Il cacciatore del tempio che finì sull’altare

Man mano che il sole si nascondeva, l’ombra del tempio si allungava sempre di più sulla strada. Manca poco al sacrificio, pensò Drevan mentre scuoteva le redini del suo carro, che saliva a fatica lungo il sentiero ripido. Il santuario gli si ergeva davanti, scavato nella montagna, stagliato contro il cielo grigio di quella terra desolata. Inespugnabile.

L’emblema della mezzaluna d’argento brillava sul mantello del cacciatore, tornato giusto in tempo con l’offerta richiesta dalle sacerdotesse. Sul retro del carro, il ragazzo si muoveva appena. Aveva tentato di fuggire quando gli anziani del suo villaggio lo avevano scelto come tributo di quella luna, ma Drevan era veloce. E più furbo, pensò con soddisfazione. Non era stato tra quelli che si erano opposti di più; alcuni di quei ragazzi sapevano combattere, ma nessuno era all’altezza di lui.

Molti avrebbero trovato ripugnante quel mestiere. Drevan lo considerava un semplice mezzo per un fine, e di certo ne valeva la pena. Era nato in uno dei villaggi più miseri di Nemorath, grigio e pietroso, senza sapere mai chi fosse suo padre. Vagabondò di paese in paese guadagnandosi da vivere come poteva, spendendo quel poco che ricavava in vino aspro e donne tristi — vecchie puttane dalle tette cadenti che si lasciavano scopare per qualche moneta in stanzacce che puzzavano di sudore e sperma altrui — finché alla fine della giovinezza decise di entrare come accolito di basso rango nel grande tempio di Nemora la Grande. Era quello o continuare a morire di fame sulle strade. Lì aveva letto e sostentamento; in cambio gli chiedevano obbedienza e devozione assolute.

Ogni luna piena assisteva, insieme al resto degli iniziati, alla grande offerta. E lì poteva vedere le sacerdotesse. Giovani, pallide, bellissime, avvolte in sete finissime che appena nascondevano le loro tette sode e il triangolo scuro dei loro culi. L’ultima cosa a cui pensava Drevan durante quei riti macabri era la dea. Non riusciva mai a dominare il calore che gli risaliva dal ventre e gli gonfiava il cazzo contro la ruvida tunica da accolito quando appariva Velmira, la somma sacerdotessa. Quella donna dallo sguardo terribile gelava il sangue a chiunque, eppure lui la desiderava con un’ostinazione che sfiorava la follia. Si era segato su di lei mille volte da solo nella sua cella, mordendosi il labbro per non gridarne il nome, immaginando il sapore dei suoi capezzoli, il peso delle sue tette in bocca, il modo in cui quel suo cazzo di sacerdotessa gli avrebbe stretto la verga, lei che nessun uomo comune aveva mai conosciuto.

***

Per anni scavò nei tunnel che si estendevano sotto il tempio come un labirinto senza fine, finché finalmente arrivò la sua occasione. Il vecchio cacciatore che aveva ricoperto quell’incarico per decenni fu elevato ad Alto Accolito, il rango più alto a cui un uomo potesse aspirare, subito sotto le sacerdotesse. Drevan prese il suo posto senza il minimo rimorso.

Conosceva bene il prezzo del fallimento. Il suo immediato predecessore, un certo Doran, aveva commesso il peggiore errore possibile: presentarsi alla vigilia di un sacrificio a mani vuote, dopo che l’offerta era riuscita a scappare quasi alle porte del recinto. La legge dettata dalle sacerdotesse era spietata. La notte designata, l’offerta fu lo stesso Doran. Così andò ad accrescere la triste legione di eunuchi che servivano le sacerdotesse, il gradino più basso della gerarchia: fantasmi senza volontà, assoggettati del tutto mediante vapori e pozioni, miseri riflessi degli uomini che avrebbero potuto essere. Ma la dea esige sacrifici.

Le porte del recinto fortificato si aprirono e il carro entrò nel cortile principale. Quella massa di roccia ospitava quasi un’intera città. Gli accoliti di rango inferiore si affaccendavano nelle loro mansioni; quelli intermedi svolgevano il ruolo di amministratori; e gli Alti Accoliti, quasi tutti avanti con gli anni, osservavano dalle finestre come re profumati. Erano gli unici ad andare a letto con le sacerdotesse e a generare la generazione successiva di prescelte. Un giorno sarò come loro, si ripeteva Drevan. Un giorno monterò quelle troie sacre fino a spaccargli il buco e riempirò la pancia di nuove accolite.

