L’inconnu du forum m’a appris à obéir

Je m’appelle Marisol, j’ai 41 ans et je suis l’une de ces femmes qui passent inaperçues au supermarché. Je vis dans un petit appartement en périphérie, mariée à un routier qui passe plus de temps sur la route qu’à la maison, et mère d’une adolescente qui lève à peine les yeux de son portable quand je lui parle. Mes journées sont une séquence répétitive : repasser des chemises, réchauffer le dîner, faire la vaisselle, regarder le feuilleton de l’après-midi pour que le silence pèse un peu moins.

Ce que personne ne sait, c’est que j’ai un secret. La nuit, quand la maison dort et que seul le bourdonnement du réfrigérateur se fait entendre, j’ouvre mon ordinateur portable et j’écris. Des récits érotiques crus, sans filtre. Des scènes de chattes trempées et de bites dures que je ne pourrais jamais raconter à voix haute. Des femmes attachées, les jambes écartées, des hommes ordonnant où poser la bouche, des peaux marquées par les claques, des giclées qui éclaboussent et des bouches qui les avalent. Je les publie sur un forum anonyme sous le pseudonyme « VoixDansLOmbre ». Savoir qu’il y a des types en train de se branler en me lisant, qu’il y a des femmes avec deux doigts enfoncés dans la chatte au rythme de mes phrases, m’apporte quelque chose que ma vie diurne ne m’offre plus depuis des années.

Un matin, après avoir mis en ligne un récit sur une femme livrée à un inconnu dans une chambre d’hôtel — une scène où elle lui sucait la bite à genoux tandis qu’il lui tirait les cheveux et lui baisait la bouche jusqu’à jouir sur sa langue —, je reçus un message privé. Il était signé par quelqu’un qui s’appelait Octavio.

« Ta dernière histoire m’a empêché de dormir. Tu as décrit le contrôle et l’abandon avec une précision que seul possède quelqu’un qui l’a vécu. Moi, je l’ai vécu. Je suis veuf, j’ai 58 ans, et j’aimerais parler avec toi. Oses-tu ? »

Je mis vingt minutes à répondre. Mon cœur me cognait dans la poitrine comme si on m’avait découverte en pleine faute. Je lui écrivis : « Oui. Raconte-moi. »

Nous commençâmes à parler tous les soirs. Octavio était architecte à la retraite, veuf depuis sept ans. Sa femme avait été sa soumise pendant près de trois décennies. Il me le racontait sans pudeur, avec une sérénité qui rendait le sujet plus intime qu’offensant. « Ce n’est pas de la violence. C’est de la confiance poussée jusqu’à ses limites. En réalité, c’est la soumise qui commande. C’est elle qui décide jusqu’où aller, et donc qui décide où nous allons. » Il me décrivait des rituels : le poids d’une corde de soie autour des poignets, le froid du cuir frôlant la peau, le souffle retenu avant la première claque sur les fesses nues, la bouche ouverte attendant la bite qui allait la baiser.

Je le lisais, la main entre les cuisses. Deux doigts enfoncés jusqu’à la jointure dans ma chatte et le pouce pressé sur mon clitoris, je me mordais la lèvre pour ne pas gémir. Mon mari ronflait dans la chambre voisine, ignorant que sa femme jouissait en silence en pensant à un inconnu. Octavio ne me demanda jamais de photos compromettantes. Il me demandait la paume ouverte de ma main, ma nuque quand je repoussais mes cheveux, mes pieds nus sur le parquet. Des détails. De petites preuves d’obéissance qui ne ressemblaient pas à de l’obéissance.

Jusqu’à ce qu’un jeudi, après trois mois de messages, il m’écrive :

« Demain, je serai en ville. Il y a un petit hôtel, l’Atrio, rue Mendoza. Je réserverai une chambre à ton nom. Monte à cinq heures. Tu n’auras pas besoin de dire quoi que ce soit en arrivant. Si tu ne veux pas venir, ne viens pas. Mais si tu viens, tu sais déjà ce qui va se passer. »

Je passai la nuit blanche. Je glissai la main dans ma culotte trois fois et jouis autant de fois, sans réussir pour autant à dormir. Le matin, je dis à ma fille que j’avais un cours de couture, lui laissai le dîner prêt et quittai la maison, les jambes tremblantes et la culotte déjà humide. Je portais une jupe droite jusqu’aux genoux, un chemisier gris perle et des bas fins que j’avais gardés pendant des années sans jamais les mettre. Dans mon sac, une brosse, un rouge à lèvres et une enveloppe contenant de l’argent liquide, pour ne laisser aucune trace sur la carte.

