Das fenster ohne vorhänge gegenüber
Ich zog zufällig in diese Wohnung. Der Vormieter hatte alles halb fertig zurückgelassen, und die Miete war um fast ein Viertel gesunken. Sie lag im sechsten Stock, ging auf den Innenhof eines alten Blocks im Zentrum hinaus, und die Fenster blickten direkt auf einen anderen, identischen Gebäudekomplex auf der gegenüberliegenden Seite, nicht mehr als fünfzehn Meter entfernt. Das war das Problem, sagte der Vermieter. Die meisten Leute wollten Licht, Aussicht, Abstand zu den Nachbarn. Mir war das egal. Ich arbeitete nachts und schlief tagsüber, und das Letzte, was ich wollte, war eine helle Wohnung.
Es dauerte drei Wochen, bis ich sie bemerkte.
Es war Donnerstag, oder vielleicht Mittwoch. Ich stand gegen elf Uhr nachts auf dem Balkon und rauchte, das Licht in meinem Wohnzimmer aus, damit der Rauch nicht hineinzog. Ich hob den Blick aus Gewohnheit, ohne nach irgendetwas zu suchen, und sah sie durch das beleuchtete Rechteck der Wohnung gegenüber gehen. Sie war völlig nackt.
Es war keine Szene von einer Sekunde. Sie ging langsam, die Hände locker an den Seiten, als würde sie spazieren. Ihr Haar war hochgesteckt, und ihr Körper wurde von einer gelben Lampe von hinten beleuchtet. Sie ging von links nach rechts und verschwand durch eine Innentür. Das Fenster blieb leer zurück, glänzend wie ein ausgeschalteter Bildschirm.
Ich drückte die Zigarette zwischen den Fingern zusammen, bis sie mich verbrannte. Ich hatte mich nicht bewegt. Ich glaube, ich hatte nicht einmal geatmet. Ich spürte, wie sich mein Schwanz unter dem Stoff der Hose verhärtete, ein unmittelbarer, roher Ruck, als hätte der Körper schon vor dem Kopf verstanden, was ich da gerade gesehen hatte.
Ich wartete. Zehn, fünfzehn Minuten vergingen. Dann tauchte sie wieder auf, diesmal mit einer Tasse in der Hand. Sie blieb vor dem Fenster stehen, blies über den Rand der Tasse und trank einen Schluck. Ihr Blick ging nach unten, auf die Straße, ins Nichts Bestimmtes. Ihre Brüste waren schwer, im gelben Licht weiß, die dunklen, großen Nippel zeichneten sich gegen das Glas ab, und ein dichter Dreiecksbewuchs dunkler Haare zwischen ihren Beinen zwang mich, den Blick für einen Moment abzuwenden, um zu schlucken. Mir wurde der Mund trocken bei der Vorstellung dieser Fotze aus der Nähe, das Fleisch vom Haar eingerahmt, wie sie wohl riechen würde, wie sie schmecken würde.
In dieser Nacht schlief ich nicht. Ich wichste mir zweimal vor drei Uhr morgens, das erste Mal im Stehen in der Küche, an die Arbeitsplatte gelehnt, mit dem frischen Bild ihrer schwingenden Brüste, während sie sich bewegte, das zweite Mal im Bett, mir in die Hand spuckend und meinen Schwanz langsam pumpend, es hinauszögernd, mir vorstellend, sie kniee vor mir und blase mir einen. Ich kam mir mit einem zwischen den Zähnen erstickten Grunzen auf den Bauch. Ich stand noch drei- oder viermal auf, um nachzusehen, ob das Licht noch brannte. Es brannte. Um fünf Uhr morgens, als es hell zu werden begann, schaltete jemand von drinnen die Lampe aus, und das Fenster sank in Dämmerung.
Am nächsten Tag kaufte ich einen Stuhl.
Das klingt lächerlich, ich weiß. Aber bis dahin benutzte ich den Balkon nur zum Stehen beim Rauchen, und ich brauchte etwas, das mir erlaubte, still zu sitzen, ohne dass meine Silhouette zu sehen war. Ein niedriger, dunkler Klappstuhl. Ich stellte ihn hinter den inneren Rahmen, in den Schatten, den der Türpfosten warf. Von außen, von ihrer Wohnung aus, war es unmöglich, mich zu sehen. Ich überprüfte es mehrmals, schaltete Lichter an und aus, beugte mich vor und zog mich zurück.
