Ce que l’employé de mon père m’a demandé cet après-midi-là

Trente-deux jours s’étaient écoulés depuis cet après-midi d’août où ma cuisine s’était transformée en une scène qui me fait encore rougir de honte quand je m’en souviens éveillée. Trente-deux jours depuis que Bouba, sous prétexte d’un problème électrique que mon père Ramón avait inventé pour le faire entrer chez moi, avait sorti cet engin de chair sombre qui m’avait coupé le souffle et laissé ma petite fille avec l’air de n’avoir jamais rien vu de pareil. Grâce à Dieu, elle n’en avait pas compris la moitié.

Un mois entier de silence gêné, durant lequel je ne pouvais pas éplucher une carotte sans repenser à cette masse démesurée qui avait failli me décrocher la mâchoire. Un mois pendant lequel mon père, ce vieux renard, évitait le sujet devant mon mari et me souriait d’un air narquois chaque fois qu’il me voyait ranger les verres dans le même placard où tout s’était passé.

Je croyais que l’affaire s’était arrêtée là, que ce serait un épisode enterré entre nous deux. Mais j’avais sous-estimé Ramón. Et j’avais aussi sous-estimé Bouba, qui, comme je l’appris plus tard, était tellement chargé depuis des semaines que cela se voyait à cent mètres.

***

Cet après-midi de septembre, j’étais seule à la maison. Javier, mon mari, prenait toujours l’AVE de sept heures le mercredi pour une réunion à Saragosse et ne rentrait que le lendemain. La petite était partie à l’anniversaire de sa cousine et je ne l’attendais pas avant neuf heures. J’avais la maison pour moi, les fenêtres ouvertes et un livre que je ne lisais pas parce que je pensais à autre chose.

La sonnette retentit. Une pression brève, comme si elle demandait presque la permission à la sonnette elle-même.

Quand j’ouvris la porte, je faillis tomber de frayeur. Bouba occupait tout l’encadrement. Il portait l’uniforme bleu de l’entrepôt, poussiéreux, mais son visage et ses avant-bras étaient propres, et il dégageait une odeur de déodorant bon marché qui indiquait clairement qu’il venait de s’en mettre.

— Bouba, qu’est-ce que tu fais ici ? lâchai-je. Il est arrivé quelque chose à mon père ?

— Non, madame Marisol. Don Ramón aller bien. Santé de fer, dit-il en tordant sa casquette entre ses mains comme s’il pouvait l’essorer. Moi venir… venir pour autre chose.

Je regardai presque en même temps son visage et son entrejambe, je ne pus m’en empêcher. Le tissu du pantalon était tendu d’une manière scandaleuse, comme si un petit animal vivant dessous cherchait à en sortir.

— Quelle chose ? demandai-je, déjà l’estomac retourné.

Bouba baissa les yeux. La honte faisait briller son front.

— Don Ramón me dire de venir. Que moi avoir problème. Problème… d’homme.

— D’homme ?

— Être… chargé, madame, lâcha-t-il en choisissant ses mots comme s’il marchait sur du verre. Beaucoup de mois sans… vider. Ma famille être loin. Argent être peu pour dépenser chez femmes payantes. Et don Ramón me dire que vous être très bonne. Que si moi venir propre et avec respect, vous peut-être aider Bouba à… nettoyer le sabre.

Le silence qui s’installa dans l’entrée fut absurde. On entendait le moustique qui avait passé l’après-midi à se cogner contre la vitre du salon. J’avais la bouche grande ouverte, idiote, essayant de traduire l’euphémisme de mon père. Nettoyer le sabre. Par pitié.

