L’anniversaire où elle s’est exhibée pour le voisin

Voilà longtemps que je n’avais rien écrit de ce qui se passe en moi. La dernière fois, j’avais intitulé ce texte « Apprendre à danser » et juré que ce serait le seul. Mon thérapeute insiste sur le contraire. Il dit que ces épisodes, ces éclairs qui m’assaillent sans prévenir, il serait bon de les mettre par écrit et, si possible, de laisser d’autres personnes les lire. Il est toujours mon premier lecteur.

Je dois te préciser quelque chose avant de continuer. Les expériences que je raconte sont comme des coups de flash, des moments que je revis avec une intensité insupportable et qui, pourtant, semblent être des défaillances de ma mémoire. Elles sont terriblement réelles, mais elles ne peuvent pas, elles ne doivent pas s’être produites. La plupart tournent autour de Noelia, ma petite amie de l’époque, surtout pendant la période où nous étions encore fiancés. Elles surgissent au moment où je m’y attends le moins, sans ordre ni suite logique ; je les vis entièrement, puis elles restent là, en suspension, comme des histoires impossibles.

Je veux te raconter le dernier de ces éclairs.

La scène se passe dans mon ancien appartement. C’est l’anniversaire de Noelia. Elle a vingt-deux ans. Nous revenons de dîner et, en entrant, je vais directement dans la chambre, où je trouve trois paquets emballés sur le lit. Je sais qu’ils sont pour elle. Ce dont je ne me souviens pas, c’est de les avoir achetés.

— Comme tu as joliment arrangé le salon, dit-elle depuis la porte.

Le salon ? Je n’ai rien touché.

Je regarde et je vois des dizaines de bougies allumées, réparties sur les étagères, par terre, sur la table basse. Elles diffusent une lumière douce et dorée, une pénombre chaleureuse qui tremble sur les murs. Nous venons à peine d’entrer. Qui les a allumées ? Le rideau de la baie vitrée est complètement relevé. Je jurerais qu’il était tiré. Ma mémoire me joue encore des tours, comme toujours, et je décide de ne pas lutter contre elle.

Noelia découvre les paquets.

— Ils sont pour moi ?

Mon sourire lui suffit comme réponse. Elle les prend et se laisse tomber sur le canapé, impatiente comme une enfant. Je m’assieds à côté d’elle et, à vrai dire, je suis aussi curieux qu’elle. Je ne sais pas ce qu’ils contiennent. J’espère seulement que ça lui plaira.

Elle ouvre le premier. À son poids et à sa forme, je devine que c’est une boîte à chaussures avant même qu’elle ne déchire le papier.

— Des chaussures ? Elle me regarde, intriguée.

Ce sont des escarpins rouges, à talons aiguilles, très hauts. Elle hausse un sourcil et esquisse un sourire de petite garce.

— Les autres vont avec ?

Elle ouvre le deuxième, les yeux brillants d’impatience.

— Je m’en doutais, chantonne-t-elle. De la lingerie !

Des bas résille, un ensemble minuscule, un porte-jarretelles. Tout du même rouge éclatant.

— Quel pervers tu fais, dit-elle en me lançant un regard en coin. Tu veux que je mette ça, pas vrai ?

Elle disparaît d’un bond dans la salle de bains. Elle met du temps. L’attente en vaut chaque seconde. Lorsqu’elle revient, tout lui va parfaitement, comme si on le lui avait cousu sur la peau. Les bas résille lui montent jusqu’à mi-cuisse, retenus par le porte-jarretelles, et le minuscule string couvre à peine sa chatte. Ses seins débordent du soutien-gorge rouge, ses mamelons pointant durs sous le tissu.

— Tu as exagéré avec la couleur. On dirait que je suis une… tu sais…

Je termine la phrase dans ma tête et je suis surpris de la facilité avec laquelle le mot apparaît : pute. Elle ressemble à une pute de luxe, une pute qu’on paie cher, et ma bite se met à palpiter dans mon pantalon rien qu’en y pensant. Je ne l’avais jamais vue dans de la lingerie de cette couleur. Je lui avais offert des ensembles noirs, parfois bordeaux, mais ce rouge indécent ne me serait jamais venu à l’idée. Et pourtant, c’est forcément moi qui l’ai acheté. Il n’y a pas d’autre explication possible. Elle est incroyablement baisable.

— Apporte quelque chose à boire pendant que je finis de mettre tout ça.

Je la vois prendre son rouge à lèvres. Je vais à la cuisine et, lorsque j’ouvre le réfrigérateur, une bouteille de champagne est en train de refroidir. Plus rien ne m’étonne. Je la sors. Elle m’attend assise, les lèvres peintes d’un rouge intense assorti à tout le reste, avec un sourire différent, un sourire que je ne lui avais encore jamais vu. Le sourire d’une femme qui sait qu’on va bien la baiser.

