Meine Freundin zog mich als Frau an, um mir zu verzeihen

Wir kamen in der Hütte an, als der Abend hereinbrach, nach drei Stunden Fahrt über unbefestigte Straßen, die mein Auto mit Staub bedeckt hatten. Ich bin neunundzwanzig, und trotzdem fühle ich mich jedes Mal, wenn ich Carla anschaue, wie ein Junge, der gerade etwas Unverzeihliches getan hat. Mit ihren dreißig Jahren scheint sie jene Ruhe gewonnen zu haben, die ich in den letzten Monaten verloren habe. Der Ort war perfekt für das, was sie „Versöhnung“ genannt hatte: ein Lehmhaus mit roten Dachziegeln am Rand eines verschlafenen Dorfes, umgeben von trockenen Hügeln, ohne Nachbarn in Sicht. Nur der Wind und der Geruch von heißer Erde.

Wir luden die Koffer aus, und ich ging zuerst ins Schlafzimmer. Ich wollte duschen und endlich alles mit ihr besprechen. Ich öffnete meinen Koffer auf dem Bett und erstarrte.

Da war nichts von mir drin. Weder Jeans noch T-Shirts noch Boxershorts. Stattdessen lagen dort Spitzen-Strings, gepolsterte BHs, kurze Baumwollröcke, Tops mit tiefem Ausschnitt, High-Heels und eine Kosmetiktasche voller Make-up.

Dann erinnerte ich mich daran, dass ich ihr am Morgen, als ich sie abholte, die Autoschlüssel gegeben hatte, damit sie das Gepäck verladen konnte, während ich in ihrer Küche einen Kaffee fertigtrank. Sie hatte mehr als genug Zeit, alles zu durchwühlen und meine Kleidung gegen das hier auszutauschen. Jetzt verstand ich, warum sie so sehr darauf bestanden hatte, dass ich ruhig sitzen blieb und mich nicht beeilen sollte.

—Was soll das alles, Carla? —fragte ich, kam mit einem roten String, der an zwei Fingern hing, ins Wohnzimmer zurück und fühlte mich schon lächerlich, nur weil ich ihn berührte.

Sie lehnte an der Küchenplatte, in ultrakurzen Jeansshorts und einem weißen T-Shirt. Sie sah mich mit einer Ruhe an, die mehr Angst machte als jeder Schrei.

—Ich habe vor dem Losfahren all deine Kleidung rausgenommen —sagte sie und verschränkte die Arme—. Wenn du hierbleiben und auch nur die kleinste Chance haben willst, dass ich dir verzeihe, ziehst du an, was in diesem Koffer ist. Wenn nicht, läufst du ins Dorf und nimmst den ersten Bus. Acht Jahre zusammen, Martín, und du hast es mir gedankt, indem du mit jemandem aus deinem Büro ins Bett gestiegen bist. Das hier ist das Mindeste, was du tun musst, um mir zu zeigen, dass es dir wirklich leidtut.

Ich dachte daran, sie anzuschreien, meine Sachen zu schnappen und von dort zu verschwinden. Aber ich sah ihr in die Augen und wusste, dass sie es ernst meinte. Wenn ich in diesem Moment ging, wäre für immer alles vorbei. Und ich wollte nicht, dass es vorbei war.

—Schon gut —sagte ich und schluckte schwer—. Nur für dich mache ich das.

Ich ging zurück ins Zimmer und zog mich vor dem großen Spiegel aus, der eine halbe Wand bedeckte. Ich suchte mir das aus, was mir am wenigsten demütigend erschien: einen schwarzen Spitzen-String, dessen dünne Bänder sich über meine Hüften spannten, ein kurzes grünes Top, das locker über meiner flachen Brust hing, einen weißen, plissierten Rock, den jeder Windstoß hätte hochheben können, und weiße Schuhe mit niedrigem Absatz, kaum drei Zentimeter, die unauffälligsten von allen. Der Stoff saß eng, und die Spitze rieb unangenehm auf meiner Haut, die Träger schnitten ein wenig ins Fleisch. Ich kam langsam heraus, das Gesicht brennend vor Scham.

—Stell dich vor den Spiegel im Wohnzimmer —befahl sie.

