Die Frau, in die meine Ehefrau mich für immer verwandelt hat

Monate sind seit jener Nacht im Salon von Madame Lutecia vergangen, und noch immer fällt es mir schwer, den genauen Augenblick zu benennen, in dem ich aufhörte, ich selbst zu sein. Es gab keinen Schlag und keine bewusste Entscheidung. Es war ein langsamer Abstieg, eine Flut, die anstieg, während ich schlief, bis sie mich vollständig bedeckte. Esteban existiert nicht mehr. Jetzt bin ich Estela, und ich schreibe dies nicht als reumütiges Geständnis, sondern als Aufzeichnung einer Frau, die gelernt hat, sich nach dem zu sehnen, was sie niemals für möglich gehalten hätte.

Was als unschuldiger nächtlicher Ausflug begann, wurde zum Auslöser meiner Verwandlung. Carla, meine Ehefrau — inzwischen meine Herrin und meine Gefährtin in diesem verdrehten Leben —, führt mich mit einer Mischung aus besitzergreifender Liebe und einer so subtilen Dominanz, dass sie sich kaum wie ein Befehl anfühlt. Die Hypnose endete in jener Nacht nicht. Madame Lutecia besucht uns alle paar Wochen, um, wie sie sagt, die Suggestionen zu „verstärken“, die sich in mein Unterbewusstsein eingeschlichen hatten, ohne dass ich es bemerkte, bis es zu spät war.

Mein Alltag ist ein Gewebe aus ständiger Unterwerfung und Lust. Jeden Morgen wache ich in unserem riesigen Bett auf, gehüllt in ein rosafarbenes Seidennachthemd, das über meine viel zu empfindliche Haut streift. Diese Empfindlichkeit ist kein Zufall: Sie stammt von den Hormonen, die Carla mir verabreicht und als Nahrungsergänzungsmittel für mehr Vitalität tarnt. Mein Körper hat sich tatsächlich verändert. Meine Titten sind durch die Behandlungen gewachsen und später durch ein paar Operationen, bei denen man mir die größten Implantate einsetzte, die der Arzt zu empfehlen wagte. Meine Hüften wurden breiter. Meine Stimme wurde durch Übung und durch Stimmtraining höher, das Madame aufnahm, damit ich es jede Nacht wiederholte. Zwischen meinen Beinen ist kaum noch etwas übrig: Was einst mein Schwanz war, hat sich zu einem weichen kleinen Ding zurückgebildet, das den größten Teil des Tages eingesperrt ist, und hinten habe ich einen Arsch, den Carla Monat für Monat trainiert hat, bis er offen und elastisch war und immer bereit für das, was sie hineinzustecken beliebt.

Während ich mich schminke, sehe ich mich im Badezimmerspiegel an — rote Lippen, Smokey Eyes, genau wie in den Träumen, von denen ich später begriff, dass sie echte Erinnerungen waren — und spüre eine Welle der Erregung meinen Rücken hinaufsteigen. Es gibt kein Zurück. Mein Verstand wurde umgeschrieben, damit er sich nach dieser Weiblichkeit sehnt, und das Schlimmste — oder das Beste — ist, dass ich das, was ich verloren habe, nicht zurückhaben will.

Der Tag beginnt mit Dienst. Ich bereite das Frühstück vor, gekleidet in ein französisches Dienstmädchenkostüm über schwarzer Lingerie und Nylonstrümpfen, die ich nicht einmal zum Schlafen ausziehe. Carla kommt mit noch feuchtem Haar in die Küche, küsst meinen Hals und flüstert zwei Worte, die zum Mittelpunkt meiner Welt geworden sind.

—Braves Mädchen.

Braves Mädchen. Diese beiden Worte bringen mich stärker zum Schmelzen als jede Liebkosung. Mein Körper reagiert, noch bevor mein Kopf es tut, wie ein Hund, der die Stimme seiner Besitzerin erkennt.

