Wenn er abschloss, war ich Valentina

Seit drei Jahren arbeite ich bei Montoya & Partners, einer Innenarchitekturberatung mit drei Etagen offener Büros und zu vielen Grünpflanzen auf jedem Schreibtisch. Seit zwei dieser drei Jahre bin ich das bestgehütete Geheimnis von Adrián Montoya, dem Gründungspartner. Adrián ist zweiundvierzig, hat eine Frau namens Luciana, zwei Kinder auf dem französischen Gymnasium und einen grauen Audi auf dem Parkplatz der Direktion. Er hat außerdem einen duplizierten Schlüssel, den er mir ohne jede Zeremonie am zweiten Dienstag im Januar des vergangenen Jahres gegeben hat.

Wir benutzen ihn dienstags.

Außerhalb dieses Büros bin ich Nicolás: der pünktliche Projektanalyst, mit den Berichten immer vor Ablauf der Frist fertig und dem Espresso immer in derselben Tasse. Aber wenn Adrián von innen abschließt und die Milchglastüren zum Flur zuzieht, werde ich zu Valentina. Und Valentina und Nicolás teilen sich denselben Körper, aber nicht ganz dasselbe Leben.

Es begann wenig heldenhaft, so wie die meisten Dinge beginnen, die sich später als wichtig herausstellen. Auf der Jahresabschlussfeier der Firma, zu viel Weißwein, ich im Bad des Restaurants und zog mir mit dem schwarzen Kajal, den ich immer in der Innentasche meiner Tasche habe, die Augen nach. Adrián kam herein, sah mich, rannte nicht weg. Das war schon eine Neuheit.

—Ich wusste es nicht —sagte er und lehnte sich an das Waschbecken neben mir.

—Niemand weiß es —antwortete ich.

Er sah mich eine Weile im Spiegel an, lang genug, dass die Zeit schwer zu messen wurde. Dann fragte er, ob er mich besser sehen könne, ob er näher kommen dürfe. Nur das, nur schauen. Und ich sagte ihm aus irgendeinem Grund, den ich mir bis heute nicht ganz erklären kann, dass er es dürfe.

In jener Nacht kam es zu nichts. Aber Adrián ist die Art Mann, die, wenn sie etwas will, es nicht einfach vorbeiziehen lässt. In der folgenden Woche schickte er mir an die private Nummer, die er beim Abendessen erbeten hatte, eine Nachricht: „Dienstag, nach sieben. Wenn du willst.“

Ich wollte.

***

In jener Woche kam der Dienstag mit der Pünktlichkeit von Dingen, die man erwartet.

Ich blieb im Gebäude, als die anderen gingen. Der Letzte war Ezequiel aus der Rendering-Abteilung; er kam um zehn vor sieben an meinem Tisch vorbei und fragte, ob ich noch lange bleiben würde. Ich sagte, ich müsse noch ein Budget fertigstellen. Er ging ohne weitere Fragen.

Ich ging ins Bad von Adriáns Büro, das nur er benutzt, schloss von innen ab und öffnete die große braune Ledertasche, die ich dienstags immer dabei habe.

Zuerst die Perücke: schwarz, lang, glatt, als hätte man sie gebügelt. Ich setzte sie langsam auf und prüfte im Spiegel, ob der Scheitel genau dort lag, wo er hingehörte. Dann das rote Korsett, das meine Taille einschnürt und das neu ordnet, was zwei Jahre Hormone in ihrem eigenen Rhythmus geformt haben. Die Netzstrümpfe mit der rückseitigen Naht. Der schwarze Spitzen-Tanga, der zwischen den Pobacken verschwindet. Der Minirock aus Leder, der kaum bis zum Oberschenkel reicht. Die hohen Absätze, auf denen ich besser gehen kann, als jeder erwarten würde, der mich tagsüber bei der Arbeit sieht.

Ich sah mich einen Moment im Spiegel an.

Valentina. Da war sie.

Ich kam aus dem Bad, genau in dem Moment, als ich den Schlüssel im Schloss hörte. Adrián trat ein, schloss ab, schob den Riegel vor, zog die Vorhänge zu. Dann drehte er sich um und musterte mich drei lange Sekunden von oben bis unten, ohne ein Wort zu sagen.

