Die Nacht, in der ich ungewollt zum Voyeur wurde

Wir waren damals dreiunddreißig beziehungsweise achtundzwanzig Jahre alt, als das geschah, was selbst heute noch, an manchen Samstagabenden, zwischen uns wieder auftaucht, ohne dass einer von uns es heraufbeschworen hätte.

Wir waren seit sechs Jahren verheiratet, davor vier Jahre zusammen. Ein geordnetes Leben ohne große Ambitionen: Ich arbeitete im öffentlichen Dienst, ein sicherer Job ohne Aussicht auf Karriere; Lucía kümmerte sich um unsere vier Monate alte Tochter und nahm kleine freiberufliche Grafikdesign-Aufträge an, wenn das Kind schlief. Es reichte für die Miete, das Essen, die Windeln und kaum mehr. Wir waren nicht arm, aber wir wirtschafteten mit Vorsicht.

Es war, auf eine gewisse Weise, ein normales Leben. Was in jener Nacht geschah, veränderte es, ohne dass einer von uns es genau so gewählt hätte.

Die Einladung von Licenciado Ferreyra kam an einem Dienstagmorgen. Er war der Leiter meiner Abteilung in der Behörde, ein akribischer Mann um die fünfzig, der mit kalkulierter Regelmäßigkeit Dinner in seinem Haus im Barrio Norte veranstaltete. Nicht hinzugehen war in diesem Umfeld eine Absichtserklärung. Hinzugehen garantierte zwar nichts, aber zu Hause zu bleiben bedeutete, aus den Gesprächen herauszufallen, auf die es ankam. Mit den bevorstehenden Führungswechseln in unserem Bereich war es für mich klug, dort gesehen zu werden.

Ich sagte es Lucía noch in derselben Nacht. Sie sah die Kleine an, die im Stubenwagen schlief, rechnete ein paar Sekunden lang schweigend die Logistik durch und sagte dann:

—Ich brauche etwas zum Anziehen.

Am Wochenende gingen wir Kleidung kaufen, etwas, das wir seit vor der Schwangerschaft nicht mehr gemacht hatten. Sie wählte ein dunkelblaues, schlichtes Kleid mit einem Rock, der ihr ein Stück unter die Knie reichte. Geschlossene Schuhe mit mittelhohem Absatz. Und feine, fast durchsichtige Strümpfe, die sie seit über einem Jahr nicht mehr getragen hatte.

Ich hatte schon immer eine Schwäche für solche Kleidung. Ich hatte Lucía das nie direkt gesagt, aus Schüchternheit oder weil es mir wie ein zu kleines Detail vorkam, um es zu erwähnen. An jenem Nachmittag, als sie sich im Schlafzimmer anzog, um das Ensemble anzuprobieren, blieb ich im Türrahmen stehen und sah sie einfach an.

—Was? —fragte sie und blickte mich im Spiegel des Kleiderschranks an.

—Nichts. Du siehst sehr gut aus.

Das stimmte. Aber ich dachte schon an die Rückfahrt, ohne genau zu wissen, warum.

***

Das Dinner war genau so, wie ich es erwartet hatte: Gespräche in gedämpfter Stimme über die interne Politik der Behörde, Hierarchien, die hinter förmlichen Trinksprüchen verborgen wurden, Licenciado Ferreyra im Zentrum von allem mit einem Glas in der Hand und einem Blick, der alle abwog, ohne dass es so wirkte, als würde er jemanden abwägen. Ich schlug mich so gut ich konnte. Lucía kam allein mit den Ehefrauen der anderen Angestellten zurecht, die sie mit dieser Mischung aus Sympathie und neugieriger Zurückhaltung ansahen, die man für Neulinge im Kreis reserviert.

Um Viertel nach elf verabschiedeten wir uns. Draußen war es kalt. Wir liefen zur nächsten U-Bahn-Station und stiegen hinunter zum Bahnsteig.