L’indignation me monta à la gorge. Je fus à deux doigts de refermer la porte et d’envoyer mon père se faire foutre au téléphone. Comment osait-il, pensai-je. Comment osait-il utiliser une personne comme messager de son humour grossier. Mais quand je regardai de nouveau Bouba, je vis ses épaules voûtées, sa tête légèrement baissée, ses yeux suppliants. Ce n’était pas du harcèlement. C’était un homme qui n’avait pas joui depuis un mois — pourquoi ne s’était-il pas branlé tout seul ? Je me poserais cette question plus tard, plusieurs fois — et qui s’était présenté à ma porte parce que son patron lui avait promis que c’était une possibilité.

Et, je ne vais pas mentir, mon souvenir du mois précédent s’alluma comme une ampoule. La texture. Le poids. L’impossibilité. Cette massue veinée qui avait failli m’arracher une dent. Ma chatte fut trempée sur-le-champ, debout dans l’entrée, ma culotte se transformant en compresse chaude et poisseuse qui se glissait entre mes lèvres.

Je baissai encore les yeux vers son pantalon. La couture souffrait. La bosse se dessinait de côté, longue, épaisse, descendant le long de sa cuisse presque jusqu’au milieu, et je pouvais même voir la forme ronde du gland pressé contre le tissu.

— Mon père t’a dit de venir pour que je te suce ? demandai-je sans filtre.

Bouba frissonna.

— S’il vous plaît, madame, pas utiliser mots vilains, murmura-t-il. Lui dire « s’occuper ». Si vous pas vouloir, moi partir tout de suite. Pardon.

Il fit mine de se retirer. Et moi, avant que ma tête ait pu faire quoi que ce soit d’utile, je dis :

— Attends.

Il resta immobile, un pied encore sur la marche.

— Entre, lui dis-je en m’écartant. Avant qu’un voisin te voie planté là et imagine le pire.

***

Je refermai la porte et tirai le verrou. La différence de taille entre nous était comique ; je lui arrivais au sternum.

— Mon père est un porc, Bouba, lui dis-je. Et toi, tu es un sacré numéro.

— Don Ramón être très bon. Et vous être ange.

— Moins d’angelots et plus de savon, coupai-je. Tu viens de travailler et, sans vouloir te vexer, tu sens le fauve. Si tu veux que je t’aide avec ton problème, tu te laves d’abord. Je ne mets rien dans ma bouche qui ne soit propre.

Je lui indiquai la salle de bains du fond. Je lui montrai les serviettes et le bon savon, celui à la glycérine. Bouba acquiesça comme si je venais de lui donner un ordre militaire. Il referma la porte derrière lui, mais ne tira pas le verrou. J’entendis couler l’eau et m’appuyai contre le mur du couloir. Qu’est-ce que je suis en train de foutre ? pensai-je. La réponse palpitait entre mes cuisses sans me demander la permission ; je sentais le liquide couler à l’intérieur, mon clitoris durcir contre la couture de mon jean, mes tétons se dessiner sous mon soutien-gorge comme deux pois chiches durs.

Je poussai la porte du bout du doigt. Bouba était de dos, torse nu, le pantalon et le slip à mi-cuisses. Son dos était une géographie sombre de muscles qui bougeaient sous sa peau lorsqu’il se penchait au-dessus du lavabo. Et entre ses jambes, même au repos, pendait cette chose : lourde, épaisse, se balançant lentement à chacun de ses mouvements de hanches, avec ses couilles gonflées comme deux prunes enfermées dans un sac sombre et fripé.

— Je peux entrer ? demandai-je, la voix plus rauque que je ne m’y attendais.

Il se retourna. Il ne se couvrit pas. Ses mains étaient pleines de mousse blanche qui lui recouvrait l’entrejambe, et pourtant la mousse ne suffisait pas à tout cacher. Le gland, sombre et gros comme le poing d’un enfant, dépassait au-dessus de la mousse.

— Moi bien laver, madame. Pour vous.

— Laisse-moi voir si tu le fais correctement. Je ne fais pas confiance aux hommes pour leur hygiène.

