Mon mari a offert ma lingerie à son neveu

La maison entière sentait le rôti et le vin rouge la nuit où Nicolás arriva. C’était un petit-neveu lointain d’Esteban, un garçon de vingt ans à peine révolus qui s’installait en ville pour commencer ses études et qui resterait chez eux jusqu’à trouver une chambre près de la fac. Marisol l’accueillit avec un sourire courtois, lui servit une assiette généreuse et s’assit en face de lui, à sa place habituelle à table.

Pendant tout le dîner, le jeune homme parla à peine. Mais ses yeux ne se décollaient pas d’elle.

Ce n’était pas un regard innocent. C’était un regard qui glissait sur le décolleté de sa robe et s’attardait trop longtemps sur ses lèvres chaque fois qu’elle riait. Marisol le remarqua tout de suite. Elle sentit ses joues chauffer, un mélange gênant de pudeur et de quelque chose de plus difficile à nommer, ce picotement qu’une femme de quarante-deux ans croyait avoir laissé derrière elle. Elle sentit aussi, tout en bas, un battement tiède entre ses jambes, et cela l’agaça qu’un petit con puisse lui faire ça d’un simple regard.

Quand le dessert fut terminé, elle se leva, emporta deux assiettes et s’excusa.

—Je me lève tôt demain —dit-elle—. Reposez-vous tous les deux.

Esteban et Nicolás restèrent seuls dans le salon, avec une bouteille de whisky à peine entamée entre eux.

—Alors, la grande ville —dit Esteban en lui servant un autre verre à son neveu—. Et alors ? Beaucoup de filles à la fac ?

—Je ne sais pas, tonton. Je n’ai pas encore vraiment commencé —Nicolás vida son verre d’un trait—. Mais les filles de mon âge sont ennuyeuses. Elles ne savent pas ce qu’elles veulent. Elles ne savent même pas sucer une bite sans faire une tête dégoûtée.

—Et toi, qu’est-ce que tu veux, alors ?

Le garçon hésita, eut un petit rire, avec cette maladresse que donne l’alcool quand on est jeune.

—Moi, j’aime les femmes mûres. Celles qui savent déjà. Celles qui écartent les jambes sans demander la permission. Des femmes comme… —il s’interrompit, regarda vers le couloir par où elle était partie—. Comme Marisol.

Esteban resta avec le verre à mi-chemin de la bouche. Le commentaire était direct, presque une provocation, le genre de phrase pour laquelle n’importe quel mari se lève de sa chaise. Mais le whisky avait desserré sa fierté et l’avait retournée de l’intérieur : au lieu de colère, il ressentit une absurde pointe de vanité.

—C’est une femme attirante, oui —dit-il avec un demi-sourire.

—Attirante, non, tonton. C’est autre chose. Elle a un cul qui donne envie de le mordre. —Nicolás se pencha sur le canapé—. Tu as sûrement des photos. En vacances, à la plage. Montre-m’en une.

Et Esteban, dans un acte de trahison qu’il ne saurait pas expliquer plus tard, sortit son téléphone.

Il fit défiler les images lentement. Il y avait des photos de Marisol sur le sable, dorée par le soleil, les seins serrés contre le tissu mouillé du bikini, et d’autres plus récentes qu’il lui avait lui-même prises dans la chambre : en lingerie, allongée, les jambes à peine écartées, regardant l’objectif avec une confiance qu’on n’a qu’avec un mari.

Nicolás les regardait la bouche entrouverte, sans rien cacher. Il passa la langue sur ses lèvres.

—Putain, tonton. C’est une déesse. Regarde ce con marqué sous le tissu. Cette lingerie, elle est vraie ? La noire ?

—C’est un ensemble qu’elle a —dit Esteban, et il sentit, dangereusement, le pouvoir d’être le propriétaire de ce que l’autre désirait.

Le garçon déglutit. On voyait la bosse tendue contre le tissu du pantalon, et il ne faisait rien pour la dissimuler.

