La première fois que je suis allé plus loin avec une fille

Je n’ai jamais été du genre à m’approcher facilement des autres. Au lycée, je m’asseyais au fond de la salle, j’écoutais de la musique avec mes écouteurs et j’observais les autres faire ce que je ne savais pas faire : parler, rire, flirter sans que l’effort se voie. À seize ans, je n’avais encore embrassé personne. À dix-sept ans non plus.

En revanche, ce que je faisais, et beaucoup, c’était passer des heures devant l’ordinateur. Ce n’était pas une question de fierté, seulement d’honnêteté. Je savais mieux comment fonctionnait le corps d’une femme que le mien. Je connaissais les techniques, les angles, le rythme. Mais tout cela, c’était de la théorie, et la théorie ne vous prépare pas à la première fois où votre main effleure un vrai sein.

J’ai rencontré Camila à dix-huit ans. Elle était plus âgée que moi, vivait dans un autre quartier et prenait deux bus pour venir me voir le week-end. Ce n’était pas la fille la plus mince du monde, mais elle avait une façon de vous regarder qui faisait disparaître le reste de la pièce. Elle me plaisait sans que je comprenne vraiment pourquoi. Je suppose que c’est une raison suffisante.

La première fois que je l’ai embrassée, dans le couloir de chez elle pendant que ses parents regardaient la télévision dans la pièce du fond, mes doigts tremblaient. Je ne savais pas quoi faire de mes mains. Je les ai laissées pendre le long de mon corps, comme si elles ne m’appartenaient pas.

Avec le temps, j’ai appris à m’en servir.

J’ai commencé doucement. D’abord, j’ai posé une main sur son épaule pendant que nous nous embrassions sur le canapé de ma chambre. Puis, lors d’une autre visite, je l’ai fait glisser de quelques centimètres. Nous ne disions rien. Nous faisions tous les deux semblant qu’il ne se passait rien. Mais il se passait bien quelque chose. Ça se voyait à notre façon de respirer.

Un après-midi d’automne, tandis qu’il pleuvait dehors et que le bruit de la circulation nous parvenait assourdi à travers la fenêtre fermée, je l’embrassais quand j’ai approché ma main de sa poitrine par-dessus ses vêtements. J’ai simplement posé la paume. Je n’ai pas appuyé, je n’ai pas bougé les doigts. Je l’ai juste laissée là. Mon cœur battait si fort que j’étais certain qu’elle le sentait.

Elle ne l’a pas retirée.

Nous avons continué à nous embrasser. J’ai gardé la main au même endroit. Au bout d’un moment, j’ai commencé à la bouger doucement, comme si j’explorais sans but précis. Elle respirait plus lentement. À un moment, je me suis arrêté, incertain, et j’ai retiré la main malgré moi. La peur, je suppose. Ou le manque d’expérience.

C’est elle qui l’a remise à sa place.

Sans rien dire. Elle a simplement pris ma main et l’a posée sur son sein, puis elle a continué à m’embrasser comme si rien n’avait changé. Pour elle, peut-être que rien n’avait changé. Pour moi, c’était tout.

***

Ma relation avec Camila a encore duré plusieurs mois, mais nous n’avons jamais dépassé ce stade. Nous nous embrassions, nous nous touchions par-dessus nos vêtements, et tout s’arrêtait là. Je ne sais pas si c’était ma faute, la sienne, la distance, ou si aucun de nous deux ne savait comment franchir l’étape suivante. Quand nous nous sommes séparés, j’ai gardé ce souvenir — sa main guidant la mienne — comme quelque chose de précieux. Parce que ça l’était.

Presque un an s’est écoulé avant que je rencontre Marisol. C’était lors d’une soirée professionnelle, de celles où personne ne veut être mais où l’on finit par boire plus de bière que de raison. Elle était bruyante, directe et n’avait aucun problème à dire ce qu’elle pensait. Tout le contraire de moi. Elle a attiré mon attention dès l’instant où je l’ai vue discuter avec le directeur commercial du budget du trimestre, avec le même calme que quelqu’un qui demande le sel.

Marisol était brune, de constitution robuste, avec les cheveux noirs jusqu’aux épaules et un sourire qui ne demandait la permission à personne. Deux semaines après notre rencontre, elle m’a proposé de sortir ensemble. Pas subtilement, pas par insinuations. Elle me l’a demandé directement, alors que nous mangions des sandwichs sur un banc public. J’ai dit oui avant même d’avoir fini de mâcher.

