Elle m’a surpris en train de la regarder et a ouvert davantage la fenêtre

Il était déjà plus de minuit quand j’ai accepté que le sommeil ne viendrait pas. La ville brûlait. Un de ces étés où l’asphalte accumule la chaleur pendant la journée et la restitue la nuit sans pitié, sans brise, sans répit. J’avais éteint la climatisation une heure plus tôt — elle faisait trop de bruit pour me laisser me concentrer sur mon livre — et depuis, la chaleur s’était installée dans la chambre comme un hôte qui ne demande pas la permission.

Je suis sorti sur la terrasse avec un verre d’eau qui était devenu tiède avant même que je finisse de le boire.

Depuis le septième étage, on voit très bien les fenêtres de l’immeuble d’en face. Ce n’est pas quelque chose auquel on pense normalement ; elles sont simplement là, faisant partie du paysage nocturne de n’importe quelle ville, au même titre que les voitures garées en bas ou les lampadaires qui clignotent sans que personne ne les répare. Chaque fenêtre allumée est un fragment de la vie d’autrui auquel personne ne prête vraiment attention.

Cette nuit-là, si.

Il y avait une fenêtre au quatrième étage de l’immeuble d’en face qui était allumée depuis ma sortie. Elle ne laissait voir que peu de choses : l’embrasure d’une porte intérieure, une partie d’un mur carrelé de blanc. Une cuisine, me suis-je dit. Le rideau de la grande fenêtre était tiré, et personne n’était passé devant l’embrasure de cette porte pendant tout le temps où je l’avais observée.

Au début, je n’ai vu personne. Seulement la lumière.

Puis, au deuxième ou au troisième passage devant cette porte intérieure, je l’ai vue. Une silhouette. Une femme qui se déplaçait d’un côté à l’autre avec un calme qui m’a paru presque étudié, avec cette cadence souple qu’ont les corps quand ils ignorent que quelqu’un les regarde.

Du moins, c’est ce que je croyais.

La deuxième fois qu’elle est passée devant la porte, la lumière l’a frappée plus directement. Elle portait très peu de vêtements. De si loin, je ne parvenais pas à distinguer clairement, mais l’image a suffi à me faire me lever et rentrer dans la chambre chercher les jumelles que je garde dans le tiroir de la table de nuit, vestiges d’un voyage à la montagne que j’avais oublié de rendre. Je suis retourné sur la terrasse sans éteindre la lumière du salon. Ce fut mon erreur. Ou peut-être pas une erreur du tout.

Je l’ai mise au point.

Et pendant quelques secondes, tout ce que j’avais deviné de loin s’est confirmé, décuplé. Elle avait les cheveux noirs relevés en un chignon lâche, de ceux qui se défont quand on les touche. Elle portait un ensemble de lingerie noire : un soutien-gorge qui encadrait plutôt qu’il ne couvrait, laissant ses mamelons sombres pointer au-dessus de la dentelle, et un string à lanières noué sur les côtés par de petits rubans, si fin que son sexe se dessinait par-dessous. Elle se déplaçait dans cette cuisine avec le naturel de quelqu’un qui est complètement seul au monde.

C’est alors que ses yeux ont croisé les miens.

Ce ne fut qu’un instant. Le reflet de la lumière du salon dans les verres des jumelles, peut-être. Ou simplement qu’elle savait depuis un moment exactement où regarder. Toujours est-il que ses yeux sont arrivés jusqu’aux miens et y sont restés, immobiles, pendant ce qui m’a semblé beaucoup plus longtemps que cela n’a probablement duré.

Je suis resté paralysé. Je m’attendais à ce qu’elle ferme la porte intérieure, qu’elle tire le rideau, qu’elle disparaisse. C’était logique. C’est ce que n’importe qui aurait fait.

Au lieu de cela, elle s’est approchée de la grande fenêtre et l’a ouverte en grand. Puis elle a tiré le rideau d’un bout à l’autre.

Toute la largeur de la cuisine est devenue visible d’un coup. Des carreaux blancs du sol au plafond, un long plan de travail, le réfrigérateur au fond. Et elle au centre, me regardant pendant deux ou trois secondes avec une expression qui n’était pas de la colère. C’était tout autre chose. Une sorte de reconnaissance tranquille, comme lorsqu’une personne que l’on cherche depuis un moment vous trouve la première.

Ensuite, elle s’est retournée et a continué ce qu’elle était en train de faire.

***

Je ne sais pas combien de temps je suis resté à la regarder. Assez longtemps pour que la chaleur de cette nuit cesse de m’importer.

