Der reife Mann, der auf meine Anzeige antwortete

Tagsüber war ich unsichtbar. Ich lieferte mit einem alten Motorrad Bestellungen quer durch die halbe Stadt aus, wich Hupen und Ampeln aus, den Rücken unter dem Helm schweißnass, während der Asphalt unter den Rädern glühte. Ich stieg Treppen mit Tüten hoch, die nach fremdem Essen rochen, lächelte Menschen an, die mich nicht einmal ansahen, und kassierte Trinkgeld, das gerade so für Benzin reichte. Mit zweiundzwanzig war mein Leben dieses ständige Geräusch aus Motor und Eile.

Aber wenn ich die Tür zu meiner Wohnung hinter mir schloss, begann die andere Geschichte.

Das Erste war Wasser. Ich duschte lange, rasierte mich sorgfältig über jeden Zentimeter, Beine, Brust, alles, bis ich glatt war wie eine polierte Oberfläche. Da war etwas fast Rituelles daran, den müden Lieferfahrer zu löschen, damit jemand anderes auftauchen konnte. Vor dem Spiegel, die Haut noch feucht, hörte ich auf, unsichtbar zu sein.

Danach kam der Rest. Die rote Dessous, die man kaum sah, der gepolsterte BH, der mir eine Silhouette formte, die ich tagsüber nicht hatte, das Netzstrumpfhose, die hohen Absätze, die dunkle Perücke, die mir über den Rücken fiel. Ich schminkte die Lippen langsam, sah mich dabei an, und für einen Moment gefiel mir, was ich sah. Es war keine Verkleidung. Es war die Version von mir, die der Tag mir nicht ließ.

—Schau dich an —sagte ich leise, kaum glaubend, was ich da sah—. Schau, worin du dich nachts verwandelst.

Die Kamera war meine Bühne und meine Sucht. Ich machte das Licht an, stellte den Winkel ein und erschien im Chat mit einem Namen, der nicht meiner war. Die Anzeige war direkt, ohne Umschweife: zweiundzwanzigjähriger, femininer Typ sucht reife Männer, die wissen, was sie tun. Und die Männer kamen. Einige sahen nur zu. Andere schrieben Dinge, die mir die Beine zittern ließen, bevor überhaupt etwas passiert war.

Die Nächte wurden zu einem Spiel aus Worten und Blicken durch den Bildschirm. Ich bog mich für die Kamera, spielte mit der Unterwäsche, biss mir auf die Lippe, und sie sagten mir, was sie mir antun wollten. Es war Begehren aus der Distanz, sicher, kontrolliert. Ich schaltete die Kamera aus und war wieder der Lieferfahrer, der früh aufstand. Bis er auftauchte.

***

Er nannte sich Théo, jedenfalls behauptete er das. Sechsundsechzig, Europäer, eine tiefe Stimme, die durch die Kopfhörer kroch, als würde er mir direkt ins Ohr sprechen, von der anderen Seite des Zimmers. Als er zum ersten Mal schrieb, verlangte er nichts. Er sagte nur, dass ihm gefiel, wie ich mich bewegte, dass man merkte, dass ich es genoss, und das entwaffnete mich mehr als jede Obszönität.

Mit der Zeit wurde er nicht mehr so freundlich. In den Nachrichten war er ein anderer: ein Mann, der genau wusste, was er wollte, und keine Angst hatte, es zu verlangen. Er beschrieb mir detailreich, was er mit mir tun würde, langsam, wie jemand, der etwas wochenlang plant. Ich las diese Nachrichten an Ampeln, mit hämmerndem Herzen, und musste tief durchatmen, bevor ich wieder losfuhr.

—Du bist verheiratet —schrieb ich ihm eines Nachts, nicht vorwurfsvoll, nur als Feststellung.

—Sogar Enkelkinder —antwortete er—. Und ich denke den ganzen Tag an dich. Stört dich das?