Un gruppo di eunuchi si avvicinò al carro per scaricare il ragazzo. In testa c’era Calén, il servo personale della somma sacerdotessa. Pallido, magro, dai lineamenti fini e quasi femminei, sguardo triste e rassegnato. Drevan ricordava perfettamente la notte in cui lo aveva condotto lì, appena un anno prima. Dietro veniva Doran, il suo predecessore, e vedendolo il cacciatore inghiottì saliva come sempre: quel volto conservava una rabbia fredda che era un promemoria costante di come avrebbe potuto finire lui se mai avesse fallito.

Non provava colpa. Tutti voi avete avuto la possibilità di salvare la vostra virilità, ragazzi, e l’avete persa, pensava scrollando le spalle. Sarebbe diventato Alto Accolito anche se avesse dovuto cacciare centinaia di quei ragazzi dolci. E allora, finalmente, avrebbe potuto giacere con Velmira, aprirle le gambe e scoparsela finché quello sguardo di ghiaccio non si fosse sciolto in gemiti.

***

Una luce tenue proiettava ombre danzanti sulle pareti della grande camera voltata. Velmira provava un rispetto reverenziale per quel luogo che le serviva da dimora, attraversato da tutte le somme sacerdotesse che l’avevano preceduta per mille generazioni.

Lasciò cadere il sottilissimo abito cerimoniale e permise al fedele Calén di raccoglierlo con servilismo. Scese lentamente i gradini dell’ampia vasca rettangolare al centro della sala, situata proprio sotto l’apertura circolare della volta, da cui filtrava la luce della luna. Quelle acque prolungavano la vita delle sacerdotesse e le mantenevano giovani. Velmira non sapeva con certezza quanti anni avesse — aveva sempre vissuto nel tempio —, ma non ne dimostrava più di trenta. Fin da bambina era stato chiaro che il suo legame con la divina madre era speciale.

Il rito di quella notte si era svolto alla perfezione. Per un altro mese, la dea aveva ricevuto ciò che esigeva: la virilità di un giovane bellissimo, arsa nel fuoco sacro ai piedi della sua effigie. Nemora chiede fertilità per restituirla moltiplicata; fa crescere i campi mentre falcia il fiore dei ragazzi. Le città-stato oltre la regione, ricche e orgogliose, la temevano e non osavano mai dichiararle guerra.

Velmira compiva il rito con piacere. Privare quei giovani del loro orgoglio era un prezzo irrisorio per sostenere il ciclo del mondo. La offendeva vederli supplicare e scalciare, ciechi all’onore che veniva loro concesso. Ma avrebbero imparato; alla fine imparavano tutti. Una volta sottomessi, le sacerdotesse li plasmavano con le loro arti fino a trasformarli in creature docili e prive di volontà.

Dall’acqua guardò Calén, in piedi con il suo abito, in attesa. Nel suo caso l’addestramento era stato particolarmente facile; la sua sottomissione era totale. Indossava solo un piccolo indumento bianco e una spessa catena d’oro al collo con l’emblema personale della somma sacerdotessa, affinché né lui né nessun altro dimenticassero mai che era di sua proprietà. A Velmira piaceva farlo spogliare davanti a lei mentre si bagnava, verificare che il suo sguardo vuoto non cambiasse di un soffio vedendola nuotare, e reclamare da lui piacere con la lingua quando le andava.

—Vieni —mormorò dal bordo della vasca.

Calén lasciò cadere l’indumento bianco sul pavimento di pietra. Il suo corpo nudo era quasi glabro, pallido come il latte, e tra le gambe gli pendeva appena una piccola piega di pelle: il misero moncone che le sacerdotesse gli avevano lasciato dopo avergli estirpato tutto il resto. Scese in silenzio i gradini fino ad inginocchiarsi accanto al bordo. Velmira nuotò fino a lui, si aggrappò al marmo e divaricò le cosce, mostrandogli il suo cazzo pallido e depilato proprio sul pelo dell’acqua.

—Lavora —ordinò.

