Was ich entdeckte, als ich meine vierzigjährige Vermieterin bespitzelte

Ich war gerade zwanzig geworden, als mich eine brutale Wirtschaftskrise in meiner Stadt zwang, die Grenze zu überqueren. Mein älterer Bruder war sechs Monate zuvor mit einer Gruppe von Freunden weggegangen, und zusammen hatten sie gerade genug zusammengelegt, um eine Zwei-Zimmer-Wohnung am Stadtrand von Houston zu mieten. Als ich mit der Tasche über der Schulter und dem vom Reisen schwirrenden Kopf ankam, hatte mich niemand mit irgendetwas erwartet.

—Hier passt du nicht rein —sagte Tomás, einer der Mitbewohner, und deutete auf das Sofa, neben dem bereits zwei Matratzen lagen—. Aber wir haben mit der Vermieterin gesprochen. Sie wohnt in der Wohnung nebenan und hat ein Zimmer frei. Du bleibst dort, bis das große frei wird, in fünf oder sechs Monaten.

Die Vermieterin tauchte ein paar Minuten später auf. Sie hieß Adriana. Ich schätzte, dass sie ungefähr dreiundvierzig war, vielleicht fünfundvierzig. Sie war mittelgroß, mit kastanienbraunem Haar, das sie sich mit rötlichen Strähnen gefärbt hatte und das ihr knapp bis unter die Schultern fiel. Sie trug einen weiten Kapuzenpullover und eine Trainingshose, die nicht viel erkennen ließen, aber ihre Stimme war weich und sie lachte leicht. Sie sah mich von oben bis unten an und machte eine Geste, dass ich ihr folgen sollte.

—Ganz ruhig, ich beiße nicht —sagte sie im Flur—. Deine Freunde sind gute Jungs. Wenn du irgendwas brauchst, sag mir Bescheid.

Das Zimmer, das sie mir gab, war klein: ein Einzelbett, ein Kleiderschrank, ein Nachttisch und ein Fenster, das auf die Wand des Gebäudes gegenüber hinausging. Mein Zimmer und ihres teilten sich eine Wand, und das Bad lag genau dazwischen, nur einen Schritt von jeder Tür entfernt. Ich räumte das Wenige weg, das ich mitgebracht hatte, und ging mit meinen Freunden bis spät in die Nacht durch die Gegend.

In dieser ersten Nacht schlief ich wie ein Tier. Ich kam nach Mitternacht zurück, sagte ihr vom Flur aus Bescheid, dass ich duschen würde, und sie antwortete, ohne aufzustehen, während sie fern sah und die Tür offen ließ.

—Nur zu. Im Kühlschrank ist Limo, Wasser, was du willst. Fühl dich wie zu Hause.

Am nächsten Morgen änderte sich mein Bild von Adriana. Ich kam aus dem Bad, nachdem ich meine übliche Morgenroutine erledigt hatte, und fand sie in der Küche, wo sie Rührei und Kaffee machte. Sie trug denselben Kapuzenpullover wie am Vortag, aber der Reißverschluss war nur halb geschlossen. Darunter hatte sie nichts an. Als sie sich über die Pfanne beugte, um umzurühren, sah ich den Ansatz zweier schwerer, sehr weißer Brüste, mit einer festen Haut, die nicht nach einer Frau in ihrem Alter aussah. Ich konnte den Rand eines dunklen, breiten Warzenhofs erkennen und die Wölbung einer Brustwarze, die sich gegen den Stoff abzeichnete, jedes Mal, wenn sie atmete.

—Gut geschlafen? —fragte sie, ohne aufzusehen.

—Sehr gut, danke —sagte ich und versuchte nicht dazustehen und sie anzustarren.

—Komm, setz dich. Ich hab dir was zu essen gemacht. Ich hab schon lange für niemanden mehr gekocht, und die Routine hat mir gefehlt.