Ich stellte mich hin und sah mein Spiegelbild an: ein neunundzwanzigjähriger Typ in Frauenkleidung, die Beine noch behaart, ein heißes Gefühl stieg mir den Hals hinauf, und ich wusste nicht, ob es Wut oder Scham war. Ich dachte an meinen alten Herrn. Wenn er mich so sähe, würde er mich sicher aus dem Testament streichen.

—Du siehst jämmerlich aus, Martín —sagte sie und trat näher, hob den Rock an, den ich krampfhaft festzuhalten versuchte—. Ein Untreuer, als Mädchen verkleidet. Ich will, dass du es aussprichst.

—Ich bin jämmerlich ... ich bin ein untreues Mädchen —murmelte ich, mich mit jedem Silbenklang selbst hassend.

***

Die folgenden Tage vergingen in einem Schleier aus Erniedrigung. Sie zwang mich, mich komplett zu enthaaren, mit einer Creme, die brannte und meine Haut rosa und überempfindlich machte. Sie schminkte mich zum ersten Mal in meinem Leben: Foundation, ein Eyeliner, der meine Augen größer machte, ein roter Lippenstift, der meine Lippen anschwellen ließ. Jeden Morgen gab sie mir ein anderes Outfit. Spitzen-Shorts, die von selbst hochrutschten, fast durchsichtige Nachthemden, geblümte Kleider, die sich bei jeder Bewegung öffneten. Die Hütte schien an jeder Wand einen Spiegel zu haben, als hätte sie sie absichtlich aufgehängt, damit ich meiner eigenen Erscheinung nicht entkommen konnte.

Nach jedem Kleidungswechsel ließ sie mich Sätze wiederholen, die mir die Kehle aufschürften: „Danke, dass du mich hübsch machst“, „Ich bin Carlas nutzlose Dienerin.“ Ich servierte das Essen, spülte das Geschirr, lief über den Hof in Absätzen, die mich auf den heißen Fliesen ins Schwanken brachten. Das Einzige, was ich fühlte, war unterdrückte Wut, Reue und die lächerliche Hoffnung, dass sie mir am Ende von all dem verzeihen würde.

Eines Abends, nach mehreren Tagen derselben Routine, kündigte sie an, dass wir ausgehen würden.

—Heute gehst du als Martina raus —sagte sie, während sie mich stärker schminkte als sonst: rauchige Lidschatten, künstliche Wimpern, ein dunkles mattes Rot auf den Lippen—. Ich bring dich zum Tanzen ins Dorf.

Sie zog mir ein kurzes, glänzendes schwarzes Top an, mit Einlagen in den Cups, um eine minimale Brust vorzutäuschen, das meinen Bauch frei ließ. Der Rock war aus Kunstleder, eng an meine glattrasierten Hüften geschmiegt, mit einem seitlichen Reißverschluss, der ihn noch kürzer machte. Darunter ein roter Spitzen-String. Hochhackige Plateauschuhe, so hoch, dass ich jeden Schritt genau setzen musste. Sie befestigte Extensions, damit mir die Haare lang und wellig über die Schultern fielen. Ich sah mich im Spiegel an und erkannte mich nicht: Eine unwirkliche, feminine Version meiner selbst sah mir zurück in die Augen.

***

Wir kamen kurz vor Mitternacht in der Diskothek an. Es war ein kleiner Laden, mit rosa und blauen Neonlichtern, die auf der Tanzfläche flackerten, Reggaeton und Cumbia, die im Brustkorb dröhnten, dem Geruch von lauwarmem Bier und billigem Parfum. Leute tanzten, lachten, schrien sich ins Ohr. Carla führte mich direkt zur Bar, wo nicht lange danach ein Mann auftauchte, als er uns beide allein sah. Er war groß, breit gebaut, dunkelhäutig, trug ein enges T-Shirt, das seine Arme betonte, und dunkle Jeans. Er mochte etwas über dreißig sein.

Er blieb lange mit Carla stehen und redete. Ich schaute nur zu, ohne zu verstehen, was sie sagten. Mir kochte das Blut, aber zu diesem Zeitpunkt hatte ich bereits akzeptiert, dass das ihre Rache war und dass meine Rolle darin bestand, sie auszuhalten.

—Martina, begrüß Damián —sagte sie. Dann beugte sie sich zu mir und flüsterte mir ins Ohr—: Es wäre besser für dich, wenn du ihn zufriedenstellst, sonst ist nichts mit Verzeihen. —Und sie schob mich sanft zu ihm hin.

