La zia Beatriz mi ha insegnato a obbedire nel suo seminterrato

Bussai con le nocche alla porta di quercia e aspettai. Mi aveva dato appuntamento a quell’ora esatta e sapevo, per esperienza, che arrivare anche solo un minuto in ritardo avrebbe peggiorato le cose. Ero nervoso. Questa volta mi ero cacciato in un guaio serio, di quelli che non si sistemano con delle scuse sussurrate in corridoio. Sono sempre stato un tipo problematico, ribelle, incapace di misurare le conseguenze di nulla, ma poco a poco avevo imparato a trattenermi. E tutto quel cambiamento lo dovevo a una sola persona: mia zia Beatriz.

Beatriz era una donna ormai matura, vicina ai sessant’anni. Non voglio abbellirla: non era una bellezza da rivista. Era grande, con un corpo largo e pesante, mani ferme e uno sguardo che pesava più di qualsiasi mano. Camminava senza fretta, con quell’autorità lenta di chi sa che nessuno oserà metterle fretta. La cosa importante di lei, in realtà, non era il fisico. Era il carattere. Non tollerava la disobbedienza, né i modi sgarbati, né le scuse. Quando qualcosa non le andava a genio, usava il metodo che fosse necessario per imporre la sua volontà. E vinceva sempre, sempre.

La porta si aprì. Mi fissò con un’ira che riconobbi all’istante. Erano mesi che non le davo motivo di arrabbiarsi, ma stavolta avevo interrotto la striscia nel peggior modo possibile. Giorni prima, alla festa di fine progetto dell’azienda, avevo bevuto più del dovuto con un paio di colleghi e avevamo finito per prenderci gioco di una ragazza nuova fino a farla piangere. La situazione ci era sfuggita di mano. Qualcuno aveva filmato tutto, il video era arrivato alle risorse umane e adesso su di me pesava una sanzione che poteva costarmi il posto. Era una bassezza. Ancora oggi mi vergogno a ricordarlo.

Beatriz era sempre stata l’unica capace di correggermi. Mia madre non l’avevo mai rispettata davvero; mia zia, invece, la obbedivo senza discutere, perché in passato mi aveva già insegnato quanto costava contraddirla. Dove mia madre cedeva, lei metteva ordine.

Senza dire una parola, mi fece cenno di entrare con un gesto secco della mano e chiuse la porta alle mie spalle. Mi voltai e iniziai a scusarmi. Credevo, ingenuo, che servisse a qualcosa.

—Mi dispiace, zia. Ieri sera ho fatto un errore. Non succederà più —dissi, anche se neppure io ci credevo fino in fondo.

—Non voglio sentire una sola parola dalla tua bocca —mi interruppe, con una voce bassa e dura che faceva più paura di qualunque urlo—. Questa volta sei andato troppo oltre. Ti avevo detto di non bere. Ti ubriachi e diventi una persona spregevole. Sei orgoglioso di aver umiliato quella ragazza? Ti sembra da persone coraggiose?

—Non era mia intenzione… —insistetti, più per paura della punizione che per vero pentimento.

—Ti ho detto di stare zitto —ripeté—. Oggi imparerai a comportarti una volta per tutte. Te lo prometto.

Mi indicò di seguirla. Sapevo benissimo dove stavamo andando. Attraversammo un lungo corridoio e scendemmo per una scala di legno che scricchiolava sotto ogni passo. In fondo c’era la porta del seminterrato. La aprì e mi lasciò passare per primo.

***

La prima cosa che vidi fu il cavalletto. Una struttura di legno massiccio, alta, con traverse incrociate tra le gambe, a metà strada fra un attrezzo da palestra e una panca di punizione. Costruito a mano, solido, pensato per una sola cosa: immobilizzare completamente qualcuno. Lo conoscevo. Ne avevo ricordi impressi nel corpo.

Il nervosismo mi salì alla gola. Provai a scusarmi ancora una volta, con la voce rotta. Beatriz non mi degnò del minimo cenno e chiuse la porta del seminterrato. Il suono del chiavistello rimbombò sulle pareti di pietra.

