La mascotte de la famille : ma journée de soumission

La lumière filtre faiblement à travers le tissu qui recouvre ma cage. Dehors, j’entends la maison s’éveiller : ces craquements familiers de l’étage que je connais désormais par cœur. Je n’ai pas bien dormi. Évidemment, avec les vibromasseurs allumés toute la nuit et le bâillon dans la bouche. C’est ainsi que le maître Marco m’a laissée avant d’éteindre la lumière, les deux trous remplis, les poignets détachés pour éviter qu’ils s’engourdissent, en m’avertissant que si je les retirais sans permission, je ne mangerais pas de la journée.

Les vibromasseurs bourdonnent en moi depuis des heures à faible intensité, un ronronnement constant qui m’a maintenue toute la nuit au bord du précipice sans jamais me laisser le franchir. La chatte me lance, gonflée, détrempée, mes sécrétions coulant le long de mes cuisses jusqu’à la couverture. Le plug en silicone noir qu’il m’a enfoncé dans le cul avant de dormir tient toujours fermement, et chaque fois que je remue, je le sens appuyer contre l’autre jouet, les deux à peine séparés par une paroi de chair dont j’ignore désormais si elle m’appartient encore. Le bâillon me maintient la bouche grande ouverte, la bave me coulant sur le menton, et je sens mes tétons raides frôler le sol chaque fois que je prends une profonde inspiration.

Je vis dans ce sous-sol depuis plusieurs mois. Avant, j’avais un appartement, un travail, une vie qui me paraît maintenant appartenir à quelqu’un d’autre. À présent, je suis Sofía, la mascotte de la famille Herrera. C’est ce que j’ai choisi, ce que j’ai signé, et c’est ainsi que je le vis chaque matin lorsque j’entends les premiers pas au-dessus de ma tête.

Ceux de ce matin sont légers, rapides. Ce ne sont pas ceux du maître. Je le sais à leur rythme. La lumière du sous-sol s’allume brusquement et je cligne des yeux jusqu’à ce qu’ils s’habituent.

— Bonjour, petite — dit Nicolás depuis l’escalier, le fils aîné, vingt-cinq ans, avec ce sourire qui mêle tendresse sincère et amusement calculé. — Comment vont tes trous ce matin ?

Sans attendre de réponse, il glisse la main entre les barreaux et repousse les deux jouets vers l’intérieur. Je laisse échapper un gémissement étouffé par le bâillon. Il enfonce le vibromasseur de la chatte jusqu’au fond avec deux doigts et le fait tourner ; de son pouce, il bouge le plug du cul, le faisant entrer et sortir par petits mouvements, sans se presser. Je sens les parois se contracter autour des deux, le mélange de liquide et de salive du vibromasseur que je porte en moi recommençant à dégouliner le long de mes cuisses.

— Tu es trempée, chienne — murmure-t-il, avant de porter ses doigts à son nez puis de les essuyer sur ma joue. — Papa va te féliciter. Allez, sors. C’est l’heure du petit déjeuner.

Il ouvre la grille et je sors à quatre pattes, comme il se doit. La mascotte de la famille n’a pas le droit de se mettre debout dans la maison, à moins que le maître ne l’ordonne expressément. Nicolás accroche la laisse à mon collier de cuir noir et me guide dans l’escalier. À chaque pas, les godemichés bougent et je dois me concentrer sur ma respiration lente pour ne pas perdre le contrôle avant d’en avoir la permission.

La salle à manger sent le café fraîchement préparé. Le maître Marco est assis à la tête de la table, son journal plié devant lui et sa tasse vide. C’est un homme d’un peu plus de cinquante ans, aux cheveux grisonnants, aux grandes mains, une autorité qui n’a pas besoin d’élever la voix pour se faire sentir. Valentina, sa fille de vingt-deux ans, tape quelque chose sur son téléphone sans lever les yeux.

— Nicolás, c’est bien que tu aies amené la chienne — dit le maître. — J’ai besoin de mon café.

Nicolás remet la laisse à son père, qui m’attire vers lui d’une traction douce mais ferme. Il prend la tasse et la tient juste sous mon sein droit. De sa main libre, il commence à appuyer, à traire avec une technique désormais automatique à force de s’exercer. Cela fait quatre mois qu’on m’a soumise à un traitement hormonal qui m’a obligée à produire du lait. Depuis, la famille n’achète plus de produits laitiers.