Ich setzte mich ihr an den quadratischen Tisch gegenüber. Während wir aßen, begann sie mir ihre Geschichte zu erzählen: dass sie mit sechsundzwanzig einen Argentinier geheiratet hatte, der sie in die Vereinigten Staaten gebracht hatte, dass er sie nach zwölf Jahren für eine andere Frau verlassen und ihr die Wohnung als Ausgleich überlassen hatte, weil sie keine Kinder bekommen konnte. Dass sie seitdem allein lebte und die Miete der beiden Einheiten ihr erlaubte, ihrer Familie Geld zu schicken. Jedes Mal, wenn sie atmete, bewegten sich ihre Brüste unter dem Kapuzenpullover. Ich versuchte, auf meinen Teller zu schauen, aber mein Blick glitt immer wieder zum Ausschnitt, und schon spürte ich, wie mein Schwanz sich gegen die Hose drückte.

***

In dieser Nacht kam ich wieder spät zurück. Ich ging an ihrer offenen Zimmertür vorbei, grüßte vom Flur aus und nahm meine Sachen, um zu duschen. Ich ging ins Bad, schloss die Tür mit dem Riegel, lehnte mich an die Fliesen und sah dann: Auf dem Toilettendeckel lagen ordentlich zusammengelegt ein BH und ein burgunderfarbenes Höschen. Ich erstarrte für mehrere Sekunden.

Ich dachte daran, rauszugehen und es ihr zu sagen, aber mir war das peinlich. Wie sollte ich an ihre Tür klopfen und ihr frisch ausgetragene Unterwäsche zurückgeben? Welchen Blick würde sie machen? Ich kniete mich neben die Toilette und betrachtete beides vorsichtig, ohne es von der genauen Stelle zu bewegen, auf der es lag. Das Höschen war aus Baumwolle, mit Beinansatz, und hatte einen breiten Gummibund. Der BH hatte eine riesige Körbchengröße, viel größer, als ich es mir am Morgen vorgestellt hatte.

Ich konnte nicht anders. Ich hob das Höschen mit den Fingerspitzen an, drehte es langsam um und fand im Schritt einen hellen Fleck, einen verhärteten Rand aus getrocknetem Ausfluss und einen neueren, feuchten, glänzenden Fleck. Ich brachte das Gesicht näher und roch an der Spalte. Es hatte einen warmen, säuerlichen, intimen Duft, mit einer Note nach benutzter Fotze, die sich mir in die Kehle setzte. Ich spürte das Blut in meinen Schläfen pochen, und mein Schwanz wurde sofort hart, gespannt gegen den Reißverschluss.

Ich streckte ohne nachzudenken die Zunge heraus und fuhr mit der Spitze über den feuchten Stoff. Der Geschmack ließ mich die Augen schließen: salzig, ein wenig metallisch, mit diesem herben Stich von Muschi einer reifen Frau, der nichts gleicht. Ich lutschte die Baumwolle, bis sie von meinem Speichel durchtränkt war. Dann zog ich mir die Hose mit einem Ruck hinunter, holte den Schwanz heraus und rieb ihn mit dem um den Schaft gewickelten Höschen gegen die Eichel, während ich mir Adrianas Ausfluss auf die Spitze schmierte.

Mir wurde klar, dass ich, wenn ich hier kommen würde, ihre Wäsche besudeln und es nicht mehr vertuschen könnte. Ich legte das Höschen genau wieder dahin, mit derselben Faltung, im selben Winkel. Ich ging unter die Dusche, mit einem Schwanz so hart, dass mir der Schritt weh tat. Unter dem Wasser packte ich den Schwanz mit eingeseifter Hand und begann ihn langsam zu bewegen, ohne kommen zu wollen, fast wie eine Streichelei, um das Verlangen zu beruhigen. Es war mir peinlich, hier zu spritzen, im Bad einer Frau, die ich kaum kannte, mit ihrer Unterwäsche einen halben Meter von meinem Gesicht entfernt. Ich kam heraus, trocknete mich ab, faltete das Handtuch und als ich an ihrem Zimmer vorbeiging, sah ich sie vom Bett aus mich anblicken. Sie lächelte, als wüsste sie etwas. Ich senkte den Blick und ging schnell in mein Zimmer.

Dort warf ich mich auf die Matratze, zog mir den Boxer bis zu den Knöcheln herunter und wichste mir einen, während ich an den Geschmack dachte. Ich kam in weniger als zwei Minuten, mit der Hand vor dem Mund, und spürte, wie die Schüsse von Milch heiß auf meinen Bauch fielen. Ich blieb keuchend im Dunkeln liegen, mit der Gewissheit, eine Grenze überschritten zu haben, von der ich nicht mehr zurückkommen würde.