—Te lo dico una sola volta. Piegati sul cavalletto. Adesso —ordinò.

A malincuore, mi sistemai. Appoggiai il ventre sulla base di cuoio, allungai le braccia in avanti e lasciai cadere le gambe all’indietro, proprio come si aspettava. Girai la testa e la vidi tirar fuori dalla tasca del vestito un paio di guanti lunghi di gomma, di quelli per uso domestico. Era una sua abitudine. Non castigava mai a mani nude; infilava sempre prima i guanti, come un rituale.

—È da troppo che avrei dovuto farlo —disse mentre tirava il lattice sugli avambracci. La gomma strideva mentre si tendeva, e quel suono mi faceva venire la pelle d’oca—. Sono stata troppo morbida con te. Oggi finisce.

Dall’armadio nell’angolo tirò fuori una serie di bracciali di cuoio. Li conoscevo anche quelli. Me li strinse uno a uno ai polsi e alle caviglie, li serrò contro la pelle e chiuse ogni fibbia. Poi fissò ciascun bracciale al legno con un piccolo lucchetto metallico e girò la chiave. Adesso non c’era modo di liberarmi. Le chiavi sparirono nella sua tasca, fuori dalla mia portata.

Dimenai un po’ le gambe, per istinto, sapendo che era inutile. Ero inchiodato al cavalletto. Il ventre sul cuoio, le mani legate alle gambe anteriori, i piedi a quelle posteriori.

—Lasciami andare —dissi, alzando la voce senza pensarci—. Lasciami subito andare.

—Ti avevo avvertito di tenere la bocca chiusa —rispose lei, tranquilla—. Imparerai a stare zitto.

Tornò all’armadio e rientrò con un fazzoletto di stoffa spesso e un rotolo di nastro. Mi afferrò la mandibola, mi costrinse ad aprire la bocca e mi infilò il fazzoletto dentro. Poi mi avvolse la testa col nastro, giro dopo giro, finché la museruola non fu ben stretta. Provai a parlare, a supplicare, a protestare; ne uscì solo un borbottio soffocato. Rimasi in silenzio, imbavagliato, umiliato.

—Così è meglio —disse, afferrandomi per i capelli e sollevandomi il viso verso il suo. Lo strattone fu brutale. Mi sfuggì una lacrima per la pura sorpresa più che per il dolore—. Non ascolterò un’altra scusa. Riceverai la punizione che meriti e la sopporterai in silenzio.

***

—Cento frustate per aver bevuto e per esserti ubriacato —elencò, lasciandomi i capelli—. E altre cento per quello che hai fatto a quella ragazza. Duecento in totale. Non mi importa se piangi. Non mi fermerò. E non sarà tutto di fila: sarà nel corso del pomeriggio, una serie dopo l’altra, e ogni serie più dura della precedente.

Mi abbassò i pantaloni con le mani inguantate fino alle caviglie, poi i boxer, con uno strappo secco, senza cerimonie. Sentii l’aria fredda del seminterrato sul culo nudo. Dall’armadio prese una spessa cinghia di cuoio e se la avvolse alla mano destra. Sentii il cuoio scricchiolare mentre si adattava al palmo.

Si piazzò a un metro dietro di me. Seguì un lungo silenzio, calcolato, e poi la prima frustata esplose sulla pelle nuda delle natiche. Lo schiocco rimbombò sulle pareti di pietra e poi arrivò il bruciore, una scottatura secca che mi fece tendere tutto il corpo. La seconda cadde altrettanto forte. La terza fu peggio.

Persi subito il conto, ma lei contava uno a uno, a bassa voce, senza fretta. Verso la frustata numero venti la pelle del culo mi bruciava come se avessi appoggiato il corpo contro una stufa, e ogni colpo era più insopportabile del precedente perché cadeva sulla marca di quello prima. Volevo chiedere perdono sul serio, per la prima volta con sincerità, ma la museruola non mi permetteva di articolare nulla. Dovevo solo sopportare.

