Mon mari me regarde à travers les yeux des autres

L’appartement dormait dans cette demi-obscurité jaunâtre qui entre par les fentes du volet quand l’avenue ne finit jamais de s’éteindre tout à fait. La clim ronronnait doucement, presque un secret qui n’appartenait qu’à nous deux. Martín et moi avions terminé le premier round depuis un moment — il m’avait prise de côté, avec deux doigts enfoncés dans le cul et la bite au fond du con, jusqu’à me faire pleurer contre l’oreiller —, mais le calme n’était pas du repos. C’était le début de la vraie scène, celle qui compte, celle qui nous appartient depuis des années.

J’étais allongée sur le dos, les cheveux collés aux tempes et la peau encore humide. Entre les jambes, je sentais son sperme me couler lentement le long de la fente, tiède, mêlé à mes propres jus. Il se cala de côté, collé à mon dos, et enfouit son nez dans ma nuque comme s’il voulait me voler quelque chose de mon odeur. Sa bite, encore à moitié dure, me touchait le bas du dos à chaque fois qu’il prenait une grande respiration.

— Je ne sais toujours pas ce qui me rend le plus dingue — dit-il, la voix rauque, la main ouverte glissant le long de mon flanc jusqu’à l’os de la hanche, puis vers l’aine, jouant avec les poils mouillés.

Je savais où la conversation allait mener. On finissait toujours par revenir au même endroit, comme deux touristes qui repassent les photos du voyage jusqu’à en user les bords.

— Le visage du plombier ? — demandai-je, avec un petit rire bas qui vibra contre l’oreiller —. Ou l’odeur du peintre ?

— Les deux — il embrassa mon épaule avec cette voracité maîtrisée qui me désarme, et il pinça un téton entre le pouce et l’index jusqu’à ce qu’un petit gémissement m’échappe —. Mais commençons par le plombier. Ce gamin-là, je l’ai gravé au fer rouge.

Je fermai les yeux et la scène revint sans que j’aie besoin de l’appeler. C’était un mardi à une heure de l’après-midi. Le type était arrivé avec une combinaison bleue tachée de suie, une caisse à outils qui sentait la vieille graisse et un trousseau de clés pendu à la ceinture. J’avais ouvert la porte avec un jean taille basse et un débardeur blanc en coton fin, sans soutien-gorge dessous. Les tétons me marquaient comme deux pièces placées sous le tissu, et je savais qu’il n’allait pas pouvoir regarder ailleurs.

— Je me souviens de l’odeur — commençai-je à raconter, à voix basse, parce que l’histoire tenait mieux dans le chuchotement —. Sueur sèche, graisse, quelque chose de métallique. Il s’est accroupi devant l’évier et je me suis mise juste à côté de sa tête, faisant semblant de chercher un torchon dans le tiroir. Je l’entendais jurer tout bas contre les tuyaux, sentir sa respiration lourde contre ma cuisse. Je me suis dit que si j’avais baissé mon jean là, tout de suite, il n’aurait rien compris. Il serait resté accroupi, la bouche ouverte, à me regarder le con à dix centimètres du nez.

Martín grogna et serra la mâchoire contre mon cou. Je sentis sa bite durcir à nouveau, lentement, contre le pli de ma fesse.

— Pute — murmura-t-il —. Tu me le dévoiles maintenant, après toutes ces années.

— Maintenant, je te dévoile tout.

— Moi, j’étais dans le bureau, avec toute la cuisine à l’écran — dit-il —. Je me suis dit que si on t’avait filmée pour un film, on t’aurait donné l’Oscar de la naturel. L’inclinaison que tu as faite pour lui montrer le joint, avec le coude posé sur le plan de travail, cette cambrure dans le dos… Renata, cette cambrure n’avait rien de naturel.

— J’ai répété deux fois devant le miroir de la salle de bains — avouai-je, et on éclata tous les deux de rire dans l’obscurité, un rire complice qui n’appartenait qu’à nous —. Et je me suis touchée en répétant, Martín. J’ai glissé la main sous le jean, je me suis caressé le con en pensant au type qui n’était pas encore arrivé, et je me suis fait jouir vite fait, pour aller à la porte avec la culotte déjà humide. Je voulais que, s’il s’approchait assez, il sente quelque chose d’étrange.

