Il m'a payé pour que je me montre dans sa voiture

Le dernier entretien auquel je me suis rendue ne m'a pas donné l'emploi que je cherchais, mais il m'a ouvert une autre porte. Je ne vais pas faire semblant d'avoir été particulièrement choquée, parce que dès le premier courriel, j'avais parfaitement compris ce que cet homme voulait. J'avais urgemment besoin d'argent ; lui avait le pouvoir, le temps et une envie assez évidente de payer pour regarder.

Dans ses messages, il s'appelait Armando, même si ce n'était pas non plus son vrai nom, et il dirigeait une entreprise culturelle où j'avais essayé d'entrer. Je ne manquais ni de prestance, ni de bagout, ni d'envie de travailler. Ce qui me manquait, c'était cette foutue condition qu'on utilise pour vous écarter avec un sourire poli. Il m'a dit qu'il ne pouvait pas m'embaucher, mais qu'il avait passé tout l'après-midi à penser à mes jambes.

Il n'a pas été subtil. Il n'en avait pas besoin.

D'abord, il m'a invitée à dîner. Puis il a clairement fait comprendre que le dîner n'était pas un rendez-vous, mais une négociation autour d'une nappe blanche et d'un verre de vin. Il voulait me voir de près, profiter de ma tenue, me frôler un peu et, ensuite, se garer dans un endroit discret pour que je le laisse me regarder comme il en avait envie. Il paierait bien. Si je coopérais avec enthousiasme, il paierait mieux.

Pendant plusieurs jours, j'ai joué à tendre la corde. Je lui répondais tard, je lui donnais de l'espoir, puis je le freinait. Je lui disais que je n'étais pas ce genre de femme, tout en choisissant soigneusement chaque phrase pour qu'il continue d'insister. Certains hommes sont plus excités par la résistance que par l'abandon, et lui était de ceux-là. Plus je jouais les indifférentes, plus il offrait d'argent.

J'ai fini par accepter le dîner, avec des conditions très claires. Pas de baisers. Pas de mains sous les vêtements. Pas question de sortir sa bite ni de me toucher de force. Il pouvait regarder, caresser par-dessus les vêtements, s'exciter autant qu'il voulait et jouir s'il en avait envie, mais selon mes règles. La somme a encore augmenté et j'ai cessé de faire semblant d'hésiter.

Je vis avec mon père depuis quelque temps, pour des raisons pratiques et à cause de cette mauvaise habitude qu'a la vie de tout rendre plus cher. Je n'avais de comptes à rendre à personne sur la manière dont je réglai mes factures, mais je reconnais qu'une part de moi était excitée par le secret. Pas seulement par l'argent. Aussi par le pouvoir d'entrer dans un restaurant comme une candidate sérieuse et d'en ressortir transformée en fantasme rémunéré d'un inconnu.

Le jour du dîner, je me suis préparée sans me presser. J'ai choisi une robe sombre, ajustée à la taille et assez courte pour laisser deviner mes bas quand je croisais les jambes. Dessous, je portais un ensemble de lingerie bleu et noir, un soutien-gorge léger et un string minuscule qui ne couvrait presque rien. J'ai aussi mis des porte-jarretelles, parce que si j'allais le faire, j'allais le faire correctement. Je suis sortie épilée, parfumée et parfaitement consciente de l'effet que j'allais produire.

Nous nous sommes retrouvés devant un restaurant discret, de ceux où la lumière est tamisée et où le personnel sait regarder sans voir. Il était nettement plus âgé que moi, bien conservé de loin et marqué de près. Costume coûteux, montre sobre, grandes mains, peau du cou affaissée par les années. Quand il m'a vue approcher, ses yeux sont descendus vers mes jambes avant même qu'il me salue. Ce détail m'a fait sourire. Il n'a même pas essayé de le dissimuler.

— Tu es impressionnante, a-t-il dit en me tirant la chaise.

— Vous m'avez invitée, ai-je répondu. Le minimum, c'était de venir à la hauteur.

Il a aimé que je le vouvoie. Je l'ai remarqué tout de suite. Certains hommes paient pour de la peau. D'autres paient pour une nuance dans la voix.

Le dîner s'est mieux passé que je ne l'espérais. Nous avons parlé de musique, de spectacles, de relations, des portes qui s'ouvrent et de celles qui se referment toujours au bon moment pour vous emmerder. Il savait écouter quand il le voulait, mais en réalité il me dévorait des yeux. Chaque fois que je levais mon verre, que je rejetais mes cheveux en arrière, que je me réinstallais sur ma chaise, je sentais son regard sur moi.

