Die Travestie, die der Nachbar nicht für sich behalten konnte

Es war ein Sonntag, der nichts versprach.

Diese Art von Nachmittag, an dem sich die Zeit verdichtet und dich ins Sofa drückt, ohne dass es irgendeinen Grund dafür gäbe. Draußen lief Fußball, ein wichtiges Spiel, von der Sorte, die die Stadt spaltet und die Bars mit Leuten füllt, die für Teams brüllen, deren Namen sie nicht einmal kennen. Dieser Lärm war mir ziemlich egal. Keines der beiden Teams ließ mich kalt oder heiß werden, und die einzige mögliche Rettung des Nachmittags war die Aussicht, dass das Ganze irgendwann zu Ende sein würde.

Ich blieb in der Wohnung. Ich zündete etwas an, ließ den Kopf ein wenig aufgehen und öffnete eine Dating-App eher aus Gewohnheit als aus echtem Bedürfnis. Reingehen und schauen war an Sonntagen zu einem Ritual geworden: eine Art, die Zeit totzuschlagen, manchmal ein Machtspiel, manchmal eine Falle, die ich mir selbst stellte. Ich finde die Fauna amüsant. Die, die von Anfang an über alles lügen. Die, die sich für unwiderstehlich halten, ohne irgendetwas zu haben, was diese Überzeugung stützen würde. Die, die schon vor dem ersten guten Tag nach Fotos fragen. Wenn ich die Gelegenheit hatte, jemandem, der es verdiente, einen schlechten Moment zu bereiten, ließ ich sie nicht liegen.

Ich war kurz davor zu schließen, da kam der Tap.

Dreihundert Meter. Nah. Zu nah, um ihn an einem ganzen Sonntag ohne irgendeinen konkreten Plan zu ignorieren.

Wir schrieben eine Weile. Eine halbe Stunde, vielleicht etwas länger. Ich hielt ihn nicht für einen Idioten, und das ist auf dieser App schon ziemlich viel. Er schrieb gut, antwortete ohne übertriebene Verzögerung und verlangte nichts, was er in den ersten fünf Minuten nicht hätte verlangen sollen. Ich sagte mir ja. Ich sagte mir: ein Sonntag ohne Pläne, jemand dreihundert Meter entfernt, der halbwegs anständig wirkt, kein Grund, an die Decke zu starren.

Ich ging hin.

***

Ich habe meine Rituale, und ich beschleunige sie für niemanden.

Ich duschte in Ruhe, parfümierte die Stellen, die wichtig sind, und legte die Kleidung mit derselben Sorgfalt zurecht, die jede Frau darauf verwendet, zu wählen, wer sie in dieser Nacht sein will. Dunkle Leggings, die gerade genug zeigten, um keinen Zweifel daran zu lassen, was darunter war. Eine Bluse aus leichtem, fast durchsichtigem Stoff. Darunter violette Dessous, die zusammenpassten und die niemand sehen sollte, obwohl manchmal genau die Kleidung, die niemand sieht, die ist, die man am wichtigsten trägt. Darüber der Hoodie, damit mich draußen auf der Straße der Nachmittag nicht um mein Leben brachte.

In den Rucksack packte ich den Rest: die braune Perücke, die Prothesen, das schwarze Spitzennegligé für später, alles, was man braucht, wenn man ausgeht, um die zu sein, die man wirklich ist. Diskretion ist kein Feigsein. Es ist Überleben.

Ich schickte ihm meinen Standort.

Er erschien.

***

Er wohnte drei Etagen tiefer als ich es mir vorgestellt hatte. Er teilte die Wohnung mit Mitbewohnern, die an diesem Nachmittag nicht da waren oder sich lieber nicht blicken ließen; jedenfalls gingen wir in sein Zimmer, ohne jemandem zu begegnen, wie Schatten, die wissen, wohin sie gehen.

Sein Zimmer war genau das, was ich erwartet hatte: oberflächlich ordentlich, mit diesem sorgfältigen Chaos von jemandem, der aufräumt, wenn Besuch kommt, aber für mehr keine Zeit hat. Ein großes Bett, gedimmtes Licht, leise Musik, die niemand wirklich hörte.

Ich machte mich im Bad fertig. Ich richtete die Perücke vor dem Spiegel, besserte den Lippenstift nach, prüfte, ob alles an seinem Platz war. Da sah ich dann das Equipment auf dem Waschbecken: zwei Glaspfeifen, ein verschlossenes Tütchen, das ordentliche Ritual von jemandem, der schon viel früher als ich im Nachtmodus war.