E allora, con mio orrore, sentii qualcosa che non avrei dovuto sentire. Ogni frustata, oltre al dolore, mi mandava una strana corrente al basso ventre. Il mio cazzo, contro il legno freddo del cavalletto, cominciò a indurirsi senza il mio permesso. Non riuscivo a crederci. Più il culo bruciava, più mi si gonfiava tra le gambe. Cercai di pensare a qualunque altra cosa. Fu inutile. Alla trentesima frustata ce l’avevo già completamente teso, premuto contro il cuoio, impossibile da nascondere in quella posizione.

Beatriz se ne accorse. Come avrebbe potuto non accorgersene. Smetteva di colpire per un secondo, si chinò di lato e mi guardò dal basso, con gli occhi socchiusi. Vide il cazzo gonfio che spuntava fra il ventre e il cavalletto, bagnando il cuoio con la punta.

—Guarda che schifo —disse, con un disprezzo calmo—. È la tua stessa punizione che ti mette duro. Sei peggio di quanto pensassi.

Mi sfuggì un gemito soffocato dal fazzoletto. La vergogna mi bolliva in faccia. Lei si raddrizzò, mi diede altre due frustate, più secche, più precise, e riprese a contare come se niente fosse.

—Da oggi mi obbedirai in tutto —disse, camminandomi lentamente attorno, lasciandomi anticipare il colpo successivo—. Ti passerà la voglia di disobbedire. E questa qui sotto —aggiunse, dandomi un piccolo colpo con la punta del guanto sul cazzo duro che penzolava fra le mie cosce—, la domerò anch’io.

Lo sfregamento del lattice freddo sul cazzo arroventato mi strappò uno spasmo intero. Lei rise piano, soddisfatta dell’effetto. Continuò con la serie.

Arrivò a cinquanta e si fermò. Mi afferrò di nuovo per i capelli, mi guardò negli occhi.

—Hai ricevuto i primi cinquanta. Adesso riposerai e penserai a quello che hai fatto. E alla porcata che ti si sta mettendo dura laggiù. Quando torno, riprendiamo. Non siamo nemmeno a metà. Sarà un pomeriggio molto lungo.

E uscì. Chiuse la porta e mi lasciò solo, immobile, imbavagliato, con il seminterrato in penombra e il corpo che mi pulsava al ritmo del dolore. Il cazzo, intanto, non scendeva. Pulsava contro il cuoio del cavalletto, bagnandolo con un filo di liquido che non riuscivo a trattenere. Beatriz non aveva nessuna fretta. Io non sarei andato da nessuna parte.

***

Tornò dopo un bel po’ e mantenne la parola alla lettera. Altre cinquanta frustate, senza un briciolo di pietà. Quando Beatriz prometteva qualcosa, lo faceva. La mia pelle era viva, il culo gonfio, segnato da grosse strisce rosse che si incrociavano tra loro. Ne avevo ricevute cento, e mancava ancora la metà. Il cazzo restava duro, ostinatamente duro, colando pre-sperma sul cuoio. Tornò a andarsene e a lasciarmi solo.

Le attese diventavano sempre più lunghe, e ognuna mi lasciava più tempo per pensare. E pensai. Pensai alla ragazza della festa, al suo viso, a quanto fossi stato miserabile. Per la prima volta da molto tempo mi pentii davvero, non per paura della punizione, ma per quello che avevo fatto. Forse era proprio quello il punto di tutto il pomeriggio. E pensai anche, con vergogna, al mio stesso corpo traditore, al cazzo che non scendeva, al piacere sporco mescolato al dolore.

Quando riapparve, il seminterrato era più caldo. La vidi togliersi il vestito e lasciarlo piegato su una sedia; rimase con una sottoveste scura, aderente, comoda per il lavoro. Le tette grandi le pendevano pesanti sotto il tessuto, e la larghezza dei suoi fianchi si disegnava in pieno. Non era una bella donna, non lo era, ma c’era qualcosa nel modo in cui si muoveva, nella sicurezza con cui si piantava lì, che mi faceva sentire ancora più piccolo di quanto già fossi. Si infilò di nuovo i guanti lunghi, fissandomi per tutto il tempo. Il cigolio della gomma mi rimise i nervi a fior di pelle.