Um elf Uhr nachts darauf saß ich bereits dort.
Sie erschien erst gegen eins. Sie kam im kurzen Morgenmantel, goss sich etwas zu trinken ein und setzte sich aufs Sofa vor dem Fenster. Sie schaltete den Fernseher ein. Eine halbe Stunde lang blieb sie so sitzen, die Beine übereinandergeschlagen, nichts Interessantes für mich. Ich begann schon zu denken, die Nacht davor sei nur Glück gewesen und werde sich nicht wiederholen.
Dann stand sie auf und zog den Morgenmantel aus.
Sie tat es ohne Theatralik, wie jemand, der sich zu Hause einen Mantel auszieht. Sie ließ ihn auf das Sofa fallen und trat ans Fenster. Sie zog die Vorhänge nicht zu. Sie legte die Hand ans Glas, blickte einen Sekundenbruchteil nach unten und wandte sich dann wieder nach innen. In dieser Nacht blieb sie fast eine Stunde lang nackt. Ich sah, wie sie sich nebenbei über die Brüste strich, während sie den Sender wechselte, wie sie mit Daumen und Zeigefinger an einer Nippelspitze zupfte, bis sie hart wurde, wie ihre Hand zwischen ihre Beine sank und dort blieb, die Finger die Fotze nur streiften, ohne einzudringen, fast wie eine unbewusste Geste. Ich hatte meinen Schwanz aus der Hose, bevor ich es überhaupt bemerkte, hart und pochend in der Hand, und ich wichste ihn langsam, ihrem Rhythmus mit den Fingern folgend, und kam in das Taschentuch, als sie zwei Finger in den Mund nahm und daran lutschte. Ich rührte mich nicht vom Stuhl, nicht einmal, als mir der Rücken wehtat, nicht einmal, als mein linkes Bein einschlief.
Am nächsten Morgen suchte ich im Eckcafé, während ich einen Kaffee bestellte, unwillkürlich die Gesichter der Kundinnen nach ihrem ab. Als könnte ich sie wiedererkennen. Als könnte ich sie überhaupt erkennen. Ich hatte sie nur als Silhouette gesehen, durch Glas und über fünfzehn Meter Luft hinweg. Und doch war die Suche automatisch. Ein Teil von mir dachte schon an sie wie an eine Bekannte.
Ab der dritten Nacht verstand ich, dass es kein Zufall war.
Sie erschien immer ungefähr zur gleichen Zeit, zwischen elf und zwölf. Sie schaltete zwei Lampen ein: eine an der Decke, eine Stehlampe neben dem Fenster. Die Stehlampe stand offensichtlich am falschen Ort. Wenn sie lesen wollte, hätte sie sie auf die andere Seite des Sofas stellen müssen. Sie war so positioniert, dass sie ihren Körper beleuchtete. Damit man sie sehen konnte.
Dann begann ein Ritual. Sie zog sich langsam aus, mitten im Wohnzimmer, ohne Eile. Manchmal ging sie eine Weile durch die Wohnung — ich konnte sie nicht ganz sehen, wenn sie in die Küche oder in den Flur ging, aber ihr Schatten bewegte sich hinter den angelehnten Türen —. Dann kam sie wieder ins Wohnzimmer und blieb dort in meinem Sichtfeld, bis nach eins.
Ich lernte sie kennen. Ich lernte, dass sie sich an der rechten Schulter kratzte, wenn sie abgelenkt war. Dass sie direkt unter der linken Brust einen kleinen Leberfleck hatte. Dass sie gewöhnlich mit schräg gehaltenem Kopf las, auf die Unterlippe beißend. Dass sie, wenn sie aufstand, um sich noch ein Glas einzuschenken, dabei für einen Augenblick in Richtung meines Balkons sah, ohne mich zu fixieren, ohne zu wissen, dass ich da war. Oder so glaubte ich.
Eine Nacht, die fünfte oder sechste, tat ich, was ich bisher vermieden hatte zu tun.