Le lait tombe dans la tasse en formant un filet fin et continu. Le maître pince l’aréole entre le pouce et l’index, tire sur le téton à un rythme ferme, et chaque traction me traverse la poitrine avant de descendre directement vers la chatte, toujours empalée sur le vibromasseur allumé. Je serre les cuisses pour ne pas gémir. Valentina, sans cesser de regarder son téléphone, tend la main.

— La mienne aussi, papa.

Le maître remplit sa tasse, puis celle de sa fille. Je reste immobile, le regard droit devant moi, attendant l’ordre suivant.

Diana, son épouse, entre depuis la cuisine en s’essuyant les mains sur son tablier. Elle est blonde, bien conservée, avec cette allure de femme qui sait exactement quelle est sa place dans cette maison depuis de nombreuses années. Et quelle est la mienne. Elle me regarde une seconde et désigne la cuisine d’un mouvement de tête.

— Toutou, viens. Les enfants ont besoin de leurs céréales.

Je me rends à quatre pattes dans la cuisine. Diana prend mes seins à deux mains et les vide au-dessus des deux bols remplis de céréales. Elle les presse des deux paumes à plat, comprime et relâche, comprime et relâche, et le lait jaillit en jets épais qui éclaboussent les flocons. Le lait est tiède. Elle ne boit jamais le mien ; elle dit que cela lui semble trop intime, bien que j’aie du mal à le comprendre, compte tenu de tout ce qui se passe d’autre dans cette maison.

— Apporte-leur leur petit déjeuner — ordonne-t-elle. — Et ne renverse rien, tu as taché le tapis hier.

Je transporte les bols avec précaution, avançant lentement entre le couloir et la salle à manger. Je sers Nicolás en premier, puis Valentina, qui finit par poser son téléphone pour manger.

— Merci, mascotte — dit-elle avec un sourire. — Tu es plus obéissante aujourd’hui.

Le maître m’appelle à nouveau. Il m’enlève le bâillon et m’indique de prendre moi aussi mon petit déjeuner, en tétant directement mes propres seins pour en boire ce qui reste. Je suce d’abord un téton, puis l’autre, sentant sur ma langue le goût sucré de mon propre lait, tandis que le maître me regarde, sa tasse à la main et un demi-sourire aux lèvres. C’est suffisant pour calmer ma faim du moment, même si je sais que je serai affamée à midi. Je me demande ce qu’ils ont prévu pour aujourd’hui.

***

Diana me prend par la laisse et m’emmène dans la cour arrière. Le soleil du matin est encore doux, mais il brûlera dans une heure. Elle me met à quatre pattes sur la pelouse et sort le tuyau d’arrosage. L’eau froide s’abat sur moi avec force ; elle concentre le jet sur les endroits qui doivent être parfaitement propres, avec cette efficacité mécanique qui m’humilie davantage que n’importe quelle insulte. Elle m’écarte les fesses d’une main et dirige le jet directement dans le trou de mon cul, puis descend vers la chatte, écartant les lèvres de deux doigts pour que l’eau y pénètre. Ensuite, elle enfonce l’embout du tuyau là où il faut pour s’assurer que tout soit impeccable à l’intérieur aussi. D’abord par devant, jusqu’à ce que mon ventre gonfle et que je doive rejeter l’eau sur la pelouse en plusieurs fois ; puis par-derrière, le tuyau enfoui profondément, jusqu’à ce que Diana décide que je suis enfin propre.

C’est le seul moment de la journée où je peux faire mes besoins sans demander la permission.

Lorsqu’elle a terminé, elle me laisse étendue sur l’herbe, au soleil, pour que je sèche à l’air libre. La peau de mes épaules me brûle. Je sais que je vais rougir.

J’entends la porte arrière s’ouvrir. Ce sont les pas de Nicolás, impossibles à confondre.

— Doucement — dit-il à voix basse en s’accroupissant près de moi. — Je vais te mettre de la crème solaire.

