Le maître du monde qui s’agenouilla devant moi

C’était une nuit de pluie sur Buenos Aires lorsque je reçus le message par les canaux habituels de Seda Carmesí. Un nouveau client. Sans nom, sans historique, seulement une note : « profil très spécial, discrétion absolue, paie n’importe quel prix ». Dans mon métier, ce genre de client a deux visages possibles : soit il est très brisé intérieurement, soit il a beaucoup de choses à cacher. Parfois les deux à la fois.

J’acceptai, bien sûr. Les mystères enveloppés de pouvoir et de désespoir m’attirent toujours.

L’appartement privé de Palermo fut prêt à dix heures du soir : lumières ambrées tamisées, croix de Saint-André en place, assortiment de cordes rangé sur la table d’appoint. Lorsqu’il arriva, je l’attendais déjà. Grand, les épaules larges, avec cette tension dans les épaules qu’on remarque chez les hommes qui ne se détendent jamais complètement. Des cicatrices au cou. De grandes mains, les jointures marquées par une histoire que personne ne racontait à voix haute. Il se déshabilla lentement, sans hâte, comme si son corps était une armure qu’on retire par protocole et non pour être à l’aise.

Je le regardai avec le calme professionnel habituel. En l’évaluant. Mâchoire crispée, regard provocateur qui dissimulait quelque chose de plus tendre derrière. Sa bite semi-dressée pendait, lourde, entre ses cuisses, épaisse et veinée, répondant davantage à l’anticipation nerveuse qu’au véritable désir, pour l’instant. Ses couilles étaient tendues, la peau du gland pointant à peine sous le prépuce rétracté. Un corps fait pour baiser et pour frapper, et il le savait.

— Bonsoir, dis-je d’une voix calme mais ferme. Tu peux m’appeler Maître si tu veux. Tu es prêt ?

Il ne répondit pas. Il hocha sèchement la tête, comme s’il croyait encore que c’était lui qui commandait.

Je m’approchai, respirant sa tension.

— Respire profondément. Ce soir, ce n’est pas toi qui commandes. C’est moi. Si quelque chose ne te plaît pas, dis « rouge » et nous arrêtons immédiatement. Compris ?

Il hocha de nouveau la tête. Je commençai par le plus simple : poignets et chevilles dans les sangles rembourrées de la croix. Dès que je refermai la dernière boucle, je sentis qu’il tirait contre la contrainte, qu’il la mettait à l’épreuve, qu’il se débattait. Une lueur de panique véritable traversa ses yeux.

— Tu es très tendu, observai-je en passant la main sur son épaule et en sentant des muscles comme des câbles d’acier. Ça ne peut pas fonctionner ainsi. Tu dois te relâcher un peu. Tu veux me raconter ce qui t’a amené ici ?

— Non.

Fier et brisé. La combinaison parfaite.

Je commençai avec la palette de cuir : des coups légers au début sur ces fesses fermes. Le premier coup le tendit davantage encore, un choc auquel il ne s’attendait pas. Il respirait par à-coups, résistant.

— Respire, répétai-je sans me presser. Sens le coup. Ne lutte pas contre lui. Laisse-le entrer.

Deuxième coup. Troisième. La brûlure s’étendait et il continuait à lutter en silence, la mâchoire serrée, le dos raide. Mais je voyais parfaitement sa bite gonfler entre ses jambes, se dresser contre sa propre volonté, s’épaissir à chaque coup de palette. Traîtresse. Le corps parle toujours avant la bouche.

— Tu résistes trop, dis-je en arrêtant la palette. C’est normal la première fois. Mais si tu continues ainsi, tu ne ressentiras rien d’autre que de la frustration. Tu veux que j’arrête ?

Il secoua la tête. Sa voix sortit rauque.

— Non. Continue.

Bien. La première fissure.

— Alors fais-moi confiance. Laisse-moi te guider.

Je passai aux pinces sur ses tétons : d’abord doucement, juste assez pour que son corps en prenne note. Il haleta en se cambrant contre les sangles. Et c’est alors que son corps le trahit complètement : sa queue devint parfaitement dure, grosse et palpitante, une goutte épaisse de pré-éjaculat apparaissant déjà au bout et coulant lentement sur le gland gonflé.

