Das Kabarett, in dem ich zu einer anderen Frau wurde

Einige Käfige werden von innen gebaut. Was mir niemand gesagt hatte: Auch von innen lassen sie sich öffnen.

Seit ich das Carmesí das erste Mal verließ, habe ich keine ganze Nacht geschlafen. Die Bilder kamen mit einer fast krankhaften Präzision zurück: das Reiben der Spitze auf der Brust, Verónicas Blick im Spiegel, ihre Stimme. Diese Stimme vor allem. Am nächsten Tag versuchte ich, alles wie immer weiterlaufen zu lassen: Büro, unbeantwortete E-Mails, stille Mittagessen vor dem Bildschirm. Aber etwas war innen drin aufgerissen. Oder vielleicht war nichts zerbrochen, sondern etwas hatte sich zum ersten Mal gezeigt.

Am Mittwochabend, ohne lange nachzudenken, sperrte ich mich ins Bad und nahm einen Rasierer. Ich rasierte mich komplett. Die Beine, die Brust, die Achseln, die Leisten, bis hin zum zitternden Hodensack und dem Ansatz meines Schwanzes, der sich gegen meinen Willen von selbst verhärtete, während ich die Klinge darüber führte. Ich machte es nicht ordentlich. Einige Stellen waren gereizt, andere nur halb fertig. Aber in dieser Nacht, als ich mir ein Baumwollshirt anzog, spürte ich die Berührung des Stoffes mit einer elektrischen Intensität, die mir den Atem nahm. Ich fasste über dem Slip an meinen rasierten Schwanz und kam in weniger als einer Minute, das Gesicht im Kissen vergraben, um nicht zu schreien.

Du bist nicht mehr nur dieser Mann im Anzug.

Der Gedanke erschreckte mich nicht. Das war es, was mich am meisten erschreckte.

***

Ich ging zurück ins Carmesí, ohne genau zu wissen, wie. Es war, als hätten mich meine Füße ganz von selbst durch die feuchten Straßen bis zu jener Tür ohne Schild getragen. Ich zitterte, als ich sie aufstieß. In jener Nacht spielte keine Musik, aber die rote Lampe am hinteren Ende flackerte wie ein langsamer Puls, als würde der Laden atmen.

Verónica wartete auf mich. Sie saß in einem antiken Samtsessel und rauchte an einem langen Elfenbein-Mundstück. Sie trug ein schwarzes, strukturiertes Korsett, einen Lederrock, der jede Kurve zeichnete, und Absätze so spitz wie Urteile. Als sie mich im Türrahmen auftauchen sah, lächelte sie ohne Überraschung, wie jemand, der jemanden erkennt, von dem er wusste, dass er zurückkehren würde.

—Du siehst verletzlich aus —sagte sie langsam—. Und genau das ist perfekt. Komm. Jetzt können wir anfangen.

Ich senkte den Blick, aber ich konnte nicht mehr fliehen. Verónica stand mit kalkulierter Langsamkeit auf, nahm mein Kinn und zwang mich, sie anzusehen.

—Du hast dich rasiert —murmelte sie und ließ den Blick über meinen Hals gleiten—. Schlechte Arbeit. Das gehört mir. Komm. Lass mich das machen.

***

Der Hinterraum schien schon auf mich gewartet zu haben. Verónica zog mir die Kleidung aus, als würde sie etwas Altes abblättern, als wäre jedes Stück, das zu Boden fiel, eine Schicht Scham, die sich über Jahre angesammelt hatte. Die nackte Haut fühlte sich fragil an, fast neu. Die kalte Luft des Raums strich mit einer Intimität über jede Stelle, die ich nie zuvor gespürt hatte. Als sie mir den Slip herunterzog, war mein Schwanz schon halb hart, obszön zwischen den rasierten Schenkeln hängend, und sie sah ihn an wie jemand auf ein unvollkommenes Werkzeug, das gezähmt werden muss.

—Schau dir das an —sagte sie und nahm ihn mit zwei Fingern, ohne zuzudrücken—. Der steht dir vor Nervosität, wie einem Mädchen beim ersten Mal. Gut. So will ich dich. Ganz dein, ganz mein.