L’eunuco chinò il capo senza il minimo accenno di emozione nello sguardo e affondò la bocca tra le gambe della sua padrona. La sua lingua, addestrata per mesi alla perfezione, tracciò un lento cerchio sul clitoride gonfio della sacerdotessa, e poi cominciò a leccare con un ritmo costante, allenato, obbediente. Velmira lasciò sfuggire un sospiro e gli affondò le dita nei capelli biondi, costringendolo a premere ancora di più la bocca contro il suo cazzo. La lingua di Calén si infilò tra le sue labbra bagnate, succhiando e sorbendo con infinita pazienza, senza stancarsi, senza lamentarsi, senza desiderare altro che servire. Quella era l’unica funzione che gli restava al mondo, e la svolgeva come i grandi maestri svolgono la loro arte.

Velmira inarcò la schiena contro il bordo. I suoi capezzoli si fecero duri sulla superficie dell’acqua. La lingua dell’eunuco non cedeva; entrava e usciva, la punta agile si apriva la strada fino al fondo umido del suo cazzo, poi risaliva a leccare con dolcezza il clitoride e strapparle un tremito. La somma sacerdotessa gemette piano, tra i denti, e gli tirò i capelli con più forza. Calén aumentò il ritmo. Succhiava, leccava, affondava il naso nel pelo setoso, ingoiava il fluido sempre più abbondante che sgorgava dalla sua padrona. Velmira sentì il piacere risalirle dal ventre, accumularsi nei fianchi e farle stringere le cosce intorno alla testa del servo. Chiuse gli occhi, trattenne il fiato per un istante e venne nella bocca dell’eunuco con un lungo fremito, schiacciandogli la faccia contro il suo cazzo fin quasi ad affogarlo.

Quando finalmente lo allontanò, la bocca e il mento di Calén brillavano inzuppati. Lui si passò la lingua sulle labbra con un ultimo inchino sottomesso, senza cambiare espressione, e si ritirò di qualche passo, lasciando che la sacerdotessa tornasse a galleggiare verso il centro della vasca. Senza dubbio aveva fatto un ottimo lavoro: la castrazione non era solo del corpo, ma della mente.

Galleggiando sotto l’apertura della volta, contemplò la luna e sorrise. Poche notti prima, la volontà della dea le era stata rivelata. Il sacrificio del mese successivo sarebbe stato eccezionale, qualcosa che si vedeva solo ogni varie generazioni: la Luna di Sangue Dorata. Uscì dalla vasca gocciolando, lasciò che Calén la vestisse e, con un sussurro, ordinò che facessero entrare il cacciatore, che attendeva nell’anticamera.

***

Drevan entrò con la sua abituale sfacciataggine. Velmira percepì come il desiderio si accendesse in lui vedendola con l’abito bagnato appiccicato al corpo, che le marcava le tette e i capezzoli eretti, e si divertì notando negli occhi di Calén una timida scintilla d’odio: solo in presenza dell’uomo che lo aveva condotto al suo destino affiorava qualcosa di simile a un sentimento in quell’eunuco.

La sacerdotessa prese posto sul suo trono e lasciò cadere le parole come coltelli.

—Luna di Sangue Dorata —disse.

Un brivido attraversò il cacciatore. Tutti a Nemorath conoscevano quelle storie. Una volta ogni varie generazioni, la dea non si accontentava dei tributi mensili: pretendeva qualcosa di più grande. Gli attributi che dovevano bruciare sul suo altare dovevano appartenere a un giovane di sangue reale.

—E sarò elevato di rango se porto una preda simile? —chiese lui, ritrovando la sua sicurezza.

—Ti limiterai a obbedire —rispose lei con freddezza—. Se fallisci e torni a mani vuote, sai già quale sarà il prezzo. Saranno i tuoi stessi attributi a bruciare.

Drevan si portò istintivamente una mano all’inguine, stringendosi la verga sotto la tunica come per assicurarsi che fosse ancora lì. Velmira gli indicò dove trovare la preda: Veronte, la più grande e potente delle città dall’altra parte della regione. Il suo erede era il principe Kaelen, un giovane vigoroso che di solito cavalcava e cacciava da solo ogni mattina nel bosco che circondava la città. Quello sarebbe stato il momento.

***

Il cacciatore si diresse a Veronte fingendosi un merciaio ambulante, accampò in una radura vicino a un piccolo lago e dedicò vari giorni a spiare il principe. Kaelen ripeteva sempre lo stesso percorso. Era una preda eccezionale: più alto di lui, molto più forte, in una forma ammirabile. Per la prima volta nel suo mestiere, Drevan ebbe un dubbio. Se il principe lo avesse battuto, gli conveniva morire lì sul posto piuttosto che finire nelle segrete di Veronte. E se fosse scappato, presentarsi al tempio senza di lui non era comunque un’opzione.