—Adesso inizia la tua vera punizione —disse—. La tua pelle è già sensibile, ed è proprio adesso che farà più male. Nessuno verrà a salvarti. Urla pure, se vuoi. Ah, giusto: non puoi.

Prima di riprendere la cinghia, mi si avvicinò da dietro e passò la mano inguantata sulle natiche arrossate, lentamente, premendo ogni segno con le dita. Urlai contro la museruola. La gomma fredda si attaccava al calore della pelle viva e moltiplicava il bruciore. Poi abbassò la mano fra le cosce, mi afferrò il cazzo indurito e lo strinse in un pugno, senza la minima carezza, come chi impugna uno strumento.

—Guarda com’è ridotto —mormorò, quasi schifata, quasi divertita—. Tutto duro, tutto bagnato. Sei un porco. Finirai come un cane prima che finisca la giornata, te lo prometto. Ma prima, altra cinghia.

Mi lasciò di colpo, fece un passo indietro e riprese. La seconda metà fu tutt’altra cosa. Senza fretta, distanziando ogni colpo, lasciando che il bruciore del precedente si depositasse prima di aggiungerne un altro. Le lacrime mi scorrevano sul viso senza che potessi fare niente, e non potevo muovermi di un centimetro. La museruola restava salda, soffocando ogni tentativo di lamentela. Ogni frustata mi scuoteva tutto il corpo, e il cazzo sobbalzava contro il cuoio a ogni colpo, colando ancora di più. Non si fermò fino alle duecento. Piangevo come non piangevo da bambino, in silenzio, sconfitto.

—Adesso non sei più così divertente —disse, sistemando un guanto che le si era sfilato—. Da oggi impari a rispettarmi. Se lo rifarai, non saranno duecento. Saranno trecento. Decidi tu. La prossima volta non sarò così benevola.

***

Credevo che mi avrebbe liberato. Mi sbagliai. Iniziò a preparare qualcosa che non capii del tutto: mise accanto al cavalletto un supporto alto con una sacca di liquido tiepido appesa, da cui scendeva un tubo spesso di silicone trasparente. Lo prese con la mano inguantata e si avvicinò.

—Vedi questo? Riceverai un clistere. È spesso, farà male, ma entrerà tutto. Non mi fermerò finché non sarà dentro. Adesso sì che imparerai davvero cosa significa il disagio.

Sentii il freddo del lubrificante contro l’entrata del culo, e poi il dito inguantato di mia zia che mi apriva la strada senza la minima delicatezza. Un dito prima, fino in fondo, che girava dentro con quella fermezza da vecchia dottoressa. Poi due. Mi tesai tutto. La museruola soffocò un ululato. Lei non mollò.

—Stai fermo —disse—. Più ti opponi, peggio è. Rilassa il culo.

Non potevo rilassare niente. Ero inchiodato al cavalletto, col culo in carne viva, e adesso lei mi infilava le dita fino alle nocche. Tirò fuori le dita e appoggiò la punta grossa del tubo. Premette lentamente ma senza sosta. L’anello del culo cedette con un nuovo bruciore, diverso da quello della cinghia, un bruciore interno, profondo. Il tubo entrò tutto.

Aprì il rubinetto. Il liquido tiepido cominciò a salire nel tubo e a riempirmi dentro. All’inizio non sentii gran che. Poi arrivò un peso strano, una pressione che cresceva, si espandeva nelle viscere. Beatriz guardava la sacca svuotarsi senza fretta, con le braccia conserte, facendo cigolare i guanti quando piegava le mani.

—Resisti —disse, quando iniziai a contorcermi sul cuoio—. Entrerà tutto. E lo terrai dentro fino a quando lo dico io.

La pancia mi si gonfiava, dura, tesa. I crampi iniziarono a salire per il ventre. Il cazzo, contro ogni logica, era ancora duro, schiacciato contro il cavalletto, pulsante a ogni battito. Ogni volta che un crampo mi scuoteva, tutto il corpo si contraeva, e con la contrazione arrivava un’altra ondata di piacere sporco, di quelli che fanno schifo solo a sentirli. Stringevo i denti contro il fazzoletto, la bava mi colava dalla bocca, gli occhi mi si chiudevano da soli.