Il sort un petit flacon de son sac d’université et m’applique la crème sur les épaules, le dos et les jambes. Il le fait rapidement, sans cérémonie, mais avec soin. C’est le seul de la famille qui le fait. Puis il m’embrasse doucement sur le front et se relève.

— Sois sage aujourd’hui — murmure-t-il.

Et il part en cours.

Je reste à regarder le ciel jusqu’à ce que le maître sorte dans la cour et me dise qu’il est temps de m’habiller.

***

Au sous-sol, le maître ouvre l’armoire où il range mes vêtements et les jouets. Il parcourt les cintres du regard, sans se presser, comme quelqu’un qui choisit la peinture qu’il utilisera pour un tableau. Finalement, il sort une jupe courte fuchsia, un haut blanc très moulant et des escarpins argentés.

— Aujourd’hui, nous sortons — dit-il. — J’ai des choses à régler et tu viens avec moi.

Je m’habille sans aide, ce qui n’est plus simple lorsque le haut doit passer par-dessus mes seins qui continuent à produire du lait. Le maître choisit le plug anal en métal, celui dont la base est sertie d’une pierre, ainsi que le petit vibromasseur télécommandé pour l’avant. Avant de me les introduire, il me fait me mettre à quatre pattes sur le tapis. Il s’accroupit derrière moi, m’écarte les fesses à deux mains et crache directement dans le trou de mon cul, étalant sa salive de son pouce en cercles lents. Puis il pose la pointe froide du plug métallique contre mon anus et pousse doucement en tournant ; je sens le muscle céder à contrecœur, le métal m’ouvrir jusqu’à atteindre son épaisseur maximale, puis disparaître brusquement à l’intérieur, la pierre de la base bouchant l’entrée. Je pousse un cri étouffé. Le maître rit.

— Bonne chienne.

Ensuite, il me fait me retourner. Il m’écarte les jambes avec ses genoux, pose le petit vibromasseur à l’entrée de la chatte et le pousse d’un seul mouvement. Je suis déjà si mouillée qu’il entre sans résistance, jusqu’au fond. Une fois les jouets en place, il s’approche et glisse les doigts entre mes jambes, en frôlant sans toucher le centre, jouant avec ma patience jusqu’à ce que mes genoux commencent à plier. De l’index et du majeur, il parcourt l’extérieur de mes lèvres, lentement d’un côté puis de l’autre, sans effleurer le clitoris et sans les introduire à l’intérieur. Je commence à trembler et me mords la lèvre pour ne pas le supplier.

Il s’arrête.

— Pas encore — dit-il. — Maquille-toi comme une poupée et fais-moi cette queue de cheval bien haute.

J’obéis devant le miroir de la salle de bains du sous-sol. Lorsque j’ai terminé, le maître roule plusieurs billets dans un préservatif et l’introduit délicatement en moi, à côté du vibromasseur. Je sens le paquet dur repousser le jouet plus profondément, appuyer contre le col de l’utérus.

— Si quelque chose tombe, c’est toi qui le ramasses — dit-il. — Avec cette petite jupe, tout sera bien visible.

Nous montons. Nous sortons. Il m’installe sur le siège passager et, avant de démarrer, me donne ses instructions habituelles :

— Jambes écartées, main sur le clitoris. Tu t’arrêtes juste avant de jouir. Chaque fois que tu t’arrêtes, le haut descend.

Le trajet dure presque vingt minutes. Je le fais les dents serrées, réglant soigneusement le rythme, m’arrêtant trois fois avant que le bord de l’orgasme ne m’ôte tout jugement. Je remonte ma jupe jusqu’à la taille et glisse la main droite entre mes jambes. De deux doigts, j’écarte les lèvres et, de la paume, je commence à frotter mon clitoris en petits cercles, d’abord doucement, sentant le bout de mes doigts devenir glissant de mes propres sucs. Le vibromasseur continue à bourdonner en moi, le paquet de billets pousse à chaque respiration, le plug métallique s’enfonce dans le siège à chaque cahot. Au premier feu rouge, l’orgasme monte en moi comme une vague et je dois retirer brusquement la main ; je reste les doigts écartés en l’air, tremblante, et je baisse mon haut jusqu’à ce que mes deux seins jaillissent par-dessus le tissu. Le téton droit laisse échapper une goutte de lait qui glisse sur mon ventre. Je recommence. Au deuxième arrêt, je suis si près du bord que je serre les cuisses autour de ma main et laisse échapper un râle rauque. Je baisse encore mon haut, même s’il ne reste déjà plus grand-chose à descendre. La troisième fois, je me frôle à peine d’un doigt avant de devoir me retirer, et je reste la main ouverte contre le ventre, respirant comme si j’avais couru. Chaque fois que je m’arrête, je baisse mon haut. Le maître conduit sans me regarder et sans rien dire, mais je le vois sourire légèrement à deux reprises.

