Il mio vestito abbottonato e il mio gioco di sottomissione

Ho sempre avuto un rapporto fin troppo intenso con i vestiti. Non compro per capriccio né svuoto gli armadi per sport, ma ci sono capi che mi dominano non appena li indosso. Un paio di zeppe scelto bene, per esempio, mi cambia la postura, mi solleva il culo, mi costringe a camminare lentamente e mi mette in testa un’idea molto precisa: quel giorno non mi comporterò in modo innocente.

Con i vestiti mi succede qualcosa di ancora peggio. Mi piacciono corti, leggeri, di tessuto fresco, di quelli che si appiccicano alla pelle quando fa caldo e ti ricordano a ogni passo che sotto non indossi altro che il tuo corpo. Ma se in più sono abbottonati davanti, allora non sono più soltanto vestiti. Sono una provocazione. Un invito. Una trappola deliziosa che posso aprire poco a poco oppure strapparmi di dosso tutto d’un colpo quando non ne posso più.

Non mi eccita solo il modo in cui mi vedo, ma anche la sensazione di essere contenuta. Chiusa. Messa in ordine da una fila di bottoni che mi coprono le tette, il ventre e la fica come se il mio stesso vestito avesse autorità su di me. Ed è proprio per questo che impazzisco a disobbedirgli. O meglio, a obbedire a un altro tipo di ordini mentre lo indosso.

Quella fantasia è cambiata nel tempo. All’inizio consisteva soltanto nel sedermi da sola a casa, accavallare le gambe e accarezzare il tessuto all’altezza della vita, come chi ammazza un pomeriggio stupido. Poi ho capito che non era una semplice abitudine né una mania. Era un rituale. Un gioco privato di dominazione e sottomissione in cui ero io stessa a dettare le regole, ma mi eccitava sentire che, mentre lo facevo, non mi appartenevo del tutto.

Quel pomeriggio d’estate rimasi sola nell’appartamento dalla metà del pomeriggio. Faceva davvero caldo, di quel caldo che lascia la pelle umida anche se non ti muovi e trasforma qualsiasi divano in una superficie tiepida e oscena. Mi feci una doccia lentamente, mi depilai con cura e mi spalmai la crema sulle gambe. Non lo feci per civetteria. Lo feci perché avevo già deciso cosa sarebbe successo a me.

Scelsi un vestito color sabbia, corto, aderente in vita e con piccoli bottoni dalla scollatura fino quasi a metà coscia. Sotto indossai un reggiseno morbido, senza imbottitura, solo per far risaltare di più i capezzoli, e un paio di mutandine striminzite che mi coprivano appena. Poi infilai le zeppe alte. Quando mi guardai allo specchio mi vidi troppo composta per essere sola, e questo mi eccitò più di quanto volessi ammettere.

Accesi il ventilatore in salotto, lasciai socchiusa la porta della terrazza e mi sedetti sul divano con le gambe unite. Da lì si vedeva una parte del palazzo di fronte e anche il cortile interno. Nessuno avrebbe potuto vedermi del tutto, a meno che non facesse molta attenzione, ma quella possibilità mi fece scorrere una scarica elettrica nello stomaco. Non era la prima volta che giocavo con quell’idea. Forse qualche vicina mi aveva guardata, qualche volta. Forse un uomo si era fermato un secondo più del dovuto. Non l’ho mai saputo, ed era proprio per questo che la fantasia continuava a vivere.

C’era una regola principale per quel pomeriggio: non potevo toccarmi direttamente finché non me lo fossi meritato. Dovevo cominciare sopra i vestiti, lentamente, come se qualcuno me lo stesse imponendo. Mi piace quella mescolanza di disciplina e crudeltà che ha il BDSM, quando non serve legare nessuno perché si senta sottomessa. A volte basta un ordine semplice e la volontà di obbedire.

Appoggiai la schiena, chiusi gli occhi per un momento e mi accarezzai la vita con la punta delle dita. Solo la vita. Da un lato all’altro, seguendo la cucitura, sentendo il calore trattenuto dal tessuto. Poi salii alle costole e al bordo delle tette. I miei capezzoli erano già duri prima che li sfiorassi, tesi contro il reggiseno e il vestito, come se mi stessero aspettando da un pezzo.

—Ancora no —mormorai a bassa voce, parlando a me stessa nel modo in cui mi eccita che mi parlino.

Mi toccai di nuovo, questa volta disegnando cerchi sul petto. Lentamente. Molto lentamente. Il minimo sfioramento dell’indice bastò a farmi sfuggire il primo vero sospiro. Non ancora un gemito completo, ma quella respirazione spezzata che avverte che la testa ha già cominciato ad affondare nel desiderio. Ripetei il movimento su entrambi i capezzoli sopra il tessuto, stringendo appena, e sentii che si indurivano ancora di più, doloranti e sensibili.