C’était une excuse misérable. Nous le savions tous les deux. Je baissai le couvercle des toilettes et m’assis dessus, les jambes croisées, comme si j’allais corriger un examen. Bouba reprit sa tâche en me présentant son profil. Sous l’eau tiède et la friction du savon, son sexe commença à s’éveiller. Ce ne fut pas rapide. C’était comme regarder un tuyau d’arrosage se remplir : d’abord un nouveau poids, puis la verticalité, puis l’épaisseur. Une grosse veine lui remontait le côté comme une autoroute sous la peau sombre, et le gland, large, brillant, sombre comme une prune mûre, finit par pointer vers le miroir.

— Pardon si ça grandir, marmonna-t-il. Eau chaude et vous qui regardez, difficile de le garder endormi.

— Nettoie bien la base. Et les couilles.

Il obéit. Il leva une jambe et l’appuya sur le bord du bidet. Il savonna son scrotum avec un soin presque religieux, comme s’il lavait un bijou. De ses doigts, il séparait ses couilles, les soulevait, les frottait l’une après l’autre, et sa main semblait petite autour de ces deux boules grosses comme des mandarines. Quand il eut tout rincé avec la douchette du bidet et se fut séché en tamponnant doucement, son membre était toujours là, dressé, légèrement courbé vers la gauche et vers le haut, palpitant à son propre rythme. Il avait presque la longueur de l’avant-bras jusqu’au coude, et une épaisseur telle que le poing de Bouba ne pouvait pas l’entourer complètement. Une grosse goutte transparente trembla à son extrémité et descendit lentement avant de tomber au sol dans un lourd plaf.

— C’est prêt, madame. Propre.

— Au salon. Nous serons plus à l’aise tous les deux sur le canapé.

***

Il traversa le couloir avec le pantalon toujours aux chevilles, soutenant son érection d’une main pour ne rien heurter. C’était une image ridicule, mais je n’étais pas d’humeur à rire. Il s’assit au bord du canapé, écarta les jambes et cet outil resta pointé vers le plafond du salon comme un mât que quelqu’un aurait oublié de replier. Ses couilles pendaient entre ses cuisses, lourdes, gonflées par un mois entier d’attente.

Je détachai ma queue-de-cheval et la refis, ce geste de « passons aux choses sérieuses » que tout homme reconnaît immédiatement. J’enlevai aussi mon tee-shirt et le pliai sur l’accoudoir du canapé, pour éviter de le ruiner ; je restai en soutien-gorge, un modèle blanc tout simple que je n’avais choisi pour personne et qui me collait maintenant à la poitrine parce que je transpirais de nervosité. Bouba gémit doucement rien qu’en me voyant.

— Mon père avait raison sur une chose, lui dis-je en m’agenouillant entre ses jambes. Ça devrait être interdit par la loi.

— C’est génétique, madame. Faute à mon père, répondit-il avec une humilité qui me fit éclater de rire.

— Tais-toi, idiot, c’était un compliment.

L’odeur était celle du savon à la glycérine et, dessous, celle d’un homme propre, de la peau chaude, de couilles chargées. Je sortis la langue et lui effleurai le bout. Un fil de liquide pré-éjaculatoire resta collé à ma langue, salé et épais, et je l’avalai avant de recommencer. Bouba rejeta la tête contre le dossier et laissa échapper un son à mi-chemin entre le soupir et la prière.

— Bon sang, madame… vous avez une langue de velours.

Je commençai lentement. Des baisers sur la hampe, l’un après l’autre, remontant et redescendant le long de cette grosse veine qui palpitait comme si elle avait une vie propre. Je lui léchai le frein en faisant des cercles, et son gland gonfla encore, prenant une teinte pourpre profonde, presque noire. Je descendis jusqu’à ses couilles et en pris une entière dans ma bouche, puis l’autre, les suçant lentement tandis que ma main pompait la base. Bouba eut un spasme et lâcha un juron dans sa langue que je ne compris pas, mais qui sonna comme une bénédiction.