Der Waggon war für einen Freitagabend voll. Wir stellten uns in die Nähe der mittleren Türen, ich hinter Lucía, ihre Schulter streifte meine Brust. Die Bahn roch nach angesammelter Müdigkeit, nach Parfum gemischt mit feuchter Kleidung. An der nächsten Station stiegen noch mehr Leute ein, und der Raum zwischen den Körpern wurde noch kleiner.

***

In der dritten Station stieg der Mann mit dem Aktenkoffer ein.

Er mochte in den frühen Vierzigern gewesen sein. Dunkler Anzug, gelockerte Krawatte, ein brauner Lederkoffer am linken Unterarm. Er stellte sich hinter Lucía mit der Selbstverständlichkeit eines Menschen, der an den Pendlerverkehr zur Stoßzeit gewöhnt ist. Zunächst schenkte ich ihm keine Beachtung.

Lucía war es, die mich stutzig machte.

Sie sagte nichts. Ich bemerkte nur eine Spannung in ihren Schultern, die vorher nicht dagewesen war: eine Art, den Körper still zu halten, die keine Entspannung war, sondern Zurückhaltung. Ich kannte diese Bewegung. Es war die von jemandem, der sich darauf konzentriert, sich nicht zu bewegen.

Ich rückte ein wenig nach rechts, nur ein paar Zentimeter. Mehr nicht.

Und ich sah die Hand des Mannes.

Sie lag nicht an der Stange. Sie ruhte auf Lucías Hüfte, auf dem Stoff ihres Kleides, mit einem Druck, der nichts Zufälliges hatte. Es war eine Hand, die genau wusste, wo sie lag, und keine Absicht hatte, sich zu bewegen.

Mir schoss das Blut ins Gesicht. Mir zog sich der Magen zusammen. Und gleichzeitig, vermischt mit all dem und ohne dass ich es heraufbeschworen hätte, spürte ich etwas völlig anderes. Eine körperliche Spannung, die nichts mit Wut zu tun hatte. Mein Schwanz begann sich gegen die Hose zu wölben, hart und schwer, seitlich gegen den Stoff gepresst, und es gab keine Möglichkeit, ihn so zurechtzurücken, dass es nicht auffiel.

Ich muss etwas tun. Ich muss zu ihr. Ich muss diesem Typen sofort etwas sagen.

Ich bewegte mich nicht.

Der Zug bremste an der nächsten Station. Leute stiegen aus, noch mehr stiegen ein. Ich wurde gegen die Seitentür gedrückt, weiter von Lucía entfernt als zuvor. Sie starrte noch immer auf einen neutralen Punkt in der Fensterscheibe, als wäre der Zug leer. Der Mann mit dem Aktenkoffer hatte sich nicht bewegt.

Was in den folgenden Minuten geschah, rekonstruierte ich später, denn in dem Moment war ich nur imstande, Fragmente wahrzunehmen. Ich sah, wie er die Hand langsam von der Hüfte zur Rückseite des Kleides schob, ihr über dem Stoff den Hintern abtastete, ihn mit offener Handfläche maß, mit den Fingern das feste Fleisch einer Backe und dann der anderen zusammendrückte. Ich sah, wie Lucía die Augen schloss, nur für einen Augenblick, als würde sie sich auf etwas Inneres konzentrieren. Ich sah, dass sie die Füße einen Zentimeter, vielleicht zwei, vielleicht weniger auseinanderschob, gerade genug, damit die Hand des Mannes besser zwischen ihre Schenkel gelangen konnte. Ich sah, dass sie nicht auswichen. Dass sie ihre Position nicht veränderte. Dass sie keine Geste machte, die man als Ablehnung hätte lesen können.

Der Mann verstand die Erlaubnis. Er schob ihr den Rock hinten hoch, die Hand an der Strumpfhose entlang, zog den Stoff Stück für Stück nach oben, bis die Oberschenkel unter dem Kleid freilagen. Er strich mit den Fingern über den Rand des Strumpfs, über die nackte Haut, die weiter oben begann, und ging noch höher. Er griff ihr jetzt mit beiden Händen über dem Slip an den Hintern, eine an jede Backe, und drückte fest zu, spreizte sie auseinander. Lucía schluckte. Ich sah die Bewegung in ihrem Hals von dort, wo ich stand.