— Tu me tues.

— Le jean, tu t’en souviens ? — insista-t-il en me caressant le bas-ventre avec la paume, exactement à l’endroit où, ce jour-là, la ceinture du string noir était apparue. Ses doigts descendirent d’un centimètre de plus et trouvèrent le clitoris gonflé, encore sensible de la première baise. Il se mit à tracer des cercles lents, sans se presser.

— Les vieux, ceux qui sont usés, ceux qui te supplient de t’accroupir — répondis-je en me mordant la lèvre —. Je les ai achetés en pensant à ces jeux-là, Martín. Tu sais bien qu’ils ne sont pas faits pour sortir dans la rue.

— Et le string noir en dentelle. Moi, depuis la caméra, je voyais l’élastique remonter au-dessus du jean quand tu changeais de position. Un millimètre et il disparaissait. Un autre millimètre et il réapparaissait. C’était hypnotique. Le contraste de la dentelle contre ta peau pâle, juste à la limite de ce qu’il est permis de regarder.

— Il s’est arrêté — continuai-je, la voix saccadée par les doigts de Martín qui travaillaient lentement entre mes jambes —. C’était ce moment précis. Il a posé l’outil par terre et il est resté figé, accroupi, sans bouger. J’ai senti le changement dans l’air, je te jure. Quand il s’est redressé pour aller fermer la vanne d’arrêt, j’ai vu ses yeux. Ses pupilles étaient dilatées, comme s’il avait passé beaucoup de temps dans une pièce sombre. Et il avait peur. Peur de regarder, mais un besoin incontrôlable de le faire. Et j’ai vu la bosse dans la combinaison, Martín. Sa queue était dure, marquée contre le tissu bleu. On distinguait toute la forme, la tête et tout.

— Ça t’a excitée ?

— Ça m’a fait serrer les cuisses. J’ai tout coulé. Quand je suis entrée dans la salle de bains après, le string était collé à mon con, trempé.

— Et toi, tu ne lui as laissé aucun répit — dit Martín, mordant le lobe de mon oreille, deux doigts déjà en moi, me fouillant au rythme —. Tu t’es étirée en passant à côté de lui, les bras levés, comme si tu t’étais réveillé un faux mouvement dans le dos.

— Le débardeur est remonté. Le jean m’est tombé sur les hanches. Ça a dû durer une seconde, deux tout au plus. Mais c’est suffisant pour tout. Il a vu la naissance du sein, Martín. Je l’ai vu sur sa gueule. Il a vu le téton en dessous, quand le tissu s’est collé à la bosse et a tout laissé à découvert, le téton dressé contre le coton.

— J’ai vu sa nuque devenir rouge, Renata. Et sa pomme d’Adam bouger quand il avalait sa salive. La caméra a capté chacun de ces détails, au millimètre, comme un microscope. Et quand sa clé à molette est tombée au sol, je te jure que j’ai failli crier dans le studio. Je me touchais par-dessus mon pantalon, tu savais ça ?

— Non.

— Je me la serrais entière, je la pressais, en regardant alternativement toi et le gamin. J’ai presque joui dans le jean, à te voir chauffer un inconnu dans ma propre cuisine.

— Je me suis penchée pour la lui ramasser.

— De dos. Avec la courbe de la culotte parfaitement encadrée par le jean. Et lui, accroupi, coincé à trente centimètres, incapable de regarder ailleurs. Je te jure que j’ai vu sur le moniteur son pantalon se tendre à l’entrejambe. Il était détruit, ce gamin. Il est sorti de chez nous en marchant comme s’il avait du verre pilé dans la poche.

— Il m’aurait sucée là, tout de suite, si je le lui avais demandé — murmurai-je, et l’aveu sortit tout seul, sans filtre —. S’il m’avait attrapée par les cheveux à ce moment-là et qu’il m’avait baissé la tête sur sa bosse, je lui aurais sucé la bite avec la combinaison encore sur le dos, Martín. Avec toi qui regardes. Je lui aurais baissé la fermeture éclair et je lui aurais pris la queue dans la bouche jusqu’à la gorge.

Martín laissa échapper un gémissement venu du fond de sa poitrine et planta les dents dans ma nuque. Ses doigts, en moi, se recourbèrent contre ce point qu’il sait trouver les yeux fermés.

