Der Mann, der noch in derselben Nacht auf meine Anzeige antwortete

Ich heiße Brenda. Ich bin siebenundzwanzig und lebe in einer Stadt im Norden, die ich lieber nicht nennen möchte, in einer kleinen Wohnung, die nur mir gehört.

Ich bin ein trans Mädchen, das noch nicht geoutet ist, klein, braunhäutig und mit Kurven, die ich mit Sorgfalt pflege. Niemand in meinem Umfeld weiß es, und genau dieser geheime Teil von mir macht mich am meisten an.

Ich mag ältere Männer, die nicht zweimal nachfragen, die einen Raum betreten und schon wissen, wohin sie gehen.

Ohne lange Vorrede erzähle ich euch, was mir vor ein paar Wochen passiert ist, denn ich bekomme es bis heute nicht aus dem Kopf.

Eines Abends, gelangweilt und mit Lust auf etwas, das ich nicht benennen konnte, stieß ich auf eine Kontaktseite. Die Neugier war stärker als die Vernunft. Ich legte mir ein Konto an und, bevor ich es mir anders überlegen konnte, stellte ich eine Anzeige online, in der ich mich reifen, entschlossenen Männern anbot. Ich lud ein paar hübsch gemachte Fotos von mir hoch, so angezogen, wie ich mich am liebsten sehe, wenn ich allein bin, und schrieb den Text in einem Rutsch.

Die Anzeige sagte ungefähr Folgendes: Ich suche einen älteren, echten Mann ohne Spielchen, der weiß, wie man mit einem trans Mädchen wie mir umgeht. Ich passe mich allem an, ich gebe mich ganz hin, und der Mund ist mein Lieblingsteil. Ich klickte auf veröffentlichen und schloss die App mit einem Herzen, das mir bis zum Hals schlug, sicher, dass niemand Ernsthaftes antworten würde.

Ich lag falsch.

Am nächsten Morgen war mein Postfach voll. Die meisten Nachrichten waren das, was ich schon auswendig kannte: unhöfliche Anmachsprüche ohne Begrüßung, unscharfe Fotos von Schwänzen in miesem Licht, Männer, die drei Worte schreiben und dann verschwinden. Ich war kurz davor, alles zu löschen. Und dann tauchte eine andere Nachricht auf.

Sie stammte von einem Mann, der sich als Rolando vorstellte, einundfünfzig Jahre alt, Witwer, mit ruhiger Stimme selbst im Geschriebenen. Er fing nicht damit an, irgendetwas zu verlangen. Er fragte, wie ich heiße, was ich mag, ob ich nervös sei. Er behandelte mich wie einen Menschen, und aus irgendeinem Grund entwaffnete mich das mehr als jede Dreistigkeit.

—Ich will dich nicht hetzen —schrieb er—. Aber wenn du irgendwann Lust hast, würde ich dich gern kennenlernen.

Wir redeten zwei Tage lang. Er schickte mir ein Foto von sich, angezogen, an ein Auto gelehnt, mit grau meliertem Haar und einem selbstsicheren Lächeln. Mir gefiel, dass er nicht perfekt war. Mir gefiel, dass er echt wirkte.

Er fragte mich, was ich suchte, und zum ersten Mal musste ich nicht lügen. Ich sagte ihm, dass ich mich begehrt fühlen wollte, ohne um Erlaubnis bitten zu müssen, dass ich die satt hatte, die viel schreiben und wenig auftauchen, dass ich einen richtigen Schwanz wollte, keine Versprechen. Er las das und brauchte eine lange Minute zum Antworten.

—Ich bin keiner von denen, die verschwinden —schrieb er—. Wenn ich sage, ich komme, dann komme ich. Und wenn ich ankomme, wirst du dich daran erinnern, warum du mir die Tür geöffnet hast.

Der hier, dachte ich. Das ist der Richtige.

Wir verabredeten uns für einen Freitag, um halb elf nachts, in meiner Wohnung. Die ganze Woche lebte ich mit diesem Treffen unter der Haut, zählte die Stunden schweigend, während der Rest der Welt von nichts ahnte.

Bei der Arbeit war ich abgelenkt. Im Bus schaute ich ständig aufs Handy und las unsere Nachrichten immer wieder, wie ein Teenager. Nachts konnte ich kaum schlafen und stellte mir immer wieder vor, wie es sein würde, die Tür zu öffnen und ihn auf der anderen Seite zu finden. Mehr als einmal endete ich in den frühen Morgenstunden mit meiner Hand zwischen den Beinen, dachte an seinen Mund, seine großen Hände, daran, was er mit mir machen würde.

