Der Nachbar, der Salomé hinter der Kamera erkannte

Damián war siebenundzwanzig Jahre alt und hatte ein Geheimnis, das in die unterste Schublade seiner Kommode passte, unter ein paar Pullovern, die er nie trug. Er lebte seit zwei Wintern allein in einer kleinen Wohnung mit einem Fenster mit blauen Vorhängen, das auf eine ruhige Straße im Viertel hinausging. Tagsüber war er der unauffällige Junge, der mit gesenktem Kopf grüßte und an der Ecke Brot kaufte. Nachts, wenn er den Riegel vorschob und das Licht dämpfte, verwandelte er sich in etwas anderes.

Alles hatte vor Jahren fast zufällig begonnen, als er sich an einem langweiligen Nachmittag ein Outfit anprobierte, das eine Exfreundin bei ihm vergessen hatte. Das Reiben des Spitzenstoffs auf seiner Haut jagte ihm einen Schauder über den Rücken, den er nicht benennen konnte, eine Mischung aus Scham und etwas, das Freiheit ähnelte. Seitdem war aus dem, was wie ein Spiel wirkte, ein Ritual geworden.

Er hatte seine Lieblingsstücke: ein schwarzes Spitzenensemble, Seidenstrümpfe, die sich wie Wasser über die Haut schoben, einen dünnen Morgenmantel, der kaum seine Schenkel streifte. Vor dem Spiegel lernte er, die Augen zu konturieren, den Schwung der Lippen zu betonen, sich eine Spitzenmaske aufzusetzen, die die halbe Gesichtshälfte bedeckte. Und wenn alles saß, wenn ihm sein Spiegelbild einen Blick zurückgab, der nicht zitterte, hörte er auf, Damián zu sein.

Sie hieß Salomé.

Salomé schaltete die Webcam ein und setzte sich vor den Bildschirm mit einer Sicherheit, die Damián nie gehabt hatte. Sie zeigte nie das ganze Gesicht, nur eine Andeutung: die Linie des Halses, das Schlüsselbein, die geschminkten Lippen, die kaum lächelten. Sie hatte ein kleines, aber treues Publikum, Männer und Frauen, die sich jeden Abend zur gleichen Zeit einloggten, um sie sich langsam unter warmem Licht bewegen zu sehen, um ihr zu schreiben, dass sie schön sei, anders, dass sie sie Dinge fühlen lasse, die sie selbst nicht ganz verstanden.

—Buenas noches, meine Neugierigen —sagte sie mit einer Stimme, die sie ein wenig tiefer, langsamer als natürlich einstudierte—. Habt ihr mich vermisst?

Manchmal öffnete sie vor der Kamera den Morgenmantel und ließ das schwarze Spitzengewebe sehen, das sich straff über den harten Schwanz spannte, deutlich unter dem Stoff abgezeichnet, pulsierend gegen die Naht. Sie strich sich über das Höschen, drückte, befeuchtete es mit ein wenig Speichel und strich erneut darüber, während der Chat sich mit Großbuchstaben und Trinkgeldern füllte. Ganz zog sie ihn nie heraus. Das war ihr Spiel: sie sollten sich etwas vorstellen, sollten sich den Schwanz vorstellen, versteckt unter der Spitze einer Frau, und sie kam später allein, nachdem sie die Übertragung beendet hatte, mit der Hand voller Sperma und die Maske immer noch auf dem Gesicht.

Unter allen, die ihr folgten, stach einer hervor. Sein Benutzername war »OsoLeandro«, und eine Zahl: fünfundvierzig. Seit Monaten hatte er keine einzige Übertragung verpasst.

Leandro war nicht wie die anderen. Er schrieb keine schmutzigen Sprüche und forderte nichts. Seine Nachrichten hatten das Gewicht von jemandem, der gelebt hatte, der zu schauen wusste. »Du bewegst dich, als würdest du ein Geheimnis kennen, das der Rest nicht verdient«, schrieb er eines Abends, und Salomé musste den Blick von der Kamera nehmen, damit niemand bemerkte, wie ihr die Wangen heiß wurden.

—Da ist jemand draußen, der Komplimente machen kann —murmelte sie und tat so, als spräche sie zu allen.