— Du champagne ! Elle pousse un petit cri. Trop génial !

Je remplis deux coupes et nous trinquons. La situation est agréable, douce, presque irréelle. Je la regarde et je ne peux m’empêcher de sentir ma bite durcir contre ma braguette. Je la resserre encore. Le désir s’éveille pleinement en moi, mais elle, provocatrice, joue les distantes, les filles dures. Elle écarte les jambes un instant, juste assez pour me laisser voir le string rouge tendu sur sa chatte, puis les recroise. Elle sait parfaitement ce qu’elle fait. Plus je la désire, plus elle s’amuse. Mon impatience est son excitation. Je la connais, elle a souvent joué à ça.

— J’ouvre le troisième ? demande-t-elle.

J’avais complètement oublié le dernier paquet.

— Bien sûr, ouvre-le.

Elle le déballe, le sort et me regarde sans comprendre. C’est un bandeau noir, opaque, en tissu épais.

— Tu veux me baiser les yeux bandés ? Elle se retourne et m’offre sa nuque. Mets-le-moi.

Je le lui attache pendant qu’elle parle.

— Je ne savais pas que tu aimais ce genre de jeux. Tu me cachais bien ton jeu.

À vrai dire, moi non plus, je ne le savais pas. Mais ça me plaît.

— Je ne vois rien, dit-elle en bougeant la tête d’un côté puis de l’autre.

***

Et c’est précisément à cet instant que je le vois.

Sur le balcon de l’immeuble d’en face se tient un homme âgé. C’est un voisin qui sort fumer à longueur de journée ; chez lui, on ne le laisse pas faire et il n’a pas d’autre choix que de sortir, qu’il fasse froid ou chaud. Depuis sa rambarde, il voit notre salon d’un bout à l’autre. Et, avec le rideau relevé et les bougies allumées, il la voit parfaitement.

Mon premier réflexe est de baisser le volet. Mais mes mains ne m’obéissent pas. Au lieu de cela, je me découvre en train de lui déboutonner son soutien-gorge, dans un geste automatique, comme si quelqu’un d’autre en avait décidé ainsi. Ses seins bondissent libres, ronds, fermes, leurs mamelons roses pointés vers le plafond. Je les couvre de mes mains, comme pour la protéger, en les pressant, en sentant ses mamelons s’enfoncer dans mes paumes. Le vieux tire sur sa cigarette. Je crois qu’il sourit.

Je commence à la caresser. Je pince ses mamelons entre mon index et mon pouce, je tire dessus jusqu’à ce qu’elle gémisse. Elle s’étonne.

— Tu es très excité aujourd’hui.

Et alors, sans réfléchir, je retire mes mains et laisse celui d’en face voir ce que je cachais. Les seins d’une fille de vingt-deux ans offerts à un vieux de plus de soixante ans. Je frôle ses mamelons du bout des doigts, dessine des cercles autour de ses aréoles, les humidifie de salive, et elle halète, inconsciente de tout, les yeux bandés, abandonnée au jeu qu’elle croit être seulement le nôtre. Je descends une main sur son ventre et la glisse sous son string. Elle est mouillée. Trempée. Je frotte son clitoris de deux doigts et un long gémissement lui échappe, faisant faire un pas en avant au vieux sur son balcon.

— Mmm, continue comme ça, murmure-t-elle en renversant la tête.

Je ne peux pas détacher mes yeux de l’homme.

Je la mets à quatre pattes sur le canapé, face à moi. Je lui arrache le string d’un côté, d’un coup sec, et le morceau de tissu rouge reste suspendu au porte-jarretelles. Je baisse mon pantalon et mon caleçon d’un seul geste. Ma bite jaillit, dure, pointée vers sa bouche. J’entends un « quel méchant » rieur et je sens ses lèvres peintes de rouge se refermer autour de mon gland, sa langue me parcourir lentement, sa bouche m’avaler jusqu’au fond. Mais ce n’est pas pour cela que je l’ai fait. Je l’ai fait pour que celui du balcon puisse voir son cul relevé, rond, encadré par le porte-jarretelles, sa chatte ouverte entre ses cuisses, tout son corps de dos, entier, sans rien pour le dissimuler. Je ne comprends pas d’où vient ce désir, mais il est là et je ne le contrôle pas.