Elle bougeait sans se presser. Elle rangeait des choses sur le plan de travail, fermait des placards, mettait de l’ordre avec cette lenteur qu’ont certaines personnes quand elles savent qu’elles ont tout leur temps. De temps en temps, elle me regardait. Une seconde seulement. Juste assez pour vérifier que j’étais toujours là, la bite déjà dure sous le pantalon fin de mon pyjama, poussant contre le tissu.

À un moment, elle s’est approchée du robinet, a ouvert l’eau froide et a placé ses mains dessous jusqu’à les remplir. Puis elle les a levées et les a passées lentement sur son cou, laissant l’eau descendre le long de sa clavicule et de son décolleté. Ses pouces ont effleuré le tissu du soutien-gorge par-dessous, l’ont écarté d’un centimètre et ont fait sortir un mamelon, puis l’autre, les laissant à l’air libre, sombres et durs contre la dentelle abaissée. L’eau a poursuivi son chemin, glissant sur son ventre plat jusqu’à se perdre sous la ceinture de son string. Elle s’est appuyée de la hanche contre le plan de travail, a légèrement tourné le torse pour que je la voie mieux et, de ses doigts mouillés, a commencé à se pincer les mamelons, tirant dessus, les tordant jusqu’à ce que sa bouche s’ouvre sur un gémissement que je ne pouvais pas entendre mais que je pouvais lire sur ses lèvres.

Elle me regardait pendant qu’elle le faisait. Et c’était cela qui changeait tout.

Elle a ouvert le congélateur et en a sorti un bac à glaçons. Elle a pris un glaçon entre ses doigts et l’a approché de ses lèvres, le laissant fondre lentement contre sa bouche, les gouttes glissant sur son menton avant de tomber sur sa poitrine. Elle a sorti la langue et l’a fait courir dessus, le suçant comme si c’était autre chose, me montrant sa langue rose autour de la glace. Puis elle l’a descendu : le long de son cou, de son décolleté, en faisant le tour de l’un de ses mamelons nus jusqu’à le rendre brillant et encore plus raide, et elle a cambré le dos en rejetant la tête en arrière.

Elle a pris un autre glaçon et l’a passé sur son ventre, traçant un chemin qui descendait jusqu’à la ceinture de son string. Sans cesser de me regarder, elle a fait disparaître ses doigts sous le tissu. J’ai vu sa main bouger sous la dentelle, les tendons de son avant-bras se dessiner à chaque mouvement, ses hanches commencer à frotter contre sa propre main. Elle s’est mordillé la lèvre inférieure. Un, deux, trois doigts entraient et sortaient sous le tissu, et la tache sombre d’humidité s’étendait sur l’entrejambe du string noir.

Elle a retiré ses doigts brillants, les a portés à sa bouche et les a sucés un par un, en me fixant. Puis elle les a redescendus et a continué, cette fois en écartant le tissu sur le côté pour que je voie bien : la chatte ouverte, rose, luisante d’humidité sous la lumière crue de la cuisine, et ses doigts écartant ses lèvres pour me la présenter.

J’avais oublié qu’il pouvait exister une raison de détourner le regard. J’avais ouvert mon pantalon sans m’en rendre compte et j’avais la bite dure dans la main, me la serrant au rythme qu’elle imprimait avec ses doigts.

C’est alors qu’elle s’est accroupie et a sorti du tiroir inférieur du réfrigérateur quelque chose que j’ai mis une seconde à identifier : une grosse courgette verte, de celles qu’on achète sans y penser sur n’importe quel marché. Elle l’a portée sous le robinet, l’a rincée calmement, puis s’est appuyée contre le plan de travail, face à moi, et l’a approchée de sa bouche.

Ce qu’elle en a fait n’avait rien de timide. C’était délibéré, conscient de chaque angle, de chaque mouvement. D’abord la pointe de sa langue, qui la parcourait lentement de la base à l’extrémité, comme si elle léchait une vraie bite. Puis ses lèvres entrouvertes l’ont entourée et ont avancé, avalant les centimètres avec une lenteur obscène, jusqu’à ce que sa bouche soit complètement remplie et que ses joues se creusent en suçant. Elle l’a retirée, un fil de salive pendant à la commissure, a souri et l’a reprise dans sa bouche, cette fois plus profondément, jusqu’à ce que je voie ses yeux se remplir de larmes. Elle me regardait pendant qu’elle le faisait, et soudain la distance entre les deux immeubles ne me semblait plus si grande.

D’une main, elle tenait toujours la courgette, désormais brillante de sa salive. De l’autre, elle est descendue jusqu’à la lanière latérale du string et a doucement tiré pour dénouer le ruban. Le tissu est tombé sur le côté, laissant sa chatte nue, épilée, luisante d’humidité jusqu’à la face interne de ses cuisses. Elle a bondi sur le plan de travail, a écarté les jambes en grand en posant les talons sur le marbre, puis a porté la courgette entre ses cuisses.

