Il mio weekend di sottomissione era per l'uomo sbagliato

Carla passava l’intera settimana a pensare al venerdì. Non al venerdì per uscire, né a quello per riposare, ma all’altro: quello che aveva pianificato in silenzio con Marcos, il suo compagno e il suo padrone da tre anni. Voleva un intero fine settimana di sottomissione, senza tregua e senza rete. Più duro di qualunque altro prima.

L’idea le cresceva dentro da giorni. La sentiva nello stomaco quando si svegliava, sulla nuca quando lavorava, fra le gambe ogni volta che restava immobile troppo a lungo. Non voleva aspettare il venerdì per cominciare a goderselo. Voleva che l’anticipazione la consumasse già da subito. La fica le si bagnava al lavoro solo immaginando il bavaglio zuppo in bocca, le corde a stringerle i polsi fino a lasciarle il segno, il cazzo di Marcos che le entrava fino in fondo mentre lei non poteva neppure gemere.

Era mercoledì. Mancavano due giorni. Due giorni erano un’eternità quando il corpo chiedeva a gran voce ciò che la testa aveva già deciso. Carla si conosceva: se non avesse lasciato uscire tutto adesso, avrebbe finito per inacidire fino a diventare una di quelle fantasie che restano dentro e non vengono mai dette ad alta voce.

Stava con Marcos da tre anni, e in quel tempo aveva imparato che chiedere era metà del piacere. Che scrivere ogni desiderio, con le parole esatte, senza abbellire niente, era già un modo di consegnarsi. Lui glielo aveva insegnato piano piano, sessione dopo sessione, finché lei non aveva perso la vergogna di nominare ciò che voleva. L’aveva costretta a dire «cazzo» ad alta voce prima di lasciarle succhiare il suo. L’aveva costretta a supplicare «fottila la fica, padrone, fottila fino a farla esplodere» prima di prenderla per la prima volta ogni notte. Ora le parole sporche le uscivano con la stessa naturalezza della saliva.

Così quel pomeriggio, sola nel suo appartamento, con le tende socchiuse e il telefono caldo in mano, aprì la chat e cominciò a scrivere.

— Ciao, Marcos. Questo fine settimana ho bisogno che tu sia più duro che mai con la tua puttana. Più di quanto tu sia mai stato. Voglio rinunciare alla mia parola di sicurezza e che tu porti i miei limiti in un posto da cui non sappia più tornare.

Aspettò. I tre puntini apparvero e scomparvero un paio di volte. Poi niente.

Carla sorrise. Le piaceva quel silenzio. Lo interpretò come un invito, come quella pausa che lui lasciava sempre prima di ordinarle qualcosa. Si passò una mano sulla gonna, senza premere, sentendo la stoffa già appiccicarsi all’umidità.

—Il mio padrone vuole che io sia esplicita, vero? —scrisse—. Allora lo sarò. Ti descriverò nei dettagli ciò di cui ha bisogno questa tua troia. Senza filtri. Senza scendere dal treno.

E si lasciò andare.

—Voglio che mi leghi mani e piedi, spalancata con le gambe, con la fica esposta e il culo pure, e che mi frusti fino a farmi perdere il conto. Con la mano, con il frustino, con la cintura, con quello che ti pare. Voglio le natiche rosse, gonfie, che mi bruciano per giorni. Voglio il bavaglio zuppo della mia stessa saliva, e sopra la maschera che lascia libera solo la bocca, così che l’unica cosa utile di me sia il buco da cui respiro. Voglio cuffie a tutto volume con la tua voce registrata, che mi umilia, mi degrada, ripetendomi per ore che sono una cagna, una puttana, una porca, e a cosa serve ciascuno dei miei buchi.

Le parole le uscivano da sole, come se le stesse redigendo da settimane nella testa. Sentiva il battito pulsarle nel clitoride, così forte che le costava concentrarsi sullo schermo.

—Voglio che mi ordini di leccarti in ginocchio per tutto il tempo che ti pare: i piedi, fra le dita, le ascelle, la schiena, il buco del culo. Voglio succhiarti il cazzo finché non mi cade la mascella e le lacrime mi offuscano la vista. Voglio che me lo ficchi fino in gola e mi tappi il naso così imparo a ingoiare. Voglio che mi sputi in bocca e che io ingoi. Voglio la rotella di punte a scorrermi sui capezzoli, sul ventre, sull’interno coscia, sulle labbra della fica, senza che io possa muovermi di un millimetro.

Fece una pausa, rilesse, e continuò. Ogni frase che aggiungeva la lasciava più scoperta, e quello era esattamente ciò che voleva: scavare un pozzo dal quale poi non potesse più uscire. Si alzò la gonna e si infilò due dita sotto le mutandine. Era fradicia. La fica le colava solo a scriverlo, un filo caldo le bagnava già l’interno coscia.