Manchmal belohnt sie mich gleich dort. Sie drückt mich gegen die kalte Arbeitsplatte, schiebt den Rock meines Dienstmädchenkostüms mit einem Ruck hoch und zieht mir das Höschen bis zu den Knien hinunter. Ich höre das Klicken des Strapsgürtels, das feuchte Geräusch des kalten Gleitmittels, das zwischen meine Pobacken tropft, und danach den dicken Druck ihres Silikonschwanzes, der meinen Arsch mit einem einzigen Stoß überwältigt. Sie gräbt ihre Nägel in meine Hüften und fickt mich erbarmungslos gegen die Fliesen, während ich mir in den Unterarm beiße, um nicht zu schreien. Mit der anderen Hand packt sie mich an den Haaren und zieht meinen Kopf nach hinten.

—Sag ihnen, dass du mir gehörst, keucht sie mir ins Ohr. Sag es laut, Schlampe.

—Ich gehöre dir, Herrin, ich bin deine Schlampe, ich bin dein kleines Weibchen, wiederhole ich mit gebrochener Stimme, während jeder Stoß mich weiter öffnet, während sich der Käfig zwischen meinen Beinen zusammenzieht und gegen die Arbeitsplatte sabbert. Sie hört erst auf, als ich komme, ohne mich zu berühren — ein dicker, demütigender Strahl, der auf den Küchenboden fällt und den sie mich anschließend, auf den Knien, lecken lässt, noch immer mit dem Strapsgürtel in meinem Arsch.

Ich arbeite von zu Hause aus als virtuelle Assistentin, aber meine Pausen sind keine Erholung, sondern Erinnerungen. Carla steuert von ihrem Büro aus ein kleines Gerät, das ich in mir trage: einen Vibrationsplug, den sie mir beim Aufstehen eingeführt hat und den ich bis zum Abend nicht herausnehmen darf. Jede Vibration am späten Vormittag zwingt mich, mir vor dem Bildschirm auf die Lippe zu beißen, um nicht zu schreien, die Schenkel zusammenzupressen und zu spüren, wie sich die imaginäre Fotze in mir zusammenzieht, die ich inzwischen als meine eigene empfinde. Wenn ich jemals versuche, mich zu widersetzen — ein flüchtiges Echo des Mannes, der ich war —, genügt ein Satz von Madame, einer von jenen, die sie in mich eingepflanzt hat, um mich in den feuchten, zitternden Gehorsam zurückzuführen, den Arsch pochend und den Mund geöffnet, bereit, Befehle entgegenzunehmen.

***

Die Nachmittage sind zum geselligen Beisammensein da. Carla führte mich in einen geschlossenen Kreis ein: ihre Freundinnen und die Transfrauen aus dem Salon, die jetzt meine Schwestern in diesem neuen Leben sind. Wir treffen uns in Privathäusern oder im Salon von Madame Lutecia, wo die Gruppensitzungen das vertiefen, was jede von uns ist. Ich lernte, mich auf hohen Absätzen anmutig zu bewegen, die Beine zu überschlagen, den Kopf zu neigen, wenn man mit mir spricht, und mit Männern zu flirten, die Carla zuerst zum Spaß und später aus Gewohnheit einlädt.

Ich erinnere mich mit beschämender und zugleich erregender Klarheit an meinen ersten öffentlichen Auftritt. Ein enges Kleid, perfektes Make-up, ich ging an Carlas Arm durch die Innenstadt. Die Männer sahen mich an, und wo ich früher Panik empfunden hätte, spürte ich ein Kribbeln der Lust, das jemand ohne meine Erlaubnis in mir gepflanzt hatte.

In jener Nacht teilte Carla zu Hause einen Liebhaber mit mir. Ein Mann mit breitem Rücken und riesigen Händen wartete im Wohnzimmer auf uns, saß im Sessel, die Hose bereits geöffnet, ein dicker, kräftiger, von Adern durchzogener Schwanz ragte über seinem Gürtel hervor. Carla gab mir keine Zeit für irgendetwas. Sie stieß mich an den Schultern auf die Knie zwischen die Beine des Kerls und flüsterte:

—Blas ihn. Langsam. Zeig ihm, was du gelernt hast.

