L’estate in cui ho scoperto i piedi di mia zia

La casa sulla spiaggia aveva sempre lo stesso odore: di sale, di legno vecchio e della crema solare che la mia famiglia comprava a casse intere ogni luglio. L’abbiamo ereditata dai miei nonni e, anche se sta a appena due isolati dal mare, è grande, fresca e con un salone in penombra dove il ventilatore a soffitto gira piano tutto il giorno. Sono arrivato un venerdì pomeriggio, con lo zaino in spalla e la maglietta incollata alla schiena per il viaggio in autobus.

Pensavo che sarei rimasto solo i primi due giorni. Mi sbagliavo.

Quando aprii la porta e lasciai che gli occhi si abituassero all’ombra, la vidi. Mia zia Rosa era sdraiata su uno dei due divani, con una rivista aperta sul petto e le gambe distese lungo il cuscino. Indossava un vestito leggero, di cotone, e dei sandali con sottili listini che lasciavano i piedi quasi scoperti.

—Guarda chi si vede — disse, sollevandosi un poco —. Pensavo arrivassi domani.

—Ho anticipato il viaggio. In città faceva un caldo insopportabile.

Lasciai lo zaino vicino all’ingresso e mi sedetti sull’altro divano, quello di fronte al suo. Rosa è la sorella di mia madre, abbastanza più giovane di lei, e di quelle persone che sembrano non accorgersi dell’effetto che hanno intorno. Si riadagiò, incrociò le caviglie e continuò a leggere come se niente fosse.

Ma io non potevo fare finta di niente. Perché da dove ero seduto, l’unica cosa che vedevo con chiarezza erano i suoi piedi.

I sandali le trattenevano il collo del piede con due listini incrociati, ma le dita restavano libere, ordinate e un po’ abbronzate dai pomeriggi sulla sabbia. Aveva le unghie smaltate di un rosso vissuto, come se lo smalto fosse stato già su da qualche giorno. Muoveva il piede su e giù, piano, al ritmo di qualcosa che solo lei sentiva, e ogni volta che lo faceva il sandalo le si allentava un po’ dal tallone.

Ingoiai saliva e cercai di guardare altrove.

Non di nuovo. Non con lei.

Sono anni che so cosa mi piace e, soprattutto, quanto mi costa confessarlo. Non l’ho mai detto a nessuno. I piedi di una donna mi attirano più di qualsiasi altra cosa, e non in modo buffo o passeggero: sono la prima cosa che guardo, quello che mi resta impresso, quello che poi mi perseguita. E lì, a tre metri di distanza, avevo i piedi di mia zia che dondolavano nell’aria come se volessero mettermi alla prova. Sentivo già il cazzo svegliarsi dentro i pantaloni, indurirsi contro la cucitura senza che potessi farci nulla.

—Hai una brutta faccia — disse all’improvviso, senza alzare gli occhi dalla rivista —. Stanco per il viaggio?

—Un po’. E tutto indolenzito. L’autobus non perdona.

—Siamo in due. Io ho il collo in un nodo da tutto il giorno.

Non so da dove tirai fuori il coraggio. Forse dal caldo, forse dal fatto che eravamo soli in una casa enorme e silenziosa. Mi sporsi in avanti, appoggiai i gomiti sulle ginocchia e buttai lì la frase prima ancora di pensarla fino in fondo.

—Vuoi che ti faccia un massaggio? Me la cavo bene con il collo.

Lo dissi con la voce più ferma che riuscii a fingere, anche se dentro mi tremava tutto. Rosa abbassò la rivista quel tanto che bastava per guardarmi oltre le pagine. Ci mise un secondo di troppo a rispondere.

—Va bene, dai. Però il collo, che sto malissimo.

—Il collo — ripetei, come se avessi bisogno di confermarlo a me stesso.

Mi alzai, aggirai il divano e mi inginocchiai dietro la sua testa. Lei si raccolse i capelli da un lato con un gesto pigro e mi lasciò il collo scoperto. Appoggiai i pollici alla base della nuca e iniziai a premere in cerchi lenti, salendo poco a poco verso l’attaccatura dei capelli.

Rosa lasciò andare un lungo sospiro, di quelli che non si fingono.

—Ah, lì, proprio lì. Che mani.

