Ce que j’ai entendu de l’autre côté de mon mur

Je vivais dans cet appartement depuis trois ans sans connaître personne. Troisième étage à droite, à Valence, dans un immeuble des années soixante-dix aux canalisations bruyantes et aux plafonds couverts de chaux qui s’effritait. Je travaillais à distance, mes amis vivaient dans d’autres villes ou s’étaient peu à peu éloignés avec le temps, comme cela arrive souvent, et j’avais développé une sorte de routine invisible : les courses le mardi, la salle de sport le mercredi, et le reste du temps devant un écran. C’était le genre de solitude qui ne fait pas mal parce qu’on ne reconnaît plus son existence. On s’installe dedans et on se convainc que tout va bien ainsi.

Je les ai vues pour la première fois un jeudi d’octobre. Je sortais jeter les poubelles et elles entraient avec des cartons. Deux femmes. L’une avait les cheveux noirs relevés en chignon haut, la peau brune et une façon de bouger qui rappelait quelqu’un qui ne se presse pas parce qu’il sait exactement où il va. L’autre — Irene, comme je l’ai appris plus tard en lisant son nom sur la boîte aux lettres — avait les cheveux roux et une façon de bouger qui rendait difficile de ne pas la regarder. Irene était grande, les épaules étroites et les hanches marquées, avec une élégance qui ne s’accordait pas tout à fait avec les cartons. Elle portait le plus lourd comme s’il ne pesait rien, les bras longs et le dos droit. C’est lorsqu’elle s’est penchée pour ramasser quelque chose par terre que je l’ai remarqué : un contour qu’il m’a fallu une demi-seconde pour comprendre, une bosse dessinée sous le tissu du pantalon, la forme impossible à confondre d’une bite bandée sous ses vêtements. Et une fois que j’ai compris, je n’ai plus pu détacher les yeux de cette bosse.

Je les ai saluées d’un geste maladroit, elles m’ont répondu par un bref sourire, puis chacun a repris ses occupations. Rien qui mérite d’être retenu. Et pourtant, en regagnant mon appartement, je me suis surpris à penser à elles. À l’angle du poignet d’Irene lorsqu’elle tenait le carton. À la façon dont l’autre — dont j’ai appris par la suite qu’elle s’appelait Nadia — m’avait regardé de haut en bas sans la moindre intention apparente de le dissimuler.

Cette nuit-là, j’ai mis du temps à m’endormir. Je me suis branlé deux fois en pensant à cette bosse, en m’imaginant à genoux devant Irene, lui baissant la braguette avec les dents, sortant sa bite pour me l’enfoncer entière jusqu’à la gorge.

***

Les jours suivants, j’ai commencé à remarquer certaines choses. Le bruit de leurs pas au-dessus de ma tête — elles habitaient à l’étage supérieur — avait son propre rythme, comme une conversation entre deux personnes qui se connaissent bien. De la musique me parvenait étouffée à travers le plafond, parfois du jazz, parfois quelque chose de plus moderne. Des rires sur le palier lorsqu’elles rentraient ensemble.

Je les ai vues encore trois ou quatre fois avant que nous échangions plus de deux mots. Un après-midi, nous nous sommes retrouvés dans l’ascenseur et Nadia m’a demandé si je savais où trouver une laverie dans le coin. Je lui ai expliqué. Irene n’a rien dit, elle s’est contentée de m’observer avec une expression calme qu’il était impossible de déchiffrer.

Il y avait chez elle quelque chose qui me déstabilisait complètement. Pas seulement son apparence, mais aussi sa manière d’occuper l’espace, comme si elle savait parfaitement quelle place lui revenait et n’avait besoin que personne le lui confirme. Quand l’ascenseur est arrivé à leur étage et qu’elles sont sorties, je suis resté un instant à l’intérieur avant d’appuyer sur le bouton de mon étage, la bite à moitié dure dans mon pantalon et la bouche sèche.

La fois suivante a été plus étrange. Il était tard, presque minuit, et je rentrais d’une promenade sans but — quelque chose que je faisais lorsque je n’arrivais pas à dormir. Irene était appuyée contre la porte de l’immeuble, fumant seule. Elle m’a vu arriver, a soutenu mon regard un instant, puis a détourné les yeux vers la rue comme si je n’existais pas. Ce n’était pas hostile. C’était simplement que, pour elle, je n’étais pas encore pertinent. Cette sensation — celle d’être invisible pour quelqu’un dont la présence vous remplissait la tête — a été la première fois où j’ai compris que je m’étais embarqué dans quelque chose.