—Bist du auf T? —fragte ich und sah ihn über den Spiegel hinweg an.

—Ja —sagte er mit dieser Ruhe von jemandem, der sich nicht dafür entschuldigt, was er ist—. Ich hoffe, das stört dich nicht.

Ich holte mein eigenes Tütchen aus der Tasche. Ich war auch darauf vorbereitet.

—Na, wenn du mich nicht an deinem Ritual teilhaben lässt, dann werde ich wirklich sauer —antwortete ich und lächelte auf eine Weise, die nicht ganz unschuldig war.

Wir rauchten zusammen. Der Raum wurde mit einer Geschwindigkeit heiß, die nichts mit der Heizung zu tun hatte. Mit jedem Zug ging etwas Elektrisches durch mich, das in der Brust begann und dort endete, wo Dinge enden, wenn man sie wirklich fühlen lässt. Eine seltsame Klarheit, eine Öffnung, die Wände des Alltäglichen lösten sich auf und machten etwas anderem, Reinerem Platz. Ich ließ den Rauch langsam entweichen, drehte mich zu ihm um und küsste ihn, als hätte ich seit Stunden darauf gewartet.

Ich schob ihm die Zunge tief in den Mund und suchte mit der Hand schon über der Hose nach seinem Paket. Er war bereits hart, zeichnete sich dick durch den Stoff ab, und ich drückte mit der flachen Hand zu, um die ganze Form zu spüren. Ich öffnete seinen Reißverschluss, ohne den Kuss zu unterbrechen, griff hinein, holte seinen Schwanz an die Luft und rieb ihn trocken, langsam, mit der geschlossenen Faust knapp unterhalb der Eichel. Ein leises Stöhnen entwich ihm gegen meinen Mund, und ich lächelte, weil ich es liebe, wenn es ihnen entgleitet, bevor sie es verbergen können.

Sein Telefon vibrierte auf dem kleinen Tisch.

Ich sah, wie er zögerte. Ich sah, wie er auf den Bildschirm sah. Ich sah, wie er die Nachricht las, mit diesem Ausdruck von jemandem, der gerade ausrechnet, wie viel ihn die Frage kosten wird, die er gleich stellen will.

—Hey, Süße —sagte er langsam und wählte jedes Wort genau ab—. Wär’s okay, wenn ein Freund vorbeikommt?

Meine Augen weiteten sich, bevor ich mich kontrollieren konnte.

—Wenn’s keinen Ärger gibt, klar —beharrte er. Er hielt mir das Telefon hin. Ein Profilfoto: ein Typ von mittlerer Statur, offenes Gesicht, ein Lächeln von jemandem, der nichts beweisen muss. Fotogen, wenn man ihm den Zweifel zugutehielt.

Gar nicht schlecht.

—The more, the merrier —sagte ich. Und ich meinte es vollkommen ernst.

***

Der Freund kam fünfzehn Minuten später. Mein Nachbar ging runter, um ihm aufzumachen; ich machte es mir auf dem Bett bequem, schlug die Beine übereinander und wartete in der Rolle, die mir zustand. Als er eintrat, sahen mich beide mit dieser besonderen Aufmerksamkeit an, die Menschen haben, wenn sie nicht genau wissen, was sie erwartet, aber bereit sind, es herauszufinden.

Wir rauchten zu dritt. Eine Stille, die nicht unangenehm war, sondern geladen, von der Sorte, die Druck aufbaut, bis jemand den ersten Schritt macht. Den ersten Schritt machte ich.

Ich beugte mich zu dem Neuen hin und küsste ihn. Er reagierte ohne zu zögern, packte mich im Nacken und schob mir die Zunge mit jener Gier in den Mund, die von jemandem kommt, der seit Stunden daran denkt. Mein Nachbar kam von der anderen Seite näher, schob mir die Haare aus dem Nacken und arbeitete dort mit den Lippen, langsam, wie jemand, der weiß, dass Eile die guten Dinge verdirbt. Ich hatte eine Hand zwischen den Beinen des einen und die andere erkundete, was unter der Kleidung des anderen war. Alles gleichzeitig, als wüsste der Körper genau, wie viele Fronten er bewältigen kann, wenn man ihn lässt. Dem Freund öffnete ich die Hose, ohne den Kuss zu unterbrechen, griff hinein und packte seinen Schwanz an der Basis: heiß, hart, mit dieser dicken Ader, die unter meinen Fingern pochte. Ich wichste ihn langsam, während mein Nachbar mir am Ohrläppchen knabberte.