Mes mains entourèrent la base et je compris que mes doigts ne se rejoignaient pas : l’épaisseur était absurde. J’avais besoin de mes deux mains, l’une au-dessus de l’autre, et il restait encore de la queue au-dessus pour que je puisse la prendre en bouche. Bouba posa les mains sur ma tête avec une délicatesse incroyable pour un homme de sa taille, sans appuyer, me demandant presque la permission à chaque caresse.

— Je vais essayer de te la prendre en bouche, Bouba. Mais tu ne bouges pas. Si tu me donnes un coup, tu me traverses la nuque.

— Moi immobile. Moi statue. Moi pierre, promit-il.

J’ouvris la bouche autant que je le pus, jusqu’à ce que ma mâchoire craque. L’entrée fut lente. Ce fut difficile pour lui. Pour moi aussi. Le gland étira mes lèvres jusqu’à les blanchir, et je sentis la peau se tendre aux commissures au point de craindre qu’elle ne se déchire. J’avançai de quelques centimètres, trois tout au plus, juste assez pour remplir complètement ma bouche sans avoir dépassé la partie large. Ma langue n’avait plus de place ; elle était aplatie contre le plancher de ma bouche, repoussée par le poids de cette verge qui s’enfonçait centimètre après centimètre. Je fis le vide avec mes joues et commençai à bouger, de haut en bas, à un rythme qui était le seul possible : lent. Chaque fois que je remontais, la salive coulait aux commissures, tombait en deux gros fils sur mon menton et lui trempait les couilles.

Bouba respirait par le nez, bruyamment, comme un taureau fatigué. Il avait les yeux fermés, mais les ouvrait toutes les quelques secondes pour me regarder, et chaque fois il resserrait un peu sa prise dans mes cheveux. Je le sentais au bord de quelque chose, se retenant, refusant de pousser. C’était cela le plus excitant : le danger maîtrisé. La sensation que cet homme pourrait me détruire la gorge s’il le voulait, et qu’il ne le voulait pas.

— Je peux… relever un peu les hanches ? demanda-t-il d’une voix brisée. Permission, s’il vous plaît.

J’acquiesçai avec un son nasal. Bouba releva les hanches et son extrémité atteignit le fond de mon palais, poussa ma luette et s’engagea de quelques centimètres dans ma gorge. Les larmes me montèrent aux yeux. Je m’étouffai une seconde et tins bon, sentant le gland boucher entièrement l’entrée de mon gosier, ma gorge s’étirer en anneau autour de cette grosse tête violette.

— Madame ! C’est… la gloire divine ! Don Ramón avait raison ! haletait-il.

Je me retirai un instant pour respirer, laissant un fil brillant entre le gland et ma lèvre inférieure. J’aspirai de l’air par la bouche, haletante, le menton entièrement trempé, et tandis que je reprenais mon souffle, je continuai à lui pomper la hampe des deux mains, en les faisant pivoter chaque fois que j’atteignais le sommet, comme si j’essore un chiffon. Sa queue brillait, mouillée de salive, et à chacun de mes mouvements sa veine centrale ressortait davantage.

Mais alors, sans que je m’y attende, son contrôle se brisa. Il m’attrapa la tête des deux mains, enfouit ses doigts dans mes cheveux et commença à me guider par des poussées rythmiques, imposant lui-même la profondeur. Pendant quelques secondes, je le laissai faire, sentant son gland frapper le fond de mon palais encore et encore, la salive commencer à mousser dans ma bouche et tomber en gros grumeaux sur mes seins. Mais le rythme était trop soutenu pour moi ; j’eus un haut-le-cœur, mes yeux se remplirent vraiment de larmes et mon visage, déjà rouge, prit une teinte qui promettait l’évanouissement.

Je lui écartai les mains d’une bourrade et me séparai de lui.

— Hé, stop, stop, lui dis-je en toussant et en m’essuyant la bouche du revers de la main. Tu me laisses gérer le rythme, d’accord ? Je ne suis pas un jouet.

