La fantasie que j'ai quand je ferme les yeux

La chambre est plongée dans l’obscurité depuis plus d’une heure et, pendant tout ce temps, je fixe le plafond sans rien voir. La chaleur du jour est encore piégée entre les murs, et l’immeuble craque de temps en temps, ce bruit de vieille structure qui, au début, m’empêchait de dormir et que je n’entends plus désormais. À un étage au-dessus, on fait couler de l’eau. Rien de tout cela n’a d’importance. Ce qui compte commence toujours de la même façon : je ferme les yeux et Valeria apparaît.

Je ne sais pas exactement quand tout a commencé. Il y a quatre ou cinq mois, à peu près, si je compte mal. C’était peu après qu’elle a emménagé dans l’appartement d’en face, dans ce bloc où les couloirs sont trop étroits et où l’on finit par en apprendre davantage sur ses voisins qu’on ne le voudrait. La première fois que je l’ai vue, c’était un vendredi après-midi : grande, avec cette façon de porter ses sacs de courses comme si le poids n’existait pas, une crinière sombre qui lui cachait la moitié du profil. J’allais sortir jeter les poubelles et je suis resté trois secondes de trop sur le seuil.

Trois secondes. Ça a suffi.

Après ça sont venus les salutations dans l’ascenseur, les conversations de quatre minutes sur des choses sans importance. Qu’elle venait d’une autre ville. Qu’elle travaillait dans le graphisme. Qu’elle aimait le café noir et que les matins lui coûtaient. Je lui ai raconté des choses semblables. Aucune de nos deux conversations n’est allée plus loin que le palier.

Mais il y a eu une nuit, une seule, où nous nous sommes croisés à la porte de l’immeuble en arrivant tous les deux en même temps. Elle portait une robe que je ne lui avais encore jamais vue, plus courte que celles qu’elle mettait d’habitude, et la lumière de la rue la découpait d’une manière qui m’a fait remarquer des choses auxquelles je n’avais encore jamais prêté attention. Le tissu lui collait au cul quand elle marchait, et j’ai deviné sous la robe la ligne d’un string très fin, et j’ai aussi deviné, plus bas, une bosse discrète qui n’aurait pas dû être là et qui pourtant y était. J’ai compris quelque chose cette nuit-là. Ou plutôt, mon corps l’a compris et il lui a fallu quelques jours pour me l’expliquer clairement : j’ai eu la bite dure contre la fermeture éclair de mon pantalon dans l’ascenseur, et j’ai dû me tenir derrière elle pour qu’elle ne le voie pas.

Maintenant, dans l’obscurité, ma main bouge toute seule. C’est une habitude avec ses propres rituels : le point exact où la pression fonctionne le mieux, le rythme qui me permet de garder l’image sans que le corps ne se précipite trop tôt. J’ai déjà la bite complètement raide avant même de la saisir. Je crache dans ma paume, j’enveloppe tout l’engin depuis la base, et je commence lentement.

***

Dans la fantaisie, il y a toujours une pièce qui n’existe nulle part dans le réel. Lumière de lampe, grand lit, fenêtres sans rideaux donnant sur aucun paysage précis. Le cerveau a besoin d’un décor et il le construit avec ce qu’il a sous la main.

Valeria est debout près de la fenêtre, de dos. Elle ne se retourne pas tout de suite. Elle sait que je suis là et préfère que j’attende, que je m’habitue au fait d’être dans la même pièce qu’elle avant que quoi que ce soit d’autre n’arrive. Elle porte une fine nuisette couleur crème, et ses cheveux détachés lui tombent sur une épaule. Son cul se dessine sous le tissu, deux demi-lunes parfaites, et on devine qu’elle ne porte rien d’autre dessous.

Quand elle se retourne, elle me regarde de haut en bas avec une expression qui n’est pas exactement un sourire mais qui fonctionne tout pareil. Comme si elle savait quelque chose que j’essaie encore de formuler. Ses yeux descendent jusqu’à mon entrejambe, s’y arrêtent une seconde, puis remontent.

— Depuis combien de temps tu penses à ça ? — demande-t-elle.

— Des mois — dis-je dans la fantaisie, avec l’honnêteté qui me manque dans la vie réelle.

— Je sais. Ça se voit. Tu as déjà la bite dure et je ne t’ai même pas touché.

Elle s’approche lentement, sans se presser. Ses doigts frôlent ma mâchoire, remontent jusqu’à la tempe, m’étudient comme si j’étais quelque chose qui mérite une attention soigneuse. L’autre main descend jusqu’à la bosse de mon pantalon et me serre la bite par-dessus le tissu, sans pudeur, en me jaugeant comme on pèse un fruit. Dans la réalité, j’ajuste le rythme de ma main : plus lent, plus délibéré. Je veux que ça dure.