Ich zog mir auf dem Stuhl die Hose herunter. Ich holte meinen Schwanz heraus, schon hart und an der Spitze tropfend, und fasste ihn mit der rechten Hand. Sie saß auf dem Sofa, die Beine zur Seite geöffnet, und las. Ich begann langsam, den Schaft mit Daumen und Zeigefinger fest zu umschließen, die Vorhaut mit langen Zügen hoch und runter zu schieben. Ich spuckte mir in die Handfläche und griff wieder zu, und diesmal wichste ich schneller, mit der geschlossenen Faust bis an die Wurzel, mir vorstellend, wie sie das Buch weglegte, ans Fenster trat, sich die Lippen mit der Zunge befeuchtete und mich mit dem Finger heranwinkte. Mir vorstellend, wie ich die Treppe hinaufging, mein Wohnzimmer betrat, mich zwischen ihren Beinen auf die Knie fallen ließ und den Schwanz so tief in ihren Mund schob, bis in den Hals. Ich kam in weniger als drei Minuten, mit einem gewaltsamen Krampf, der mich nach vorn beugte, die Ladung sprang in zwei dicken Strahlen auf den Balkonboden. Ich wischte mich mit einem Handtuch ab, das ich unter dem Stuhl liegen gelassen hatte, und blieb reglos sitzen, atmete langsam, mit einer seltsamen Wärme im Nacken. Eine Mischung aus Scham und etwas anderem, Dunklerem, Lustvollerem. Das Gefühl, eine Grenze überschritten zu haben, ohne dass jemand gesehen hatte, wie ich sie überschritt.
Nur hatte sie mich doch gesehen.
***
Ich begriff es zwei Nächte später.
Sie saß auf der Küchenarbeitsplatte — von meinem Balkon aus war sie durch die Doppeltür zu sehen, eine dieser amerikanischen Küchen, die ins Wohnzimmer offen sind —. Sie trank etwas, wahrscheinlich Weißwein, aus einem schmalen Glas. Ihre Beine waren gespreizt, eine Hand auf dem Knie, die andere hielt das Glas. Das Licht fiel auf ihre linke Brust und ließ die andere im Schatten. Die Fotze zwischen ihren Schenkeln stand offen, glänzend unter dem Küchenlicht, die fleischigen Lippen gerade so weit auseinander, dass man das Rosa ihres Inneren erahnen konnte.
Plötzlich nahm sie die Hand vom Knie und strich sich über den Oberschenkel. Langsam, nach oben, bis zur Falte der Leiste. Sie hielt inne. Ging wieder hinunter. Ging wieder hoch. Diesmal hielt sie nicht an. Sie schob die Finger zwischen die Lippen ihrer Fotze und begann, den Kitzler in kleinen Kreisen zu reiben, ohne den Blick von vorn zu lösen. Ich sah, wie sich ihr Bauch spannte, wie die Hand mit dem Glas für einen Moment zitterte, wie sich ihr Mund leicht öffnete.
Dann drehte sie den Kopf zum Fenster.
Das war keine vage Bewegung. Sie drehte den Kopf mit Absicht, langsam, mit zwei Fingern noch immer in ihrer Fotze, und bohrte die Augen in meinen Balkon.
Bei dieser Entfernung und mit diesem Licht konnte sie mich nicht sehen. Das wusste ich. Ich stand im Schatten, hinter dem Rahmen, und mein Stuhl war noch eine Handbreit weiter zurück. Ich hatte es tausendmal überprüft. Trotzdem blieb ich stocksteif stehen, das Herz hämmerte gegen die Rippen wie ein eingesperrtes Tier, und der Schwanz stand schmerzhaft hart in meiner Hose.
Sie lächelte.
Ein kleines, kaum wahrnehmbares Lächeln, nur eine Bewegung im Mundwinkel. Dann zog sie die Finger aus ihrer Fotze, steckte sie sich in den Mund und leckte sie nacheinander ab, ohne den Blick von mir zu nehmen. Sie stieg von der Arbeitsplatte, stellte das Glas auf den Marmor, ging zum Fenster und legte beide Hände ans Glas. Die Brüste platt gegen die Scheibe gedrückt, die Nippel hart wie Steine, ihr Atem beschlug das Glas von innen. So blieb sie zehn Sekunden. Vielleicht fünfzehn. Und sah mich an.