J’allais ajouter que, pour les brutes, j’avais déjà largement ce qu’il me fallait avec mon père et Lucas, son chef d’entrepôt, mais je me mordis la langue à temps. Bouba cligna des yeux comme s’il sortait d’une transe et me demanda pardon du regard avant de pouvoir le faire avec la bouche.

— Pardon, madame. Beaucoup pardon. Moi me perdre.

— Oui, oui. Du calme. Mais maintenant, tu me laisses faire.

Je redescendis calmement la tête. Cette fois, ses mains effleurèrent mes cheveux sans presque les toucher, me guidant au lieu de me retenir. Je combinai les succions du gland — l’enveloppant entièrement de mes lèvres et faisant tourner ma langue autour du bord de la couronne — avec de fermes mouvements de pompage à deux mains sur la hampe. Je sortais la langue et la passais dessous, des couilles jusqu’au bout, en longues léchouilles plates, laissant toute sa queue brillante de bave. Je la reprenais en bouche aussi profondément que possible, la retirais dans un obscène plop, crachais sur le gland et recommençais à pomper de mes mains jusqu’à ce que la salive se mélange et fasse des bulles à la base.

De l’autre main, je lui caressai le scrotum, le portai à ma bouche, une couille d’abord, puis l’autre, tandis que ma main libre continuait à pomper cette trique. Je les suçai lentement, les soutins dans ma paume pour en sentir le poids — elles pesaient, bon sang, comme deux fruits mûrs prêts à éclater — et sentis ses couilles remonter, se coller à son corps, signe indubitable qu’il était sur le point d’exploser. Bouba se mit à trembler d’une manière différente. Ses cuisses se tendirent comme du granit, chaque muscle de son abdomen se dessina, et ses orteils se recroquevillèrent sur la moquette.

— Madame Marisol… moi prévenir. Moi être près. Pas pouvoir arrêter.

— Ne t’arrête pas, lui dis-je en reprenant avidement le gland dans ma bouche. Donne-moi tout. Qu’on ne dise pas que nous ne sommes pas hospitaliers dans cette maison.

— Hospitaliers ! Oui, madame, hospitaliers ! cria-t-il, une phrase si absurde à cet instant que je faillis rire la bouche pleine.

Tout son corps fut secoué. Ses hanches donnèrent un coup sec qu’il ne put cette fois retenir, et le premier jet me frappa le palais comme un tir d’eau sous pression. Chaud, épais, abondant, avec un goût fort et salé d’homme qui ne s’était pas vidé depuis un mois. J’avalai une fois, sentant cette masse dense descendre dans mon œsophage. J’avalai deux fois, et un autre jet tout aussi épais me remplit la bouche jusqu’aux gencives. J’avalai trois fois, quatre, mais c’était trop : des semaines et des semaines en une seule salve, jet après jet après jet, sans que cela semble vouloir finir. Ma bouche déborda et le sperme commença à s’échapper aux commissures, coulant sur mon menton en deux grosses traînées, tombant sur mon décolleté, se glissant entre mes seins jusqu’à mon nombril, tachant mon soutien-gorge blanc et gouttant sur le canapé.

Je la sortis de ma bouche lorsque je ne pus plus avaler, et les deux derniers jets me prirent de plein fouet, l’un sur la lèvre supérieure, l’autre me traversant le visage de la joue à la tempe. Je restai à genoux, haletante, les mains toujours agrippées à la base de cette queue qui continuait à convulser, crachant de minces filets blancs qui coulaient le long de sa hampe jusqu’à mes doigts.

— Pardon, madame, pardon de vous avoir salie ! Mais putain, que c’est bon, que c’est bon ! criait-il, ne sachant plus très bien s’il devait prier ou s’excuser.

Je passai un doigt sur mon menton, recueillis un grumeau épais et le portai à ma bouche sans réfléchir. Je soutins son regard en l’avalant. Bouba eut encore un spasme et une dernière grosse goutte roula sur son gland avant de tomber sur ma poitrine.