— Tu as peur ? — demande Valeria.

— Un peu.

— Bien — dit-elle, sans expliquer pourquoi. Elle n’en a pas besoin—. Déshabille-toi. Je veux te voir.

Je me déshabille devant elle. La bite me bondit vers le haut dès que je la libère du caleçon, et elle la regarde sans se gêner, se mord la lèvre, tend la main et me la prend à la base avec deux doigts, la pesant. Un filet de liquide pré-séminal brille sur mon gland. Elle le récupère avec le pouce et le porte à la bouche sans cesser de me regarder.

— Bon — dit-elle.

***

Je m’agenouille devant elle. Ce moment arrive toujours et il me prend toujours par surprise, même si je l’ai vécu des dizaines de fois : la nuisette disparaît au-dessus de sa tête et il y a un corps entier devant moi. Un corps féminin en tout ce que je reconnais comme tel : les longues courbes, la peau brune qui capte la lumière différemment selon l’angle, les seins moyens et fermes avec les tétons foncés qui se tendent au premier contact de l’air. Et aussi, sans qu’aucune contradiction ne soit possible, une bite. Celle de Valeria. Qui fait partie d’elle exactement de la même manière que le reste, sans nuance, sans réserve. Épaisse, brune, les veines marquées sous la peau, pendante et lourde entre ses cuisses, en train de gonfler pendant que je la regarde.

La première fois qu’elle est apparue dans la fantaisie, je ne savais pas trop quoi en faire. Maintenant, je sais parfaitement.

Je la prends en main. Le poids, la température, le léger battement sous la peau. Je la branle deux fois, le poing fermé, de la base vers la pointe, et je sens comment elle se durcit complètement entre mes doigts, comment le prépuce recule et laisse apparaître le gland lisse et rose, déjà brillant. Elle laisse échapper une petite expiration, à peine perceptible, et ce seul son suffit pour que ma main, dans le lit réel, serre plus fort autour de ma propre bite.

J’ouvre la bouche et je m’approche. Le premier contact est doux, seulement des lèvres closes reconnaissant la température d’elle contre la peau du gland. Je lui dépose un baiser là, sur la pointe, et je sens le goût salé du pré-séminal. Je tire la langue et recueille la goutte qui se forme. Puis j’ouvre grand et je la prends en bouche. D’abord seulement la tête, en la suçant comme un bonbon, la langue travaillant le frein. Ensuite je descends davantage, la tige entrant dans ma bouche jusqu’à ce que je sente la pointe contre le palais mou et que je doive respirer par le nez pour ne pas m’étrangler.

La succion commence lentement, la langue explorant la forme, le goût salé et net. Je la sens durcir complètement entre ma langue et mon palais, et cela génère quelque chose de direct dans la poitrine, une satisfaction qui n’a pas de nom exact mais que je reconnais à chaque fois. Je la retire entièrement pour reprendre mon souffle, je la remets, je la recrache avec un fil de salive suspendu entre mon menton et son gland. Je lui en badigeonne le visage, les lèvres, la joue. Elle me regarde d’en haut et sourit.

— Tu t’en mets plein la gueule comme ça pour moi — dit-elle, et ce n’est pas une question.

Sa main repose sur ma tête. Elle ne pousse pas. Elle pose juste son poids. La différence entre ces deux choses change absolument tout.

— Comme ça — murmure-t-elle—. Enfonce-la jusqu’au fond.

Je continue. Le rythme devient plus ferme, plus sûr. Je trouve l’endroit juste sous le gland qui la fait se tendre, et j’y reste un moment, en faisant tourner la langue en cercles lents, jusqu’à l’entendre lâcher quelque chose qui ressemble à un abandon. Je descends plus bas, je tiens la gorge ouverte, je remonte. Je recommence. Elle enfonce un peu plus ses doigts dans mes cheveux, serre le poing, et pour la première fois c’est elle qui donne le rythme. Elle me baise la bouche lentement, poussant le bassin vers l’avant, la retirant presque entièrement, la remettant à l’intérieur. J’ai les yeux qui me piquent, la salive qui coule au coin de ma bouche, et je n’en ai strictement rien à foutre. De la main libre, je lui attrape les couilles, je les masse, je les enveloppe de mes doigts. Elle laisse échapper un grognement et m’enfonce plus fort contre son bassin.

***

Dans le lit, dans la réalité, j’ai les yeux fermés depuis un moment et la mâchoire détendue, je respire par le nez. L’épaule droite travaille. J’ai la bite humide de salive et de pré-séminal, le poing glisse facilement, et je dois relâcher et ralentir toutes les quelques secondes pour ne pas jouir trop tôt. La fantaisie a désormais cette densité d’une chose qu’on peut presque toucher, presque sentir.