Es störte mich nicht. Es machte mich an. Da war etwas daran, der Geheimnis eines solchen Mannes zu sein, das Verlangen, das sich hinter seinem teuren Anzug und seinem ordentlichen Leben verbarg. Eines Nachts schickte er mir ein Video von sich, nur Hände und Stimme, und ich kam, während er meinen falschen Namen aussprach, als wäre er echt.

—Ich will dich kennenlernen —sagte er schließlich—. In echt. Ein einziges Mal, wenn du nicht mehr willst.

Ich brauchte drei Tage, um mit Ja zu antworten.

***

Ich mietete für ein paar Stunden eine Wohnung, so einen neutralen Ort mit weißen Laken und Desinfektionsmittelgeruch. Ich kam früh, um mich in Ruhe vorzubereiten. Ich duschte, rasierte mich sorgfältiger als je zuvor, zog mich Stück für Stück an. Meine Hände zitterten, als ich den Strumpfhalter schloss. Es war keine Angst. Es war diese Erwartung, die seit Wochen wuchs und jetzt gleich explodieren würde.

Ich sah mich im Badezimmerspiegel an: die perfekte Perücke, die roten Lippen, die Absätze, die mich größer machten. Das ist es, was du willst, dachte ich. Hör auf so zu tun, als ob nicht.

Als die Klingel läutete, stockte mir der Atem.

Ich öffnete die Tür, und da war er. Größer, als die Kameras hatten erkennen lassen: groß, breite Schultern, das graue Haar ordentlich gekämmt und hellen Augen, die mich schamlos von oben bis unten musterten. Er roch nach teurem Aftershave und nach etwas anderem, nach Mann, nach zu lange aufgestautem Verlangen.

—Also bist du das —sagte er mit dieser Stimme, die ich auswendig kannte—. In echt bist du noch hübscher.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich trat zur Seite, und er ging hinein, als gehöre ihm der Ort. Er schloss die Tür selbst, langsam, und das Klicken des Schlosses jagte mir eine Gänsehaut über den ganzen Körper.

Er kam näher, ohne mich noch zu berühren. Mit zwei Fingern hob er mein Kinn an und zwang mich, ihn anzusehen. Dieser Blick fragte nicht, er setzte voraus.

—Bist du nervös?

—Ein bisschen —gab ich zu.

—Gut —sagte er und lächelte kaum merklich—. Das gefällt mir.

Er küsste mich. Es war nicht sanft. Es war ein Kuss, der mich am Nacken packte und nicht losließ, seine Zunge gab den Takt vor, seine feste Hand auf meinem Rücken presste mich an sich. Ich spürte seinen ganzen Körper, die Härte bereits an meiner Hüfte, und mir wurden die Knie weich.

—Auf die Knie —murmelte er an meinen Lippen.

Ich gehorchte ohne nachzudenken, direkt dort, im engen Flur. Ich öffnete seinen Gürtel mit unbeholfenen Fingern, zog ihm die Hose herunter und hatte ihn vor mir, schon hart, dick, schwer. Ich nahm ihn mit beiden Händen. Er roch nach sauberer Haut und nach Verlangen. Ich sah zu ihm auf, und er sah auf mich hinab, mit einer Ruhe, die fast schlimmer war als Eile.

—Zeig mir, wozu du gut bist —sagte er.

Ich nahm ihn langsam in den Mund, zuerst die Spitze, dann mehr, so viel ich konnte. Er verfing die Finger in meiner Perücke und bestimmte den Rhythmus, tief, ohne Eile, aber ohne Erbarmen. Ich schloss die Augen, ließ mir den Mund füllen, ließ das Make-up verschmieren, und ich genoss es, die Kontrolle Stück für Stück aus seinen Händen zu verlieren. Ich leckte die Eichel gierig, fuhr mit der Zunge über die harte Ader am Schaft, und der Kerl stieß ein tiefes Stöhnen aus, das zwischen meinen Beinen vibrierte. Ich schmeckte die salzige Spannung, spürte, wie sich die Vorhaut straffte, wie sein Schwanz gegen meine Zunge pulsierte, jedes Mal, wenn ich ihn tiefer nahm.