Avec elle, les choses ont été différentes dès le début. Nos premiers baisers étaient directs, sans la timidité qui avait marqué tout ce que j’avais fait auparavant. Elle n’attendait pas que je prenne l’initiative : elle la prenait, tout simplement, et cela m’a obligé à me mettre à son niveau. Avec Camila, j’avais appris à lire les signes, à avancer lentement. Avec Marisol, les signes arrivaient avant même que je les cherche.

Quand nous nous embrassions, mes mains ne restaient plus immobiles. J’avais appris quelque chose : le mouvement compte, la pause aussi, et parfois, ne pas franchir une limite pendant des semaines rend le passage plus intense lorsqu’il finit par se produire.

Un soir, tandis que ses parents dormaient au fond de l’appartement et que la télévision du salon faisait du bruit uniquement pour couvrir les nôtres, j’ai glissé la main sous son chemisier. J’ai avancé lentement, à la recherche de signes. Rien ne m’indiquait que je devais m’arrêter, alors j’ai continué. J’ai trouvé le bord de son soutien-gorge et je me suis arrêté un instant, les doigts posés sur la dentelle, sentant la chaleur qui émanait de sa peau.

Elle a glissé ses mains sous mon tee-shirt.

Nous sommes restés ainsi un moment, avançant et reculant de quelques centimètres, évoluant dans cet espace où rien n’était encore décidé, mais où tout était déjà en mouvement. J’ai avancé un peu plus. Un doigt sous le bord du soutien-gorge. Sa peau était douce, chaude, et j’étais trop nerveux pour formuler la moindre pensée cohérente.

Lorsque j’ai enfin touché son téton, elle a retenu son souffle.

J’ai compris que c’était la réponse que je cherchais.

***

La semaine suivante m’a paru interminable. Au travail, je me distrayais en pensant à cette nuit, à la texture de sa peau, au son à peine perceptible de sa respiration qui changeait. Je me suis masturbé en me la remémorant plus d’une fois, et je n’ai pas honte de le dire. C’était tout ce que j’avais jusqu’à son retour.

Quand elle est revenue, je savais déjà ce que je voulais essayer. Pas exactement le plan, mais la direction.

Nous avons commencé sur le même canapé que d’habitude. Nous nous sommes embrassés. Mes mains sont retournées là où elles s’étaient trouvées la semaine précédente, mais cette fois j’ai été plus direct. J’ai relevé son chemisier. Elle a levé les bras pour me laisser faire, et ils étaient là : son soutien-gorge bleu foncé et ces gros seins que j’imaginais depuis des jours tout près de moi.

Je l’ai regardée. Elle m’a regardé.

Je lui ai baissé son soutien-gorge.

Je ne sais pas comment décrire ce que j’ai ressenti à cet instant. Ce n’était pas ce à quoi on s’attend après des années à regarder du porno. Ce n’était pas une scène de film avec une musique de fond et une lumière parfaite. C’était réel, et la réalité a une texture complètement différente de tout le reste. Plus âpre, plus directe, plus intense.

Je suis resté longtemps là. Je l’ai embrassée dans le cou tout en lui caressant les seins. Elle a renversé la tête en arrière. Je suis descendu l’embrasser là, d’abord doucement, puis avec davantage de pression, puis en les effleurant des dents, et elle a serré ma nuque de la main.

— Comme ça, dit-elle tout bas.

C’était tout. Mais c’était suffisant pour que je sache que je ne me trompais pas.

Pendant que je l’embrassais, sa main a trouvé le chemin jusqu’à mon pantalon. J’ai d’abord senti ses doigts à travers le tissu, puis directement. Je pouvais à peine réfléchir. Je lui ai déboutonné son pantalon. Elle a fait de même avec le mien. Nous nous sommes dirigés vers le lit sans parler, comme si parler risquait d’interrompre quelque chose qui se déroulait tout seul.

Je l’ai aidée à se déshabiller. Je me suis déshabillé. Nous nous sommes retrouvés tous les deux sur le matelas et je suis resté à la regarder une seconde, sans trop savoir par quoi commencer. Elle a attendu. Elle ne m’a pas pressé. Ce détail a compté : le fait qu’elle ne me bouscule pas m’a permis de réfléchir.

