La nuit où je suis devenue son fantasme

Il y a des fêtes qui commencent comme toutes les autres et qui finissent par devenir quelque chose de difficile à expliquer. Celle-ci était de ce genre-là.

J’ai pris mon temps pour me préparer cet après-midi-là. Cela faisait des semaines que je gardais le costume dans un sac, au-dessus de l’armoire, en attendant l’occasion parfaite. Longue perruque noire, robe de vinyle moulante qui remontait sur les cuisses, plateformes de quinze centimètres. Les rembourrages stratégiques, le maquillage dramatique, tout était en place. C’était la première fois que je m’autorisais à sortir ainsi le soir, à une fête avec des gens qui ne me connaissaient pas d’avant. L’anonymat faisait partie de l’attrait.

La soirée avait lieu dans une maison au nord de la ville, dans le jardin de quelqu’un que je ne connaissais que par son prénom, dans le groupe WhatsApp où on m’avait invitée. Ces fêtes de troisième main, à invitation ouverte et avec peu d’histoire commune, sont les plus intéressantes. Il n’y a pas d’attentes. Pas d’image à préserver.

Je suis arrivée quand l’alcool avait déjà adouci les présentations. La musique sortait de l’intérieur de la maison pour gagner le jardin, où la plupart des gens s’étaient agglutinés. Je me suis servi quelque chose sur une table couverte de bouteilles sans demander ce que c’était, je me suis installée dans un coin et je me suis consacrée à ce que j’aime le plus : observer.

Mais cette nuit-là, c’est moi qu’on a observée.

***

Le premier était grand, les épaules larges, avec le genre de mains qu’on remarque avant le visage. Il me fixait depuis l’autre côté du jardin avec une attention soutenue qui n’avait rien de fortuit. Je l’ai vu hésiter une seconde, se décider, puis faire quelque chose de très simple : incliner la tête vers la porte de la maison.

Ce n’était pas subtil. Il ne prétendait pas l’être.

J’ai fait semblant de ne pas avoir compris. Je me suis tournée vers la personne la plus proche et j’ai entamé une conversation insignifiante sur la musique. Il a attendu. Quand j’ai de nouveau regardé dans sa direction, il était toujours au même endroit, avec la même expression de celui qui sait que ce qu’il veut finira par arriver parce qu’il a le temps.

Le deuxième signal fut plus direct. Un regard clair vers la porte, puis de nouveau vers moi.

Je me suis excusée auprès de mon interlocuteur et je l’ai suivi à l’intérieur.

L’intérieur de la maison était presque vide. Un couloir aux portes fermées, une lumière tamisée, le bruit de la fête assourdi par les murs. Il m’attendait devant la dernière porte. Il l’a ouverte en me voyant arriver et je suis entrée sans qu’aucun de nous dise un mot.

Une petite salle de bains. Une bougie allumée sur la tablette. Il a tiré le verrou.

— À genoux, dit-il. D’une voix basse, sans insister, comme s’il donnait une indication technique.

Je me suis agenouillée sur le carrelage. J’ai senti le froid remonter le long de mes rotules et le vinyle se tendre sur mes cuisses écartées. Il a ouvert son pantalon sans se presser, ses gros doigts manipulant le bouton et la fermeture exactement à la hauteur de mon visage. Quand il a baissé son boxer, sa bite a jailli, lourde, déjà à moitié dure, le bout sombre et brillant. Elle était épaisse, avec une veine saillante courant dessous, et sentait la peau chaude et le savon bon marché.

— Ouvre, dit-il.

J’ai ouvert la bouche. Il m’a empoignée par les cheveux à la nuque, a enroulé la perruque autour de son poing et m’a enfoncé sa bite jusqu’au fond d’un seul coup. Sans prévenir, sans me laisser le temps de placer ma langue. Le bout m’a heurté le palais, puis la gorge, et j’ai senti les haut-le-cœur monter. Mes yeux se sont immédiatement remplis de larmes, le mascara commençant à couler en deux traînées noires.

— Tiens bon, dit-il, et il m’a maintenue là une seconde de plus, enfouie, le nez écrasé contre ses poils pubiens rêches.

Quand il m’a lâchée, j’ai toussé, un long filet de bave coulant de mon menton jusqu’à ma poitrine. Il ne m’a laissé aucun répit. Il a de nouveau poussé mon visage contre son entrejambe, marquant le rythme de sa main sur ma nuque, me baisant la bouche de coups de reins courts, puis longs, toujours plus profonds, jusqu’à me faire m’étouffer à chaque fois. J’entendais ma propre gorge produire ce son humide et obscène qu’engendre une bite dure entrant et sortant, et je m’entendais gémir autour d’elle sans avoir décidé de gémir.

— C’est ça, murmura-t-il. Avale-moi tout entier.

