Die Nachbarin, die wusste, dass ich sie beobachtete

Ich lebte schon fast zwei Jahre in diesem Gebäude, bevor ich sie bemerkte. Es war keine Liebe auf den ersten Blick oder etwas Ähnliches. Es war ein Oktobernachmittag; ich stand lustlos auf dem Balkon und rauchte, als sie mit einem Korb voller nasser Wäsche auftauchte. Ich blieb stehen und sah sie an, weil es sonst nichts zu sehen gab. So fing alles an.

Sie war eine Frau um die dreißig, brünett, mit breiten Hüften, die ihre kurzen Röcke nicht zu verbergen versuchten. Verheiratet, schloss ich aus dem Mann, der jeden Morgen mit einer Aktentasche und dem gehetzten Gesichtsausdruck eines Menschen, der es eilig hat, das Haus verließ. Er war der Typ Ehemann, der nicht wahrnimmt, was er zu Hause hat. Ich dagegen nahm es wahr, von der gegenüberliegenden Wohnung, vom Balkon im dritten Stock links. Ich nahm alles wahr.

Das Gebäude hatte einen schmalen Innenhof, der als Verstärker für Geräusche und Sichtachsen diente. Von meinem Balkon aus konnte ich ihre Wäscheleine fast auf derselben Höhe wie meine sehen. Der kaum vier Meter breite Hof bot nicht besonders viel Privatsphäre für jemanden, der sie nicht aktiv suchte. Sie suchte sie nicht. Oder zumindest schien es so.

Ich begann, meine Vormittage neu zu organisieren. Der Kaffee, die Zeitung auf Papier, die ich aus Gewohnheit noch immer kaufte, und das Warten. Sie tauchte nicht immer zur selben Zeit auf. Manchmal erschien sie am späten Vormittag mit dem Korb am Arm; manchmal nach Mittag, in denselben Kleidern, die sie am Vortag getragen hatte. Aber sie erschien immer. Und ich fand immer einen Grund, auf dem Balkon zu sein.

Ihre kurzen Röcke fielen mir am meisten auf. Wenn sie sich bückte, um ein Kleidungsstück vom Boden aufzuheben oder im Korb nach etwas zu wühlen, rutschte der Stoff weit genug hoch, dass man den unteren Teil ihres Höschens sehen konnte. Immer weiß. Immer eng anliegend. Ich bewahrte dieses Detail irgendwo in einer Ecke meines Gedächtnisses auf, wo Erinnerungen und Fantasien ineinanderfließen, ohne dass man genau weiß, wie man den Knoten wieder lösen soll.

Aus flüchtigen Blicken und günstigen Winkeln setzte ich mir eine Landkarte ihres Körpers zusammen. Ich wusste, wie sie sich bewegte, wenn sie sich nach vorn beugte, kannte die genaue Form ihrer Hüften unter der Kleidung, wusste, dass sie an heißen Nachmittagen keinen BH trug, weil ich es sehen konnte, wenn sie die Arme hob, um die höheren Wäscheleinen zu erreichen. Es war ein intimes und vollkommen einseitiges Wissen. Sie wusste nichts von mir. Oder das glaubte ich jedenfalls.

Etwa drei oder vier Monate, nachdem ich meine stille Beobachtung begonnen hatte, kam mir eines Tages der Gedanke, dass sie mich ansah. Es war kaum mehr als ein Augenblick: Während sie ein weißes Laken aufhängte, drehte sie den Kopf in meine Richtung, und ihr Blick blieb genau an der Stelle hängen, an der ich an das Geländer gelehnt stand. Ich versteckte mich nicht. Sie wandte den Blick ebenfalls nicht abrupt ab. Eine Sekunde lang blieb sie reglos, dann machte sie weiter, als wäre nichts geschehen.

Nach diesem Tag ging ich weiterhin zur selben Zeit auf den Balkon. Aber etwas hatte sich verändert, auch wenn ich nicht genau hätte sagen können, was.