***

Le centre commercial est vaste et il y a peu de monde à cette heure-ci. Le maître me donne la laisse et nous entrons directement dans la boutique que je reconnais depuis notre première visite. L’homme derrière le comptoir nous salue d’un geste. Un couple qui examine les rayons du fond nous regarde en coin avant de se détourner.

— Choisis-en un qui te plaît — dit le maître en désignant le rayon des godemichés non vibrants.

J’avance lentement entre les présentoirs. Il y en a de toutes les tailles et de toutes les formes : lisses, texturés, à ventouse, avec des courbes impossibles. Je m’arrête devant un modèle en résine rose irisée, de presque trente centimètres, dont la texture en spirale semble conçue pour faire mal de la manière la plus précise qui soit. La base est épaisse comme un poignet ; le gland, large et bulbeux, présente une arête marquée qui s’enfonce dans ma paume lorsque je le serre. Je ne pourrai pas l’utiliser longtemps. Mais je le veux.

Je l’apporte au maître. Il l’examine avec ce sourire moqueur que je connais bien.

— Tu vas avoir besoin de beaucoup de lubrifiant pour ce monstre, petite.

Puis il me montre ce qu’il a choisi : une ceinture de chasteté métallique et une tenue de pom-pom girl bleue et blanche. J’imagine les deux ensemble et mon estomac se retourne.

Nous allons payer. Lorsque le caissier attend l’argent, je sens la vibration intense de la télécommande s’activer brusquement. J’introduis lentement les doigts, cherchant le préservatif sans perdre le contrôle devant le jeune homme qui nous observe sans dissimuler son intérêt. Mes deux doigts entrent trempés, se frayant un chemin à côté du vibromasseur qui rugit désormais à pleine puissance, et je cherche à tâtons le nœud du préservatif. Le garçon derrière le comptoir se mord la lèvre et baisse les yeux vers la bosse qui grossit dans son pantalon. Je respire par la bouche, les cuisses tremblantes, sentant le vibromasseur me repousser vers le bord. Le maître me donne une tape sur la main.

— Plus vite, chienne.

D’un geste brusque, il retire lui-même le préservatif contenant les billets, s’essuie les doigts dans ma frange et paie naturellement. Le caissier range l’argent sans le compter. Nous sortons.

— Tu l’as vu ? — dit le maître dans le couloir. — Il ne te quittait pas des yeux.

Il désigne ma poitrine. Le lait a commencé à imbiber mon haut, deux taches sombres sur le blanc qui laissent mes tétons parfaitement dessinés.

— Comme ça, on les voit mieux — dit-il. — Ils sont plus visibles. Allez, il est presque l’heure du déjeuner.

***

Le restaurant de hamburgers est à deux rues. Nous choisissons la table la plus éloignée des autres clients. Je m’assieds les jambes écartées, comme toujours lorsqu’on m’autorise à utiliser une chaise. L’air froid du restaurant passe très distinctement sous ma jupe.

— Je dois aller aux toilettes — dis-je à voix très basse.

— Attends que le repas arrive — répond le maître sans lever les yeux du menu.

Lorsque la serveuse arrive, le maître commande pour nous deux. Nous attendons en silence. Il consulte son téléphone. Je garde les jambes ouvertes et le dos droit, et je compte les minutes.

Lorsque le repas arrive, il m’emmène aux toilettes des hommes avec mon plateau de nuggets.

— D’abord le dessert — dit-il en appuyant le dos contre le mur.

