Ma première fois avec un homme a commencé dans le train

J’ai toujours pensé que j’avais les idées claires sur ce qui me plaisait. Les femmes. La courbe d’une hanche, le poids d’un sein dans la paume, le goût d’une bouche maquillée, l’odeur d’une chatte mouillée. C’était ça qui me faisait mal dormir et me réveiller la main dans le slip, la bite dure contre l’élastique. Ça, c’était mon truc.

Mais il y avait aussi, dans un recoin plus sombre, autre chose. Le fantasme que je ne racontais à personne. L’idée de sentir une bite étrangère pousser contre moi, se frayer un passage, me clouer sur place, s’enfoncer jusqu’au fond. Je l’avais imaginé mille fois sous la douche, seul, les doigts savonneux cherchant maladroitement le trou que je n’avais jamais osé explorer pour de vrai, les dents serrées chaque fois qu’un doigt se glissait en moi et me faisait jouir contre les carreaux sans même toucher ma queue.

Hétéro, oui. Mais pas tout à fait.

Depuis des années, je prenais le même train de 7 h 30 pour aller au studio où je travaillais. Sur cette ligne, c’était toujours bondé, surtout les mardis et les jeudis, je ne sais pas pourquoi. Ce matin d’octobre fut l’un de ceux-là. Je suis monté à la troisième station et j’ai déjà dû me battre pour une place près de la porte, agrippé à la barre à deux mains pour que les secousses ne me fassent pas tomber sur la fille devant moi.

À hauteur du centre, la rame était pleine d’une façon qu’on ne peut pas expliquer à qui ne l’a jamais vécue. Corps contre corps, manteau contre manteau, souffle contre nuque. L’odeur du parfum mêlée au cuir et à l’humidité. Et personne ne parlait, parce que parler, c’était admettre que tu étais là.

J’ai d’abord senti la cuisse. Une cuisse ferme plaquée contre la mienne, à peine séparée par le tissu du pantalon. Je n’y ai pas prêté attention. Il y avait six autres personnes collées à moi, et chaque mouvement du train les faisait rebondir. C’était normal.

Ensuite est venue la main. Ce n’était pas une main qui touchait, c’était une main qui restait. Posée avec précaution sur le bas de mon dos, juste là où la chemise se termine. Ça pouvait être un geste maladroit, quelqu’un qui se retenait comme il pouvait. Mais la main n’a pas bougé quand le train s’est arrêté à la station suivante. Pas plus qu’au redémarrage.

J’ai à peine tourné la tête, feignant de regarder le plan de la ligne. Et je l’ai vu.

C’était un homme grand, la trentaine passée, vêtu d’un pardessus gris et d’une chemise blanche ouverte au premier bouton. Il avait la mâchoire marquée, une barbe de trois jours bien taillée et les yeux fixés sur un point immobile de la vitre, comme s’il se concentrait sur n’importe quoi sauf moi. Mais sa main restait là où elle était.

J’ai regardé de nouveau devant moi. Mon cœur me cognait la gorge.

J’avais deux options. La première, c’était bouger. Il suffisait de faire un demi-pas, de demander pardon, de changer de place. N’importe qui l’aurait fait. La seconde, c’était de ne rien faire.

Je n’ai rien fait.

J’ai attendu. Trois stations de plus ont passé et la main était toujours là, maintenant un peu plus bas. Elle appuyait à peine, juste assez pour que je sache que ce n’était pas un hasard. Ses doigts avaient trouvé le bord de ma ceinture et s’y promenaient avec la patience d’un chasseur. Je ne respirais pas normalement. La barre à laquelle je me tenais était mouillée de ma propre sueur.

Alors j’ai senti sa bite.

Elle était dure. Je n’avais aucun doute sur sa dureté, parce qu’elle est venue s’appuyer contre ma fesse avec la fermeté de quelque chose qui a une intention. Le tissu de son pantalon et le mien étaient la seule chose qui nous séparait. J’ai pu en calculer l’épaisseur, la longueur, la forme exacte du gland qui me poussait entre les fesses. J’ai pu imaginer ce que ce serait sans vêtement, épaisse et veineuse, battant contre la paume de ma main.

Et au lieu de bouger, je me suis appuyé moi aussi.