Am nächsten Morgen hob sie beim Frühstück ihre Kaffeetasse an und sprach, ohne mich anzusehen.

—Entschuldige bitte die Unterwäsche von letzter Nacht. Die Gewohnheit, allein zu leben. Falls das nochmal passiert, wirf sie bitte ins Waschzimmer.

Ich nickte, ohne etwas zu sagen. Sie sagte es mit demselben Lächeln, das ich später wiedererkennen lernte.

***

Ein paar Tage vergingen, und ich begann, eine Routine zu bemerken. Jeden Abend, wenn ich von der Arbeit zurückkam, hatte Adriana schon gegessen und lag in ihrem Bett, während die Tür einen Spalt offen stand und sie fern sah. Manche Nächte hörte ich, bevor ich einschlief, ein tiefes, gleichmäßiges Summen auf der anderen Seite der Wand. Zuerst dachte ich, es sei der Motor des Kühlschranks. Dann hörte ich ein unterdrücktes Seufzen, eine Bewegung im Bett. Ich verstand.

Ich schaltete das Licht auf meinem Nachttisch aus und blieb still liegen, den Atem anhaltend. Das Summen ging weiter, unterbrochen von immer hastigerem Atmen. Dann ein kurzes, fast verschlucktes Stöhnen. Und Stille.

Von da an achtete ich darauf. Das Geräusch ihres Toys wurde mir vertraut. Manche Nächte dauerte es lange, mit mehreren Höhepunkten. Andere endeten mit einem einzigen schnellen Anstieg. Ich blieb in meinem Bett liegen, das Ohr an die Matratze gepresst, und hörte zu, bis sie dem Schlaf nachgab. Wenn ich mich masturbierte, tat ich es langsam, ohne Geräusch, mit der bespuckten Handfläche, während ich mir vorstellte, wie sie auf der anderen Seite die Beine offen hatte, den Dildo bis zum Anschlag in der Fotze, die Brüste links und rechts herabfallend. Ich stellte mir die Spitze des Toys vor, tropfnass, das dunkle Schamhaar um die Lippen feucht, den weißen Arsch in die Laken gepresst. Ich hielt mir mit dem Kissen den Mund zu und kam mit der Zunge zwischen den Zähnen.

Das Höschen im Bad war kein Zufall mehr. Es tauchte alle zwei oder drei Tage auf. Adriana entschuldigte sich immer mit demselben Lächeln.

—Das ist die Gewohnheit, allein zu leben —sagte sie—. Falls das nochmal passiert, wirf sie einfach ins Waschzimmer, ja?

Aber ich warf sie nicht weg. Ich roch daran, lutschte daran, kaute darauf herum. Manchmal kniete ich vor der Toilette und betrachtete sie von der Seite, als wären sie ein Bild. Manchmal öffnete ich meinen Reißverschluss, holte den Schwanz heraus und rieb ihn an dem burgunderfarbenen Stoff, bis ein dicker Tropfen Lusttropfen an meiner Eichel hing. Dann wischte ich mit einem Stück Toilettenpapier darüber und legte das Höschen genau wieder hin, wie es war. Mein Sekret mischte sich mit ihrem im Baumwollstoff, und am nächsten Tag, wenn ich sie im Wäschekorb suchte, war nicht zu unterscheiden, welcher Fleck von wem war.

Eines Abends traute ich mich zu mehr. Ich nahm das Höschen ganz in den Mund, biss genau in den Schrittbereich, wo der Geschmack am stärksten war, und machte mir so, mit dem Stoff auf der Zunge, einen runter, während ich mich an das Waschbecken lehnte. Ich kam im Stehen, mit der Stirn gegen den Spiegel gepresst, und die Schüsse fielen ins Becken. Ich spülte sie mit heißem Wasser ab, bis keine Spur mehr zu sehen war. Das Höschen kam mit derselben Feuchtigkeitsmarke wieder in die Toilette zurück, nur etwas dunkler.

Es gehörte mir und nur mir, dachte ich. Das wird niemand je erfahren. Ich erzählte es nicht meinen Freunden. Ich erzählte es nicht meinem Bruder. Ich hatte ein Geheimnis von der Größe eines Gebäudes und hütete es mit der Sorgfalt eines Geizhalses.

