Die Nacht, in der mir ein ambiger Körper beibrachte, mich zu begehren

Er war ein seltsames Kompendium aus Tugenden und Fehlern, ein unwiederholbares und eigenwilliges Geschöpf, anders als alles, was ich bis dahin gekannt hatte. Für mich verkörperte er einen dunklen Traum, eine unaussprechliche Fantasie, die ich jahrelang gehegt und ebenso lange aufgeschoben hatte, ersehnt und gefürchtet zugleich, so wie man ein Gewitter erwartet und fürchtet, das alles verändern wird. Wenn mich jemand gefragt hätte, was ich an Darío mochte, hätte ich nicht gewusst, ob ich «alles» oder «nichts» antworten sollte. Keine der beiden Antworten wäre ganz falsch gewesen, aber auch nicht ganz richtig.

Er war eine Person, ja, aber in seinen Augen, in seinem Mund, in der Art, wie er sich bewegte, lag etwas Ambiges und fast Wildes, etwas von einem lauernden Tier, von einem nicht einzuordnenden Wesen, dessen bloße Existenz die Ordnung der Dinge herauszufordern schien. Sein Aussehen war nicht das eines Mannes, und es entsprach auch nicht dem, was man von einer Frau erwartet. Er bewohnte den Mittelpunkt von allem mit einer entwaffnenden Natürlichkeit, jenen Ort, an dem die Dinge, die sich angeblich ausschließen, friedlich nebeneinander existieren. Unter seiner Kleidung hatte er kleine, feste Brüste, kaum zwei Verheißungen, die sichtbar wurden, wenn er sich streckte, und zwischen den Beinen einen Schwanz, vor dem ich gelernt hatte, gleichermaßen Angst zu haben und ihn zu begehren.

Sein Charakter war ebenso sanft wie grausam, ebenso licht wie düster. Er konnte mit der Unschuld eines Kindes lachen und dich im nächsten Moment mit einer Kälte ansehen, die dir die Haut aufstellte. Alles an ihm übte zugleich Abstoßung und Faszination aus, und müsste ich ein einziges Wort wählen, um ihn zu beschreiben, wäre dieses Wort zweifellos «beunruhigend».

Wir hatten uns auf einer jener Apps kennengelernt, auf denen anfangs niemand seinen echten Namen angibt. Ich suchte nach etwas, das ich nicht benennen konnte, und er tauchte eines Morgens mit Schlaflosigkeit und einem Gegenlichtfoto sowie einem kurzen Satz auf: «Traust du dich, oder schaust du nur zu?» Ich traute mich. Wir verabredeten uns in einem stundenweise gemieteten Zimmer in einem alten Gebäude im Zentrum, mit einem Pförtner, der nicht einmal vom Handy aufsah.

***

Als jener Augustnachmittag kam, waren wir nicht mehr ganz Fremde. Wir hatten ein paar schmuddelige und erregende Treffen miteinander geteilt, deren ich mich, so sehr ich es auch versuche, nicht schämen kann. Es war drückend heiß, so eine Hitze, die sich in die Kleidung frisst, und ein alter Ventilator mit Flügeln wirbelte die süßliche, schwere Luft des dämmrigen Zimmers mit seinem strengen Parfümgeruch durcheinander.

Es gab ein Bett mit einer abgewetzten Tagesdecke, einen beschmierten Spiegel an der Wand und ein schiefes Nachtkästchen, auf dem eine lauwarme Bierdose stand. Im Fernseher liefen bei fast ausgeschaltetem Ton Bilder einer unwirklichen Orgie aus Männern, Frauen und Transmädchen, ein Gewirr von Körpern, in dem man eine Blondine mit freiem Busen sah, die gleichzeitig zwei Schwänze lutschte, eine dunkelhaarige Transfrau, die einen Typen ritt, während ein anderer sie von hinten fickte, Sperma, das aus Mündern und Ärschen tropfte, ein taubes Stöhnen, das meine Augen anzog, ohne dass ich mich dagegen entschied.

Darío kam herein, ohne anzuklopfen. Er schloss die Tür mit dem Fuß und blieb einen Moment lang vor mir stehen, vom Lichtstreifen gegen die Jalousien angeschnitten.