Moi non plus, je n'étais pas innocente. Je laissais ma robe remonter un peu quand je croisais les jambes. Je soutenais son regard une seconde de plus qu'il ne fallait. Je souriais quand je le surprenais à observer mon décolleté. La tension était simple, presque vulgaire, et c'était précisément pour cela qu'elle fonctionnait. Nous ne jouions pas à la romance. Nous négociions le désir.

Une fois le dessert servi, sa main a frôlé mon genou sous la table. Je ne l'ai pas écartée. Elle est remontée lentement le long de ma cuisse, découvrant d'abord ma peau, puis la texture du bas et, enfin, la lanière du porte-jarretelles. Sa respiration a changé aussitôt. Sa main est restée là un instant, palpant à peine du bout des doigts, comme si toucher cette jarretière était plus intime que toucher ma chatte.

— Je vous ai dit que vous pouviez regarder, ai-je murmuré.

— Je vérifiais seulement que tu tenais parole.

— Je tiens parole quand ça m'arrange.

Sa main est restée quelques secondes de plus sur ma cuisse. Il n'a pas osé remonter davantage. Non par galanterie, mais parce qu'il savait que s'il rompait l'accord, la soirée se terminerait. Cette retenue l'excitait davantage que n'importe quelle audace.

Quand nous sommes sortis du restaurant, l'air tiède de la rue m'a un peu dessoulée. Il a ouvert la portière de la voiture avec une politesse désuète qui n'effaçait pas la tension animale de son visage. Je suis montée, j'ai arrangé ma robe sur mes cuisses et attaché ma ceinture. À peine avait-il démarré que je sentais déjà l'électricité inconfortable de son silence.

Il a roulé plusieurs minutes jusqu'à un endroit isolé, où les lampadaires semblaient fatigués et où presque personne ne passait. Il ne parlait pas. Moi non plus. Je ne sentais que ses regards rapides chaque fois qu'il freinait ou tournait. Lorsqu'il s'est enfin garé près d'un mur sombre, il a coupé le moteur, mais laissé allumée une faible lumière du tableau de bord, juste assez pour voir nos visages et pas grand-chose d'autre.

— Et maintenant ? ai-je demandé.

Il s'est tourné vers moi, avec un mélange d'impatience et de prudence.

— Maintenant, tu me laisses te regarder.

— Ça, vous le faites depuis toute la soirée.

— Pas comme ça.

Sa main est retournée à mon genou, cette fois par-dessus la robe. Elle est remontée lentement, sa paume serrant et caressant le contour de ma cuisse. Puis l'autre s'est posée sur ma taille, et ensuite sur un sein, toujours par-dessus le tissu. Ce n'était pas un geste élégant. C'était une exploration anxieuse, la façon dont touche un homme qui imagine la même chose depuis des heures.

Je l'ai laissé faire. J'ai renversé la tête en arrière et écarté un peu les jambes pour lui faire de la place. Il respirait par la bouche. Ses doigts ont serré ma poitrine par-dessus la robe et j'ai senti mes tétons durcir immédiatement, moins à cause de lui qu'à cause de la situation. La voiture fermée. La nuit dehors. L'idée crue d'être payée pour exciter un type tandis qu'il m'observait, le visage presque défait.

— Plus doucement, lui ai-je dit.

— Tu ne sais pas ce que tu me coûtes.

— Si. C'est pour ça que je suis là.

Il a recommencé à toucher mes jambes. Puis mon ventre. Puis mes seins, qu'il a pétris avec une maladresse qui ne m'a pas totalement déplu. Le frottement du tissu sur mes tétons m'échauffait, et j'étais aussi excitée de le voir si contenu, si attentif à ne pas dépasser les limites. J'ai porté sa main à ma bouche et embrassé l'un de ses doigts. Je l'ai à peine léché, juste assez pour l'humidifier avant de le rendre tiède à sa main tremblante.

Cela l'a secoué.

— Putain…

— Ne vous emballez pas, l'ai-je averti. Pas encore.

J'ai déboutonné un seul bouton de mon décolleté et laissé la robe s'ouvrir juste assez pour montrer le bord du soutien-gorge. Il a baissé les yeux comme un affamé. J'ai souri et me suis appuyée contre la portière en écartant davantage les jambes. Puis j'ai saisi le bas de ma robe et l'ai lentement remontée, sans cesser de le regarder.