Arrête de te comporter comme un idiot.

Mais il était déjà trop tard pour ce conseil.

***

Le problème de la solitude, lorsqu’on y vit assez longtemps, c’est que le moindre point de lumière ressemble à un feu de joie. J’ai commencé à ajuster mes horaires sans en avoir tout à fait conscience : sortir jeter les poubelles au moment où je calculais qu’elles pouvaient rentrer, rester un peu plus longtemps sur le palier à chercher le courrier que j’avais en réalité déjà ramassé.

La nuit, j’écoutais. Pas exprès, au début. Les vieux appartements transmettent les sons comme si les murs étaient en papier, et le leur se trouvait juste au-dessus. Des voix qui se superposaient, le bruit de chaises, des pas allant d’un bout à l’autre. Rien d’intime, rien qu’on ne puisse entendre dans n’importe quel immeuble aux murs minces.

Mais un soir de novembre, étendu dans l’obscurité avec le plafond blanc au-dessus de moi, j’ai commencé à entendre autre chose.

Un gémissement. Bas, presque inaudible. Puis un autre. Et alors la voix de Nadia, claire et ferme, disant quelque chose que je n’ai pas réussi à distinguer, mais dont le ton était sans équivoque : ce n’était pas une question, c’était un ordre.

Je suis resté immobile, le corps tendu, sans tout à fait respirer.

La voix d’Irene est arrivée ensuite, plus douce, mais avec la même pointe acérée. Et entre les deux, ce son d’homme qui essaie de se retenir et n’y arrive pas, qui cède peu à peu devant quelque chose qui le dépasse. Un halètement humide, étouffé, comme celui de quelqu’un dont la bouche est occupée. Puis un bruit de peau contre peau, rythmé, insistant, qui ne laissait aucun doute : quelqu’un baisait quelqu’un au-dessus de moi, et ne s’arrêtait pas.

Je me suis levé pour aller pisser et, en revenant, je me suis assis au bord du lit, les coudes sur les genoux, à regarder le sol. J’étais devenu dur sans m’en rendre compte. Ma bite pressait contre le pantalon de mon pyjama, si tendue qu’elle me faisait mal. J’avais chaud. Le gémissement d’en haut continuait, irrégulier, avec de longues pauses entre chacun, comme si quelqu’un choisissait quand et combien il allait s’autoriser.

J’ai glissé la main sous mes vêtements et empoigné ma bite lentement, la tête baissée, en écoutant. Je l’ai sentie chaude, palpitant contre ma paume. J’ai commencé à la branler sans me presser, en pressant le gland avec le pouce à chaque remontée, sentant le liquide pré-éjaculatoire me mouiller les doigts. Là-haut, quelqu’un venait de gémir d’une façon nouvelle — plus aiguë, plus brisée — et ce son m’a traversé comme une décharge. Je me suis branlé plus vite, le souffle coupé, en me mordant la lèvre pour ne pas faire de bruit. Quand le rythme des coups de reins s’est accéléré au-dessus de moi, ma main a accéléré aussi, synchronisée malgré moi avec ce qui se passait dans le plafond. J’ai joui en deux coups sourds, retenant mon gland de l’autre main pour ne pas tacher le drap, sentant mon sperme monter de mes couilles et me laisser les jambes tremblantes. Ensuite, je suis resté assis un moment à regarder ma main pleine de sperme avant d’aller la laver.

Quand j’ai fini, les bruits d’en haut continuaient. Ils ne s’étaient pas interrompus. Comme si mon petit orgasme silencieux n’avait été que le bruit de fond de quelque chose de bien plus grand qui se déroulait au-dessus de moi. L’homme d’en haut continuait de répondre à quelque chose que je ne pouvais pas voir, gémissant, suppliant par phrases entrecoupées que je ne parvenais pas à comprendre, mais dont le sens était évident : il demandait davantage, il demandait qu’elles ne s’arrêtent pas, il demandait qu’elles le baisent jusqu’au bout. Et leurs voix continuaient à le guider, à le contrôler, à tout décider.

Je n’ai pas dormi de toute la nuit.

***

Les semaines ont passé. La situation a suivi un schéma que j’ai commencé à reconnaître avec un mélange de honte et d’impatience : des nuits calmes, parfois sans aucun bruit, puis soudain une séance qui pouvait durer une ou deux heures, avec cette même dynamique — leurs voix à elles, imposant le rythme ; la voix de l’homme, qui s’y soumettait, gémissant comme une chienne sous le poids de deux femmes qui lui faisaient ce qu’elles voulaient.