— Regarde-toi, murmurai-je en passant un doigt sur cette goutte pour le porter à ma bouche sans cesser de le regarder. Si fier, et ta bite se dresse toute seule comme une chienne en chaleur. Ton corps sait déjà pourquoi il est venu, même si ta tête continue à faire la difficile.

J’enserrai sa queue de ma main gantée et serrai. Fort. Je lui arrachai un gémissement sourd et guttural, né au fond de son ventre. Je commençai à le branler lentement, très lentement, en remontant et en redescendant le long de sa hampe veinée, sentant chaque passage lui arracher un spasme. La peau de son gland se tendit, violette, mouillée de pré-éjaculat. Je passai le pouce sur son frein, appuyant exactement au bon endroit, et sentis sa bite claquer dans ma paume.

— C’est ça, petit, lui dis-je à l’oreille. Laisse-moi la travailler. Laisse-moi la faire dégouliner.

Je lâchai sa queue juste au moment où il était sur le point de se briser. Je vis son visage : une grimace de frustration pure, ses hanches poussant dans le vide à ma recherche, à la recherche de ma main. Je ris doucement.

— Pas encore.

J’ajoutai un petit vibromasseur attaché à la base de son membre, pressé contre ses couilles, vibrant constamment. Un long gémissement. Le mur commençait à se fissurer. Je lui donnai encore trois coups de palette sur les fesses déjà rouges, alternant avec les cuisses, tandis que le vibromasseur continuait à travailler sa bite sans le laisser jouir.

— Tu commences à te relâcher, murmurai-je. Bien. Ne contrôle pas. Accepte simplement.

Je m’agenouillai devant lui. Je regardai cette énorme bite, dure, brillante de salive et de pré-éjaculat, tremblant contre son ventre marqué. Et je la pris entièrement dans ma bouche, d’un seul coup, sans prévenir. Le cri qu’il lâcha fut celui d’un homme qui ne s’était pas laissé prendre ainsi depuis des années. Ma gorge s’ouvrit pour le recevoir, je sentis son gland pousser contre mon palais, et je commençai à le sucer avec avidité, de la pointe jusqu’à la base, la laissant glisser tout entière sur ma langue, me salissant la barbe de bave et de pré-éjaculat. Je lui léchai les couilles gonflées une par une, les suçai entièrement dans ma bouche tandis que ma main continuait à le branler fermement.

— Putain de merde... gémit-il, la tête rejetée contre la croix, les veines du cou saillantes. Putain de merde...

Chaque fois que je sentais qu’il allait jouir, je serrais fort la base de sa queue dans mon poing, lui coupant l’orgasme, le laissant au bord. Une fois, deux fois, trois fois. Son corps entier convulsait de frustration. Des larmes commencèrent à perler aux commissures de ses yeux et il ne les sentait même pas, ou faisait semblant de ne pas les sentir. En même temps, je continuais à lui frapper les fesses avec la palette, alternant douleur pure et plaisir impossible.

Au début, il luttait : son esprit criait résistance, son corps cédait de lui-même. Mais peu à peu, la lutte s’éteignit. Lorsque je relâchai enfin la base et engloutis de nouveau sa queue entière, jusqu’aux couilles, l’orgasme arriva avec violence : un cri étouffé, les yeux brillants de quelque chose qui n’était pas seulement du plaisir, le corps convulsant contre les sangles de cuir, et une giclée épaisse de sperme chaud qui me remplit la gorge jet après jet. J’avalai jusqu’à la dernière goutte, sans cesser de sucer son gland sensible tandis qu’il se secouait après l’orgasme, hypersensible, essayant de s’éloigner sans y parvenir. Je nettoyai le reste de son éjaculation avec la langue, lui suçai le bout jusqu’à ce qu’il soit vidé, gémissant.

Je le libérai avec précaution. Je retirai les pinces — un autre gémissement lorsque la pression se relâcha — et massai calmement la peau rougie.