Les bas sont apparus en premier, puis les jarretières, puis le triangle minuscule du string bleu. La faible lumière donnait à l'ensemble un air indécent et élégant à la fois. Il a dégluti si fort que je l'ai entendu.

— Vous aimez ce que vous voyez ? ai-je demandé.

Il a hoché la tête sans détacher les yeux de mon entrejambe.

— Répondez.

— Oui. Énormément.

J'ai relevé davantage la robe, ne laissant ma chatte couverte que par cette étroite bande de tissu. J'ai lentement bougé le bassin, frottant le string contre moi, et senti la chaleur monter. J'étais déjà mouillée, moi aussi. Pas par tendresse ni par connexion. Par pur vice. Par le plaisir d'être observée avec cette intensité sale.

— Vous verrez mieux si vous vous taisez, lui ai-je dit.

Il a obéi.

J'ai glissé une main entre mes cuisses et commencé à me caresser par-dessus le string. Très doucement au début. Le talon de la paume sur le clitoris, les doigts étendus, appuyant à peine. Ma respiration s'est approfondie. De l'autre main, j'ai descendu la robe jusqu'à la taille et laissé mes seins se dessiner davantage sous le soutien-gorge. Je ne les ai pas encore sortis. Je voulais doser. Je voulais voir jusqu'où il tiendrait.

— Putain, quel spectacle… a-t-il murmuré.

— Ça vous rend nerveux ?

— Ça me rend fou.

— Alors comportez-vous correctement.

Ses mains, jusque-là posées sur ses genoux, se sont refermées avec force. La bosse sous son pantalon était déjà évidente. Il ne se touchait pas. Ce n'était pas nécessaire. Il lui suffisait de regarder mes jambes s'ouvrir et ma main me frotter pour lui.

J'ai relevé un peu le bassin et écarté le tissu du string. L'air frais m'a frappé de plein fouet la chatte humide. Il a lâché un gémissement sourd, presque ridicule, mais très sincère. J'ai glissé deux doigts entre mes lèvres, lentement, jouant d'abord sur l'entrée et répandant ma propre humidité avant de frotter mon clitoris de mouvements courts et précis.

— Vous ne pouvez pas tout voir, ai-je murmuré. Pas encore.

— S'il te plaît…

— S'il te plaît quoi ?

— Laisse-moi regarder.

— Tu regardes déjà.

J'ai écarté davantage mes lèvres de deux doigts et lui ai montré l'éclat de mon excitation. Puis j'ai commencé à me masturber pour de bon. Des cercles sur le clitoris. Davantage de pression. Un rythme constant. Le dos arqué contre la portière. Les cuisses ouvertes. Le string écarté. Le bruit humide de mes propres doigts a commencé à remplir le silence de la voiture.

Il avait la bouche entrouverte. Ses mains tremblaient sur ses jambes.

— Dites-moi ce que vous voyez, ai-je ordonné.

— Tu te touches pour moi.

— Ça, je le sais déjà.

— Tu as la chatte trempée.

— Continuez.

— Je n'arrive pas à m'arrêter de regarder. Je veux te voir jouir.

Sa voix se brisait à mesure qu'il parlait. Cela m'a excitée plus que je ne l'aurais cru. J'ai abaissé les bonnets du soutien-gorge et sorti un sein. Puis l'autre. Mes tétons étaient vraiment durs. J'en ai pincé un tandis que l'autre main continuait à frotter mon clitoris, de plus en plus vite.

— Comme ça ? ai-je demandé, déjà à bout de souffle.

— Comme ça… putain, comme ça.

J'ai enfoncé un doigt à l'intérieur. Puis deux. Ils sont entrés facilement, glissant dans ma propre humidité. Je les ai ressortis lentement et les ai remis, en les courbant légèrement, tandis que mon pouce cherchait mon clitoris. Le plaisir m'a fouetté le ventre d'un éclair net. J'ai gémi sans honte. Cela n'avait aucun sens de me retenir puisqu'il avait justement payé pour ça.

— Regardez-moi, lui ai-je dit.

Il a levé les yeux de ma chatte vers mon visage. Ses yeux étaient exorbités.

— Maintenant, dites-moi ce que je suis.