„Ich sage nur, was ich sehe“, antwortete er. „Irgendwann würde ich es gern aus der Nähe sehen.“

Damián klappte den Laptop an diesem Abend mit rastlosem Puls zu. Er nahm die Maske langsam ab, vor dem Spiegel, und für einen Moment wusste er nicht, ob diejenige, die so heftig atmete, Salomé war oder er. Er schob die Hand in das Spitzenhöschen, umfasste seinen vom Lusttropfen nassen Schwanz und wichste sich, während er an große Hände dachte, die er noch nicht kannte, sich vorstellte, wie sie ihm die in Seide gehüllten Beine öffneten und ihm ins Ohr sagten, wie eine Schlampe er sei. Er kam stehend, an die Kommode gelehnt, biss sich auf die Lippe, um nicht laut zu stöhnen, und sah im Spiegel, wie das Sperma die schwarze Spitze beschmutzte.

***

Die Nachricht, die alles veränderte, kam an einem regnerischen Dienstag. Salomé hatte die Übertragung gerade beendet und las die Kommentare mit einem Glas Wein in der Hand. Die meisten waren wie immer. Doch eine ließ sie erstarren.

„Dieser Hintergrund. Das Fenster mit den blauen Vorhängen. Ich glaube, ich habe es schon einmal gesehen, und zwar nicht auf einem Bildschirm.“

Damiáns Magen zog sich zu einer Faust zusammen. Er dachte, es sei ein Zufall, einer dieser Sätze, die jeder hätte schreiben können. Bis Leandro mit einer Ruhe, die beängstigender war als jede Drohung, hinzufügte:

„Almendros-Straße. Gegenüber dem schiefen Baum. Ich wohne drei Türen weiter unten.“

Damián sprang auf und ging zum Fenster. Er schob den blauen Vorhang nur ein wenig beiseite und blickte auf die nasse Straße. Drei Türen weiter unten stand ein Haus mit niedriger Fassade und einem Licht im unteren Stockwerk. Und auf dem Türvorplatz, unter dem Vordach rauchend, stand ein großer Mann mit dichtem Bart und breiten Schultern, der in diesem Moment den Blick zu seinem Fenster hob, als wüsste er genau, wohin er schauen musste.

Er erkannte ihn sofort. Es war der Nachbar, der ihn jeden Morgen mit einem warmen, zurückhaltenden Lächeln grüßte, wenn sie sich auf dem Gehweg begegneten. Der schwere Einkaufstaschen trug, als wögen sie nichts. Der ihm einmal das Portal offen gehalten hatte, als es regnete, und einfach gesagt hatte: „Pass auf dich auf.“ Damián hatte bei jedem Vorbeigehen immer den Blick gesenkt, ohne recht zu wissen, warum.

Das kann nicht er sein. Das kann nicht sein.

Aber er war es.

***

Mehrere Tage lang schaltete Damián die Kamera nicht ein. Salomé schlief in der Schublade, unter den Pullovern. Leandro drängte nicht forsch, forderte nichts. Nur zwei Nächte später ließ er eine Nachricht da, in der stand:

„Hab keine Angst. Ich werde niemandem etwas sagen. Ich würde dich nur gern wirklich kennenlernen. Wann immer du willst, wenn du willst. Ich bin drei Türen weiter unten.“

Damián las diesen Satz so oft, dass er ihn auswendig konnte. Er hatte Angst, ja, aber die Angst mischte sich mit etwas anderem, das schwerer zuzugeben war. Die Vorstellung, dass dieser große Mann mit groben Händen und tiefer Stimme wusste, wer er war, und ihn trotzdem begehrte, entfachte in ihm etwas, das kein anonymer Typ am Bildschirm je hatte entfachen können.

Eine Woche später, an einem Nachmittag mit verhangenem Himmel, antwortete er mit zwei Worten:

„Heute Nacht.“

***

Er ging die drei Türen mit einer Stofftasche über der Schulter und dem Herzen bis zum Hals. In der Tasche lag das Set, die Strümpfe, die Maske. Er klingelte zweimal, leise, fast schon reuig zwischen den Klingeln.

Leandro machte sofort auf, als hätte er auf der anderen Seite gewartet. Das Haus roch nach Holz und Kaffee. Es war ein Ort mit soliden Möbeln, mit vollen Regalen, mit einer männlichen Wärme, die im Kontrast zu Damiáns Zerbrechlichkeit in diesem Moment stand.

—Komm rein —sagte der Mann und trat beiseite—. Ich beiße nicht.

Damián trat schweigend ein. Er blieb mitten im Wohnzimmer stehen, die Tasche an sich gedrückt, ohne zu wissen, was er mit den Händen anfangen sollte.

—Du musst nicht Salomé sein, wenn du nicht willst —sagte Leandro, der ihm die Nervosität ins Gesicht las—. Mir reicht ein Kaffee mit dir. Mit jedem von euch beiden.

