La serveuse à lunettes qui attendait ma confession

Si l’on devait décrire Lorena en une seule phrase, on dirait que c’est la femme qui passe inaperçue. Elle mesure un mètre soixante-trois, porte les cheveux châtains, mi-bouclés, au niveau des épaules, des lunettes à monture marron et s’habille de jeans droits et de blouses amples qui ne laissent rien deviner. Elle parle peu. Elle plaisante presque jamais. Elle rit rarement et, quand elle le fait, c’est à voix basse, comme si elle demandait la permission. Ce n’est pas le genre de femme qui attire l’attention dès qu’elle franchit une porte.

Et c’est précisément ce qui a fini par me fasciner. J’avais beau la regarder encore et encore, j’étais incapable de me faire une idée claire de ce qu’elle était sous toute cette apparence neutre. L’impossibilité de la déchiffrer m’excitait. À un point tel que j’ai passé trois ans de ma vie obsédé par l’idée de le découvrir.

Lorena a trente-huit ans et elle est la patronne d’un petit bar du centre du village, La Casona. Elle le tient avec son frère et sa mère, mais celle qui passe la majeure partie de la journée entre le comptoir et la cuisine, c’est elle. Mes parents avaient toujours été des clients fidèles, alors je la connais depuis que je suis gamin. Ce n’est que bien après mes vingt-huit ans que j’ai commencé à remarquer qu’elle n’arrêtait pas de me regarder.

Au début, je n’y ai pas accordé beaucoup d’importance. Je pensais que c’était une coïncidence, ou qu’elle regardait quelqu’un derrière moi. Mais au fil des années, mes fantasmes étant désormais assez clairs dans ma tête, j’ai commencé à lui rendre son regard. J’ai appris sa routine. J’ai appris à quel moment de la journée elle était seule derrière le comptoir. J’ai appris le geste qu’elle faisait avec la bouche quand j’entrais : elle se mordillait la lèvre inférieure un instant avant de me saluer.

Pendant des années, nous avons continué comme ça, à échanger des regards furtifs. Elle savait que je la cherchais et ça lui plaisait. Je savais qu’elle me cherchait et ça m’excitait. C’était un jeu silencieux et permanent, devenu une habitude sans qu’aucun de nous ne fasse quoi que ce soit pour y mettre fin.

***

L’été dernier, quelque chose a changé. Lorena a commencé à s’habiller autrement. Des vêtements plus moulants, des blouses avec moins de boutons, des jeans d’une autre coupe. Elle flirtait plus ouvertement avec les clients, souriait davantage, prolongeait les conversations. Le premier après-midi où je suis entré au bar après deux mois sans la voir, j’ai presque laissé tomber mon sac à dos par terre.

Elle portait une chemise sans manches couleur crème, un jean moulant évasé aux hanches et à la taille, qui soulignait un cul rebondi dont j’ignorais l’existence. Des sandales noires à fines lanières, les cheveux relevés en chignon bas d’où s’échappaient deux mèches, et ses lunettes. Les mêmes que d’habitude, avec leur monture épaisse. J’ai dû m’asseoir à la première table que j’ai trouvée, parce que ma queue était devenue si dure qu’il était impossible de la dissimuler debout.

Les femmes à lunettes me font un effet que je ne saurais expliquer. Et quand elles portent des sandales ou des tongs qui laissent voir leurs pieds, j’ai la tête qui descend directement vers le sol. Ce soir-là, Lorena réunissait mes deux fantasmes dans le même corps. C’était injuste.

Elle s’est approchée de ma table, son carnet à la main. Elle m’a regardé par-dessus ses lunettes, avec ces yeux marron qui semblaient n’avoir jamais fait de mal à personne.

— Je te sers quoi ? a-t-elle demandé.

— Un shot de Frangelico, ai-je répondu en essayant de ne pas laisser ma voix me trahir.