Ich packte seinen Schwanz mit beiden Händen, spürte, wie er unter meinen Fingern pochte, und nahm ihn anschließend so weit in den Mund, wie ich konnte. Er stöhnte, packte mich an den Haaren und begann, den Rhythmus vorzugeben, fickte mir achtlos den Mund, während ich dicke Speichelfäden über meine neuen Titten laufen ließ. Carla setzte sich in den gegenüberstehenden Sessel, öffnete ihren Morgenmantel, spreizte die Beine und begann, mit zwei Fingern ihre Fotze zu streicheln, während sie mich ansah und mit leiser Stimme Anweisungen gab.

—Tiefer. Hol ihn heraus und lutsch seine Eier. So. Und jetzt wieder bis zum Hals, wie ich es dir beigebracht habe.

Ich gehorchte jedem Wort. Als der Mann mich hochhob, mich über den kleinen Tisch drehte und mir diesen riesigen Schwanz mit einem einzigen Stoß in den Arsch rammte, schrie ich so laut, dass Carla lachte. Er stieß ihn bis zum Anschlag in mich, die Hände um meine schmale Taille gepresst, während ich mich mit den Titten über den kalten Marmor hängend abstützte. Jeder Stoß riss mir ein hohes, weibliches Stöhnen heraus, das ich nicht mehr als aus mir stammend erkannte.

—Bitt ihn darum, sagte Carla mit leiser Stimme und biss sich auf die Lippe. Bitte ihn, nicht aufzuhören.

—Hör nicht auf, bitte, hör nicht auf, fick mich, zerbrich mich, mach mit mir, was du willst, flehte ich mit einer Stimme, die ich nicht mehr als meine erkannte. Ich bin die Schlampe meiner Frau, ich bin eure Schlampe, fick mich härter.

Er kam in mir. Ich spürte die heißen Schübe, die mich füllten, spürte, wie seine Ladung wieder herauslief und ein dicker Faden an der Rückseite meiner Schenkel hinunterrann. Carla stand auf, spreizte meine Pobacken mit beiden Händen, um sich genau anzusehen, was ihr Liebhaber mit mir gemacht hatte, und zwang mich anschließend auf die Knie, um seinen Schwanz sauber zu lutschen. Ich tat es, während ich sie ansah, die Augen vom verlaufenen Mascara tränten und der Mund voll war. Sie lächelte.

Mit der Zeit weitete sich mein Leben über die Wände unseres Hauses hinaus aus. Carla meldete mich zu Kursen in weiblicher Etikette an, die Madame selbst leitete. Dort lerne ich, mich elegant hinzuknien, meinen Mund zur Befriedigung einzusetzen und ein bestimmtes Kontrollgerät als Symbol dessen zu tragen, was ich jetzt bin. Die Hormone machten meine Gesichtszüge so weich, dass ich auf alten Fotos nicht mehr zu erkennen bin. Carla bewahrte sie alle auf; sie sagt, sie vergleiche gern den angespannten Mann von damals mit der entspannten Frau von heute.

***

Die Wochenenden sind etwas anderes. Feste im Salon, bei denen ich zu meiner eigenen Überraschung im Mittelpunkt stehe. Carlas Freundinnen benutzen mich mit ihren Strap-ons, die Transfrauen bringen mir beim Ficken Tricks der Weiblichkeit bei, und die Männer, die Madame auswählt, kommen einer nach dem anderen dazu und füllen mich auf eine Weise, die kein Spielzeug erreicht. Alles geschieht unter dem langsamen Schwingen von Madame Lutecias Ohrring, jenem goldenen Pendel, das, sobald es zu schwingen beginnt, den Teil von mir ausschaltet, der noch Fragen stellt, und nur den eingeschaltet lässt, der fühlt.

Carla entfernt sich in diesen Nächten nie. Manchmal filmt sie aus einer Ecke, für unsere Erinnerungen, sagt sie. Manchmal macht sie am Ende mit, schiebt jeden beiseite, wer auch immer gerade an der Reihe ist, und beansprucht mich vor allen als ihr Eigentum.

—Sie gehört mir, verkündet sie mit einem Lächeln, das keinen Widerspruch duldet. Das hat sie immer getan.