Una mattina, Kaelen arrivò molto prima del solito. Non era lì solo per bere: stava per farsi un bagno. Cominciò a spogliarsi e il cacciatore osservò, acquattato tra i cespugli, un corpo che sembrava scolpito nel marmo. Quando l’ultimo indumento cadde a terra, Drevan inghiottì saliva: tra le cosce del giovane pendeva una verga grossa e lunga, anche a riposo, coronata da due palle pesanti come quelle di uno stallone. Provò una sorda invidia maschile, quella che spinge un uomo rozzo a disprezzare ciò che non ha. Decise che quello sarebbe stato il momento, mentre la preda era nuda e colta di sorpresa.

Prese la corda e uscì dal suo nascondiglio. Kaelen sentì i passi e si voltò giusto in tempo per prendergli un pugno in faccia. Drevan arretrò stordito, ma conosceva abbastanza trucchi sporchi delle taverne della sua giovinezza. Sapeva che contro un uomo molto più alto, la bassa statura è un vantaggio: hai a portata il suo punto più debole. Allungò la mano e afferrò con forza il grosso rigonfiamento che pendeva tra le gambe del ragazzo, e strinse. Il volto di Kaelen si contrasse in un dolore che lo piegò in due. Più il cacciatore stringeva, affondandogli le dita nelle palle e torcendogliele, meno forza riusciva a mettere il rivale. In altre circostanze avrebbe fatto esplodere tutto senza riguardi — l’aveva già fatto da bambino, in una rissa da taverna — ma ora doveva fare attenzione: qualunque danno ai preziosi attributi del principe lo avrebbe pagato con i propri. Quando il colosso cadde in ginocchio, ansimante e paonazzo in volto, Drevan lo lasciò andare e lo legò mani e piedi.

***

Kaelen si svegliò al trotto del carro e con un dolore insopportabile all’inguine. Impiegò poco a capire. Tra le stoffe, fatto a gomitolo, vide un mantello scuro con un emblema argenteo a forma di luna, e dovette reprimere un grido d’orrore. Aveva sentito parlare per tutta la vita di quel culto funesto che catturava ragazzi per saziare la sete della loro dea. E sapeva che, una volta ogni varie generazioni, sceglievano anche un principe.

Il giovane era orgoglioso, ma non stupido. Studiò il cacciatore e comprese che quell’uomo rozzo e volgare non agiva per fede, bensì per ambizione.

—Aspetta —disse quando l’altro si avvicinò per imbavagliarlo—. Oggi potresti avere tutto ciò che desideri. Portami a Veronte e ti ricompenserò. Sognano da generazioni di radere al suolo quel tempio, ma la sua fama di inespugnabile ci ha frenati. Tu hai lavorato nei tunnel; conosci ogni accesso. Disegna una mappa per mio padre e ti nomineremo generale.

Drevan fermò il carro. La cupidigia gli illuminò gli occhi.

—E come faccio a sapere che non mi appenderai appena arriviamo?

—Dipenderà da quanto sarà utile la tua informazione —rispose Kaelen con astuzia.

Il cacciatore parve rifletterci a lungo.

—Voglio solo una cosa —disse infine—. Velmira. La somma sacerdotessa.

Il principe sorrise.

—Sarà tua. Mio padre e gli altri re vorranno giudicarla, ma io difenderò il tuo diritto. Potrai farle quello che vuoi. Scopartela in tutti i buchi finché il cazzo non ti si stanca, se questo ti soddisfa.

La lussuria riempì lo sguardo di Drevan. Tirò fuori il coltello lentamente e tagliò i legami del principe. Poi riprese le redini, ma cambiò direzione, tornando indietro da dove erano venuti.

—Non passa giorno senza che io pensi a lei —mormorò—. Sogno di strapparle via quel vestito, di infilarlo fino in fondo, di sentirla supplicare mentre me la vengo dentro. Ma nemmeno nei miei sogni migliori l’avevo immaginata solo per me.

Kaelen si coprì con il mantello nero, soddisfatto. Ha abboccato come il cretino che è, pensò. Quando gli chiese di fermarsi nella radura del lago per prendere i suoi vestiti, il cacciatore acconsentì. Il principe si chinò a vestirsi e allora sentì una spinta alla schiena.