—Je sais que c’est ultra bizarre —murmura-t-il—, mais tu me la donnerais ? L’ensemble noir. Quelque chose à elle. Juste pour… tu sais. Pour l’imaginer pendant que je me branle. Pour la sentir.

La demande était tellement obscène, tellement hors de toute limite, qu’Esteban la trouva presque drôle. Il se leva, un peu titubant, et marcha vers la chambre.

Ce n’est rien, se dit-il. Une blague de poivrots. Demain on n’en saura plus rien.

Il revint avec l’ensemble de dentelle noire que Marisol avait porté la veille et n’avait pas encore lavé. Il le lui tendit comme on passe un trophée. Le string portait encore la marque humide du con de sa femme à l’entrejambe, un cerne ténu d’une journée entière collé à sa peau.

Ce qui se passa ensuite, Esteban le regarda sans bouger, trop ivre et trop fasciné pour l’arrêter. Le garçon porta le tissu à son visage, enfonça son nez juste dans cette tache et respira profondément le parfum intime qui y restait, les yeux fermés, comme quelqu’un qui se drogue. Sans la moindre gêne, il déboutonna son pantalon, baissa son caleçon jusqu’aux cuisses et sortit une bite longue, épaisse, déjà luisante à la pointe. Il s’en enveloppa avec le string de Marisol et se mit à se branler là, sur le canapé, la main serrée sur la dentelle humide, traînant l’odeur de la tante sur toute la verge. Esteban resta là, assis, assistant à cela comme à un rituel étranger, incapable de détourner les yeux, se sentant lui-même durcir dans son pantalon contre sa volonté. Le garçon se la frottait durement, haletant, marmonnant le nom de Marisol entre ses dents : « putain, que tu sens bon, salope, putain, qu’est-ce que j’ai envie de toi ». Jusqu’à ce qu’il se raidisse, rejette la tête en arrière et, d’un gémissement rauque, décharge une épaisse gerbe sur la dentelle noire, la trempant entièrement, laissant le string imbibé de sperme. Puis il laissa tomber le vêtement souillé sur la moquette, avec un petit ploc mou, et remit son pantalon sans se presser.

—Merci pour l’hospitalité, tonton —dit le garçon en riant.

Esteban ne rit pas. D’un coup, le whisky ne lui fit plus rire de rien.

***

Marisol ne dormit pas. De l’autre côté du mur, elle avait entendu les voix, les rires, puis le silence épais de la maison, et sous ce silence, étouffé mais sans équivoque, le rythme humide d’une main qui se branlait et un halètement sourd qui n’était pas celui de son mari. Elle ne savait pas exactement ce qui s’était passé, mais elle connaissait son mari et elle connaissait ce genre de silences.

Le lendemain matin, elle descendit dans la cuisine pendant qu’il préparait le café avec une gueule de bois qui lui fêlait le crâne. Elle croisa les bras sur le seuil.

—Qu’est-ce qu’il s’est passé hier soir, Esteban ? Après que je suis allée me coucher.

—Rien, mon amour. On a parlé. Un peu de whisky. —Sa tasse trembla.

—Ne me dis pas « rien ». Je sais qu’ils ont parlé de moi. J’ai vu comment il me regardait pendant le dîner. Qu’est-ce que tu as dit de ta femme ?

Esteban posa la tasse. Il baissa la tête. Sa façade s’effondra par morceaux.

—Il a dit qu’il aimait les femmes mûres —admit-il—. Comme toi. Et il m’a demandé de voir une photo. J’étais bourré, Marisol. Je lui en ai montré quelques-unes.

—Et quoi d’autre ? —La voix d’elle ne monta pas d’un ton. C’était ça, le plus inquiétant.

—Il m’a demandé… —il déglutit— il m’a demandé un de tes ensembles. La lingerie noire. Et je la lui ai donnée.

Elle le regarda longuement sans dire un mot. Il n’y avait pas de rage dans ses yeux, et c’était ça l’étrange. Il y avait quelque chose de plus froid et de plus décidé : un calcul. Elle fit demi-tour et marcha jusqu’à la buanderie, où le panier à linge attendait dans un coin.