Quando la sacca si svuotò, chiuse il rubinetto ma non mi tolse il tubo. Lo lasciò dentro, a tappare. Si appoggiò al muro, con le braccia incrociate, e mi guardò contorcermi.

—Cinque minuti —disse—. Cinque minuti così, a resistere. Poi vediamo.

I cinque minuti furono un’eternità. Ogni secondo era un’onda nuova. E mentre soffrivo, lei si avvicinava, mi passava la mano sulla schiena, sulle natiche arrossate, e ogni tanto scendeva a riafferrarmi il cazzo, stringendolo con il palmo inguantato, muovendolo con lentezza calcolata. Non c’era affetto in quel gesto. Era un altro modo di umiliarmi.

—E ce l’hai ancora duro —mormorava, con la bocca vicina al mio orecchio—. Con la pancia pronta a scoppiare e tu ancora teso come un animale. Sei un maiale. Impara chi sei.

Cominciò a farmi una sega lenta, brutale nel suo ritmo, senza mai cambiare cadenza. La gomma mi raschiava, stringeva, tirava. Io piangevo e gemevo insieme dietro il fazzoletto, con il ventre pieno, il culo tappato e il cazzo che pulsava nel suo pugno. Quando non ne potevo più e stavo per venire, lei mi lasciò di colpo.

—Non ti azzardare —disse—. Non ti correrai quando vuoi. Ti correrai quando lo permetto io.

Mi tolse il tubo con uno strappo netto e mi trascinò, ancora legato agli anelli mobili del cavalletto che lei stessa aveva sbloccato, fino a un grande secchio di metallo che aveva preparato nell’angolo. Mi costrinse a svuotarmi lì, davanti a lei, senza alcuna intimità, con la museruola ancora addosso e le mani ancora strette nel cuoio. L’umiliazione fu totale. Lei guardava impassibile, facendo cigolare i guanti.

—Da questo momento mi obbedirai completamente —disse, guardandomi dall’alto mentre finivo di svuotarmi—. E se no, sai già come posso farti ricordare questo pomeriggio. Hai il coraggio di disobbedirmi ancora?

Scossi la testa quanto la museruola mi permetteva. No, non ne avevo il coraggio. Avevo imparato la lezione.

***

Mi lavò lei stessa con un secchio d’acqua tiepida e uno straccio, senza la minima tenerezza, come si pulisce uno strumento. Mi riportò al cavalletto, mi fissò di nuovo a faccia in giù. Pensai che fosse finita. Non era finita.

Si piantò ancora una volta dietro di me, e stavolta sentii le sue mani inguantate separarmi le natiche arrossate, spalancarmele. La punta di un dito, già lubrificata, entrò di colpo nel culo appena svuotato. Poi due. Poi tre. Li muoveva dentro con metodo, senza fretta, allargandomi.

—L’orgoglio te lo leverò da qui —disse, e suonò come una sentenza—. Il culo ce l’hai per quello che dico io. Oggi imparerai anche questo.

Sentii il rumore del cuoio della sedia, il fruscio di qualcosa che tirava fuori dall’armadio. Quando tornò, appoggiò contro l’entrata del mio culo la punta grossa, smussata, tiepida, di un dildo di gomma fissato a un’imbracatura che si era stretta ai fianchi. Lo vidi di sbieco. Era grosso, più di quanto chiunque mi avesse mai infilato, me compreso. Mi tesai tutto. La museruola mi risparmiò la supplica.

—Rilassati —disse—. Sai già che se ti opponi, va peggio.

Spinse. L’anello, già punito dal clistere, cedette con un bruciore bianco. La testa entrò. Urlai contro il fazzoletto, un urlo lungo, sordo. Lei non si fermò. Spinse ancora, senza bruschezza ma senza arretrare, finché il cazzo di gomma non mi entrò tutto. Rimase dentro, fermo, lasciandomi sentire il riempimento.