Je me cambrai sous Martín, parce que la mémoire était plus solide que n’importe quelle main. Sentir qu’un inconnu se démonter en me regardant, et que mon mari avait été le metteur en scène invisible de toute la scène, c’était une drogue qui ne s’achète nulle part au monde.

— Quand je lui ai donné la clé, il ne m’a pas regardée au visage — terminai-je, la voix tremblante —. Il n’a pas osé. Il a regardé ma main. Et je me suis sentie maîtresse du monde, Martín. Maîtresse de lui, maîtresse de toi, maîtresse de tout l’après-midi.

— Et moi, j’étais maître de toi — répondit-il —. C’est le compte exact.

Il me retourna d’un coup, sur le ventre, me remonta la hanche et me plaqua la figure contre l’oreiller, le cul en l’air. Il me passa la langue du clitoris jusqu’à l’anus, longuement, dense, goûtant son propre sperme mélangé au mien. Puis il cracha sur la fente et se remit à lécher, jusqu’à ce que je le supplie de me la remettre.

— Pas encore — dit-il, et il m’enfonça toute la langue dans le con, fouillant dedans, me tirant du liquide à coups de langue —. On doit encore parler du peintre.

***

— Mais le peintre — murmurai-je, la bouche contre le tissu, la voix pâteuse —. Le peintre, c’était autre chose.

— Celui-là était insolent — répondit Martín en s’appuyant sur les coudes pour se maintenir au-dessus de moi, la pointe de sa bite dure glissant entre mes fesses, sans entrer, me torturant —. Il n’avait pas honte. Seulement de l’appétit.

Je le revoyais, avec la même netteté. Le type, mince, les bras longs tachés de peinture blanche, juché sur l’échelle en aluminium. Il avait un piercing au sourcil et la tête presque rasée. Il ne devait pas avoir plus de vingt-cinq ans.

— C’est l’odeur qui m’a le plus excitée — dis-je, en repoussant les fesses vers l’arrière pour chercher sa bite —. Le white-spirit, fort, acide, mêlé au parfum sucré que j’avais mis exprès ce matin-là. C’était une drôle de brume, toxique et douce à la fois. Et moi, au milieu, faisant semblant de nettoyer pour la énième fois la grande baie vitrée du salon. Sans culotte, Martín. Cette fois-là, j’ai enlevé la culotte avant qu’il n’arrive. Je l’ai laissée pendue à la poignée de la salle de bains, trempée.

— Sans culotte sous cette jupe ?

— Rien. Juste moi, et l’air froid du ventilateur chaque fois que je me penchais.

— Le vieux tee-shirt en coton, deux tailles trop grand, sans soutien-gorge. Et le contre-jour de la fenêtre — énuméra Martín avec la précision d’un collectionneur —. Je connaissais chacun de ces détails avant même que le peintre ne pose le pied sur l’échelle.

— Quand je levais les bras pour atteindre la vitre du haut, le tissu me découvrait tout le côté. Le sein entier, Martín. De profil, dans la lumière, le sein avec le téton dressé. Et lui était plus haut que moi, sur cette échelle. Il avait une vue plongeante sur le décolleté que toi, tu n’as jamais eue, Martín. Il me voyait d’en haut, tout droit vers le bas. Il me voyait les deux seins, pendants dans le tee-shirt, bougeant librement chaque fois que je passais le chiffon sur la vitre.

— J’ai grogné au bureau, tu sais ? Ma collègue m’a demandé si Excel m’avait planté. Je lui ai dit oui, que c’était un vieux fichier. Et je suis allé aux toilettes me branler, Renata. Je me suis enfermé dans le cubicle, j’ai ouvert ma braguette et je me suis secoué en pensant au type qui te regardait les seins depuis le haut de l’échelle.

— Il a laissé son pinceau suspendu en l’air. Je l’ai vu du coin de l’œil. Il avait la main barbouillée de peinture blanche et il est resté comme ça, une mauvaise statue. Il n’a pas bougé pendant vingt secondes. J’ai compté jusqu’à vingt, Martín. J’ai compté les secondes en silence pendant que je passais le chiffon sur la vitre. Et quand j’ai fini de compter, j’ai porté la main à mon cou, j’ai descendu lentement, et j’ai remis mon sein gauche sous le tissu, comme si ça me grattait. Je lui ai fait voir ce que je faisais. Je lui ai bien fait comprendre que je savais.