Il a hésité une seconde. J'ai immédiatement compris quel jeu il voulait, car je l'avais déjà deviné dans ses messages. Il aimait rabaisser et, en même temps, se sentir petit face à la femme qui l'excitait.

— Tu es une pute, a-t-il enfin lâché d'une voix tremblante.

J'ai souri sans cesser de me pénétrer avec mes doigts.

— Plus clairement.

— Une magnifique pute.

— C'est trop gentil. Insultez-moi pour de vrai.

Sa respiration s'est encore accélérée. Je continuais à me baiser avec les doigts, mouillée jusqu'au poignet, écartant davantage les jambes pour qu'il ne perde rien du spectacle. Mes seins bougeaient au rythme de ma main. La voiture sentait le parfum, le vin et le sexe contenu.

— Salope, a-t-il fini par dire.

— Encore.

— Salope.

— Plus fort.

— Salope !

J'ai senti le choc du mot entre mes jambes. Non pas parce qu'il m'offensait, mais parce que je savais qu'il lui avait été difficile de le prononcer et que, précisément pour cette raison, il perdait le contrôle. Je me suis encore davantage mouillée. J'ai continué à frotter mon clitoris de deux doigts rapides, de plus en plus fort, et commencé à bouger les hanches comme si je chevauchais une bite invisible.

— Vous aimez me voir comme ça ? ai-je haleté.

— Oui.

— Ouverte ? Mouillée ? En train de me toucher devant vous ?

— Oui, putain.

— Alors regardez-moi bien.

J'ai complètement tiré mon string sur le côté et me suis ouverte avec ma main libre. Je lui ai montré ma chatte sans rien pour la couvrir. Mes doigts entraient et sortaient dans un bruit humide et obscène. J'ai retrouvé mon clitoris et l'ai attaqué de mouvements courts, rageurs, directs, sans délicatesse. L'orgasme a commencé à remonter le long de mes cuisses comme un tremblement.

Il ne se touchait toujours pas, mais se tortillait dans son pantalon. La bosse palpitait sous le tissu. Son front était couvert de sueur. Il semblait sur le point de se désagréger.

— Ne jouissez pas encore, lui ai-je ordonné.

— Je ne sais pas si je peux.

— Alors tenez bon. Je n'ai pas fini.

Cette fois, j'ai enfoncé trois doigts, lentement d'abord, puis plus profondément, tandis que mon pouce pressait mon clitoris. Le plaisir m'a un peu pliée en deux. J'ai renversé la tête et gémi plus fort. Les bas me serraient les cuisses, le porte-jarretelles tirait sur ma taille, le cuir du siège collait à mon dos. Tout s'additionnait. Tout me poussait vers le bord.

— Merde… ai-je murmuré. Je vais jouir.

Il a laissé échapper un son étouffé, mélange de supplication et de dévotion.

— Fais-le. S'il te plaît. Fais-le comme ça.

Je ne sais pas pourquoi ce « s'il te plaît » m'a achevée. Peut-être parce qu'il avait sonné brisé. Peut-être parce que j'ai compris que je le tenais complètement dans ma main et que cela m'a encore plus excitée. J'ai serré les cuisses, frotté plus fort et l'orgasme a éclaté d'un coup, sec et brutal. Ma chatte a palpité autour de mes doigts. J'ai gémi sans retenue, la bouche ouverte, en continuant encore deux ou trois mouvements pour tout en extraire.

Je suis restée tremblante, respirant fort, les jambes ouvertes, les doigts humides entre mes lèvres. Il me regardait comme s'il venait d'assister à un miracle obscène.

— Putain… a-t-il murmuré.

J'ai lentement retiré mes doigts et, sans trop réfléchir, je les ai approchés de son visage. Pas pour qu'il les suce ; ce n'était pas prévu. Seulement pour qu'il voie l'humidité de près. Il a fermé les yeux une seconde et inspiré. Ce geste a failli lui faire rendre l'âme.

— Maintenant, oui, ai-je dit. Si vous allez jouir, faites-le.

Il n'a pas eu besoin de la sortir. Il a posé une main sur la bosse par-dessus son pantalon, donné deux pressions maladroites et a joui. Un grognement rauque lui a échappé. Son sperme a taché son slip et probablement aussi le tissu de son pantalon. Il est resté immobile, la mâchoire tendue, respirant par le nez, à la fois honteux et soulagé.

