La créature de la nuit qui choisit de me posséder

Sebastián avait l’habitude de s’enfermer dans la bibliothèque lorsque le reste de la demeure dormait. Ce n’était pas exactement l’insomnie qui l’y conduisait chaque nuit, mais quelque chose de plus difficile à nommer : un besoin de calme que les pièces bien éclairées ne pouvaient lui procurer. Il aimait l’odeur du vieux cuir des fauteuils, le crépitement occasionnel des braises dans la cheminée qui s’éteignait, la sensation d’être totalement seul avec ses pensées et les milliers de livres que personne n’avait touchés depuis des décennies.

La demeure Aldervane était debout depuis trois siècles, et lui y vivait depuis trois semaines, engagé pour cataloguer la collection. Personne ne lui avait dit que la maison avait une histoire. Personne ne l’avait averti de quoi que ce soit.

Ce qu’il ignorait, c’est qu’il n’était pas seul.

***

Isolde avait habité ces murs bien avant qu’ils ne soient construits. C’était la seule chose immortelle qui subsistait d’une lignée lentement éteinte, par négligence et par lassitude. Sa présence ne faisait aucun bruit, mais l’air changeait lorsqu’elle était proche : il devenait plus épais, plus froid, chargé d’une faim ancienne que les vivants confondaient avec un présage.

Cette nuit-là, elle l’observait depuis l’embrasure de la porte, appuyée contre le cadre avec une indifférence qu’elle avait appris à perfectionner au fil des siècles. De là, elle le voyait parfaitement : Sebastián était assis dans le fauteuil de cuir, la chemise entrouverte sur sa poitrine, le livre qu’il lisait posé, refermé, sur la petite table à côté de lui. Il avait les yeux fermés et la tête renversée en arrière, avec une expression qu’on aurait appelée paix chez un humain ordinaire, mais qui, chez lui, possédait une qualité plus concentrée, plus intérieure.

Alors il glissa la main vers le bas. Il déboutonna son pantalon sans se presser, baissa son sous-vêtement jusqu’à mi-cuisse et sortit sa bite, déjà à demi dure, pour la poser contre son ventre. Il cracha dans sa paume, l’enveloppa de ses doigts et commença à se branler d’un rythme paresseux, presque méthodique, serrant davantage lorsqu’il arrivait au bout et relâchant la pression à la base.

Isolde ne bougea pas. Elle avait vu mourir des centaines d’hommes et quelques-uns vivre avec une véritable intensité. Mais ceci était différent. Il y avait quelque chose dans la manière dont Sebastián le faisait — sans hâte, sans honte, les yeux toujours fermés et la mâchoire légèrement crispée — qui la fascinait d’une façon qui n’était pas strictement liée à la faim.

Elle l’observa avec une attention qu’elle-même ne s’était pas reconnue depuis des siècles : la façon dont ses lèvres s’entrouvraient, sa poitrine qui se soulevait et retombait de plus en plus vite, son poing qui accélérait sur sa verge gonflée sans qu’aucun muscle de son visage ne perde cette expression d’abandon absolu. Elle vit l’autre main lui caresser les couilles, le pouce recueillir la goutte épaisse qui sourdait de son gland et l’étaler sur toute sa surface, et ses hanches commencer à pousser d’elles-mêmes vers le haut, à la recherche de sa main. Et lorsqu’il laissa échapper un son grave, intime, presque vulnérable, Isolde sentit quelque chose bouger dans son ventre.

Des siècles qu’elle n’avait pas ressenti cela. Des siècles durant lesquels son corps n’avait été que froid et besoin de sang.

C’était différent. C’était un autre genre de besoin. Ses tétons s’étaient durcis sous le tissu et elle sentait un lent battement entre ses jambes, comme si un muscle endormi depuis trois cents ans s’était soudain souvenu de sa fonction.

Elle s’était habituée à prendre des décisions rapides avec ses proies : planter ses crocs, consommer, oublier. Mais cet homme, avec cet abandon si négligent et si personnel, lui avait volé sa résolution. Elle ne voulait plus de son cou. Elle voulait savoir quel son il ferait si c’était elle qui lui touchait la bite. Elle voulait voir s’il halèterait de la même façon ou avec davantage de force lorsque ce serait sa bouche à elle qui lui sucerait le bout. Elle avait passé des siècles sans se poser la moindre question sur personne. La curiosité elle-même la déconcertait.

Sebastián jouit dans un bref grognement, les dents serrées, et elle vit les premiers jets de sperme lui éclabousser le ventre, blancs sur sa peau, tandis que les derniers coulaient entre ses doigts.