Dann ging sie zurück aufs Sofa und las weiter, als wäre nichts geschehen.
***
Seit jener Nacht war nichts mehr wie zuvor.
Ich rannte nicht weg, ich hörte nicht auf hinzusehen, ich tat nichts von den Dingen, die ein vernünftiger Mann getan hätte. Ich tat genau das Gegenteil. Ich lernte, geduldiger auf sie zu warten, genauer hinzuschauen, den Atem anzuhalten, wenn sie ans Glas trat. Ich holte meinen Schwanz heraus, sobald ich sah, dass sie ins Wohnzimmer kam, und steckte ihn nicht wieder weg, bis sie das Licht ausmachte.
Und sie, sie begann, mir mehr zum Anschauen zu geben.
Eine Nacht setzte sie sich mit einem Vibrator aufs Sofa. Einen großen, schwarzen, mit dicker, glänzender Spitze. Sie lehnte sich gegen die Kissen, spreizte die Beine weit, die Füße auf den Couchtisch gestützt, und führte ihn zuerst über ihre Brüste, drehte ihn um die Nippel, bis sie so hart wurden, dass man sie von meinem Balkon aus erkennen konnte. Dann senkte sie ihn über den Bauch und brachte ihn an ihre Fotze. Sie strich ihn darüber, ohne ihn einzuführen, rieb ihn zwischen den Lippen, bog den Rücken durch. Als sie ihn schließlich hineinschob, tat sie es auf einmal, ganz, und ich sah, wie ihr Mund sich in einem Stöhnen öffnete, das ich nicht hören konnte und das ich doch fast in der Brust spüren konnte. Sie begann, sich damit zu ficken, zuerst langsam, ihn fast ganz herausziehend und wieder bis zum Anschlag hineinschiebend, dann schneller, mit der freien Hand eine Brust greifend und an der Nippelspitze zupfend. Sie wechselte die Haltung: Sie kniete sich aufs Sofa, mit dem Rücken zum Fenster, und fickte sich weiter von hinten, bot mir ihren runden, weißen Arsch dar, auseinandergezogen von ihren eigenen Händen. Ich wichste meinen Schwanz im selben Rhythmus, biss mir auf die Zunge, um nicht laut zu stöhnen, und kam vor ihr, ein langer, dicker Strahl, der meine Schenkel und den Boden bespritzte. Sie brauchte sehr lange, viel länger, als ich je ausgehalten hatte, ließ sich gehen und kam wieder und ließ sich noch einmal gehen. Als sie fertig war, blieb sie auf den Kissen liegen, auf dem Rücken, die Beine noch immer geöffnet, der glänzende Vibrator zwischen den Schenkeln, die Brust hebte und senkte sich mit dem Atem, die Hand noch zwischen den Beinen. Dann stand sie auf, ging nackt und verschwitzt zum Fenster und legte die Stirn ans Glas. In dieser Nacht lächelte sie nicht. Sie schloss die Augen. Und blieb eine Weile so stehen, als würde sie sich an mir ausruhen.
Eine andere Nacht trat sie ans Fenster, hob zwei Finger und legte sie auf das Glas. Sie bewegte sie langsam, mit einer exakten Geste, als ahme sie die Art nach, wie sie für mich eine Fotze öffnen würde, oder wie ein Mund einen Schwanz lutschen würde. Dann steckte sie dieselben zwei Finger in den Mund, zog sie glänzend vor Speichel wieder heraus und senkte die Hand zu ihrer Fotze, rieb den Kitzler sehr langsam am Glas, die Brüste platt gegen die Scheibe und die Augen geschlossen. Ich rührte mich nicht. Ich öffnete mein Fenster nicht. Ich schaltete kein Licht an. Aber ich wichste meinen Schwanz lautlos, bis ich zweimal hintereinander kam, das zweite Mal fast trocken, mit einem so empfindlichen Schaft, dass es fast wehtat. In meiner Kehle lag dieses Gefühl, als bekäme man eine Nachricht in einer Sprache, die man zum ersten Mal verstanden hat.