—Voglio cera calda che mi gocciola sulle tette e sul clitoride, e poi ghiaccio, così da non sapere mai cosa arriva dopo. Molletti sui capezzoli che tirano verso il basso con il loro peso. Molletti sulle labbra della fica, ad aprirmela come un fiore. Crema mentolata dentro, dove brucia di più, fino a farmi urlare. Voglio che mi fai edging per ore, che mi porti sull’orlo di venire più e più volte e mi lasci a implorare, con la fica gonfia e il clitoride sul punto di esplodere, senza lasciarmi finire. Voglio che filmi tutto, ogni gesto, ogni lacrima, ogni volta che vengo senza permesso e mi punisci per questo, così poi mi rivedo da sola e non posso negare ciò che sono.

Respirava più in fretta. Sentiva il polso nelle tempie, nei capezzoli, nella fica. Non aveva mai messo in parole tutto quello in una volta, e vederlo scritto, lì, pronto da inviare, la eccitava più di qualsiasi carezza. Si tolse le dita, bagnate fradice, e le guardò per un secondo, lucide, prima di affondarle di nuovo.

—Voglio un role play —continuò, digitando con una sola mano—. Interrogatorio. Prigioniera. Che tu faccia finta di avermi chiusa in uno scantinato e che io dipenda da te per tutto: quando mangio, quando bevo, quando piscio, quando dormo, quando vengo. Che io debba mangiare da un piatto per terra. Che tu mi costringa a masturbarmi davanti a te all’ora che ti pare, e a fermarmi quando ti pare. Che tu mi minacci con cose che so che non faresti mai, solo per sentire davvero la paura. Che tu mi porti al guinzaglio come se fossi tua, perché lo sono. Che tu mi chiami «cagna», «porca», «puttana», «buco», e che io debba rispondere a ciascun nome.

Si morse il labbro. Mancava l’ultima cosa, quella che non osava chiedere da settimane. Tirò fuori le dita, se le pulì sulla gonna e tornò alla tastiera.

—E voglio che tuo padre partecipi a tutto questo. A tutto ciò che ti viene in mente e a tutto ciò che viene in mente a lui. Che mi usi la bocca mentre tu mi scopi la fica. Che mi scopino entrambi i buchi insieme, uno nel culo, l’altro nella fica, finché non distingua più a chi appartiene ogni cazzo. Che si vengano dentro tutti e due, uno dopo l’altro, e mi obblighino a tenere dentro lo sperma senza far cadere una goccia. Che mi sputino in faccia, che mi schiaffeggino le tette, che mi trattino come lo straccio che sono. Questo fine settimana non voglio essere una persona. Voglio essere la tua cosa e la sua. Un buco con un nome per voi due. Fallo. Per favore, padrone. Scopami con tuo padre finché non so più neppure come mi chiamo.

Premette invio senza pensarci due volte.

Il messaggio restò lì, sullo schermo, con le sue doppie spunte grigie. Carla lasciò uscire l’aria che non si era accorta di trattenere. Si sentiva esposta e potente allo stesso tempo, quel miscuglio esatto che solo Marcos sapeva provocarle. Aveva le mutandine incollate alla fica, zuppe fino all’elastico.

Vediamo cosa mi risponde.

***

La risposta impiegò più del solito. Troppo. Carla guardava il telefono ogni pochi secondi, distesa sul divano, con le ginocchia raccolte contro il petto. Si immaginava Marcos mentre leggeva ogni riga con quel suo mezzo sorriso, già intento a calcolare come soddisfare punto per punto ciò che gli aveva chiesto. Si immaginava il suo cazzo farsi più duro dentro i pantaloni mentre scorreva l’elenco.

Si alzò a bere un po’ d’acqua. Tornò. Controllò lo schermo. Ancora niente. Il silenzio cominciava a dilatarsi in un modo che non le piaceva del tutto, anche se si costrinse a leggerlo come parte del gioco. Quando finalmente il telefono vibrò, il cuore le fece un sobbalzo.

—Accidenti. Interessante.

Tutto qui. Carla aggrottò la fronte. Non era il suo stile. Marcos di solito rispondeva alle sue richieste con ordini immediati, con quella freddezza che a lei faceva mollare le gambe. «Interessante» sembrava appartenere a un’altra persona.

—Glielo giro a mio padre, vediamo che ne pensa —continuava il messaggio.

Lei sorrise, sollevata. Forse la stava solo facendo aspettare apposta. Forse quello era già il primo gioco del fine settimana: lasciarla lì, in sospeso, ansiosa, con la fica che colava, senza sapere cosa sarebbe successo dopo.

Passò un minuto intero. Due. Carla stringeva il telefono con entrambe le mani.

—Ma credo ci sia stata una piccola confusione —arrivò infine.

—Confusione? —scrisse lei, improvvisamente a disagio senza sapere perché.

—Aspetta. Mio padre mi ha appena risposto. Dice che partecipa.

Carla rimase a fissare lo schermo. Qualcosa non tornava. Marcos non chiamava mai «mio padre» il proprio in un contesto del genere; avevano un codice, un modo di parlare di lui che avevano affinato per mesi per il gioco. Quello suonava troppo letterale. Troppo reale.