—Du kommst zu spät — sagte ich, um etwas zu sagen.

—Du verbringst seit einer halben Stunde damit, auf den Bildschirm zu starren, statt dich selbst anzusehen — erwiderte er, und der Satz traf mich härter, als ich erwartet hatte.

Er hatte recht, und das ärgerte mich.

Er kam langsam näher. Er roch nach Tabak und nach etwas Süßem, wie verbrannter Vanille. Er strich mit einem Finger über meinen Kiefer, ohne Eile, und musterte mich, als prüfe er eine Beute, über deren Fall längst entschieden war. Er ließ diesen Finger über meinen Hals, über das Brustbein hinuntergleiten und hielt genau auf der Wölbung inne, die meine Hose bereits spannte. Er lächelte, als er es bemerkte.

—Hart, bevor ich dich überhaupt anfasse — murmelte er —. Du bist ein Schwein, weißt du das?

—Ich weiß — antwortete ich, und es überraschte mich, wie heiser meine Stimme klang.

Ich ließ es geschehen. Das war im Grunde die einzige Regel zwischen uns: Ich ließ es geschehen, und er nahm sich.

Die ganze Woche hatte ich an diesen Moment gedacht. Ich hatte ihn mir im Büro vorgestellt, im Auto, im Bett neben einem geordneten und vorhersehbaren Leben, das mir plötzlich fremd vorkam. Zwei Nächte hintereinander hatte ich mich masturbiert, während ich mich daran erinnerte, wie er mich beim letzten Mal die Beine hatte spreizen lassen, wie er seinen Schwanz bis zum Anschlag in mich geschoben hatte, während ich in das Kopfkissen gebissen hatte. Ich hatte jedes Detail unserer früheren Begegnungen immer wieder durchgespielt, bis sie abgenutzt waren, wie ein Foto, das man sich zu oft angesehen hat. Und jetzt, wo ich ihn vor mir hatte, seine Anwesenheit das ganze Zimmer füllend, spürte ich jene Mischung aus Schwindel und Erleichterung dessen, der sich endlich etwas ergibt, von dem er weiß, dass es unausweichlich ist.

—Du warst nervös — sagte er, mir ins Gesicht blickend —. Die ganze Woche, stimmt’s?

—Woher weißt du das? — fragte ich.

—Weil ich es auch bin — antwortete er, und für einen Augenblick bekam diese Raubtierhülle einen Riss, darunter zeigte sich etwas beinahe Zerbrechliches —. Seit Tagen habe ich Lust, dich so lange zu ficken, bis du völlig fertig bist.

—Zieh dein Hemd aus — murmelte er dann —. Ich will dich im Spiegel sehen.

Ich gehorchte. Ich setzte mich auf die Bettkante, und er stellte sich hinter mich, auf die Knie, zog mit dem Mund über meinen Rücken, biss mir in den Nacken, ließ die Zähne über meine Schulterblätter gleiten. Seine Hände umfassten meine Brust, kniffen mir in die Brustwarzen, bis ich stöhnte, und glitten dann langsam, sehr langsam, hinunter, um mir die Hose aufzuknöpfen und meinen bereits harten, tropfenden Schwanz herauszuholen.

—Sieh ihn an — sagte er und schloss die Faust darum —. Schau, wie geil du bist.

Ich erinnere mich an seine glatte, braune Haut auf meinem Rücken, an seine geweiteten, glänzenden Pupillen, an seine Hände, zugleich stark und sanft, fähig, dich brutal festzuhalten oder dich zu streifen, als seist du aus Glas. Er wichste mich langsam, quälte mich, stoppte jedes Mal, wenn er spürte, dass ich gleich kommen würde, und drückte an der Basis zu, um mich auszuhalten.

—Schau dich an — beharrte er, mir ins Ohr sprechend —. Nimm die Augen nicht weg. Ich will, dass du die Fotzenfresse siehst, die du bekommst.

