L’inconnu du chat qui m’a fait perdre le contrôle

Il était presque minuit et la maison était silencieuse. J’avais passé toute la semaine à me coucher tôt, la routine pesant sur mes épaules, et ce soir-là je n’avais tout simplement pas sommeil. Je me servis un verre de vin rouge, m’assis sur le lit le dos contre la tête de lit et ouvris l’ordinateur sans plan précis. Je voulais seulement que quelqu’un me parle. Que quelqu’un me fasse sentir, ne serait-ce qu’avec des mots sur un écran, que j’étais encore capable de désirer, que j’avais encore une chatte en quête d’attention et des seins qui n’avaient pas été regardés avec faim depuis des semaines.

J’entrai dans une de ces salles de chat pour adultes où personne n’utilise son vrai nom. Je choisis le pseudo de toujours, « Nocturna », et laissai défiler la liste des messages. La plupart étaient comme d’habitude : des hommes impatients qui écrivaient en majuscules, des photos de bites mal cadrées que personne n’avait demandées, des phrases sans un seul signe de ponctuation. J’étais sur le point de fermer la fenêtre.

Alors il m’écrivit.

— Bonsoir, Nocturna. Toi non plus tu n’arrives pas à dormir ?

Son pseudo était « Loup ». Rien d’original, pensai-je, mais il y avait quelque chose dans cette première phrase, dans le fait qu’il écrivait avec des accents et calmement, qui me fit répondre au lieu de l’ignorer.

— Pas vraiment — répondis-je —. Trop de tête pour si peu de nuit.

— C’est le pire genre d’insomnie. Celle qui ne se guérit pas en dormant.

Eh bien, il sait parler.

Je bus une gorgée de vin et croisai les jambes sous le drap. Nous commençâmes par le banal : ce que je faisais dans la vie, pourquoi j’étais réveillée, ce que je cherchais dans un endroit pareil à cette heure-là. Lui n’était pas pressé. Il ne me demanda pas pour mon corps dans la première minute et ne m’envoya rien que je n’eusse envie de voir. Il prit son temps, et c’est précisément ce temps-là qui m’alluma.

— Je vais être franche — écrivis-je, enhardie par le deuxième verre —. Je ne suis pas entrée ici pour me faire des amis.

— Je m’en doutais. Personne n’entre à minuit pour se faire des amis. — Il y eut une pause, ces trois petits points qui apparaissent quand l’autre est en train d’écrire —. Et alors, qu’est-ce que tu cherches ?

— Quelqu’un qui me donne du fil à retordre. Qui me fasse penser à autre chose que demain. Qui me rende mouillée sans me toucher.

— Ça, je sais faire.

***

Ce qui vint ensuite ne fut pas brutal. C’était comme une main qui se pose lentement sur le bas du dos et serre juste ce qu’il faut. Il me décrivit m’imaginant à califourchon sur lui, sa bouche remontant le long de mon cou tandis qu’une de ses mains descendait jusqu’à trouver la courbe de mes hanches et que l’autre me pressait un sein sous le tee-shirt, pinçant mon téton jusqu’à me faire haleter. Il n’utilisa pas de mots vulgaires d’emblée. Il construisit la scène pièce par pièce, et je me surpris à lire chaque ligne deux fois.

— Bouge lentement sur moi — écrivit-il —. Je veux sentir ta respiration et te sentir commencer à te frotter à ma bosse avant même de te toucher. Je veux te sentir mouillée à travers les vêtements.

Je lâchai l’air sans m’en rendre compte. Je posai le verre sur la table de nuit parce que ma main commençait déjà à trembler un peu, et ce n’était pas à cause du vin. Je glissai une main sous le pantalon de mon pyjama et confirmai l’évidence : j’étais trempée, la culotte déjà collée à mes lèvres, le clitoris me battant comme s’il avait son propre pouls.

— J’ai besoin que tu me touches — répondis-je, et je fus surprise par le naturel de ma franchise —. Ça fait trop longtemps que personne ne m’a bien baisée.

— Comment sont tes seins ? — demanda-t-il —. Je veux tout savoir avant de poser les mains et la bouche dessus.

— Gros. Doux. Mes tétons se dressent pour un rien. Et ils sont fatigués que personne ne leur prête attention.

— Ça s’arrête ce soir. Je vais te les sucer un par un jusqu’à ce qu’ils te fassent mal, puis je vais les mordre.

