Camilas erste Szene war keine Schauspielerei

Camila war einundzwanzig und bewegte sich auf eine Art, dass Gespräche verstummten, sobald sie einen Raum betrat. Hellbraune Haut, das Haar in einer wilden Masse schwarzer Locken, die sie nie ganz bändigen konnte, lange Beine wie eine Tänzerin, die sie nicht war, feste Brüste, die jede Bluse spannten, und ein runder, hoher Arsch, den sie zu tragen gelernt hatte, als wüsste sie selbst nicht, dass sie ihn trug. Sie studierte Schauspiel an einer Akademie im Zentrum, so einer von der Sorte, die Bühnen verspricht und Keller mit gesprungenen Spiegeln liefert. In jener Nacht, nach drei Stunden Improvisation, die ihr die Bluse am Rücken festkleben und die Nippel unter dem Stoff abzeichnen ließ, ging sie in die Bar des Theaters hinunter, um vor dem Heimweg noch etwas zu trinken.

Die Bar war schmal und in Bernsteingrün beleuchtet, mit diesem Geruch nach abgestandenem Bier und billigem Parfum, den Orte haben, an denen die Leute aus dem Metier bis spät bleiben. Camila bestellte einen Gin Tonic, schlug die Beine übereinander auf dem hohen Hocker und starrte darauf, wie das Eis im Glas kreiste. Sie bemerkte die beiden Männer erst, als sie schon neben ihr standen.

—Entschuldigung, bist du Camila? —Der Sprecher war um die vierzig, trug einen Anzug ohne Krawatte und ein Lächeln, das aussah, als hätte er es vor dem Spiegel geübt.

—Kommt drauf an, wer fragt —antwortete sie, ohne sich ganz zu ihnen zu drehen.

—Damián. Ich bin Produzent. —Er hielt ihr die Hand hin—. Und das ist Tobías, der Regisseur. Wir haben dich letzte Woche bei der Präsentation der Akademie gesehen. Die Monologszene.

Camila drehte sich endlich um. Der Jüngere, Tobías, hatte beschlagene Brillengläser und eine Mappe fest an die Brust gepresst, als läge darin etwas, das gleich entwischen könnte.

—Ich erinnere mich —sagte sie—. Ich habe zwei Zeilen vermasselt.

—Das hat niemand gemerkt —antwortete Tobías—. Wir haben auf etwas anderes geschaut.

Es entstand eine Sekunde zu langes Schweigen. Camila lächelte, stellte das Glas auf die Theke.

—Und worauf habt ihr geschaut?

—Auf Präsenz —sagte Damián und setzte sich ungefragt auf den Hocker neben ihr—. Es gibt Leute, die eine Bühne besetzen, und Leute, die sie bewohnen. Du bewohnst sie. Wir stellen gerade einen Film auf die Beine. Piel de medianoche. Drama, ein bisschen Thriller. Independent, aber mit Geld dahinter. Wir suchen eine Schauspielerin für eine Nebenrolle, die, wenn man sie gut spielt, den ganzen Film frisst.

—Ich bin ganz Ohr —sagte Camila, und sie meinte es ernst. Seit zwei Jahren zahlte sie ihre Kurse mit Kellnertrinkgeldern. Das Wort „Film“ klang für sie nach einem Ausweg.

Tobías öffnete die Mappe. Seiten mit farbigen Haftnotizen, Randbemerkungen in enger Schrift.

—Deine Figur heißt Vera —erklärte er—. Sie ist die Vertraute der Protagonistin. Diejenige, die sie dazu bringt, Grenzen zu überschreiten, vor denen sie allein zurückschrecken würde. Es ist eine körperliche Rolle. Sehr körperlich.

—Körperlich —wiederholte Camila.