***

Was danach kam, erinnere ich in Lichtblitzen, wie eine zerbrochene Abfolge von Bildern, die Hitze und Verlangen für immer durcheinandergebracht haben. Ich erinnere mich an seine androgyne Stimme, weder tief noch hoch, die mir ins Ohr Dinge sagte, die mich in Brand setzten: «Du wirst ihn ganz schlucken», «du wirst um mehr bitten», «dieser Mund gehört mir heute Nachmittag». Ich erinnere mich an seine Zunge, die die verborgensten Winkel meines Körpers suchte und daraus ein Vergnügen herausriss, von dem ich nicht gewusst hatte, dass es dort lag, schlafend, wartend auf jemanden, der wusste, wie man es weckt. Er leckte meine Brustwarzen, lutschte mir einen Finger nach dem anderen, spreizte mir mit den Händen die Arschbacken und stieß die Zunge zwischen sie, bis ich gegen die Decke schrie. Niemand hatte mir so den Arsch geleckt, mit dieser schmutzigen Geduld, mit diesem heißen Speichel, der rein und rausging, mich weich machte, mich vorbereitete.

Er drehte mich um und ließ mich vor ihm auf die Knie gehen. Er zog sich Jeans und Unterhose mit einem Ruck herunter, und sein Schwanz sprang heraus, braun, dick, mit einer glänzenden, schon feuchten Spitze. Größer, als man es bei einem so androgynen Körper erwarten würde. Ich packte ihn mit der Hand und spürte das Gewicht, die Wärme, die Ader, die unter meinem Daumen pochte.

—Mach den Mund auf — befahl er, und ohne zu warten, stieß er ihn mir in den Mund.

Als ich ihn in den Mund nahm, spürte ich ihn hart, lebendig, pulsierend gegen meine Zunge, und ich entdeckte, dass mir dieses Ausgeliefertsein gefiel, dieses Aufgeben der Kontrolle, das ich mir jahrelang selbst verboten hatte. Er schmeckte nach sauberer Haut und nach einem salzigen Hauch von Sperma, das bereits an der Spitze hervorlugte. Ich begann langsam, leckte über die Eichel, spielte mit der Zunge um den Glans, und er ließ ein tiefes Stöhnen hören, das mich noch geiler machte. Seine Finger verfingen sich in meinem Haar, gaben den Takt vor, und ich folgte ihm gehorsam, mit geschlossenen Augen und stockendem Atem. Er schob ihn mir immer tiefer in den Hals, ohne Eile, aber ohne Erbarmen, bis ich die Spitze gegen meine Kehle stoßen spürte. Mir traten Tränen in die Augen und ein Faden Speichel lief über mein Kinn bis zur Brust.

—So — flüsterte er —. Genau so. Schluck ihn. Alles.

Er zog ihn heraus und schob ihn wieder hinein, fickte mir den Mund mit kurzen Stößen, die mich würgen ließen. Ich presste die Schenkel zusammen, mit meinem eigenen, schmerzenden Schwanz zwischen den Beinen, und wichste mich, während er mich benutzte. Er zwang mich, zu ihm hochzusehen, den Schwanz zwischen meinen Lippen, und lächelte, als er mein speichelpatschiges Gesicht sah.

—Sieh dich an, wie du ihn lutschst — sagte er —. Wenn die Leute, die dich kennen, dich so sehen würden …

Es gab einen Moment, in dem er innehielt, mein Kinn anhob und mich zwang, ihn anzusehen. In seinen Augen war keine Zärtlichkeit, aber auch keine Grausamkeit: da war eine Art Anerkennung, als wüssten wir beide etwas, das der Rest der Welt lieber ignorierte. Dann küsste er mich, lange und tief, kostete in meinem Mund seinen eigenen Geschmack, und dieser Kuss war intimer als alles andere, was wir an diesem Nachmittag taten.

Er brachte mich wieder mit dem Rücken zu ihm in Stellung, auf allen vieren auf der zerwühlten Tagesdecke, mit dem Gesicht zum Spiegel. Er riss mir die Hose ganz herunter, ließ mich nackt und darbend zurück. Er spuckte auf meinen Arsch und verteilte mit zwei Fingern den Speichel um das Loch, drückte, schob erst einen Finger hinein, dann zwei, dehnte mich langsam, während ich die Hüften nach hinten schob und mehr verlangte.

—Wie eng du bist — murmelte er —. Ich werde dich aufreißen.

—Mach schon — japste ich —. Steck ihn endlich rein.