Der Juli jenes Jahres war außergewöhnlich. Mehr als eine Woche lang stiegen die Temperaturen auf über achtunddreißig Grad, und die ganze Stadt schränkte ihre Bewegungen auf ein Minimum ein. Ich stand in Badehose mit einem Glas Wasser auf dem Balkon, das sich erwärmte, bevor ich es austrinken konnte, als ich sie im Hof ankommen hörte.

Ich brauchte eine Sekunde, um zu begreifen, was ich sah.

Sie hatte keinen Wäschekorb dabei. Sie trug nur ein kleines weißes Spitzenhöschen mit einer winzigen Schleife am Bund. Sonst nichts. Sie machte es sich in der Plastikliege bequem, die an der Hofmauer lehnte, legte sich mit den Armen hinter dem Kopf zurück und schloss die Augen. Die Schenkel nur leicht gespreizt. Die Sonne um zwei Uhr nachmittags schien direkt auf sie.

Ich blieb reglos stehen.

Zum ersten Mal seit Monaten sah ich sie ohne den Vorwand der Wäscheleine, ohne das Ritual, das der Situation den Anschein von Normalität verlieh. Das hier war anders. Das hier war, wenn ich mich nicht selbst täuschte, beabsichtigt.

Mein Blick glitt zu ihrem Unterbauch. Die Spitze ließ die Form dessen erkennen, was sie bedeckte. Ich konnte sehen, wie der Stoff sich sanft anpresste, und wie ihre nur leicht geöffneten Schenkel ein Schattendreieck freigaben, das meine Fantasie mühelos vervollständigte. Ich spürte die Hitze auf eine Weise, die absolut nichts mit der Temperatur des Tages zu tun hatte.

Meine Badehose wurde innerhalb weniger Sekunden zu eng.

Ich weiß nicht genau, wann ich die Kontrolle verlor. Ich erinnere mich, dass ich am Geländer lehnte und versuchte, irgendeine Form von Haltung zu bewahren, als mir klar wurde, dass ich eine deutlich sichtbare Erektion hatte und sie mich ansah. Nicht überrascht. Mit etwas, das der Genugtuung eines Menschen sehr ähnlich sah, der etwas bestätigt bekommt, das er ohnehin schon wusste.

Zunächst tat sie nichts. Sie hielt meinen Blick so lange, dass es mir wie eine ganze Minute vorkam. Dann führte sie langsam eine Hand zur Mitte ihres Höschens – nicht hastig und nicht dramatisch, sondern mit derselben Ruhe, mit der sie dienstagmorgens die Wäsche aufhängte.

Ihre Finger begannen, sich über der Spitze zu bewegen. Von meinem Standort aus konnte ich die Bewegung sehen, klein, aber unverkennbar. Sie öffnete die Schenkel ein wenig weiter. Ihre Augen wichen nicht von mir.

Ich tat das Einzige, was ich tun konnte. Ich zog meinen Schwanz aus der Badehose und nahm ihn in die Hand. Es war keine bewusste Entscheidung. Es geschah einfach, als hätte sich der Rest meines Verstandes abgeschaltet und nur noch das wäre übrig geblieben: sie, ich, der vier Meter breite Hof zwischen uns, die Julisonne, die die reglose Luft niederdrückte.

Ich brauchte kaum zwei Minuten. Die über Monate angestaute Spannung aus Vormittagen mit kaltem Kaffee und Nachmittagen des Wartens brach plötzlich und ohne Vorwarnung mit einer Intensität aus, die mich über das Geländer beugte. Als ich den Blick hob, lag sie noch immer in der Liege. Sie sah mich noch immer an.