Je me laissai glisser un peu plus bas dans le lit jusqu’à être presque allongée. Je remontai mon tee-shirt jusqu’au cou et restai seins nus, dans la pénombre, suivant de la main libre le rythme de ce qu’il écrivait. Je pinçai un téton entre le pouce et l’index, exactement comme il disait qu’il ferait, et je sentis une décharge entre mes jambes. Il me conta comment il me maintiendrait par la nuque, comment il fermerait la bouche sur l’un pendant que ses doigts pincerait l’autre, comment il mordrait doucement avant d’apaiser de la langue ce qu’il venait de mordre. Chaque message me laissait une seconde de silence pendant laquelle je n’entendais que ma propre respiration et le froissement des draps.

— Tu me mets vraiment très concentré — écrivit-il —. Tu sais comme il est difficile d’écrire correctement d’une main quand de l’autre on se branle ?

Je ricanai toute seule, dans l’obscurité de ma chambre. Cette petite plaisanterie, cette reconnaissance du fait qu’il avait lui aussi la bite à la main de l’autre côté, me plut plus que je ne m’y attendais.

— Alors on est à égalité — tapai-je —. Même si moi, j’ai encore mes deux mains de disponibles. L’une sur le clavier et l’autre là où tu m’imagines.

— Dis-moi ce que tu y trouves.

— Une chatte trempée, des lèvres gonflées et un clitoris dur qui ne cesse d’en demander plus. Et deux doigts qui sont déjà entrés tout seuls.

— Putain, Nocturna. Pendant peu de temps ces mains seront disponibles, j’espère.

***

Je lui dis qu’il y avait largement assez de place au sol dans sa chambre imaginaire pour que je m’agenouille. Je voulais descendre, je voulais prendre le contrôle, ne fût-ce que dans ma tête, je voulais la bite de cet inconnu me remplissant la bouche. Il me laissa faire. Il me décrivit comment il restait immobile, assis au bord du lit, me regardant pendant que je déboutonnais son pantalon avec une lenteur calculée et que je lui baissais son caleçon jusqu’à ce que sa verge bondisse, dure, contre son ventre.

— Je ne t’aide pas — écrivis-je —. Je veux le faire moi-même. Je veux te faire attendre. Je veux voir ta bite trembler avant même d’y toucher.

— Je suis à toi. Ne traîne pas trop, ou je te la mets d’un coup.

Je me mordis la lèvre en lisant ça. Je fermai les yeux un instant et laissai l’image se former : la lumière basse, sa respiration accélérée, la façon dont il me regarderait d’en haut pendant que je lui soutiendrais le regard d’en bas avec sa verge à un demi-centimètre de mes lèvres. Je lui écrivis que je voulais d’abord le lécher, sans me presser, passer ma langue de la base jusqu’à la pointe comme si c’était une glace, en le regardant dans les yeux pour le faire devenir fou trop tôt.

— Je vais aussi te lécher les couilles — ajoutai-je —. Une par une, pendant que je lui tiens la bite à la main et que je serre à la base.

— Tu es méchante.

— Je suis patiente. Ce n’est pas la même chose. Et j’adore t’entendre demander.

— Et ça rentre tout entier dans cette bouche-là ?

— On va le découvrir. Doucement. D’abord la pointe, à la sucer comme un bonbon. Puis un peu plus. Et encore. Jusqu’à ce que je sente ta bite me heurter le fond de la gorge et que les larmes me montent aux yeux.

— Putain, ne me dis pas ça.

— Je te le dis parce que je veux sentir tes couilles contre mon menton. J’aime quand tu commences à perdre la tête.

Ma main avait complètement abandonné tout prétexte. J’enlevai ma culotte entièrement et la laissai tomber au sol, à côté du lit. J’enfonçai deux doigts jusqu’au fond et sentis à quel point j’étais serrée, à quel point j’étais mouillée, comment le bruit humide s’infiltrait entre les draps à chaque fois que je les sortais et les réintroduisais. Je lui racontai ce que je ressentais, sans l’enjoliver : que j’avais le pouce sur le clitoris à tourner en cercles, que j’étais sur le point de jouir rien qu’en m’imaginant sa bite dans la bouche, et il répondit que, dès que j’aurais fini avec la sienne, il comptait me rendre chaque seconde avec la langue entre mes jambes.

— Alors il vaut mieux que je me dépêche — écrivis-je —, parce que je veux voir ça. Je veux te sentir me bouffer la chatte jusqu’à ce que je te pousse la tête.

— Agrippe-toi les cheveux toute seule. Je veux t’imaginer comme ça, nue et à genoux, la bouche pleine de bite et les yeux brillants à force de retenir les hauts-le-cœur.