Le lavorai le spalle, i trapezi, il punto esatto in cui le si accumulava la tensione. Ogni volta che premevo un po’ di più, lei buttava la testa all’indietro e le sfuggiva un suono basso, quasi un ringhio soddisfatto. Il ventilatore girava sopra di noi. Dalla finestra arrivava il rumore lontano delle onde e il grido di qualche bambino per strada. E io, mentre le impastavo le spalle, non smettevo di pensare ai suoi piedi, ancora calzati, ancora un po’ dondolanti sul bordo del divano.

—Sei troppo silenzioso — mormorò.

—Sono concentrato.

—Bugiardo.

Aveva ragione, ma non insistette.

***

Quando le spalle si furono allentate, rimasi senza una scusa per continuare dov’ero. Girai di nuovo intorno al divano e, invece di sedermi di fronte, mi lasciai cadere per terra, accanto al bracciolo, all’altezza delle sue gambe. Fu un movimento studiato che cercai di mascherare come stanchezza.

—E adesso che ci fai lì sotto? — chiese, divertita.

—Recupero le forze. — Feci una pausa, guardai i suoi sandali e mi buttai —. Ti massaggio anche i piedi? Se sei stata in piedi tutto il giorno, di sicuro ti fa piacere.

La frase rimase sospesa nell’aria per un istante troppo lungo. Rosa mi osservò con un mezzo sorriso che non seppi decifrare. Non sembrava sorpresa. Sembrava piuttosto che stesse decidendo qualcosa.

—Certo che puoi — disse infine, piano —. Vai pure.

Si piegò in avanti, si slacciò i sandali uno per uno e li lasciò cadere a terra con un colpo secco. Poi distese le gambe e appoggiò i piedi sul bordo del divano, proprio davanti a me, scalzi, offerti.

Me li trovai a un palmo dal viso e restai senza fiato.

Erano più belli da vicino di quanto avessi osato immaginare. La pianta era morbida, il collo del piede alto, le dita lunghe e dritte. Dove il sandalo aveva stretto restavano due linee pallide che tagliavano la pelle abbronzata. Sapevano di crema e, sotto, di qualcosa di più caldo, di più suo. Mi venne l’acquolina in bocca e il cazzo diede un sussulto brutale contro i pantaloni.

Presi il piede destro con entrambe le mani, quasi con riverenza, e iniziai a premere il centro della pianta con i pollici.

—Mmm — mormorò lei, lasciandosi andare del tutto contro lo schienale —. Questo sì che lo sai fare bene.

Andai piano. Le affondai i pollici nell’arco del piede, le disegnai cerchi sul tallone, percorrevo il collo del piede fino alla base delle dita. Ogni volta che arrivavo lì, le separavo una a una e le massaggiavo dall’interno, senza fretta. Rosa chiuse gli occhi. Aveva le labbra socchiuse e il respiro le si era fatto più lento e più profondo.

Io cercavo di mantenere la testa lucida, ma il corpo mi tradiva. Sentivo il sangue accelerato, la gola secca, il cazzo completamente duro che spingeva il tessuto dei pantaloni verso l’alto come un paletto. Una macchia di liquido preseminale mi stava già segnando all’altezza della punta, e ero sicuro che, se lei avesse abbassato lo sguardo, l’avrebbe visto. Passai al piede sinistro. Ripetei l’intero rituale, attento a ogni sua reazione, a ogni sospiro che le sfuggiva.

E poi successe.

Non so se fu una mia disattenzione o un gesto fin troppo deliberato, ma cambiando posizione lasciai che il suo piede scivolasse dalle mie mani fino a premere contro di me, sul tessuto dei pantaloni, esattamente dove non c’era modo di nascondere quello che stava succedendo. La pianta del suo piede si ritrovò schiacciata proprio sopra il cazzo, col tallone caldo che mi schiacciava i coglioni da sotto.

Rimasi di ghiaccio. Aspettai il rimprovero, lo strappo, il «che stai facendo?».

Non arrivò.

Rosa non tolse il piede. Continuò a tenere gli occhi chiusi, come se non avesse notato nulla, anche se il suo respiro la tradiva tanto quanto il mio tradiva me. Io non osavo neanche muovermi.

—Accidenti — dissi, con un filo di voce —. Ce l’hai... proprio lì. Non ti dà fastidio?

Ci mise a rispondere. Quando lo fece, fu una sola parola, pronunciata molto piano, senza aprire gli occhi.

—No.

Quella sillaba cambiò tutto.

***

Lasciai il piede dov’era. Non osavo forzare altro, così rimasi immobile, tenendole la caviglia con una mano, sentendo il tallone premere sul cazzo duro attraverso il tessuto. Il cuore mi martellava nelle orecchie. Il ventilatore continuava a girare, indifferente, e la luce del pomeriggio cominciava a farsi dorata sulle pareti del salone.