***

Am Freitag begann ich rechtzeitig mit den Vorbereitungen, wie bei einem Ritual. Ich nahm ein langes, langsames Bad, achtete auf jedes Detail, enthaarte mich bis in die letzte Ecke, wusch mich innen mit Geduld, weil ich wusste, dass ich am Ende vögeln würde und keine Überraschungen wollte. Als ich aus der Dusche stieg, war meine Haut weich und roch süß, ein Duft, der nicht mehr weggehen wollte.

Danach zog ich mich an. Ich wählte einen weißen Spitzenstring, ein kurzes schwarzes Negligé aus transparentem Chiffon und feine High Heels, die meine Beine länger wirken ließen. Ich schminkte mich in Ruhe vor dem Spiegel, betonte die Augen, formte den Mund —den Mund, den ich ihm in der Anzeige versprochen hatte— und setzte eine lange, dunkle Perücke auf, die mir über die Schultern fiel.

Ein Hauch Parfüm hinter den Ohren, am Hals und zwischen den Brüsten, und ich war bereit. Ich sah mich ein letztes Mal an und erkannte mich fast nicht wieder. An diesem Abend war ich nicht das versteckte Mädchen, das niemand sieht. An diesem Abend war ich genau die, die ich sein wollte: eine schöne Schlampe, die auf ihren Mann wartet.

Punkt halb elf klingelte es. Mir blieb der Atem weg. Ich ging zur Tür, versuchte, dass mir die Beine nicht zitterten, und öffnete.

Rolando war größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte. Er hatte breite Schultern, große Hände und einen Blick, der mich ungeniert von oben bis unten musterte und an meinen Brüsten hängen blieb, die nur von dem Stoffchiffon bedeckt waren. Er sagte nichts Unterwürfiges oder Derbes. Er lächelte nur langsam, als würde er etwas bestätigen, das er bereits wusste.

—Hallo, Brenda —sagte er, und mein Name klang aus seinem Mund anders.

—Hallo. Komm rein.

Er trat ein, stellte eine Tüte mit ein paar Bieren auf den Tisch und sah sich meine Wohnung mit freundlicher Neugier an. Ich wusste nicht, wohin mit meinen Händen. Er dagegen schien jede Bewegung zu beherrschen.

—Du bist wunderschön —bemerkte er—. Noch mehr als auf den Fotos.

Ich spürte, wie mir das Gesicht brannte. Ich öffnete zwei Biere, und wir setzten uns aufs Sofa, nah beieinander, aber ohne uns zu berühren. Wir stießen auf nichts Besonderes an und begannen zu reden. Er erzählte mir von seiner Arbeit, von seinem ruhigen Leben, davon, dass er Lust auf etwas hatte, das ihn aus der Routine riss. Ich erzählte nur gerade genug, das, was man erzählen kann, ohne sich ganz zu verraten.

Der Alkohol lockerte die Nerven. Beim zweiten Bier lachten wir schon, und gelegentlich streifte sein Knie meines, und keiner von uns wich zurück.

Ich mochte, wie er mich ansah, wenn ich sprach, ohne mich zu unterbrechen, mit echter Aufmerksamkeit. Er hatte eine ruhige Art, den Raum einzunehmen, ohne Druck, als wüsste er, dass ich früher oder später den Abstand von selbst verringern würde.

—Ich bin nervös —gab ich zu und spielte mit dem Etikett der Flasche.

—Ich weiß —antwortete er—. Hab keine Eile. Ich bin nicht wegen irgendwas Speziellem hier.

—Kannst du irgendein Spiel? —fragte er plötzlich, mit einem schelmischen Funkeln.

Ich holte aus einer Schublade einen alten Holzwürfel, von denen auf jeder Seite eine Anweisung stand. Wir hatten ihn, ohne es auszusprechen, zu einer Ausrede gemacht. Wir würfelten abwechselnd, und die gewürfelte Seite bestimmte, was zu tun war: eine Streicheleinheit, ein Kuss, ein Kleidungsstück weniger.

Das Spiel ging langsam voran, und genau das war das Beste daran. Ich sah, wie er bei jedem Wurf versuchte, näher zu kommen, mehr zu berühren, Boden gutzumachen. Mehrmals fiel der Würfel auf die Seite, die mich zwang, mich vor ihm auf die Knie zu begeben, und es störte mich nicht. Im Gegenteil. Jedes Mal, wenn ich zwischen seine Beine sank, spürte ich, wie sich die Beule unter seiner Hose vergrößerte, und mir lief das Wasser im Mund zusammen.