Jede Berührung, jeder ihrer Blicke ließ mich in einer unmöglichen Mischung aus Scham und etwas Tieferem zittern. Als ich ganz nackt war, inspizierte sie die geröteten Stellen, berührte sie mit der Fingerspitze und stieß einen halb belustigten, halb mütterlichen Seufzer aus. Mit einem Handgriff spreizte sie mir die Beine, strich mir warmen Schaum über die Leisten und rasierte mich selbst zu Ende, mit einer kalten Klinge, die sie ohne jede Zartheit auf meinen Hodensack legte. Mir stockte der Atem. Jeder Zug der Klinge brachte mich dazu, leise zu stöhnen, zwischen Angst und einer wilden Erregung, die die Spitze meines Schwanzes feucht machte.

—Sich verwandeln zu wollen ist auch eine Kunst —sagte sie—. Und du bist noch unbeholfen. Aber keine Sorge. Ich werde dir das beibringen.

Als sie fertig war, säuberte sie mich mit einem feuchten Tuch und blies über die gespannte Haut. Mein Schwanz zuckte von selbst. Verónica lachte leise, ging in die Hocke und küsste mich langsam genau an der Wurzel, fast spöttisch, ohne ihn in den Mund zu nehmen. Nur die Berührung geschminkter Lippen, die mir einen korallenfarbenen Abdruck auf der rasierten Haut hinterließ.

—Noch nicht —flüsterte sie—. Erst machen wir dich würdig.

Sie holte eine schwarze Samtbox unter dem Schminktisch hervor. Daraus nahm sie eines nach dem anderen die Kleidungsstücke: einen Vintage-BH aus schwarzer Spitze mit weichen Cups, lange Netz-Handschuhe, ein Strumpfhalter mit gestickter Schleife, schwarze Nahtstrümpfe und ein Paar Lackpumps, poliert wie Versprechen. Sie zog mich an, als würde man eine Statue vor der Weihe ankleiden. Jedes Teil veränderte meinen Körper, aber noch mehr veränderte es meine Haltung, die Art, wie ich stand.

Der BH zeichnete etwas nur Angedeutetes nach und bewegte mich dennoch auf eine Weise, die ich nicht erklären konnte. Verónica blieb nicht dabei stehen. Sie zog mir einen schwarzen Seidenslip an, so klein, dass mein Schwanz nicht hineinpasste und nach oben gedrückt wurde, schmerzhaft und obszön unter dem Stoff. Mein Arsch blieb bloß, in zwei Hälften geteilt von einem schmalen Streifen, der sich zwischen meine rasierten Pobacken grub. Sie setzte mir eine schwarze Perücke auf, kurz, gerade geschnitten auf Kieferhöhe. Dann kam das Make-up: ein weicher Lidstrich, verblendete Wangen, Lippen in einem gedeckten Korallenton. Ich atmete kaum.

—Sieh dich an —befahl sie—. So kannst du endlich existieren.

Ich sah mich im großen Spiegel in der Ecke an. Und ich sah nicht lächerlich aus. Nicht grotesk. Ich sah begehrenswert aus. Verletzlich, aber zum ersten Mal ganz. Ein warmes Schaudern stieg aus meinem Bauch auf, ein körperliches Flüstern, das mir durch die ganze Haut lief. Es war Erregung, ja, aber auch eine süße Erschütterung aus Wiedererkennen. Mein Schwanz pochte gegen die Seide, ein feuchter Fleck dunkelte bereits auf dem schwarzen Stoff nach.

Mein ganzer Körper bebte. Tränen begannen zu laufen und rissen das frisch aufgetragene Rouge über meine neuen Wangen. Verónica kam mit tödlicher Eleganz näher, wischte die Träne mit der Fingerspitze weg und sagte mit tiefer, fester, umhüllender Stimme:

—Wenn du weinst, dann mit Absicht. Pass auf dein Make-up auf. Eine Frau muss sogar ihre eigenen Tränen kontrollieren.

Dann holte sie ein Halsband aus schwarzem Leder hervor. Sie legte es mir mit langsamer, absichtsvoller Bewegung um den Hals. Das Klicken des Verschlusses war dumpf, aber endgültig.

—Jetzt gibt es kein Zurück mehr —flüsterte sie mir ins Ohr—. Willkommen.