Un mouvement minuscule, à peine un millimètre. Mais suffisant. J’ai senti qu’il comprenait la réponse. Sa main s’est refermée un peu plus sur le bas de mon dos et sa queue a cherché à mieux se caler entre mes fesses, séparée par les deux couches de tissu qui, à cet instant, me semblaient une insulte. Il a plaqué sa bite contre la raie de mon cul d’une poussée lente, délibérée, et j’ai dû me mordre la lèvre pour ne pas gémir au milieu de la rame.

J’ai fermé les yeux. J’avais la bouche sèche.

J’ai commencé à bouger aussi, avec précaution. Chaque balancement du train était une excuse. Si quelqu’un nous regardait, il ne pouvait rien prouver. Mais moi je savais ce que je faisais et lui savait ce que je faisais. Et c’était la seule chose qui comptait. Je me frottais le cul contre sa braguette avec la lenteur de quelqu’un qui ne veut pas se faire remarquer, sentant la tête de sa bite se frayer un chemin entre mes fesses à chaque secousse de la rame.

Sa main est montée du bas du dos à ma taille. Puis elle est redescendue, lentement, jusqu’à se poser sur ma hanche, frôlant presque l’avant de mon pantalon. Moi aussi j’étais dur, la bite pointée vers le haut, coincée contre l’élastique du boxer, avec une tache humide de pré-sperme qui m’échappait sans que je puisse l’empêcher. Je l’avais plaquée contre la barre, cachée par ma propre main et par le dos de la fille devant moi. Ses doigts ont glissé un peu plus bas, ont effleuré ma bosse par-dessus le tissu, et l’ont serrée une seule fois. C’en a été assez pour qu’un soupir me glisse entre les dents.

Trois stations de plus. La rame ne pouvait plus contenir un seul corps de plus. J’étais comme une pute, les jambes à peine écartées, poussant en arrière à chaque fois que le train secouait, sentant sa bite s’enfoncer entre mes fesses comme si elle voulait ouvrir mon pantalon à force de frottement. Il respirait maintenant près de mon oreille. Je pouvais sentir la chaleur de son souffle sur mon lobe, je pouvais sentir l’odeur mêlée de café et de menthe de son dentifrice.

— Je descends à la prochaine, dit-il, si bas que je l’ai à peine entendu.

Il ne me l’a pas demandé. Il ne m’a pas invité. Il l’a dit comme si c’était une information, comme s’il me donnait un fait et que je pouvais en faire ce que je voulais.

Ma station était quatre arrêts plus loin.

J’ai à peine hoché la tête.

***

Je suis descendu derrière lui. Le quai était plein, alors pendant une centaine de mètres nous avons marché comme si nous ne nous connaissions pas, lui devant et moi à deux pas derrière. Nous sommes sortis dans la rue. C’était un quartier de bureaux et d’immeubles anciens. Il a marché trois rues sans se retourner. Je le suivais comme un chien, sentant toujours la bite dure écrasée contre mon pantalon, la tache de pré-sperme refroidissant contre ma cuisse.

Il s’est arrêté devant un vieil immeuble, de ceux qui ont une entrée en marbre usé et un ascenseur à grille. Il a sorti ses clés, ouvert la porte et est entré. Il a laissé la porte entrouverte.

Je suis resté trois secondes sur le trottoir à me demander ce que je foutais. J’avais une réunion à neuf heures. J’avais une copine qui m’attendait ce soir-là pour dîner. J’avais toute une vie qui tenait de l’autre côté de cette porte.

J’ai poussé et je suis entré.

Nous sommes montés six étages en silence. L’ascenseur était si petit qu’on a dû se faire face. Il m’a regardé pour de vrai pour la première fois. Il avait des yeux verts, sombres, et un sourire fatigué aux lèvres. Il sentait bon. Il sentait l’homme qui prend soin de lui, la colonie avec des notes de bois, quelque chose de propre mêlé à la sueur. Il a baissé les yeux sans se cacher jusqu’à ma braguette, où la bosse était toujours marquée, puis il a relevé les yeux vers les miens avec un sourire un peu plus large.

— C’est la première fois ? demanda-t-il.

Il m’avait lu, je suppose. La façon dont je respirais. La maladresse avec laquelle je l’avais suivi.

— Oui, ai-je dit.

Il a hoché la tête. Il n’a rien ajouté. Quand la porte s’est ouverte, il est sorti le premier et a ouvert l’appartement. C’était un grand studio, avec le lit défait dans un coin et des livres entassés au sol. Les rideaux étaient à moitié tirés. Une tasse de café à moitié vide sur la table.