Esteban la suivit comme un chien qui sait qu’il a fait une connerie.

Marisol glissa la main dans le panier et en sortit le string de dentelle. Il était raide, cartonné, avec des croûtes blanchâtres sèches à l’entrejambe et une odeur aigre de sperme fermenté qui ne laissait aucun doute. Elle le tint à hauteur des yeux, entre deux doigts, l’examinant comme une pièce à conviction. Puis, sans quitter son mari des yeux, elle le porta à son visage et inspira profondément, très profondément, en flairant la trace du petit avec un calme pervers.

—Eh bien —dit-elle d’une voix basse, chargée—. On dirait que le garçon s’est bien amusé. Il m’a même laissé ça dégoulinant de l’intérieur. Un bel homme, ça.

—Marisol…

—Tais-toi. —Elle remit le vêtement dans le panier, lentement, comme si elle prenait une décision—. Ça te plaît, Esteban ? Ça te plaît de m’avoir livrée sur un plateau à un garçon de vingt ans sans me demander mon avis ? Ça te plaît de penser qu’un gamin de l’âge de ton neveu s’est vidé en pensant à mon con ?

—Pardonne-moi. C’était une connerie, je n’ai pas…

—Tu as été un idiot. —Elle s’approcha jusqu’à n’être plus qu’à un souffle de lui, si près qu’Esteban sentit son haleine sur sa bouche—. Un idiot. Et maintenant tu vas voir ce qu’une femme fait quand son propre mari l’offre. Tu vas voir comment on m’écarte les jambes, tu vas voir comment on me la met, tu vas entendre comment je crie. Tu vas tout voir, Esteban. Ça, ce sera ta part du marché.

***

À midi, Esteban dut sortir au bureau pour éteindre un incendie au travail, ou c’est ce qu’il dit. La vérité, c’est que Marisol le lui ordonna. Elle lui donna une consigne précise, à voix basse, près de la porte, et lui, pâle, acquiesça sans discuter. Il reviendrait à cinq heures. Il entrerait sans faire de bruit. Et il resterait dans le couloir, à regarder, sans toucher à rien. Pas à sa bite non plus. Les mains tranquilles.

Nicolás resta seul dans la maison, à attendre dans le salon, sans trop savoir quoi faire de ses mains. Marisol le laissa attendre une heure entière. Elle le fit exprès. Elle voulait que le garçon mijote à feu doux, que chaque minute pèse, qu’il en vienne à douter d’avoir tout rêvé.

Quand elle apparut enfin dans la pièce, le garçon en resta sans souffle.

Elle portait une robe noire, brillante, tellement moulante qu’on aurait dit qu’elle était dessinée sur la peau. Rien en dessous pour dissimuler la forme des seins, les tétons qui marquaient dur sous le tissu. Des bas résille jusqu’à mi-cuisse, des talons fins, les cheveux détachés tombant sur une épaule. Elle marchait lentement, mesurant chaque pas, comme quelqu’un qui sait exactement l’effet qu’elle produit.

—Bonjour, neveu —dit-elle, et le mot sonna autrement dans sa bouche—. Tu as bien dormi ?

—O-oui, tante. Bien…

—Menteur. —Elle s’assit sur l’accoudoir du canapé, croisant les jambes et laissant la robe remonter jusqu’à la hanche—. Je sais que tu n’as pas fermé l’œil. Je sais ce que tu as dit à mon mari. Je sais que tu as demandé mes vêtements. Je sais ce que tu en as fait. Je sais que tu t’es branlé sur mon string, sale petit cochon. Je l’ai trouvé raide ce matin. J’ai presque dû en arracher le sperme avec mes ongles.

Le garçon devint blême. Il ouvrit la bouche et rien ne sortit.

Marisol se leva, alla vers lui et s’assit à califourchon sur ses genoux. Elle lui passa les bras autour du cou, sans se presser, et sentit aussitôt la bite dure contre son entrejambe, séparée à peine par deux tissus.