Damián nahm meine Hand und führte mich auf die Tanzfläche. Zuerst tanzte ich steif, die Absätze machten jeden Schritt ungeschickt, der Rock rutschte bei jeder Bewegung höher. Er lachte und drückte mich an seinen Körper, ohne den Blick von mir abzuwenden.

—Ganz ruhig, Schöne —flüsterte er an meinem Ohr, sein warmer Atem an meinem Hals—. Entspann dich und geh meinen Rhythmus mit.

Seine Hände glitten an meine Taille und führten mich. Der Reggaeton füllte die Luft, und er begann sich an mir zu bewegen, seine feste Brust gegen meinen Rücken, die Hüften im langsamen Takt. Ich spürte seine Erektion durch die Jeans gegen mich drücken, hart an meinem Körper. Ich versuchte, mich ein wenig zu lösen, aber er zog mich nur noch fester an sich.

—Schau, wie du dich bewegst —sagte er und strich mit einer Hand über meinen Oberschenkel, hob den Saum leicht an und berührte die frisch enthaarte Haut—. Der Rock steht dir perfekt. Er zeigt genau das, was er zeigen soll.

Die Musik wurde plötzlich lauter, und er drehte mich, damit ich ihm gegenüber tanzte. Seine Augen waren fest auf meine geschminkten Lippen und meine geschminkten Augen gerichtet. Er küsste meinen Hals mit einer Berührung der Lippen, die mir die ganze Haut aufstellte. Dann noch ein Kuss, tiefer, auf dem Schlüsselbein. Seine Hände glitten über meinen entblößten Bauch, die Finger kniffen sanft nahe dem Bauchnabel.

—Nein ... bitte —murmelte ich, aber meine Stimme ging zwischen den Lautsprechern und dem Geschrei unter.

Er lachte leise an meinem Ohr.

—Pssst, Carla schaut uns zu. Tu’s für sie. Lass dich gehen, Martina. Ich weiß, dass du es ausprobieren willst.

Er küsste mich auf den Mund, seine Zunge drängte sich hinein, mit einem Geschmack von Bier und Tabak. Wir tanzten noch eine ganze Weile so, ein langsames Twerking, seine Hände erkundend, eine wanderte unter dem Top meinen Rücken hinauf, die andere drückte mich über dem Rock. Er rieb sich unverhohlen an mir, flüsterte mir Dinge zu, die brannten: „Du bist so lecker“, „Stell dir vor, was ich dir später antun werde.“ Die Scham brannte mir im Gesicht, aber die ständige Reibung, die Wärme seines Körpers und die unaufhörliche Musik spannten etwas in mir an, von dem ich nicht erwartet hatte, es zu fühlen.

Nach mehreren Songs zog er mich in eine halbdunkle Ecke, an eine Wand, wo die Lichter flackerten. Er küsste mich wieder, tief, während eine Hand den Reißverschluss des Rocks ein Stück hinunterzog. Genau dann erschien Carla.

—Lass uns zur Hütte gehen —sagte sie mit einem schiefen Lächeln—. Beenden wir die Nacht ordentlich.

***

Wir fuhren im Auto von Damián zurück, weil wir für die Hinfahrt ein Taxi bestellt hatten. Die Strecke war kurz, aber elektrisch geladen. Ich saß auf dem Beifahrersitz, und er ließ seine Hand nicht von meinem Oberschenkel, wanderte immer weiter hinauf. Als sie zu weit ging, hielt ich seine Hand mit meiner auf. Er lächelte nur, ohne zu drängen.

Als wir ankamen, führte uns Carla ins Schlafzimmer. Damián drückte mich sanft gegen die Wand. Sie setzte sich nebenan auf einen Stuhl, das Telefon in der Hand, filmte schweigend, mit einem Lächeln, das ihr von Ohr zu Ohr ins Gesicht schnitt.

—Zieh den Rock aus —sagte Damián und öffnete seine Jeans.

—Nein, warte. Ich bin nicht das, wonach ich aussehe. Das ist schon zu weit gegangen —stammelte ich.

—Pssst. Ich weiß schon alles. Carla hat es mir erzählt —antwortete er, völlig ungerührt—. Sie hat mir gesagt, was du ihr angetan hast. Also wäre es klüger, wenn du dich benimmst.

