Der Tag, an dem sich meine Frau einem Fremden zur Schau stellte

Nach dem, was in jener Nacht im Bus passiert war, verging fast eine Woche, ohne dass wir am Tage auch nur ein Wort darüber verloren. Wenn das Licht ausging und meine Frau sich im Bett an mich schmiegte, erinnerten sich unsere Körper ganz von selbst daran. Wir redeten leise, als könnte uns jemand belauschen, obwohl wir allein im Zimmer waren. Sie beschrieb jedes Detail mit einer anderen Stimme als sonst: das Streifen des Fremden, das Knie, das sich langsam über ihren Oberschenkel schob, die Art, wie wir beide stillhielten und es einfach weitergehen ließen. Sie erzählte mir, mit dem Mund dicht an meinem Ohr, wie dieser Typ ihr die Hand den Oberschenkel hinaufgeschoben hatte, bis er ihr durch den Slip über der Unterwäsche an die Muschi fasste, und wie sie sich auf die Lippe gebissen hatte, um nicht zu stöhnen, während ihre Höschen nass wurden. Ich ließ sie es immer wieder erzählen, während ich ihr zwei Finger hineinschob, und merkte, wie sie allein von der Erinnerung wieder ganz feucht wurde.

Ich brauchte mehrere Tage, um mir einzugestehen, was das mit mir gemacht hatte. Es war keine angenehme Erinnerung und auch nicht genau unangenehm. Es war etwas dazwischen, etwas, das mir im Bus auf dem Weg zur Arbeit wiederkam, wenn ich die zusammengedrängten Leute beobachtete und begann, diese Zwischenräume anders zu sehen. Darüber nachzudenken, was möglich war und wer es wagte, es zu versuchen. Ich bekam im Stehen einen harten Schwanz, festgehalten an der Stange, und stellte mir die Hand eines Fremden zwischen den Beinen meiner Frau vor.

Ich beschloss, es allein zu versuchen.

Die ersten Wochen waren ein kompletter Reinfall. Ich setzte mich strategisch neben Frauen, die Röcke und Strümpfe trugen, berechnete den Moment, schob mein Bein Stück für Stück näher. Und dann kam die Angst vor allem anderen: die Angst, dass sie sich umdrehen würde, dass sie schreien würde, dass die anderen Fahrgäste es sehen würden. Am Ende zog ich mich immer mitten in der Bewegung zurück, tat so, als würde ich etwas in der Tasche suchen oder als hätte ich mich von meinem Telefon ablenken lassen. Ich stieg an meiner Haltestelle aus und fühlte mich lächerlich, mit dem prallen Schwanz in der Hose und ohne irgendetwas berührt zu haben.

Ich probierte es zu anderen Zeiten, auf anderen Linien. Ich wählte den Sitz sorgfältig, berechnete den Abstand genau. Aber in dem entscheidenden Moment sabotierte mich immer irgendetwas in mir. Man lernt seine eigene Angst zu erkennen, wenn man sie oft genug handeln sieht.

Bis ein Donnerstagabend kam.

Ich war auf dem Heimweg, als sie in den Bus stieg. Sie trug die Uniform eines Cafés aus dem Einkaufszentrum in jener Gegend: dunkles Hemd, Rock über dem Knie, hautfarbene Strümpfe, die ihre Waden schön betonten. Sie setzte sich neben mich, ohne mich zu beachten, die Tasche auf dem Schoß, den Blick zum Fenster. Der Bus fuhr an. Ich atmete langsam und blieb einen Moment lang still, während ich abwog.

Ich schob mein Bein vorsichtig an ihres, Millimeter für Millimeter, als würde ich mich einfach nur bequem hinsetzen. Als die Seite meines Knies den Stoff ihrer Strümpfe berührte, blieb in mir alles vollkommen stehen. Ich zog mich nicht zurück. Sie bewegte sich auch nicht. Der Kontakt war so leicht, dass jeder von uns so tun konnte, als wäre er nicht da, aber er war da, und wir beide wussten es.

So blieben wir mehrere Minuten sitzen. Der Bus bremste und fuhr wieder an, der Stoff verschob sich bei jeder Kurve leicht an meinem Bein. Ich starrte nach vorn und sah nichts. Als sie drei Haltestellen vor mir ausstieg, sahen wir einander nicht an.