Sie steckte mir zwei Finger zwischen die geschminkten Lippen und zwang mich, daran zu saugen. Als ich sie herauszog, glänzten sie nass, mit rosa Speichel verschmiert. Dann glitten dieselben Finger nach unten, schoben sich unter den Rand des Slips und streichelten meinen bloßen Arsch, öffneten ihn nur ein wenig. Die Spitze ihres Zeigefingers legte sich genau auf das Loch. Sie drang nicht ein. Sie blieb dort, drückte, versprach.

—Dieses kleine Arschloch —sagte sie langsam und biss mir ins Ohrläppchen— wird lernen zu betteln. Heute Nacht noch nicht. Heute Nacht wirst du dich zeigen. Du wirst so da draußen herumlaufen, mit meinem Zeichen und meinem Speichel, der zwischen deinen Pobacken trocknet, und alle sollen sehen, was du bist.

Sie zog den Finger zurück. Mein Arsch pochte leer, hungrig. Nie in meinem Leben hatte ich so etwas gespürt: die Abwesenheit eines Fingers wie eine offene Wunde.

***

So schickte sie mich in den Hauptraum. Mein Herz hämmerte gegen die Brust, als wollte es ausbrechen. Jeder Schritt auf den Absätzen hallte lauter als mein angehaltener Atem. Das Reiben der Strümpfe an meinen frisch rasierten Schenkeln ließ mich bei jeder Bewegung erzittern, als würde mein ganzer Körper von unsichtbaren Blicken berührt. Die Haut brannte nicht vor Hitze, sondern unter dem Gewicht der Aufmerksamkeit der anderen. Mein Schwanz, eng unter der Seide, tropfte Vorflüssigkeit in einem klebrigen Faden, der die Innenseite meines Oberschenkels befeuchtete.

Eine alte Scham stieg mir den Hals hinauf, aber diesmal war sie anders. Ich wollte mich nicht verstecken. Es war eine köstliche, pochende Scham, die sich mit dem Verlangen vermischte. Als würde jeder unbeholfene Schritt, jeder befolgte Befehl mich zu etwas Unvermeidlichem formen.

Ich bewegte mich auf unsicheren Absätzen, aber niemand lachte. Alle sahen mit begehrender Ruhe zu. Gemurmel, in der Luft angehaltene Gläser. Verónica führte mich mit einem Finger an der Basis des Rückens. Sie korrigierte meine Haltung, hob mein Kinn, richtete meine Knie mit einem kaum wahrnehmbaren Klaps. Das Publikum begann mit weichen Befehlen mitzumachen, mit zweideutigen Komplimenten, die schwerer wogen als jeder Schrei.

—Geh langsamer —sagte eine Frau von einem Sofa aus.

—Servier mein Glas wie ein braves Mädchen —bat ein anderer.

—Zeig mir, wie du lächelst, wenn man dich begehrt —murmelte ein Dritter.

Und ich gehorchte. Zunächst unbeholfen, halb verschüttet auf dem Tablett. Dann, nach und nach, mit einer Sinnlichkeit, die aufblühte, ohne dass ich sie gewählt hätte. Jeder erfüllte Befehl flüsterte mir ins Ohr, dass Hingabe einen eigenen Genuss hatte, einen anderen als jeden, den ich kannte. Als würde jeder Befehl etwas ausgraben, das ich immer hatte hören wollen und mich nie zu bitten getraut hatte.

Man setzte mich zwischen zwei riesige Männer. Arme wie Säulen, tiefe Stimmen, die in der Brust widerhallten. Sie nannten mich „Mädel“, „Püppchen“, „Schöne“, „kleines Fickstück“. Sie spielten mit dem Verschluss meines Halsbandes zwischen zwei Fingern. Jedes Wort war ein als Kompliment verkleideter Befehl, und jeder Befehl ein sanfter Schlag gegen meine frühere Identität.

Einer von ihnen, der mit dem kurzen Bart, legte mir eine breite Hand aufs Knie und schob sie langsam höher, der Naht des Strumpfes folgend, bis zum Rand des Strumpfhalters. Dort blieb er stehen. Die Finger schoben sich unter die Spitze des BHs und kniffen mir in eine rasierte Brustwarze, von der ich nicht wusste, dass sie so empfindlich sein konnte. Mir entfuhr ein hoher Laut, so hoch, dass ich ihn selbst nicht als meinen erkannte.