***

Sebastián ouvrit lentement les yeux, encore dans cet état intermédiaire entre le plaisir et le calme qui suit. Il ne se nettoya pas tout de suite. Il resta à fixer le plafond sombre, laissant sa respiration revenir à la normale, les doigts encore humides de son propre foutre sur sa cuisse.

C’est alors qu’il sentit le froid.

Pas le froid de la nuit qui s’infiltrait par les fentes de la fenêtre. Celui-ci était différent, plus précis. Il glissait sur sa nuque comme un doigt invisible, délibéré.

Il se tendit brusquement.

— Qui est là ?

Personne ne répondit. Mais l’air bougea.

Isolde sortit des ombres sans un bruit, les pieds nus sur le parquet froid, vêtue d’une robe noire moulante qui tombait jusqu’aux chevilles. Ses yeux brillaient d’une lumière particulière, provenant d’aucune source qu’il pût identifier.

Sebastián ne s’enfuit pas. Il ne cria pas. Il resta à la regarder, la bite toujours sortie, humide et à demi ramollie contre sa cuisse, avec un mélange d’incrédulité et de quelque chose qui, à sa propre surprise, n’était pas exactement de la peur.

— Tu ne devrais pas être ici, dit-elle.

— Toi non plus, répondit-il sans détourner les yeux ni prendre la peine de se couvrir.

Elle inclina la tête, l’étudiant. Elle s’attendait à de la panique. À des supplications. C’était ce qu’elle obtenait toujours. Mais cet homme la regardait comme s’il calculait quelque chose, comme si l’équation devant lui n’était pas exactement menaçante, mais simplement nouvelle.

— Je pourrais te tuer, dit-elle. Ce n’était pas une menace. Une simple constatation.

— Tu le pourrais, concéda-t-il. Mais tu ne le feras pas.

— Pourquoi pas ?

— Parce que tu étais déjà là avant que je finisse. Et que tu es toujours là.

Isolde serra la mâchoire. C’était vrai, et cela l’irritait d’une façon qu’elle ne reconnaissait pas comme de l’irritation, mais comme quelque chose de plus proche de la vulnérabilité.

— Tu es arrogant pour un simple mortel.

— Je suis observateur, le corrigea-t-il. Ce n’est pas pareil.

— La curiosité tue.

— L’ennui aussi.

***

Elle s’approcha lentement, mesurant chacun de ses pas, jusqu’à être assez près pour le sentir. Sueur, vieux papier, sperme frais, et quelque chose de plus intime qu’elle ne voulait pas nommer. Ses crocs palpitèrent. Mais ce qui battait le plus fort ne se trouvait pas dans sa mâchoire, mais plus bas, entre ses cuisses, un pouls humide et traître qui lui rappelait qu’elle avait encore une chatte et que cette chatte se souvenait d’avoir faim.

— Ton sang a une odeur différente, dit-elle.

— Meilleure ?

— Plus dangereuse.

Sebastián sourit. Pas avec moquerie, mais avec quelque chose qui ressemblait trop à de la confiance.

— Depuis combien de temps vis-tu dans cette maison ? demanda-t-il.

— Trop longtemps pour que cela t’importe.

— Ça m’importe. — Il marqua une brève pause. — Touche-moi.

Isolde le fixa.

— Non.

— Tu en as envie. Je le vois à la façon dont tu t’es approchée. Tu n’as pas faim de sang en ce moment. Tu as faim d’autre chose. Tu as envie de me toucher la bite. De la prendre dans ta bouche. De voir si elle a un goût aussi vivant que son odeur.

— Tu ne sais pas ce que tu dis.

— Je sais que tu es seule depuis des siècles. — Il fit un pas vers elle, lentement, sans brusquerie. — Je sais que tu m’as regardé avec une attention qui n’était pas seulement celle d’une prédatrice. Je sais que tes tétons se sont durcis pendant que je me branlais devant toi. Et je sais que, si tu n’avais pas voulu que je te voie, tu ne serais pas sortie des ombres.

Isolde tendit la main et lui encercla le cou. Pas avec assez de force pour lui faire mal, mais suffisamment pour qu’il sente le froid de ses doigts et sache exactement de quoi elle était capable.

— Un mouvement de plus et je t’ouvre la gorge.

— Alors ne me touche pas au cou, dit-il d’une voix calme. Touche-moi ici.

Il prit sa main libre et la guida, refermant ses doigts autour de la bite qui recommençait à gonfler rapidement sous son contact glacé.