Mit jeder Runde störte die Kleidung mehr. Er zog sich das Hemd aus, als er an der Reihe war, und ich entdeckte feste Schultern und eine breite Brust mit grauen Haaren, die mir Lust machten, hinein zu beißen. Als ich dran war, ließ ich die Schuhe nacheinander auf den Boden fallen, ohne den Blick von ihm zu nehmen. Beim nächsten Wurf zog er mir das Negligé über den Kopf und ließ mich da sitzen, vor ihm im weißen String und mit nackten Brüsten, schwer atmend.

Seine Hände blieben immer länger auf meiner Haut. Zuerst das Knie, dann der Oberschenkel, dann die Taille, dann umfasste eine eine ganze Brust und drückte mir die Brustwarze zwischen zwei Fingern, bis ich leise stöhnte. Er hatte es nicht eilig, und diese Langsamkeit machte mich schneller wahnsinnig als jede Ungeduld. Unter dem String zeichnete sich bei mir schon alles deutlich ab, hart, an der Spitze nass, und er sah es und lächelte wie jemand, der ein Geschenk erkennt.

—Schau dich an —murmelte er und strich mit einem Finger über die nasse Spitze des Spitzenstoffs—. Und wir haben noch gar nicht angefangen.

***

Als die Stimmung schon heiß war, legte er den Würfel auf den Tisch und nahm mich bei der Hand.

—Komm mit —sagte er leise.

Ich führte ihn ins Schlafzimmer. Kaum waren wir durch die Tür, schlang er die Arme um meine Taille und küsste mich. Es war ein tiefer Kuss, anfangs ohne Eile, der dann immer dringlicher wurde. Seine Zunge öffnete mir den Mund, als würde er mich schon kennen, und ich saugte langsam an ihr, biss ihm auf die Lippe und ließ zu, dass er mich gegen die Wand drückte. Seine Hände glitten meinen Rücken hinab und packten meinen Hintern fest, bestimmt, aber ohne zu weh zu tun, und schoben mir den Arsch über der Spitze auseinander. Ein Schauer lief mir durch den ganzen Körper.

—Was für ein geiler Hintern du hast —sagte er an meinem Ohr und biss mir ins Ohrläppchen—. Du wirst sehen, was ich damit mache.

Er drehte mich mit dem Gesicht zur Wand und presste seinen Körper von hinten an mich. Ich spürte seinen harten Schwanz zwischen meinen Pobacken, noch im Hosenstoff eingesperrt, und ich stieß den Arsch ohne nachzudenken nach hinten, suchte ihn. Er fuhr mit einer Hand von vorn an mich heran, griff mir eine Brust nach der anderen, zwickte mir die Nippel, bis ich zitterte, und mit der anderen glitt er über meinen Bauch, bis er meinen harten Schwanz unter der Spitze fand. Er umfasste ihn mit der ganzen Hand, maß ihn ab, und ließ ein tiefes Lachen hören.

—Freches Mädchen. Schön hart für mich.

Ich ließ mich langsam hinabgleiten, rutschte an seinem Körper herab, bis ich vor ihm auf den Knien lag. Ich öffnete ihm den Gürtel, während ich ihm in die Augen sah, zog mit Fingern, die nicht mehr zitterten, an der Schnalle und öffnete den Reißverschluss mit den Zähnen. Als ich ihm Hose und Unterhose hinunterzog, sprang sein Schwanz heraus, dick, dunkel, geschwollen, mit glänzender Spitze. Mir entwich ein Stöhnen, nur weil ich ihn sah.

Ich nahm ihn in die Hand, bekam ihn kaum umfasst, und fuhr mit der Zunge von der Wurzel bis zur Spitze, langsam, kostete ihn ganz aus. Dann küsste ich die Eichel, lutschte sie wie ein Bonbon, vergrub die Nase in seinen Eiern und leckte sie einzeln. Ich ging wieder hoch und nahm ihn in den Mund, zuerst bis zur Hälfte, dann tiefer, zwang den Rachen, bis mir die Tränen in die Augen stiegen. Ich zog ihn heraus, ein Faden Speichel hing daran, und steckte ihn mir wieder hinein.