Il m’a enlevé mon manteau. Il l’a fait glisser de mes épaules avec un calme auquel je ne m’attendais pas, comme s’il avait tout le temps du monde. Puis il m’a enlevé mon pull. Il a laissé la chemise. Il m’a poussé doucement contre le mur et est resté là, à me regarder, les paumes posées de chaque côté de ma tête.

— Si à un moment tu veux partir, tu pars, dit-il.

J’ai hoché la tête.

Puis il m’a embrassé.

Je n’avais jamais embrassé un homme. Je pensais que la barbe allait me gêner, que j’allais être dégoûté, que mon corps allait se souvenir d’un coup que, normalement, ce n’était pas pour moi. Rien de tout ça n’est arrivé. Tout ce que j’ai senti, c’est le poids de sa bouche, la pression exacte, une langue qui entrait avec l’assurance de savoir ce qu’elle faisait, poussant la mienne, tournant, suçant ma lèvre inférieure jusqu’à la laisser gonflée. J’ai saisi sa taille sans réfléchir. J’ai glissé mes mains jusqu’à son cul, j’ai serré, et j’ai senti qu’il se collait à moi de nouveau avec sa bite, cette fois sans manteaux, me marquant une bosse durissime contre la hanche.

Il a glissé une main sous ma chemise et m’a pincé un téton jusqu’à ce qu’un gémissement m’échappe dans sa bouche. De l’autre, il a ouvert ma ceinture, baissé la fermeture, passé ses doigts dans mon boxer. Quand sa main s’est refermée autour de ma queue, mes hanches ont bougé toutes seules, me frottant à son poing comme un adolescent. J’étais si mouillé au bout que ses doigts glissaient sur mon propre pré-sperme.

— Regarde comme tu t’es mis, m’a-t-il dit à l’oreille, d’une voix rauque. Tu dégoulines, connard.

Il s’est agenouillé. Il m’a déshabillé la chemise bouton par bouton par le bas, me baissant le pantalon et le boxer jusqu’aux genoux d’un seul coup de main. Ma bite a bondi, dure, vers son visage, le gland brillant, avec une grosse goutte pendue à la pointe. Il l’a prise à la base, l’a tenue fermement, et a tiré la langue pour lécher cette goutte comme s’il goûtait une glace. J’ai fermé les yeux.

Et puis, sans cérémonie, sans me demander la permission, il me l’a prise tout entière dans la bouche d’un seul coup, jusqu’à la racine. J’ai senti le fond de sa gorge serrer mon gland, j’ai senti sa déglutition autour de moi, j’ai senti sa langue tourner sous le gland sans cesser de sucer. J’ai dû m’agripper à ses épaules pour ne pas tomber.

J’ai relâché l’air que je retenais depuis la station.

Il m’a sucé lentement, me remontant jusqu’au bout, aspirant le gland avec les lèvres serrées, puis me l’enfonçant de nouveau jusqu’au fond. Chaque fois qu’il remontait, il faisait un bruit humide, obscène, qui remplissait l’appartement. Il me passait la langue en dessous, me suçait les couilles une par une en se les mettant entières dans la bouche, puis revenait à ma bite, maintenant avec plus de salive, l’engloutissant avec faim. J’ai attrapé sa tête à deux mains, sans le vouloir, et il a gémi avec ma queue dans la bouche quand je lui ai tiré les cheveux.

— Je vais jouir, l’ai-je prévenu, la voix brisée.

Il a retiré ma bite de sa bouche dans un bruit humide et m’a regardé d’en bas, les lèvres brillantes et les yeux sombres.

— Pas encore.

***

Il m’a fait m’agenouiller devant lui. Il a ouvert son pantalon et s’est sorti la bite. Elle était épaisse, plus que je ne l’avais imaginé à travers le tissu, avec la tête violacée et une veine marquée qui courait en dessous. Il avait les couilles lourdes, pendantes hors du caleçon, et une odeur d’homme propre qui m’a frappé en plein visage.

Je l’ai prise avec maladresse. Je ne savais pas quoi faire. Je l’ai fait bouger quelques fois dans mon poing, sentant le poids, la peau qui glissait sur la chair dure dessous. Il m’a regardé du haut, sans me presser.

— Tire la langue, m’a-t-il dit.