***

L’Atrio était l’un de ces vieux hôtels au parquet grinçant. Je demandai à la réception la chambre 304. La jeune fille me donna la clé sans me regarder deux fois. Je montai dans un ascenseur étroit qui sentait la cire. Devant la porte, je restai une longue minute, la main levée. Puis je frappai.

Octavio m’ouvrit en chemise blanche aux manches retroussées et en pantalon sombre. Il était plus grand que je ne l’avais imaginé. Il avait les cheveux courts et gris, ainsi qu’une barbe taillée qui encadrait des yeux clairs qui ne me sourirent pas, mais ne m’intimidèrent pas non plus. Il sentait l’eau de Cologne avec un fond de tabac froid.

— Entre, Marisol, dit-il en s’écartant.

J’entrai. La chambre possédait un grand lit, un fauteuil de cuir près de la fenêtre et, sur la table, un plateau avec une bouteille d’eau et deux verres. Rien de spectaculaire. Rien qui ressemble à la scène d’un récit.

— Assieds-toi, m’indiqua-t-il en désignant le fauteuil.

Je m’assis. Il resta debout, appuyé contre la commode.

— Tu as bu quelque chose avant de venir ?

— Un café, dis-je.

— Bien. Je veux que tu sois éveillée.

Il versa de l’eau dans les deux verres. Il m’en tendit un. Je bus une gorgée. Ma main tremblait juste assez pour faire danser l’eau dans le verre.

— Nous allons d’abord parler, poursuivit-il. Ici, rien ne se passe que tu ne veuilles pas. Si, à un moment, tu dis « rouge », nous nous arrêtons. Je ne discute pas, je ne négocie pas, je n’insiste pas. C’est clair ?

— Oui.

— Je veux entendre le mot en entier. Répète-le.

— Rouge.

— Bien. Tu as déjà fait ça ?

— Non.

— Tu l’as imaginé ?

— Des centaines de fois.

Il sourit pour la première fois. Un sourire bref, presque intime.

— Alors commençons par quelque chose qui ressemble à ce que tu as imaginé.

***

Il me demanda de me mettre debout et de me déshabiller. Sans se presser. Sans gestes théâtraux. Je lui obéis avec des doigts maladroits. Le chemisier tomba le premier, puis la jupe. Je restai en soutien-gorge et en bas devant lui, tandis que la lumière de l’après-midi entrait de biais par une fente du rideau et éclairait la moitié de mon corps.

— Les bas restent, dit-il. Le reste, non.

Je dégrafe mon soutien-gorge. Mes seins, que mon mari regardait à peine depuis des années, se balancèrent librement. Mes mamelons durcirent comme des pierres avant même qu’il les touche, rien qu’à l’idée de ses doigts. Puis je portai les mains à ma culotte et la fis glisser le long de mes cuisses avant de la laisser tomber au sol. Elle était trempée, au point de coller aux lèvres de ma chatte quand je la passai. Octavio regarda la tache sombre sur le coton sans rien dire, mais le coin de sa bouche bougea à peine.

— Retourne-toi. Doucement. Je veux te voir tout entière.

Je me tournai. Je sentis ses yeux parcourir mon cul, la courbe de mon dos, la touffe de poils sombres entre mes jambes quand je me retrouvai de nouveau face à lui. Je ne me couvris pas les mains. Je n’osai pas.

Octavio s’approcha. Il ne m’embrassa pas. Il passa deux doigts sur la courbe de mon cou, lentement, comme s’il prenait des mesures. Il descendit le long de ma clavicule, encercla un sein sans toucher le mamelon, suivit le côté de ma taille et s’arrêta sur ma hanche. Puis il abaissa la main et fit glisser le bout d’un doigt dans la fente de ma chatte, de haut en bas, en la frôlant à peine. Quand il releva le doigt, il brillait. Il le plaça devant ma bouche.