Damián schluckte. Er hob den Blick und hielt zum ersten Mal den Blick dieses Mannes aus, ohne den Kopf zu senken.

—Ich will es sein —flüsterte er—. Für dich.

Etwas in der Luft veränderte sich. Leandro deutete mit einer sanften Bewegung einen Flur entlang, ohne ihn zu berühren, ohne ihn zu drängen. „Die zweite Tür“, sagte er. Damián schloss sich mit der Tasche im Bad ein und atmete tief vor dem Spiegel eines anderen.

***

Als er herauskam, war er nicht mehr der schüchterne Junge aus dem Treppenhaus. Er trug das Spitzenensemble, die Strümpfe, die seine schmalen Beine umschlossen, den dünnen Morgenmantel offen und die Maske, die eine Hälfte seines Gesichts bedeckte. Er ging mit einer Sicherheit ins Wohnzimmer, die nur Salomé vortäuschen konnte, auch wenn er innerlich so sehr zitterte wie nie zuvor.

Leandro sah ihn vom Sessel aus an und sagte lange nichts. In seinen Augen lag keine Hast, kein vulgärer Hunger wie in den anonymen Nachrichten. Da war etwas, das eher an Staunen erinnerte.

—Du bist echter, als ich es mir vorgestellt habe —sagte er schließlich leise.

Er stand langsam auf. Er war viel größer, breiter, und doch näherte er sich mit einer Vorsicht, die Damián völlig entwaffnete. Seine großen, von der Arbeit rauen Hände legten sich zuerst auf seine Schultern, dann glitten sie zum Rand der Maske.

—Darf ich? —fragte er.

Salomé nickte. Leandro schob die Maske langsam nach oben, bis das Gesicht frei lag. Er wich nicht zurück, als er Damián darunter sah. Im Gegenteil: Er lächelte, als wäre genau das —den Jungen hinter der Frau zu finden— genau das, was er gesucht hatte.

—Hallo —murmelte er—. Schön, dich wirklich kennenzulernen.

Der erste Kuss war langsam, fast eine Frage, und wurde sofort zu etwas anderem. Leandros Bart rieb an Damiáns weicher Haut, die Zunge des Mannes drängte sich ihm ohne zu fragen in den Mund, und dieser Kontrast —das Raue gegen das Zarte, das Große gegen das Zerbrechliche— brachte ihn dazu, gegen die Lippen des anderen zu keuchen. Die groben Hände glitten den in Spitze gehüllten Rücken hinab, packten den Hintern über dem Höschen, drückten fest zu, spreizten ihn. Damián spürte Leandros harte Wölbung gegen seinen Bauch, einen dicken Schwanz, der sich in der Hose abzeichnete, und ihm entwich ein hoher, sehr wenig männlicher, sehr Salomé-mäßiger Laut.

—So ist es gut —flüsterte Leandro an seinem Ohr, die tiefe Stimme gezogen, der Bart streifte seine Wange—. Lass los. Hier bist du, was immer du sein willst, und heute Nacht gehörst du mir.

Er führte ihn ins Schlafzimmer, ohne ihn aus den Augen zu lassen, mit einer festen Hand im Nacken, der anderen an der Taille. Das Zimmer lag im Halbdunkel, nur eine niedrige Lampe vergoldete das Bett. Leandro setzte ihn an den Bettrand, stellte sich vor ihn und öffnete in Ruhe sein Hemd. Die breite, von dunklem Haar bedeckte Brust erschien auf der Höhe von Salomés Gesicht, die tief atmete und den Geruch von Mann, Kaffee und sauberem Schweiß einatmete. Dann öffnete der Mann seinen Gürtel, zog die Hose herunter, und der Schwanz hing schwer heraus, schon halb hart, nach oben gerichtet zwischen Büscheln schwarzen Haars.

—Blas mir einen —sagte Leandro, ohne Härte, beinahe zärtlich—. So, wie ich weiß, dass du es willst.

Salomé leckte sich über die geschminkten Lippen und öffnete den Mund. Sie nahm ihn erst in die Hand, und er erschien ihr riesig im Vergleich zu ihrer: dick, heiß, in ihrer Handfläche pochend. Sie führte die Zunge unter ihm entlang, folgte der Vene, die ihn durchzog, bis zur Spitze, wo bereits ein klarer Tropfen hervortrat. Sie leckte ihn langsam, blickte ihm dabei in die Augen und nahm ihn dann ganz so weit in den Mund, wie sie konnte. Leandro stieß ein heiseres Knurren aus und grub die Finger in ihr Haar, ohne sie zu drücken, nur sie führend.