***

Cadde a terra e, in un istante, quasi una decina di ragazzi pallidi e smunti lo circondarono. Erano magri, nessuno sarebbe stato alla sua altezza da solo, ma lo superavano in numero. In lontananza, altrettanti stavano buttando giù Drevan dal carro. Uno di loro, dai lineamenti effeminati e lo sguardo vuoto, avvicinò un flacone alla narice del cacciatore e gli fece perdere i sensi.

Calén aveva eseguito alla perfezione l’ordine della sua signora. Da tempo Velmira diffidava di quell’individuo, ed era per questo che lo aveva mandato al comando dei servi più leali, a seguirlo come ombre. I sospetti erano fondati. Ora la dea avrebbe avuto un doppio raccolto: nientemeno che un principe di sangue e, accanto a lui, un traditore. La Luna di Sangue Dorata sarebbe stata indimenticabile.

Per Calén non esisteva altro che il servizio devoto alla sua signora. Era tutto ciò che gli rimaneva da quando aveva smesso di essere un uomo. Velmira lo aveva fabbricato con il suo coltello quella notte di luna piena; ciò che era stato prima non contava più, era bruciato sull’altare. Ora era un’estensione della volontà della sua padrona. E tuttavia, in rare occasioni, ricordava ancora cosa significasse provare qualcosa: una di quelle era l’odio impotente che gli ribolliva ogni volta che aveva vicino il cacciatore.

Abbassò lo sguardo sull’inguine del principe svenuto, ancora nudo. Quella verga grossa e pesante, con le sue palle generose, fatta per il piacere e la procreazione, non aveva nulla a che vedere con il patetico moncone che avevano lasciato a lui. Provò rabbia. Allungò la mano e sfiorò il pesante sacco di carne, prima con le dita, poi stringendolo tutto. Avrebbe voluto torcerlo fino a farlo esplodere. Lo soppesò lentamente, strizzandogli le palle finché il principe, pur svenuto, lasciò sfuggire un gemito di dolore. Poi fece salire le dita lungo la verga flaccida e la avvolse con tutta la mano, sentendone lo spessore, il peso, tutto ciò che lui non avrebbe mai più avuto. Chiuse il pugno con crudele silenzio. Ma non sarebbe servito: molto presto quel colosso di marmo sarebbe stato esattamente come lui. Il volto inespressivo dell’eunuco si piegò in un sorriso appena percettibile.

***

La luna piena si levava potente quando i due prigionieri furono preparati nelle loro celle. Servirono quasi dieci eunuchi per sottomettere il principe mentre lo lavavano e lo ungevano con lo stesso olio profumato dei servi castrati. Mani fredde gli percorrevano ogni centimetro del corpo, gli sollevavano le palle, gli insaponavano il cazzo con una lentezza beffarda, si trattenevano tra le natiche come se lo stessero già preparando per quello che sarebbe stato dopo quella notte: una cosa, non un uomo. Drevan, invece, non oppose resistenza.

La grande sala era pronta. Centinaia di eunuchi e adepti stipati sotto l’immensa volta. Nella tribuna d’onore, gli Alti Accoliti nei loro solenni abiti. Al centro, su un podio, l’altare di Nemora: la fredda immagine della dea illuminata dal fuoco che ardeva ai suoi piedi, e davanti ad essa un tavolo circolare di pietra con i ceppi. Attorno, tutte le sacerdotesse, eteree e giovani. E in mezzo, Velmira.

Ancorarono il principe sul tavolo con i membri disposti a X. Kaelen urlava e tirava le catene con una forza colossale, ma fu inutile. Velmira avanzò lentamente fino a porsi tra le sue gambe, ricevette il coltello dalle mani di una sorella e gli chiese, secondo la tradizione, se desiderasse un ultimo momento di piacere. Il disgraziato sembrava nemmeno sentirla; singhiozzava, ormai non più disperato, ma in pura rassegnazione. L’operazione fu rapida e precisa — aprire, estrarre, tagliare —; la somma sacerdotessa l’aveva imparata da bambina e ne era sempre stata stupita dalla semplicità. Tutti osservarono estasiati il bagliore delle fiamme quando la virilità del principe fu gettata nel fuoco. Generazioni di sovrani orgogliosi, recise in un solo colpo.