***

Die Nacht, in der sich alles änderte, war ein Freitag. Ich hatte vierzehn Stunden gearbeitet, kam völlig fertig an, warf mich angezogen aufs Bett und schlief ein, ohne daran zu denken, die Tür zu schließen. Ich wachte um halb drei Uhr morgens abrupt auf, mit trockenem Mund und schmerzender Rücke. Das Licht im Flur war aus. Adrianas Tür war geschlossen.

Ich stand auf, um Wasser zu trinken. Ich ging barfuß den Flur entlang, nur im Boxer, und machte kein Geräusch, damit ich sie nicht weckte. Je weiter ich ging, desto stärker erschien ein bläulicher Schimmer im Wohnzimmer: Der Fernseher war eingeschaltet, ohne Ton. Und es war ein anderes Geräusch zu hören, anders als das Toy, das ich auswendig kannte. Etwas Feuchtes, Rhythmisches, begleitet von einem Rascheln von Stoff.

Ich blieb stehen, bevor ich den Bogen erreichte, der den Flur vom Wohnzimmer trennte. Ich streckte den Kopf nur ein wenig vor.

Adriana saß auf dem Sofa und hatte mir den Rücken zugewandt. Sie hatte die Beine hochgelegt und auf die Lehne gestützt, völlig gespreizt. Sie trug einen aufgeknöpften Morgenmantel, der ihr an den Seiten herunterhing. Ihre nackten Brüste fielen seitlich über die Rippen, schwer, und schwangen weich bei jeder Bewegung mit. Die Warzenhöfe waren breit, dunkel, fast braun, und ihre Brustwarzen waren hart geworden wie Olivenkerne. Zwischen ihren Beinen öffnete sich eine erwachsene Fotze, mit an den Rändern gestutztem kastanienbraunem Haar und geschwollenen, glänzenden Lippen, getrennt von zwei Fingern, die mit einem nassen Schmatzen hinein- und herausgingen, das das Wohnzimmer erfüllte.

Ich erstarrte. Ich wusste, dass ich in mein Zimmer zurückmusste, aber meine Füße gehorchten nicht. Adriana starrte auf den Bildschirm, auf dem ein Paar in Schwarzweiß zu sehen war, ohne Ton. Ein Mann von hinten leckte einer Frau die Muschi, die sich an den Laken festhielt. Von Zeit zu Zeit führte sie sich die andere Hand an die Brust, zwickte die Brustwarze kräftig, zog sie lang, ließ sie los. Sie steckte Mittel- und Zeigefinger in den Mund, lutschte sie voll Speichel und senkte sie dann wieder in die Fotze, diesmal, um die Lippen zu spreizen und den Kitzler in langsamen Kreisen zu reiben.

Ich lehnte mich im Schatten an die Wand. Der Boxer, den ich trug, hatte vorne eine Öffnung zum Pinkeln. Ich holte den Schwanz dort heraus, schon vollständig hart, triefend vor Lusttropfen, und begann ihn mit zwei Fingern zu bewegen, so langsam ich konnte, damit mich keine Reibung verriet. Ich konzentrierte mich darauf, ihren Rhythmus zu treffen.

Sie wurde schneller. Sie schob sich drei Finger auf einmal hinein, bis zu den Knöcheln, und begann, sich mit kurzen, schnellen Bewegungen des Handgelenks zu ficken. Die Geräusche ihrer Muschi wurden obszön: ein dicker Schmatzlaut, fast wie von warmem Schlamm, vermischt mit dem Knarren des Ledersofas. Sie begann leise zu stöhnen, mit kaum geöffnetem Mund.

—Ay… so… so, chico… —murmelte sie plötzlich, so leise, dass ich es fast nicht hörte.

Ich spürte, wie mir die Knie weich wurden. Ich drückte die Basis meines Schwanzes mit Daumen und Zeigefinger zusammen, damit ich nicht kam. Sie machte weiter, jetzt mit beiden Händen beschäftigt: eine bis zu den Knöcheln in der Fotze, die andere knetete eine Brust, zog an der Brustwarze, verdrehte sie. Ihre Beine öffneten sich noch mehr, dann schlossen sie sich um ihr Handgelenk, zuckten. Ich stand kurz davor, zweimal zu kommen, und hielt mich zurück. Ich wollte nicht vor ihr abspritzen.