—Et sais-tu ce qu’il y a de plus étrange, Nicolás ? —elle lui parla presque à l’oreille, en remuant lentement les hanches pour se frotter à cette bosse—. Je n’ai pas été en colère. Ça m’a chauffée. Ça m’a mouillée de savoir qu’un jeune garçon me regarde comme ça. J’ai aimé savoir que mon mari est capable de m’offrir et de rester à regarder comme un cocu. Alors allons lui donner quelque chose à regarder. Allons lui offrir un beau spectacle.

Et elle l’embrassa. Un baiser profond, lent, humide, avec la langue, en lui mordant la lèvre inférieure à la fin. Elle lui glissa la main entre les jambes par-dessus le tissu et lui serra la bite entière d’un coup, la pesant dans sa paume.

—Mon Dieu, quelle belle bite tu as, neveu. Et penser que ton oncle te l’a offerte sans te faire payer.

Quand elle se sépara de lui, le garçon tremblait. Marisol descendit de ses genoux, s’agenouilla entre ses jambes et, sans cesser de le regarder dans les yeux, déboutonna son pantalon. Elle le lui baissa d’un coup avec le caleçon, et la bite du garçon jaillit dure, longue, pointée vers son visage. Elle l’enveloppa de la main, la pesa, et sourit avec une satisfaction sale.

—Voyons si là-dedans tu sais faire autre chose que pleurer sur le linge sale de ta tante.

Elle l’avala d’un seul coup, jusqu’à ce que la pointe heurte le fond de sa gorge. Nicolás laissa échapper un gémissement animal et s’agrippa au canapé. Marisol montait et descendait la tête à un rythme lent, refermant les lèvres serrées autour de la hampe, laissant pendre de gros fils de salive chaque fois qu’elle la ressortait entièrement. Elle lui lécha les couilles, une par une, les prit en bouche avec soin, remonta le long de la veine du dessous avec la pointe de la langue, jusqu’à lui sucer de nouveau tout le gland. De temps en temps, elle la retirait, la regardait dans les yeux, trempée de salive, et lui passait la pointe sur les lèvres, s’enduisant la bouche.

—C’est comme ça qu’on suce une bite, apprends —lui dit-elle—. Les petites putes de ta fac ne savent rien.

Et elle la reprit en bouche.

Elle lui fit une pipe jusqu’à ce que le garçon se mette à trembler, puis elle s’arrêta net. Elle se releva, s’essuya la bouche avec le dos de la main et lui prit la main.

—Non, non. Pas encore. Tu me la donneras ailleurs.

Elle le guida jusqu’à la cuisine, au même endroit où, la veille au soir, elle avait fait la vaisselle comme une épouse ordinaire.

—C’est ici que je passe la moitié de ma vie —dit-elle en lui lâchant la main et en s’appuyant sur le plan de travail—. Aujourd’hui, ça va servir à autre chose.

Elle remonta sa robe sans se presser, confirmant ce que le garçon pressentait déjà : elle ne portait rien en dessous. Son sexe était rasé, brillant, les lèvres déjà gonflées et l’humidité lui coulant à l’intérieur de la cuisse. Elle se pencha sur le plan de travail, s’offrant, le cul bombé et les jambes à peine ouvertes, et le regarda par-dessus l’épaule.

—Viens —dit-elle—. Montre-moi que tu sais faire autre chose que demander des vêtements empruntés à ton oncle. Mets-la-moi jusqu’au fond. Sans ménagement. Je ne suis pas une gamine.

Juste à ce moment-là, dans le reflet de la fenêtre au-dessus de l’évier, elle vit apparaître une ombre dans le couloir. Esteban était revenu. Il était là, immobile, comme elle le lui avait ordonné, à regarder.

Marisol sourit, sans quitter ce reflet des yeux.