—Taci —disse, anche se ormai non potevo fare altro—. Adesso ti fotterò come si fottono i porci come te. E ti ricorderai di questo ogni volta che ti verrà in mente di disobbedirmi.

E cominciò a muoversi. Prima lentamente, tirando fuori il cazzo fino a metà e poi spingendomelo di nuovo dentro fino in fondo. La gomma raschiava, tirava, bruciava. Ogni affondo mi scuoteva sul cavalletto, mi trascinava il ventre sul cuoio bagnato, mi schiacciava il mio stesso cazzo contro il legno. Io piangevo, gemevo, sbavavo nel fazzoletto. Lei mi piantava la mano inguantata sul fianco per tenermi fermo e mi prendeva dentro con tutta la sua forza. Non era una donna piccola. Ogni spinta era pesante, decisa, impossibile da fermare.

—Sentimi —ansimò, senza perdere il ritmo, senza perdere mai il controllo—. Senti tua zia dentro di te. Imparerai a comportarti bene, mi senti? Imparerai a stare zitto, a obbedire, a non umiliare mai più nessuna ragazza. Perché se lo fai, questo ti resta nel culo per sempre.

Si piegò sulla mia schiena, senza smettere di spingere, e la sua mano scese davanti. Tornò ad afferrarmi il cazzo, ancora duro, e cominciò a masturbarmi al ritmo delle sue spinte. Avanti e indietro. Dentro e fuori. Ogni spinta nel culo mi scagliava contro il suo pugno inguantato. Ogni tiro del suo pugno mi spingeva indietro per infilarmi ancora più a fondo. Non potevo sfuggire a nessuna delle due direzioni. La gomma del suo guanto mi stringeva il cazzo, la gomma del suo fallo mi apriva il culo. La venuta mi salì da dentro, brutale, e stavolta non sarei riuscito a fermarla.

Lei se ne accorse.

—Adesso sì —sussurrò, quasi con un disgusto quieto, quasi con piacere suo—. Adesso ti lascio. Vieni. Vieni come un cane sul cavalletto dove ti ho punito. Che ti resti impresso.

Venne. Venne con un grido soffocato nel fazzoletto, col culo pieno, con le natiche in carne viva, con la mano di mia zia che mi stringeva il cazzo. Lo sperma uscì a fiotti densi contro il cuoio, contro il legno, contro il mio stesso ventre. Lei non allentò il ritmo finché l’ultimo spasmo non si spense dentro di me. Poi, lentamente, estrasse il fallo di gomma con uno strappo netto e mi lasciò svuotato, tremante, appeso ai bracciali di cuoio.

—Questa è l’ultima lezione —disse, togliendosi l’imbracatura e lasciandola sulla sedia, calma, con il respiro appena accelerato—. La prossima volta che ti capiterà di comportarti di nuovo come un animale, cominciamo da qui. Diretto. Senza frustate prima. È chiaro?

Annuii con quel poco che mi restava di testa. Era chiarissimo.

***

Quando finalmente mi sbloccò i lucchetti e mi tolse la museruola, riuscivo appena a stare in piedi. Mi aiutò a sedermi sul gradino, mi diede da bere e, per la prima volta in tutto il pomeriggio, la sua voce perse il filo.

—Spero di non dover ripetere questo —disse semplicemente—. Ma lo ripeterò se servirà. E sai già come lo ripeto.

Posso solo dire che imparai. Tornai al lavoro cambiato, più rispettoso, più misurato, capace di pensare prima di agire. Col tempo, certo, tornai a inciampare; le persone non cambiano da un giorno all’altro, e finiscono sempre per urtare contro la stessa pietra. Ma quel pomeriggio segnò un prima e un dopo. E sì, ci furono altri pomeriggi. Tanti.

Beatriz è morta ormai da qualche anno. Non ho mai più conosciuto nessuno così severo come lei, né così giusto. Altre hanno provato a rimettermi in riga a modo loro, ma nessuna ha mai capito quello che capiva lei: che con me non servivano le parole dolci, ma la fermezza assoluta. Le devo più di quanto io sia mai riuscito a dirle. E se vi è piaciuto questo racconto, magari un giorno vi racconterò il resto.