La dernière nuit de l’année, je me suis habillé en femme

Je suis sorti du travail alors que les derniers jours de l’année s’écoulaient déjà, avec cette sensation de corde raide au ventre qui apparaît toujours quand cela fait trop longtemps que je me tiens bien. Cela faisait des mois que je ne m’étais pas fait plaisir, que je ne m’autorisais à être autre chose que l’homme sérieux et ponctuel que tout le monde attendait. La ville était folle de lumières et de précipitation, et je marchais au milieu de la foule en sentant quelque chose en moi pousser pour sortir.

Je regardais, comme toujours, sans qu’on s’en rende compte. Les femmes avançaient sur le trottoir avec une assurance qui m’hypnotisait. Jupes moulantes, robes ajustées qui semblaient sur le point d’exploser à chaque pas, décolletés qui ne laissaient presque rien à l’imagination. Mais ce qui me coupait vraiment le souffle, c’étaient les jambes : des bas sombres terminés par des talons vertigineux, ce claquement sec sur le béton qui me faisait tourner la tête.

Si seulement c’était moi qui marchais comme ça.

Ce n’était pas exactement de l’envie. C’était un désir plus profond, plus étrange à expliquer. Je voulais sentir l’étoffe serrée à la taille, le froid du bas remontant le long de la cuisse, l’équilibre impossible sur des aiguilles. Je voulais, le temps d’une nuit, cesser de faire semblant. Je voulais, sans me l’avouer tout à fait, qu’un autre me regarde avec faim et me baise comme on baise une femme.

Je m’arrêtai devant la vitrine d’un centre commercial et j’entrai presque sans réfléchir. Mon cœur battait comme si j’étais en train de faire quelque chose d’interdit, et d’une certaine manière c’était le cas : dans cette ville, il y a toujours quelqu’un prêt à te juger pour le moindre geste. Je cherchai le rayon de la lingerie la tête basse, priant pour qu’aucune connaissance n’apparaisse au coin de l’allée.

Il y avait des dizaines de modèles suspendus. Je passai les paquets en revue un à un, comparant les textures, les brillances, les hauteurs. Des bas résille, trop voyants. Des bas de lycra clair, trop timides. Finalement, je me décidai pour des noirs, lisses, opaques, de ceux qui dessinent la jambe sans crier. En les tenant déjà, j’imaginais avec quoi je les associerais.

— Vous avez trouvé ce que vous cherchiez ? — me demanda la caissière, une jeune fille avec un piercing au nez.

— C’est un cadeau — mentis-je, et le mot me laissa un goût amer.

Elle sourit sans méchanceté et encaissa. Je sortis en serrant le sac contre ma poitrine, comme si j’y portais un secret susceptible de s’échapper.

Dans la rue, le froid de décembre me frappa au visage et me ramena un peu à la réalité. Je passai près d’un couple qui riait enlacé, près d’un groupe de cadres qui fêtaient la fin d’année en braillant devant un bar. Personne ne me regardait, moi, l’homme anonyme au manteau gris avec un sac de boutique. Et pourtant, j’avais l’impression que tous pouvaient deviner ce que je transportais, ce que je portais en silence depuis des années. J’accélérai le pas. Plus vite je rentrerais, plus vite je pourrais quitter cette peau qui me serrait de plus en plus chaque jour.

***

En rentrant, je m’arrêtai aussi pour prendre quelque chose à dîner. Je savais que je ne resterais pas tranquille tant que je n’aurais pas fait ce que j’avais envie de faire, mais le corps avait besoin de manger si je voulais tenir toute la nuit éveillé. J’achetai un peu de fruits, une bouteille de vin blanc pour trinquer avec moi-même et quelques amuse-bouches que je ne toucherais probablement même pas. Tout le trajet, je l’effectuai la tête à mille à l’heure, repassant mon armoire en mémoire, décidant dans quel ordre j’allais essayer les choses.

Je vis seul depuis quelques années, dans un petit appartement d’un quartier tranquille. Cette solitude, qui tant de nuits m’écrase, était aujourd’hui un cadeau. Personne n’allait sonner. Personne n’allait poser de questions. Je fermai la porte à double tour, déposai les sacs dans l’entrée et allai droit à la chambre.

Au fond de l’armoire, je garde ce que presque personne ne sait que j’ai. Le strict nécessaire, dis-je toujours, même si ce n’est plus si strict que ça : robes, jupes, chemises décolletées, chemisiers habillés, talons, sandales et, bien sûr, des dessous que je n’oserais jamais laisser à vue. Je sortis tout avec un soin presque cérémoniel, en l’étalant sur le lit comme on prépare un autel.