Divaricai un poco le gambe. L’aria del ventilatore mi colpì tra le cosce e capii subito di essere già bagnata. Non avevo controllato, ma lo sapevo. La mia fica ha un modo molto chiaro di reagire quando mi sento osservata, comandata, esibita anche se solo per finta. Comincia come un calore sordo e finisce per pulsarmi tutta, chiedendo dita, pressione, punizione.

Feci scivolare la mano sinistra verso la coscia e strinsi con il palmo aperto. Mi piacque la fermezza del gesto. Non era una carezza morbida, ma una presa possessiva, quasi brusca. Salii lentamente, sopra il vestito, sentendo il tessuto appiccicato alla pelle sudata. Quando arrivai alla parte interna della coscia mi costrinsi a fermarmi. Un’altra regola: potevo avvicinarmi, ma non toccare il centro prima di aver aperto almeno tre bottoni.

Cominciai dalla scollatura. Uno. L’aria mi colpì direttamente sulla parte alta delle tette. Due. Potei infilare due dita e sfiorare la pelle calda tra l’una e l’altra. Tre. Il vestito si aprì un po’ di più e mi sfuggì un gemito più chiaro quando sentii la mia stessa mano nuda all’interno. La punta del pollice sfiorò un capezzolo attraverso il reggiseno e la mia schiena si inarcò.

—Brava ragazza —sussurrai, e il solo sentirmelo dire mi bagnò ancora di più.

Infilai tutta la mano nell’apertura del vestito e afferrai una tetta con fame. Pesava il giusto nel palmo, calda, viva. Cercai il capezzolo attraverso il tessuto del reggiseno, lo pizzicai tra indice e pollice e lo tirai. Non delicatamente. Con quella miscela esatta di dolore piacevole e piacere immediato che mi fa spalancare la bocca e perdere ogni contegno.

Gemetti forte. Questa volta senza fingere. Il salotto era vuoto, la terrazza aperta, il palazzo di fronte troppo vicino per darmi completa tranquillità. Ed era perfetto. Mi pizzicai di nuovo il capezzolo e poi l’altro, alternando la pressione, torcendoli finché sentii un brivido scendermi lungo la schiena e conficcarsi tra le gambe. La mia fica rispose con una pulsazione densa. Volevo toccarmi subito. Volevo infilare la mano nelle mutandine e scoparmi con le dita fino a venire. Ma non ancora.

Slacciai altri due bottoni e aprii di più il vestito. Il tessuto ricadde ai lati del ventre e lasciò vedere il reggiseno e l’inizio delle gambe. Feci scendere la mano sulla pancia, lentamente, godendomi il contrasto tra la pelle umida e l’aria calda. Quando arrivai all’ombelico mi fermai per un secondo. Poi continuai fino ad appoggiare il palmo proprio sul monte di Venere, sopra le mutandine.

Cazzo.

Ero fradicia sul serio. Il tessuto sottile delle mutandine si era appiccicato alle labbra e ogni minimo sfregamento era una scarica. Cominciai a strofinarmi con la base della mano, prima con movimenti brevi, quasi di prova, e poi più decisi. Il vestito aperto a metà, le gambe divaricate, le zeppe ancora ai piedi, la fica schiacciata contro la mia stessa mano come se mi stesse supplicando. Non ci misi nemmeno pochi secondi a cominciare a muovere i fianchi sul divano.

—Ferma —mi ordinai, ansimando.

Obbedii a metà. Fermammo il movimento oscillante, ma continuai a premere. Le dita affondarono un po’ tra le labbra attraverso le mutandine e il clitoride reagì all’istante, duro e sensibile come una deliziosa ferita. Lo strofinai in cerchio sopra il tessuto, aumentando sempre di più la pressione. Il mio respiro era ormai apertamente quello di una femmina arrapata, rapido e umido, e sentivo i capezzoli così duri da farmi quasi male.

Mi alzai dal divano perché non riuscivo più a stare ferma. Camminai fino alla porta della terrazza e rimasi lì, in piedi, con una mano sullo stipite e l’altra tra le gambe. Fuori c’era ancora la luce arancione della fine del pomeriggio. Qualcuno, qualche piano più in alto, chiuse una finestra. Rimasi congelata per un secondo, con il cuore impazzito. Poi sorrisi. Se qualcuno fosse riuscito a vedermi, non avrebbe visto granché. Solo una donna adulta, ben vestita, tremante sulla porta di casa con la gonna un po’ aperta. Abbastanza per farmi impazzire.