J’ai commencé à l’embrasser dans le cou, sur les épaules, sur les seins. Je suis descendu lentement le long de son ventre, les mains posées de chaque côté de sa taille. Quand je suis arrivé entre ses jambes, je me suis arrêté un instant. Pas par hésitation, mais pour assimiler que c’était réel et que cela se produisait vraiment.

Elle était mouillée.

Je l’ai embrassée là. Elle a attiré ma tête vers elle à deux mains, sans force mais avec clarté. J’ai continué, en ajustant le rythme selon ce qu’elle indiquait avec son corps. Quand elle serrait plus fort, je gardais le même mouvement. Quand un son lui échappait, je cherchais la variation qui l’avait provoqué. C’était comme apprendre une langue qui n’avait pas de mots.

Au bout d’un moment, elle m’a tiré vers le haut.

— Viens, dit-elle.

Je me suis placé au-dessus d’elle. Mes bras tremblaient. J’ai rapproché mon bassin du sien et cherché l’angle, qui n’est pas aussi évident qu’il en a l’air quand on ne l’a jamais fait.

— Tu veux ? lui ai-je demandé.

— Et toi, tu ne veux pas ? a-t-elle répondu avec un sourire en coin.

— Si, ai-je dit.

— Alors oui.

Je lui ai écarté les jambes avec précaution et me suis installé entre ses cuisses, sentant la chaleur humide de son sexe effleurer le bout de ma bite. J’étais si tendu qu’il m’était difficile de respirer profondément. Elle m’a pris le visage d’une main et m’a embrassé lentement, comme si elle voulait m’empêcher de réfléchir et me pousser à simplement entrer. J’ai de nouveau cherché son entrée avec le bassin, tâtonnant, et le premier contact m’a fait fermer les yeux. La pression était intense, étroite, vivante. Il n’y avait rien d’élégant là-dedans, seulement de la chair contre la chair, de la chaleur contre la chaleur.

Je suis entré lentement. Au début, ce fut difficile : la pression, la nervosité, l’angle que je ne trouvais pas tout à fait. Mais ensuite, j’étais dedans, et c’était la seule chose qui existait à cet instant. La chaleur. La pression. Sa respiration contre mon oreille. J’ai senti la façon dont elle m’enveloppait complètement, dont son corps m’acceptait peu à peu tandis que j’avançais de quelques centimètres à peine, puis restais immobile, lui laissant le temps de s’adapter, me laissant le temps de m’adapter moi aussi.

Elle a poussé un petit gémissement quand je suis allé jusqu’au fond. Elle n’a pas crié. Ce n’était pas nécessaire. Tout était trop proche pour ça. Je l’ai embrassée dans le cou, puis sur la bouche, le front en sueur et les mains agrippées à ses hanches. Elle m’a griffé le dos sur la peau nue, comme si elle voulait m’imposer le rythme. Alors j’ai commencé à bouger. D’abord lentement, ressortant à peine avant de rentrer de nouveau, sentant chaque friction, chaque frottement profond contre cette humidité qui me faisait perdre la tête. Puis plus fermement. Puis plus vite.

Elle bougeait aussi. Elle relevait légèrement le bassin pour mieux me recevoir, écartait davantage les jambes, serrait les cuisses contre mes flancs pour ne pas me laisser m’échapper. Sa chatte était trempée, chaude, et chaque poussée produisait un son humide, obscène, qui me frappait directement à la nuque. Je l’ai embrassée tandis que nous bougions. Elle avait les yeux fermés et la bouche légèrement ouverte, et je me suis demandé si mon visage aussi montrait ce que je ressentais.

Voilà ce que c’est.

J’ai changé d’angle. Je me suis mieux appuyé sur les bras et j’ai commencé à la pénétrer plus profondément, plus fort, le bout frottant contre l’endroit qui la faisait me serrer brusquement. Elle a poussé un gémissement et m’a enfoncé les doigts dans le dos.

— Plus fort, dit-elle presque sans voix.

Je lui ai obéi. Je me suis penché sur elle, ai collé ma poitrine à la sienne et ai commencé à la baiser avec davantage de faim, de besoin, me laissant emporter par le va-et-vient du matelas et par la façon dont son corps me rendait chaque poussée. La sueur nous recouvrait. Nos peaux glissaient l’une contre l’autre. Ses seins s’écrasaient contre moi chaque fois que j’abaissais le bassin, et j’ai glissé une main entre nos corps pour la toucher, pour trouver son clitoris avec mes doigts tout en continuant à la pilonner.