Elle me suce avec voracité. Elle me sort la bite, me lèche les couilles l’une après l’autre, puis me la reprend entièrement, sa gorge cédant jusqu’à ce qu’un haut-le-cœur lui échappe et qu’un filet de bave coule sur son menton avant de tacher ses seins. Je lui empoigne les cheveux et lui impose le rythme, l’enfonçant jusqu’au fond tandis qu’elle gémit la bouche pleine.

Le vieux baisse la main et commence à se branler par-dessus son pantalon. Une voix en moi, que je reconnais tout en ne la reconnaissant pas, me dicte ce que je dois faire.

Oui, comme ça. Montre-la. Que cet homme jouisse en la regardant te sucer.

Et elle se dandine, sortant le cul, bougeant les hanches, sans savoir pourquoi je la tiens soudain d’une autre manière. Je lui enfonce deux doigts dans la chatte par-derrière tandis qu’elle continue de me sucer et je sens qu’elle est déjà si mouillée que mes doigts entrent et sortent dans un bruit humide, obscène, qui emplit tout le salon. Elle s’y prend bien, trop bien. Je me surprends à penser que son expérience se voit, que cette bouche a sucé bien d’autres bites avant la mienne, et je suis aussitôt effrayé d’avoir pensé cela. La cigarette de celui d’en face se consume rapidement ; il doit tirer de très longues bouffées. Les bougies lui donnent assez de lumière pour tout voir : la façon dont je lui fourre ma bite dans la bouche, dont je lui ouvre la chatte avec mes doigts, dont son rouge à lèvres fond sur ma queue.

Je sens que je suis sur le point de jouir et je m’arrête. Je retire ma bite de sa bouche d’un coup et elle reste la langue sortie, respirant fort. Je ne veux pas jouir tout de suite.

***

Je la redresse et l’approche de la baie vitrée. Maintenant, il la voit encore mieux. Je la plaque contre la vitre, dos à moi, et lui caresse les seins par-derrière, les pressant, les offrant au vieux. Je lui murmure à l’oreille de se toucher par-dessus son string déchiré, d’y glisser la main.

— Pervers, murmure-t-elle. Mais elle le fait. Elle enfonce deux doigts dans sa chatte et commence à les bouger ; de l’endroit où je me trouve, j’entends le clapotement humide tandis qu’elle les enfonce jusqu’aux phalanges.

— Passe ta langue sur tes lèvres, lui demandé-je.

— Je dois imaginer que quelqu’un me regarde ? demande-t-elle soudain.

Sa remarque me surprend tellement que je manque de reculer.

— Mmm, tu es insupportable aujourd’hui, rit-elle, puis elle se lèche lentement les lèvres, sortant sa langue rose et la promenant très doucement sur le rouge de son rouge à lèvres.

Je baisse la main et c’est moi qui la caresse à présent, écartant ses doigts pour glisser les miens dans sa chatte trempée. Je frotte son clitoris avec mon pouce tout en la pénétrant de l’index et du majeur. Sans que je le lui demande, elle se pince un mamelon de l’autre main tandis qu’elle joue avec sa propre bouche, sortant et rentrant la langue comme si elle suçait une bite invisible.

— Imagine que quelqu’un me regarde vraiment… insiste-t-elle. Je jouirais dans ta main à l’instant.

Elle m’effraie chaque fois qu’elle le répète, comme si elle le devinait, mais je continue. Je sais que, d’une certaine façon, je suis en train de la livrer, et une partie de moi ne veut pas le faire. C’est ma petite amie. Et pourtant, je la fais s’agenouiller face à la fenêtre et j’écarte ses cheveux châtains, abondants et bouclés, pour que celui d’en face voie bien son visage. Je lui remets ma bite dans la bouche, cette fois lentement, et je tourne la tête vers le balcon pour m’assurer que le vieux voit tout. Je veux qu’il voie comment elle me lèche le bout, comment elle descend le long de la hampe, comment elle avale mes couilles l’une après l’autre, puis comment, gourmande, elle me reprend entièrement et m’enfonce dans sa gorge.

Je lui saisis la tête à deux mains et je lui baise la bouche. Elle ne résiste pas. Elle me laisse lui imposer le rythme, l’utiliser, et lorsque je lui lâche les cheveux, elle continue à me sucer toute seule, les mains posées sur mes cuisses et ses yeux bandés levés vers moi, sans savoir qu’en réalité elle regarde la fenêtre du coin de l’œil.

L’homme en est déjà à plusieurs cigarettes, profitant du spectacle. Que pense-t-il d’elle ? Comment puis-je parler ainsi de ma Noelia ? Et alors une pensée me glace. Et s’ils se croisaient un jour dans la file du supermarché ? Et s’ils se retrouvaient au café du coin ? Il la voit si bien, le visage poudré du sperme qui commence à suinter de mon gland et lui tache la joue, qu’il la reconnaîtrait n’importe où.