—Explizite Sexszenen —sagte Damián, ohne die Stimme zu senken, ohne es zu beschönigen—. Echt, nicht simuliert. Man sieht den Schwanz reingehen, man sieht den Samenerguss, man sieht deine Fotze im Close-up, wenn nötig. So machen wir Filme. Wenn dich das stört, trinken wir aus und gehen getrennte Wege, kein Problem. Wenn es dich nicht stört, gibt es viertausendfünfhundert Dollar für deine Arbeit und einen Anteil, falls der Film auf die Festivals kommt, die uns interessieren.

Camila antwortete nicht sofort. Sie trank. Sie ließ das Zitronige auf der Zunge brennen, während sie nachdachte. Nicht das Angebot überraschte sie: Es war die Leichtigkeit, mit der ihr eigener Körper auf das Wort „echt“ reagiert hatte. Sie spürte, wie ihr die Hitze den Hals hinaufstieg und, tiefer unten, ein feuchtes Stechen zwischen den Beinen, das sie zwang, die Schenkel gegen den Hocker zu pressen.

—Erzähl mir von der Szene —sagte sie schließlich.

Tobías blätterte zu einer rot markierten Seite.

—Seite fünfundvierzig. Vera und eine Figur namens Mateo. Es ist das erste Mal, dass sie miteinander schlafen. Es muss hungrig wirken, fast verzweifelt, aber darunter liegt Fürsorge. Genau das ist das Schwierige: dass man die Fürsorge unter der Brutalität spürt. Am Set gibt es medizinische Betreuung, eine Intimitätskoordination, alles ist geregelt. Niemand macht irgendetwas, das nicht vorher unterschrieben wurde.

—Und dieser Mateo? —fragte sie.

—Sechsundzwanzig. Profi. Er weiß, was er tut, hat ordentlich was drauf und hält durch. —Damián lächelte wieder—. Und glaub mir, du wirst Mühe haben, mit ihm mitzuhalten.

Camila biss sich auf die Lippe. Das Glas war schon halb leer und der Laden summte um sie herum wie ein Nest. Sie dachte an die zwei Jahre in Kellern mit gesprungenen Spiegeln, an Trinkgelder, an das Gefühl, immer kurz vor etwas zu stehen, das nie kam.

—Ich will den gesamten Vertrag lesen —sagte sie—. Und ich will die Nummer deiner Intimitätskoordinatorin, bevor ich irgendetwas unterschreibe.

Damián sah sie mit etwas Neuem in den Augen an: Respekt, vielleicht.

—Das ist genau die richtige Antwort —sagte er und holte die Papiere heraus.

Eine Stunde später, bei halb leerer Bar und Alkohol, der ihr eine Kühnheit entfachte, die sie bei Tageslicht nie gehabt hätte, unterschrieb Camila. Damián schob ihr achthundert Dollar bar über die Theke, als Vorschuss. Sie stießen an. Tobías klirrte mit seinem Glas gegen ihres und sagte, fast flüsternd:

—Du wirst das Beste am ganzen Film sein.

***

Zwei Wochen später war das Set eine andere Welt. Eine riesige Halle, umgebaut zum Studio, die Klimaanlage brüllte gegen die Hitze der Scheinwerfer an, Kabel schlängelten sich über den Boden wie Wurzeln. Zwanzig Leute liefen mit Kaffee, Objektiven, Klappen hin und her. Der Geruch war eine seltsame Mischung: Gleitmittel mit Erdbeeressenz, verbrannter Kaffee, das kalte Metall der Ausrüstung und darunter der Schweiß einer Gruppe Menschen, die unter Licht arbeiteten, das brannte.

Camila, als Vera gekleidet, wartete in einem kurzen Bademantel auf einem Klappstuhl. Darunter trug sie rote Spitzenwäsche aus der Garderobe, bis an die Grenze des Bequemen angepasst: einen BH, der ihre Brüste so nach oben drückte, dass sich ein tiefer Spalt bildete, und einen Tanga so fein, dass er schon nass geworden war, nur vom Gedanken an das, was kommen würde. Die Intimitätskoordinatorin, eine Frau mit grauem Haar und ruhiger Stimme namens Renata, ging mit ihr zum dritten Mal die Sicherheitszeichen durch.