—Vier Tage —sagte er schließlich.

—Seit Donnerstag gerechnet?

—Seit Mittwoch Nacht, als ich im Bett lag und an das hier gedacht habe.

Er legte das Sakko ab und hängte es über die Stuhllehne. Er lockerte die Krawatte mit dieser ruhigen Art von ihm, die nicht Gleichgültigkeit ist, sondern Konzentration. Dann überquerte er langsam das Büro und kam bis zu mir.

Mit Adrián gibt es keine vorsichtigen Küsse. Es gibt eine Hand im Nacken, die den Kopf genau in den Winkel kippt, den er will, und dann kommt sein Mund mit ruhiger Dringlichkeit an meinen, wenn das überhaupt möglich ist. Als wüsste er genau, was kommt, und hätte es nicht eilig, es abzukürzen. Er biss in meine Unterlippe, sog daran und ließ sie wieder los. Seine Zunge drang in meinen Mund mit jener Autorität ein, die jemand hat, der weiß, dass man ihm dort drin nichts streitig machen wird.

Ohne den Kuss zu unterbrechen, führte er mich zum Schreibtisch. Ich legte die Hände auf die Kante, um mich abzustützen. Ich spürte, wie er den Minirock vorsichtig hochzog und seine Handflächen über Hüften, Tanga-Spitze und Strümpfe glitten. Er schob die Finger unter den Stoff des Tangas und packte mir mit beiden Händen den Arsch, spreizte ihn ein wenig, wog ihn ab, wie jemand, der ein Eigentum erkennt. Dort blieb er stehen, und ich blieb es auch.

—Jedes Meeting diese Woche —flüsterte er—. In jedem Meeting habe ich mich dabei erwischt, wie ich an das hier gedacht habe. An diesen Arsch. An deinen Mund.

Ich auch. Jedes Mal, wenn ich an dieser Bürotür vorbeiging.

Er drehte mich um. Er legte mir die Hand in den Nacken und drückte mich sanft, aber fest nach unten, bis ich auf dem grauen Teppich des Büros auf den Knien lag. Von da unten, mit der Perücke auf meinen Schultern und den unter dem Körper angewinkelten Absätzen, machte ich ihm den Gürtel auf. Die Schnalle schlug gegen den Teppich, als ich sie fallen ließ. Ich öffnete den Reißverschluss seiner Stoffhose und befreite seinen Schwanz, bereits hart, dick, mit jener Ader auf dem Handrücken, die bei ihm hervortritt, wenn er seit Tagen an so etwas denkt.

Ich nahm ihn in die Hand und fuhr mit der Zunge von der Wurzel bis zur Eichel. Adrián stieß die Luft durch die Nase aus. Ich umschloss die Spitze mit den Lippen und begann, ihn langsam zu blasen, nahm ihn nach und nach in mich auf, ließ meinen Mund Zentimeter für Zentimeter gefüllt werden. Ich schob eine Hand unter den Minirock und drückte mich über dem Spitzenstoff des Tangas zusammen, spürte, wie er auch bei mir schon hart war.

—So —sagte er, und verfing seine Finger noch nicht ziehend in meiner Perücke—. Schau mich an.

Ich hob die Augen, ohne seinen Schwanz aus dem Mund zu nehmen. Ich lutschte an der Spitze, leckte darunter, setzte mit der Zunge genau am Frenulum Druck. Ich nahm ihm die Eier einzeln in den Mund, während ich ihm mit der Hand weiter einen runterholte, langsam, die Faust an der Wurzel geschlossen. Dann nahm ich ihn wieder ganz auf, drückte tiefer, bis der Hals protestierte und mir die Augen von verschmierter schwarzer Wimperntusche tränten.

—Schlampe —sagte er leise, und in seinem Mund war das ein zärtliches Wort, ein Kompliment.

—Deine —antwortete ich, als ich den Mund für einen Atemzug löste, heiser, und nahm ihn sofort wieder ganz auf.