— Ce qui m’a le plus tué, c’est qu’il ne s’est pas excusé du regard — dit-il, sa bouche près de mon oreille, la pointe de sa bite maintenant plaquée contre l’entrée du con, appuyant sans entrer —. Le plombier demandait pardon en silence pendant qu’il te parcourait du regard. Le peintre, lui, te regardait comme s’il en avait le droit. Comme si tu lui devais la scène. Et ça, ça piquait ton orgueil.

— C’est pour ça que je me suis penchée pour mouiller le chiffon — admis-je —. Pour ça, pas parce qu’il le fallait.

— De dos, avec cette petite jupe noire. Et sans rien en dessous ?

— Rien. Je lui ai tout montré. Toute la fente, l’anus, tout. Les jambes juste assez écartées pour qu’on voie jusqu’au clitoris. J’étais mouillée, Martín. Il fallait que ça brille jusque-là-haut.

— On a tout vu. Toute la courbe. La jupe t’a tendue jusqu’à la limite. Et il n’y avait ni ficelle, ni dentelle, ni rien. Juste ton con ouvert, exposé, avec la petite lumière du soleil du matin qui tapait juste dessus. Et lui, en haut de l’échelle, il s’est agrippé au barreau comme s’il allait tomber. J’ai vu le tremblement se refléter dans la vitre de la baie. Je l’ai vu de mes yeux, pas avec ceux de la caméra.

— Tu sais ce que j’ai entendu ? Un gémissement. Tout bas, étouffé, mais je l’ai entendu. Ça lui a échappé de la gorge. Il se branlait en haut de l’échelle, Martín. Il avait le pinceau dans une main et l’autre dans sa braguette.

— Ensuite je t’ai envoyé le message.

— « Tu regardes ? » — répéta Martín en riant doucement contre ma peau, et à ce moment-là il me planta sa bite jusqu’au fond, d’un seul coup, si sec et si profond qu’il m’arracha un cri —. Trois mots. Tu as presque failli me le faire payer cher.

— Je voulais que tu saches que je savais — haletai-je en me cambrant, cherchant à m’enfoncer davantage —. Que c’était un marché. Qu’il était là, à un mètre cinquante, avec l’odeur de peinture sur lui, et que si j’écartais les jambes d’un centimètre de plus qu’il ne fallait, il verrait tout. Je n’étais pas moi, Martín. J’étais une œuvre que tu avais commandée et qu’un autre regardait sans savoir qu’il avait payé son entrée.

Il se mit à me baiser lentement, longuement, sortant sa bite jusqu’au bout et me la réenfonçant entière. Il me saisit les cheveux d’une main et tourna ma tête pour me parler à l’oreille pendant qu’il me la mettait.

— La goutte d’eau — se souvint-il, la voix devenue épaisse.

— Je lui ai offert le verre parce qu’il a dit qu’il avait la gorge sèche. Il me l’a pris de la main et, au moment de le saisir, une goutte a coulé sur son menton et est tombée sur ma poitrine. Je ne l’ai pas essuyée.

— Tu ne l’as pas essuyée — confirma Martín en me prenant plus vite, la peau cognant contre la mienne avec un bruit humide, obscène —. Il a suivi cette goutte du regard. Toute la trajectoire, de la clavicule jusqu’à l’endroit où elle s’est perdue sous le tissu. C’était une torture. Une retransmission en direct de la torture la plus exquise que j’aie jamais vue.

— Elle m’est entrée dans le décolleté et a continué à descendre — lui racontai-je, serrant mon con contre sa bite chaque fois qu’il ressortait —. Elle a glissé entre mes seins, s’est accrochée à la peau, a continué jusqu’au nombril. Et il la suivait des yeux, sans cligner. Quand la goutte s’est perdue sous la ceinture de la jupe, un « putain de merde » lui a échappé tout bas. Je l’ai entendu.