— Lèche-le.

J’ouvris les lèvres et le pris. Il avait le goût de moi, de sel et de faim. Je le léchai entièrement, jusqu’à la base, en le regardant dans les yeux.

— Bonne fille. Allonge-toi sur le dos, sur le lit. Les bras au-dessus de la tête.

Je fis ce qu’il me demandait. Mes bas frottaient contre le coton du drap. Je sentis l’air froid sur ma peau nue et, dessous, une chaleur que je ne savais pas comment contenir.

Il sortit d’un sac de voyage deux cordes de soie couleur bordeaux. Il m’attacha les poignets l’un après l’autre, avec des nœuds souples mais fermes. Il vérifia la tension en glissant un doigt entre la corde et ma peau.

— Ça serre ?

— Non.

— Si ça serre à un moment, tu me le dis.

J’acquiesçai.

Il s’assit au bord du lit et m’observa un long moment, sans me toucher. Je sentais l’air entrer et sortir de mes poumons de plus en plus vite. Il passa une main sur ma cuisse, par-dessus le bas, jusqu’à la limite où la peau redevient nue. Là, il s’arrêta.

— Raconte-moi ce que tu as écrit cette semaine.

— Maintenant ?

— Maintenant.

Je bégayai le début d’un récit. Je parlai d’une femme qui s’offre à un inconnu dans une gare. Pendant que je parlais, sa main remontait. Quand j’arrivai au moment où l’inconnu lui relevait la robe sur le quai et lui enfonçait deux doigts dans la chatte devant les voyageurs, les doigts d’Octavio se glissèrent entre mes lèvres et trouvèrent l’humidité que j’accumulais depuis la porte de l’hôtel.

— Continue à raconter, dit-il en commençant à les bouger lentement en cercles sur mon clitoris.

Je n’y arrivai pas. Les mots restaient coincés à mi-chemin. Il abaissa les doigts, les enfonça dans ma chatte jusqu’aux jointures et se mit à me la baiser lentement, les ressortant brillants avant de les replonger. De son pouce, il frottait mon clitoris en même temps. Les bruits de ma chatte mouillée étaient obscènes, ils s’entendaient dans toute la chambre.

— Écoute, dit-il. Écoute comme tu es mouillée. Depuis combien de temps tu es comme ça ?

— Depuis… depuis que j’ai quitté la maison.

— Bonne fille.

Il me mena deux fois au bord de l’orgasme et s’arrêta juste avant, à chaque fois. Il retirait ses doigts et les passait sur mes mamelons, mes lèvres, mon cou, me marquant de mes propres sécrétions.

— Quand tu jouiras, dit-il, ce sera quand je l’aurai décidé. Pas avant.

J’essayai. Vraiment, j’essayai. Je serrai les jambes, mordis ma lèvre inférieure, retins mon souffle. De sa main libre, il m’écarta les genoux et continua. Il baissa la tête et, sans prévenir, je sentis sa langue chaude s’abattre de plein fouet sur mon clitoris. Je hurlai, avec un bruit que je ne reconnus pas comme le mien. Il me lécha lentement, en cercles, puis suça le bouton gonflé entre ses lèvres. Il m’enfonça de nouveau deux doigts tout en me suçant, cherchant quelque chose à l’intérieur du bout du doigt, et il le trouva.

— Regarde-moi, ordonna-t-il en relevant vers moi son visage brillant.

Je le regardai. Sa bouche et sa barbe dégoulinaient de moi. Ses yeux ne quittèrent pas les miens.

— Maintenant.

Il replongea la langue entre mes jambes et je jouis dans sa bouche en le regardant. Ce fut long, sale, bien plus bruyant que je ne l’aurais imaginé. Un tremblement me parcourut le dos de haut en bas, mes hanches poussant contre son visage, la corde mordant mon poignet. Il ne s’arrêta pas avant que je cesse de me convulser, puis, lorsqu’il releva la tête, il passa le revers de sa main sur sa bouche sans cesser de me regarder.