Ich zog den Lederrock herunter, sodass der String sichtbar wurde, und spürte die kühle Luft auf meiner glattrasierten Haut. Er zog Hose und Boxer aus. Sein Schwanz kam hart und dick hervor, viel größer als meiner, die Spitze schon glänzend. Er drehte mich zur Wand, legte meine Hände auf den kalten Beton und spreizte mit dem Knie meine Beine ein wenig. Alles ging viel zu schnell, und ich wusste nicht, wie ich reagieren sollte.

—Ich mach langsam, Schöne. Entspann dich und atme —flüsterte er, küsste mir den Nacken, während er mich mit Speichel und den Fingern vorbereitete.

Der Gedanke, von einem anderen Mann gefickt zu werden, jagte mir Angst ein. Ich wollte weglaufen. Und doch bewegte sich ein winziger Teil von mir, den ich nicht wahrhaben wollte, nicht von der Stelle. Ein Finger drang langsam ein, drehte sich, öffnete mich. Dann zwei, dehnten mich behutsam, gingen hinein und wieder heraus, bis ich spürte, dass der Muskel nachgab. Es tat nicht weh. Nur Druck, ein seltsames, aber nicht ganz schlechtes Gefühl. Als ich entspannter war, setzte er die Spitze an meinen Eingang.

—Tief einatmen ... genau so, sehr gut —sagte er und stieß langsam vor, Zentimeter für Zentimeter.

Ich spürte, wie er eindrang, die Breite sich langsam öffnete und mich füllte, ohne allzu viel Schmerz dank der Vorbereitung. Als er ganz drin war, blieb er einen Moment still, damit ich mich daran gewöhnen konnte. Dann begann er sich zu bewegen, zuerst langsam, mit sanften Stößen, die genau einen Punkt streiften, an dem sich mein ganzer Körper auf einmal anspannte.

—Sag, dass es dir gefällt, Martina —verlangte er und wurde etwas schneller, die Hände fest an meinen Hüften—. Ich will es hören.

—Es gefällt mir ... so gefällt es mir —wiederholte ich zwischen keuchenden Atemzügen, und diesmal war das Vergnügen echt, intensiv, von innen her aufsteigend, jedes Mal wenn er genau diesen Punkt traf.

Er brachte mich bis zum Bett und stellte mich auf alle viere, das kurze Top hochgerutscht, sodass meine flache Brust frei lag. Er drang wieder ein, tiefer, mit gleichmäßigem Rhythmus, stark, aber kontrolliert. Das Geräusch von Haut auf Haut füllte den Raum, vermischt mit meinen Stöhnen, die ich nicht mehr unterdrücken konnte. Carla filmte und kam von Zeit zu Zeit näher, um mein Gesicht einzufangen: das vom Schweiß verschmierte Make-up, die glasigen Augen, den leicht geöffneten Mund.

—Schau, wie deine Ex stöhnt, Carla —sagte Damián und stieß schneller zu—. Acht Jahre mit dir und schau, wofür sie gut war.

Ich spürte, wie der Orgasmus näher kam, ohne dass mich jemand berührte. Mein Schwanz tropfte, hart gegen den Stoff des Strings, und als Damián kam —heiß, reichlich, und so viel, dass es an meinen Oberschenkeln hinablief—, explodierte auch ich: ein langer, zitternder Orgasmus, der mich keuchend und auf die Laken zusammengebrochen zurückließ.

Ich fiel auf die Seite, erschöpft, der Körper noch immer bebend. Carla kam näher und klatschte langsam.

—Sehr gut, Martina —sagte sie mit kalter, aber zufriedener Stimme—. Damián bleibt übers Wochenende. Vielleicht verzeihe ich dir, wenn du so brav weitergehorchst.

Ich blieb dort liegen, mit einem Körper, der mich verraten hatte und zum ersten Mal auf der ganzen Reise befriedigt war, und einem in Scherben liegenden Kopf. Ich dachte, dass ich nach dieser Nacht vielleicht nie wieder derselbe Martín von früher sein würde. Und das Verstörendste war nicht diese Gewissheit, sondern die Entdeckung, dass ein Teil von mir sich längst nicht mehr so sicher war, ob er überhaupt wieder derselbe sein wollte.