—Wenn du „cut“ sagst, wird geschnitten —sagte Renata und sah ihr in die Augen—. Nicht der Regisseur. Du. Ich habe hier das Sagen, was zwischen zwei Körpern passiert. Verstanden?

—Verstanden —sagte Camila, und zum ersten Mal seit zwei Wochen fühlte sie sich sicher.

Mateo erschien im Bademantel, barfuß, mit einem Handtuch über der Schulter. Er war genau das, was Damián versprochen hatte: groß, mit definierten Muskeln ohne Übertreibung, einem leichten Lächeln, das entwaffnete. Der Bademantel stand ihm weit genug offen, um das dunkle Brusthaar zu zeigen und darunter die schwere Beule, die ganz unverfroren hing.

—Also bist du Vera —sagte er und streckte ihr die Hand hin, als würden sie sich seit Ewigkeiten kennen—. Ganz ruhig. Wir machen alles langsam, markieren erst alles. Wenn dir irgendetwas nicht gefällt, sagst du es, und fertig. Das ist Arbeit, kein Kampf.

Dieser Satz war es mehr als jede Klausel im Vertrag, der sie entspannte.

—Wir markieren —sagte Renata.

Eine halbe Stunde lang probierten sie die Bewegungen ohne Kleidung, mit der Kühle zweier Athleten, die eine Choreografie durchgehen. Wohin jede Hand ging, welchen Kamerawinkel sie suchte, in welchem Moment Mateo sie hochheben würde und auf welche Seite sie fallen sollte. Renata ließ sie sich über der Kleidung berühren, die Zeiten messen, bis hin zum Blowjob proben, indem Camila den Mund gegen zwei Finger von Mateo öffnete, damit er wusste, wie weit er hineingehen konnte. Camila war überrascht: Was aus der Ferne wie Chaos wirkte, war in Wahrheit ein Uhrwerk.

—Positionen —sagte Tobías hinter dem Monitor—. Und bitte Ruhe am Set. Wenn ihr bereit seid.

—Wenn sie bereit ist —korrigierte Renata.

Camila atmete durch. Sie zog den Bademantel aus. Die Nippel stellten sich ihr sofort unter der Klimaanlage hart auf. Sie nickte.

—Bereit.

—Action.

***

Das künstliche Set war ein Zimmer mit dunklen Laken und nur einer eingeschalteten Lampe. Mateo, wie seine Figur, wartete auf dem Bettrand sitzend auf sie, bereits nackt unter dem halb offenen Bademantel, sein halb harter Schwanz ruhte auf dem Oberschenkel. Als Camila die Schwelle überschritt, veränderte sich etwas in seinem Gesicht: Er war nicht mehr der nette Typ mit dem Handtuch über der Schulter, sondern etwas anderes, jemand, der sie ansah, als hätte er seit Wochen an sie gedacht.

—Ich dachte schon, du kommst nicht —sagte Mateo mit der tiefen Stimme der Figur.

—Ich auch —antwortete Camila, und die Zeile klang so echt, dass sie selbst ein bisschen erschrak.

Sie trat näher. Er fasste sie an der Taille und zog sie an sich, und der erste Kuss war langsam, fast widerwillig, wie bei zwei Menschen, die es viel zu lange vermieden hatten. Matos Hände glitten über ihren Rücken, fanden den Verschluss des BHs, lösten ihn. Die Spitze fiel. Camilas Brüste lagen frei, braun und voll, die dunklen Nippel hart nach oben gerichtet. Mateo ging ohne Zögern mit dem Mund hinunter: Zuerst leckte er an einer Brustwarze, langsam, kreisend, dann nahm er sie ganz in den Mund und sog kräftig, zog mit den Zähnen gerade genug, dass ihr ein Keuchen entfuhr, das nicht im Drehbuch stand. Er wechselte zur anderen, bearbeitete sie genauso, und seine Hände gingen an ihren Arsch, drückten ihn, bis sich seine Finger über dem Spitzenstoff ins Fleisch gruben.