Elle a commencé à se la frotter à l’extérieur, de haut en bas, la mouillant de ses sécrétions, la frottant contre son clitoris jusqu’à ce que ses hanches tremblent. Ensuite, elle l’a placée à l’entrée de sa chatte et a poussé. La pointe a lentement disparu, et elle a rejeté la tête en arrière, la bouche ouverte. Elle a poussé encore un peu. Et encore. Jusqu’à ce que la moitié de la courgette soit en elle, puis elle a commencé à la faire entrer et sortir d’une main tandis que, de l’autre, elle se frottait le clitoris en cercles de plus en plus rapides.

Le mur blanc carrelé l’encadrait comme si quelqu’un avait conçu cette pièce exactement pour cet instant. Je ne pouvais rien faire d’autre que la regarder et me branler au même rythme qu’elle se faisait baiser par la courgette, et quelque chose dans cette impossibilité de la toucher avait son propre poids, sa propre charge électrique.

***

La porte de la cuisine s’est ouverte.

Un homme est entré. Grand, en tee-shirt, les cheveux ébouriffés de quelqu’un qui vient de se lever ou qui a mal dormi. Elle n’a pas sursauté, n’a pas refermé les jambes, n’a pas retiré la courgette. Lui non plus n’a pas paru surpris de la trouver ainsi, avec une demi-courgette dans la chatte et les mamelons sortis de son soutien-gorge. Il l’a simplement regardée, puis a suivi son regard jusqu’à la fenêtre ouverte.

Elle a dit quelque chose que je n’ai pas pu entendre. Puis elle a ouvert un tiroir, en a sorti un long torchon de cuisine et l’a noué autour des yeux de l’homme avec une lenteur calculée. Il l’a laissée faire. Il est resté immobile, les bras le long du corps, pendant qu’elle finissait de serrer le nœud.

Une fois qu’elle l’a eu attaché, elle l’a regardé en face.

Puis elle m’a regardé, moi.

Et elle a souri. Ou quelque chose qui, à cette distance, ressemblait beaucoup à un sourire.

Ce qui a suivi était pour moi, je l’ai compris dès la première seconde. Elle l’a conduit jusqu’à la chaise près du plan de travail, celle qui donnait directement sur la fenêtre, et l’y a assis avec précaution. Elle s’est agenouillée devant lui et lui a baissé le pantalon de pyjama sans se presser. Elle lui a sorti la bite, déjà à moitié dure, et l’a tenue à la base d’une main tandis que, de l’autre, elle lui caressait les couilles. Elle a passé la langue sur toute sa longueur, par-dessous, est remontée jusqu’au bout et a léché la goutte qui pointait déjà, d’un mouvement circulaire.

Ensuite, elle l’a prise entièrement dans sa bouche d’un seul coup. La bite de l’homme a complètement disparu dans sa bouche jusqu’à ce que son nez touche le ventre de celui-ci. Elle est restée ainsi quelques secondes, avalant, sa gorge travaillant autour du gland. Quand elle l’a retirée, un filet de salive et de bave épaisse coulait de son menton jusqu’à sa poitrine, et la bite brillait sur toute sa longueur. Elle a craché dessus et l’a reprise dans sa bouche. Cette fois, elle s’est mise à le sucer pour de bon : montant, descendant, creusant les joues, s’aidant de sa main à la base pour le branler au même rythme qu’elle le pompait.

C’était exactement la même cadence que celle qu’elle avait utilisée avec la courgette, et je comprenais maintenant que cela avait été une répétition, une démonstration privée rien que pour moi. La même attention, le même rythme qui ne variait pas par hasard mais par décision. De temps en temps, elle sortait la bite de sa bouche, la tenait contre sa joue et levait les yeux vers la fenêtre. Vers moi. Comme pour me dire : regarde, regarde ce que je fais.

***

Il avait la tête renversée en arrière et les poings serrés sur le bord de la chaise. Elle l’a maintenu ainsi aussi longtemps qu’elle le voulait, la bouche pleine, la gorge travaillant, jusqu’à ce que ses hanches commencent à se soulever pour en réclamer davantage. Lorsqu’elle a décidé que cela suffisait, elle a retiré la bite dans un claquement, s’est levée et l’a doucement repoussé contre le dossier.

Elle a retiré complètement son string, le laissant tomber au sol, puis s’est hissée à califourchon sur lui, dos à lui, regardant directement vers la fenêtre. Elle s’est écarté les lèvres de la chatte de deux doigts et est descendue lentement sur la bite de l’homme, laissant le bout l’ouvrir d’abord, entrer centimètre après centimètre sans cesser de me regarder. J’ai vu la bite disparaître en elle, la chair s’étirer pour la recevoir, s’enfoncer jusqu’à la base tandis qu’elle expirait tout l’air qu’elle avait retenu.