Elle est retournée derrière le comptoir et je l’ai vue s’étirer pour attraper la bouteille sur l’étagère du haut. Sa chemise est remontée de quelques centimètres, dévoilant le bas de son dos et la naissance de ses fesses au-dessus du jean. J’ai fermé les yeux une seconde et respiré. Ma queue cognait contre ma fermeture éclair et j’ai dû la réajuster sous la table, le poing serré contre ma cuisse.

Quand elle est venue me servir le shot, quelque chose était différent. Elle m’a tendu le verre et, en le posant sur la table, a fait mine de frôler ma main. Elle l’a fait si maladroitement qu’il était évident que ce n’était pas dans ses habitudes, qu’elle y avait réfléchi sans savoir comment s’y prendre. Sa main est restée suspendue une seconde au-dessus de la mienne, puis elle l’a retirée.

— Merci, ai-je dit.

Je suis sorti fumer. J’avais besoin de me rafraîchir les idées. Le trottoir du bar donnait sur une ruelle qui sentait le jasmin, et je me suis appuyé contre le mur, la cigarette à la main, en me disant qu’après toutes ces années quelque chose avait changé entre nous et que je ne savais pas exactement quoi.

Quand je suis rentré, elle était toujours derrière le comptoir. Je me suis assis sur un tabouret et lui ai demandé un verre d’eau. Elle me l’a apporté de son autre main libre et, au moment où nous allions saisir le verre en même temps, elle a posé sa main sur la mienne et l’y a laissée.

J’ai tendu l’index et lui ai lentement caressé le poignet, en suivant la ligne de la veine. Je n’avais jamais touché sa peau. Elle était plus douce que je ne l’avais imaginé pendant ces trois années. Quand je l’ai regardée dans les yeux, j’ai vu qu’elle se mordait la lèvre inférieure, et un petit gémissement lui a échappé. Elle l’a brusquement étouffé par un « merci » nerveux, puis s’est retournée pour nettoyer la machine à café, qui n’était pas sale.

Cette nuit-là, je n’ai pas dormi.

J’ai passé des heures allongé sur le dos, la queue dure comme un piquet, à me branler lentement en pensant à elle. Je fermais les yeux et la voyais s’étirer pour attraper la bouteille, le dos nu, et je m’imaginais lui glisser la main dans le jean, lui palper le cul, trouver le string entre ses fesses. J’ai joui trois fois cette nuit-là. La première en pensant à sa bouche autour de mon gland. La deuxième en l’imaginant à quatre pattes sur le tabouret du bar, ses lunettes sur le nez et son jean baissé jusqu’aux genoux. La troisième, à l’approche de l’aube, en m’imaginant qu’elle me suçait sous le comptoir tandis qu’un client demandait un café de l’autre côté.

Il m’avait fallu trois ans et vingt secondes pour comprendre qu’elle attendait exactement la même chose que moi.

***

J’ai mis trois jours à trouver le courage. J’ai calculé l’heure à laquelle le bar était habituellement vide, l’une des premières heures de l’après-midi, quand les ouvriers étaient déjà retournés au travail et que les retraités n’étaient pas encore arrivés pour leurs parties de cartes. Je suis entré sans saluer.

Le bar était vide, comme je l’avais prévu. Lorena était assise sur un tabouret au fond du comptoir, en train de lire quelque chose sur son téléphone, les jambes croisées et une sandale pendant au bout de son pied. Elle a levé les yeux en m’entendant entrer. Elle n’a rien dit. Elle a attendu que je m’approche.

— Je te sers quoi ? a-t-elle demandé par réflexe, sans bouger de son tabouret.

— Un café glacé, ai-je répondu en m’asseyant à côté d’elle.

Elle a préparé le café sans se lever, tendant le bras jusqu’à la machine tout en continuant à me regarder. Quand elle l’a posé devant moi, nous sommes restés tous les deux silencieux. Je sentais la chaleur de son bras à quelques centimètres du mien. Je sentais son parfum, quelque chose de citronné et de propre. Et je sentais surtout qu’elle attendait que je dise enfin ce que je taisais depuis des années.