— Bonne première fois, dis-je. Comment te sens-tu ?

Il me regarda en face pour la première fois de la nuit.

— Une autre séance. Maintenant. Une heure, pareil.

Je fronçai les sourcils.

— Non. Tu viens de terminer. Ton corps et ton esprit doivent assimiler ce qui vient de se passer. Il n’est pas prudent de recommencer si vite.

Il se redressa et, en un instant, redevint l’autre homme : le dos droit, la mâchoire dure, les yeux froids comme la dernière semaine de juillet.

— Je te paie le double. Le triple s’il le faut. Je peux tenir. J’ai besoin de ça maintenant.

Je l’évaluai. Ce désespoir n’était pas celui de quelqu’un qui voulait davantage de plaisir. C’était celui de quelqu’un qui avait besoin de fuir quelque chose que l’argent ne pouvait pas éteindre.

— À quel point es-tu désespéré ? demandai-je en baissant la voix. Dis-moi la vérité. Qu’est-ce qui te brise à ce point pour que tu aies besoin de recommencer tout de suite ?

Il serra les dents.

— Ça ne te regarde pas. Fais-le, c’est tout.

Je m’approchai jusqu’à n’être qu’à quelques centimètres de son oreille. Assez près pour qu’il sente mon souffle sur son cou.

— Je te propose quelque chose, murmurai-je d’une voix rauque. Du shibari. Des cordes de jute qui te coupent la peau, t’immobilisent complètement, te laissent suspendu et exposé comme une œuvre d’art brisée. Et quand tu seras ainsi, ligoté et sans défense, je te baiserai le cul à fond. Sans pitié. Jusqu’à ce que tu cries et supplies pour plus... ou pour moins. Je vais te fendre en deux avec ma bite jusqu’à ce que tu oublies ton propre nom.

Je sentis son pouls s’accélérer sous sa mâchoire. Le désespoir était palpable, presque physique. Il accepta rapidement, la voix ferme mais trahie par son corps, sa bite recommençant déjà à gonfler à cette promesse.

— Fais-le.

Victorieux, j’élargis mon sourire.

— Bon garçon. Déshabille-toi de nouveau. Et cette fois, ne lutte pas.

Il obéit, tremblant à peine, son membre durcissant à la promesse. Je sortis les cordes de jute sombre, épaisses et rêches.

Je commençai par le torse : un laçage croisé qui comprimait ses pectoraux et frottait ses tétons encore sensibles. Chaque nœud tirait, traçant aussitôt des lignes rouges sur sa peau. Il haletait à chaque tour de corde, sa respiration devenant de plus en plus irrégulière.

— Respire, ordonnai-je. Sens comme je t’attache. Comme je te retire le contrôle.

Il tenta de résister, mais la corde ne cédait pas. Les bras dans le dos, immobilisés. Des motifs cruels sur les côtes, la taille, les hanches. Un brin entre ses jambes, remontant sur le périnée, frottant son cul, serrant ses couilles et la base de sa queue dans un double nœud qui fit gonfler sa bite jusqu’à un violet inquiétant. Il poussa un long gémissement en le sentant.

J’écartai ses jambes avec un autre brin de corde, le forçant à exposer complètement son cul. Je le lubrifiai généreusement entre ses fesses encore rouges et brûlantes des coups précédents. Je passai un doigt sur son entrée, serrée, vierge ou presque. J’appuyai lentement et le sentis résister par réflexe.

— Détends ton cul, ordonnai-je. Ouvre-le pour moi.

Je fis glisser le premier doigt jusqu’aux jointures. Il cria doucement, davantage à cause de l’invasion que de la douleur. Je le travaillai lentement, en tournant, en l’ouvrant. Deux doigts. Son entrée céda dans un gémissement qui lui monta des entrailles. Trois doigts. Il était désormais ouvert, haletant, sa bite dégoulinant de nouveau sur le sol. Je cherchai son point à l’intérieur et appuyai. Son corps entier se cambra violemment, un hurlement guttural, le sperme menaçant de jaillir à nouveau sous ce simple geste.