Ich kam mit beschäftigtem Kopf und noch halb steifem Schwanz nach Hause. Ich setzte mich in den Sessel, ohne die Jacke auszuziehen, und blieb lange still sitzen. Ich ging jede Sekunde dieser Minuten im Bus noch einmal durch: den genauen Winkel ihres Knies an meinem, die Art, wie sich der Stoff bewegt hatte, die Tatsache, dass auch sie nicht zurückgewichen war. Ich wusste nicht, was das über sie bedeutete. Aber ich wusste, was es über mich bedeutete.

Ich hatte etwas über mich selbst verstanden, das ich bis dahin nicht zu benennen wusste. Ich war von Strümpfen besessen. Nicht vage und nicht als ein Detail unter vielen. Es war etwas Konkretes und Spezifisches: die Textur, die Transparenz, die Farbe, die Art, wie sie gewöhnliche Beine in etwas verwandelten, das man unmöglich ignorieren konnte. Der Ton, den sie auf den Packungen „natural“ nennen, machte mich am meisten fertig. Danach kamen Beige, feines Schwarz, jede Variante, die die Haut darunter durchscheinen ließ. Ich fragte mich, wie oft sie direkt vor mir gewesen waren, ohne dass ich es bemerkt hatte.

***

Ich sprach noch in derselben Woche mit meiner Frau darüber. Ich erklärte ihr, dass ich Strümpfe mochte, dass ich sie öfter darin sehen wollte. Zuerst hielt sie es für einen Scherz. Ich stellte klar, dass es keiner war, und erklärte ihr warum. Ich hörte sie langsam auf der anderen Seite des Zimmers atmen.

—Wie viel öfter? —fragte sie schließlich.

—Jeden Tag, wenn du kannst.

Sie sah mich einen Moment an. Dann nickte sie, ohne etwas zu sagen. Bei ihr bedeutet das immer, dass sie es ernsthaft erwägt.

In jenem Monat kratzte ich etwas Geld zusammen, indem ich an anderer Stelle sparte, und an einem Samstag nahm ich sie mit zum Kleidungmarkt im Zentrum, so einem Ort, wo die Stände sich in engen Gängen zusammendrängten und man alles zu guten Preisen finden konnte. Ich ging ruhig durch die Stände, während sie mir folgte, und suchte aus. Strümpfe in allen nur möglichen Tönen: vom dichtesten Schwarz bis zu fast unsichtbarem Beige, und auch dieses natürliche Beige, das mir seit dem Donnerstag nicht mehr aus dem Kopf gegangen war. Ich wählte außerdem zwei kurze Röcke, solche, die ihr über dem Knie endeten, und ein paar enganliegende Stoffhosen, von denen ich wusste, dass sie ihr gut stehen würden.

Meine Frau sah mich von der Seite an, während ich Farben mit mehr Konzentration verglich, als ich normalerweise Dingen widme.

—Sieht aus, als hättest du schon lange darüber nachgedacht —sagte sie.

—Ziemlich lange —gab ich zu.

Mehr sagte sie nicht. Bei ihr ist das eine Form der Zustimmung.

Ein paar Tage später sprach ich mit ihr über den Rest. Ich schlug vor, dass sie den neuen Rock und hautfarbene Strümpfe anziehen und wir zusammen losgehen sollten, wie an jedem anderen Nachmittag. Dass sie sich, wenn wir in den Bus stiegen, ganz hinten hinsetzen und, falls ein Mann zusteigen sollte, die Beine ein wenig öffnen würde. Nicht viel. Nur gerade genug.

Sie sah mich eine Weile an, bevor sie antwortete.

—Damit du es siehst oder damit sie es sehen?

—Für uns beide —sagte ich.

***

Der Test kam an einem Wochentag-Nachmittag. Wir nahmen den Bus zum Supermarkt, der etwa zwanzig Minuten entfernt lag. Beim Einsteigen führte ich sie zur Sitzbank ganz hinten. Wir setzten uns ganz links. Ich legte meine Hand auf ihren Oberschenkel, über den Stoff der Strümpfe hinweg, und sprach sehr leise mit ihr, um sie an das zu erinnern, worüber wir gesprochen hatten.

