Les tiroirs interdits de la mère de mon meilleur ami

Il y a des femmes qui n’ont besoin de rien faire pour vous désarçonner, et Marisol était exactement de cette espèce. Chaque fois que je la voyais, ses tétons se dessinaient sous le tissu, ou bien on devinait la ficelle de son string quand elle le remettait en place en marchant, sans se soucier que la moitié du monde la regarde. Elle était provocante sous tous les angles, et elle le savait. Elle aimait ça.

Elle avait quarante-cinq ans, mais elle les portait comme si le temps lui devait une faveur. Elle adorait se prendre en photo en sous-vêtements, se couvrant à peine sous la douche, posant comme un mannequin de magazine, puis publier les clichés sur ses réseaux pour que le monde entier les voie. J’étais l’un de ceux qui les regardaient. Chaque soir, dans ma chambre, lumière éteinte, je me rendais sur son profil, la bite à la main et le souffle retenu, en imaginant tout ce qui n’arriverait jamais.

Parce que, pour des raisons évidentes, c’était impossible. J’avais dix-neuf ans, le corps couvert de tatouages et la tête pleine d’idées, mais pour elle, je restais l’ami de son fils. Un gamin. Le garçon qui venait chez elle jouer à la console avec Bruno et perdre ses après-midi à parler de rien.

Tout avait commencé deux étés plus tôt, à l’époque où je n’osais même pas la regarder en face. Un jour, je l’avais surprise en train d’étendre le linge sur la terrasse, vêtue d’une robe légère, le soleil dessinant sa silhouette à contre-jour : on voyait tout, ses seins libres qui bougeaient à chaque fois qu’elle levait les bras, l’ombre sombre de sa chatte derrière le tissu mouillé. Je m’étais figé dans le couloir plus longtemps que je n’aurais dû, la bite gonflant contre la couture de mon pantalon, et quand elle avait tourné la tête et m’avait surpris en train de la regarder, elle ne s’était pas montrée gênée. Elle avait souri. Ce sourire avait été le début de tout, et depuis, chaque visite chez eux était une petite torture.

Et malgré tout, l’espoir ne mourait jamais complètement.

***

Ce soir-là, je suis allé chez Bruno comme tant d’autres fois. La routine habituelle : monter dans sa chambre, allumer la console, parler de filles qu’aucun de nous ne toucherait. Mais ce soir-là, Marisol est descendue me saluer avant même que j’atteigne l’escalier.

— Comment tu vas, beau gosse ? Ça fait des jours qu’on ne t’a pas vu, a-t-elle dit en me prenant dans ses bras.

C’était une de ses étreintes, le genre qui dure une seconde de plus que nécessaire. J’ai senti ses seins s’écraser contre mon bras, ses tétons durs se dessiner à travers le tissu fin et me transpercer comme deux petits cailloux brûlants. J’ai eu la bouche sèche et ma bite a brusquement poussé contre ma braguette. Quand elle s’est retournée pour retourner à la cuisine, je l’ai vue en pyjama court, le short moulant lui séparant le cul en deux moitiés rondes qui bougeaient au rythme de ses pas, et la ficelle de son string se dessinait encore sous le tissu. Ma vue s’est brouillée. J’ai monté l’escalier en essayant de ne pas laisser paraître la bosse entre mes jambes.

— Ta mère va finir par tuer quelqu’un habillée comme ça, ai-je lancé à Bruno, à moitié pour plaisanter.

— Ne commence pas, a-t-il répondu sans quitter l’écran des yeux.

Mais moi, j’avais commencé depuis longtemps. Ça faisait des années que je commençais.

***

Au bout d’un moment, une envie terrible d’aller aux toilettes m’a pris. Le genre qu’on ne peut pas retenir. Et le problème — ou plutôt la chance — c’était que la seule salle de bains de l’étage se trouvait dans la chambre de Marisol.

— Je vais aux toilettes un instant, ai-je dit, et Bruno a à peine hoché la tête, absorbé par sa partie.

J’ai traversé le couloir, le cœur cognant contre ma poitrine. J’ai poussé la porte de sa chambre : elle n’était pas là. Le lit défait, les draps froissés portant encore la marque de son corps, l’air chargé de son parfum mêlé à une odeur plus intime, plus chaude, comme si elle venait de se lever. Une robe de chambre jetée sur une chaise. J’ai refermé la porte derrière moi avec une précaution qui frisait le ridicule, puis j’ai allumé la lumière.