Valeria me dit de monter. Elle me fait allonger à côté d’elle sur le lit et se replace sans se presser, et avant même que je comprenne tout à fait ce qu’elle propose, je le comprends déjà avec le corps : elle se met à l’envers par rapport à moi, tête contre pieds, et soudain son visage se retrouve à la hauteur de ma hanche et le mien à la sienne. Sa bite dure me vise droit à la bouche, et la mienne vise la sienne.

Un 69. Je ne l’ai jamais fait comme ça, de quelque manière que ce soit, avec qui que ce soit. Mais dans la fantaisie, cela paraît être la chose la plus naturelle du monde.

On commence sans parler.

Je la reprends en bouche, cette fois sous un autre angle, avec les mains libres pour lui agripper les hanches et le cul. Je lui enfonce les doigts dans les fesses, je les écarte, je lui passe le pouce sur l’anus et je l’entends gémir autour de ma bite. Elle m’enveloppe de ses lèvres et commence à me sucer avec une cadence délibérée, celle de quelqu’un qui sait exactement ce qu’il fait. La pression de sa bouche autour de mon gland, la langue qui me lèche dessous, me force à me concentrer deux fois plus pour ne pas arrêter ce que je suis en train de faire, moi.

Il y a quelque chose de pure concentration dans cet échange : garder son propre rythme pendant que l’autre l’interfère de la meilleure manière possible. Valeria gémit contre ma bite et les vibrations vont directement à ma colonne vertébrale. Je fais de même contre la sienne sans le vouloir. On se serre un peu plus, un peu plus profondément, en se disputant quelque chose qu’aucun de nous ne veut gagner trop tôt.

Elle amène la langue à cette zone sensible du frein qui me fait cambrer sans que je puisse m’en empêcher. Elle me suce entièrement, la retire, me lèche les couilles une par une, les prend dans sa bouche et les relâche avec un claquement. Puis elle me prend plus profondément et tient la bite plantée dans sa gorge, et je réponds en faisant de même : en descendant jusqu’où sa bite peut tenir dans ma bouche, la gorge travaillant autour d’elle, avalant la salive qui s’accumule, jusqu’à ce que nous devions respirer en même temps et que nous nous arrêtions une seconde avant de recommencer.

Mes mains parcourent ses cuisses, ses hanches, cette courbe du cul que je ne me lasse pas de suivre du bout des doigts. Je suce doucement ses couilles, je laisse le poids reposer un moment sur ma langue, je reviens à la tige. Je lui passe la langue à plat des couilles jusqu’à la pointe, je l’enveloppe tout entière à nouveau, je la suce avec ardeur. Elle réplique chacun de mes gestes en y ajoutant ses propres variations, comme si nous improvisions sur une même mélodie et que chacun y apportait quelque chose. À un moment, elle me lâche la bite dans un bruit humide et me lèche les couilles, l’aine, le périnée. Elle me passe la langue juste derrière, là où personne ne m’a jamais léché dans la réalité, et je lâche un long gémissement qui se perd contre son gland.

***

La main, dans la réalité, accélère depuis un moment. J’ai la nuque tendue, la respiration courte, et le pouls me bat fort à la tempe. Je m’autorise à m’arrêter un instant. Je relâche la bite. Je respire. Je me touche les couilles, serrées et chaudes, puis je reprends plus lentement.

Valeria se détache. Elle se replace au-dessus de moi, face à moi, les genoux de chaque côté de mes hanches. Elle pose les mains sur mon torse et me regarde d’en haut avec cette expression qu’elle a, celle de savoir exactement combien tout cela me coûte. Sa bite, dure et mouillée de ma salive, rebondit contre son ventre. Elle crache sur deux doigts dans sa main et me les pose entre les jambes.

— Prépare-toi pour moi — dit-elle —. Je veux te la mettre.

Je porte les doigts à mon cul, je cherche mon trou, je le mouille bien. Je commence avec un doigt, en entrant lentement, en le faisant tourner à l’intérieur, en cherchant ce point que je sais être là et qui fait que tout se contracte. J’en mets un deuxième. Elle me regarde faire, se tient la bite et la branle lentement en attendant, sans se presser, savourant le spectacle. Quand je suis prêt, elle me retire la main et se place elle-même, posant le gland contre mon entrée, en appuyant à peine.

— Tu es sûr ? — demande-t-elle.

— Oui. Baise-moi.

Elle n’ajoute rien de plus.