Ce n’était pas toujours le même homme. Un soir, la sonnette a retenti tard et j’ai entendu des pas que je ne reconnaissais pas, une voix différente parlant sur le palier. Parfois, elles arrivaient avec quelqu’un, parfois elles étaient seules. Lorsqu’elles étaient seules, les nuits étaient plus silencieuses, mais pas complètement : un objet qu’on déplaçait, des pas lents, de la musique douce et, de temps à autre, un gémissement étouffé d’Irene, long et grave, que j’imaginais en train de jouir dans la bouche de Nadia. Une intimité qui ne m’était pas destinée et que je recevais tout de même, sans pouvoir rien en faire.

Je me suis masturbé en pensant à elles plus de fois que je ne suis capable de les compter. À Irene, à la façon dont ses longues mains tenaient les choses, à la ligne de son cou et à ce qui devait se trouver sous ses vêtements — ce supplément qui faisait d’elle ce qu’elle était, une femme avec une bite que je mourais d’envie de sucer —. Je pensais à sa verge. Je la conçois maintenant avec la même netteté qu’à l’époque : je l’imaginais longue et douce comme le reste de son corps, les couilles serrées dessous, et je l’imaginais s’enfonçant dans ma bouche jusqu’à la gorge, ou m’écartelant lentement le cul contre le matelas. Je me branlais en pensant à avaler son foutre, à le sentir se répandre, chaud, sur ma langue, à la façon dont elle me tiendrait la tête pour ne pas me laisser en perdre une goutte. Nadia, je l’imaginais autrement, plus sombrement : son regard direct, la voix autoritaire que je lui avais entendue à travers le plafond, le poids de son autorité. Je m’imaginais dans l’appartement du dessus, à la place de l’homme qui gémissait, à genoux entre elles deux, Irene me baisant la bouche pendant que Nadia m’écartait les jambes et m’enfonçait les doigts jusqu’au fond, me disant à l’oreille ce qu’elle allait me faire et ce que j’allais devoir supporter. L’image était si intense que je devais la chasser avant de jouir, sinon je venais en trois mouvements et je restais avec l’impression d’avoir raté le meilleur.

C’était une véritable obsession. Je le savais et je ne faisais rien pour y remédier.

***

La nuit qui a tout changé, c’était un vendredi de décembre. J’avais fini de travailler tard, j’avais bu deux bières seul devant la fenêtre en regardant la pluie, puis je m’étais couché avec la lourde sensation de quelqu’un qui fait toujours la même chose depuis trop longtemps.

Les bruits ont commencé après minuit.

Mais cette fois, ils étaient différents. Plus intenses. L’homme d’en haut ne se retenait pas : il pleurait. Ce n’était pas des pleurs de douleur, mais de reddition, le genre de larmes qui coulent quand quelque chose se brise en vous et que, paradoxalement, c’est un soulagement. Et au-dessus de ces pleurs, la voix de Nadia — claire, sans pitié et sans cruauté, simplement présente — imposait quelque chose qui ressemblait à une consigne. Et la voix d’Irene, qui répondait avec une douceur plus dévastatrice que n’importe quelle dureté.

Je me suis levé sans l’avoir vraiment décidé.

Je suis resté un moment debout au milieu de la chambre, l’obscurité autour de moi et ce son filtrant d’en haut. Le cœur me martelait les côtes et la bite était dure contre l’élastique de mon slip. J’ai pensé à toutes les fois où je m’étais dit que ce n’était qu’un fantasme, que ce n’était pas réel, que ce que j’imaginais n’avait rien à voir avec ce qui se passait dans cet appartement. Trois ans sans franchir la moindre porte qui ne soit nécessaire, sans rien demander à personne, survivant avec le minimum de contact humain. Et maintenant, ça. Un appartement au-dessus du mien. Deux personnes qui ne m’avaient même pas invité, mais qui, d’une façon ou d’une autre, étaient entrées dans ma tête et n’avaient aucune intention d’en sortir.

Mais je n’étais plus certain de vouloir continuer à croire que tout cela n’était qu’un fantasme.