Il a retiré sa bite de ma bouche un instant, brillante de salive, et l’a frottée sur mon visage, sur mes lèvres, sur mes joues barbouillées. Il m’a serré les joues entre le pouce et l’index pour me forcer à garder la bouche ouverte et m’a craché dedans. Puis il me l’a remise dans la bouche.

J’ai senti son sexe gonfler davantage, le gland se tendre contre ma langue. Il a enfoncé ses hanches vers l’avant une fois, deux fois, trois fois, et a grogné à voix basse. Son éjaculation m’a explosé dans la gorge, épaisse et chaude, et m’a forcée à avaler tandis qu’il me tenait la tête plaquée contre lui jusqu’à ce qu’il n’en reste pas une goutte à l’intérieur. Quand il s’est enfin retiré, un dernier jet m’a coulé à la commissure des lèvres.

Il a rajusté ses vêtements calmement, sans me regarder, puis il est sorti. La porte s’est refermée avec un léger clic.

Je suis restée un moment sur le sol de la salle de bains. Les genoux glacés contre le carrelage. Le goût salé encore dans la bouche, la mâchoire crispée, quelque chose d’allumé dans la poitrine que je ne savais pas vraiment comment classer.

***

Je suis retournée au jardin. J’ai remis ma perruque en place devant la vitre d’une fenêtre, corrigé mon rouge à lèvres qui avait coulé, essuyé du doigt ce qui avait séché sur mon menton, puis demandé un autre verre de n’importe quoi.

La musique avait changé. Quelque chose de plus lent, de plus lourd. Les gens dansaient serrés près des haut-parleurs que quelqu’un avait sortis dehors. J’étais précisément à mi-chemin entre le désir et le discernement : assez ivre pour en vouloir davantage, assez lucide pour choisir. Je sentais mon sexe palpiter sous le vinyle, humide depuis la salle de bains, réclamant encore.

Je l’ai vu adossé au mur du fond.

Brun, robuste, avec le genre de barbe qui est un choix et non une négligence. Il tenait une bouteille à la main et regardait la fête comme s’il l’observait de l’extérieur. Le genre d’homme qui se trouve dans les lieux sans jamais y être tout à fait. Ce genre d’homme me plaît.

J’ai commencé à danser dans son champ de vision. Pas face à lui, pas de façon évidente, mais de profil. Juste assez pour lui laisser décider. J’ai traversé son champ de vision deux fois. À la troisième, il a bougé.

Il n’a rien dit. Il s’est placé derrière moi et a posé les mains sur mes hanches.

Nous avons dansé ainsi plusieurs minutes. Ses mains parcouraient mes flancs, serraient mes hanches contre lui. Je sentais sa bite dure contre mon cul, se dessinant à travers le tissu, poussant entre mes fesses au rythme de la musique. Il se frottait contre moi sans la moindre prétention de dissimuler quoi que ce soit. Son corps était solide et chaud. Il sentait quelque chose d’agrumé et la sueur propre.

— Sortons, a-t-il proposé à mon oreille.

Son ami, depuis le canapé de la terrasse, s’est brusquement redressé.

— Attendez, moi aussi.

Damián — c’est ainsi que je l’avais baptisé dans ma tête — m’a lancé un regard où se mêlaient quelque chose qui ressemblait à des excuses et de la patience. J’ai acquiescé d’un petit signe. Nous sommes tous les trois sortis dans la rue.

Il y avait un banc de pierre près de hauts buissons, sur le côté de la maison. L’ami s’est assis avec la gravité de quelqu’un qui vient de trouver sa place définitive dans le monde. Il a allumé une cigarette. Trois minutes plus tard, sa tête était tombée sur sa poitrine.

Nous l’avons observé en silence.

— Il a sommeil, a dit Damián.

— On dirait, ai-je répondu.

Nous nous sommes glissés entre les buissons.

***

L’obscurité y était épaisse et concrète. Les feuilles me frôlaient les cuisses et le sol était irrégulier sous mes plateformes. Damián m’a plaquée contre le tronc de l’arbre le plus proche et m’a embrassée avec une urgence qui n’avait rien de doux. Sa langue est entrée dans ma bouche comme si elle avait le droit d’y être. Une main est allée droit à mon sexe par-dessus le vinyle, serrant fort, sentant la chaleur à travers le tissu.

— Depuis combien de temps tu attends ça ? a-t-il demandé contre ma bouche.

— Un bon moment, ai-je admis.

Il a posé ses deux mains sur ma poitrine. Il s’est arrêté une seconde, puis a serré.

— C’est vrai ? a-t-il demandé.

— Non, ai-je répondu.

— Ça n’a pas d’importance, a-t-il répliqué, et il a continué.