Ich spürte seine offene Hand in meinem Nacken, die mich sanft gegen die Matratze drückte, und dann die Spitze seines Schwanzes, die sich ihren Platz suchte, eingeschmiert mit Speichel und ein wenig Öl, das er aus dem Nachtkästchen holte. Der Druck war anfangs langsam, bahnte sich seinen Weg, und ich spürte, wie die Spitze den Widerstand des Rings bezwang und eindrang. Es gab einen Augenblick reinen Schmerzes, einen Stich, das vage Gefühl, dass in mir etwas nachgab und sich neu ordnete, um Platz zu schaffen. Ich biss die Zähne zusammen und ballte die Fäuste in der Decke.

—Atme — sagte er —. Kämpf nicht gegen dich. Lass ihn rein.

Ich atmete. Und er schob weiter, Millimeter um Millimeter, bis ich seine Schenkel an meinen spürte und seine Eier mir gegen den Damm schlugen. Er war ganz in mir. Ich blieb ein paar Sekunden reglos liegen, spürte ihn in meinen Eingeweiden pochen, und er strich mir über den Rücken, wartete darauf, dass ich mich ganz öffnete. Dann begann er sich zu bewegen. Zuerst langsam, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn mit berechneter Langsamkeit wieder hinein, dann schneller, mit längeren Stößen, die mir jedes Mal ein Stöhnen entrissen.

Der Schmerz begann sich, Stoß um Stoß, in etwas anderes zu verwandeln, in etwas Verwirrteres und Tieferes, eine Flut, die mir die Wirbelsäule hinaufstieg und mir den Kopf vernebelte. Seine Hüften schlugen in einer beinahe hypnotischen Kadenz gegen mich, und aus meinem Mund kamen Laute, die ich niemals als meine eigenen erkannt hätte. Ich spürte seine festen Handflächen auf meinen Pobacken, das Brennen jedes Schlages, der das Vergnügen am Rand des Schmerzes abmaß. Er schlug mir auf den Arsch, und mit jeder Ohrfeige spannte sich mein Hintern um seinen Schwanz zusammen, und er knurrte vor Lust.

—Sag es — japste er und packte mich an den Haaren —. Sag mir, was du bist.

—Deiner — brachte ich zwischen den Stößen hervor —. Ich bin deiner. Fick mich härter.

—Schlampe — flüsterte er —. Meine Schlampe.

Er stieß ihn mir bis zum Anschlag hinein, ohne Pause, mit einer süßen Wut, die mich alles vergessen ließ. Im beschmierten Spiegel sah ich die ganze Szene, und sie wurde dadurch noch unwirklicher: ich auf allen vieren, die Stirn von Schweißperlen übersät, der Mund offen, ein Faden Speichel hing herab; und hinter mir er, an meinen Körper geschmiegt, sein Schwanz glänzend in mir ein- und ausgehend, sich in einem obszönen und zugleich seltsam feierlichen Tanz bewegend. Ich erkannte mein eigenes Gesicht nicht wieder. Meine Augen waren glasig, mein Ausdruck war ein Loslassen, das ich mir vor niemandem je erlaubt hatte.

Er brachte mich dazu, die Position zu wechseln, ohne ihn ganz herauszuziehen. Er legte mich auf den Rücken, hob meine Beine auf seine Schultern und versenkte ihn wieder bis zum Grund in mir. Von dort aus sah er mir ins Gesicht, während er mich fickte, und ich sah, wie sein Bauch immer wieder gegen meinen Hintern schlug. Er beugte sich herunter und steckte mir die Zunge in den Mund, ohne aufzuhören, mich zu ficken, und dieser doppelte Angriff, der Schwanz in mir und die mich überfallende Zunge, hielt mich minutenlang am Rand, die sich wie Ewigkeiten anfühlten. Er packte meinen Schwanz, der mir am Bauch klebte und tropfte, und begann mich im gleichen Rhythmus seiner Stöße zu wichsen.

—Komm für mich — befahl er —. Ich will sehen, wie du kommst, während ich dich ficke.