Langsam, beinahe choreografiert, streifte sie sich das Höschen über die Beine. Sie ließ es auf den Boden des Hofes fallen. Dann drehte sie mir den Rücken zu und zeigte mir lange einen perfekten Hintern unter der Julisonne, die vom Schweiß leicht gerötete Haut, die Rundung zwischen Taille und Hüften, die ich so oft erahnt, aber nie hatte überprüfen können. Dann wandte sie sich wieder mir zu.

Ihre Schenkel waren vollständig gespreizt. Die Hand kehrte an ihren Platz zurück, diesmal ohne Stoff dazwischen. Die Entfernung zwischen unseren Balkonen war nicht groß, aber auch nicht gering. Trotzdem konnte ich genug sehen: die kleinen Erschütterungen, die von Zeit zu Zeit durch ihren Körper liefen, die rhythmische Bewegung ihrer Finger, die Art, wie sich ihr Rücken alle paar Sekunden leicht wölbte.

Ich packte meinen Schwanz fester, die Spitze geschwollen und feucht, und begann, mich zu wichsen, ohne den Blick von ihr abzuwenden. Meine Eichel wurde sofort rot, gespannt und pochend, als wolle sie die Haut sprengen. Die heiße Luft klebte mir die Vorhaut an die Finger, und ich bewegte die Hand zunächst schnell und unbeholfen, dann immer gieriger, während ich spürte, wie sich meine Eier unter der Badehose zusammenzogen. Sie nahm die Hand nicht von ihrer Fotze. Sie öffnete und schloss die Finger über ihrer Vulva mit einer beinahe obszönen Präzision, spreizte das feuchte Fleisch und rieb mit dem Daumen über ihre Klitoris, bis sie glänzte.

—Sieh mich an, sagte sie so leise, dass ihre Stimme sich beinahe im Hof verlor, doch ich hörte sie.

Es gab keine Möglichkeit, so zu tun, als hätte ich es nicht gehört. Sie gab mir einen Befehl, und ich gehorchte, ohne nachzudenken. Mit einem Ruck zog ich die Badehose aus und ließ sie zu meinen Füßen fallen. Die Luft traf meinen ganzen Schwanz, lang und schwer, und bereits tropfte Lusttropfen aus seiner Spitze. Sie lächelte kaum, nur ein winziger Zug um den Mund, und spreizte die Beine weiter. Ihre Schenkel spannten sich an. Die rasierte, feuchte Fotze lag in brutaler Klarheit offen da. Der rosige Eingang, die gespreizten Schamlippen, der Glanz ihrer eigenen Säfte, die ihr bis zum Damm hinunterliefen.

Sie stützte sich auf die Ellbogen und hob, ohne aufzuhören, sich zu berühren, ein Bein an, wobei sie den Knöchel auf dem Rand der Liege ablegte, um sich besser darzubieten. Dann schob sie zwei Finger in sich hinein. Nicht langsam, nicht schüchtern. Sie stieß sie mit einem Ruck hinein und begann, sie unverblümt hinein- und herauszupumpen, plätschernd in ihrer eigenen Nässe, während sie mich ansah, als wäre ich derjenige, der wirklich nackt war.

—Gefällt es dir, zuzusehen? fragte sie.

Ich nickte. Ich brachte kein Wort heraus. Meine Kehle hatte sich zugeschnürt.

Sie befeuchtete ihre Finger mit Speichel und schob sie wieder hinein, diesmal mit einem deutlicheren, schmatzenderen Geräusch. Ihr Atem veränderte sich. Ihr Unterbauch spannte sich an. Ich wichste meinen Schwanz weiter, den Schaft hart wie Stein, die Haut von der Reibung so empfindlich, dass es wehtat. Ich kam in meine Hand, bevor ich es wollte – ein kurzer, dicker Samenerguss, der in Schüben aus mir herausschoss, heiß und weiß, meine Finger und meinen Bauch bespritzte. Ich blieb keuchend und zitternd zurück und sah zu, wie sie sich mit derselben wilden Ruhe wie zuvor berührte.