An der nächsten Haltestelle stiegen mehrere Leute ein. Ein Mann von etwa vierzig Jahren wählte den mittleren Platz unserer Reihe. Von dort aus hatte er, wenn er den Kopf leicht drehte, direkten Blick auf die Oberschenkel meiner Frau.

Sie atmete langsam. Und dann tat sie es.

Es war keine große Bewegung. Sie ließ einfach ihre Beine nicht mehr ganz geschlossen. Ein paar Zentimeter, nicht mehr. Die Strümpfe fingen das Licht des Nachmittags ein, das durch die Fenster hereinfiel. Der Mann schaute. Er sah weg. Er sah wieder hin. Und beim zweiten Mal wandte er den Blick nicht mehr ab. Er blieb festgenagelt in der Lücke zwischen ihren Schenkeln, verfolgte die Linie der Strümpfe bis zu der Stelle, an der ihr Rock ihre Muschi nur um wenige Zentimeter bedeckte. Ich sah, wie Adamsapfel auf und ab ging, jedes Mal, wenn er schluckte.

Meine Frau spreizte die Knie noch einen Fingerbreit weiter. Der Rock rutschte durch die Reibung der Strümpfe am Sitz von selbst ein Stück nach oben und gab fast ihren ganzen Oberschenkel frei. Der Typ bewegte sich auf seinem Platz, rückte sein Paket zurecht und tarnte es mit der Jacke, die er auf dem Schoß liegen hatte. Er war hart, und es gab keine Möglichkeit, das ganz zu verbergen.

Ich spürte, wie sich die Hand meiner Frau um meine zusammenkrampfte. Ich strich mit dem Daumen über die Innenseite ihres Oberschenkels, über dem Strumpf, und sie schloss einen Moment lang die Augen. Als sie sie wieder öffnete, sah sie den Mann ohne jede Scham ins Gesicht. Er senkte den Blick zu Boden, ohne dass der Schwanz unter der Jacke weniger hart geworden wäre.

Auf dem Rückweg war es anders, weil nichts mehr erklärt werden musste. Meine Frau setzte sich auf denselben Sitztyp und verhielt sich gelöster, mit jener ruhigen Gelassenheit, die sie hat, wenn ihr etwas gefällt, auch wenn sie es nicht laut ausspricht. Es dauerte eine Weile, bis sie den passenden Fahrgast gefunden hatte, als würde sie auf den richtigen warten. Ein junger Kerl, der nicht älter als dreißig gewesen sein dürfte, setzte sich während der Fahrt irgendwo uns gegenüber. Er hatte einen Rucksack auf dem Schoß und den Kopf über sein Telefon gebeugt. Aber alle vierzig oder fünfzig Sekunden kehrten seine Augen wieder zu demselben Punkt zurück: zu den Oberschenkeln meiner Frau, zu den Strümpfen, zu dem Rock, der seit dem Hinsetzen einen Zentimeter hochgerutscht war. Und jedes Mal, wenn er hinsah, merkte sie es; ich merkte es an der leichten Spannung ihrer Hand auf meiner. Und ihre Beine öffneten sich ein wenig mehr.

Bei einer Vollbremsung rutschte ihr der Rock ganz nach oben. Man sah ihr weißes Höschen, klein und straff an die Muschi gepresst, und einen Streifen Haut, wo die Strümpfe endeten. Der Junge verschluckte sich an seinem eigenen Speichel. Ich senkte die Hand, streichelte sie über dem Stoff und spürte, wie durchnässt sie war. Ich schob den Finger an den Rand ihres Höschens und berührte ihre geschwollenen Lippen. Sie ließ langsam die Luft durch die Nase entweichen, ohne ihre Miene zu verändern. Der Junge tat nicht länger so, als sähe er aufs Telefon. Seine Augen hingen fest zwischen den Beinen meiner Frau, und eine Hand lag hart über der Beule seiner Hose, während er sich heimlich an seinem eigenen Rucksack rieb.

Wir wechselten den ganzen Rückweg über kein Wort. Meine Frau führte mir zwei Finger in ihre Muschi, und ich spürte, wie sie sich jedes Mal fester um sie schloss, wenn der Junge wieder hinsah.