Je l’ai fait. Il a posé le gland de sa bite sur ma langue et l’a frotté contre mes lèvres, me laissant une trace de son pré-sperme dans la bouche. C’était salé, lourd, plus dense que je ne l’avais imaginé. Je l’ai goûtée d’abord avec peur, du bout de la langue, puis j’ai ouvert la bouche et je l’ai mise aussi loin que j’ai pu, ce qui n’était pas grand-chose. Je me suis étouffé. Il m’a tenu la nuque avec patience.

— Doucement. Respire par le nez.

J’ai eu du mal au début, mais j’ai trouvé le rythme. Je l’ai sucée comme j’avais vu faire dans les vidéos que je regardais en cachette quand ma copine dormait. Je l’ai sortie, je l’ai léchée de haut en bas, j’ai passé la langue sur ses couilles, je l’ai remise dans ma bouche. Quand j’ai compris comment faire, je n’ai plus voulu m’arrêter. Je me suis occupé de la pointe, de cette veine en dessous, de lui lécher toute la longueur pendant qu’il la faisait bouger avec sa main. Il a commencé à gémir bas, les doigts emmêlés dans mes cheveux, me laissant faire.

— Comme ça, connard, m’a-t-il dit. Comme une pute débutante.

Il me l’a retirée avant que je jouisse dans sa bouche. Il m’a relevé par le bras et m’a mené au lit.

Il m’a fait me mettre à quatre pattes sans rien dire, juste avec sa main au milieu de mon dos, me poussant vers le bas jusqu’à ce que j’enfonce la tête dans l’oreiller et lui offre mon cul en l’air. J’ai entendu ouvrir le tiroir de la table de nuit. J’ai entendu le cliquetis d’un bouchon. J’ai d’abord senti le froid du gel sur la raie de mon cul, puis au bout du doigt qui m’a ouvert lentement.

Un doigt est entré facilement, avec toute la salive et le gel qu’il avait mis. Puis deux. Il m’a ouvert lentement, avec patience, cherchant quelque chose à l’intérieur du bout des doigts jusqu’à trouver un point qui m’a fait relever la tête de l’oreiller avec un gémissement que je n’ai pas reconnu comme le mien.

— Le voilà, dit-il en me touchant encore. C’est bon, t’es prêt.

Il a mis un troisième doigt. Ça m’a un peu brûlé, mais la brûlure s’est mêlée aux vagues de plaisir qui remontaient de l’endroit où il me touchait à l’intérieur. J’enfonçais le cul contre sa main sans m’en rendre compte, lui prenant les doigts comme une chienne. J’étais tellement dur que le bout de ma bite tachait les draps de pré-sperme.

— S’il te plaît, ai-je soufflé contre l’oreiller.

— S’il te plaît quoi.

— Baise-moi.

Il a ri bas, au fond de la gorge. J’ai entendu qu’il remettait du gel, qu’il passait plusieurs fois la paume sur sa bite. J’ai senti le gland de sa queue posé contre mon trou. Grand. Beaucoup plus grand que ses trois doigts.

Il a poussé lentement. La tête est entrée d’un coup, avec une douleur aiguë qui m’a fait serrer les dents et retenir mon souffle. Il est resté là, sans bouger, la pointe à l’intérieur et le reste encore dehors.

— Respire, m’a-t-il dit, une main dans le dos. Détends-toi.

Je l’ai fait. J’ai expiré. Et il a commencé à entrer. Centimètre par centimètre, sans se presser, me laissant le temps de m’habituer à chaque nouveau millimètre. C’était un mélange de douleur et de quelque chose que je n’ai pas su nommer sur le moment. Quelque chose comme la première fois qu’on goûte une boisson forte et que ça brûle, et qu’en même temps on en veut davantage. Je sentais que ça m’ouvrait à l’intérieur, que sa bite trouvait de la place là où il ne devait pas y en avoir, que mon corps l’enveloppait de force.

Quand il fut entièrement entré, quand j’ai senti ses couilles plaquées contre mon cul, il m’a saisi la taille à deux mains et il est resté immobile. Il a attendu que mon corps s’habitue, que je commence à pousser en arrière. Et quand j’ai commencé, lui aussi.

Ce ne fut pas rapide. Ce ne fut pas brutal. C’était comme s’il savait exactement ce dont j’avais besoin, comme s’il m’avait étudié pendant des années au lieu de quelques minutes. Il a commencé par de longues poussées, me retirant presque entièrement puis me refaisant rentrer jusqu’au fond, me laissant le temps de sentir chaque centimètre de sa bite entrer et sortir. Chaque coup me faisait sortir un nouveau son de la gorge. Le lit grinçait. Les rideaux filtraient une lumière jaune qui bougeait avec le vent. Le bruit de ses hanches frappant mes fesses remplissait l’appartement avec mes gémissements étouffés dans l’oreiller.