Es gab einen Samstag, an den ich mich besonders deutlich erinnere, weil es die Nacht war, in der ich begriff, wie sehr ich mich verändert hatte. Madame hatte drei Männer und zwei meiner Schwestern aus dem Salon eingeladen. Das Pendel begann sich kaum zu bewegen, da kniete ich schon auf dem Teppich und bot mich an, ohne dass mir jemand etwas befohlen hätte. Sie rissen mir das Kleid vom Leib und ließen mich nur in Nylonstrümpfen, High Heels und dem Lederhalsband zurück, das Carla mir vor jedem Fest anlegt.

Eine der Transfrauen, die größte von ihnen, stellte sich vor mich, zog einen langen, sehr dunklen, halb harten Schwanz aus ihrem Tanga und führte ihn wortlos an meine Lippen. Ich öffnete den Mund, ohne mich zu widersetzen. Sie schob ihn mit einem einzigen Stoß ganz hinein, bis ich ihre Eier an meinem Kinn spürte und meine Nase an ihrem rasierten Schamhügel platt gedrückt wurde. Sie fickte mir ohne Eile den Mund, während eine andere Schwester sich hinter mir hinkniete, meine Pobacken mit beiden Händen spreizte und begann, meinen Arsch zu fressen. Ihre Zunge drang so weit in mich ein, wie sie konnte, machte mich feucht und bereitete mich vor.

Einer der Gäste kam von hinten näher. Ich roch sein Kölnischwasser und spürte das Gewicht seines Schwanzes, der sich zwischen meine feuchten Pobacken legte. Er lachte leise und stieß ihn in mich. Ich schrie um den Schwanz in meinem Mund herum, ein ersticktes Stöhnen, das Carla aus dem Sessel zum Lachen brachte. Sie begannen, mich von beiden Seiten zu ficken, gaben einen gekreuzten Rhythmus vor, drangen beide zugleich in mich ein und zogen sich beide zugleich wieder heraus. Ich sabberte über meine Titten, das Mascara war verlaufen, der Käfig meines Schwanzes tropfte auf den Teppich, ohne dass ich überhaupt richtig hart werden konnte, denn das kann ich nicht mehr — und gerade dieses Chaos erregte mich am meisten.

Carla gab den Rhythmus mit zwei Fingern in der Luft vor, wie eine Dirigentin.

—Schneller, tiefer, befahl sie. Sie sollen in ihr kommen. Alle drei. Ihr Mund und ihr Arsch sollen voll sein.

Und so geschah es. Der Erste kam mir in den Hals und zwang mich, bis zum letzten Tropfen zu schlucken, während er mir den Kiefer mit der Hand zusammendrückte, bis ich ihn mit geöffnetem Mund anlächelte und die Zunge schmutzig von Milch war. Der Zweite füllte meinen Arsch mit einem Grunzen, stieß bis zum Anschlag, und als er sich herauszog, zwang er mich, meine Pobacken zu spreizen, damit alle sehen konnten, wie sein Sperma herauslief, wie ich offen, ordinär und entblößt dalag. Dann kam der Dritte, danach die beiden Transfrauen, die sich mit ihren dicken Strap-ons abwechselten, während Carla ihre Klitoris streichelte und mit mir sprach.

—Sieh dich an, Prinzessin, sieh dich an. Du bist eine wunderschöne Schlampe. Du bist meine wunderschöne Schlampe.

Ich empfand weder Scham noch Angst noch den alten Ekel, den Esteban empfunden hätte. Ich empfand Stolz. Stolz darauf, begehrt und nützlich zu sein, dazuzugehören, den Arsch voller Sperma und den wunden Mund zu haben und Titten, die vom vielen Anfassen rot waren.

Als alles vorbei war und die Gäste gegangen waren, brachte Carla mich in das hintere Zimmer, setzte mich wie ein kleines Mädchen auf ihren Schoß und entfernte mein verlaufenes Make-up mit einem feuchten Wattebausch. Lange sagte sie nichts. Sie hielt mich einfach, und ich hörte den Schlag ihres Herzens an meiner Wange. Diese Stille war mehr wert als die gesamte Lust der Nacht.