Was danach kam, tat ich mit Lust, mit Hingabe, so wie ich es gern mache: ohne Eile, während ich hörte, wie sein Atem schwerer wurde, und spürte, wie er mit jeder Bewegung meines Mundes mehr nachgab. Ich blies ihm einen, während ich ihn ansah, ich blies ihm einen, während meine Hand mithalf, ich blies ihm einen, während ich ihm auf den Schwanz spuckte und den Speichel benutzte, um ihn zu wichsen, während ich ihm die Eier lutschte.

Er hielt mein Gesicht mit einer Hand, am Anfang nicht fest, gab nur den Rhythmus vor und ließ mich machen. Hin und wieder entrang sich ihm ein tiefes Geräusch, das mir die Haut aufstellte. Ich hob den Blick, um ihm ins Gesicht zu sehen, und dieses Bild von ihm, verloren, den Kopf zurückgeworfen und den Mund offen, war mehr wert als jedes Wort.

—Genau so, genau so —murmelte er und grub seine Finger in meine Perücke—. Du lutschst so gut, Schlampe. So gut.

Das Wort machte mich noch heißer. Ich schlug ihm die Nägel in den Arsch und nahm ihn bis zum Anschlag, hielt das Würgen aus, ließ zu, dass er diesmal meinen Kopf hielt und ihn mir reinrammte. Er stieß ihn mir mit kurzen Schlägen gegen die Kehle hinein, und ich weinte und sabberte über ihn und wollte nicht, dass er aufhörte. Als er mich endlich losließ, atmete ich heftig, das Gesicht völlig zerwühlt und der Speichel lief mir bis auf die Brüste, und ich lächelte ihn von unten an, die Lippen geschwollen.

Ich machte ihn eine ganze Weile verrückt, bis er nicht mehr aushielt. Er hob mich fast auf einmal vom Boden hoch und legte mich aufs Bett. Er riss mir den weißen String mit einem Ruck weg —er zerriss buchstäblich die Spitze— und spreizte mir die Beine weit. Er beugte sich hinunter und steckte mir die Zunge zwischen die Pobacken, suchte das Loch, gab lange, gierige Lecks, die mich gegen das Kissen schreien ließen.

—Sei still, sonst machst du mich nur noch härter —sagte er und machte sich mit noch mehr Lust wieder an meinen Arsch.

Er leckte mich, saugte mich, schob mir die Zunge rein, punktierte mich mit ihr, und mit der freien Hand packte er meinen Schwanz und wichste mich gleichzeitig. Ich wand mich, hielt mich an den Laken fest, drückte den Arsch gegen sein Gesicht und bettelte um mehr, ohne es zu merken.

—Steck ihn mir rein —flehte ich—. Bitte. Ich halte es nicht mehr aus.

Er richtete sich auf, spuckte sich in die Hand, strich die Eichel mit Speichel ein und legte mich bäuchlings hin, zwei Kissen unter die Hüfte, damit mein Arsch schön hochstand. Ich spürte die Spitze an meinem Eingang und spannte mich an.

—Ganz ruhig —flüsterte er und küsste mir den Nacken—. Langsam.

Er drang langsam ein, gab mir Zeit, gewann einen Zentimeter, wartete, dann den nächsten, bis ich spürte, dass er mich ganz ausfüllte. Am Anfang tat es weh, aber es war diese Art von Schmerz, die ich mag, die zu Lust wird, wenn man den Atem anhält und sich öffnen lässt. Als er bis zu den Eiern in mir versunken war, hielt er still, atmete dicht an meinem Ohr.

—Du bist so eng, verdammt —stöhnte er—. Was für einen Arsch du mir gibst.

Und dann begann er sich entschlossener zu bewegen, immer tiefer, immer fester. Ich stöhnte ins Kissen und bat ihn, nicht aufzuhören. Er stellte mich auf alle viere, hielt mich mit diesen riesigen Händen an den Hüften fest und gab einen Rhythmus vor, der mich den Verstand verlieren ließ. Man hörte das Klatschen seiner Oberschenkel gegen meine Pobacken, meine gedämpften Stöhner, seinen heißen Atem auf meinem Rücken.

—Sag mir, dass es dir gefällt —keuchte er, ohne das Tempo zu verringern—. Sag es.

—Ich liebe es, ich liebe es, hör nicht auf, fick mich, fick mich hart.

Er packte mich an der Perücke, riss mir den Kopf nach hinten und stieß noch tiefer in mich hinein, bis ich das Gefühl hatte, er reiche mir bis in den Magen. Er verpasste mir ein paar Ohrfeigen auf den Arsch, die mir die Haut brennend hinterließen, erst eine Pobacke, dann die andere, und ich zitterte am ganzen Körper, mit dem harten Schwanz zwischen den Beinen, der im Takt seiner Stöße auf und ab sprang.