—Genau so —keuchte er—. Genau so.

Ich machte weiter, nahm ihn mir fast bis zum Hals, spuckte etwas Speichel aus dem Mundwinkel, wichste ihn mit einer Hand, während die andere sich in seinem Oberschenkel festklammerte. Er roch an meinen Haaren, hielt meinen Kopf fest und ließ mich eine ganze Weile mit seinem Mund machen, bis sein Atem schwerer wurde und er mich sanft wegschob.

—Noch nicht —sagte er—. Ins Bett.

***

Er führte mich hin, eine Hand an meiner Taille, als würden wir tanzen. Im Schlafzimmer drehte er mich um und beugte mich über die Matratzenkante, das Gesicht in den kalten Laken, der Körper offen für ihn. Er zog mir den roten Slip mit einer Langsamkeit herunter, die mich aufstöhnen ließ, noch bevor er mich berührte.

—Schau dich an —sagte er, während seine Hand über mich glitt—. Alles für mich.

Er bereitete mich mit Geduld vor. Zuerst der Mund, seine heiße Zunge, die mir Laute entlockte, von denen ich nicht wusste, dass ich sie hatte. Er spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken, leckte mir langsam durch die Rosette, prüfte mich, ließ die Luft mir im Brustkorb stecken bleiben. Ich spürte die feuchte, obszöne, direkte Reibung und bog mich noch mehr, schob das Hinterteil zurück, bat ihn wortlos weiterzumachen. Dann kamen die Finger: einer, zwei, drei, langsam eindringend, mich einzeln öffnend, sich innen drehend, bis ich zitterte, tropfte, die Schenkel schlaff und der Atem gebrochen. Ich hatte mir das wochenlang vorgestellt, aber keine Fantasie kam auch nur annähernd an das Gefühl heran, das Gewicht seines Atems in meinem Nacken zu spüren und seine Finger, die mich innen schmutzig machten, bis ich bereit war.

—Bitte —sagte ich, und meine Stimme klang gebrochen.

—Bitte was.

—Bitte jetzt.

Er lachte leise, zufrieden. Ich spürte die Spitze, die drückte, und dann den Eingang, langsam, unaufhaltsam, sodass ich in das Laken biss und lange stöhnte. Er füllte mich Zentimeter für Zentimeter, hielt jedes Mal inne, wenn ich mich verkrampfte, gab mir Zeit, bis ich ihn ganz in mir hatte und seine Hüften an meinen festklebten. Sein Schwanz öffnete mich auf brutale, heiße Weise, nahm alles ein, und ich klammerte mich an die Laken, als könnten sie mich davor retten, wie gut das wehtat.

—So ist es richtig —murmelte er—. Halt durch.

Er begann sich zu bewegen. Erst tief und langsam, jeder Stoß raubte mir den Atem, eine feste Hand an meiner Hüfte, die andere wanderte über meinen Rücken. Ich zerfiel auf der Matratze, wiederholte seinen Namen, bat ihn, nicht aufzuhören. Das Zimmer füllte sich mit dem Klang unserer Körper, dem dumpfen Schlagen seiner Hüften gegen meinen Hintern, dem feuchten Schmatzen jedes Mal, wenn er sich zurückzog und wieder in mich hinein stieß. Ich spürte, wie er von innen meine Prostata streifte, wie er mich mit jedem gemessenen Hieb Sterne sehen ließ.

—Du magst es, wenn ich dich so zerbreche, nicht wahr? —sagte er mir ins Ohr.

—Ja —stöhnte ich—. Mehr.

—Genau so, Fotze. Mach weiter auf.