Ich hatte einen harten Schwanz und verstand nicht, was mit mir geschah. Die Spitze war feucht gegen den Slip geworden. Ich sah zu, wie ein Fremder meiner Frau in einem vollen Waggon an den Arsch griff, und statt mich zu bewegen, um ihn aufzuhalten, berechnete ich den Winkel, um besser sehen zu können.

Der Typ schob ihr mit einem Finger den Slip zur Seite. Es war nur ein Augenblick, aber ich sah es. Er schob die ganze Hand darunter, von hinten, und dort blieb sie, tastend. Lucía legte die Stirn gegen das Glas der Tür. Der Atemschleier ihres Atems beschlug einen runden Fleck auf der Scheibe, und der Fleck begann immer schneller größer und kleiner zu werden. Dann sah ich, wie sie die Hüfte kaum merklich nach hinten bewegte, eine minimale, fast unmerkliche Bewegung, um dieser Hand entgegenzukommen. Und da wusste ich, dass sie nass war. Ich wusste es, ohne es zu sehen, an der Art, wie er das Handgelenk plötzlich bewegte, schneller, tiefer.

***

An der nächsten größeren Station stieg die Hälfte des Waggons aus. Mehrere Sitze wurden frei. Lucía ging zu einem Platz nahe dem Fenster. Der Mann mit dem Aktenkoffer setzte sich neben sie, bevor ich herankommen konnte.

Ich blieb stehen, drei Meter entfernt, an der oberen Stange festgehalten.

Aus diesem Winkel konnte ich nicht gut sehen. Aber ich sah, wie Lucía den Kopf ans Glas lehnte, als wollte sie schlafen. Und ich sah, wie die Hand des Mannes wieder auftauchte, diesmal auf ihrem Knie, auf der leicht schimmernden durchsichtigen Strumpfhose im künstlichen Licht des Waggons. Die Hand glitt langsam den Oberschenkel hinauf und zog das Kleid hinter sich her. Der Aktenkoffer verdeckte die Szene jedem, der vom Gang aus hinsah, aber ich stand genau im richtigen Winkel. Ich sah, wie er ihre Beine auseinanderdrückte, indem er die Innenseite ihres rechten Oberschenkels mit der Handfläche nach außen schob. Ich sah, dass sie sie nicht schloss. Ich sah, wie sie ein Knie nach außen sinken ließ, gegen die Wand des Waggons gestützt, während das andere offen zum Gang blieb, nur vom Sitzrand gehalten.

Die Hand verschwand zwischen ihren Beinen. Ich sah die Sehnen des Unterarms des Mannes unter dem Ärmel seines Sakkos arbeiten. Ich sah, wie Lucía die Lippen zusammenpresste und durch die Nase atmete, um keinen Laut von sich zu geben. Ich sah, dass er den Slip mit zwei Fingern zur Seite geschoben hatte und dass er einen Finger, dann zwei, in ihre Fotze steckte, langsam hinein und heraus, sauber und ohne Hast, als gehörte ihm die Sache. Der Slip war ihr ganz verrutscht und hing als schmaler Stoffstreifen in der Leiste. Ich sah den feuchten Glanz auf den Fingern des Mannes jedes Mal, wenn er sie herauszog, bevor er sie wieder hineinschob.

Lucía biss sich auf die Unterlippe. Dann ließ sie los. Dann biss sie wieder zu. Ihr Gesicht lag am Glas, die Augen halb geschlossen. Ich stand an der Stange, der Schwanz so hart, dass es weh tat, gegen die Naht der Hose gepresst, und ich traute mich nicht, die Hand dorthin zu legen, um ihn zu richten. Ich hatte das Gefühl, dass ich, wenn ich ihn berührte, selbst wenn es nur einen Augenblick über dem Stoff wäre, genau dort abspritzen würde.