Je ne suis pas allé directement aux toilettes. Mes yeux sont d’abord tombés sur la commode, sur ces tiroirs que j’avais si souvent imaginé ouvrir. Et je les ai ouverts.

Le premier était rempli de strings. Des dizaines, de toutes les couleurs, pliés ou entassés sans ordre. Ma bite est devenue dure comme une pierre à l’instant, rien qu’en les voyant, en les touchant, en fouillant parmi eux comme un voleur au souffle court. J’ai senti le bout commencer à s’humidifier dans mon pantalon, une goutte épaisse mouillant le tissu à l’intérieur.

Le deuxième tiroir était pire encore. De la lingerie de toutes sortes, de la dentelle, des transparences, des ensembles que je n’avais vus que sur ses photos. Je n’ai pas tenu plus longtemps. J’ai baissé mon pantalon et mon slip d’un seul geste, là, debout au milieu de sa chambre, l’oreille attentive au moindre bruit dans le couloir. Ma bite a jailli, dure, recourbée vers le haut, brillante au bout à cause du liquide pré-éjaculatoire qui coulait déjà en filets.

Elle était plus dure que jamais, palpitant au rythme de chaque battement de mon cœur. J’ai pris l’un des strings, un blanc en dentelle, je l’ai retourné du côté qui frottait contre sa chatte et j’ai passé mon gland gonflé sur le tissu, encore et encore. J’ai senti chaque couture, chaque relief de la dentelle me griffer lentement la tête sensible de la bite, et j’ai dû me mordre la lèvre pour ne pas gémir. La seule idée me rendait fou : qu’elle le mette ensuite, sans savoir qu’elle portait collée à ses lèvres mouillées la trace de mon foutre.

Je l’ai laissé et j’en ai pris un autre, un noir, minuscule, à peine un fil. Je l’ai écarté des deux mains, je l’ai étiré, j’ai imaginé la chatte de Marisol apparaissant entre les bords, puis je l’ai enroulé autour de ma bite comme un poing de soie. J’ai commencé à la branler lentement, en la serrant avec le tissu, sentant la dentelle racler toute la longueur de la verge, sentant l’humidité qui s’échappait de moi imbiber le sous-vêtement. J’en ai pris un troisième, rouge, et je l’ai passé sur mes couilles, dessous, sur cette zone où elle s’asseyait, en imaginant comment il lui irait, où sa peau viendrait s’y poser. Le tissu froid contre la partie la plus chaude de mon corps me faisait trembler, et chaque frottement était une promesse impossible. J’ai passé le pouce sur les coutures, sur les étiquettes à moitié décollées, sur ces minuscules détails qui le rendaient plus réel que n’importe quelle photo.

J’ai ouvert un troisième tiroir et les soutiens-gorge sont apparus, audacieux, avec des motifs qui semblaient conçus pour rendre n’importe qui fou. J’ai fermé les yeux et imaginé ses seins, ceux-là mêmes qui s’étaient écrasés contre mon bras cet après-midi, me tombant sur le visage, leurs tétons durs s’enfonçant entre mes lèvres pour que je les suce. J’en ai pris un à grandes bonnets entre mes mains, je l’ai tenu un instant en évaluant sa taille, en imaginant le poids qui remplirait ces bonnets, puis, sans pouvoir m’en empêcher, j’ai introduit ma bite dans l’un d’eux, je l’ai enveloppée dans le tissu rembourré et je l’ai frottée là, contre la doublure qui avait si souvent serré ses seins. Au fond du tiroir, il y avait autre chose : une petite boîte que je n’ai pas osé ouvrir. J’ai aperçu quelque chose en silicone rose, quelque chose d’allongé, et ma bite a reçu un coup de fouet rien qu’en pensant à l’endroit où Marisol enfonçait ça le soir. Mais je n’avais pas le temps de regarder l’horloge tourner contre moi.

C’est de la folie. Si elle entre maintenant, tout est fini.

Mais je ne me suis pas arrêté. La pensée du danger m’excitait encore davantage.

***

Je savais que je ne pouvais pas rester trop longtemps. Bruno pouvait s’étonner de mon absence, Marisol pouvait revenir à tout moment. J’ai refermé les tiroirs en essayant de tout remettre comme avant, la bite toujours raide me cognant contre le nombril, puis je suis enfin entré dans la salle de bains. J’ai allumé la lumière et, devant moi, un panier à linge a attiré mon attention.