— Le voilà, murmurai-je. La prostate. Mon jouet préféré. Tu vas apprendre à jouir tout seul avec ma bite à l’intérieur, sans que personne ne te touche.

L’homme le plus dur de la pièce, réduit à cela : suspendu, attaché, trois doigts étrangers fouillant son cul, et dégoulinant de sperme comme une chienne en chaleur.

Je le soulevai partiellement. Son poids tirait sur les nœuds, provoquant une douleur constante et profonde qu’il accueillait comme s’il l’avait attendue toute sa vie. Je me déshabillai entièrement, enduisis généreusement ma bite de lubrifiant jusqu’à la faire briller, puis me plaçai derrière lui. J’appuyai mon gland contre son entrée ouverte et rouge, sans le pénétrer, me contentant de me frotter contre elle.

— Demande-le, dis-je.

Un silence tendu. Trois secondes. Cinq.

— Baise-moi, dit-il enfin, la voix brisée et rauque.

— Plus fort. Comme on le demande au Maître.

— Baise-moi le cul, Maître. S’il te plaît. Enfonce-la.

Je le pénétrai d’un seul coup, profondément, jusqu’au fond, jusqu’à ce que mes couilles frappent ses fesses rouges. Il cria, un hurlement jailli de sa poitrine, se balançant sur les cordes, son cul se refermant étroitement autour de ma bite comme un poing chaud. Je restai immobile un instant, le sentant palpiter autour de moi, sentant son anneau trembler en essayant de me repousser sans y parvenir.

— C’est ça, petit. Garde-la entièrement en toi. Sens comme je te la mets jusqu’au fond.

Je ressortis presque entièrement et repoussai de nouveau, cette fois plus lentement, traînant mon gland contre sa prostate à l’aller comme au retour. Chaque poussée lui arrachait des gémissements entrecoupés. Puis j’accélérai le rythme. Sauvagement. J’empoignai une de ses hanches d’une main et tirai de l’autre sur la corde qui lui traversait la poitrine, le cambrant et le forçant à me recevoir plus profondément. Le bruit de mes couilles frappant son cul emplissait la pièce, mêlé à ses halètements brisés et au craquement des cordes de jute contre sa peau.

— Putain, qu’est-ce que tu es serré, grognai-je à son oreille. Personne ne t’avait encore défoncé le cul, hein ? Regarde-toi, Tigre. Regarde-toi maintenant. Suspendu, attaché, avec ma bite qui te fend en deux comme une pute quelconque.

Je lui mordis violemment l’épaule tout en continuant à le pilonner, marquant sa chair de mes dents. Je passai ma main libre devant lui et empoignai sa bite, dure comme une pierre, qui pendait entre ses cuisses en dégoulinant. Je commençai à le branler au rythme de mes coups de reins, serrant son gland gonflé à chaque descente, sentant le pré-éjaculat s’en échapper en abondance.

— Jouis pour moi, lui ordonnai-je sans cesser de le baiser. Jouis avec ma bite en toi. Je veux sentir ton cul se refermer quand tu jouiras.

— Je ne peux pas... je ne peux pas encore, si vite...

— Tu peux et tu vas le faire. Bon garçon. Jouis.

J’enfonçai ma bite jusqu’au fond et y restai, le broyant de l’intérieur par de petits cercles contre sa prostate, tandis que je travaillais sa queue dans mon poing fermé, rapidement, fermement, sans pitié. Je lui mordis de nouveau le cou, le suçai, y laissai ma marque.

Le deuxième orgasme le saisit brutalement. Tout son corps se cambra contre les cordes, ses cris se brisèrent dans sa gorge, et sa bite explosa dans ma main, jet après jet d’un sperme épais qui éclaboussa son ventre, ses cuisses, mes doigts et le sol. Au même moment, son cul se referma autour de ma bite comme une tenaille brûlante, et je ne tins plus. Je plantai mes ongles dans ses hanches, le pénétrai encore trois ou quatre fois, profondément, brutalement, et jouis en lui dans un long grognement profond, me vidant jusqu’à la dernière goutte, sentant mon sperme chaud lui remplir les entrailles et commencer à couler le long de ses cuisses lorsque je me retirai lentement.