— Je voulais qu’il parte le ventre vide et la tête pleine — haletai-je —. Qu’il se branle ce soir-là en pensant à la transparence du tee-shirt, au reflet de la goutte, au bruit du pinceau quand il l’a laissé suspendu dans l’air. Qu’il jouisse trois fois en pensant à moi, Martín. Qu’il gâche toute sa semaine à essayer de recommencer avec la même force et qu’il n’y arrive pas.

Martín s’enfonça en moi avec la force accumulée des deux souvenirs, et je me sentis quadruple. Nous étions deux, mais il y avait aussi le plombier coincé sur le sol de la cuisine, et le peintre figé sur l’échelle en aluminium. Quatre complices dans une intimité qu’aucun des deux autres n’avait signée, mais à laquelle nous avions traîné nos inconnus sans leur demander la permission, sans qu’ils ne comprennent jamais leur rôle dans ce lit.

— Sors-la — lui demandai-je d’un coup —. Sors-la et retourne-moi.

Il me retourna, sur le dos, m’écarta les jambes grand ouvert et me les releva pour les poser sur ses épaules. Il me la remit d’un seul coup, en me regardant dans les yeux, et se mit à me baiser fort, chaque coup de reins me cognant contre le matelas. Je me saisis les seins des deux mains, je pinçai mes tétons, je les tordis pour lui.

— Dis-le — me demanda-t-il sans cesser de bouger —. Dis-moi combien il y en avait dans le lit.

— Quatre — gémis-je —. Toi, moi, le plombier et le peintre. Les quatre en train de me baiser, Martín. Le plombier, la bouche sur mon con, à me sucer jusqu’à me vider de mon sang. Le peintre, sa bite dans ma bouche, jusqu’à la gorge. Et toi, en train de me baiser le cul, à me marquer comme tienne devant eux.

— Belle pute. Ma pute.

— Fais-moi jouir dedans — le suppliai-je —. Fais-moi jouir dedans en pensant qu’ils me regardent jouir.

La fin arriva comme une avalanche. Plus forte que le premier round, parce que nous n’étions plus seuls. Le souvenir de la clé à molette tombant sur le sol de la cuisine, le tremblement de l’échelle en aluminium, le frottement du chiffon contre la vitre, l’odeur du white-spirit, tout fondit en un seul cri étouffé contre l’oreiller. Je sentis Martín se tendre tout entier, me planter sa bite jusqu’au fond et se vider en moi par jets chauds, tandis que l’orgasme me secouait les jambes et me faisait serrer sa queue avec mon con jusqu’à lui traire tout.

***

Après ça, le calme. La peau humide, le plafond tournant lentement, la respiration allant et venant jusqu’à reprendre sa place. Par la fenêtre se glissait le bruit lointain d’un autobus. Rien d’autre. Entre les jambes, son sperme descendait tiède, et aucun de nous ne fit le geste de l’essuyer.

Je me lovai dans le creux de son cou.

— Maintenant, oui — murmurai-je.

Martín embrassa mon crâne.

— Maintenant, oui quoi ?

— Maintenant, oui, on peut appeler l’électricien.

Il rit doucement, presque sans un son.

— Tu as déjà le scénario prêt.

— J’ai déjà le scénario. Et j’ai la nouvelle robe. Celle en soie couleur crème, celle qui a les boutons sur le côté qui s’ouvrent sous la tension, tu te souviens laquelle ?

— Je m’en souviens parfaitement.

— Et cette fois, je vais mettre une chaise juste à côté du tableau électrique. Pour qu’il soit obligé de travailler à genoux, en bas. Et moi, je serai debout à côté, à le regarder d’en haut. Inversion totale de la caméra du peintre. Sans culotte encore une fois, Martín. Et avec la robe courte, très courte. Quand je lèverai les bras pour lui tendre un outil, la soie me remontera jusqu’aux hanches. Lui sera à genoux, la tête exactement à hauteur de mon con. Tu imagines ?

Je sentis Martín sourire contre mes cheveux. Le sourire du prédateur qui sait que la proie n’est pas encore arrivée, mais que le piège est déjà monté, poli, prêt. Sa bite, entre nous, se remit à bouger, timide, insistante.

— J’adore ta tête, Renata.

— J’adore que tu me regardes — répondis-je, déjà avec les paupières lourdes, déjà avec l’image de l’électricien en train de prendre forme au fond de ma tête —. Et j’adore, surtout, que tu me regardes à travers les autres.