Tornai al divano e questa volta mi sedetti sul bordo. Slacciai di colpo tutti i bottoni rimasti. Il vestito si aprì completamente e lasciò il mio corpo quasi esposto, trattenuto appena dal reggiseno allentato e dalle mutandine appiccicate alla mia fica bagnata. Divaricai ancora di più le gambe. Un’immagine oscena, sì. E fu proprio quella visione di me stessa a farmi mordere il labbro per non gemere di nuovo.

Infilai due dita sotto il tessuto delle mutandine e accarezzai lentamente le labbra, aprendole. Erano scivolose, gonfie, calde. Il medio passò sull’ingresso della vagina senza entrare, raccogliendo soltanto l’umidità, e poi risalì fino al clitoride. Quando lo toccai direttamente, tutto il mio corpo ebbe un sussulto. Lasciai uscire un ansito roco e dovetti aggrapparmi al bracciolo con l’altra mano.

Non cominciai piano. A quel punto non aveva senso fingere delicatezza. Mi strofinai il clitoride con movimenti brevi e duri, sapendo esattamente come punirmi per far salire rapidamente il piacere. Le mutandine erano ancora in mezzo, spostate di lato quanto bastava, mentre si aggrovigliavano alle mie dita e io divaricavo sempre di più le gambe. Il vestito pendeva completamente aperto. Sentii il sudore tra le tette, sul ventre, sotto il culo appoggiato sul bordo del divano. Tutto il mio corpo si era trasformato in una zona sensibile.

Allora infilai un dito dentro.

Entrò facilmente, fino in fondo, avvolto dall’umidità calda. Lo estrassi lentamente e lo affondai di nuovo, questa volta insieme all’anulare. La mia fica li inghiottì con fame, stringendoli. Cominciai a scoparmi la vagina con un ritmo deciso, né frenetico né lento, mentre il pollice cercava il clitoride all’esterno. La combinazione mi strappò un gemito lungo, sporco, di quelli che ormai non sembrano uscire dalla gola ma dall’intero ventre.

—Così... così, cazzo —dissi tra i denti.

I miei fianchi si muovevano contro la mano. Ogni spinta delle dita sollevava un suono umido e osceno che mi eccitò ancora di più. Adoro quel rumore vero, crudo, senza romanticismo. La fica aperta, le dita che entrano ed escono, la lubrificazione che fa il suo lavoro, il respiro scomposto. Non c’è metafora che possa migliorarlo. Mi spostai un po’ indietro per appoggiare meglio la schiena e continuai a penetrarmi con più forza, piegando le dita dentro di me per sfiorare quella parte ruvida che mi fa vedere sfocato.

Trovai il punto e rimasi lì, colpendolo una volta dopo l’altra. La mia fica cominciò a stringersi involontariamente. Le cosce mi tremarono. Il clitoride era così sensibile che ogni sfioramento mi faceva venire voglia di allontanare la mano, ma non lo feci. Al contrario. Lo strinsi con più rabbia, quasi con crudeltà, mentre continuavo a infilarmi le dita fino in fondo. Sentii che l’orgasmo si stava preparando rapidamente, troppo rapidamente per quanto volessi prolungarlo.

Per questo mi fermai.

Mi fermai di colpo e il vuoto mi fece lasciar uscire un lamento. Estrassi le dita inzuppate, me le portai alla bocca e le succhiai senza fretta. Il mio sapore mi eccitò in modo brutale. Mi passai di nuovo quella stessa umidità sui capezzoli, stringendoli tra le dita bagnate, e il contrasto tra la sensibilità del seno e la frustrazione della fica mi portò sull’orlo della disperazione.

—Non venire ancora —mi dissi con la voce spezzata.

Presi dal cassetto sotto il tavolo una piccola pinza giocattolo che a volte uso nei miei giochi solitari. Niente di estremo. Quanto bastava per aggiungere un tocco di dolore controllato. La misi prima su un capezzolo, sentendolo indurirsi ancora di più sotto la pressione, e poi sull’altro. Lo strattone mi fece chiudere gli occhi e rovesciare la testa all’indietro. Faceva male. Certo che faceva male. Ma quel dolore spalancava ancora di più il desiderio invece di frenarlo.

Tornai a toccarmi tra le gambe mentre le pinze erano ancora lì. Ogni movimento del busto le scuoteva un poco e mi ricordava che ero sottomessa al mio stesso gioco. Questa volta infilai tre dita, lentamente, godendomi il modo in cui l’ingresso cedeva e si apriva. La mia fica era così bagnata che quasi le aspirò da sola. Cominciai a penetrarmi con più forza, estraendole quasi del tutto e reinserendole fino alle nocche. Il suono umido diventò più chiaro. Il mio respiro era ormai un ansimare continuo.