— Lorena, tu m’excites, ai-je dit, comme ça, sans détour. Il y a quelque chose chez toi que je ne comprends pas et qui m’excite énormément. Ça fait des années que j’y pense. Ça fait des années que je me branle en pensant à ta chatte.

Je pensais qu’elle allait se lever. Je pensais qu’elle allait me chasser du bar. Je pensais qu’elle allait me dire qu’elle était mariée, que je me faisais des idées, ou n’importe laquelle des mille façons dont tout cela pouvait mal tourner.

— Il était temps que tu me le dises, a-t-elle répondu. Moi, ça fait le même temps que je me touche en pensant à ta queue.

Elle l’a dit à voix basse, sans sourire, sans dramatiser. Comme si elle avait préparé cette phrase depuis si longtemps qu’elle en avait déjà perdu l’enthousiasme.

C’est là que j’ai compris que tous mes soupçons étaient fondés.

***

Ce qui m’attirait le plus chez elle, ai-je essayé de lui expliquer ensuite, c’était cette impression qu’elle était capable de tout, au lit comme en dehors. À première vue, elle semblait être la fille qui n’avait jamais fait de mal à une mouche. Mais plus je la regardais, plus certains détails me faisaient douter.

La façon dont ses fesses bougeaient sous son jean, sans absolument rien dessiner, comme si elle ne portait pas de culotte. Ou comme si elle portait un string ficelle. Ou un string brésilien. Ou rien du tout. Ce doute avait été, pendant des années, le moteur de mes meilleures branlettes.

— Et avec ta réponse, lui ai-je dit, le visage déjà tout près du sien, j’ai compris que tu étais du genre à vivre dans les extrêmes.

— Et maintenant, on fait quoi ? a-t-elle demandé.

Nous étions si proches que nos souffles se mélangeaient. La chaleur qui émanait de nos deux visages était presque insupportable. Sous le tabouret, ma queue dessinait une bosse dans mon pantalon, et elle l’a regardée une seconde sans chercher à le dissimuler. Elle a passé sa langue sur sa lèvre supérieure.

— On loue une maison de campagne, ai-je dit. Un week-end. Loin. Un endroit où personne ne nous entende baiser jusqu’à nous faire éclater.

Elle a souri pour la première fois. Un sourire de travers que je ne lui avais jamais vu.

— Moi, j’aime dominer, a-t-elle dit. J’aime avoir l’autre à genoux, la bouche ouverte et la langue tirée, en train d’avaler ce que je lui ordonne. J’aime attacher, donner des coups de martinet et m’asseoir sur un visage jusqu’à ce que l’autre ne puisse plus respirer. J’ai des jouets. Beaucoup. De gros godes, un harnais, de la corde, des pinces à tétons, un plug en acier. Et j’aime tout utiliser la première nuit.

— Tu pourras les utiliser si tu es capable de me dominer, ai-je répondu. Moi aussi, j’aime donner des ordres. J’aime tirer par les cheveux, enfoncer ma queue jusqu’au fond de la gorge, baiser le cul sans demander la permission. Et aucune femme n’a encore réussi à me dominer.

— Avec moi, ça va changer. Je vais te défoncer. Je vais te laisser le cul grand ouvert et la bouche pleine de ma chatte.

— Il faudra qu’on se batte au lit pour voir qui gagnera.

Elle a pris son téléphone sur le tabouret. Elle a cherché pendant trois secondes. Elle m’a montré l’écran : une maison de campagne dans une région montagneuse, sans voisins, sans réseau, sans rien autour. Elle l’a réservée devant moi. Elle ne m’a pas demandé si la date me convenait. Elle ne m’a pas demandé si j’avais l’argent pour ma part. Elle l’a simplement fait.

— On part vendredi après-midi, a-t-elle dit avant de ranger son téléphone.

Avant que je puisse lui répondre, elle a glissé la main sous le comptoir et m’a serré la queue par-dessus mon pantalon. Elle l’a empoignée entièrement, l’a jaugée de haut en bas, pressant ses doigts comme quelqu’un qui mesure un fruit au marché. Un bref soupir lui a échappé par le nez.