***

Sobald ich die Tür schloss, legte ich die Hände um ihre Taille. Ich drückte sie im Flur gegen die Wand, den Rock hoch über den Hüften, die Strümpfe noch unversehrt. Als ich mit den Fingern zwischen ihre Beine fuhr, war der Stoff klatschnass, tropfend, ein Faden Ausfluss lief ihr an der Innenseite des Oberschenkels bis zum Rand des Strumpfs hinunter. Ich riss ihr den Slip mit einem Ruck herunter und steckte ihn mir in die Tasche. Sie lachte leise und suchte meinen Mund. Wir küssten uns mit herausgestreckter Zunge, während ich ihr das Hemd öffnete und ihr die Brüste über dem BH herauszog, um sie zu saugen. Die Nippel hatte sie schon hart wie Steine. Ich biss erst langsam und dann fester hinein, und sie drückte die Hüften gegen meine Hand und rieb ihre Muschi an meinen Fingern.

—Lutsch mich —sagte ich ihr ins Ohr.

Sie ließ sich im Flur auf die Knie sinken, die Strümpfe schabten über das Parkett, und öffnete mir mit beiden Händen die Hose. Sie holte meinen Schwanz heraus und nahm ihn bis zum Anschlag in den Mund. Er war so hart, dass es wehtat. Sie begann, ihn langsam zu blasen, die Zunge flach unter der Eichel, dann schneller, indem sie ihn an der Wurzel festhielt und mir bei jedem Zug die Eier mit in den Mund nahm. Ich packte ihr Haar mit einer Hand und gab den Rhythmus vor. Jedes Mal, wenn sie bis zum Anschlag ging, entwich ihr ein Würgereiz, und ihre Augen füllten sich mit Wasser, aber sie hörte nicht auf. Sie sah mich von unten an, mit verschmierter Wimperntusche und vollem Mund, und ich spürte, wie ein Faden Speichel von ihrem Mundwinkel bis zu ihren Brüsten lief.

—Der Junge da hätte sie dir direkt dort in den Mund gesteckt —sagte ich—. Vor allen.

Sie stöhnte mit meinem Schwanz im Mund, und das Stöhnen vibrierte gegen meine Eichel. Sie beschleunigte. Sie saugte und leckte mich und schluckte mich wieder bis an den Hals hinunter, als wollte sie mir da sofort alles aus dem Leib holen. Ich musste sie an den Haaren wegziehen, bevor ich kam.

Ich hob sie vom Boden hoch, drehte sie gegen die Wand und beugte ihren Oberkörper nach vorn. Ich zog ihr den Rock bis über den Rücken hoch. Ihr Arsch stand hoch, die Schenkel waren gespreizt, und die Strümpfe rahmten ihre ganze rosa, angeschwollene Muschi ein, während die Klitoris zwischen den Lippen hervorblitzte. Ich spreizte sie mit den Daumen und fuhr mit der Zunge vom Kitzler bis zu ihrem Arschloch. Sie ruckte mit den Hüften nach hinten und stieß einen langen Stöhner aus. Ich ließ die Zunge in ihre Muschi sinken, leckte sie langsam aus, saugte an ihren Lippen und biss an ihrem Knubbel, während sie sich das Gesicht gegen die Tapete rieb, um nicht zu schreien.

Ich nahm sie im Stehen von hinten in einem einzigen Stoß, der ihr einen erstickten Schrei entriss. Sie war so nass, dass mein Schwanz ohne jeden Widerstand bis zum Anschlag hineinging. Ich begann, sie langsam zu ficken und genoss, wie sie sich bei jedem Stoß um mich herum zusammenzog, wie ihr Arsch an meinem Bauch aufprallte. Dann packte ich ihre Hüften mit beiden Händen und rammte ihr den Schwanz mit aller Kraft hinein, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn ruckartig wieder hinein. Die mit den Strümpfen bekleideten Schenkel schlugen gegen meine, man hörte das nasse Platschen meines Schwanzes, der in ihre Muschi hinein und wieder hinausging, und sie keuchte mit offenem Mund gegen die Wand.

—Erzähl mir, was du gedacht hast —sagte ich, ohne aufzuhören, sie zu stoßen.

—Dass er näherkommen soll —antwortete sie zwischen keuchenden Atemzügen—. Dass er mir da gleich die Beine aufmacht… ah… dass er mir den Slip runterzieht… vor dir…

—Und dass er dich fickt?