— Mieux vaut que ce soit toi qui me les agrippes — répondis-je —. Guide-moi. Enfonce-moi jusqu’au fond. Montre-moi comment tu aimes qu’on te suce.

Il y eut une autre pause, plus longue. Je l’imaginai respirant profondément de l’autre côté de l’écran, dans une ville que je ne connaîtrais jamais, la bite à la main et la mâchoire serrée, pensant exactement la même chose que moi.

— Si je te guide, je ne serai pas doux — avertit-il —. Je te la mettrai jusqu’à la gorge et je ne te lâcherai pas avant que tu n’engloutisses tout.

— Je ne t’ai pas demandé d’être doux. Baise-moi la bouche, Loup. Qu’il me coule de la bave le long du menton.

***

À partir de là, les messages devinrent plus courts, plus urgents, comme si aucun de nous deux n’avait plus de patience pour les longues phrases. Il me décrivit comment il se mettait debout, comment il me saisissait à deux mains derrière la tête et imprimait le rythme, d’abord avec précaution, en poussant à moitié, puis sans tant de retenue, jusqu’au fond, jusqu’à ce qu’un haut-le-cœur m’échappe et qu’il attende quelques secondes avant de se retirer et de me laisser respirer. Je suivais, écrivant entre deux respirations, avec deux doigts qui bougeaient lentement en moi et deux autres qui martelaient mon clitoris.

— Tu m’étrangles — écrivis-je, et je ris de moi-même tant j’étais prise dans la scène —. Des fils de salive me coulent sur la poitrine.

— J’adore entendre ça. Crache-la et remets-la-toi. Tu te touches vraiment ?

— Ça fait un moment. J’ai deux doigts en moi et je dégouline. Ça s’entend. Tu crois quoi ?

— Je crois que je vais me laisser aller si tu continues à me dire ce genre de choses. Je crois que tu es exactement ce qu’il me fallait ce soir.

Cette phrase me désarma plus que n’importe quelle description salace. Je la lus deux fois, les doigts immobiles un instant, et je ressentis quelque chose que je n’attendais pas dans un chat anonyme à une heure du matin : qu’il y avait de l’autre côté quelqu’un de réel, tout aussi seul, tout aussi éveillé, tout aussi avide qu’un autre corps — fût-il de mots — le fasse se sentir vivant.

— Ne t’arrête pas — lui écrivis-je —. Raconte-moi comment tu me le ferais vraiment. Si c’était réel. Comment tu me baiserais après être venu dans ma bouche.

— Je te retournerais sur le canapé. Bien écartée, sans te presser. Je t’embrasserais l’intérieur des cuisses jusqu’à ce que tu me supplie de remonter. Tu sentirais mon souffle à un centimètre de ta chatte et tu écarterais mes cheveux pour me mettre le visage dedans. Et seulement alors, je te la boufferais.

— Je tremble rien qu’à le lire.

— Je descendrais lentement. Je commencerais par la pointe de la langue, de haut en bas, des lèvres au clitoris, en cercles, pendant que mes doigts te caressent les lèvres sans entrer encore. Je te sucerais le clitoris entier, avec les lèvres, en tirant dessus, et je te ferais attendre.

— Ne me fais pas attendre autant — répondis-je, et c’était presque une vraie supplication.

— Alors j’entre. Doucement d’abord. Deux doigts jusqu’au fond, recourbés vers le haut, pendant que ma langue ne quitte pas ton clitoris. Les sortir et les réintroduire jusqu’à ce que tu entendes à quel point tu es mouillée. Comme ça ?

— Comme ça. Exactement comme ça. Putain. Plus vite.

— Plus vite. Trois doigts, maintenant. Je t’ouvre, je te remplis, et je ne cesse pas de te lécher. Et quand tu seras sur le point de jouir, quand tu sentiras tes jambes se soulever toutes seules, je me mettrai au-dessus de toi et je te la mettrai d’un seul coup, jusqu’au fond, jusqu’à ce que tu la sentes dans le ventre.

— Oui. Baise-moi comme ça. Sans arrêter.

— Chaque coup de rein jusqu’au fond. Tes jambes sur mes épaules. Ma main sur ton cou, sans serrer, juste en te tenant. Te regarder me sucer tout en te mordant la lèvre.