—Anche se forse dovrei dire nostro padre.

Lo stomaco le si chiuse di colpo.

Nostro.

Lesse la parola tre volte, come se cambiarle l’ordine potesse darle un altro significato. Non ce n’era uno diverso. Una sola lettura possibile, e impossibile.

—Come ti dicevo, c’è stata una confusione —continuò il messaggio, una riga dopo l’altra, senza che lei potesse interrompere—. Non sono Marcos, il tuo ragazzo. Il tuo padrone, scusa. Sono Marcos, tuo fratello.

Il telefono quasi le cadde dalle mani. Risalì in fretta fino all’intestazione della chat e la vide: la foto profilo non era quella del suo compagno. Era quella di suo fratello. Due contatti con lo stesso nome, uno sopra l’altro nella lista, e lei aveva scritto senza guardare, trascinata dal desiderio, certa di sapere a chi stesse parlando.

Lo ricordò allora, con una nitidezza crudele. Quella stessa mattina aveva scritto a suo fratello per chiedergli della cena di domenica a casa dei genitori. La chat era rimasta aperta, in alto, in cima alla lista. E nel pomeriggio, con la testa altrove e il desiderio a offuscarle il resto, aveva toccato il primo Marcos che aveva visto senza controllare la foto.

Tutto ciò che aveva scritto. Ogni parola. Ogni supplica. Ogni cazzo che aveva chiesto in ogni buco. L’aveva letto lui. E suo padre.

Sentì la faccia andare a fuoco, il freddo e il caldo salirle insieme lungo il collo. Voleva scrivere qualcosa, qualsiasi cosa, una scusa, una battuta, un «ho sbagliato chat, scusa, dimenticatelo». Le dita le tremavano sullo schermo e non trovavano una sola parola utile.

Prima che riuscisse a digitare qualcosa, arrivò un altro messaggio.

—Non c’è bisogno che spieghi niente. Ho capito tutto perfettamente. E guarda, anche papà. Abbiamo capito entrambi esattamente cosa sei e di cosa hai bisogno, sorellina. Ogni parola che hai scritto. Ogni buco che hai offerto. Tutto.

Carla si alzò dal divano senza sapere bene perché. Fece due passi nel salotto, si fermò, si sedette di nuovo. Il telefono continuava a vibrare nella sua mano.

—Quindi farai una cosa, puttana —scrisse suo fratello, e la parola, sulla sua bocca, le provocò un brivido che non seppe interpretare, perché la fica le si strinse mentre lo stomaco le si chiudeva—. Manderai un messaggio al tuo ragazzo dicendogli che stai male, che hai la febbre, che questo fine settimana non vi vedrete. Che hai bisogno di riposare da sola.

Lei leggeva senza respirare.

—E quando l’avrai fatto, ti spoglierai. Piano. Lascerai i vestiti piegati sulla sedia, come ti piace lasciarli. Niente mutande nuove, niente sistemarti. Così come sei adesso, con la fica che cola per aver scritto porcherie a tuo fratello e a tuo padre. Ti metterai a quattro zampe.

—Marcos... —scrisse lei, e cancellò. Non sapeva cosa venisse dopo il suo nome.

—E attraverserai così il corridoio di casa tua, carponi, col culo in alto e la testa bassa, fino al salotto. Perché papà e io siamo già qui. Siamo arrivati da un po’. Ti abbiamo sentita scrivere dal divano. Ti abbiamo sentita respirare forte quando sei arrivata alla parte dei due buchi. Papà ha riso piano.

L’aria le si congelò nel petto.

Alzò la testa molto lentamente. La porta della sua camera da letto era socchiusa, come sempre. E in fondo, nel riflesso dello specchio dell’ingresso, vide muoversi un’ombra che non era la sua.

Il telefono vibrò di nuovo.

—Ti stiamo aspettando per espandere i tuoi limiti. Esattamente come hai chiesto. Fino all’ultimo. Ogni cazzo, ogni buco, ogni parola che hai scritto. Punto per punto. Vieni.

Carla rimase a guardare lo schermo, poi la porta, poi di nuovo lo schermo. Tutto ciò che aveva scritto era ancora lì, irreversibile, letto, accettato. Ogni ordine che aveva immaginato per una persona e che si sarebbe compiuto con altre due. Ogni oscenità che aveva chiesto a un padrone era ora nelle mani di suo fratello e di suo padre, ad aspettarla nel salotto di casa sua.

Deglutì. Le tremavano le ginocchia. Eppure, mentre si portava le mani al primo bottone della camicetta, percepì con una chiarezza che la faceva vergognare più di qualunque messaggio che paura e desiderio si erano mescolati del tutto, fino a non distinguersi più. La fica le batteva forte quanto il cuore, e nessuno dei due le chiedeva di tirarsi indietro.

Posò il telefono sul divano, a faccia in giù, e cominciò a sbottonarsi.