Eine andere Nacht erschien sie nicht. Ich saß bis vier Uhr morgens auf dem Stuhl, rauchte, wartete, überzeugt, dass ihr etwas zugestoßen war. Sie tauchte in der Nacht darauf auf, in einem kurzen schwarzen Kleid. Sie blieb vor dem Fenster stehen und sah mich an — wenn ich es war, konnte ich nicht sicher sein, aber ich wollte glauben, dass ja —, und ganz langsam öffnete sie die Knöpfe des Kleides, einen nach dem anderen. Darunter trug sie nichts. Als sie fertig war, ließ sie das Kleid zu ihren Füßen fallen und stand nackt da, die Hände an den Seiten, ohne sich zu bewegen. Als würde sie sagen: »Das hast du gewollt? Hier hast du es.« Dann drehte sie sich um, beugte sich langsam vor, aus der Hüfte, die Beine gestreckt, und zeigte mir ihren offenen Arsch und die rosige, zwischen den Schenkeln glänzende Fotze. So blieb sie eine lange Weile, die Hüften kaum bewegend, sich anbietend. Ich kam, ohne mich kaum zu berühren, mit zwei schnellen Zügen der Hand.
***
Ich weiß nicht, wie das enden wird.
Es sind zwei Monate vergangen. Ich habe nicht mit ihr gesprochen. Ich kenne ihren Namen nicht, auch nicht den der Straße, in der ihr Hauseingang liegt — obwohl ich ihn in fünf Minuten herausfinden könnte, wenn ich wollte —, und ich weiß nicht, was sie macht. Ich weiß, dass sie spät isst, dass sie mit eingeschaltetem Licht schläft, dass sie eine schwarze Katze hat, die manchmal über die Fensterbank läuft und sie ansieht, so wie sie mich ansieht. Ich weiß, dass sie Weißwein Rotwein vorzieht und dass sie Romane liest, keine Magazine. Ich weiß, dass sie letzten Dienstag auf dem Sofa geweint hat, ohne dass ich wusste, warum, und dass sie sich in jener Nacht nicht auszog.
Was ich nicht weiß, ist, was sie erwartet.
Manchmal stelle ich mir vor, dass ich eines Tages einen Zettel unter meiner Tür finden werde. Dass sie unten an der Klingel irgendeinen Namen drücken und hinaufkommen wird, sich auf mein Sofa setzt und sagt: »Ich warte schon seit zwei Monaten auf dich.« Und dass sie sich dann zwischen meine Beine knien, meinen Schwanz aus der Hose holen und ihn bis zum Anschlag lutschen wird, die Zunge um den Schaft kreisend, mich von unten mit denselben Augen ansehend, mit denen sie mich durch die Scheibe ansah. An anderen Nächten denke ich, dass das alles ruinieren würde. Dass das, was zwischen uns ist, genau in dieser Entfernung lebt, in diesem fünfzehn Meter entfernten Glas, das uns trennt und verbindet. Dass wir, wenn ich sie berührte, nicht mehr das wären, was wir sind: sie die betrachtete Frau, ich der Mann, der schaut. Und wir würden wieder zu zwei unbeholfenen Fremden in einer kleinen Küche.
Jede Nacht gibt es einen Moment, in dem sie zum Fenster tritt, bevor sie die Lampe ausschaltet. Sie legt die rechte Hand ans Glas, genau auf Höhe der Brust. Sie schaut in Richtung meines Balkons. Und bleibt so einen Sekundenbruchteil stehen, zwei, drei, bevor sie sich bewegt.
Ich hebe die Hand. Drücke die Handfläche gegen die Luft, gegen die Nacht, gegen die Vorstellung ihres Glases. Es ist lächerlich, und sie kann mich nicht sehen. Aber in manchen Nächten würde ich schwören, dass sie genau in diesem Moment lächelt, bevor sie das Licht ausmacht.
Dann wird das Fenster dunkel, und die Straße atmet wieder.
Und ich sitze im Schatten, auf meinem niedrigen Stuhl, mit dem noch immer harten Schwanz in der Hand und der trocknenden Ladung auf dem Boden, und warte auf den nächsten Tag.