Ses mains travaillaient avec cette sorte de concentration que l’alcool possède lorsqu’il la canalise au lieu de la disperser. Ce qu’il trouvait sous le vinyle et le rembourrage n’était pas exactement ce qu’il s’attendait à toucher, et cela ne semblait manifestement pas le préoccuper. Il a remonté ma robe jusqu’à la taille, glissé la main sous mon string et trouvé ce qu’il y avait là. Il a refermé le poing dessus et a serré.

— Regarde ce que tu cachais, a-t-il murmuré, presque amusé, et il a commencé à me branler là, contre l’écorce de l’arbre qui me râpait le dos.

Je lui ai déboutonné le pantalon avec des mains maladroites. J’avais sa bite dans la main. Dure, insistante, épaisse, poussant contre le tissu du pantalon, palpitant dans ma paume lorsque je l’ai libérée. Je l’ai serrée de haut en bas et il a grogné à voix basse. Un filet épais brillait déjà à son extrémité.

— À genoux, dit-il.

Je me suis agenouillée pour la deuxième fois de la nuit. La terre froide et humide sous mes genoux, les collants déjà fichus, les buissons frôlant mes épaules. Damián m’a empoignée par les cheveux d’une main et, de l’autre, s’est positionné, guidant sa bite jusqu’à mes lèvres et me la frottant sur tout le visage avant de me laisser ouvrir la bouche.

— Tire la langue, dit-il.

J’ai tiré la langue. Il a posé ses couilles dessus, lourdes et chaudes, et m’a fait les lécher l’une après l’autre tandis qu’il se branlait lentement par-dessus. Puis il m’a enfoncé sa bite dans la bouche d’une poussée qui l’a menée jusqu’à ma gorge.

À la différence du premier, Damián était bruyant. Il marmonnait, jurait à voix très basse, me donnait des ordres qui n’avaient rien de suggestions.

— Comme ça, ne t’arrête pas, disait-il. Regarde-moi. Avale-la tout entière. Plus profond, salope.

Je l’ai regardé.

— C’est bien, salope, a-t-il répété, et le mot s’est posé quelque part entre la honte et quelque chose qui n’était pas tout à fait de la honte.

Il me baisait la bouche sans ménagement. J’entendais ma propre gorge s’ouvrir, la bave déborder aux commissures, couler en gros fils sur la robe de vinyle. Chaque fois que j’avais un haut-le-cœur, il souriait et poussait d’un centimètre supplémentaire. Il m’a giflé la joue avec sa bite, une fois, délibérément. Un test manifeste. Je suis restée immobile, la langue sortie. Il m’a giflé de nouveau, de l’autre côté, laissant sur mon visage des marques humides et brillantes.

— Tu en veux encore ? a-t-il demandé.

— Oui, ai-je répondu. Et je le pensais vraiment.

Il m’a craché dessus. Un crachat tiède qui m’est tombé entre les yeux et a glissé sur ma joue. Un geste qui aurait dû me faire me relever et partir, mais qui a au contraire provoqué en moi quelque chose que je ne parviens toujours pas à comprendre complètement. J’ai senti mon sexe mouiller mon string, dégouliner entre mes cuisses.

Il m’a relevée d’un coup. Il m’a retournée. Il m’a plaquée contre l’arbre, m’a relevé la jupe jusqu’à la taille et a baissé mon string d’un mouvement sec qui a failli le déchirer. Il m’a écarté les fesses d’une main, s’est accroupi, et j’ai senti sa langue large et chaude me lécher de bas en haut, du périnée au cul, sans cérémonie, me couvrant de salive. Puis il s’est redressé, a craché une nouvelle fois — cette fois dans sa main — et s’est enduit la bite.

— Ne bouge pas, dit-il.

Je suis restée immobile.

Ce qui a suivi s’est produit sans avertissement ni progression. Il m’a planté sa bite entière d’un coup sec. Une douleur aiguë, immédiate, comme quelque chose qui occupait un espace qui n’était pas prêt à l’être. J’ai crié. Je n’ai pas pu m’en empêcher.

— Tais-toi, dit-il, sans cruauté, comme s’il s’agissait simplement d’une instruction pratique de plus, et il m’a couvert la bouche de sa main.

J’ai mordu ma lèvre contre sa paume. J’ai appuyé mon front contre l’écorce de l’arbre. Je me suis concentrée sur ma respiration. Je le sentais énorme en moi, palpitant, m’étirant d’une manière qui brûlait et qui, en même temps, commençait à me plaire, à mon grand déshonneur.

Il est resté immobile un instant. Là, à l’intérieur, sans bouger encore, simplement présent, savourant la chose. Comme s’il attendait quelque chose, ou comme s’il profitait simplement de cet instant précis où un corps cède.

— Ça te plaît ? a-t-il demandé.