Le mouvement fut d’abord lent. Délibéré. Elle se relevait presque jusqu’à la sortir entièrement, puis redescendait d’un coup, écrasant son cul contre les cuisses de l’homme. Elle contrôlait chaque rythme, chaque profondeur, comme si son corps était un instrument dont elle jouait depuis des années et qu’elle connaissait par cœur. Ses mains ont cherché le bord du plan de travail pour prendre appui. Lui avait les siennes sur ses hanches, lui serrant la chair, mais c’était elle qui décidait quand et jusqu’où.

Elle s’est penchée en avant, a posé les paumes sur le bord du plan de travail et a commencé à le baiser autrement, ne bougeant que les hanches d’avant en arrière, le chevauchant, me laissant voir la bite entrer et sortir, brillante de ses sucs, les couilles de l’homme frappant son clitoris à chaque poussée. Elle a porté une main entre ses cuisses et a commencé à se frotter tout en le chevauchant, tandis qu’elle montait l’autre jusqu’à sa propre bouche et se suçait les doigts.

J’avais laissé les jumelles sur la balustrade. Je n’en avais plus besoin pour avoir l’impression d’être dans cette cuisine, en elle, faisant partie de ce trio improbable avec une vitre et une avenue entre nous. J’avais sorti la bite, rouge, serrée dans mon poing, et j’étais déjà en train de jouir intérieurement sans m’autoriser à atteindre l’orgasme, parce que je voulais jouir quand elle jouirait.

Le rythme s’est accéléré. L’expression de son visage a changé : cette concentration sereine s’est ouverte sur quelque chose de plus urgent, de plus physique, sans cesser d’être pleinement consciente. Ses seins rebondissaient à chaque pénétration, toujours marqués par-dessous par le soutien-gorge abaissé. Elle continuait à regarder vers la fenêtre dans les intervalles entre un mouvement et le suivant. Et moi, j’étais toujours là, de l’autre côté de l’îlot d’immeubles, incapable de bouger, la main déjà collante.

Lorsqu’elle a atteint sa limite, je l’ai vu dans tout son corps avant de le voir sur son visage. Dans la façon dont elle a cambré le dos, dans ses mains agrippées au plan de travail jusqu’à en avoir les jointures blanches, dans ses hanches qui se sont mises à tressauter en petites convulsions incontrôlables sur la bite plantée en elle. Elle a ouvert la bouche. Je ne sais pas quel son en est sorti, mais je n’avais pas besoin de l’entendre pour comprendre ce qui se passait. J’ai vu son ventre se contracter par vagues, ses cuisses trembler, son corps s’affaisser vers l’avant sans qu’elle cesse de bouger tandis qu’elle jouissait.

J’ai joui avec elle, incapable de m’en empêcher, aspergeant la balustrade de la terrasse, les yeux fixés sur son visage.

Une seconde plus tard, il l’a saisie fermement par les hanches et l’a plaquée contre lui une dernière fois, poussant vers le haut de tout son corps. J’ai vu sa mâchoire se tendre sous le bandeau, j’ai vu qu’il jouissait en elle. Lorsqu’elle s’est enfin relevée, la bite est sortie à moitié molle, et un filet épais de sperme lui est tombé de la chatte jusqu’au plan de travail.

Elle est ensuite restée immobile un instant, sa respiration accélérée visible même à cette distance, un doigt parcourant les lèvres de sa chatte et portant le sperme à sa bouche sans détourner les yeux de ma fenêtre. Puis elle est descendue de lui avec le même calme que celui avec lequel elle avait organisé tout le reste.

Elle lui a retiré le torchon des yeux.

Il a cligné des yeux, l’a regardée, a dit quelque chose. Elle lui a répondu sans me regarder. Elle s’est accroupie et a recommencé, cette fois plus lentement, nettoyant toute trace de ce qui s’était passé avec une attention minutieuse qui avait quelque chose de rituel, quelque chose de définitivement conclusif.

Je suis encore resté longtemps sur la terrasse. La chaleur était toujours la même. La ville brûlait toujours comme avant.

Mais quelque chose avait changé dans cette nuit, même si je ne savais pas exactement quoi.

La fenêtre d’en face s’est éteinte. Le rideau a repris sa place.

Je suis resté à regarder l’obscurité où la lumière avait été, avec l’étrange certitude que, de nous deux, celui qui avait le plus regardé, c’était moi. Et celui qui avait été le plus vu, aussi.