Je me déshabillai d’un seul coup. La chemise, le pantalon, les caleçons ennuyeux de l’homme sérieux, tout au sol en boule. J’avais déjà la queue à moitié dure rien qu’en pensant à ce qui venait. Je la saisis un instant devant le miroir, la secouai lentement, et me forçai à la laisser tomber : si je jouissais maintenant, je gâchais toute la nuit. D’abord la cérémonie. Ensuite, si je tenais, la récompense.

Je commençai par quelque chose de confortable, pour me mettre en condition. Un ensemble jupe courte et blouse, lingerie simple : un culotte en coton blanc et un soutien-gorge rembourré qui me donnait une silhouette que je n’ai pas, une silhouette de femme qui a du caractère. Je glissai ma bite dans le culotte en la repliant vers l’arrière, entre les jambes, pour que la bosse ne se voie pas, et je sentis le tissu serrer les couilles avec une pression étrange et délicieuse. Je me regardai dans le miroir en pied et quelque chose se dénoua dans ma poitrine. Ce n’était pas un déguisement. C’était une libération, la sensation que c’est ainsi que je devrais toujours être, que l’autre, celui avec la cravate, est le vrai déguisement.

***

Je passai aux robes. J’avais envie de toutes les essayer, de me voir différente avec chacune. La première était blanche avec de petites fleurs bleues, légère, d’été. Elle me tombait un peu large à la taille, alors je ramenai le tissu en trop derrière moi avec les mains et tirai jusqu’à ce qu’elle épouse ma silhouette. Soudain, le reflet changea : la taille marquée, la chute de la jupe plus féminine. Je sortis mon téléphone et me pris en photo, juste pour moi, juste pour me rappeler plus tard que cette femme avait existé pendant un moment.

Regarde-toi. Regarde ce que tu caches le reste de l’année.

La deuxième robe était plus sérieuse, de celles qu’on porterait pour aller dans un bureau élégant. Noire avec des détails blancs, manches courtes, jupe droite qui m’arrivait juste au-dessus du genou. En l’enfilant, je sus que le moment que j’attendais le plus était arrivé.

Je m’assis au bord du lit, ouvris le paquet et sortis les nouveaux bas. Je les déroulai lentement, l’un puis l’autre, les faisant glisser sur la plante du pied, sur la cheville, sur le mollet, les remontant centimètre par centimètre jusqu’à la cuisse. Le frottement du lycra sur la peau me hérissa tout le corps, ma bite se redressa à nouveau dans le culotte, poussant le tissu vers l’avant. Je passai la main par-dessus, serrant la verge contre le ventre à travers le coton, et je laissai échapper un gémissement court, ridicule, de femme seule. Je me mis debout, lissai la jupe et marchai jusqu’au miroir en retenant presque ma respiration.

Ce que je vis me laissa sans voix. Les jambes galbées, sombres, brillantes sous la lumière de la lampe. Une femme formelle, contenue, avec en dessous de la jupe droite une promesse dangereuse. Il ne manquait qu’une chose.

Je fouillai parmi les paires jusqu’à trouver des escarpins noirs à talons aiguilles, les plus hauts que je possède. Je les enfilai avec précaution, ajustai les boucles et me redressai en titubant un instant avant de trouver l’équilibre. Le talon changea tout : l’inclinaison du dos, la courbe du mollet, la façon dont la jupe tombait sur les cuisses gainées. Je fis quelques pas dans la chambre en écoutant ce claquement que j’aime tant entendre dans la rue, et pour la première fois de la journée, c’était moi qui le produisais.

Une secrétaire. Une secrétaire qui ferait n’importe quoi pour son patron. Une pute avec un dossier et un stylo.

La fantaisie se construisit d’elle-même dans ma tête. Un bureau vide en fin de journée, le store à moitié baissé, une secrétaire en bas sombres penchée au-dessus d’un bureau. Je m’appuyai contre la commode en imitant la pose, cambrant un peu le dos, regardant par-dessus mon épaule un patron imaginaire qui me dévorait des yeux. La chaleur commença à me monter du ventre, lente et épaisse.

— Comme ça, patron — murmurai-je au miroir, à personne —. Comme ça, avec la jupe relevée. Déchirez-moi les bas si vous voulez.

Je remontai la jupe jusqu’à la taille et restai à regarder le reflet avec le culotte tendu, la bosse de la bite serrée de côté, les jambes ouvertes sur les talons. Je passai une main sur mes fesses, par-dessus le coton, pinçant une fesse pour l’écarter de l’autre afin de voir le pli en dessous. De l’autre main, je me touchai la queue à travers le tissu, un frottement lent de haut en bas, sentant comment elle enflait davantage, comment le gland poussait contre la taille du culotte jusqu’à faire apparaître un doigt de peau mouillée au-dessus de l’élastique.