Tout au-dessus se trouvait le pyjama noir en dentelle qu’elle portait la dernière fois que je l’avais vue. Je l’ai reconnu tout de suite. J’ai commencé à uriner, mais le jet s’est interrompu rien qu’en le regardant, ma verge se raidissant de nouveau et se pliant contre le bord de la cuvette. Encore dure, encore incontrôlable. J’ai plongé la main dans le panier et, en soulevant le petit pantalon, une culotte en dentelle qui s’y était prise est tombée.

Je l’ai ramassée et ma bite palpitait comme jamais. Je l’ai retournée, je l’ai ouverte avec les doigts et j’ai cherché la partie qui avait été collée à sa chatte. La marque était là : une bande plus sombre au centre, un cercle presque sec sur les bords et une zone encore tiède, légèrement humide, avec ces filaments transparents que laissent les sécrétions lorsqu’une femme enlève sa culotte après l’avoir portée toute la journée. Sans réfléchir, sans même le décider, ma langue est sortie de ma bouche et j’ai à peine goûté le bord. Ce n’était pas mauvais. Ça sentait doux, propre, avec dessous une trace acide et féminine qui m’a poussé à la limite en une seconde. J’y ai repassé la langue, cette fois avec envie, suçant le tissu, avalant ce qui restait d’elle, en imaginant que c’était sa chatte que je mangeais directement.

Je n’ai pas tenu. J’ai craché dans ma main, je me la suis étalée sur toute la bite et j’ai placé cette partie du tissu, la plus tachée, juste sur mon gland. J’ai commencé à frotter rapidement, serrant le poing contre la dentelle, sentant les coutures rugueuses m’arracher des halètements que j’ai dû étouffer en me mordant la lèvre jusqu’au sang. De l’autre main, j’ai saisi mes couilles, je les ai pressées et roulées entre mes doigts tout en continuant à me branler. J’étais sur le point de jouir. Tout mon corps s’est tendu, mon cul s’est contracté, la chaleur m’est remontée le long de la colonne, et j’ai lâché un grognement sourd quand ça a commencé à sortir. J’ai laissé la première giclée tomber sur le tissu, l’imbibant exactement à l’endroit où sa chatte s’était trouvée ; le deuxième jet m’a échappé et a fusé jusqu’au miroir, un filet épais et blanc glissant sur la vitre. J’ai pressé les dernières giclées avec la culotte par-dessus, pour que tout reste à l’intérieur, pour qu’elle emporte mon sperme collé au tissu lorsqu’elle la mettrait dans la machine à laver. Je l’ai remise dans le panier à l’envers, dissimulant la tache, j’ai nettoyé le miroir avec du papier, essuyé ma bite qui gouttait encore, remonté mon pantalon et ouvert la porte.

Et elle était là.

***

Marisol arrivait dans le couloir, juste au moment où je sortais. Pendant un instant, mon cœur s’est arrêté, persuadé que tout se lisait sur mon visage, qu’une pancarte invisible me dénonçait, que je sentais à la fois le sperme et sa chatte.

— J’allais me changer, je vais entrer au travail, a-t-elle dit naturellement en me donnant une accolade pour me dire au revoir.

Encore une des siennes. J’ai senti son corps, son parfum, sa chaleur, ses seins s’écrasant de nouveau contre moi, et j’ai dû serrer les dents pour ne pas laisser voir que ma bite, même vidée, essayait de se redresser. Pendant une seconde, j’ai eu l’impression qu’elle me regardait différemment, que ses yeux descendaient un instant vers la bosse de mon pantalon, qu’ils s’attardaient dans les miens comme s’ils voulaient me poser une question. Le coin de sa bouche s’est peut-être à peine relevé, comme quelqu’un qui connaît déjà la réponse. Ce n’étaient peut-être que mes fantasmes, mon désir transformant chaque geste en signe. Mais ce doute m’a accompagné pendant des jours.

Elle est entrée dans sa chambre et a fermé la porte. Et je suis resté dans le couloir à penser, avec un mélange de culpabilité et d’excitation, à l’instant précis où elle mettrait l’un de ces strings. À celui où sa chatte frotterait, sans le savoir, contre la dentelle imbibée de mon foutre. À celui où elle glisserait cette culotte entre ses lèvres en se penchant et sentirait soudain quelque chose de collant, quelque chose de tiède, quelque chose qui ne venait pas d’elle.