Die Zeit verging in diesen Minuten im Zug auf andere Weise. Ich weiß nicht, wie viele Stationen es waren. Ich sah, dass der Typ ihr irgendwann die Finger herauszog und sie zum Mund führte und sie langsam eins nach dem anderen ableckte, die Augen fest auf Lucías Profil gerichtet. Ich sah, wie er danach wieder die Hand dorthin unten hineinschob, diesmal den Daumen auf der Klitoris, in kleinen schnellen Kreisen bewegend. Ich sah den Moment, in dem Lucía schlagartig die Luft ausging und ihr der ganze rechte Oberschenkel unter dem hochgerutschten Kleid zitterte. Ihre Augen beschlugen. Sie machte keinen einzigen Laut.

Dann bewegte sich Lucía. Eine abrupte Bewegung, der Unterarm, der zur Seite stieß, und sie sagte dem Mann etwas mit sehr leiser Stimme: zwei oder drei Worte, die ich von dort, wo ich stand, nicht hören konnte. Der Typ nahm den Aktenkoffer an sich, stand auf und bat vor der nächsten Station um den Ausstieg.

Lucía richtete das Kleid gelassen wieder zurecht. Sie zog den Rock über den Strümpfen nach unten, richtete den Slip mit einer schnellen Bewegung der Hand am Oberschenkel, schloss die Knie. Sie hob den Blick und sah mich zum ersten Mal seit mehreren Minuten direkt an.

Ich wusste auch nicht, was ich ihr sagen sollte.

***

Wir fuhren fast schweigend mit dem Bus zurück. Draußen zogen die Straßen vorbei, beleuchtet und um diese Stunde fast leer. Als wir die Wohnung erreichten, war es fast halb eins. Die Kleine schlief. Die Frau, die auf sie aufgepasst hatte, verabschiedete sich rasch und ging.

Lucía ging ins Bad. Ich setzte mich auf die Bettkante und versuchte, das, was ich in mir hatte, zu ordnen: eine Mischung aus Dingen, die nicht zusammengehören sollten — Verwirrung, Scham, eine Erregung, die noch immer nicht ganz verflogen war, und eine Frage, die ich weder ihr noch mir selbst zu stellen wagte.

Sie kam aus dem Bad, noch immer im Kleid, nur barfuß. Sie blieb im Türrahmen stehen und sah mich an.

—Was ist mit dir? —sagte sie.

—Nichts.

Aber es war nicht glaubwürdig, und das wussten wir beide.

Ich trat näher und nahm sie an der Taille. Ich begann, ihre Beine über den Strümpfen zu streicheln, diesem feinen, kühlen Gewebe, das in jener Nacht ein anderes Gewicht hatte als sonst. Ich fuhr mit der Hand nach hinten, über den Hintern, und drückte ihn ihr dort genauso, wie der andere es getan hatte, mit beiden Händen, die Backen über dem Kleid auseinanderziehend. Sie wich nicht zurück. Sie legte die Hände auf meine Schultern und ließ mich gewähren. Ich riss ihr den Rock mit einem Zug bis zur Taille hoch. Der Slip saß noch immer zur Seite geschoben, genau so, wie der Typ in der U-Bahn ihn gelassen hatte. Im Bad hatte sie ihn nicht wieder zurechtgerückt.

Ich steckte zwei Finger hinein. Sie war durchnässt. Innen war ihre Muschi geschwollen und brannte, pochte gegen meine Finger, als würde noch immer etwas mit ihr geschehen, obwohl wir vor einer Stunde aus dem Zug ausgestiegen waren. Lucía ließ ein ersticktes Stöhnen an meinem Hals vorbei. Ich zog die Finger heraus und zeigte sie ihr, im Licht der Schlafzimmerlampe glänzend.

—Sieh mal, wie nass du bist —sagte ich.

Sie antwortete nicht. Sie nahm meine Hand und führte meine Finger an den Mund, und sie lutschte sie langsam sauber, ohne den Blick von mir abzuwenden.