— Plus grosse que je ne l’imaginais, a-t-elle murmuré. Bien. Comme ça, ça en vaut la peine.

J’ai glissé la main sous sa chemise, effleuré la peau de son ventre et remonté lentement jusqu’au bord de son soutien-gorge. Je l’ai dégrafé par devant de deux doigts, sans le lui retirer. Elle a fermé les yeux un instant. J’ai pincé son téton droit, je l’ai fait rouler entre mon pouce et mon index, et je l’ai senti durcir aussitôt. Un petit gémissement étouffé lui a échappé, le même qu’elle m’avait offert la première fois derrière le comptoir.

— Si tu continues, a-t-elle chuchoté, je ferme le bar et je te suce ici même.

— Ferme-le.

Elle a ri, cette fois plus franchement. Elle m’a fermement retiré la main de sous sa chemise.

— Non. Vendredi. Et je veux que tu arrives avec les couilles pleines. Pas de branlette d’ici là. Si je te prends à mentir, je te castre.

À ce moment-là, un client est entré dans le bar. Un homme âgé qui a commandé un café serré au lait et s’est assis à l’autre bout. Lorena s’est levée, a discrètement rajusté son soutien-gorge sous sa chemise, m’a regardé un instant par-dessus ses lunettes, puis a repris son rôle de serveuse de toujours.

J’ai avalé mon café glacé, la queue toujours palpitante contre ma fermeture éclair. Nous avons échangé nos numéros de téléphone sur une serviette et je suis parti.

***

Quelques minutes après être sorti du bar, mon téléphone a sonné. C’était elle. Une photo. Un gros plan de sa chatte, son string bleu encore écarté de deux doigts, les lèvres brillantes de mouille, le clitoris gonflé apparaissant entre ses poils taillés. La qualité de la photo était mauvaise. L’intention, parfaitement claire. Elle me l’a envoyée sans texte, sans emoji, sans rien.

Je suis monté dans ma voiture, sur le parking du supermarché, j’ai baissé ma fermeture éclair et sorti ma queue déjà trempée de liquide pré-éjaculatoire. Je me la suis branlée rapidement, agressivement, en regardant la photo encore et encore, en m’imaginant glisser la langue entre ces lèvres, lui sucer le clitoris jusqu’à jouir dans ma bouche. Il m’a fallu moins de deux minutes pour jouir, en giclant sur le volant et dans la paume de ma main. Je lui ai répondu par une autre photo : ma main droite pleine de sperme encore chaud, de gros fils blancs entre les doigts, et ma montre indiquant l’heure exacte à laquelle elle m’avait envoyé la sienne. Sans texte non plus.

Elle a mis trois minutes à écrire, cette fois avec des mots : « Sale pute. Je t’avais dit : pas de branlette jusqu’à vendredi. Maintenant, tu vas le payer. Vendredi, je vais te faire manger ça, puis je te le ferai ressortir par le cul. »

Je lui ai répondu par un seul mot : « Essaie. »

Elle m’a répondu par un message vocal de trois secondes. Un long gémissement, sale et rauque, puis une phrase prononcée entre ses dents : « Je suis en train de m’enfoncer deux doigts en pensant à ta queue. » Elle a raccroché. Le message s’est interrompu. Rien de plus.

J’ai fermé la voiture et suis resté à regarder le plafond, la queue de nouveau à moitié bandée, encore souillée, sans avoir envie de me nettoyer.

Il reste quatre jours avant vendredi. Quatre jours et quatorze heures, exactement. Cela fait deux nuits que je ne dors pas, à repasser dans ma tête les jouets qu’elle aura achetés, la culotte qu’elle choisira, si elle fera ce qu’elle a dit, si je serai capable de ne pas capituler trop tôt. Et surtout, quelle tête elle fera quand j’arriverai vendredi à six heures, le sac à dos sur l’épaule, les couilles pleines et les nerfs dissimulés.

Dans quelques jours, je vous raconterai comment s’est déroulée notre bataille.