—So, mein Mädchen —murmelte er—. Genau so, mit diesem kleinen Mund.

Damián blies, als hätte er sich das seit Jahren vorgestellt. Er ging auf und ab, beschmierte die geschminkten Lippen mit Speichel und Lusttropfen, ließ den Schwanz des Mannes gegen seinen Rachen stoßen, bis ihm die Tränen kamen. Die Maske verrutschte ihm ein wenig, der Lidstrich begann zu verlaufen, und er blies weiter. Er nahm ihn aus dem Mund, um ihm die schweren Hoden zu lecken, um jeden einzelnen einen Moment zwischen die Lippen zu nehmen, und dann schluckte er ihn wieder bis zur Basis, keuchend, Spuckefäden auf die Seidenstrümpfe tropfend.

—Stopp —keuchte Leandro—. Stopp, mein Schatz, sonst komme ich dir ins Gesicht und ich hab dich noch nicht mal gefickt.

Er hob ihn vom Bett, drehte ihn herum und drückte ihn sanft bäuchlings auf die Matratze. Er schob den Morgenmantel bis zur Taille hoch, ließ die Strümpfe an, und zog das schwarze Spitzenhöschen nur halb bis zu den Oberschenkeln hinab, sodass die Beine aneinandergedrückt waren. Damiáns harter Schwanz blieb gegen das Laken gepresst und machte den Stoff feucht von Vorlust. Leandro hockte sich hinter ihn und spreizte ihm mit beiden Händen die Arschbacken.

—Sieh dich an —sagte er heiser—. Sieh, wie du dich anbietest.

Er fuhr ihm mit der ganzen Zunge über den Arsch, von unten nach oben, und Damián schrie ins Kissen. Niemand hatte das je mit ihm gemacht. Der raue Bart rieb an der empfindlichen Haut zwischen den Backen, während die heiße Zunge gegen sein Loch drückte, es öffnete, hineinging. Leandro leckte ihn ohne Eile, mit obszöner Geduld, ihn mit Speichel einweichend, ihn saugend, bis Damián begann, mit dem Hintern gegen sein Gesicht zu wippen und wortlos mehr zu verlangen.

—Bitte —flüsterte Salomé mit zitternder Stimme—. Fick mich jetzt. Bitte.

—Noch nicht —antwortete er und schob einen dicken, mit Speichel nassen Finger bis zu den Knöcheln in ihn.

Damián bog sich durch und stöhnte laut. Der Finger glitt hinein und heraus, krümmte sich in ihm, suchte eine Stelle und fand sie sofort, sodass ihm schwarz vor Augen wurde. Leandro fügte einen zweiten Finger hinzu, dann einen dritten, dehnte ihn langsam auf, ohne aufzuhören, ihm den Arsch zwischen den Handstößen zu lecken. Als er ihn gedehnt, weich, vor Speichel trieftend hatte, zog er die Finger heraus und richtete sich hinter ihm auf. Damián hörte das Rascheln der Verpackung, das feuchte Klicken des Gleitmittels und spürte die dicke Spitze des Mannesschwanzes an seinem Loch.

—Atme —sagte Leandro und packte ihn an der Hüfte—. Atme und lass mich rein.

Er drückte langsam. Der Schwanz bahnte sich Zentimeter um Zentimeter den Weg hinein, brannte, füllte ihn aus, bis Damián die schweren Hoden gegen seine Arschbacken prallen spürte. Er blieb einen Moment still, bis zur Wurzel in ihm, ließ ihn sich daran gewöhnen. Dann zog er sich ein Stück zurück und stieß wieder hinein, und noch einmal, und noch einmal, in einem langen Hin und Her, das das Bettgestell knarren ließ und den ganzen kleinen Körper Damiáns unter seinem eigenen erzittern machte.

—Wie eng du bist —knurrte Leandro—. Was für ein enges Schlampenarschloch du hast, Salomé.

—Mach weiter —keuchte sie ins Kissen—. Härter. Zerbrich mich.

Leandro packte sie am Haar und zog ihren Kopf nach hinten, sodass ihr Rücken sich bog. Er fickte ihr den Arsch mit harten Stößen, presste die Hüften mit fleischigem Schmatzen gegen die Backen, der Schwanz glänzend vor Gleitmittel hinein und heraus. Damiáns Seidenstrümpfe rissen am Oberschenkel, das Spitzenhöschen verdrehte sich um seine Knie, und er stöhnte weiter, halb erstickt, der harte Schwanz unter seinem Bauch tropfte auf die Laken.

—Dreh dich um —befahl Leandro plötzlich und zog sich aus ihm zurück.