Je vis son cul ouvert, gonflé, rouge, dégoulinant de sperme mêlé au lubrifiant. Je passai deux doigts dessus, recueillis mon propre sperme et les portai à sa bouche.

— Suce, lui ordonnai-je.

Il ouvrit les lèvres sans résister. Je lui enfonçai les doigts jusqu’à la gorge et il les nettoya avec sa langue, obéissant, encore secoué par l’après-orgasme, les larmes coulant sans qu’il semble s’en apercevoir, son corps entièrement livré à ce que son esprit n’acceptait pas encore tout à fait.

Je le redescendis lentement. Je dénouai chaque nœud avec précaution, dans l’ordre, en massant ses bras et ses épaules au fur et à mesure que je libérais la pression. Je lui passai un linge tiède entre les fesses, le nettoyant avec douceur là où j’avais été brutal auparavant.

— Tu l’as vraiment ressenti ? demandai-je à voix basse.

— Oui, dit-il. Enfin.

***

Il s’habilla avec la précision mécanique des hommes qui ne gaspillent jamais une seconde. Son corps brûlait encore intérieurement. Les marques des cordes lui traversaient le torse et les cuisses comme des tatouages temporaires d’un rouge intense qui deviendraient demain des ecchymoses violet foncé. Son cul palpitait encore, gonflé et rempli de mon sperme. Chaque fois qu’il levait les épaules pour enfiler sa chemise, la douleur lui remontait le long du dos comme une caresse lente et perverse.

Il aimait ça. Je le savais. Et lui aussi le savait.

Mais il n’allait pas me donner la satisfaction de le voir sur son visage.

En boutonnant sa chemise, sa posture avait déjà changé. Son dos se redressa. Ses épaules s’ouvrirent. Sa mâchoire se serra jusqu’à en marquer l’os. L’homme qui, une demi-heure plus tôt, avait supplié « plus fort, Maître, s’il te plaît » n’existait plus. À sa place revenait l’autre : celui qui a le pouvoir de prendre des décisions qu’il vaut mieux ne pas connaître.

Il se tourna vers moi.

— Cette séance m’a beaucoup plu, dit-il d’une voix basse et maîtrisée, sans la moindre trace de vulnérabilité. J’en veux d’autres semblables. Y compris le sexe. Sans limites autres que celles que je fixerai moi-même.

Un silence. Ses yeux sombres plantés dans les miens, évaluant ma réaction.

— Et discrétion absolue, ajouta-t-il d’un ton qui n’était pas une demande. Je suppose que tu m’as reconnu. Le Tigre ne peut pas se permettre de fuites.

Je souris lentement, laissant l’amusement filtrer dans mon regard. Le Tigre. J’avais entendu ce nom dans des rumeurs de couloir, dans des nouvelles racontées à mi-voix. L’homme le plus dangereux de la pègre portègne, celui qui tirait des ficelles que personne ne voyait et prenait des décisions que personne ne remettait en question.

— D’accord, répondis-je, amusé. Discrétion totale. Personne ne saura que l’homme le plus redouté de Buenos Aires vient ici se faire défoncer le cul jusqu’aux larmes.

Je pris la bouteille de whisky posée sur la table et m’en servis deux doigts. Je ne lui en proposai pas. Je parlai d’une voix presque conversationnelle.

— Tu sais ce qui m’intrigue le plus chez toi ?

Il ne leva pas les yeux. Il continua à nouer sa cravate, avec des gestes précis et sans hâte.

— Je n’ai pas envie de le savoir, répondit-il d’un ton plat.

Parfait. Le jeu commençait déjà.

— C’est que personne ne sait rien de réel sur toi, continuai-je malgré tout. Il y a des rumeurs, bien sûr. Qu’à dix-sept ans tu avais déjà enterré trois hommes. Que tu avais fait disparaître un procureur tout entier avec son dossier de preuves parce que quelqu’un avait touché à ce qu’il ne fallait pas. Que tu possèdes une liste de noms quelque part et qu’à chaque fois que tu en rayes un, tu restes seul sur un toit à regarder la ville comme si tu voulais la brûler tout entière. Mais rien de concret. Rien qu’on puisse toucher.