Er packte mich an den Haaren, zwang mich, den Nacken zu wölben, und begann, mich härter zu nehmen, schneller, das Bett knarrte unter uns. Ich berührte mich zwischen den Schenkeln, verzweifelt, und er ließ mich nicht vom Rhythmus weg. Er drückte meine Taille, hielt mich reglos und stieß mich mit voller Wucht, bis mir die Luft ausging, während mein Arsch gegen seine Schenkel zurückprallte und jeder Schlag mir ein demütigendes, köstliches Kreischen entlockte.

—Dreh dich um —befahl er plötzlich—. Ich will dein Gesicht sehen.

Er drehte mich selbst herum, zog meine Beine an die Brust und drang mit einer einzigen Bewegung wieder ein. Jetzt sah ich ihm in die Augen, während er mich nahm, und das veränderte alles. Das war kein Bildschirm, keine Nachricht. Es war sein echtes Gewicht auf mir, seine verschwitzte Stirn, sein Blick in meinem, als wolle er sehen, wie weit er mich bringen konnte.

—Sag mir, dass es besser ist als an der Kamera —keuchte er.

—Es ist besser —stöhnte ich—. Viel besser.

Er beugte sich vor, saugte an meiner Brustwarze durch den verrutschten BH, zwickte die andere mit zwei Fingern, und ich verlor den letzten Rest Scham, der mir geblieben war. Ich grub ihm die Nägel in die Schultern, bat ihn, es mir härter zu geben, tiefer, und er gehorchte. Das Bett schlug gegen die Wand, meine Beine zitterten offen, und sein Schwanz drang bis ganz nach innen mit einer präzisen Gewalt, die mich vor Lust winden ließ.

Er packte mich an der Taille und beschleunigte. Ich berührte mich im selben Rhythmus, und die Lust begann sich an einem Punkt zu sammeln, von dem es kein Zurück mehr gab. Als er spürte, dass ich am Limit war, beugte er sich über mich, den Mund an meinem Ohr.

—Wir kommen zusammen —sagte er—. Jetzt.

Genau das brach mich auf. Ich kam zwischen unseren Körpern, zitternd, der Orgasmus stieg mir aus dem Bauch hoch und explodierte an der Basis meines Rückens, während ich weiter seinen festen, präzisen Stoß spürte, ohne Nachlassen. Ich spürte, wie er sich anspannte, sich tief in mich hineindrückte und dort blieb, pochend, während mich von innen eine Hitze überflutete. Sein Name entglitt mir noch einmal, und dann blieb nur noch unser abgehackter Atem.

Er sank neben mir zusammen, verschwitzt, außer Atem, mit einem Lächeln, das ihn plötzlich jünger wirken ließ. Ich blieb still liegen, noch immer zitternd, und spürte, wie mein Herz sich langsam beruhigte. Mein Körper war empfindlich, offen, die Haut brannte dort, wo er mich berührt hatte, und zwischen meinen Beinen pochte ein schweres, schmutziges Gefühl, das mich so zu ihm hinsehen ließ, als wüsste ich nicht mehr, wer ich war.

—Alles okay? —fragte er, und die Härte von vorher war aus seiner Stimme verschwunden.

—Mir geht’s besser als okay —sagte ich.

Er strich mir eine Haarsträhne aus der Perücke aus dem Gesicht, als wäre das das Natürlichste der Welt, und sah mich lange an, ohne etwas zu sagen.

***

Es blieb natürlich nicht bei einem Mal. Das wussten wir beide, bevor er sich anzog. Von dieser Nacht an trafen wir uns jedes Mal, wenn er sich aus seinem geordneten Leben stehlen konnte, in geliehenen Wohnungen und gestohlenen Stunden. Vor jedem Treffen schrieb er mir immer dasselbe, nur eine einzige Zeile, die mich den ganzen Tag warten ließ: Heute Nacht gehörst du nur mir.

Und ich, irgendwo an einer Ampel, den Helm unter dem Arm und das Motorrad im Leerlauf, las diese Nachricht und lächelte. Tagsüber blieb ich unsichtbar. Aber das war mir längst egal. Ich wusste, dass wenn die Nacht fiel, jemand mich ansehen würde wie noch nie jemand zuvor.