J’enfonçai la main dessous. Je saisis la verge entre deux doigts, la pesai, la lâchai. Un filet de liquide pré-éjaculatoire s’était collé à mon ventre. Je m’en passai sur les lèvres comme du gloss, en me regardant dans les yeux dans le miroir. La secrétaire du reflet se lécha les lèvres.

Je gagnai la cuisine juste pour sentir les talons sur le carrelage, pour entendre ce bruit dans ma propre maison. Je me servis un verre du vin acheté plus tôt et je retournai dans la chambre en buvant à petites gorgées, laissant l’alcool délier les derniers nœuds. Devant le miroir, je levai mon verre vers mon reflet, comme si je trinquais avec elle, avec cette femme qui me rendait mon regard de l’autre côté de la glace. Pendant un instant, je ne sus pas laquelle des deux était la vraie.

Je posai le verre sur la commode et me tournai dos au miroir. Je me penchai sur la surface de bois jusqu’à poser les coudes, les jambes tendues et bien écartées, la jupe remontée jusqu’à la taille une fois de plus, le cul levé. Je regardai par-dessus mon épaule. La secrétaire était là : le reflet d’une femme avec la jupe relevée, en attente que le patron lui soulève le reste et lui mette sa bite sans demander la permission. Je mis un doigt dans ma bouche jusqu’au fond, le ressortis dégoulinant de salive et l’emmenai vers mon cul sous le culotte. L’élastique me rentra dans la cuisse quand j’enfonçai le bout du doigt contre le trou. Je fermai les yeux et je l’introduisis lentement, jusqu’à la deuxième phalange, et je me rappelai toutes les fois où j’avais regardé un homme dans la rue en me demandant ce que ça ferait de l’avoir sur moi, en train de me baiser avec la robe encore en place et les bas toujours en position.

— Mettez-la-moi, patron — dis-je tout haut, seul, en serrant le doigt à l’intérieur —. Mettez-moi votre bite entière. Détruisez-moi.

Je retirai le doigt d’un coup sec, les jambes me tremblaient. J’étais à deux doigts de jouir là, debout, contre la commode. Je pris une profonde inspiration, serrai les dents, me forçai à attendre. Il restait encore la dernière robe.

***

Mais il restait une dernière robe, et c’était celle que j’avais vraiment gardée pour la fin. Je la décrochai à deux mains : bleu électrique, brillante, minuscule. Elle me couvrait à peine les cuisses, le décolleté plongeait en V jusqu’à laisser voir une bonne partie de la fausse poitrine que me donnait le rembourrage, et le tissu se plaquait à la taille comme une seconde peau.

J’enlevai la robe noire et j’enfilai la bleue avec un frisson d’anticipation. Je dus me déhancher un peu pour qu’elle tombe en place, et ce faisant l’ourlet remonta si haut que le bord des bas n’apparaissait qu’à peine, cette ligne de tension entre le tissu et la cuisse nue qui rend fou n’importe qui. J’attachai à ma taille un ruban de satin que j’avais gardé, fis un gros nœud coquet, et me plantai devant le miroir.

Un cadeau. Je suis un cadeau de fin d’année qui attend qu’on tire sur le ruban et qu’on m’écarte les jambes.

Je ne pus me retenir. La femme du miroir me regardait les lèvres entrouvertes et je la désirais, je me désirais, avec une intensité qui m’effraya un peu. Je repris mon téléphone et commençai à me prendre en photo, changeant de pose, jouant avec le ruban, laissant une bretelle glisser sur l’épaule. Chaque cliché me rendait plus nerveuse, plus chaude. Le pied droit posé sur le bord du lit, la jupe ne cachait plus rien : le culotte se voyait entièrement, mouillé au centre par le pré qui avait goutté toute la nuit, et au-dessus la bosse poussait obscènement contre le coton, impossible à dissimuler.

Je posai le téléphone sur la commode, appuyé contre le mur pour qu’il continue à me cadrer, et je portai les mains à mon corps. D’abord par-dessus le tissu : les paumes remontant le long des cuisses gainées de bas, palpant la frontière du lycra, le bord de la robe, le relief de la poitrine. Ma respiration se coupait. Je fermai les yeux et laissai la secrétaire, la femme au ruban, celle du miroir, se fondre en une seule.

