Vater wollte das nie. Und danach war da sonst niemand. Ich will es tun. Heute Nacht.

—Mami.

—Wenn es wehtut, hören wir auf. Versprich es.

—Ich verspreche es.

Sie drehte sich um und stützte sich auf die Ellbogen, das Gesicht im Kissen verborgen. Ich küsste ihren Rücken, ihre Schultern, ihre Taille und glitt langsam über die Wirbel hinab bis zur runden Wölbung ihres Hinterns. Ich nahm ein Öl vom Nachttisch, ein Kokosöl, das sie selbst am Morgen benutzt hatte, und bereitete sie langsam vor, geduldig, erst mit einer Hand, die die Pobacken auseinanderspreizte, dann mit zwei Fingern, die vorsichtig in das enge Fleisch eindrangen und sich langsam tiefer schoben, während sie tief atmete und sich an das Laken klammerte. Ich machte sie weich, weitete sie, schmierte mehr Öl nach, hörte, wie sie von Anspannung zu Keuchen überging, bis sie sich nicht mehr verschloss und anfing, nach hinten zu drücken, nach mehr suchend.

Das Eindringen war langsam. Zentimeter um Zentimeter, bei jedem anders werdenden Atemzug von ihr anhaltend, dann wieder fortsetzend, wenn sie mir die Hand drückte, um mir zu zeigen, dass ich weitermachen sollte. Die Spitze gab nach, dann die Hälfte, dann der Rest, mit einem feuchten, heißen Widerstand, der mich einen Moment lang die Augen schließen ließ. Als ich ganz drin war, blieben wir beide still, als warteten unsere Körper darauf, zu begreifen, was wir taten. Sie stieß ein langes Stöhnen aus, erstickt im Kissen, und bebte von Kopf bis Fuß.

—Langsam —bat sie.

—Ja.

Ich bewegte mich langsam. Dann schneller. Dann so, wie sie es wollte, jetzt bat sie nicht mehr leise um irgendetwas, sondern ernsthaft, mit dem Gesicht ins Kissen und der freien Hand zwischen den Beinen. Ich sah, wie sie sich mir entgegendrückte, den Arsch anspannte, um mich besser aufzunehmen, sich so weit öffnete, dass meine Stöße ihren ganzen Körper durchschüttelten. Es war eine andere Wärme als zuvor, geschlossener, intimer in einem Sinn, den ich nicht benennen konnte, und jeder Schlag klang feucht, schwer, schmutzig, genau so, wie ich es mir jahrelang ungewollt vorgestellt hatte.

—Komm bloß nicht in mir —bat sie—. Ich will es schmecken.

—Hier?

—In den Mund. Sag mir Bescheid.

Ich sagte Bescheid. Sie drehte sich um, ging vor mir auf die Knie und öffnete den Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen. Sie nahm mich wieder, erst mit der Zunge, dann mit dem Rachen, während ich ihr den Nacken packte und spürte, wie ihr Puls unter der Haut schlug. Ihre Hand glitt über meinen Oberschenkel, über meinen Bauch, während ihr Mund mich den Verstand verlieren ließ. Ich sah ihr ins Gesicht, während ich kam, ohne zu blinzeln, wir beide atmeten, als wären wir gerannt. Als ich fertig war, blieb sie einen Moment so, die Lippen geschlossen, und schluckte dann.

—Danke —sagte sie und lachte leise—. Seit Jahren habe ich mir nichts mehr gegönnt.

—Bedank dich nicht bei mir.

—Doch. Doch, das tue ich.

Ich legte mich auf den Rücken und sie kuschelte sich auf mich, den Kopf an meine Brust gedrückt. Ich strich ihr über den Rücken, bis sich ihr Atem beruhigte. Ich schlief ein, während ich ihr beim Schlafen zuhörte.

***

Ich wachte auf, bevor die Sonne aufging. Einen Moment lang dachte ich, ich hätte es geträumt, aber sie war da, nackt, mit einem Bein über meinem und leicht geöffnetem Mund. Ich sah sie lange schlafen. Dann zog ich mich lautlos an, ließ in der Küche einen kurzen Zettel zurück — »Ruf mich an« — und ging die Treppe hinunter, bemüht, keinen Lärm zu machen. Als ich den Wagen startete, wusste ich noch nicht, was am Montag passieren würde, noch nicht in der Woche danach. Ich wusste nur, dass am nächsten Wochenende mein Stiefvater wieder verreisen würde.