Als sie kam, wusste ich es daran, dass sie vollkommen still wurde und den Kopf nach hinten warf. Es dauerte kaum einen Augenblick. Dann stand sie ohne Eile auf, hob ihr Höschen vom Boden des Hofes auf und ging, ohne mich ein zweites Mal anzusehen, in ihre Wohnung. Die Tür schloss sich leise.

***

Noch am selben Nachmittag, als die Sonne unterging, hörte ich den Aufzug häufiger als gewöhnlich. Er fuhr nach oben, nach unten und wieder nach oben. Ich trat ans Fenster und sah den Lastwagen, der in zweiter Reihe auf der Straße stand, die hinteren Türen weit geöffnet. Zwei Männer luden Kisten und in durchsichtige Plastikfolie gewickelte Möbel ein. Sie beaufsichtigte sie vom Gehweg aus, eine Reisetasche über der Schulter und das Haar zu einem tief sitzenden Pferdeschwanz gebunden.

Ich zog mir Schuhe an und ging hinunter, ohne genau zu wissen, warum. Als ich auf die Straße kam, war der Lastwagen bereits fast voll. Ich sah sie unter der Straßenlaterne an der Ecke. Ihr Mann stand drei Meter entfernt und telefonierte mit gehetztem Gesichtsausdruck, völlig ahnungslos gegenüber allem anderen. Wir sahen einander an.

Es war nur eine Sekunde. Kein Lächeln, keine Geste, keine Bewegung von uns beiden. Nur unsere Augen. Ihre waren dunkel, von genau der Farbe, die Dinge haben, wenn es für sie bereits zu spät ist. Sie sagten nichts, was ich in Worte hätte übersetzen können, aber das mussten sie auch nicht.

Langsam hob sie die Hand und warf mir vom Gehweg aus einen Kuss zu, mit derselben Ruhe, mit der sie alles andere getan hatte. Dann drehte sie sich um und ging zum Lastwagen. Ich betrat das Haus.

Als ich die Tür zu meiner Wohnung öffnete, lag ein Umschlag auf dem Boden. Weiß, rechteckig, ohne Absender und ohne Briefmarke. Ich hob ihn auf und öffnete ihn gleich dort auf der Schwelle, den Schlüssel noch in der Hand.

Es war eine kurze Notiz. Vier handgeschriebene Zeilen in kleinen, regelmäßigen Buchstaben, ohne Schnörkel oder Verzierungen.

Ich werde hier nicht wiedergeben, was darin stand. Was ich sagen kann, ist, dass sie direkt und ohne Umschweife war und Fragen beantwortete, die ich nie laut gestellt hatte. Ich kann auch sagen, dass ich anders gehandelt hätte, wenn ich den Umschlag vor jenem Julinachmittag gefunden hätte. Sehr viel anders.

Aber ich fand ihn nicht vorher. Ich fand ihn danach, als der Lastwagen bereits um die Ecke gebogen war und die Straßenlaterne ein völlig leeres Stück Gehweg beleuchtete.

Ich bewahrte den Umschlag in der Schublade meines Nachttischs auf. Er liegt noch immer dort.

Manchmal, wenn die Sommerhitze drückt und der Innenhof sich mit jener schweren Stille füllt, die nur um zwei Uhr nachmittags existiert, denke ich an sie. Die neue Mieterin im dritten Stock benutzt die Wäscheleine kaum. Im Hof stehen keine Liegen. Es gibt nichts zu sehen.

In manchen Nächten frage ich mich, ob das, was zwischen uns geschah, Worte brauchte, um wirklich zu sein. Ob die Tatsache, dass wir nie miteinander sprachen, uns im Aufzug nie mit mehr als einer flüchtigen Geste grüßten, dem Geschehen sein Gewicht nahm oder es ihm im Gegenteil verlieh. Ich komme immer zu derselben Schlussfolgerung. Was nicht benannt wird, wiegt manchmal schwerer als alles andere.