Cela l’a fait s’abandonner complètement.

Elle a écarté les jambes encore davantage, cambré le dos et commencé à trembler sous moi. Le son qui est sorti de sa gorge était plus sale, plus brisé, plus réel que tout ce que j’avais entendu auparavant. J’ai continué, maintenant le rythme d’une main sur sa hanche et de l’autre entre ses cuisses, la frottant jusqu’à ce que sa respiration se brise. J’ai senti tout son corps se tendre, se contracter autour de ma bite par petites secousses chaudes. Elle a joui ainsi, les dents serrées, le visage tordu de plaisir et la main agrippée à ma nuque comme si elle ne voulait pas me laisser sortir.

Moi, je n’étais même pas près de jouir.

Je l’ai laissée reprendre son souffle une seconde à peine, puis je l’ai retournée avec précaution. Elle a compris ce que je voulais avant même que je le fasse. Elle s’est mise à genoux sur le matelas, a pris appui sur ses mains et m’a offert son cul sans pudeur, en respirant fort. La voir ainsi m’a rendu encore plus dur. Je lui ai écarté les fesses des deux mains et je l’ai pénétrée de nouveau, cette fois par-derrière, sentant le gland de ma queue entrer et sortir de cette chaleur étroite, plus brute, plus animale. Le changement de position m’a fait perdre un peu le contrôle ; je me suis agrippé à ses hanches et j’ai commencé à la baiser par-derrière, frappant plus fermement, écoutant le choc de nos corps et le bruit humide de chaque poussée.

— Comme ça, ne t’arrête pas, m’a-t-elle dit d’une voix brisée par l’effort.

Son cul bougeait au rythme de mes poussées. Ses fesses molles se marquaient sous mes mains, et je les serrais pour garder mon équilibre tandis que je la défonçais, d’abord lentement, puis plus vite, jusqu’à ce que le matelas grince sous nos mouvements. Marisol s’est davantage penchée, enfouissant le visage dans l’oreiller, et a commencé à remuer le bassin pour mieux me recevoir. Chaque fois que j’allais jusqu’au fond, je l’entendais haleter et lâcher un juron entre ses dents.

— Balance-moi ton foutre quand tu vas jouir, a-t-elle murmuré sans relever la tête.

Elle m’a complètement possédé. Pas à cause de la phrase, mais de la façon dont elle l’avait dite : sans honte, sans fioritures, en demandant exactement ce qu’elle voulait. Je lui ai répondu par une nouvelle poussée plus dure, sentant l’orgasme monter depuis la base de mon ventre et me serrer les couilles avec une urgence insupportable. J’ai joui en elle dans un grognement étouffé, en enfonçant mes hanches tandis que ma bite palpitait et déversait en elle des vagues brûlantes de sperme, sans s’arrêter, jusqu’à être vidé et tremblant sur son dos.

Elle a continué à bouger une seconde de plus, me pompant avec son corps, puis s’est laissée tomber sur le matelas dans un rire fatigué et satisfait. Je me suis retiré lentement, respirant comme si je venais de courir un marathon, la poitrine collée à la sienne et les doigts toujours agrippés à ses hanches.

Quelques minutes s’étaient écoulées quand le téléphone a sonné.

Pas le mien. Le sien.

Nous l’avons ignoré. Il a continué à sonner. Elle a ouvert les yeux.

— C’est ma mère, dit-elle. Je dois répondre.

Elle s’est éloignée de moi. Elle a répondu. À la conversation, j’ai compris qu’on l’attendait, qu’elle avait oublié de prévenir qu’elle rentrerait tard. Elle s’est excusée, a raccroché et m’a regardé avec une expression à mi-chemin entre la culpabilité et l’amusement.

— Je dois partir, dit-elle.

— Je sais, ai-je répondu.

Nous nous sommes habillés en silence. Je l’ai accompagnée jusqu’au coin de la rue et l’ai regardée monter dans le bus. Je suis rentré chez moi à pied. Je n’ai pas éjaculé. Nous n’avons pas fini comme l’un ou l’autre aurait voulu. Mais tandis que les lumières de la rue éclairaient mon visage, je n’ai ressenti ni frustration ni colère.

J’ai senti que quelque chose avait changé. Que j’avais changé.

Le reste est venu plus tard, avec davantage de temps et sans interruptions. Mais cette partie de l’histoire en est déjà une autre.