Isolde resta immobile.

Jamais on ne l’avait utilisée de cette manière. Jamais elle n’avait occupé cette place d’incertitude, ne sachant pas exactement quoi faire de ses propres pulsions. La sensation de cette chair chaude qui battait contre sa paume froide, qui gonflait par sa faute, était totalement désorientante et, précisément pour cela, irrésistible.

Une chaleur lente monta de son ventre. Ses tétons se durcirent sous le tissu de sa robe jusqu’à se dessiner comme deux pierres. Entre ses jambes, elle sentit sa chatte s’imbiber, un flot tiède lui mouillant l’intérieur de la cuisse. Quelque chose qu’elle croyait définitivement éteint en elle palpita avec une insistance qu’elle ne pouvait ignorer.

Alors elle le toucha.

D’abord du bout des doigts, avec prudence, comme si elle tâtait quelque chose qui pouvait la brûler. Elle parcourut la hampe de la base jusqu’au bout, sentant la veine épaisse qui la traversait par-dessous, puis referma le poing et commença à lui faire coulisser la peau lentement, découvrant le gland brillant qui recommençait déjà à laisser échapper du liquide pré-éjaculatoire. Par curiosité, elle porta à sa bouche le doigt humide sans cesser de le regarder, et il frissonna en la voyant goûter cela.

Puis avec davantage d’assurance. Elle cracha dans sa propre paume comme elle l’avait vu faire, enserra de nouveau sa verge et commença vraiment à le masturber, le poing serré, tournant légèrement le poignet en remontant. Il émit un son grave et elle le sentit comme un courant lui parcourant tout le bras avant de descendre directement jusqu’à sa chatte. Elle commença à bouger la main en imitant ce qu’elle avait observé depuis les ombres, puis trouva son propre rythme, plus lent, plus délibéré, serrant ses couilles de l’autre main et les faisant rouler entre ses doigts.

— Plus fort, dit-il entre deux halètements.

Elle obéit.

— Comme ça. Sans t’arrêter.

La verge de Sebastián palpitait entre ses doigts, chaude, parfaitement vivante, épaississant à chaque mouvement. Isolde pensa que c’était la chose la plus vivante qu’elle eût touchée depuis longtemps, et cette pensée la bouleversa plus qu’elle ne s’y attendait. À cet instant, elle prit une décision qui n’avait rien de rationnel. C’était un instinct, mais différent de celui du sang.

— Tu es à moi cette nuit, dit-elle entre ses dents. Toute cette bite est à moi. Chaque goutte que tu laisseras échapper cette nuit est à moi.

— Cette nuit et toutes celles que tu voudras, répondit-il en haletant. Suce-moi. Suce ma bite, Isolde, fais-le maintenant.

Elle s’agenouilla entre ses jambes sans qu’il eût besoin de le lui demander une seconde fois.

***

Ses crocs sortirent d’eux-mêmes, par réflexe, lorsqu’elle prit la verge de Sebastián dans sa bouche. Pas par faim, mais d’excitation. Elle dut se concentrer pour les rétracter et ne pas le blesser, mais la simple proximité de ces dents contre la peau la plus fragile de son corps le fit frissonner tout entier. Il retint son souffle un instant en sentant le contraste entre la froideur de ses lèvres et la chaleur de sa langue, puis laissa échapper un son qui emplit la bibliothèque d’une manière que les livres n’avaient jamais réussi à égaler.

Elle l’avala entièrement à la deuxième tentative. Elle le sentit heurter le fond de sa gorge et resta ainsi, le nez collé aux poils de son pubis, retenant son souffle sans en avoir besoin. Lorsqu’elle se retira enfin, un fil de salive relia sa bouche au bout de sa bite, et elle le regarda d’en bas, les lèvres brillantes et les crocs à peine visibles.

Il passa doucement les doigts dans ses cheveux, sans la pousser, sans la guider. Il la tenait simplement.

— Comme ça, dit-il. Comme ça, ne t’arrête pas.

Isolde s’exécuta sans technique apprise, mais avec une urgence qui compensait tout. Elle suçait avec avidité, sans artifice, montant et descendant la tête d’un rythme obstiné, ne la sortant parfois que pour lui lécher les couilles une à une, pour faire courir sa langue très lentement de la base jusqu’au bout avant de la reprendre jusqu’au fond. Elle laissait couler un filet de salive sur son gland, puis l’étalait de la main, le masturbant tout en ne suçant que le gland, serrant les lèvres autour de son bord. Il tremblait, ses genoux se dérobaient, et lorsqu’elle sentit qu’il commençait à lui tirer les cheveux sans le vouloir, elle accéléra encore, résolue à lui arracher tout ce qu’il avait en lui.