***

Ensuite, il me détacha une main pour que je puisse boire. Il me soutint le verre. Il m’essuya la sueur du cou avec un mouchoir en coton.

— Comment te sens-tu ?

— Ici.

— Bien.

Il m’attacha de nouveau. Cette fois, il se déshabilla. Son corps était celui d’un homme qui prend soin de lui sans obsession : des épaules larges, une vieille cicatrice sur le flanc, une marque de bronzage là où sa montre avait été. Et entre ses jambes, sa bite déjà en érection, épaisse, le bout brillant de liquide pré-éjaculatoire. Il ne me la décrivit pas avec des mots grandiloquents, ce n’était pas nécessaire. C’était un corps, une présence, un poids réel sur le matelas, et une verge dure qui allait entrer en moi.

— Avant toute chose, dit-il, je veux te voir travailler cette bouche.

Il me libéra les deux mains. Il se leva près du lit. Je me glissai jusqu’à m’agenouiller sur le sol, devant lui, mes bas se froissant sur mes cuisses. Je lui empoignai la bite d’une main — elle était lourde, palpitante — et passai la langue sur toute sa longueur, des couilles au gland. Il posa une main sur ma nuque, sans serrer, pour me guider.

— Ouvre. Toute grande.

J’ouvris la bouche et il m’enfonça la bite jusqu’au fond. Je sentis le bout effleurer ma gorge et m’étranglai une seconde, mais je ne me retirai pas. Je commençai à le sucer, montant et descendant la tête, m’aidant de la main. Il imposait le rythme avec sa paume sur ma nuque. La salive commença à couler sur mon menton et à tomber sur mes seins.

— Comme ça. Regarde-moi pendant que tu me suces.

Je levai les yeux sans sortir sa bite de ma bouche. Je vis sa mâchoire crispée, ses lèvres serrées, sa respiration lourde. Il la retira lui-même, fit glisser son gland brillant sur mes joues et mes lèvres, me marquant le visage de sa salive mêlée à la mienne. Puis il me fit ouvrir de nouveau et me la remit dans la bouche, cette fois en me baisant la bouche à un rythme lent, jusqu’à ce que mes yeux se mettent à pleurer sans que cela fasse mal.

— Ça suffit, dit-il d’une voix rauque en retirant sa bite. Un fil de salive pendait de ma lèvre inférieure jusqu’à son extrémité. Debout. Au lit.

Je me rallongeai. Il m’attacha de nouveau les poignets au-dessus de la tête. Il enfila lentement un préservatif. Je le regardai faire. Ce geste, si petit, me rendit la sensation d’être dans quelque chose de protégé, et non dans quelque chose de perdu.

Il m’écarta les jambes et se plaça entre elles. Il passa son gland sur la fente de ma chatte, de haut en bas, le frottant contre mon clitoris jusqu’à ce que je gémisse en le lui demandant. Alors il entra en moi d’un seul coup de reins qui me coupa le souffle et me cambra contre le lit. J’étais habituée depuis des années à un sexe précipité, presque demandé par habitude. C’était autre chose. Il me maintint les hanches des deux mains et imposa un rythme lent, profond, qui m’obligeait à sentir chaque centimètre entrer et sortir. Chaque coup de reins se terminait par ses couilles frappant mon cul.

— Dis-moi ce que tu veux, dit-il sans accélérer. Avec des mots.

— Plus fort.

— Plus fort quoi ?

— Baise-moi plus fort. S’il te plaît.

— Bonne fille.

Il accéléra. Ses hanches commencèrent à me frapper dans un bruit charnel et humide qui emplit la chambre. Le lit grinçait. Je tirais inconsciemment sur les cordes, mes seins rebondissant à chaque coup de reins. Il baissa la tête et emprisonna un de mes mamelons entre ses dents, tirant à peine. Puis il me donna une claque, deux, trois, sur la courbe de la poitrine. Les claques ne faisaient pas mal comme je l’avais imaginé. Elles brûlaient et y laissaient une chaleur, et chacune faisait se resserrer ma chatte autour de sa bite.

— Retourne-toi, dit-il en se retirant brusquement. La sensation de vide me fit gémir.