Ich schmeckte auf der Zunge dieses salzige Vorlust-Sekret, als er anfing zu steigen. Ich zog ihn heraus, bevor er kam. Noch nicht. Adrián zog mich an den Achseln hoch und drückte mich mit seiner üblichen ruhigen Entschlossenheit mit dem Bauch nach unten auf den Schreibtisch.

Was danach kam, war langsam, wie immer am Anfang. Adrián überspringt nichts. Er zog den Minirock ganz bis zur Taille hoch, schob mir den Tanga bis zur Mitte des Oberschenkels hinunter und sah sich einen Moment lang meinen offenen Arsch an, während er atmete. Dann hörte ich das Klicken des Gleitmittels. Seine Finger arbeiteten langsam, erst einer, dann zwei, dann drei, ohne Eile, gaben mir Zeit für jede Übergangsphase. Das ist der einzige wirkliche Luxus, den er mir gewährt: Zeit. Alles andere führt er.

Die Finger glitten in und aus mir in einem sorgfältigen Rhythmus, krümmten sich innen, suchten die Stelle, die er bereits kennt. Als er sie fand, stöhnte ich gegen das Holz des Schreibtischs und mir entwich der Atem.

—Da —keuchte ich.

—Ich weiß.

Ich beugte mich ganz über den Schreibtisch. Ich spürte seinen Atem auf meinem Rücken, während seine Hände weiter arbeiteten, öffneten, vorbereiteten. Das Korsett knarrte leise, als ich mich noch weiter nach vorn neigte und die Unterarme auf der kalten Tischfläche ablegte. Mit der freien Hand wichste er mich von unten, die Faust geschlossen um meinen ebenfalls harten Schwanz, im Takt der Finger, die er mir in den Arsch steckte.

—Gut? —fragte er.

—Fick mich endlich —antwortete ich.

Es gibt einen Augenblick, bevor alles wirklich beginnt, in dem ich immer für eine Sekunde erstarrte. Es ist nicht genau Angst. Es ist eher wie Höhe: Der Körper registriert die Distanz vor dem Kopf. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes an meinem Eingang, nur leicht drückend, den Rand abtastend.

Adrián stieß vor, und die Welt reduzierte sich auf das Unmittelbare.

Er drang mit einem Mal ganz ein, bis zum Anschlag, und riss mir ein langes Stöhnen heraus, das aus dem Bauch kam. Das anfängliche Brennen öffnete sich in zwei Hälften, und auf der anderen Seite war bereits diese tiefe Öffnung, die keinen genauen Namen hat, die ich aber jedes Mal wiedererkenne. Er blieb einen Moment lang still, ganz versenkt, und ließ mich die gesamte Dicke spüren. Dann begann er sich zu bewegen.

Er begann langsam, abmessend. Seine Hände fest, aber nicht brutal auf meinen Hüften. Er zog fast den ganzen Schwanz heraus und stieß ihn wieder bis zum Ansatz hinein, mit diesem tiefen Rhythmus, der mich dazu brachte, in den Absätzen auf die Zehenspitzen zu gehen. Der Schreibtisch knarrte leicht im ersten regelmäßigen, gleichmäßigen Takt. Die Papiere im Ablagekorb verschoben sich um ein paar Zentimeter.

—So —murmelte ich.

—Wie viel?

—Alles. Mach mich kaputt.

Er wurde nach und nach schneller. Seine Hüften schlugen mit dumpfem, beharrlichem Geräusch gegen meine, Fleisch auf Fleisch, das feuchte Klatschen des Gleitmittels zwischen uns. Ich hielt die Arme ausgestreckt, klammerte mich an die Schreibtischkante, während mir die Perücke jedes Mal ins Gesicht fiel, wenn ich den Kopf senkte. Die Klimaanlage summte im Hintergrund, und draußen, zehn Stockwerke tiefer, machte die Stadt das, was sie immer macht.

Er versetzte mir einen trockenen Klaps mit der offenen Hand auf den Hintern. Dann noch einen auf dieselbe Stelle, zeichnete mir den roten Abdruck seiner Hand auf die Haut.

—Wem gibst du das?

—Dir.

—Wem?

—Dir, Adrián. Nur dir. Ganz dir.