Zehn, fünfzehn Minuten vergingen. Adriana wechselte mehrmals das Tempo, als wüsste sie genau, wann sie es hinauszögern musste. Einmal zog sie die Finger aus der Fotze, triefend, Fäden von Ausfluss zwischen ihnen hängend, und führte sie zum Mund. Sie lutschte sie einzeln ab, bis zum letzten Knöchel, mit halbgeschlossenen Augen. Dann senkte sie die Hand wieder und begann von Neuem, schneller, diesmal quälte sie den Kitzler mit der Fingerkuppe des Mittelfingers in einer Geschwindigkeit, die mir den Atem raubte.

Als sie schließlich kam, geschah es mit einem trockenen Stöhnen, das eher wie ein Protest als wie Lust klang. Sie biss sich auf die Lippe, ihr Bauch zuckte dreimal, und aus ihrer Fotze schoss ein kurzer, transparenter Strahl, der ihre Hand und die Innenseite ihres Oberschenkels benetzte. Sie blieb reglos liegen, die Füße noch gegen die Rückenlehne gestützt, die offene Hand auf dem Schamhügel, und keuchte schweigend.

Ich zog mich lautlos zurück, ging ins Zimmer, schloss die Tür, indem ich den Griff festhielt, damit sie kein Geräusch machte, und machte in weniger als einer Minute mit der Hand zu Ende. Ich kam mit solcher Wucht, dass ich mir in den Arm beißen musste, um nicht zu schreien. Die Milch spritzte mir bis auf die Brust, warm, in vier langen Stößen, die mir durch die Finger liefen und das Laken beschmutzten.

***

Von dieser Nacht an wusste ich, welcher ihr Tag war. Es waren die Freitage. Immer freitags, nach halb zwei Uhr morgens. Ich begann, auf sie zu warten. Ich kam früher von der Arbeit zurück, aß auswärts mit meinen Freunden, um keinen Verdacht zu erregen, legte mich mit angelehnter Tür hin und zwang mich, nicht einzuschlafen.

Um Punkt zwei schaltete sich der Fernseher im Wohnzimmer ein. Danach hörte man das Öffnen des Kühlschranks, ein Glas Wein, das auf der Arbeitsplatte abgestellt wurde. Danach knarrte das Sofa, als sie sich zurechtrückte. Danach begann alles.

Ich ging barfuß, im Boxer, und stellte mich an dieselbe Stelle an die Wand. Ich sah zu, wie sie einmal, zweimal, bis zu dreimal kam. Das erste Mal war fast immer schnell, mit den Fingern, die Hand tief zwischen den Schenkeln, den Atem angehalten. Das zweite Mal dauerte länger: Sie holte unter dem Sofa einen dicken, hautfarbenen Gummidildo hervor und schob ihn sich langsam bis zum Anschlag in die Fotze, dass ich mit den Zähnen knirschte. Sie fickte sich darauf wie rittlings auf dem Arm der Couch, aufgespießt, mit den Brüsten, die an ihre Rippen schlugen, und dem Mund, der zu einem stummen Keuchen offen stand. Das dritte Mal, wenn es dazu kam, war das obszönste: Sie ging auf alle viere über die Kissen, den Arsch mir entgegen, ohne es zu wissen, und schob sich den Dildo von hinten hinein, rammte ihn mit kurzen Bewegungen der Hand, während sie sich mit der anderen mit beiden Händen am Kitzler rieb.

Ich wichste mich im Schatten, den Schwanz aus dem Boxer heraus, mit aufgebissener Lippe, den Blick fest auf das Spiegelbild ihrer offenen Fotze im Glas des Wandbildes gerichtet. Ich lernte, lautlos zu kommen, indem ich die Milch in der Mulde meiner Hand auffing, damit ich nicht den Holzboden besudelte.