—Hör mal, wie das klingt —sagte der andere und lachte leise, während er mit dem Daumen über meine geschminkten Lippen strich—. Klingt wie ein Mädchen.

Er öffnete mir mit den Fingern den Mund und steckte zwei hinein. Ich saugte sie ohne nachzudenken, zog das Korallenrot meiner Lippen über seine Knöchel, während der erste mir unter der Spitze den Brustkorb betatschte. Mein Schwanz pochte so stark gegen die Seide, dass ich den Pulsschlag in jeder Pobacke, in jedem Oberschenkel spürte. Verónica sah von einer Ecke aus nur zu. Rauchend. Mit einem kaum gezeichneten Lächeln.

Der mit dem Bart drehte mich auf dem Sessel herum, bis ich auf den Knien lag, die Hände auf dem Samt abgestützt und der Arsch, vom Strumpfhalter eingerahmt, zum Saal hin zeigte. Der Slip zog sich mir ganz zwischen die Pobacken. Jemand, ich sah nicht wer, schob den Stoff zur Seite und legte mein rasiertes Loch der warmen Luft des Raums frei. Ein Finger mit Speichel —war es Verónicas? Der des anderen Mannes?— glitt langsam darüber, zog Kreise, drückte in die Mitte, ohne einzudringen.

—Schau, wie sie sich von selbst öffnet —murmelte jemand.

—Sie ist ein braves Mädchen —antwortete eine andere Stimme—. Sie weiß schon, wozu sie da ist.

Der Finger drang ein. Nur die erste Phalanx. Ich bog mich auf dem Sessel durch, mit einem langen Stöhnen, und spürte, wie mein eigener Schwanz einen Schwall klarer Flüssigkeit auf den Samt spritzte. Der Finger drängte weiter hinein, geduldig, bis zum Knöchel, und dort innen berührte er etwas, das mir weiß vor Augen werden ließ. Ich kam nicht, aber ich war nah dran. Sehr nah. Der Unbekannte bemerkte es und zog den Finger im allerletzten Moment zurück, ließ mich zitternd zurück, das Gesicht am Samt, der Mund offen, Speichel und Koralle auf den Stoff tropfend.

—Noch nicht —sagte Verónicas Stimme, jetzt ganz nah—. Noch kommt sie nicht. Noch ist es nicht ihre Nacht.

Sie nahm mich an der Perücke beim Haar und richtete mich langsam auf. Sie leckte eine Träne von meiner Wange und drehte mir den Kopf, damit ich den ganzen Saal sah, der mich anstarrte: geöffnete Knie, verrutschte Strümpfe, Spitzen-BH, Slip zu einem obszönen Knoten verdreht, ein Faden Vorflüssigkeit, der auf meinem Oberschenkel glänzte. Alle sahen zu. Alle begehrten mich. Niemand lachte.

Mitten in diesen so deutlich männlichen Körpern spürte ich einen wilden Kontrast. Ich betrachtete die flachen Oberkörper, die kantigen Kiefer, die Art, wie sie den Raum einnahmen, ohne jemanden um Erlaubnis zu bitten. Ich warf einen Seitenblick auf meine eigene Brust, unter der Spitze nur angedeutet, und begriff etwas: Ich würde niemals so sein wie sie. Ich konnte es nicht. Und vor allem wollte ich es nicht. In diesem Augenblick wusste ich es mit einer Klarheit, die gleichzeitig wehtat und mich befreite: Mein Verlangen bestand nicht darin, diese rohe Kraft zu imitieren, sondern mich einer anderen hinzugeben, einer subtileren, tieferen. Offen zu sein. Gefüllt zu werden. Mit dieser kalkulierten Zärtlichkeit benutzt zu werden.

Einer von ihnen nahm meine Hand und führte sie mit falscher Zartheit zu seinem Glas. Der andere legte mir eine Haarsträhne der Perücke hinter das Ohr, mit einem „So bist du noch hübscher“, das mich erstarren ließ. Dann senkte er dieselbe Hand und legte sie auf die harte Beule seiner Hose. Er ließ mich zudrücken. Ich spürte seinen riesigen Schwanz unter dem Stoff pochen und biss mir auf die geschminkte Lippe, um nicht laut zu stöhnen. Der Geruch seines Herrendufts, das Streifen eines Schenkels an meinem Spitzenstrumpf, der Kontrast zwischen meiner neu aufgebauten Verletzlichkeit und der Rauheit um mich herum: alles wurde zu einem stummen Chor, der mir nur eine Sache vorsang. Lauf nicht vor dem davon, was du bist.