Er beugte sich über meinen Rücken, ohne sich zu bewegen. Er strich mir die Perücke vom Nacken mit einer Hand. Sein Mund berührte die Haut direkt unter meinem Ohr. Mit der anderen Hand griff er mir unter dem Bauch hindurch und packte meinen nassen Schwanz, wichste ihn im selben Rhythmus, in dem er mich fickte.

—Niemand außer mir macht dir das —flüsterte er, die Stimme bereits tief und heiser—. Niemand. Keine drückt mich so aus wie du.

Das weiß ich. Und genau das hält uns jede Woche hierher zurück.

Er drehte mich ohne Vorwarnung um. Sein Schwanz glitt mit einem nassen Schmatzen heraus, und ich protestierte einen Moment lang gegen die Leere. Er hob mich hoch, räumte mit einem Arm den Schreibtisch leer —der Stiftehalter fiel zu Boden, ein paar Mappen ebenso— und setzte mich vorn auf die Kante, die Beine um seine Taille geschlungen. Er stieß mit einem sauberen Hieb wieder hinein und riss mir ein weiteres Stöhnen heraus. In dieser Position, die Hände auf seinen Schultern, sah ich ihm ins Gesicht. Adrián stieß wieder zu und bewegte sich weiter mit jenem Rhythmus, den ich längst auswendig kenne und der dennoch nicht vorhersehbar wird.

Er öffnete das Korsett oben mit einem Ruck. Meine kleinen Brüste, die die Hormone mir geschenkt hatten, lagen frei, und er beugte sich hinab, um daran zu saugen, biss die Brustwarzen nur leicht und ließ sie vom Speichel glänzen. Er strich mit der Zunge meinen Hals entlang, mein Schlüsselbein, und kehrte dann zum Mund zurück, fickte meinen Mund mit der Zunge, während er mich gleichzeitig mit dem Schwanz fickte, ohne den Rhythmus zu ändern, jedes Mal ganz versinkend.

Seine Augen waren fest in meinen verankert. Adrián sieht mich immer an, wenn wir an diesen Punkt kommen. Das ist der einzige Teil, den ich nur schwer aushalte, nicht das Körperliche, sondern sein Blick, der nichts mit Valentina oder Nicolás oder dem Spiel zu tun hat, das wir innerhalb dieser Wände aufführen. Er sieht nur mich an, was auch immer unter all dem liegen mag.

—Wie lange hältst du durch? —fragte er, der Schwanz tief in mir stoßend, die Hand wieder fest um meinen eigenen Schwanz geschlossen.

—Länger als du —antwortete ich zwischen zwei keuchenden Atemzügen.

Er lachte fast unmerklich und zog das Tempo an. Er wichste mich schneller, mit der vom eigenen und meinem Prä-Sperma nassen Faust, ohne aufzuhören, in mich zu stoßen. Er veränderte den Winkel um einen Zentimeter und traf genau die Stelle, an der vorher seine Finger gewesen waren.

Der Orgasmus kam, als ich ihn schon nah hatte, aber noch einen Moment länger wartete: tief, sich von innen nach außen in langen Wellen ausbreitend, bis meine Beine um seine Taille zu zittern begannen. Ich spürte, wie sich mein Arsch in krampfhaften Stößen um seinen Schwanz zusammenzog, und er knurrte, als er das spürte. Ich kam in seiner Hand, zwischen unseren Bäuchen, dicke, heiße Schübe, die sein Hemd besudelten, das er noch nicht ganz ausgezogen hatte. Ich stöhnte gegen seinen Hals, gedämpft, aber unvermeidlich.

—So —knurrte er und beschleunigte—. So, drück mich fester.

Ich schlug ihm die Nägel über dem Stoff in die Schultern. Ein paar Sekunden später kam er. Ich spürte es in mir, den langen, warmen Puls, Schub um Schub, seine Hüften wurden rauer und kürzer, bis sie ganz stillstanden, tief in mir vergraben. Er füllte mich ganz, und als er schließlich seinen tropfenden Schwanz herauszog, spürte ich das warme Sperma an der Innenseite meines Oberschenkels hinablaufen und die Netzstrümpfe beschmutzen.