Il marqua une pause infime en entendant parler du toit. Un simple battement de paupières. Suffisant.

Je continuai sans broncher.

— On dit que tu ne dors jamais plus de trois heures d’affilée. Qu’il y a des nuits entières où tu ne parles à personne. Que tu n’as pleuré exactement que deux fois au cours des dix dernières années, et que c’était pour deux femmes qui ne sont plus là. Est-ce vrai ?

Il termina son nœud d’un geste sec. Enfin, il me regarda. Des yeux sombres, lisses, insondables.

— Je ne suis pas un livre ouvert, Maître. Le mot « Maître » sortit avec la froideur d’un couteau posé contre la gorge. Et tu n’es pas un lecteur qui mérite d’en lire les pages.

Je ris sous cape. Je me levai, pieds nus sur le parquet sombre, et m’approchai jusqu’à n’être plus qu’à un mètre de lui. Assez près pour qu’il sente le cuir de mon pantalon et la sueur encore fraîche sur ma poitrine, mêlée à l’odeur de sexe et de sperme qui flottait toujours dans la pièce. Assez près pour qu’il sente la menace sans que je le touche.

— Tu te trompes, lui dis-je. Ici, j’ai le droit à chaque page que je veux lire. Et je veux savoir ce qui se cache derrière ce masque de glace que tu portes lorsque tu franchis cette porte.

Ses pupilles ne se dilatèrent pas. Sa respiration ne s’accéléra pas. Cette immobilité létale du prédateur qui n’a plus besoin de prouver qu’il peut tuer.

— Et qu’espères-tu trouver ? demanda-t-il, presque ennuyé. Un homme brisé ? Quelqu’un qui pleure dans le noir ? Une âme qui mérite la rédemption ? Un sourire infime, tranchant comme du verre brisé. Tu vas être déçu.

Je fis un pas de plus. Si près que je pouvais voir les petites gouttes de sueur qui perlaient encore à la naissance de ses cheveux.

— Je veux savoir pourquoi un homme qui peut mettre n’importe qui à genoux d’un seul regard choisit de venir ici pour se mettre lui-même à quatre pattes, le cul ouvert à demander une bite, murmurai-je. Ne me dis pas que c’est pour se vider la tête. Tu racontes ça à ceux qui n’osent pas te poser la vraie question.

Ses yeux se plissèrent légèrement.

— La vraie question, répéta-t-il en savourant les mots. Éclaire-moi, Maître.

— Qu’est-ce qui t’a vraiment brisé ? demandai-je sans ciller. Parce que ça, indiquai-je d’un geste les marques rouges qui apparaissaient sous le col ouvert de sa chemise, ça ne te suffit pas. Tu contrôles la douleur physique. Tu l’attends. Tu t’en sers. Mais il y a quelque chose que tu ne contrôles pas. Quelque chose qui continue à te dévorer vivant, même lorsque tu es seul dans ton penthouse de verre à regarder la ville que tu terrorises.

Pour la première fois, je vis une lueur. Quelque chose de vivant et de dangereux derrière la glace. Pas de la colère. Pas de la honte. Quelque chose de plus profond. Quelque chose qu’il détestait lui-même reconnaître.

— Je ne te dois aucune réponse, dit-il d’une voix basse mais ferme.

— Non, admis-je. Tu ne me les dois pas. Mais tu les donneras quand même. Parce que si tu ne le fais pas, je ne pourrai pas t’emmener jusqu’à la limite dont tu as réellement besoin. Et c’est ce que tu veux, n’est-ce pas ? Quelqu’un qui voie au-delà du Tigre. Quelqu’un qui te force à ressentir quelque chose que tu ne puisses pas éteindre avec de l’argent, du pouvoir ou du sang.

Le Tigre ne recula pas. Mais il ne répondit pas immédiatement non plus.