Mateo sah sie eine Sekunde lang an, eine stumme Frage. Sie nickte. Er machte weiter.

Er schob sie sanft zurück, bis sie auf der Matratze lag. Er küsste ihren Bauch, zog eine Spur Speichel hinab bis zum Ansatz des Schamhügels, hakte den roten Tanga mit den Zähnen ein und zog ihn langsam über ihre Beine herunter, bis er ihn ihr über die Knöchel streifte. Camila lag unter ihm offen da, die rasierte Fotze glänzte im Lampenlicht, die inneren Lippen geschwollen und gespreizt davon, wie nass sie war. Mateo positionierte sich zwischen ihre Schenkel, strich mit der ganzen Zunge in einem langen Zug von der Öffnung bis zur Klitoris, und Camila bog den Rücken durch und biss in das Laken, um nicht zu schreien.

Er leckte sie langsam, methodisch, saugte an der Klitoris zwischen den Lippen, zog mit der Zungenspitze Kreise, drang in sie ein und zog sie wieder heraus mit einem feuchten Laut, den die Tonangel gierig einfing. Er steckte zwei Finger hinein, krümmte sie, fand den Punkt, der sie zittern ließ. Camila spreizte die Beine weiter, griff sich in die eigene Lockenmähne und hörte sich selbst Dinge sagen, die sie noch nie laut zu irgendwem gesagt hatte:

—Dort, du Wichser, genau dort, hör nicht auf, leck mich…

Mateo hörte nicht auf. Er leckte sie, bis sie spürte, wie sich ihre Fotze um seine Finger zusammenzog, und erst dann ging er wieder hoch, küsste ihren Bauch, biss noch einmal in ihre Brüste, bis er den Mund auf ihren legte. Camila kostete sich selbst auf seiner Zunge, und dieser Geschmack, vor der Kamera, vor zwanzig Leuten, schob sie auf die andere Seite: Sie riss ihm den Bademantel mit einem Ruck auf und packte seinen Schwanz mit beiden Händen.

Er war hart, dick, hypersensibel, tropfte Präejakulat auf seinen eigenen Bauch, und die Kamera war da, einen Meter entfernt, und hielt alles fest.

—Du bist wunderschön —murmelte Mateo, und es klang nicht nach Drehbuch.

Dann nahm sie ihn, entschlossen, nicht zurückzubleiben. Sie drückte ihn auf den Rücken, öffnete ihm den Bademantel ganz, und als sie ihn in den Mund nahm, hörte sie ihn leise fluchen, aus der Rolle gefallen, ein ehrliches Schimpfwort, das ihr ein Gefühl von Macht gab. Sie zog die Zunge über seine ganze Länge, von den Hoden bis zur Spitze, blieb an der Eichel hängen und lutschte sie wie ein Bonbon, der Mund voller Speichel, glitzernde Fäden auf ihre Brüste tropfend. Zuerst bearbeitete sie ihn langsam, die Wangen eingefallen, dann tiefer, bis sie würgte und die Spitze gegen ihre Kehle schlug. Sie zog heraus, spuckte auf den Schwanz, um ihn zu gleiten zu machen, wichste ihn mit der Hand, während sie ihm die Hoden einzeln saugte, und nahm ihn dann wieder bis zum Anschlag. Beide Hände an seinen Oberschenkeln abgestützt, die Locken fielen ihr ins Gesicht, bis Mateo ihr die Finger in die Kringel drückte und ihren Kopf im Takt seiner Wünsche zu bewegen begann, indem er sie mit kurzen Stößen in den Mund fickte.

—Stopp, stopp —bat er sie im Flüsterton, aus der Rolle gefallen—, sonst komme ich jetzt schon und wir schaffen es nicht mehr.