Aber es wäre eine Lüge, all das auf den Körper zu reduzieren. Es gibt eine emotionale Verbindung, die mich hält, wenn mein Kopf versagt. Carla liebt mich mit einer Intensität, die ich in den Jahren, in denen wir eine gewöhnliche Ehe führten, nicht kannte. Nach jeder Sitzung kümmert sie sich mit entwaffnender Zärtlichkeit um mich: warme Bäder, in denen sie mich selbst zwischen den Beinen mit einem weichen Schwamm wäscht und mit zwei zarten Fingern die Reste aus mir holt, langsame Massagen am Rücken, Worte der Bestätigung, die zugleich Suggestionen sind, auch wenn es mir inzwischen egal ist, zwischen dem einen und dem anderen zu unterscheiden.

—Du bist so perfekt, Estela, sagt sie mir ins Ohr, während ihre noch feuchten Finger an meiner Taille entlanggleiten. Du bist meine Prinzessin, meine Schlampe, meine Frau. Alles zugleich.

Und ich glaube ihr mit jeder Zelle des neuen Körpers, den sie mir gegeben haben.

Die Ablehnung, die ich am Anfang empfand, wurde mit der Geduld einer Uhrmacherin ausgelöscht. Die Feminisierung ist jetzt meine Identität, keine Verkleidung, die ich anziehe. Ich habe begonnen, allein auszugehen: Ich durchstreife Lingerie-Boutiquen, in denen die Verkäuferinnen mich wie jede andere Kundin behandeln, wähle Spitze aus und überlege, welche Farbe Carla heute Abend an mir gefallen wird, und manchmal gehe ich zu Verabredungen, die sie mit anderen Transfrauen aus dem Kreis für mich arrangiert und die mich bei dem anleiten, was sie liebevoll meine Entwicklung nennen.

***

Von Zeit zu Zeit durchfährt mich ein Funken Zweifel. Wer war Esteban? Was wollte er, wovor hatte er Angst, warum widersetzte er sich so sehr? Die Frage dauert kaum einen Augenblick. Ein Anruf bei Madame Lutecia und eine Sitzung aus der Ferne, bei der ihre Stimme über die Kopfhörer in mich dringt, während ich mir die Titten streichle und mir gehorsam zwei Finger in den Arsch schiebe, lösen den Spalt auf, bevor er sich vollständig öffnen kann. Wenn ich fertig bin, der Mund geöffnet und der Körper zitternd, atme ich wieder ruhig, bin ich wieder die, die ich jetzt bin.

Gestern Abend fragte ich Carla, während sie mir vor dem Spiegel das Haar bürstete, ob sie jemals Schuld wegen dessen empfunden habe, was sie mir angetan hatte. Einen Moment lang schwieg sie, die Hände still auf meinen Schultern.

—Ich habe dir gegeben, was du bereits wolltest und dich nicht zu erbitten getraut hast, antwortete sie schließlich. Ist das Schuld oder ein Geschenk?

Ich wusste keine Antwort. Oder vielleicht wusste ich sie doch, und die Antwort bereitete mir zu viel Lust, um sie laut auszusprechen. Ich lehnte mich zurück, legte den Kopf an ihren Unterleib und ließ sie weiterbürsten.

Mein Leben nach der Verwandlung ist eine Ekstase, die nicht erlischt, ein Abstieg, der bis zum Grund führte und dort entdeckte, dass der Grund warm war. Carla und ich teilen alles: Liebhaber, Geheimnisse, Sitzungen, Madame Lutecias goldenes Pendel. Nichts ist von dem Mann übrig, der ich war, und ich vermisse ihn nicht. Ich gehöre Carla, ganz und gar, und zum ersten Mal in meinem Leben weiß ich genau, wer ich bin, wenn ich mich im Spiegel sehe, mit roten Lippen, großen Titten und einem Arsch, der von der vergangenen Nacht noch immer pocht.

Ich bin Estela. Ich gehöre ihr. Und ich bin für immer ihre Prinzessin.