Wir gingen ins Bett.

Ich warf sie mit dem Gesicht nach unten auf die Matratze, das Kleid noch um die Taille gerollt, die Strümpfe an. Ich zog ihr den Slip bis zu den Knöcheln herunter, verfing ihn zwischen ihren Füßen, nahm ihn ihr nicht ab. Ich kniete mich hinter sie und spreizte mit den Daumen ihre Arschbacken. Ihre Fotze war rosig, glänzend, die Öffnung der Vagina nur leicht geöffnet vom vielen Anfassen. Ich senkte das Gesicht und leckte sie von einem Ende zum anderen, von der Klitoris bis zum anderen Loch, und sie überbog den Rücken und drückte das Gesicht in das Kissen, um nicht zu schreien und die Kleine zu wecken.

Ich leckte ihre Fotze lange, mit der Zunge tief drin, mit den Lippen an ihrer Klitoris saugend, bis sie unter meinem Mund pulsierte. Ich fuhr mit der Zunge auch über ihr Arschloch, kreisend und drängend, und da erbebte sie ganz und sagte mir mit dumpfer Stimme ins Kissen, ich solle nicht aufhören, weitermachen, ihr weiter genau das tun. So kam sie, gegen mein Gesicht, während sie meinen Kopf zwischen ihren Schenkeln festhielt und die Strümpfe mir die Wangen aufscheuerten, und ich spürte, wie sie von oben bis unten zitterte, während sie in den Arm biss, um keinen Laut zu machen.

Ich gab ihr keine Zeit. Ich stieg auf sie, zog mir die Hose bis zur Mitte des Oberschenkels hinunter und schob ihn ihr auf einmal hinein, bis ganz nach innen, in derselben Bauchlage. Sie war so nass, dass ich mit dem ersten Stoß ganz drin war. Sie stieß ein langes Stöhnen ins Kissen und hob den Arsch, um mich besser aufzunehmen. Ich packte sie mit einer Hand an den Haaren und mit der anderen an der Schulter und begann, sie hart zu nehmen, ohne die Zurückhaltung der anderen Male, ohne auf den Rhythmus zu achten, ohne zu fragen. Die Matratze knarrte gegen das Kopfteil. Das Bettgestell schlug dumpf gegen die Wand. Ich hörte nicht sie, ich hörte ihn, ich hörte, was dieser Typ ihr vor dem Aussteigen ins Ohr gesagt hatte, obwohl ich nichts gehört hatte, und ich fickte diese Version meiner Frau, die aus dem Waggon, die, welche die Knie auseinander gespreizt hatte, um sich von einem Fremden anfassen zu lassen.

—Sag es —bat ich, ohne genau zu wissen, worum ich sie bat.

—Was?

—Was du gefühlt hast. Als er dich angefasst hat.

Sie schwieg einen Moment, mit offenem Mund ins Kissen gepresst, keuchend.

—Dass er es mir dort gleich hätte machen können —sagte sie—. Dass er es mir gemacht hätte, wenn du nichts getan hättest, und ich hätte ihn gelassen.

Ich kam, bevor sie den Satz beendet hatte. Ich füllte sie ganz, innen, in langen, ruckartigen Krämpfen, die mir die Luft nahmen. Als ich herauskam, merkte ich, dass es ihr an den Schenkeln herunterlief, über die Strümpfe, den oberen Teil des Bundes durchnässend. Sie drehte sich langsam um, das Kleid immer noch hochgerollt, legte die Hand dorthin unten und strich mit den Fingern über ihre mit Sperma gefüllte Fotze, und führte sie dann zum Mund. Sie lutschte sie genauso ab, wie sie vorhin meine gelutscht hatte. Sie sah mich dabei die ganze Zeit an.

Wir blieben so liegen, sahen einander an, atmeten. Danach machten wir weiter, diesmal langsamer, mit der Hand ineinander, uns berührend, als würden wir etwas prüfen, als suchten wir heraus, was genau sich verändert hatte.