Il vaut mieux arrêter. Il vaut mieux baisser le rideau.

Je la redresse et la ramène au canapé. Je m’allonge et la place au-dessus de moi, dos à moi, face à la fenêtre. Je lui écarte les jambes avec les mains et j’enfonce ma bite dans sa chatte d’un coup sec, jusqu’au fond. Elle crie, un gémissement rauque qui lui monte du ventre. N’avais-je pas décidé qu’il valait mieux qu’on ne la voie pas ? N’était-ce pas ce que je voulais ? Mes intentions et mes actes suivent des chemins différents.

Elle commence à bouger sur moi, montant et descendant, s’empalant elle-même sur ma bite. Son expérience se voit, ça, je le savais déjà. Elle se trémousse, fait pivoter ses hanches, serre sa chatte autour de ma verge avec une habileté qui m’oblige à me mordre la lèvre pour ne pas jouir. Je lui saisis les seins par-derrière, je les malaxe, je les offre à la baie vitrée. Elle me chevauche de plus en plus vite et ses gémissements emplissent le salon, clapotements humides de sa chatte trempée qui avale ma bite encore et encore.

Le vieux d’en face fait ce que n’importe qui ferait : il sort sa bite de son pantalon et commence à se masturber ouvertement, sans chercher à le dissimuler. Je vois sa queue dans sa main, qu’il bouge rapidement, ses yeux rivés sur Noelia. Le voir agit comme un signal, un ressort qui se déclenche en moi. Je lui empoigne les hanches et commence à la baiser par-dessous avec des coups de reins brutaux, faisant bondir ses seins, déchaînant ses gémissements et grincer tout le canapé.

Et alors mes mains remontent vers le bandeau, encore une fois comme si elles ne m’appartenaient pas, comme si elles étaient celles d’un autre homme. Au moment précis où elle est sur le point de jouir, lorsque je sens sa chatte commencer à se contracter autour de ma bite par spasmes, je lui arrache le bandeau des yeux.

Il lui faut un instant pour comprendre ce qu’elle voit. Et, au lieu de crier, au lieu de se couvrir, elle reste à regarder le voisin sur le balcon tandis qu’il la regarde. Elle jouit sauvagement, longuement, les yeux rivés sur l’inconnu. Elle écarte davantage les jambes, se touche le clitoris et commence à le frotter frénétiquement sans cesser de le regarder, tandis que je continue à la pilonner par-dessous. Sa chatte se contracte par vagues autour de ma bite et je sens son jus couler sur mes couilles.

— Qu’il me voie, qu’il me voie jouir, halète-t-elle, et c’est tout ce dont j’ai besoin.

Je lui enfonce la verge jusqu’au fond et je jouis en elle, dans des spasmes qui me secouent tout entier. Je sens mon sperme s’échapper, remplir sa chatte, déborder sur les bords et couler le long de ses cuisses. De l’autre côté de la vitre, le vieux jouit lui aussi dans sa propre main, la bouche ouverte, sans détourner les yeux de nous. Nous finissons presque en même temps, sauf qu’elle enchaîne les orgasmes l’un après l’autre sans quitter l’homme des yeux, frottant son clitoris de deux doigts, gémissant de plus en plus aigu, tandis que je continue à me répandre en elle et qu’elle continue à me serrer de ses spasmes.

— J’aime ça, dit-elle enfin, à bout de souffle, mon sperme dégoulinant entre ses cuisses. Pervers.

***

Et c’est là que l’éclair s’achève.

C’est comme sortir d’une transe. Je me réveille en sueur et, comme me l’a demandé le thérapeute, je m’assieds pour écrire et le reconstruis point par point, tout ce que j’ai vécu ou cru vivre. J’ai une érection formidable et je me surprends à imaginer que le voyeur, c’est moi, que je me trouve sur ce balcon et que je vois ma propre petite amie de l’extérieur, les jambes écartées, jouissant sur une autre bite qui, en réalité, est la mienne, offerte par quelqu’un qui a le même visage que moi.

Je ne sais pas ce que cela signifie. Je ne sais pas pourquoi mon esprit invente Noelia en train de s’exhiber, ni pourquoi m’excite le fait d’être à la fois celui qui la livre et celui qui la regarde. Le thérapeute m’a dit que plus je lirai de commentaires, plus vite je comprendrai ce que mon inconscient essaie de me dire. Même si, pour cela, je dois continuer à avoir des éclairs comme celui-ci.

Alors cette fois, c’est promis : je lirai tout ce que vous aurez à dire.