Mon cœur battait toujours à toute vitesse. J'ai remis mon string en place, essuyé discrètement mes doigts avec un mouchoir que je gardais dans mon sac et remonté mon soutien-gorge. Il n'y avait aucun romantisme là-dedans, et tant mieux. Seulement une transaction précise et une décharge très réelle.

— Vous avez été rapide, à la fin, ai-je dit en reprenant mon souffle.

Il a laissé échapper un rire nerveux.

— C'est ta faute.

— C'est pour ça que vous m'avez payée.

J'ai calmement rabattu ma robe, lissant le tissu sur mes cuisses. Je me suis regardée dans le miroir du pare-soleil, recoiffée et remis du rouge sur mes lèvres. Il restait silencieux, digérant encore ce qui venait de se passer à un demi-mètre de son visage. La différence d'âge, qui m'avait d'abord fait l'observer avec froideur, était devenue une part du vice. Un homme âgé, pourrissant de désir, sans permission de rien posséder, obligé de se contenter de regarder tandis que je me donnais du plaisir devant lui.

C'était exactement ce qu'il avait acheté.

Il a redémarré sans dire grand-chose et m'a conduite jusqu'à mon immeuble. Pendant le trajet, il n'a pas essayé de me toucher à nouveau. La tension avait changé de forme : ce n'était plus la faim, mais la gueule de bois de l'excitation. J'étais assise les jambes croisées, encore sensible entre les cuisses, sentant l'humidité collée à mon string et la satisfaction dense d'avoir fait quelque chose qui, quelques heures plus tôt, n'existait que dans des courriels indécents.

Lorsqu'il s'est arrêté devant l'entrée, il a glissé la main dans sa veste et sorti l'argent plié. Il m'a tendu trois billets. Plus que ce qui était prévu. Je les ai pris sans fausse modestie et rangés dans mon sac.

— Vous vous êtes bien comporté, lui ai-je dit.

— Je peux t'écrire demain ?

Je l'ai regardé avec un petit sourire, lentement, en laissant la question flotter entre nous.

— Bien sûr. Mais la prochaine fois, s'il y en a une, vous paierez d'avance.

— Il y aura une prochaine fois.

— Ça, nous verrons.

Je me suis penchée vers lui juste assez pour qu'il croie une seconde que j'allais l'embrasser. Je ne l'ai pas fait. Je lui ai parlé près de la bouche et l'ai vu tendre de nouveau le cou.

— Et n'oubliez pas une chose, ai-je chuchoté : si vous voulez me regarder encore, il faudra le mériter.

Je suis sortie de la voiture, les jambes encore flageolantes. J'ai traversé le trottoir vers l'entrée en sentant son regard planté dans mes fesses jusqu'au dernier pas. Je ne me suis pas retournée. Ce n'était pas nécessaire. Je savais exactement ce qu'il voyait : une femme qui venait de jouir devant lui, lui avait soutiré son argent et le laissait en plus avec envie d'en avoir davantage.

Dans l'ascenseur, j'ai rouvert mon sac pour regarder les billets une nouvelle fois. J'ai souri toute seule. J'étais toujours humide, encore sensible, et la simple image de lui perdant le contrôle en me regardant écarter les jambes m'a de nouveau excitée. Ce n'était ni de l'amour, ni de l'humiliation, ni une aventure. C'était autre chose. Une façon crue et pratique de transformer le désir des autres en avantage personnel.

En entrant chez moi, tout était silencieux. Mon père dormait dans sa chambre et je suis passée devant pour aller à la mienne, retirant mes chaussures avec précaution. J'ai fermé la porte, me suis assise sur le lit et ai de nouveau glissé la main entre mes jambes par pur réflexe. Mon string était encore humide. J'ai souri en le constatant.

J'ai trouvé une façon de gagner de l'argent, ai-je pensé. Et le pire, ou le meilleur, c'est que ça m'a vraiment plu.

Je me suis allongée sans me changer, l'odeur de la voiture encore collée à ma peau, repassant chaque détail : son visage quand j'ai écarté mon string, le tremblement de ses mains, la façon dont il m'a traitée de salope quand il ne pouvait déjà plus tenir. J'ai fermé les yeux et joui une seconde fois, plus lentement, plus intimement, sans témoin. Puis je suis restée sur le dos, à respirer dans l'obscurité, avec une certitude nette et dangereuse qui battait en moi.

Je n'avais pas trouvé le travail que j'espérais. J'en avais trouvé un autre. Et je venais de découvrir que j'étais beaucoup trop douée pour ça.