Peu à peu, il a accéléré. De plus en plus profond, de plus en plus vite, trouvant ce point qu’il m’avait repéré avec les doigts, le frappant maintenant avec le gland encore et encore. J’ai commencé à gémir sans pouvoir me contrôler, mordant la housse, poussant le cul contre lui pour l’avoir plus loin en moi. Il m’a attrapé les cheveux d’une main, m’a relevé la tête, m’a mordu l’épaule. J’ai senti ses dents s’enfoncer dans la peau et je me suis cambré sous lui.

— Touche-toi, m’a-t-il dit à l’oreille sans cesser de me baiser. Viens pour moi.

J’ai passé la main en dessous. J’avais la queue dure comme une pierre, glissante du pré-sperme que je n’avais pas arrêté de lâcher depuis le train. Je me suis saisi, j’ai commencé à la faire aller au rythme de ses coups de reins. Il n’a pas fallu plus de dix branlettes. J’ai joui avec un long gémissement, la face dans l’oreiller, en envoyant des jets de lait chaud sur les draps et sur mon propre ventre. Mon cul s’est contracté autour de sa bite et je lui ai arraché un grognement.

— Tu vas me faire jouir, dit-il, les dents serrées.

— Dedans, l’ai-je prié sans réfléchir. Laisse-la en moi.

Il m’a planté les mains dans les hanches et a accéléré. Dix, quinze coups de reins de plus, brutaux, le corps plaqué contre mon dos. Puis il s’est enfoncé jusqu’au fond, est resté immobile, et j’ai senti sa bite battre en moi, me remplir de sperme chaud, chaque jet peignant les parois à l’intérieur. Il a grondé bas, la bouche contre ma nuque, m’enlaçant le dos, s’affaissant sur moi de tout son poids.

Nous sommes restés comme ça longtemps. Je ne sais pas combien. Sa bite s’est ramollie peu à peu en moi, jusqu’à ressortir d’elle-même, et j’ai senti un filet de sa semence me couler le long de la cuisse. Puis il s’est levé, m’a apporté de l’eau, m’a demandé si j’allais bien. Je lui ai dit oui. C’était vrai.

Pendant que je m’habillais, sentant encore la brûlure agréable entre les fesses et sa semence s’écouler dans mon boxer, il m’a demandé si je prenais ce même train à la même heure tous les jours.

— Presque tous, ai-je dit.

Il a souri de biais. Il ne m’a pas demandé mon numéro. Il ne m’a pas donné le sien. Il est allé dans la cuisine pendant que je nouais mes lacets et il m’a préparé un café. Je l’ai bu debout, en regardant par la fenêtre.

Quand je suis parti, à la porte, il m’a attrapé la nuque d’une main et m’a embrassé encore une fois. Lentement. Comme si ce n’était pas la dernière.

— Si tu remontes dans la mauvaise rame, m’a-t-il dit, tu sais où me trouver.

Je suis sorti dans la rue. Il était neuf heures vingt. J’avais la réunion ratée et un message de ma copine me demandant où j’étais. J’ai marché jusqu’à la station avec les jambes encore tremblantes et le cul qui battait à chaque pas.

Le soir, j’ai dîné avec elle. Je lui ai dit que j’avais eu une matinée compliquée au bureau. Elle m’a cru. Quand je l’ai baisée dans le lit, plus tard, je l’ai fait jouir deux fois et je lui ai mordu le cou plus fort que d’habitude. Elle a ri et m’a demandé ce qui m’avait pris. Je lui ai dit rien. Je l’ai embrassée sur le front quand elle s’est endormie et je suis resté à fixer le plafond tard dans la nuit, avec le fantôme d’une autre bite encore marqué entre mes fesses.

Je suis toujours hétéro. Je désire toujours les femmes, surtout la mienne. Mais maintenant, quand je monte dans le train de 7 h 30 les mardis et les jeudis, je regarde autrement. Je regarde les mains, les manteaux gris, les mâchoires marquées, les bosses bien dessinées dans les pantalons des autres. Je regarde au fond de la rame, en attendant.

Personne ne sait ce qu’un homme cherche aux heures de pointe. Parfois, pas même lui.