—Zieh das aus —sagte der Freund mit der tiefen, direkten Stimme von jemandem, der nicht um Erlaubnis bittet—. Ich will dich sehen.

Ich zog die Leggings aus. Ich blieb im String, ohne Prothesen, auf eine Weise offen, die manche schwer verarbeiten können. Diese beiden nicht. Ich legte mich mit leicht gespreizten Beinen aufs Bett, und keiner von beiden zögerte.

—Zieh auch die Prothesen aus —flüsterte der Freund—. Ich will dir die Nippel lecken.

Ein Schauer lief mir über den ganzen Rücken. Ich befreite mich von allem, hatte die Brust nackt, und der Freund stürzte sich auf mich. Er saugte an einer Brustwarze mit dem ganzen Mund, zog mit geschlossenen Lippen daran, während er mit der Hand die andere so zwickte, dass ich den Rücken durchbogen musste. Mein Nachbar leckte dieselbe Brustwarze ab, sobald der Freund losließ, und ich spürte, wie beide Münder sich abwechselten, warm, hungrig, die Zungen sich manchmal über meiner Haut kreuzend. Alles wurde hart. Auch mein Schwanz im String, der sich unter dem violetten Stoff abzeichnete, und der Freund sah es und grinste.

—Schau, wie hart er ist —sagte er und blickte zu meinem Nachbarn—. Zieh ihm das runter.

Mein Nachbar riss mir den String an den Knöcheln herunter. Ich lag völlig nackt da, den Schwanz aufrecht gegen den Bauch, und beide sahen mich einen Moment lang an wie Leute, die abwägen, womit sie anfangen sollen. Der Freund fing an, nach unten zu gehen. Langsam, mit dieser kalkulierten Langsamkeit, die genau weiß, was sie tut. Er fuhr mir mit der Zunge über die Oberschenkel, die Seiten, die Innenseiten der Knie. Er leckte flach über meine Eier, erst den einen, dann den anderen, und ich presste die Laken mit beiden Händen, weil ich wusste, dass jetzt das Gute kam. Er arbeitete sich mit der Zunge den Schaft meines Schwänzes hinauf, leckte ihn von der Basis bis zur Eichel, und als er oben ankam, nahm er ihn ganz in den Mund, bis zum Anschlag, bis ich spürte, wie sich seine Kehle gegen die Spitze schloss.

—Ach, du fotzender Sohn einer Hure —rutschte es mir heraus, heiser.

Er blies mich tief, ohne Würgereiz, mit offenem Mund und der Zunge darunter in Bewegung, während er hoch und runter ging. Mit einer Hand drückte er mir die Eier, mit der anderen spreizte er meine Beine weiter, bis ich völlig offen dalag. Mein Nachbar nutzte das und schob mir zwei Finger in den Mund; ich lutschte sie mit demselben Hunger, mit dem der Freund mir unten den Schwanz lutschte. Als er sie herauszog, führte er sie mir an den Arsch. Er rieb dort an der Öffnung, ohne einzudringen, nur drückend, bis sie sich von selbst öffnete, und schob mir den ersten bis zu den Knöcheln hinein. Ich stieß meinen ersten echten Stöhnen der Nacht aus. Eines, das echt war, ohne Kontrolle, von der Sorte, die einfach herauskommt.

In diesen Momenten verliere ich mich. Die Rolle, die Figur, der Körper, den ich habe, verschmelzen zu einer einzigen Sache, die keinen Namen braucht. Ich bin passiv, und das ist mir nicht im Geringsten peinlich. Ich sehe gern, wie Männer da unten zwischen meinen Beinen arbeiten und mir genau das geben, was der Körper verlangt, ohne dass es einer Erklärung bedarf.

Während der Freund weiter unten war, jetzt mit der Zunge im Arsch, mich mit den Händen an den Pobacken öffnend, kniete sich mein Nachbar auf Höhe meines Kopfes nieder. Er hielt mir hin, was er hatte: einen dicken, leicht gebogenen Schwanz, mit einem großen Tropfen Flüssigkeit, der an der Spitze glänzte. Ich nahm ihn mit dem Mund, erst langsam und dann hungriger, kostete den salzigen Tropfen, bevor ich ihn ganz verschluckte. Ich hielt ihm die Eier mit einer Hand, während ich ihn blies, nahm ihn bis in den Hals, wann immer er ihn in mich hineinstieß, und ließ meinen Mund so benutzen, wie es ihm gefiel. Er zog ihn heraus, klatschte mir ein paar Mal mit ihm auf die Wange und schob ihn mir dann wieder hinein. Ich ließ ihn machen, was immer er wollte. Darum geht es, wenn man dort ist, wo ich war.