Ich spürte, wie sich eine unbeholfene Weiblichkeit aus meiner Haltung selbst heraus erhob, aus der Art, wie ich die Beine kreuzte oder den Kopf senkte. Das Verlangen war nicht mehr nur, angesehen zu werden. Es war, als Frau behandelt zu werden. Wie diese Frau. Wie dieses neue kleine Fickstück, das sie alle gerade entdeckten. In diesem Tanz zwischen dem, was ich fürchtete, und dem, wonach ich mich sehnte, verstand ich langsam, dass ich in der Unterwerfung einen Frieden fand, den ich beim Befehlen nie gehabt hatte.

Ich zitterte. Aber ich wurde auch feucht, nicht im Körper, sondern in dem Teil der Seele, in dem man Hingabe spürt. Und dann verstand ich es ganz: Es war nicht nur Unterwerfung. Es war Wiedererkennen. Es war Verlangen, in Wahrheit verwandelt. Vor dem Spiegel der anderen und meinem eigenen sah ich es klar: Es ging nicht darum, so zu tun, als wäre ich eine andere. Ich war eine andere. Ich war für das hier geboren. Für die Spitze. Für den Blick. Für den Gehorsam. Für stille, begehrte Schönheit. Dafür, langsam von fremden Fingern geöffnet zu werden und nie zu wollen, dass sie aufhören.

Und das tiefste Vergnügen kam nicht von der Handlung selbst, sondern von der Rolle. Mich endlich im Weltgefüge verortet zu wissen. Ich war weiblich. Ich war unterwürfig. Ich war endlich ich selbst.

***

Zwischen Lachen, Blicken und aufgeladenen Schweigen schlug mein Herz heftiger als je zuvor. Verónica nahm meine Hand und führte mich wieder vor den großen Spiegel. Jetzt sah ich anders aus: zerzaust, mit einer vor Schweiß glänzenden Stirn, verschmiertem Lippenstift an den Mundwinkeln, roten Fingerabdrücken auf der Brust, aber von innen heraus erleuchtet, als wäre ein altes Licht zum ersten Mal angegangen.

—Sag mir —fragte sie, das Kinn auf meiner Schulter, während sie eine Hand in den Slip schob und meinen schmerzenden Schwanz mit zwei Fingern nahm—. Was bist du jetzt?

—Ich bin … ich —antwortete ich, und meine Stimme klang sicherer, als ich erwartet hatte, auch wenn sie am Ende brach, als sie mich sanft drückte.

Verónica nickte langsam. Sie wichste mich nur ein wenig, drei, vier langsame Bewegungen, sah mir im Spiegel in die Augen, bis sie spürte, dass ich gleich kommen würde. Dann ließ sie los. Sie ließ mich wieder kurz vor dem Höhepunkt zurück, mit dem Schwanz, der gegen den Strumpfhalter tropfte, und lächelte wie eine grausame Patin.

—Noch nicht —wiederholte sie—. Dieser Samenerguss wird jemand anderem gehören, nicht mir. Und nicht heute Nacht.

Sie reichte mir einen verschlossenen Umschlag. Darin lag ein sorgfältig gefaltetes rosa Satinteil, ein neuer Name, von Hand geschrieben, ein Datum und eine Uhrzeit.

—Das ist deine nächste Schwelle —sagte sie—. Wenn du kommst, wirst du nie wieder der/die von früher sein. Und das, glaub mir, ist das Köstlichste, was es gibt.

Ich verließ das Carmesí auf den Absätzen, ohne Mantel, ohne Maske, den Umschlag an die Brust gepresst. Die Straße war leer, und die Kälte biss in meine nackten Beine unter den Strümpfen. Der nasse Slip klebte mir immer noch empfindlich zwischen den Pobacken. Es war mir egal.

Zum ersten Mal in meinem Leben ging ich ohne Angst.