Mentre trascinavano il nuovo castrato verso i suoi nuovi alloggi, gli sguardi si volsero alla seconda offerta. Drevan salì i gradini con calma insolente, e sorrise persino vedendo lo sconcerto sui volti delle sacerdotesse: un’erezione sfacciata, grossa e venosa, si ergeva tra le sue gambe, puntata sfacciatamente verso la volta. Calén tirava la corda che gli avevano stretto ai genitali, marchiandolo come traditore, con un’espressione d’odio davanti a quell’esibizione inopportuna.

Il cacciatore si stese sul tavolo e allungò le mani per i ceppi. Velmira formulò la stessa domanda di sempre. E, forse per la prima volta in generazioni, la risposta fu sì.

***

L’intera sala trattenne il respiro. Velmira non aveva mai visto nulla del genere. Esitò un istante, severa, prima di spogliarsi dell’abito cerimoniale e lasciarlo cadere sul pavimento di pietra. Il suo corpo bianco brillava alla luce del fuoco: tette alte e rotonde coronate da due capezzoli scuri, ventre piatto, fianchi larghi, e tra le cosce quel triangolo setoso che nascondeva il cazzo più desiderato e proibito di tutta Nemorath. L’intera sala vide la propria somma sacerdotessa nuda per la prima volta in vita sua.

Salì in silenzio i gradini di pietra, aggirò il tavolo e si fermò un istante ai piedi del cacciatore. Il cazzo di Drevan pulsava eretto, puntandola come una lancia. Velmira allungò la mano e lo avvolse con dita fredde, stringendolo come se stesse soppesando un’offerta prima di gettarla nel fuoco. Lui lasciò sfuggire un rauco ringhio tra i denti serrati. La sacerdotessa fece scorrere il pugno dalla base alla punta lentamente, assaporando l’impotenza del prigioniero, poi si chinò e gli passò la lingua sul glande in una sola lunga leccata, umida, deliberata. Drevan tirò i ceppi con un ruggito. Lei sorrise appena e tornò a leccare, questa volta percorrendo tutta la lunghezza, dalle palle gonfie alla punta che già stillava una goccia densa. Si mise in bocca il glande e lo succhiò con la calma di chi assapora un frutto sacro, inghiottendolo fino in fondo alla gola e tirandolo fuori lentamente, inzuppato di saliva.

Un mormorio percorse la sala. Nessuna sacerdotessa ricordava di aver visto Velmira inginocchiarsi davanti a un uomo. Ma quello non era venerazione: era il rituale finale, l’omaggio beffardo che la dea concedeva all’ultima erezione di un condannato. Quando la verga fu inzuppata, gonfia e violacea, Velmira si raddrizzò, salì sul tavolo e si mise a cavalcioni del prigioniero.

Si afferrò il cazzo con la mano, se lo strofinò contro le labbra del sesso aprendole piano, lasciando che il glande scivolasse su e giù sul suo clitoride. Drevan gemeva e si contorceva nelle catene, disperato di sprofondare dentro di lei. Velmira sostenne il suo sguardo, inflessibile, e infine abbassò i fianchi e lo accolse dentro di sé con un movimento lento e deliberato, senza mai distogliere quegli occhi terribili dai suoi. Il cazzo della sacerdotessa, caldo e strettissimo, inghiottì la verga del cacciatore fino alla radice. Drevan lanciò un urlo rauco. Per anni si era segato immaginando quel momento, e la realtà era mille volte più brutale.

Velmira cominciò a muoversi. All’inizio piano, salendo e scendendo con una cadenza rituale, lasciando che la verga le affondasse tutta e poi uscisse quasi del tutto prima di ingoiarla di nuovo. Le sue tette ondeggiavano a ogni spinta, i capezzoli duri come pietre. Drevan era euforico. Per anni aveva sognato di giacere con la somma sacerdotessa, immaginandosi prima come un rispettabile Alto Accolito e poi persino come un generale vittorioso che l’avrebbe presa come bottino. Le cose erano finite in modo molto diverso, legato a un tavolo sacrificale, ma lei era lì, a cavalcioni su di lui con un ritmo implacabile, la bocca che si contraeva a ogni spinta, stringendo il cazzo in una presa invisibile da cui non poteva sfuggire.

—Sacerdotessa —ansimò tra i denti—, più forte, puttana, più forte...