Quand elle entre en moi, dans la fantaisie, la sensation n’a pas d’équivalent réel, mais le corps l’interprète quand même : une pression qui commence lentement puis cesse d’être lente, une plénitude qui oblige les poumons à fournir un effort différent. Je sens le gland m’ouvrir, la tige entrer centimètre par centimètre, et quand elle a enfin la bite en elle jusqu’aux couilles, elle s’immobilise une seconde, me laissant m’habituer. Je m’enfonce dans les draps imaginaires des deux mains. Elle commence à bouger.

Ses hanches marquent un rythme qui change sans prévenir. Parfois lent, presque cruel, me la retirant presque entièrement avant de me la ré-enfoncer doucement, me laissant sur ce bord où l’on ne peut déjà plus continuer mais où l’on n’arrive pas encore. Parfois direct et profond, un martèlement sec qui me secoue tout entier, sans marge pour penser. Elle m’attrape la hanche d’une main pour contrôler l’angle et de l’autre me saisit la bite pour la branler au rythme de ses coups de reins, et je me laisse faire, parce que c’est pour ça qu’elle est là dans cette fantaisie que je me suis construite exactement comme je la veux.

Chaque coup me frôle cette zone à l’intérieur qui me fait expirer par la bouche, et elle le sait, et elle le cherche exprès, et elle me baise là encore et encore jusqu’à ce que je sois en train de haleter sans contrôle, la bite dégoulinant de pré-séminal contre mon ventre.

Elle se penche vers moi à un moment. Son visage tout près du mien, ses cheveux tombant d’un côté. La chaleur de son souffle. Sans cesser de me pilonner.

— Qu’est-ce que tu veux encore ? — demande-t-elle à mon oreille—. Dis-le.

— Plus fort — je halète—. Jouis en moi.

— Ça, je le sais déjà. Quoi d’autre ?

Je ne sais pas. Tout. Plus de ça. Que ça ne s’arrête pas.

Le corps répond pour moi : je me cambre, je l’embrasse, je lui plante les talons dans le bas du dos et je la rapproche encore. Elle comprend et pousse plus fort, sa bite entière me martelant, et je pousse un son que je n’avais pas prévu de laisser sortir. Elle me mord le cou, me suce l’oreille, me murmure des saletés que je n’arrive même plus à me répéter parce qu’il n’y a déjà plus le temps.

— Je vais jouir — dit-elle contre ma peau—. À l’intérieur. Tout.

— Oui. Tout. Vide-toi.

Je la sens se tendre, me pilonner trois fois encore, très profond, puis rester plantée en moi pendant qu’elle lâche sa semence à l’intérieur en jets chauds. Elle me remplit. Et moi, en sentant la chaleur de son sperme m’inonder de l’intérieur, je me laisse aller aussi : ma bite, serrée entre nos ventres, explose sans même que je la touche.

***

L’orgasme, dans la réalité, arrive avant que je ne le veuille, comme toujours. La tension se rassemble dans les couilles, remonte le long de la tige de la bite, puis se répand au dehors en une vague qui ne dure pas longtemps mais qui est intense et totale. Les deux premiers jets sortent avec force et me peignent le torse jusqu’au cou. Les suivants se déposent sur ma main, sur mon ventre, en coulant entre les doigts. Je continue à serrer et à secouer doucement jusqu’à ce que le dernier spasme s’éteigne et qu’il ne reste plus que le gland trop sensible, incapable même de supporter le moindre frottement.

Je reste immobile.

La chambre redevient une chambre. Le plafond, la chaleur collée aux murs, le bruit de l’eau quelque part à l’étage au-dessus. Valeria se dissout lentement dans l’obscurité, l’image cédant devant le fait concret du silence, de l’oreiller et de l’odeur de ma propre chambre, désormais mêlée à celle du sperme.

Je respire par le nez. Lentement.

Je m’essuie avec le t-shirt qui est par terre, puisqu’il est là pour ça.

***

Ce que je ressens après ça n’est pas exactement du soulagement. Ce n’est pas exactement de la culpabilité non plus. C’est quelque chose qui ressemble davantage à une question que je porte depuis des mois sans savoir tout à fait la formuler : si Valeria savait qu’une telle fantaisie existe, qu’est-ce qu’elle dirait ? Et si moi-même je m’autorisais à en sortir, de la fantaisie, et à entrer dans la possibilité réelle, qu’est-ce que je ferais alors ?

Je n’ai pas de réponse ce soir.

Mais demain il faudra jeter les poubelles, et l’ascenseur est petit, et peut-être que nous nous croiserons encore. Peut-être qu’elle portera cette robe, ou peut-être autre chose, et je resterai trois secondes de trop sur le seuil comme la première fois, et à un moment de la journée suivante, quand les lumières seront éteintes et que l’immeuble sera silencieux, je fermerai les yeux.

Et elle sera là.