—Cut da —sagte Tobías—. Gleitmittel. Wir stellen für die nächste Einstellung um.

Eine Assistentin kam mit der Flasche, professionell und schnell, als würde sie ein Glas Wasser nachfüllen. Sie verteilte Gel mit einem Handschuh auf Camilas Fotze, legte ihr mit zwei Fingern die Lippen zurecht wie einen Ponyschnitt und spritzte Mateo noch einen Schwall auf den Schwanz, den sie mit der behandschuhten Hand von oben bis unten verstrich. Renata trat näher.

—Wie geht’s dir? —fragte sie nur Camila.

—Gut —sagte Camila atemlos, den Mund noch voller Speichel und Männergeschmack—. Besser als gut.

—Action.

Mateo drehte sie um, legte sie zuerst auf den Bauch, hob ihre Hüften an, bis sie am Bettrand auf allen vieren lag, den Arsch der Kamera entgegen gereckt. Er strich mit der Hand über ihre Spalte, spreizte mit den Daumen die Pobacken, damit die Linse die Einstellung hatte. Camila spürte, wie sich die Spitze des Schwanzes an ihrer Öffnung anlegte, nass auf und ab glitt, einmal, zweimal, dreimal über die Klitoris rutschte. Beim vierten Stoß ging er hinein.

Er ging langsam hinein, viel langsamer, als die Kameras es später glauben machen würden. Camila presste die Augen zu. Der erste Stoß war ein Brennen, das sich sofort in etwas anderes auflöste, in einen Druck, der sie ganz füllte und ihr den Rücken hinaufstieg. Sie spürte, wie jeder Zentimeter ihre Fotze öffnete, spürte ihn bis ganz tief drin, bis er gegen etwas in ihr stieß, das sie aufstöhnen ließ. Ein langer Laut entfuhr ihr, zugleich gespielt und echt, inzwischen war die Rolle von der Haut nicht mehr zu trennen.

—Nicht aufhören —sagte Camila, und sie wusste nicht, ob Vera das sagte oder sie selbst.

Mateo hörte nicht auf. Er fand einen Rhythmus, erst kontrolliert, dann tiefer, zog sich fast ganz heraus, ließ nur die Eichel drin und stieß ihn ihr dann mit einem Hieb wieder hinein, der ihr die Luft raubte. Seine Hände gruben sich in ihre Hüften, Finger für Finger zeichneten sich auf der braunen Haut ab, der Schweiß tropfte ihm von der Stirn auf ihren Rücken. Das Bett knarrte. Das Aufeinandertreffen der Körper, Becken gegen Arsch, hallte im absoluten Schweigen der Halle mit einem nassen, obszönen Schmatzen wider, während zwanzig Leute schauten, ohne zu schauen, auf ihre Monitore, auf ihre Scheinwerfer, auf ihre Tonanzeigen konzentriert und doch darauf versessen, was auf dieser Matratze geschah, als wäre es das Einzige Reale im Umkreis von Kilometern.

—Fester —keuchte sie—, gib’s mir ganz, du Wichser, mach mich kaputt.

Mateo griff sich eine Handvoll Locken, riss ihren Kopf nach hinten und begann, ihre Fotze wirklich zu ficken, ohne Rücksicht, bei jedem Stoß entrang er ihr einen Schrei. Er verpasste ihr einen Klaps auf den Arsch, der im ganzen Hangar wie ein Schuss klang, dann noch einen, und auf Camilas Fleisch blieb der rote Abdruck seiner Hand zurück. Sie spürte, wie sein Schwanz in ihr anschwoll, noch dicker wurde, und wie ein Schweißtropfen von ihm auf ihren unteren Rücken fiel und am Steg entlang hinabrann, bis er verschwand.