Con l’altra mano pizzicai la pelle della coscia e poi mi diedi uno schiaffo secco. Il colpo mi fece gemere più forte. Ripetei. Un altro più in alto. Un altro che sfiorò il culo. Non erano carezze; erano promemoria. Piccole punizioni eccitanti che accendevano ancora di più la circolazione e mi rendevano più animalesca. Sentii la fica pulsare intorno alle dita e capii che sarei venuta se avessi continuato così ancora per appena un minuto.

Mi strappai una delle pinze dal capezzolo. Il dolore acuto mi attraversò e si mescolò a un’ondata di piacere così forte che quasi venni in quell’istante. Lasciai l’altra al suo posto. Mi piaceva l’asimmetria, la sensazione di avere una tetta libera e l’altra ancora sotto controllo. Strinsi con forza il capezzolo liberato mentre mi scopavo più rapidamente e mi strofinavo il clitoride con il tallone della mano.

Non c’era più niente di elegante in me. Avevo il vestito aperto e stropicciato, le mutandine storte, i capelli appiccicati al collo, le gambe ben divaricate, la fica che colava sulle dita. E quell’immagine mi eccitò ancora di più perché era esattamente ciò che volevo: perdere il controllo, smettere di essere la donna ordinata dello specchio e trasformarmi in una femmina disarmata dalla propria fantasia.

—Vieni —sputai. —Vieni una buona volta, puttana.

Obbedii all’istante.

Affondai le dita fino in fondo e cominciai a muoverle a raffiche brevi, colpendo quel punto interno mentre il clitoride riceveva una pressione costante, brutale. La mia fica si chiuse intorno alla mano. Il primo spasmo mi piegò la vita. Il secondo mi strappò un grido soffocato. Il terzo fu già un orgasmo completo, disordinato e forte, di quelli che fanno smettere alle gambe di reggerti e lasciano che il corpo si abbandoni da solo alle convulsioni.

Venni tremando, con la bocca aperta, il collo teso e la mano fradicia. La mia vagina stringeva e lasciava andare le dita, una volta dopo l’altra, mentre continuavo a sfiorare il clitoride perché non riuscivo a smettere. Il piacere diventò quasi troppo intenso, pungente, ma continuai ancora per qualche secondo, costringendomi a sopportarlo, lasciandomi cadere in quella squisita mescolanza di sollievo e tortura. La pinza sull’altro capezzolo era ancora lì, conficcata come la firma del gioco, e ogni tremito me la faceva sentire ancora di più.

Quando finalmente allentai la mano, rimasi a respirare come se avessi corso una gara. Estrassi lentamente le dita dalla fica e vidi come brillavano. Dopo l’orgasmo il salotto sembrava un altro, più silenzioso, più ampio, come se anche l’aria si fosse svuotata insieme a me. Mi tolsi l’ultima pinza e la frustata di sensibilità mi fece gemere di nuovo, più piano, quasi con tenerezza verso il mio corpo maltrattato e soddisfatto.

Appoggiai la testa allo schienale e risi da sola, ancora scossa da piccoli spasmi tra le gambe. Ero un disastro. Il vestito aperto, una scarpa che penzolava da un piede, il reggiseno spostato, la fica palpitante con quella stupida felicità che rimane dopo essere venuta bene. Guardai verso la terrazza, ancora aperta, e sentii un ultimo brivido di morbosità. Forse qualcuno aveva visto qualcosa. Forse no. Non importava. L’idea aveva fatto il suo lavoro.

Mi richiusi il vestito senza abbottonarlo del tutto. Lasciai un paio di bottoni aperti, solo perché mi piaceva continuare a sentire l’aria sulla pelle. Poi andai in bagno a pulirmi, ma prima di accendere la luce mi guardai nello specchio del corridoio. Avevo le guance accese, le labbra socchiuse e quell’espressione sfacciata che mi rimane soltanto quando mi sono scopata da sola con vera dedizione.

Suppongo sia per questo che continuo a tornare a quella fantasia. Non si tratta soltanto del vestito, del caldo o della masturbazione. Si tratta dell’intera cerimonia: scegliere il capo, sentirmi contenuta, impormi delle regole, tendermi fino quasi a impazzire e infine infrangerle nel modo più sporco possibile. Quella miscela di controllo e abbandono mi mette in ginocchio anche quando sono sola.

Da allora guardo in modo diverso ogni vestito abbottonato che entra nel mio armadio. Non è più un semplice tessuto carino per l’estate. È una promessa. Un’uniforme intima per i miei pomeriggi più indecenti. E quando lo indosso, so già quasi sempre come finirà: con le gambe aperte, la pelle in fiamme e la certezza che a volte la dominazione migliore è quella che ci imponiamo per godere ancora di più della nostra stessa sottomissione.