Nicolás la prit par la taille, plaça la pointe contre l’entrée trempée et d’un seul coup de reins s’enfonça en elle jusqu’aux couilles. Marisol poussa un cri rauque, long, et s’agrippa du deux mains au bord froid de l’acier. La bite du garçon entrait tout entière, sans résistance, dans un con qui la réclamait depuis des heures. Nicolás la saisit par les hanches, les dix doigts enfoncés, et se mit à la baiser avec une urgence de vingt ans, sans technique, tout en force et en faim, la retirant presque entièrement pour la replanter d’un coup. Le clapotis du sexe mouillé se mêlait au claquement des peaux et aux assiettes du égouttoir, qui tremblaient à chaque coup.

—Comme ça, comme ça, ne t’arrête pas —haletait-elle, repoussant le cul en arrière pour le recevoir tout entier—. Défonce-la, neveu. Qu’on le voie demain.

—Putain, tante. Quel con serré tu as.

—Il est à toi, il est tout à toi, mets-la jusqu’au fond. Que ton oncle entende comment ça sonne.

Et sans cesser de la pilonner, le regard toujours fixé sur l’ombre du couloir, elle haussa la voix.

—Tu entends ça, Esteban ? Tu entends comment ton neveu me la met ? Tu entends comme ça dégouline ? C’est toi qui lui as donné ça. C’est toi qui l’as payé.

Nicolás lui donna une claque sur le cul, puis une autre, lui rougissant la fesse. Il lui empoigna les cheveux, lui tira la tête en arrière et continua de la baiser plus fort, lui cassant les reins sur le plan de travail. Les seins de Marisol avaient jailli du décolleté et rebondissaient contre la formica froide à chaque coup de boutoir. Elle avait les yeux mi-clos, la bouche ouverte, et lui demandait encore entre deux gémissements.

—Sors-la —lui dit-elle soudain—. Sors-la et allonge-toi là, contre le plan de travail.

Le garçon obéit, la respiration coupée. Marisol se retourna, descendit au sol et se mit à genoux sur les carreaux. Elle attrapa la bite luisante de son propre jus et la remit en bouche, la suçant avec faim, avalant son propre goût. Puis elle la retira, lui regarda les yeux et lui serra les couilles.

—Maintenant, jouis. Tout dehors. Je veux que mon mari voie la giclée que ta tante tire de ta bite.

Elle lui branla la verge d’une main rapide, sans la lâcher de la bouche, alternant entre lui lécher la pointe et lui faire une branlette serrée, jusqu’à ce que le garçon se raidisse et se mette à décharger dans un cri étouffé. Le premier jet de sperme frappa Marisol sur la joue, épais et chaud ; le second entier sur sa langue, qu’elle laissa dehors pour le recevoir ; le reste lui tomba sur le menton, sur les seins, coulait entre ses nichons jusqu’à tacher le bord de la robe noire. Marisol ne ferma pas la bouche, n’avala pas encore. Elle tourna lentement la tête vers le couloir et montra à Esteban la langue chargée, le sperme du neveu lui pendant des lèvres en un fil épais.

—Plus fort, plus profond la prochaine fois —dit-elle au garçon, toujours en regardant l’ombre—. Qu’il t’entende bien. Qu’il voie ce qu’il a offert.

Et seulement alors elle ferma la bouche, avala, et nettoya de deux doigts ce qu’il lui restait sur le visage, en suçant ses doigts un par un.

Esteban n’entra pas. Il ne dit pas un mot. Il resta sur le seuil, la gorge sèche, le cœur battant à coups secs et une érection honteuse lui serrant le pantalon, comprenant trop tard qu’offrir sa femme avait un prix, et que ce prix était exactement celui-là : regarder, en silence, un autre lui donner ce qu’il avait, par orgueil et par whisky, mis sur un plateau.

Quand tout fut terminé, Marisol se releva du sol avec calme, rabattit sa robe, remit ses cheveux en place devant le reflet de la fenêtre et, seulement alors, tourna la tête vers le couloir.

—Bonsoir, mon amour —dit-elle—. Tu arrives juste à temps.