Velmira gli rispose con un sorriso crudele e accelerò il ritmo. Calava i fianchi con violenza, martellandosi contro il suo bacino, e il suono umido del suo sesso che inghiottiva la verga risuonava in tutta la volta insieme agli ansiti del prigioniero. Gli piantò le unghie nel petto villoso fino a farlo sanguinare. Gli pizzicò i capezzoli e li torse mentre lo cavalcava. Si chinò in avanti per avvicinargli una tetta alla bocca; Drevan la morse con disperazione, succhiandola con tutta la rabbia e tutto il desiderio accumulati in anni di cella. Lei lasciò sfuggire il primo gemito genuino della notte, gutturale, e gli tirò i capelli fin quasi a strapparglieli a ciocche.

Si raddrizzò di nuovo e continuò a cavalcarlo. Ora il suo sesso madido brillava alla luce del fuoco, e ogni volta che saliva si vedeva la verga del cacciatore lucida di umori, grossa e rossa, prima di sparire di nuovo dentro di lei. Velmira si portò una mano al clitoride e cominciò a strofinarselo con due dita, marcandosi da sola il ritmo. L’intero suo corpo tremava. Gli piantava gli occhi negli occhi e si deliziava della sua freddezza, del modo in cui la sacerdotessa controllava ogni movimento mentre il calore cresceva e il sudore le punteggiava la pelle di entrambi. Calén, da un lato, sembrava più impotente che mai, a guardare la donna a cui serviva con la lingua aprirsi fino in fondo per l’uomo che lui odiava di più al mondo, e questo lo fece godere ancora di più.

—Vieni dentro di me, cacciatore —sibilò Velmira, chinandosi su di lui con le tette che gli sfioravano il petto—. Svuotati. Che la dea riceva il tuo seme prima di ricevere la tua carne.

Drevan ululò. Tirò le catene finché i ceppi non gli aprirono la pelle dei polsi. La sacerdotessa ora cavalcava con furia, su e giù con tutta la forza dei fianchi, sbattendogli il cazzo contro il fondo umido del ventre. Lui sentì le palle contrarsi, il piacere risalirgli a ondate dall’inguine alla gola, e scoppiò. Venne dentro di lei a fiotti violenti, inarcando la schiena, ruggendo come un animale. Velmira continuò a muoversi su di lui, mungendolo fino all’ultima goccia, spremendogli il cazzo con lente contrazioni del sesso. Drevan la sentì tremare sopra di sé, e per un istante glorioso capì che anche la somma sacerdotessa stava venendo, stringendosi il clitoride mentre lo sperma di un traditore la riempiva dentro. I gemiti soffocati di Velmira, secchi e gutturali, furono il trofeo più prezioso della notte.

Quando infine rimase immobile, restò ancora per alcuni secondi infilzata su di lui, il sesso che palpitava intorno alla verga ancora gonfia, lo sperma del cacciatore che traboccava e colava lungo le cosce della sacerdotessa. Poi, senza fretta, si sollevò. Il cazzo uscì da lei con un rumore umido e una grossa quantità di liquido bianco cadde sul ventre di Drevan. Velmira lo guardò dall’alto, maestosa, sudata, coronata dalla luna che entrava dall’apertura della volta, e gli sostenne lo sguardo con una freddezza rinnovata. Il rito privato era finito. Ora cominciava l’altro.

Sapeva quello che sarebbe venuto dopo. Non aveva idea di quali arti oscure le sacerdotesse avrebbero riversato su di lui per sottomettere per sempre la sua volontà, ma sapeva che ci sarebbero riuscite e che nulla poteva impedirlo. Non gli importava. Lasciò che il piacere lo travolgesse interamente, un’ultima volta, sotto lo sguardo impassibile della dea di pietra. Perfino allora, mentre la sentiva scendere dal tavolo con il sesso ancora gocciolante del suo seme, mentre udiva il mormorio delle sorelle che affilavano il coltello consacrato e sapeva che quella era l’ultima volta che sarebbe stato un uomo, Drevan pensò che avrebbe continuato a pensare a Velmira ogni giorno della sottomissione che lo attendeva. Si sarebbe sforzato di essere il migliore dei suoi servi. Il più docile di tutti. Quello che lei sceglieva, quando le andava, per inginocchiarsi accanto alla vasca e leccarle il cazzo con la stessa bocca che ancora custodiva il ricordo indelebile del sapore della sua verga.