J’ai enfilé un tee-shirt et suis sorti pieds nus sur le palier. Le sol froid du couloir m’a glacé les pieds. Les escaliers ont grincé sous mon poids. Je me suis arrêté devant leur porte, la main levée, et j’ai écouté de près : les sons étaient plus nets ici, sans l’amortissement du plafond. On entendait le clapotis humide d’une bouche qui suçait, le craquement d’un matelas, un halètement aigu et la voix de Nadia disant avale-la tout entière, ne m’oblige pas à me répéter. Pendant un moment, je suis resté complètement immobile, la bite dégoulinante dans mon slip, incapable de prendre une décision.

Trois ans de solitude face à une porte fermée.

J’ai frappé.

Les bruits se sont arrêtés aussitôt. Il y a eu plusieurs secondes de silence, des pas, puis la porte s’est ouverte. Nadia me regardait depuis le seuil, les cheveux détachés et vêtue d’une robe de soie sombre nouée à la taille, entrouverte juste assez pour me laisser voir la naissance d’un sein brun et un mamelon sombre et dressé. Derrière elle, l’appartement était éclairé d’une lumière chaude et tamisée. Je n’ai pas vu l’homme. Je n’ai pas vu Irene.

Nadia n’a rien dit. Elle m’a seulement regardé, avec cette expression qui était la sienne, celle de quelqu’un qui sait déjà ce qui va arriver avant que cela ne se produise, a baissé les yeux vers la bosse qui tendait mon pantalon de pyjama et a attendu.

— J’entends tout, ai-je dit, sans savoir comment poursuivre.

— Je sais, a-t-elle répondu. Cela fait des semaines que je t’entends, toi aussi. Chaque fois que tu jouis contre le plafond, on t’entend respirer.

J’ai senti mon visage s’embraser. Elle a à peine souri, d’un seul côté de la bouche, puis s’est écartée pour me laisser entrer. En passant près d’elle, sa main a frôlé mon entrejambe à travers le tissu, serrant ma bite dure du tranchant des doigts, sans hâte, comme pour mesurer. Elle a refermé la porte derrière moi.

— Irene, a-t-elle appelé sans élever la voix. Descends. Nous avons un invité.

Les pas d’Irene ont descendu le couloir. Elle est apparue nue à partir de la taille, les seins petits et fermes, les mamelons roses et durs, et une serviette nouée sur les hanches qui ne dissimulait rien : dessous, la forme nette et dressée de sa bite poussait le tissu vers l’avant. Elle s’est approchée sans se presser, m’a regardé de haut en bas comme Nadia l’avait fait le premier jour, puis a passé la main sur ma nuque.

— À genoux, a dit Nadia derrière moi, avec la même voix que je lui avais entendue employer pour donner des ordres pendant des mois à travers le plafond.

Je me suis agenouillé sans réfléchir. Irene a dénoué sa serviette et l’a laissée tomber par terre. Sa bite a jailli vers le haut, longue, à la peau claire, le gland rose brillant de liquide. Elle me l’a posée sur les lèvres sans rien dire. J’ai ouvert la bouche. Je l’ai sentie entrer, chaude, lourde, me poussant contre le palais, et j’ai fermé les yeux tandis qu’Irene me tenait la tête à deux mains et commençait à la bouger à son rythme, l’enfonçant chaque fois un peu plus profondément jusqu’à ce qu’elle se plante au fond de ma gorge et me fasse monter les larmes aux yeux.

— Comme ça, a murmuré Nadia en s’accroupissant à mes côtés, sa robe maintenant entièrement ouverte, ses seins bruns se balançant devant mon visage. Comme tu écoutais. Maintenant, respire par le nez et avale-la tout entière.

J’ai obéi. Irene me l’a enfoncée jusqu’à ce que son pubis heurte mon nez et m’a maintenu ainsi, la gorge occupée, incapable d’avaler, pendant que Nadia me baissait le pantalon de pyjama et sortait ma bite dure et dégoulinante. J’ai senti sa main se refermer fermement dessus, me branlant selon un rythme lent et calculé, et sa bouche contre mon oreille.

— Cela fait des mois que tu jouis tout seul pour nous, a-t-elle dit. Ce soir, tu ne jouiras pas avant que je te le dise.

Irene a retiré sa bite de ma bouche juste assez pour me laisser respirer, puis me l’a réintroduite, plus vite cette fois, me baisant le visage avec ses deux mains appuyées sur mon crâne. Je la suçais avec toute la faim accumulée pendant des mois, avalant ma salive et son liquide pré-éjaculatoire, serrant les lèvres autour de sa hampe chaque fois qu’elle sortait, léchant son gland gonflé chaque fois qu’elle m’accordait un peu de répit. Je pouvais l’entendre gémir au-dessus de moi, d’un gémissement grave et long, le même que j’avais entendu à travers le plafond tant de nuits.