Irgendwann hörte ich mich selbst fragen, ohne es geplant zu haben:

—Was hast du da in der U-Bahn gefühlt?

Lucía hielt inne.

—Wie viel hast du gesehen? —fragte sie.

—Genug. Ich hab gesehen, wie du gekommen bist.

Ein Schweigen entstand, das mehrere Sekunden dauerte.

—Ich weiß nicht, warum ich es nicht früher gestoppt habe —sagte sie, mit einer Stimme, die nicht genau ein Geständnis war, aber auch keine Erklärung—. Am Anfang dachte ich, es wäre die Bewegung des Waggons. Dann wusste ich, dass es das nicht war. Und ich bin trotzdem nicht weggegangen. Er hat mir mit zwei Fingern den Slip zur Seite geschoben, und ich hab die Beine weiter geöffnet. Ich allein. Niemand hat mich gezwungen.

—Hat es dir gefallen? —fragte ich.

Eine weitere Pause. Länger als die vorherige.

—Es hat mir Angst gemacht, dass es mir gefällt —sagte sie—. Ich weiß nicht, ob das zwei verschiedene Dinge sind. Ich bin auf der Hand eines Typen gekommen, dessen Namen ich nicht mal kannte. Während du zugesehen hast.

Ich fragte sie, ob ich aufhören solle, über das Thema zu sprechen. Sie sagte nein. Ich fragte sie, ob es ihr schlecht gegangen sei, als sie ihn schließlich wegschickte. Sie sagte nein, dass es sich in dem Moment, als sie es tat, gut angefühlt habe, aber dass vorher, in diesen Minuten des Nicht-Bewegens, etwas gewesen sei, das sie ebenfalls nicht benennen könne.

—Genau wie ich —sagte ich—. Ich war hart. Ich konnte nichts tun. Ich war hart und habe zugesehen.

Ich weiß nicht, ob sie das überraschte oder ob sie es schon wusste. Sie schwieg einen Moment und stieg dann wieder auf mich, ohne den Blick von mir zu nehmen, und setzte sich auf meinen Schwanz, der allein vom Reden über das Thema wieder hart geworden war. Sie bewegte sich langsam, die Hände auf meiner Brust, sah mir die ganze Zeit in die Augen, und so redeten wir leise weiter, zwischen keuchenden Atemzügen, bis wir beide fast gleichzeitig wieder kamen und sie auf mir einschlief, ohne abzusteigen.

Etwas hatte sich zwischen uns verändert. Nicht auf dramatische Weise, nicht mit Versprechen oder Erklärungen. Nur eine Veränderung der Temperatur dessen, was wir zusammen waren, wie wenn man ein Fenster öffnet, das lange geschlossen war, und die Luft von draußen hereinkommt und alles verändert, ohne dass man genau sagen kann, was.

***

In den folgenden Tagen sprachen wir nicht direkt wieder darüber. Aber es war da, in den Pausen beim Abendessen und in der Art, wie wir uns manchmal ansahen, wenn wir dachten, der andere würde nicht aufpassen.

Eine Woche später, in der Küche an einem Sonntagnachmittag, sagte Lucía, ohne den Blick von ihrer Tasse zu heben:

—Falls du jemals wollen würdest, dass wir so etwas noch einmal erkunden...

Sie beendete den Satz nicht.

—Dann müsste es mit Regeln sein —sagte ich.

—Ja —sagte sie—. Mit Regeln.

An jenem Nachmittag vereinbarten wir nichts Konkretes. Aber wir hatten etwas laut ausgesprochen, das bis dahin nur als namenlose Unruhe zwischen uns existiert hatte. Manchmal denke ich, dass uns jene Nacht in der U-Bahn nicht verändert hat: Sie hat nur etwas beleuchtet, das schon da war und auf den richtigen Moment gewartet hat, um gesehen zu werden.

Ich weiß nicht, ob das es besser oder schlechter macht.

Ich glaube, es ist auch nicht wichtig.