Je m’assis au bord du lit en croisant les jambes, sentant le talon pendre au bout du pied. Une main continuait à parcourir le bas ; l’autre se glissa sous l’ourlet bleu. Je voulais plus. J’avais besoin de plus. Je voulais que cette nuit dure assez longtemps pour que j’oublie l’homme à la cravate, le jugement de la rue, le mensonge que j’avais dit à la caissière.

Je baissai le culotte jusqu’à mi-cuisse, juste assez pour que la bite bondisse vers le haut, raide, le gland violacé et brillant de liquide. Je me regardai dans le miroir : une nana habillée pour faire la fête, avec les bas impeccables et les talons aux pieds, le ruban de satin toujours noué à la taille, et entre les jambes une bite durissime tremblant à l’air libre, sans le moindre pudor. L’image me donna le vertige. Elle me parut la chose la plus obscène, la plus vraie, la plus mienne que j’aie jamais vue.

Je saisis ma bite de la main droite. De la gauche, je la posai sur ma fausse poitrine, appuyant par-dessus le tissu comme si elle était vraie, tordant un mamelon imaginaire. Je me mis à me branler le poing serré, lentement, sur toute la longueur, de haut en bas, en laissant le liquide pré-éjaculatoire me servir de lubrifiant. Les talons me plantaient dans le sol à chaque fois que je serrais les cuisses. La jupe remontait d’elle-même à chaque tirage.

— Baise-moi — murmurai-je à la femme du miroir, les dents serrées —. Baise-moi habillée. Baise-moi avec les bas. Ne les enlève pas.

Je glissai à genoux sur le sol, sur le tapis, sans cesser de me branler. Je rapprochai les jambes et les serrai, les cuisses gainées de bas se frottant l’une contre l’autre dans un bruit de lycra qui me rendait folle. De la main libre, je portai deux doigts à ma bouche et les salivai bien, les suçant à fond, m’imaginant que c’était la bite du patron qu’on m’enfonçait jusqu’à la luette. Je les ressortis dégoulinants et me les passai à nouveau sur le cul, par-dessus le culotte à moitié baissé, à la recherche du petit trou. J’en mis un, puis l’autre. Je poussai.

— Oh, fils de pute — gémis-je, sans savoir à qui je le disais —. Mets-la-moi toute. Déchire-moi le cul. Laisse les bas.

Les doigts entraient et sortaient au même rythme que la main sur la verge. Je me baisais toute seule, secrétaire et patron, femme et homme, tout à la fois. La robe bleue se froissait à la taille, le ruban s’était défait à force de bouger, un talon s’était incliné sur le côté sans que je m’en rende compte. Dans le miroir, la femme du reflet avait la bouche ouverte, les yeux révulsés, deux doigts enfoncés jusqu’aux jointures dans son propre cul gainé par la jupe relevée, et la bite lui échappait entre les doigts de l’autre main, gonflée, rouge, prête.

Dehors, quelqu’un fit exploser le premier pétard de la saison et la ville répondit par un chœur lointain de klaxons. Moi, enfermée dans ma chambre avec mes bas neufs et le ruban se défaisant lentement entre mes doigts, je trinquais à ma manière à l’année qui se terminait.

Je sentis la jouissance remonter des couilles, comme une décharge qui me grimpa le long du dos et me resta un instant coincée dans la gorge. Je poussai les doigts plus profond, serrai les cuisses, et je me lâchai. Le premier jet m’éclaboussa le ventre sous la robe bleue ; le second, plus long, me tacha l’intérieur de la cuisse droite, un filet blanc et épais glissant sur le bas noir jusqu’au bord du talon. Les suivants tombèrent au sol, entre mes genoux. Je n’en finissais pas. Je continuai à pomper, la bouche ouverte, me regardant jouir dans le miroir, voyant cette femme en robe de fête et en bas impeccables se salir entièrement dessous, dégoulinant de semence sur le lycra noir.

Je restai immobile un long moment, à genoux sur le tapis, les doigts encore enfoncés, la bite encore dans la main, la poitrine se soulevant et s’abaissant. Pour tous les mois où je m’étais bien tenu. Et, surtout, pour la pute qui ne me laissait être moi-même que quand je verrouillais la porte à double tour et que personne ne pouvait me voir.

Je retirai les doigts lentement, je les essuyai sur le bas taché sans m’en soucier, et je restai à me contempler. Le sperme brillait sur le noir du lycra comme un ornement de plus, une autre preuve que la femme du miroir avait existé, avait joui, avait fini. La robe bleue froissée à la taille. Le ruban défait sur les hanches. Un talon de travers.

Le reflet me renvoya son regard, incandescent, et pour une fois, je ne détournai pas les yeux.