J’ai failli bander de nouveau sur place. Mais j’ai respiré profondément, je suis retourné dans la chambre de Bruno et lui ai dit qu’il se faisait tard, que je devais partir.

— Déjà ? Tu viens à peine d’arriver, a-t-il protesté.

— On se parle demain, ai-je répondu avant de descendre l’escalier quatre à quatre.

***

Je suis rentré chez moi, le corps encore vibrant, la bite à moitié dure rebondissant dans mon pantalon à chaque pas. Je me suis enfermé dans ma chambre, ai baissé tous mes vêtements jusqu’aux chevilles et me suis jeté sur le lit, sur le dos. J’ai ouvert son profil sur mon téléphone et laissé défiler les photos les unes après les autres. Celle de la douche, avec l’eau ruisselant sur ses seins et une main couvrant à peine son téton. Celle de l’ensemble rouge, le string planté entre les lèvres de sa chatte, soulignant le pli par-dessus le tissu. Celle qu’elle avait prise devant le miroir en regardant l’objectif comme si elle savait exactement ce qu’elle provoquait, le cul relevé, le dos cambré, offert.

J’ai rempli ma main de salive et commencé à me frotter lentement, laissant la peau glisser, prolongeant chaque seconde. Au début, je suis descendu avec deux doigts, en serrant seulement le gland, en tirant le prépuce vers l’arrière jusqu’à ce que le gland soit à nu et violacé. Puis j’ai refermé le poing tout entier et commencé à la branler vigoureusement, en pensant à sa culotte tiède, au goût acide à peine perceptible sur ma langue, à ses seins contre mon bras, à la ficelle de son string qu’elle remettait en place en marchant même si elle savait que je la regardais.

J’ai imaginé sa chatte s’ouvrant au-dessus de la mienne, descendant lentement jusqu’à ce que ma bite entière s’enfonce en elle, sentant la façon dont elle me serrait, dont elle m’aspirait vers l’intérieur. J’ai imaginé ses seins me tombant sur la bouche, ses tétons raclant mes dents tandis que je la tenais par le cul à deux mains et la soulevais pour la faire redescendre. Je me suis imaginé la baisant par-derrière, à genoux, une main sur sa taille et l’autre tirant ses cheveux, tandis qu’elle cambrerait le dos et m’en demanderait encore, plus fort, plus profond. Je l’ai imaginée à genoux, me regardant d’en bas, ma bite enfoncée au fond de sa gorge, la bave coulant sur ses seins, les yeux humides et ce sourire à elle, celui de toujours, sachant parfaitement ce qu’elle me faisait.

J’ai imaginé son rire moqueur me disant qu’elle savait parfaitement ce que j’avais fait dans sa chambre. Qu’elle avait senti mon foutre dans sa culotte en l’enfilant. Que sa langue était allée toute seule sur le tissu pour me goûter, comme je l’avais fait auparavant. Qu’elle le savait depuis toujours. Que ça lui plaisait. J’ai imaginé que c’était elle qui avait laissé la porte entrouverte exprès, qui avait placé ce panier exactement là où j’allais le voir, qui jouait avec moi depuis le premier été sans que je m’en rende compte, attendant le jour où j’aurais assez de couilles pour traverser le couloir et la lui enfoncer jusqu’au fond.

Je n’ai pas tenu beaucoup plus longtemps. J’ai senti la traction dans mes couilles, la chaleur remontant le long de ma verge, et j’ai joui à gros jets sur ma propre main, sur mon ventre, sur ma peau, en dégoulinant jusqu’en bas, les yeux fermés et son image gravée à l’intérieur de moi. Trois, quatre épaisses décharges m’ont laissé tremblant, la bite palpitant encore dans mon poing, crachant les derniers restes épais entre mes doigts. Je suis resté ainsi un moment, en silence, le sperme refroidissant sur mon ventre, avant de me nettoyer et de laisser tomber le téléphone sur le lit.

Je savais que je retournerais chez Bruno. Je savais que je la reverrais, qu’elle me prendrait dans ses bras une seconde de trop, qu’elle remettrait son string en place devant moi comme si de rien n’était. Et je savais que, tant que cette porte resterait au fond du couloir, je ne cesserais jamais d’inventer des excuses pour la franchir.