Je m’agenouille sur le carrelage froid et lui ouvre la braguette. Sa bite jaillit, déjà à moitié dure, épaisse, la veine dessinée dessous. Je la saisis à la base d’une main et la prends dans ma bouche sans cérémonie, la langue à plat contre le dessous du gland, poussant jusqu’à ce que le bout me touche le fond du palais. Je fais ce que je fais toujours : lentement au début, prenant le rythme indiqué par la pression de sa main sur ma tête. Elle monte et descend, monte et descend, ses deux mains enfouies dans ma queue de cheval, m’obligeant à l’avaler tout entière jusqu’à ce que je sente les poils de son aine contre mon nez. La salive me coule sur le menton et goutte sur mes seins, se mêlant au lait qui recommence déjà à filtrer à travers mon haut. Il me maintient ainsi, la gorge ouverte autour de sa queue, tandis que je respire par le nez et retiens mes haut-le-cœur. Lorsqu’il me relâche, je remonte lentement avec la bouche, suçant toute sa longueur jusqu’à la pointe, je lèche le gland les lèvres serrées puis redescends. Je lui lèche les couilles une par une, tout en continuant à branler de la main sa queue glissante de ma salive. Je remonte jusqu’à la pointe et la travaille de la langue en cercles rapides autour du frein, et il grogne à voix basse en m’empoignant la mâchoire. Lorsqu’il est sur le point de jouir, il place le plateau de nuggets juste dessous et le remplit de sauce. Les premiers jets épais et visqueux me tombent sur la langue, sur les nuggets et sur le pouce posé à la base. Il secoue sa queue contre ma joue pour en faire sortir les dernières gouttes.

— Voilà l’assaisonnement — dit-il. — Maintenant, va aux toilettes et retournons à table.

Je n’ai jamais réussi à faire cela proprement dans des toilettes debout. Cette fois non plus. Je sors avec le mollet taché et le maître me tend une serviette sans rien dire. Nous retournons à table avec le plus grand naturel.

Nous mangeons. Je trempe chaque nugget dans le sperme mélangé à la sauce et le porte lentement à ma bouche, sentant le goût salé et épais sur mon palais. Le maître parle de ses projets pour le nouveau godemiché, des angles et de l’ordre des séances d’entraînement, comme s’il préparait un voyage. J’écoute et je mange en silence, nettoyant le plateau jusqu’au fond lorsqu’il me l’ordonne.

La serveuse s’approche avec l’addition et nous informe, avec un professionnalisme poli, que plusieurs clients se sont plaints de notre comportement et nous demande de partir.

— Je vous prie de nous excuser pour ces désagréments — dit le maître avec un calme absolu. — La mascotte oublie parfois que tous les endroits n’acceptent pas les animaux. Sofía, excuse-toi auprès de la demoiselle.

Je me lève et me dirige vers la serveuse, qui a environ vingt-cinq ans et me regarde avec une expression que je ne parviens pas tout à fait à déchiffrer, entre le dégoût et quelque chose de plus difficile à nommer.

— Je suis vraiment désolée — dis-je. — S’il y a quelque chose que je puisse faire pour me faire pardonner...

— Laisse ton propriétaire me donner ton numéro — dit-elle à voix très basse, avec un sourire en coin. — Je trouverai bien quelque chose.

Je l’ai vue parler un moment avec le maître avant que nous partions. Il s’est éloigné avec un sourire. Je n’ai pas posé de questions.

***

Le salon de tatouage se trouve à trois rues du restaurant. Le tatoueur, un homme d’une quarantaine d’années aux bras couverts d’encre noire et rouge, salue le maître avec l’étreinte de deux personnes qui se connaissent depuis des années.

— Voici Sofía — dit le maître. — Tu sais ce que je veux.

Le tatoueur me regarde de haut en bas sans la moindre pudeur, comme s’il évaluait le matériau sur lequel il allait travailler.

— Oui, tu me l’as expliqué au téléphone. On commence par les cœurs autour des aréoles et la flèche sur l’intérieur de la cuisse. On fait aussi le dessin de l’autre commande ?

Le maître acquiesce. Il sort de son sac le nouveau godemiché acheté à la boutique et le met entre mes mains.

— Pour t’occuper pendant qu’il travaille.