— J’ai mal, ai-je répondu.

— Je sais. Ce n’est pas ce que j’ai demandé.

Je n’ai pas répondu. Parce que la réponse était compliquée et que mon corps la traitait déjà sans attendre mon cerveau.

Il a commencé à bouger. D’abord lentement, s’enfonçant jusqu’au fond et ressortant presque entièrement, me laissant sentir chaque centimètre. Puis plus vite, les mains plantées dans mes hanches, me projetant contre l’arbre à un rythme qui me faisait cogner le front contre l’écorce à chaque coup de reins. Le bruit de la chair humide qui s’entrechoquait résonnait entre les buissons, mêlé à sa respiration lourde et aux sons étouffés qui m’échappaient malgré la main toujours plaquée sur ma bouche.

— Aboie, dit-il.

Je me suis interrompue pour assimiler l’ordre.

— Quoi ?

— Aboie.

Il l’a dit sans impatience. Avec le calme de celui qui n’a pas besoin de se répéter parce qu’il sait qu’on lui obéira.

— Je ne vais pas… ai-je commencé.

Il m’a serré le cou d’une main. Fermement, sans violence. Une pression qui était davantage une affirmation qu’une menace. De l’autre, il a continué à me baiser, plus fort, jusqu’au fond, me coupant le souffle à chaque poussée.

— Aboie.

Je suis entre des buissons, la nuit, les genoux dans la terre, avec un inconnu qui me demande d’aboyer, ai-je pensé. C’est la chose la plus ridicule et la plus humiliante qui me soit jamais arrivée.

— Ouaf, ai-je murmuré. Un son minuscule. Une petite honte chaude.

— Plus fort.

Il s’est enfoncé encore plus profondément. J’ai senti ses couilles me frapper par-derrière à chaque estocade, lourdes, heurtant ma chair.

— Ouaf ! ai-je dit, la voix déjà brisée.

— ABOIE.

— OUAF ! ai-je crié, et le son s’est mêlé à la musique lointaine, au bruit de l’avenue et au craquement des feuilles autour de moi.

Et à cet instant précis, quelque chose s’est produit. Je ne sais pas comment le décrire sans que cela ressemble à une justification ou à un récit thérapeutique au rabais. Mais à cet instant précis — agenouillée dans la terre, aboyant dans l’obscurité, avec cet inconnu qui me l’enfonçait jusqu’au fond et les larmes aux commissures des yeux, la douleur, l’absurdité et l’humiliation mêlées à parts égales — quelque chose s’est dénoué.

Quelque chose que je portais sur mes épaules sans savoir que je le portais.

Damián a accéléré. Ses doigts se sont enfoncés dans mes hanches jusqu’à me laisser des ecchymoses que je découvrirais le lendemain. Le coup de reins final a été brutal, enfoncé jusqu’au fond, et j’ai senti sa bite gonfler une seconde avant qu’il ne la retire d’un coup. Il m’a fait tourner le visage d’une main dans mes cheveux et a joui à jets dans ma bouche ouverte, sur ma langue, mes joues, ma perruque, un sperme épais et abondant qui m’a dégouliné jusqu’au menton. Un grognement bref et prolongé tandis qu’il secouait les dernières gouttes contre mes lèvres.

— Avale, dit-il.

J’ai avalé ce que j’avais dans la bouche. Le reste m’est resté collé au visage.

— Merci, a-t-il dit, sur un ton presque formel. Il a rajusté ses vêtements, boutonné son pantalon, puis remis ses cheveux en place avec les mains.

Je suis sortie des buissons en m’essuyant comme je pouvais du revers de la main. L’ami de Damián dormait toujours sur le banc, la cigarette consumée entre les doigts. Je l’ai regardé un moment et j’ai ressenti quelque chose que je ne m’attendais pas à éprouver : de la tendresse.

Je suis remontée dans la maison. Je me suis lavé les mains et le visage dans la même salle de bains que celle où je m’étais trouvée quelques heures plus tôt. Je me suis regardée dans le miroir.

Celle qui me rendait mon regard avait les collants déchirés, le rouge à lèvres effacé, la perruque de travers, des traces blanches en train de sécher à la racine des cheveux. Et les yeux de quelqu’un qui venait de faire exactement ce dont elle avait besoin, même si elle l’ignorait en quittant la maison cet après-midi-là.

***

Il y a des choses qui vous arrivent et dont vous savez, au moment où elles se produisent, qu’elles vont vous révéler quelque chose sur vous-même. Pas parce qu’elles sont bonnes ou belles, mais pour ce qu’elles dévoilent lorsque les filtres disparaissent et qu’il ne reste plus que vous.

Cette nuit-là, les filtres ont disparu.

Et ce que je suis devenue ne m’a pas effrayée le moins du monde.