Nadia s’est levée, s’est assise au bord du canapé, les jambes écartées, et m’a désigné le sol entre ses cuisses. Irene a retiré sa bite de ma bouche et m’a poussé vers Nadia sans lâcher ma nuque. J’ai rampé à genoux jusqu’à me retrouver entre les jambes de Nadia. Elle avait la chatte rasée, sombre, luisante d’humidité. Elle m’a agrippé par les cheveux et a écrasé mon visage contre elle.

— Mange-moi, a-t-elle dit. Et ne t’arrête pas avant que je jouisse.

J’y ai plongé la langue sans réfléchir, cherchant son clitoris, le suçant avec les lèvres tout en introduisant deux doigts que je recourbais en elle. Elle avait le goût du sel et de quelque chose de plus profond, une saveur chaude qui m’est restée collée au palais. Nadia me serrait la tête entre ses cuisses en gémissant bas, se mouvant contre ma bouche selon un va-et-vient de plus en plus brusque. Derrière moi, Irene s’était agenouillée sur le sol. J’ai senti ses mains m’écarter les fesses, le jet tiède de sa salive tomber entre elles, puis la pointe chaude de sa bite se poser là, contre mon cul, sans encore y entrer.

— Continue de me sucer, m’a ordonné Nadia en me tirant les cheveux. Ne t’arrête surtout pas.

J’ai continué à lui lécher la chatte tandis qu’Irene commençait à pousser, m’ouvrant centimètre par centimètre. Son gland a franchi mon anneau avec une brûlure qui m’a fait gémir contre le sexe de Nadia ; elle a ri doucement et m’a pressé plus fort contre elle. Irene a continué à entrer, sans se presser, jusqu’à ce que je la sente entièrement en moi, ses couilles pendant contre les miennes et ses mains fermes sur mes hanches. Elle est restée immobile un instant, me laissant ressentir tout son poids, puis a commencé à me baiser de longues et profondes poussées, chacune plus profonde que la précédente.

Je ne pouvais rien faire d’autre que gémir, la bouche pleine de la chatte de Nadia, avalant son humidité, lui suçant le clitoris chaque fois qu’Irene me pénétrait et me poussait le visage contre elle. J’étais ouvert par-devant et par-derrière, entièrement occupé, baisé à la fois par les deux femmes que j’imaginais depuis des mois au-dessus de mon plafond. Nadia a commencé à trembler, ses cuisses se sont refermées sur mes oreilles et elle a joui contre ma bouche dans un gémissement rauque et prolongé, me serrant la tête si fort que j’ai failli ne plus pouvoir respirer. J’ai tout avalé de ce qu’elle a libéré, la léchant jusqu’à sa dernière contraction, pendant qu’Irene continuait à me l’enfoncer par-derrière sans changer de rythme.

Quand Nadia m’a lâché, je me suis laissé tomber vers l’avant, la joue appuyée contre sa cuisse, la bouche dégoulinante, haletant. Irene m’a attrapé par les cheveux, m’a tiré en arrière pour me redresser le torse et m’a asséné ses dernières poussées avec toute sa force, se vidant entièrement en moi. Je l’ai sentie jouir en trois chaudes décharges, l’une après l’autre, remplissant mon cul de sperme, et elle a gémi de cette voix grave que j’avais appris à reconnaître durant les nuits d’insomnie.

Elle s’est retirée lentement. Un filet tiède a coulé sur ma cuisse. Je suis resté à genoux entre elles deux, tremblant, la bite dure et dégoulinante sans avoir encore joui. Nadia m’a regardé d’en haut, avec son demi-sourire, puis a passé le pouce sur mes lèvres souillées.

— Maintenant, oui, a-t-elle dit. Jouis pour nous.

Elle a empoigné ma bite et me l’a branlée fermement en me regardant dans les yeux. Irene s’est placée derrière moi et m’a enlacé par-derrière, pressant ses seins contre mes omoplates, me murmurant à l’oreille combien je m’étais bien débrouillé, combien j’étais serré, combien je l’avais bien sucée. J’ai joui en quatre secousses sur la main de Nadia, la bouche ouverte et les yeux fermés, gémissant pour la première fois depuis trois ans sans avoir peur qu’on m’entende.

Quand j’ai rouvert les yeux, Nadia a léché le sperme sur le dos de sa main sans cesser de me regarder.

— La prochaine fois, a-t-elle dit, tu frappes avant.