***

Quand ce fut terminé, il s’effondra contre le dossier, respirant comme s’il avait poussé un camion. Ce membre, qui continuait encore à palpiter dans ma bouche — ou plutôt dehors, contre mon visage — commença lentement à redescendre. Je m’écartai et m’essuyai le visage du revers de la main. J’étais dans un état lamentable : les cheveux détachés, collés par mèches à ma joue, le soutien-gorge transformé en chiffon imbibé de sperme, le décolleté luisant, le menton encore dégoulinant.

Bouba ouvrit un œil, me vit ainsi et porta les mains à sa tête, horrifié.

— Oh, madame ! Comment vous laisser comme ça ! Moi nettoyer ! Il essaya de se lever avec le pantalon toujours aux chevilles et faillit tomber tête la première.

— Reste tranquille, bonhomme. Ça se lave.

J’allai à la cuisine et revins avec le rouleau de papier. Je lui passai plusieurs feuilles et nettoyai moi-même mon décolleté et mon cou. Bouba s’essuya le membre, qui redescendait des hauteurs avec la mélancolie d’une montgolfière atterrissant, puis remonta ses vêtements à toute vitesse, bouclant sa ceinture comme s’il voulait faire disparaître la preuve du délit avant l’arrivée de la police.

— Moi pas savoir comment remercier, dit-il debout au milieu du salon, redevenu timide. Vous sauver ma vie. Moi me sentir léger. Comme plume.

— Ne me remercie pas. Disons que nous avons réglé la dette du problème électrique.

Il acquiesça plusieurs fois avec véhémence et plongea la main dans sa poche, d’où il sortit un billet de cinq euros froissé.

— Ça être pour… eau, savon, papier. Moi vouloir payer dépenses.

Je partis d’un rire qui me fit mal au ventre. Je lui écartai la main avec une tendresse à laquelle je ne m’attendais pas.

— Garde ça, grand dadais. Achète-toi un sandwich demain. Et rentre chez toi avant que mon mari arrive et qu’on ait un très gros problème.

Bouba rangea le billet. Il me remercia d’une petite révérence maladroite. Avant de sortir, la main déjà sur la poignée, il se retourna une dernière fois :

— Madame ?

— Quoi ?

— Si le mois prochain moi avoir problème encore, et don Ramón dire… moi pouvoir revenir ? Moi promettre laver deux fois plus.

Je m’appuyai contre l’encadrement du salon. Je sentais encore son goût sur mon palais, épais, persistant, et une humidité tenace entre les jambes qui trempait ma culotte d’un bout à l’autre et que j’allais devoir régler seule dès que j’aurais fermé la porte — je m’imaginais déjà relever ma jupe, m’asseoir sur le même canapé où je venais de m’agenouiller, m’enfoncer deux doigts tout au fond en me rappelant comment ce gland m’étirait les lèvres. Je souris d’un sourire de travers que je reconnus immédiatement : c’était celui de mon père.

— Si tu reviens aussi bien élevé et aussi propre… on verra, Bouba. On verra.

Il sortit en sifflotant doucement dans la nuit, beaucoup plus léger qu’à son arrivée. Je refermai la porte et restai quelques secondes appuyée contre elle, une main déjà glissée dans mon pantalon, deux doigts se frayant un chemin dans une chatte si mouillée qu’elle produisait des bruits indécents au moindre contact. Je jouis là, debout contre la porte, mordant ma lèvre, les jambes tremblantes et le goût de Bouba encore sur la langue. Puis j’allai chercher le détachant pour le canapé avant que Javier ne rentre et ne me pose des questions auxquelles je ne pourrais pas répondre.

Papa, espèce d’enfant de pute, pensai-je avec un mélange d’affection et de rage en frottant la tache sur le cuir. Mais tu avais tellement raison.