Als ich es nicht mehr aushielt, holte ich aus der Schublade, auf die er mit einer Geste gezeigt hatte, ein Kondom und zog es ihm auf die Art über, wie ich es gern tue: mit dem Mund, ganz ohne Eile, es mit den Lippen bis zur Basis hinuntergleitend, es mit der Zunge benetzend, bis es bereit war und er nicht mehr warten konnte.

—Wechsel —sagte mein Nachbar.

Ich legte mir ein Kissen unter die Hüfte und hob die Beine. Der Freund spuckte mir auf den Arsch, verteilte den Speichel mit dem Daumen, und mein Nachbar ging in Stellung. Er drang ein. Zuerst langsam, mit jener Präzision von jemandem, der weiß, dass Eile hier nicht hilft. Ich spürte jeden Zentimeter. Ich spürte, wie die Eichel zuerst ihren Weg bahnte, wie der Ring nachgab, wie dann der ganze Schaft hineinging, bis ich spürte, wie die Eier gegen meine Pobacken gepresst wurden. Dort blieb er einen Moment, ganz vergraben, und ließ mich mich daran gewöhnen. Dann fing er an, sich zu bewegen. Erst kurz, wenig herausziehend und wieder hineinstoßend, dann länger, fast ganz heraus und wieder bis zum Anschlag hinein. Der Freund hielt mich von oben an den Knöcheln fest und zwang mich, die Augen offen zu halten, alles zu sehen, ohne irgendwohin schauen zu können außer genau auf das, was passierte. Mit der anderen Hand wichste er mich langsam, dem Rhythmus der Stöße des anderen folgend.

—Papi —sagte ich ihm ins Ohr, als er mich umdrehte—. Du reitest mich wie die Schlampe, die ich bin.

Bauch unten. Arsch in der Luft. Ein Kissen unter dem Gewicht der Hüfte. Er lehnte sich auf meinen Rücken und machte von dort weiter, zuerst langsam, dann härter, mit jener Kadenz, die etwas aufbaut, das man nicht fälschen kann. Jeder Stoß riss mir ein neues, höheres Stöhnen heraus, und das Geräusch seiner Hüften, die gegen meinen Arsch schlugen, füllte den ganzen Raum. Der Freund kniete sich vor mich, packte mich an den Haaren und schob mir gleichzeitig seinen Schwanz in den Mund. Sie fickten mich von beiden Seiten zugleich, synchronisiert, der eine stieß vorn, während der andere hinten herausging, und ich verlor jede Kontrolle über irgendetwas. Ich war nur noch ein offener Mund und ein offener Arsch, die nahmen, was man mir gab.

—Gefällt es dir, meine kleine Fotze zu sein? —fragte mich mein Nachbar ins Ohr, so nah mit dem Mund, dass ich die Wärme der Worte vor dem Klang spürte.

—Ja —sagte ich mit gebrochener Stimme, weil er mir gerade den Schwanz aus dem Mund gezogen hatte—. Sag’s nochmal.

Was danach kam, war eine Liste, die ich mit geschlossenen Augen und offenem Körper entgegennahm. Schlampe. Hure. Fotze. Schwuchtel. Tunte. Jedes Wort landete wie etwas, das auf eine Weise wehtat, die kein Schmerz war, sondern eher Erleichterung, diese Art von Befreiung, die nur kommt, wenn dir jemand genau das sagt, was du hören wolltest. Mit jedem Wort fickte er mich härter, die Hand fest an meiner Hüfte, und ich klammerte mich an die Laken und drückte ihm den Arsch zurück, bat um mehr. Am Ende spuckte er mir mit jener brutalen Zärtlichkeit in den Mund, die nur in solchen Situationen existiert, und ich nahm es mit offenen Augen auf, weil ich lieber zusehe, wenn man mich in das verwandelt, was ich sein will.