Tobías gab ein Zeichen, und Mateo zog ihn heraus, drehte sie erneut, legte sie mit weit geöffneten Beinen über seine Schultern auf den Rücken. Er stieß ihn ihr mit einem einzigen Hieb wieder hinein, und Camila bog den Rücken so durch, dass sich ihr Arsch von der Matratze hob. In dieser Position sah er ihr in die Augen. Sie legte die Hände an die Brüste, drückte die Nippel mit den Fingern zusammen, kniff sie, bis es wehtat. Sie leckte sich über die Finger und führte eine Hand zwischen die Beine, fand die geschwollene Klitoris und streichelte sich im Rhythmus seiner Stöße, zwei Finger kreisten, die Handfläche glitt über den Schwanz, der rein und raus ging. Die Hitze sammelte sich an der Basis ihrer Wirbelsäule, dicht, unausweichlich. Sie hörte sich selbst sinnloses Zeug sagen, hörte Mateo gegen ihren Nacken knurren, wenn er sie in zwei Hälften bog, um sie zu küssen, spürte die Scheinwerfer, die ihre nasse Haut verbrannten, den Geschmack von fremdem Schweiß in ihrem Mund, und alles verschmolz zu einer einzigen wachsenden Welle.

—Ich komme gleich —keuchte sie, und diesmal war es sie, nur sie—. Ich komme, ich komme, hör nicht auf, verdammt…

—Mach es —sagte Mateo—. Komm auf meinem Schwanz, Süße, lass mich es spüren.

Es kam mit einem Zittern, das sie in sich zusammenklappen ließ, ein Krampf, der in ihrer Fotze begann und über Bauch und Brüste bis zu den Zähnen hinaufstieg. Sie spürte, wie sich ihre Fotze in Wellen um den Schwanz zusammenzog, wie sie um ihn herum auslief und auf die dunklen Laken sickerte, während er sie an den Kniekehlen festhielt, damit sie nicht abrutschte. Mateo hielt noch zwei, drei Stöße gegen die zitternde Fotze aus, und als er nicht mehr konnte, zog er ihn heraus, packte ihn mit der Faust und kam mit einem rauen Stöhnen auf ihr: der erste Schwall landete auf ihrem Bauch, der zweite zwischen ihren Brüsten, der dritte besudelte ihren Hals und den Rand ihrer Lippen. Sie streckte ohne nachzudenken die Zunge heraus, fing auf, was sie konnte, und schluckte es, während sie in die Kamera sah.

Für einen Moment bewegte sich keiner von beiden, beide Körper zitterten, Matos Schwanz tropfte die letzten Reste auf seinen Oberschenkel, die Halle war still wie eine Kirche.

—Und… Cut —sagte Tobías mit belegter Stimme—. Das… genau das wollten wir.

Das ganze Set atmete gleichzeitig aus. Jemand klatschte, und sofort klatschten alle, dieser seltsame, zurückhaltende Applaus eines Teams, das gerade etwas Gutes gedreht hatte. Renata war schon da mit Bademantel, Wasserflasche und einem warmen Handtuch, mit dem sie ihr das Sperma vom Hals und Bauch wischte, so selbstverständlich wie eine Krankenschwester, sie zudeckend, sie aus dem Blick der Kameras nehmend, sie zu sich zurückholend.

—Du warst perfekt —flüsterte sie ihr ins Ohr—. Geht es dir gut?

Camila wickelte sich in den Bademantel, noch immer zitternd, die Fotze heiß und pochend zwischen den Beinen, und lachte, ohne genau zu wissen warum. Mateo, inzwischen mit einem Handtuch um die Hüften, zwinkerte ihr vom anderen Ende des Sets zu und formte lautlos ein „Danke“.

Sie dachte an die zwei Jahre in Kellern, an die Trinkgelder, an die Bluse, die am Rücken klebte. Das hier war nichts von dem, was sie sich für ihr Debüt vorgestellt hatte. Es war roher, entblößender, noch viel mehr. Und doch, während Renata sie durch das wieder anspringende Gewusel in die Garderobe führte, erwischte Camila sich bei genau einem Gedanken, klar wie Wasser.

Ich will die nächste Szene.