— Je vais jouir, haleta-t-il. Isolde, je vais jouir dans ta bouche.

Elle ne se recula pas. Au contraire, elle l’enfonça jusqu’au fond au moment précis où la première vague l’atteignait, et sentit les jets brûlants lui rebondir dans la gorge, les uns après les autres, denses et épais. Elle avala tout. Pas une goutte ne lui échappa. Elle resta immobile un instant, sa bite toujours dans sa bouche, assimilant la chaleur dans sa gorge, la densité de quelque chose de totalement vivant qui descendait en elle. Pendant un instant, elle se sentit remplie de quelque chose qui n’était pas du sang. C’était une autre forme de lien, plus chaude et bien plus dangereuse.

Elle se dégagea lentement, passa le pouce au coin de ses lèvres pour recueillir le peu qui s’était échappé, puis suça son doigt en le regardant. Ensuite, elle se releva sans le regarder.

— Habille-toi, dit-elle.

— Isolde.

Elle se retourna.

Sebastián s’était levé. Il la regardait, les yeux encore assombris par le désir, la chemise ouverte, la bite de nouveau dure contre son ventre, totalement dénuée de honte.

— À mon tour, dit-il.

***

Ce qui se passa ensuite ne suivit aucun ordre qu’elle aurait pu prévoir. Il la poussa doucement contre la bibliothèque et elle le laissa faire, parce qu’elle aurait pu l’envoyer à l’autre bout de la pièce et qu’elle choisit de ne pas le faire.

Il fit glisser la bretelle de sa robe avec une lenteur délibérée, comme s’il savait exactement ce qu’il faisait, puis l’autre, jusqu’à ce que le tissu tombe de ses épaules et lui laisse les seins à l’air. Ils étaient pâles, plus petits que ne le laissait croire la robe, avec des tétons sombres et dressés, si durs qu’ils lui faisaient mal. Il passa le pouce sur l’un d’eux et elle sentit le contact comme une décharge jusqu’à son clitoris. Un gémissement lui échappa.

Ses mains étaient chaudes au point d’en devenir presque douloureuses contre sa peau. Isolde ferma les yeux et serra les dents pour ne produire aucun son qui l’encouragerait trop, mais elle perdit la bataille à mi-chemin, lorsqu’il emprisonna un de ses tétons entre ses lèvres et se mit à le sucer tout en pinçant l’autre entre ses doigts, tirant juste ce qu’il fallait.

Il parcourut son cou de ses lèvres, puis descendit le long du sternum, entre ses seins, sur son ventre, jusqu’à s’agenouiller. Il releva sa robe jusqu’à sa taille. Elle ne portait rien dessous. Sa chatte brillait, trempée, ses poils noirs collés par l’humidité. Il lui écarta les cuisses, souffla son haleine chaude sur sa vulve et elle dut s’appuyer des deux mains contre la bibliothèque pour ne pas tomber. Lorsqu’il passa toute sa langue de bas en haut, terminant par une succion sur son clitoris, Isolde lâcha un gémissement rauque qu’elle n’avait pas poussé depuis trois cents ans.

Il lui mangea la chatte comme s’il avait tout son temps, sans se presser, alternant sa langue avec deux doigts qui la pénétraient lentement et cherchaient un point précis à l’intérieur. Il lui suçait le clitoris, les lèvres fermées autour, en faisant tourner sa langue, et elle lui attrapa les cheveux pour tirer sa tête vers le haut avant de jouir, car elle ne voulait pas finir ainsi, pas encore. Il la regarda d’en bas, la bouche brillante, avec un sourire qui n’avait rien d’innocent.

— Tu veux toujours me tuer ? demanda-t-il.

— Plus que jamais, répondit-elle. Baise-moi maintenant.

Il se releva, l’attrapa sous une cuisse et la remonta jusqu’à sa hanche. Il se guida de la main et frotta le bout de sa bite de haut en bas entre les lèvres de sa chatte, glissant dans sa propre humidité, sans encore entrer. Isolde lui planta les ongles dans l’épaule.

— Baise-moi, répéta-t-elle, et cette fois cela sonna comme un ordre.