Il me détacha une main pour que je puisse me retourner. Je finis à quatre pattes, le cul relevé vers lui et les poignets de nouveau croisés dans le dos, attachés par lui avec la même corde de soie. Je sentis sa main m’ouvrir les fesses, puis son gland de nouveau à l’entrée, se mouillant contre moi. Il me renfonça sa bite d’un coup de reins, cette fois par-derrière, jusqu’au fond.

— Ah… putain, haletai-je contre l’oreiller.

— Cette bouche, dit-il avec un rire bas. Continue.

— Baise-moi. Baise ma chatte. S’il te plaît.

Il me pilonna avec force, me saisissant par les hanches et me tirant vers lui pour l’enfoncer plus profondément. D’une main, il écarta mes cheveux et les enroula dans son poing, les tenant comme une bride. Il m’obligea à relever le visage du matelas. Son autre main descendit et ses doigts retrouvèrent mon clitoris, le frottant en cercles au rythme de ses coups de reins.

— Demande-le, dit-il.

— S’il te plaît.

— Demande-le en entier.

— S’il te plaît, laisse-moi jouir.

— Jouis sur ma bite.

Je le fis en criant contre mon bras replié sous mon visage. Je jouis, ma chatte serrant sa verge par spasmes et l’inondant, tandis qu’il continuait à me baiser sans ralentir, prolongeant mon orgasme jusqu’à ce que mes genoux se mettent à trembler. Il jouit peu après, dans un grognement sourd, ses mains s’enfonçant dans mes hanches. Il donna encore quelques coups de reins alors qu’il était déjà vidé, le front appuyé entre mes omoplates, avec un son dans la gorge qui ressemblait à un soulagement longtemps différé.

Il resta quelques secondes en moi, respirant contre mon dos. Quand il se retira, je sentis un filet d’humidité couler le long de l’intérieur de ma cuisse.

***

Il me détacha sans se presser. Il me massa les poignets, les épaules et les hanches. Il posa une robe de chambre sur mes épaules et me fit asseoir dans le fauteuil. Il m’apporta davantage d’eau. Pendant un moment, il se contenta de me regarder.

— Tu veux venir jeudi prochain ?

Je mis du temps à répondre. Non pas parce que j’hésitais. Parce que je savais que ma réponse allait changer ma vie.

— Oui.

— Nous ne ferons pas toujours ça. Parfois, nous parlerons. Parfois, nous lirons. Parfois, je te demanderai des choses plus petites que celle-ci, et d’autres fois de plus grandes. Tu décideras à chaque fois.

— Et les récits ?

— Tu continueras à les écrire, dit-il. Pour ton forum. Pour toi. Je ne veux pas que tu arrêtes. Moi, je veux seulement, de temps en temps, en être l’un d’eux.

Je me mis à rire sans savoir pourquoi. Puis je me mis à pleurer, et il ne bougea pas de sa place. Il attendit. Il me rendit mes vêtements quand je fus prête. Quand je remontai ma culotte, je sentis encore son sperme mêlé à mon orgasme s’écouler à l’intérieur de mes bas.

Je descendis l’escalier sans prendre l’ascenseur. Quand j’arrivai chez moi, ma fille me demanda s’il avait plu, parce que mes cheveux étaient différents. Je lui répondis que oui, un peu.

Ce soir-là, tard, tandis que mon mari ronflait de nouveau à côté de moi, j’ouvris mon ordinateur portable. J’avais encore les marques rouges de la corde aux poignets et la chatte douloureuse d’une manière que je ne me rappelais plus. J’écrivis un nouveau récit. J’écrivis sur une femme attachée à plat ventre, le visage enfoncé dans l’oreiller, tandis qu’un homme lui baisait la chatte par-derrière et lui disait bonne fille. Je le mis en ligne sur le forum. Je ne parlai pas de lui à Octavio. Ce n’était pas nécessaire. Il allait le lire, comme toujours, et entre les lignes, il saurait que cette femme qui s’abandonnait à un inconnu dans une petite chambre, c’était nous deux.

Et les jeudis, à partir de ce jour-là, cessèrent d’être un jour comme les autres.