***

Das Ende kam wie eine Explosion. Ich spürte, wie sich mein ganzer Körper anspannte, die Schenkel zitternd und mir nicht mehr gehorchend, die Luft in Stößen herausfahrend. Der Orgasmus stieg mir mit einer Gewalt aus den Eiern hoch, die meinen Rücken durchbog, und ich spritzte in Strahlen auf meinen eigenen Bauch, auf seine Hand, seine Finger mit dickem Sperma beschmutzend. Ich schrie etwas, das kein Wort war. Und als er spürte, wie sich mein Arsch in Krämpfen um seinen Schwanz zusammenzog, beschleunigte er drei, vier brutale Stöße und kam mit einem heiseren Stöhnen in mir, packte meine Hüften mit beiden Händen, grub mir die Nägel ein. Ich spürte die heißen Peitschenhiebe seines Samens, wie er mich innen füllte, und ich blieb leer und zugleich seltsam ganz zurück, auf der feuchten Tagesdecke liegend, immer noch mit ihm in mir und seiner Hand nun sanft über meinem klebrigen Bauch streichend, mit einer Zärtlichkeit, die nicht zu dem Raubtier passte, das er eine Minute zuvor gewesen war.

Er zog seinen Schwanz langsam heraus, und ich spürte einen heißen Strahl, der mir am Oberschenkel hinunterlief. Er nahm ihn mit zwei Fingern auf und führte ihn mir zum Mund. Ich lutschte sie aus, ohne nachzudenken.

Ich blieb lange so liegen, keuchend, das Gesicht auf den zerknitterten Stoff gepresst, während ich das monotone Summen des Ventilators und das ferne Murmeln des Fernsehers hörte, den niemand ansah. Ich hatte das Gefühl, ein wenig gestorben zu sein und in diesem schäbigen Zimmer, unter diesem blassen Licht, das durch die Jalousien sickerte, neu geboren zu werden.

Und dann, aus diesem dunklen Meer aus Lust auftauchend, in dem ich gerade ertrunken war, hob ich noch einmal den Blick zum Spiegel. Ich sah mein verschwitztes Gesicht, meine noch verlorenen Augen, das Sperma, das mir auf der Brust trocknete, und ich begriff etwas, das die Art, wie ich über mich selbst dachte, veränderte.

Ich begriff, dass Darío, dieses ambige, beunruhigende und unklassifizierbare Geschöpf, nicht das einzige seltsame Wesen über diesem Bett war. Ich war es auch. Jahrelang hatte ich mir eingeredet, dass ich nur «zuschaute», dass das mich nicht definierte, dass es bloß eine vorübergehende Neugier sei. Aber die Person, die mir aus dem beschmierten Glas zurückblickte, war kein Voyeur. Es war jemand, der begehrte, der sich hingab, der im Verbotenen ein Stück Wahrheit über sich selbst gefunden hatte.

—Woran denkst du? — fragte er, immer noch an meinen Rücken gepresst, mit sanfter Stimme.

—Daran, dass ich nicht weiß, was ich bin — gab ich zu, und zum ersten Mal tat es mir nicht weh, es auszusprechen.

Er lachte leise, ein warmes, nicht spöttisches Geräusch, und legte die Stirn zwischen meine Schultern.

—Willkommen im Mittelpunkt — sagte er —. Hier passen wir beide rein.

Wir schwiegen, während der Ventilator die schwere Luft weiter aufwirbelte. Draußen brannte die Stadt unter der Augustsonne, gleichgültig gegenüber der kleinen Revolution, die gerade in einem stundenweise gemieteten Zimmer stattgefunden hatte. Ich schloss die Augen und spürte zum ersten Mal seit langer Zeit keine Angst vor dem, was ich war. Nur eine seltsame Ruhe, die eines Menschen, der endlich aufgehört hat, vor seinem eigenen Spiegelbild davonzulaufen.

Als ich ging, es war bereits Nacht, hob der Pförtner immer noch nicht den Blick von seinem Handy. Ich stieg die Treppe langsam hinunter, mit schmerzendem Arsch und einem Lächeln, das ich mir nicht erklären konnte. Ich wusste, dass ich zurückkommen würde. Nicht wegen Darío, oder nicht nur wegen ihm. Ich würde zurückkommen wegen dieses anderen Ichs, das ich vor dem Spiegel entdeckt hatte, jenes, das mich seit Jahren erwartete, lauernd, ebenso beunruhigend und unwiederholbar wie das Geschöpf, das es mir beigebracht hatte.