À la place, il leva une main et me toucha la poitrine de deux doigts, juste au-dessus du sternum. Ce ne fut pas une caresse. C’était une mesure. Comme s’il calculait le temps qu’il lui faudrait pour m’arracher le cœur s’il décidait que j’avais franchi la limite.

— Tu es courageux, dit-il enfin, presque amusé. Ou très stupide. La plupart des hommes qui ont essayé de me psychanalyser sont au fond du Río de la Plata ou dans un endroit que personne ne retrouvera. Les rares qui sont encore en vie ne parlent plus.

Je retirai doucement sa main, sans cesser de le regarder.

— Je ne suis pas la plupart des hommes. Et je ne veux pas te psychanalyser. Je veux te briser. Je veux que tu viennes ici si souvent qu’à la fin tu ne saches plus qui tu es lorsque tu franchis cette porte. Je veux que tu me regardes et que tu ne voies pas un dom de plus sur ta liste. Je veux que tu me voies et que tu aies peur. Pas pour ta vie. Peur que je sois le seul à pouvoir te faire sentir humain à nouveau... et que cela te détruise davantage qu’une balle.

Silence.

Long.

Dense.

Et alors je vis ses doigts trembler légèrement tandis qu’il boutonnait le dernier bouton de sa chemise. Un tremblement infime. Presque imperceptible. Mais il était là.

— Tu ne me briseras pas, dit-il, et cette fois sa voix sortit plus basse, plus intime, comme s’il se parlait à lui-même. Personne ne me brise. Je le suis déjà. Ce que je fais ici, c’est... de l’entretien. Rien de plus.

Je souris lentement, dangereusement.

— De l’entretien, répétai-je. Jolie façon de dire que tu viens pleurer en silence contre moi pendant que je t’attache et que je te baise le cul jusqu’à ce que tu oublies de respirer.

Ses yeux redevinrent de la glace pure.

— Fais attention à ce que tu dis, Adrián. Il utilisa mon vrai prénom pour la première fois. Un avertissement parfaitement clair. C’est un contrat. Pas une confession.

Je m’approchai jusqu’à ce que nos poitrines se touchent presque.

— Alors rendons le contrat plus intéressant, murmurai-je. La prochaine fois, il n’y aura pas de négociation des limites. Tu me donneras tout. Tout. Et lorsque tu seras suspendu, lorsque tu crieras, lorsque tu auras ma bite jusqu’aux couilles en toi et que tu pleureras pour de vrai... tu me diras ce qui t’a brisé. Non pas parce que tu me le devras. Mais parce que tu as besoin de le dire à voix haute pour continuer à respirer.

Le Tigre soutint mon regard durant plusieurs secondes éternelles.

Puis, sans un mot de plus, il enfila sa veste, en lissa les revers d’un geste presque révérencieux et se dirigea vers la porte.

Avant de l’ouvrir, il s’arrêta. Sans se retourner.

— Je ne suis pas l’un de tes soumis habituels, Maître, dit-il d’une voix glaciale. Je ne tomberai pas amoureux de toi. Je ne m’effondrerai pas dans tes bras en te racontant mes cauchemars. Quand j’en aurai assez de tout ça, je disparaîtrai simplement. Et tu ne seras plus qu’un élément de plus sur la liste des choses que j’ai laissées derrière moi.

Il ouvrit la porte.

— Et si tu essaies de me suivre à l’extérieur... Une pause, presque aimable. ... le Río de la Plata est très profond à cette époque de l’année.

La porte se referma avec un doux clic.

Je restai seul dans la pièce qui sentait encore la corde, le sperme et la sueur.

Je souris pour moi-même.

Le Tigre.

Il n’avait aucune idée de tout ce qu’il venait de me dire sans rien dire.

Et il n’avait aucune idée du temps qu’il lui faudrait pour comprendre qu’il avait déjà commencé à se briser.

Un tout petit peu.

Mais suffisamment pour revenir.

Ils revenaient toujours.

Et lui reviendrait bien plus brisé qu’il n’était prêt à l’admettre.

Même à lui-même.