Er zog ihm das Höschen ganz herunter, spreizte ihm die Beine in den zerrissenen Strümpfen und stieß in einer einzigen Bewegung wieder hinein. Jetzt sah Damián ihm direkt ins Gesicht. Er sah das Gesicht des Nachbarn, der ihn jeden Morgen grüßte, jetzt über ihm, den nassen Bart, die dunklen Augen in ihn gebohrt, während er ihn fickte. Leandro beugte sich herunter und küsste ihn auf den Mund, ohne aufzuhören zu stoßen, und mit einer großen Hand packte er seinen Schwanz und begann ihn im Rhythmus des Fickens zu wichsen.

—Komm für mich —sagte er gegen seine Lippen—. Komm wie Salomé. Komm wie Damián. Mir egal, komm.

Damián hielt es nicht mehr aus. Er spürte, wie der Orgasmus von den Füßen heraufstieg, ihm den Arsch um den Schwanz des Mannes herum zusammenzog, und kam in dicken Schüben über seinen eigenen Bauch, besudelte das schwarze Spitzenzeug und Leandros Hand. Er stöhnte seinen Namen —seinen, ihren, alle zugleich—, während er weiter aufgespießt war, und sein Arsch schloss sich so fest um Leandros Schwanz, dass dieser die Zähne zusammenbiss und noch dreimal tief, sehr tief zustieß, bevor er ein „ich komm, verdammt“ knurrte und sich mit einem Beben, das ihm den ganzen Rücken hinabzuckte, in ihm entlud.

Er blieb noch lange auf ihm liegen, ohne herauszugehen, atmete ihm in den Nacken. Damián spürte, wie der Schwanz in seinem Arsch langsam erschlaffte, das warme Sperma an den Rändern hervorsickerte, und er wollte sich nicht bewegen. Leandro leckte eine Träne weg, die ihm unter der verrutschten Maske entkommen war.

—Du bist wunderschön —flüsterte er—. Und schön. Beides.

Später, danach, gab es noch eine weitere, langsamere Runde. Salomé saß ihm im Wohnzimmer auf dem Sessel breitbeinig auf, die Maske inzwischen ab, bewegte sich langsam, ließ sich Küsse auf den Nacken saugen, während sie ihren Schwanz streichelte und sich erneut auf die behaarte Brust des Mannes kam. Die Dessous wurden nicht ganz ausgezogen. Sie blieben wie ein Symbol dieser Hingabe, jeder Reibung der Spitze verstärkte das, was sie empfand. Zwischen nervösem Lachen, Flüstern und dem warmen Gewicht dieses großen Körpers auf dem ihren entdeckte Damián ein Vertrauen, das er nie gehabt hatte. Nicht das Selbstvertrauen von Salomé vor Fremden, sondern ein tieferes: das Vertrauen, gefickt, angesehen und ganz benannt zu werden, ohne Maske, und nicht fliehen zu wollen.

Leandro behandelte ihn wie etwas Kostbares. Er flüsterte ihm zu, dass er auf beide Arten schön sei, in Seide gekleidet oder frei von Ausflüchten, mit vollem Mund Schwanz oder mit von Sperma durchtränktem Arsch. Und Damián spürte zum ersten Mal seit Jahren nicht das Bedürfnis, das Licht auszuschalten.

***

Der Nachmittag war längst zur Nacht geworden, als sie sich im Türrahmen verabschiedeten. Es regnete wieder, fein und kalt, über der Almendros-Straße. Damián trug die Tasche über der Schulter, die Maske verstaut, das Gesicht gewaschen und den Ausdruck von jemandem, der aufgehört hat, sich vor sich selbst zu verstecken.

—Sehe ich dich morgen auf dem Gehweg? —fragte Leandro, am Rahmen gelehnt.

—Morgen —antwortete Damián—. Und diesmal senke ich den Blick nicht.

Er ging die drei Türen zurück durch den Nieselregen und spürte noch immer die Wärme dieser Hände auf seiner Haut und das süße Brennen zwischen den Arschbacken. Er stieg hinauf in seine Wohnung, schaltete die Lampe ein und blieb vor dem Fenster mit den blauen Vorhängen stehen, jenem Fenster, das ihn verraten hatte und das ihm, ohne es zu wollen, gegeben hatte, wonach er seit Jahren gesucht hatte.

In dieser Nacht schaltete er die Kamera nicht ein. Er brauchte es nicht. Salomé war für ein paar Stunden real gewesen, und Damián hatte zum ersten Mal keine Angst, es weiter zu sein.