Er blieb reglos mit der Stirn an meiner Schulter liegen und holte Luft. Ich ebenso, an seinen Rücken geklammert, und spürte, wie er langsam aus mir herausglitt.

Keiner von uns sagte eine Weile etwas.

***

Danach machte ich mich im Bad wieder zurecht, während er auf dem großen Ledersessel saß und sein Hemd zuknöpfte. Als ich herauskam, hielt er ein Glas Mineralwasser in der Hand, und die Krawatte war noch immer nicht gebunden.

—Nächste Woche habe ich am Dienstagabend einen Kunden —sagte er.

—Geht Mittwoch?

—Mittwoch —bestätigte er.

Ich verstaut meine Sachen in der Tasche. Adrián beobachtete mich vom Sessel aus mit diesem Ausdruck von danach, der einzige, den er nicht völlig kontrolliert. Darin liegt etwas, das nicht zum Mann aus den Besprechungen passt, zu dem, der in Präsentationen mit dieser festen Stimme spricht, als würde er nie zögern. Hier, jetzt, wirkt er entspannt. Als hätte sich etwas, das tagelang gespannt war, auf einen Schlag gelöst.

—Wie geht es Luciana? —fragte ich.

Ich tue das nicht, um ihm weh zu tun. Ich tue es, weil ich will, dass einer von uns ausspricht, was außerhalb dieser Wände existiert, und wenn es nur einmal pro Woche ist.

Adrián hielt meinen Blick einen Moment, bevor er antwortete.

—Gut. Sie erwartet ein Baby. Vier Monate.

Ich sah ihn an. Er wich meinem Blick nicht aus.

—Ich weiß —fügte er hinzu, bevor ich etwas sagen konnte.

Ich hängte mir die Tasche über die Schulter.

—Mittwoch —wiederholte ich.

—Mittwoch.

Ich verließ das Büro wieder als Nicolás: blaues Leinenhemd, graue Bundfaltenhose, weiße Turnschuhe. Im Aufzug begegnete ich dem Nachtwächter, der gerade so vom Telefon aufsah, um mit einem Kopfnicken zu grüßen.

Draußen herrschte diese Stadtwärme, die sich Stunden nach Sonnenuntergang noch in den Asphalt frisst. Ich ging mit den Händen in den Taschen zur Bushaltestelle und spürte noch immer die warme Nässe seines Ergusses zwischen den Pobacken, die langsam in die Herrenhose hinabrutschte, die ich wieder angezogen hatte.

Vier Monate.

Ich dachte die ganze Rückfahrt über daran. Nicht wütend. Mit jener Mischung aus Klarheit und Traurigkeit, die kommt, wenn man die Dinge so sieht, wie sie sind, und es keine Möglichkeit mehr gibt, sie aus einem bequemeren Winkel zu betrachten.

Adrián hat auf der anderen Seite dieser verschlossenen Tür ein ganzes Leben. Eine Frau, ein Baby, das vor vier Monaten noch nicht existierte, zwei Kinder auf dem französischen Gymnasium, den Namen auf dem Firmenschild. Ich habe eine Tasche mit einer schwarzen Perücke und dienstags nachmittags, oder mittwochs, wenn dienstags nicht sein kann.

Und trotzdem werde ich am Mittwoch dort sein.

Weil das, was in diesem Büro geschah, die einzige Situation war, in der ich mich vollkommen ganz fühlte, ohne etwas erklären zu müssen, ohne Zwischentöne, ohne Fragen, ohne die Ermüdung, den Kontext mit jemandem von Grund auf neu aufzubauen, der mich noch nicht kennt. Mit Adrián war ich nicht Nicolás-der-manchmal-ist oder Valentina-aber-eigentlich. Ich war beides zugleich, ohne dass dafür irgendeine Erklärung nötig gewesen wäre.

Das findet man nicht leicht.

Der Bus kam. Ich stieg ein, suchte mir einen Platz am Fenster und legte die Stirn gegen das kalte Glas. Die Stadt zog draußen vorbei wie immer, ohne auf jemanden Rücksicht zu nehmen.

Mittwoch.