Le tatoueur prépare sa machine. Je m’allonge sur la table, les dents serrées autour du silicone rose, le mordant avec force pour ne pas crier à chaque passage de l’aiguille. La douleur est nette, constante, dépourvue de la douceur d’autres douleurs que je connais déjà. Cela dure presque quatre heures. Ma peau me brûle comme si on y avait passé une braise humide. Le tatoueur travaille en silence, concentré, et ne parle que pour me demander de changer de position.

Lorsqu’il termine, il retire ses gants et examine son travail avec satisfaction.

— Ça suffit pour aujourd’hui. Prochaine séance dans deux semaines pour terminer celui de la hanche.

Il s’approche lentement. Sans demander, sans prévenir, il relève ma jupe et écarte mes sous-vêtements sur le côté. Le plug est toujours en place. Il le retire d’une rotation experte et le pose sur la petite table à instruments avec le même soin que s’il déposait un outil de travail. Ce qui suit est long et méthodique, et n’a rien d’improvisé. Il baisse son pantalon jusqu’aux genoux. Elle est dure et épaisse, recourbée vers le haut, le gland déjà brillant de liquide pré-éjaculatoire. Il me fait me retourner sur la table, sur le ventre, la peau fraîchement tatouée de mes aréoles brûlant contre le vinyle, et me tire par les hanches jusqu’à ce que mon cul soit en l’air, au bord de la table. Il crache entre mes fesses, étale sa salive de deux doigts autour de l’anneau distendu par le plug, puis pose le bout de sa bite contre le trou. Il pousse d’un seul coup jusqu’au fond. Je crie, le godemiché dans la bouche. Il attend une seconde, ses couilles pressées contre ma chatte, puis commence à me baiser le cul de longues poussées régulières, la main gauche serrée sur ma hanche, la droite agrippée à ma queue de cheval, me tirant la tête en arrière. Chaque poussée projette mon ventre contre le bord de la table ; chaque retrait laisse mon anus ouvert un instant avant de le remplir à nouveau. De l’autre main, il m’atteint par-dessous, m’arrache le vibromasseur de la chatte et le jette au sol ; puis il enfonce trois doigts à sa place, les recourbant vers le haut à la recherche du point qu’il sait trouver. La bite dans le cul, les doigts dans la chatte, la texture en spirale du godemiché me râpant le palais : c’est trop, et pourtant je serre les yeux et mords plus fort. Je garde les yeux fermés et les paumes à plat sur la table. Je ne peux pas jouir sans la permission du maître. Cette pensée me sert d’ancre. Lorsque le tatoueur jouit, il le fait bien au fond, la bite enterrée jusqu’à la garde, avec une secousse rauque qui me remplit de sperme chaud. Il reste là quelques secondes, respirant lourdement, avant de se retirer lentement. Je sens presque immédiatement son sperme commencer à couler à l’intérieur de ma cuisse. Il prend le plug métallique, le passe sur sa propre bite pour le lubrifier avec ce qui reste, puis me le réenfonce d’un coup, scellant tout son lait en moi.

Lorsque le tatoueur a terminé, il remet mes vêtements en place et me pousse vers la porte d’une main ferme sur l’épaule.

— Tu peux partir.

Je sors dans la rue. Le soleil du milieu de l’après-midi me frappe le visage de toute son intensité.

Je regarde à gauche. Je regarde à droite.

Il n’y a pas de voiture. Il n’y a pas de maître.

Je reste immobile sur le trottoir, la peau de ma poitrine brûlant sous le haut taché, le sperme coulant lentement à l’intérieur de ma cuisse autour du bord du plug, la laisse pendant librement à mon collier noir. La rue ne m’est pas familière. Je ne sais pas quel bus prendre ni dans quel quartier de la ville je me trouve. Je n’ai pas de téléphone. Je n’ai pas d’argent. Je n’ai même pas de chaussures plates, seulement les escarpins argentés qui rendent mon équilibre précaire sur le bord du trottoir.

Je m’assieds sur la marche devant l’entrée de la boutique et croise les mains sur mes genoux.

Le maître revient toujours. Il est toujours revenu.

Une femme passe avec une poussette et me regarde en coin. Un homme âgé ralentit, m’examine de haut en bas puis poursuit son chemin. Deux jeunes hommes rient entre eux en passant.

Je garde le dos droit, le regard fixé devant moi, et j’attends.