Sie drehte nie den Kopf. Sie gab nie ein Zeichen, dass sie wusste, dass ich da war. Aber manchmal, wenn es ihr schwerfiel zu kommen, entwich ihr ein Wort in einem Flüstern: „chico“. Sehr leise, fast unhörbar. Beim ersten Mal, als ich es hörte, glaubte ich, es mir eingebildet zu haben. Beim zweiten Mal nicht mehr. Wenn sie es sagte, beschleunigte sie abrupt die Bewegung des Handgelenks, spreizte die Beine weiter und kam wenige Sekunden später, mit einem langen Zittern, das ihr über die Schenkel lief.

Ich sagte ihr nie etwas. Sie sagte mir nie etwas. Das Höschen tauchte weiter im Bad auf, jetzt mit einer Häufigkeit, die kein Zufall sein konnte. Ich roch daran weiter, lutschte daran, ließ es wieder genau an seinem Platz liegen, und jeden Morgen, wenn wir uns in der Küche begegneten, reichte sie mir den Kaffee mit einem Lächeln, das nichts sagte und alles zugleich. Eines Morgens, als sie sich streckte, um ein Glas vom obersten Regal zu holen, rutschte ihr der Kapuzenpullover auf und zeigte mir mehrere Sekunden lang eine ganze Brust. Ich senkte den Blick auf meinen Kaffee. Sie zog den Kapuzenpullover erst wieder zu, als sie sich erneut hinsetzte.

Es gab Nächte, in denen sich das Ritual änderte. Einmal sah ich sie auf der Sofakante sitzen, nach vorn gebeugt, mit einem Handspiegel zwischen den Füßen, wie sie sich die geöffnete Fotze mit zwei Fingern ansah, während sie sich in der Spiegelung leckte und die Zungenspitze zwischen den Lippen hervorstreckte. Ein anderes Mal zog sie den Morgenmantel bis zur Taille hoch und blieb seitlich stehen, die Beine aneinandergepresst, und rieb sich an ihrer eigenen zur Faust geschlossenen Hand, ritt langsam darauf, als wäre sie ein kleiner Reiter. Eine andere Nacht ließ sie den Fernseher aus und masturbierte nur zum Geräusch der Klimaanlage, in absoluter Stille, mit zwei glänzenden Fingern, die in gleichmäßigem, hypnotischem Rhythmus in die Fotze hinein- und herausgingen. Und an einer Nacht, der letzten, in der ich sie dabei sah, steckte sie sich einen nassen Finger in den Arsch, während sie sich mit der anderen Hand einen runterholte, und kam mit einem Schrei, den sie erstickte, indem sie den Mund gegen die Rückenlehne presste. Jeder Freitag war anders. Ich studierte jede Variation wie einen heiligen Text.

***

Nach fünf Monaten wurde die große Wohnung frei. Meine Freunde kamen an einem Sonntagmorgen, um meine Sachen zu holen. Als ich die Tasche die Treppe hinuntertrug, stand Adriana vor ihrer Wohnungstür, im alten Kapuzenpullover und mit hochgestecktem Haar. Sie gab mir einen langen Kuss auf die Wange, zu nah am Mund. Als sie sich an mich drückte, spürte ich, dass sie darunter keinen BH trug, und dass eine harte Brustwarze leicht meinen Arm über dem Stoff streifte.

—Falls du irgendwann wieder ein Zimmer brauchst —sagte sie leise, mit dem Mund einen Zentimeter von meinem Ohr entfernt—, weißt du ja, wo ich bin.

Ich nickte. Ich wollte noch etwas sagen, aber mir fiel kein Wort ein, das dem gerecht geworden wäre. Ich gab ihr denselben Kuss zurück, zu nah am Mund, so nah, dass der Mundwinkel meiner Lippen den ihren streifte und ich für einen halben Sekundenbruchteil den feuchten Rand ihrer Zunge auf meiner Haut spürte. Ich ging die Treppe hinunter, die Tasche über der Schulter und den harten Schwanz gegen die Hose gedrückt.

Ich bin nie zurückgegangen, um nach ihr zu suchen. Zwanzig Jahre später, wenn meine Frau schon schläft und ich nachts aufstehe, um Wasser zu trinken, tauchen diese gemeinsame Wand, diese Freitagsroutine und dieses burgunderfarbene Höschen auf dem Toilettendeckel immer noch unverändert auf, als hätte ich sie nie aufgehört zu bespitzeln, vom dunklen Bogen des Flurs aus.