Je me cambrai sur le lit, seule, l’écran éclairant mon visage dans l’obscurité. J’avais les deux genoux ouverts, une main me pompant avec trois doigts et l’autre me frappant le clitoris avec la paume, sans rythme, avec désespoir. Ce qui me surprenait le plus, c’était à quel point son rythme m’importait, ses pauses, le soin avec lequel il écrivait chaque chose. Ce n’était pas un simple inconnu vomissant des obscénités. C’était quelqu’un qui prêtait attention, et prêter attention, je l’ai découvert cette nuit-là, est la chose la plus érotique qui soit.

***

— Je suis sur le point d’y arriver — écrivis-je, et je ne faisais pas semblant —. Continue à me dire ça, j’adore. Raconte-moi comment tu jouis.

— Je te retourne. À genoux, le visage contre le matelas et le cul en l’air. Je te la mets par derrière, en te tenant par les hanches, en te baisant fort. Chaque coup de rein s’entend. Chaque choc de mes couilles contre ton cul. Je la sors entièrement et je te la remets d’un coup, pour que tu cries.

— Continue. Ne t’arrête pas.

— Je te crache sur le cul et je t’enfonce un pouce pendant que je continue de te baiser la chatte. Je te remplis les deux trous. Et toi tu repousses parce que tu veux plus.

— Je veux plus. Donne-moi tout.

— J’adorerais t’avoir vraiment comme ça. Te sentir me serrer la bite quand tu jouis. Sentir le moment exact où tu arrêtes de te retenir et où tu me coules sur les couilles.

— C’est presque ça. Ne t’arrête pas.

— Je ne m’arrête pas. Je ne compte pas m’arrêter avant que tu jouisses pour moi. Jouis sur ma bite, Nocturna. Maintenant.

Et je le fis. Je jouis en lisant ses mots, avec trois doigts entre les jambes et la respiration hachée, serrant mes cuisses autour de ma propre main, sentant l’orgasme monter de ma chatte jusqu’à ma gorge en vagues qui secouaient mon dos contre le matelas. Je criai dans l’oreiller pour ne pas réveiller les voisins. Un jet tiède m’échappa le long des cuisses et mouilla les draps, et je m’en fichai complètement. Je jouis pendant plus d’une demi-minute, avec des spasmes qui me faisaient serrer les doigts que j’avais encore en moi. C’était intense d’une manière que je n’avais pas ressentie depuis des mois, dans mon lit vide, pour un homme dont je ne verrais jamais le visage et dont je ne connaîtrais jamais le vrai nom. Pendant quelques secondes, je restai immobile, les doigts encore en moi, le cœur battant fort et l’ordinateur toujours allumé sur les draps.

Je mis un peu de temps à réécrire. Quand je le fis, je fus sincère.

— Je viens de jouir comme je n’avais pas joui depuis des mois. Ça a été… plus que ce à quoi je m’attendais en entrant ici.

— Pareil pour moi — répondit-il —. Moi aussi, je viens de te mettre le clavier à moitié dans un sale état. Je ne m’attendais pas à ce que la nuit devienne si intéressante.

— Et maintenant ?

— Maintenant rien. C’est ça, la beauté de la chose. Demain, nous redeviendrons deux inconnus. Mais ce soir, tu as été exactement ce qu’il me fallait.

Je restai longtemps à regarder cette phrase. Il avait raison, bien sûr. Je n’allais pas lui donner mon numéro, ni ma photo, ni mon nom. Je n’allais pas gâcher ce qui venait de se passer en le transformant en quelque chose qui aurait des conséquences au matin. C’était précisément ça, la fantaisie : une rencontre parfaite justement parce qu’elle était impossible, parce qu’elle commençait et se terminait sur le même écran.

— Merci, Loup — écrivis-je —. D’avoir parlé avec des accents et d’avoir eu de la patience.

— Merci à toi d’être entrée juste au moment où j’allais fermer moi aussi.

Je fermai l’ordinateur avec un sourire idiot sur le visage et les doigts encore poisseux. Je me nettoyai comme je pus avec une serviette, éteignis la lampe de chevet, me couvris jusqu’aux épaules alors que ma chatte palpitait encore sous les spasmes et m’endormis presque aussitôt, sans cette tête lourde qui m’avait tenue éveillée toute la semaine. Parfois, tu n’as pas besoin que quelqu’un te connaisse pour qu’il te fasse sentir désirée. Parfois, il suffit d’un inconnu, d’une nuit blanche, de ta main entre les jambes et des mots justes au moment juste.

Je ne cherchai plus Loup. Ce n’était pas nécessaire. Certaines fantaisies ne sont parfaites qu’une seule fois, et celle-ci, sans aucun doute, le fut.