Lorsqu’il la pénétra, il fut d’abord lent, mesurant sa réaction, l’observant avec cette attention qui l’avait déconcertée dès le début. Il poussa centimètre après centimètre, la laissant s’habituer à la largeur d’une bite après des siècles de néant, et ce ne fut que lorsqu’il fut entièrement en elle qu’il commença à bouger. Puis il trouva un rythme régulier, de plus en plus profond, cognant bassin contre bassin avec un bruit humide qui rebondissait contre les livres. Elle arqua le dos contre la bibliothèque, les seins nus se balançant au rythme de chaque poussée, tandis que les vieux volumes autour d’eux demeuraient indifférents, témoins muets de quelque chose qui n’aurait pas dû se produire dans une demeure supposée vide.

— Depuis combien de temps n’as-tu pas ressenti ça ? demanda-t-il entre deux halètements, sans ralentir, l’enfonçant jusqu’au fond à chaque coup.

Elle ne répondit pas. Non qu’elle ignorât la réponse, mais la prononcer à voix haute aurait rendu trop réelle la situation. À la place, elle lui enroula les deux jambes autour des hanches, s’accrocha à ses épaules et le força à la baiser plus fort. Il comprit. Il la plaqua contre les étagères jusqu’à faire trembler les livres et tomber certains d’entre eux au sol. Il la retira, la fit pivoter et la plaça dos à lui, les mains appuyées contre le bois, puis la pénétra de nouveau par-derrière d’une seule poussée.

Isolde gémit sans retenue. Elle sentait sa bite la pénétrer jusqu’à un endroit dont elle ignorait l’existence, ses couilles cogner contre son clitoris à chaque poussée, sa main descendre le long de sa colonne, lui saisir un sein par-derrière, remonter jusqu’à sa nuque et pousser sa joue contre la bibliothèque. Elle était courbée, offerte, la robe remontée à la taille et le cul relevé, et cette seule image aurait coûté la vie à n’importe laquelle de ses anciennes proies. Pas à celui-ci. À celui-ci, elle en demandait davantage.

— Plus fort, haleta-t-elle. Déchire-moi, ne sois pas lâche.

Il lui saisit les hanches des deux mains et se mit à la pilonner pour de bon, de coups secs qui la soulevaient sur la pointe des pieds. Le bruit de leurs peaux qui se heurtaient emplissait la bibliothèque. Elle sentait l’orgasme s’accumuler dans son ventre comme une tempête, contractant chaque muscle de son corps, se refermant autour de la bite qui continuait à la marteler sans pitié.

Lorsqu’elle atteignit le point culminant, tout arriva en même temps. Sa chatte se contracta en violents spasmes autour de lui, ses jambes tremblèrent et elle faillit tomber, tandis que ses crocs, cette fois sans qu’elle puisse les contrôler, sortirent entièrement et trouvèrent inévitablement la courbe entre son cou et son épaule, par instinct. Il l’avait retournée vers lui à la dernière seconde, l’avait collée contre sa poitrine, et elle le mordit au moment précis où il s’enfonçait une dernière fois et se vidait en elle. Le sang arriva sur sa langue exactement lorsqu’il libérait le premier jet brûlant contre son col de l’utérus, et elle le sentit éjaculer au plus profond, encore et encore, tandis qu’elle buvait à petites gorgées. Le goût était différent de tout ce qu’elle avait connu. Ce n’était pas seulement le sang. C’était la chaleur qui l’entourait, les mains qui la soutenaient par les fesses, la bite qui palpitait en elle, la voix qui prononçait son nom dans un halètement sonnant comme un abandon.

Sebastián émit un son de douleur mêlé à quelque chose qui n’était pas exactement du plaisir, mais y ressemblait beaucoup. Puis, incroyablement, il se mit à rire, la tête renversée en arrière et son sperme coulant encore de la chatte d’Isolde le long de l’intérieur de sa cuisse.

Isolde se sépara de lui, la bouche tachée de sang et les cuisses brillantes de sperme, remit sa robe en place de mains qui ne lui obéissaient pas tout à fait, puis le regarda une dernière fois.

— Dors, dit-elle.

— Demain soir...

— Dors.

Et elle se dissipa dans les ombres avant qu’il ne puisse terminer sa phrase.

***

Et c’est exactement là que j’ai joui.

Les doigts encore humides, trempés jusqu’aux jointures de mon propre liquide, l’écran du téléphone brillant dans l’obscurité de ma chambre, le clitoris palpitant encore contre le bout de mon majeur, la respiration toujours saccadée et la poitrine haletante, les tétons durs se dessinant sous mon tee-shirt.

Putain. Quelle imagination débridée j’ai.