***

Sie wechselten die Positionen mit der Natürlichkeit von zwei Menschen, die die Einzelheiten nicht besprechen müssen. Der Freund legte sich auf den Rücken, zog ein neues Kondom über, und ich setzte mich auf ihn. Ich nahm seinen Schwanz, setzte ihn an die Öffnung und ließ mich langsam darauf nieder, sodass er mich von innen aufnahm. Als ich ihn ganz in mir hatte, blieb ich einen Moment still und atmete, spürte, wie er dort innen pochte. Dann fing ich an, mich zu bewegen. Ich oben auf dem Freund, mich im Rhythmus dessen bewegend, was er mit den Händen an meinen Hüften verlangte, mit meinem Arsch, der gegen seine Schenkel schlug, in diesem Takt, der immer weiter wächst, bis er nicht mehr zu kontrollieren ist. Er griff nach meinen falschen Titten, die ich gar nicht anhatte, lachte, packte meine flache Brust und kniff mir die Brustwarzen, bis ich schrie. Mein Nachbar stand hinter mir am Bett und wartete geduldig auf seine Reihe, mit der Gelassenheit von jemandem, der weiß, dass er schon drankommen wird. Er kam von hinten an mich heran und schob mir seinen Schwanz über die Schulter in den Mund; ich blies, was ich konnte, in dieser verdrehten Haltung, während der andere mich von unten immer härter stieß.

Dann bewegte sich mein Nachbar. Er stieg hinter mir aufs Bett, packte mich an den Hüften, um mich einen Moment zu bremsen, und begann zu stoßen. Ich spürte die Spitze gegen den bereits besetzten Ring und dachte einen Moment lang, es würde nicht passen. Aber er drückte langsam, spuckte Gleitmittel, und es ging nach und nach neben dem anderen Schwanz hinein. Ich spürte beide dort gleichzeitig, wie sie sich gegeneinander pressten, mich auf eine Weise füllten, die ich noch nie gespürt hatte. Wir drei blieben ein paar Sekunden still, atmend, und dann begannen sie gegensätzlich zu arbeiten, der eine hoch, wenn der andere runterging, und fickten mich doppelt, ohne jede Eile und ohne jede Gnade. Ich weinte und lachte gleichzeitig, das Gesicht an der Brust des Freundes, und stöhnte Dinge, die selbst ich nicht verstand.

Als der Freund an seine Grenze kam, stieß er einen langen, tiefen Stöhnlaut aus, der meine ganze Wirbelsäule durchzog. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir anschwoll, mehrere Male pochte und sich mit einem Zittern, das durch seinen ganzen Körper lief, in das Kondom entlud. Ich kam fast gleichzeitig auch auf seinen Bauch, in diesem unwillkürlichen Gleichklang, der manchmal passiert und den man auf keine Weise planen kann. Ich spürte die heißen Schübe, die aus mir kamen, ohne dass man mich berührt hatte, auf seinen Bauch und seine Brust fallen, während mein Nachbar hinten weiterstieß und den Orgasmus so lange ausdehnte, dass ich nicht mehr wusste, ob es Lust war oder etwas jenseits davon.

Ich blieb zwischen den beiden liegen, der Körper noch in dieser hohen Frequenz, in der alles etwas schneller pocht als normal und die Kanten der Dinge weicher werden.

Mein Nachbar war noch nicht fertig. Er zog sich aus mir heraus, nahm das Kondom ab und hob mir mit einer Hand das Gesicht an, ohne Grobheit, aber auch ohne etwas zu verbergen. Ich bat ihn, auf meine Brille zu kommen, seinen Abdruck dort zu hinterlassen, wo ich ihn sehen konnte. Ich kniete vor ihm nieder, nahm ihn ein letztes Mal mit dem Mund, saugte ihn mit eingesunkenen Wangen, und wartete. Ich arbeitete seinen Schaft mit der Zunge, leckte die Eichel in Kreisen, drückte seine Eier mit der Hand, bis ich spürte, dass er kurz davor war. Als das Zeichen kam, lehnte ich mich leicht zurück und fing mir, was übrig blieb, auf der Haut: ein dicker Strahl, der über meine Stirn und die Brille lief, ein weiterer auf der Wange, ein letzter auf den halb geöffneten Lippen. Ich streckte die Zunge heraus und nahm auf, was ich konnte. Ich blieb einen Moment so, kniend, das Gesicht gezeichnet, und sah zu ihm hoch, während er schwer atmete.

Ich ging ins Bad, um mich zu reinigen. Ich zog das schwarze Spitzennegligé an, das ich im Rucksack hatte. Ich ging zurück ins Zimmer. Ich legte mich zwischen die beiden in jene Stille, die bleibt, wenn alles, was getan werden musste, getan ist und nichts mehr zu sagen bleibt.

Wir blieben fast eine Stunde so.

Es war keine Liebe. Es war keine Freundschaft. Es war etwas Einfacheres und Ehrlicheres als all das: drei Personen in einem Zimmer, ein Sonntag, der ohne Ziel begonnen hatte und genau das wurde, was er sein musste.

Als ich ging, war draußen der Nachmittag immer noch grau.

Aber ich ging ein wenig leichter.