—Ja… —stöhnte sie—. Dass er ihn mir reinsteckt… im Bus… während alle zuschauen…

Mir spannte sich der ganze Körper an. Ich zog sie halb schiebend aus dem Flur, brachte sie zum Sofa und warf sie mit gespreizten Beinen auf den Rücken. Ich hob ihre Knie bis an die Brust, die Strümpfe noch an, den Rock zerknittert in der Taille, und stieß wieder in sie hinein. In dieser Stellung ging ich bis zum Anschlag hinein, und bei jedem Stoß entfuhr ihr ein kurzes, scharfes Stöhnen. Ich kniff einen ihrer Nippel, drehte ihn, und sie bog den Rücken durch und begann in mir zu zittern. Ihre Muschi zog sich um meinen Schwanz zusammen, ihre Schenkel verkrampften sich, und sie kam mit einem heiseren Schrei, der aus der Tiefe ihrer Brust kam, und erschütterte sich ganz gegen das Sofa.

Ich hielt noch einen Moment länger durch, um es richtig zu spüren, bis ich nicht mehr konnte. Dann zog ich ihn mit einem Ruck heraus und spritzte ihr über Bauch und Brüste, ein langer Strahl heißer Milch, der ihr bis ans Kinn spritzte. Sie verstrich ihn mit zwei Fingern, sah mich an und führte die Finger dann in den Mund, um sie langsam abzulecken.

Wir blieben still auf dem Sofa sitzen, die Kleidung halb ausgezogen, die Strümpfe verrutscht, der Samen noch warm auf ihrer Haut, der Atem schnell und unruhig.

***

Sie war diejenige, die zuerst sprach.

—Der Junge am Ende —sagte sie.

—Der junge Mann gegenüber?

—Der. —Sie machte eine Pause—. Es gab einen Moment, in dem ich wollte, dass er näherkommt.

Ich sagte nichts. Ich ließ sie fortfahren.

—Dass er selbst zu mir kommt und mir die Beine aufmacht, damit er mich gut ansehen kann. —Noch eine Pause—. Dass er mir dort vor aller Augen die Hand unter den Slip schiebt. Ich hätte nicht gedacht, dass ich so etwas fühlen könnte, während du da bist.

—Und hat es dir gefallen?

Sie brauchte einen Moment mit der Antwort.

—Mehr, als es sollte. —Sie leckte sich über die Lippe—. Ich hätte ihn mir dort im Bus in den Mund stecken und ihn mir reinstecken lassen, wenn du es mir gesagt hättest.

Schon beim Zuhören wurde ich wieder hart. Ich legte ihr die Hand ins Haar und sagte nichts mehr. Das war nicht nötig.

***

Seitdem haben wir die Erfahrung mehrmals wiederholt, mit Variationen. Längere Strecken, andere Uhrzeiten. Manche Nachmittage enden ohne etwas Besonderes: eine Busfahrt mit ineinander verschränkten Händen und allen anderen Fahrgästen in ihrer eigenen Welt. Andere Nachmittage enden genau wie beim ersten Mal, mit geschlossener Tür, zerknittertem Rock, gerissenen Strümpfen und uns beiden, wie wir im Flur im Stehen ficken, ohne es überhaupt bis zum Sofa zu schaffen.

Wir haben gelernt, uns während dieser Fahrten ohne Worte zu verständigen, an kleinen Gesten abzulesen, ob es sich lohnt weiterzumachen oder ob es besser ist, es auf einen anderen Tag zu verschieben. Wir haben gemeinsam herausgefunden, wie viel in etwas scheinbar so Einfachem wie einer Busfahrt stecken kann: wie viele Blicke, wie viele harte Schwänze unter einem Rucksack, wie oft meine Frau nach Hause kommt mit durchnässtem Höschen, weil ein Fremder den Blick nicht von ihren Beinen lösen konnte.

Es gibt Dinge an sich selbst, die man erst spät entdeckt. An jenem Nachmittag im Bus, als sich die Hand meiner Frau um meine zusammenkrampfte und der Junge hinten nicht aufhören konnte, sie anzustarren, begriff ich, dass wir erst am Anfang von etwas standen, das wir beide noch sehr lange weiter erkunden würden.