In einem Moment hielt er inne, drehte mich vorsichtig um und legte mich auf den Rücken. Er hob meine Beine an, legte sie über seine Schultern —die High Heels blieben mir links und rechts neben seinem Gesicht— und drang mit einem einzigen Stoß wieder ein, bis zum Anschlag, während er mir in die Augen sah, als wolle er jede meiner Regungen sehen. Diese Nähe, dieses Ansehen ohne etwas zu verbergen, während er mich in zwei Hälften zerlegte, machte mich noch heißer als alles zuvor.

—Schau mich an —befahl er mir—. Mach die Augen nicht zu. Schau mich an, während ich dich ficke.

Ich sah ihn an. Ich sah seinen verschwitzten Scheitel, den offenen Mund, die in meine Augen gerammten Pupillen. Er nahm meinen Schwanz mit einer Hand und wichste mich im Rhythmus seiner Stöße, genau richtig, während er mir mit der anderen an einer Brustwarze zupfte. Ich war völlig aufgelöst, die Beine weit gespreizt, in der Mitte durchgebogen, tropfte an der Spitze gegen meinen eigenen Bauch und stöhnte seinen Namen.

—Rolando, Rolando, ich komm gleich, ich komm gleich so.

—Dann komm, los, komm für mich.

Und ich kam. Ich kam mit spitzem Stöhnen, den Arsch um seinen Schwanz herum zusammenziehend, heiße Strahlen auf meinen Bauch und meine Brüste spritzend, während er mich weiter ohne Pause fickte und mir den Orgasmus verlängerte, bis ich schrie und ihn anflehte, etwas langsamer zu machen. Er sah mir mit einem dunklen Lächeln zu, wie ich kam, beugte sich hinunter und leckte mir den Samen vom Bauch, und dann spuckte er ihn mir in den Mund. Ich schluckte ihn ohne nachzudenken und sah ihn dabei an.

—Brave Schlampe —sagte er und küsste mich mit meiner eigenen Ladung auf der Zunge.

Er fickte mich so noch eine ganze Weile weiter, wechselte zwischen Härte und Pausen, in denen er in mir blieb und mir den Hals küsste, sodass ich weiter zitterte. Als ich spürte, dass er kurz vor dem Höhepunkt stand, zog er heraus, packte mich an der Perücke und kniete mich wieder vor sich hin, mit seinem glänzenden, pochenden Schwanz nur eine Handbreit von meinem Gesicht entfernt.

—Hol mir mit deinem süßen Mund den Rest runter —keuchte er und wichste ihn schnell vor mir.

Ich nahm ihn in die Hand, holte ihn selbst fertig heraus und nahm ihn ganz in den Mund für den letzten Zug. Ich brachte ihn mit dem Mund zu Ende, so wie ich es ihm in jener Anzeige versprochen hatte, und spürte, wie er in drei, vier heißen Stößen gegen meinen Gaumen abspritzte, mit einem heiseren Stöhnen, das aus seiner Brust kam. Ich blieb ganz still, mit ihm im Mund, schluckte langsam, und dann leckte ich ihm die Spitze mit der Zunge sauber, als würde ich ihm danken.

Als ich ihn endlich losließ, öffnete ich den Mund, um ihm zu zeigen, dass nichts mehr übrig war, und er lächelte und streichelte mir das Gesicht.

—Du bist eine Göttin —sagte er, immer noch atemlos.

Wir blieben noch eine Weile schweigend liegen, holten Atem, noch immer ineinander verschlungen auf dem Bett, er streichelte mir das Haar und ich hatte den Kopf an seiner Brust. Dann zog er sich in Ruhe an und ich brachte ihn, in einen Morgenmantel gehüllt, zur Tür, mit immer noch weichen Beinen und einem pochenden Arsch.

—Kann ich dir wieder schreiben? —fragte er, bevor er ging.

—Das solltest du lieber —antwortete ich, und wir lachten beide.

Ich schloss die Tür und lehnte mich dagegen, mit noch immer rastendem Herzen und seinem Geschmack auf dem Mund. Diese Nacht war genau das gewesen, was ich gesucht hatte, als ich jene Anzeige veröffentlicht hatte: ein echter, entschlossener Mann, der mich von Anfang bis Ende wie seine eigene hatte fühlen lassen.

Und irgendetwas sagt mir, dass diese Geschichte gerade erst beginnt.