Poi Rosa mosse il piede.

Lo fece da sola, con lentezza studiata. Prese a premere un po’ di più, lo ritirò di qualche centimetro e tornò ad appoggiarlo, ancora e ancora, segnando un ritmo che nessuno dei due avrebbe ammesso a voce alta. Io restai fermo, lasciandomi fare, con gli occhi incollati al suo viso per cogliere il momento esatto in cui avesse deciso di fermarsi.

Non lo decise. Al contrario. Iniziò a trascinare la pianta su e giù per tutta la lunghezza del cazzo, segnandomi ogni centimetro sopra i pantaloni, risalendo fino alla punta e scendendo fino a schiacciarmi i coglioni con il tallone. Mi sfuggì un gemito rauco che non riuscii a trattenere.

—Continua a massaggiarmi — mormorò, con le palpebre ancora chiuse —. Non ti ho detto di fermarti.

Obbedii subito. Presi il piede libero e ripresi a lavorarlo, le dita, l’arco, il tallone, mentre l’altro continuava a strofinarmi piano. Era un equilibrio strano e delizioso: io le davo piacere con le mani e lei me lo restituiva con il piede, senza che nessuno ammettesse quello che stava davvero accadendo. Come se potessimo continuare a fingere che fosse solo un massaggio.

—Abbassati i pantaloni — disse all’improvviso, senza smettere di muovere il piede —. Ti si sporcheranno. E voglio sentirti bene.

L’ordine mi attraversò tutto il corpo. Le lasciai il piede per un istante, mi slacciai la cintura con dita impacciate, abbassai pantaloni e boxer fino alle ginocchia e tornai a inginocchiarmi. Il cazzo mi balzò in alto, duro e gocciolante, rosso in punta, segnato dalla vena che gli corre sotto. Rosa socchiuse gli occhi e mi guardò dall’alto. Le sfuggì un sorriso lento.

—Guarda che tenevi nascosto — mormorò.

E allora sì. Riappoggiò la pianta del piede contro il cazzo nudo, pelle contro pelle, e cominciò a strofinare. La morbidezza dell’arco scivolava lungo tutta la lunghezza, spinta dal calore del piede, e ogni volta che arrivava in basso mi schiacciava i coglioni con le dita. Chiusi gli occhi e lasciai uscire un gemito che non riuscii a contenere.

—Porca miseria, zia... — ansimai —. Porca miseria, come fai.

—Stai zitto e resisti.

Sollevò l’altro piede da terra e mi intrappolò il cazzo tra le due piante, con i talloni incrociati sotto. Cominciò a masturbarmelo con entrambi i piedi insieme, su e giù, stringendo e allentando, marcando un ritmo lento e perverso. Ogni volta che la punta compariva tra le sue dita, il preseminale restava attaccato alla pelle, scivolando sul collo del piede, e lei lo usava per scivolare meglio. Il suono umido della pelle che scivolava sulla pelle riempì il salone.

—Succhiami le dita — ordinò, senza staccare i piedi dal cazzo —. Le tue. Sputaci e spargimelo sopra.

Obbedii. Mi portai due dita alla bocca, le inumidii bene e lasciai cadere un filo denso sui colli dei piedi. Lei lo sparse con un movimento morbido, facendo scivolare un piede contro l’altro, e quando tornò a stringere il cazzo tra le piante la scivolata fu molto più lunga, molto più brutale. La testa mi andava via. Il cazzo mi pulsava tra i suoi piedi come se stesse per esplodere da un momento all’altro.

—Rosa, se continui... vengo.

—Non ancora. Resisti.

Mi tolse di colpo i piedi. Il cazzo mi rimase all’aria, rigido, grondante di saliva e del mio stesso liquido, che pulsava dall’alto in basso senza niente a sostenerlo. Stavo quasi per venire solo per la frustrazione.

Rosa si rialzò lentamente, si arrotolò il vestito fino ai fianchi e mi mostrò quello che aveva sotto. Non portava mutande. La figa le brillava tra le cosce, con il pelo tagliato corto e le labbra gonfie, e una goccia le scivolava già lungo l’interno coscia. Si era fatta uguale a me.

—Vieni qui — disse, inchiodandomi con lo sguardo —. Prima leccamelo. Con la lingua. E non fermarti finché non te lo dico io.

Mi lanciai sul divano senza pensarci. Le sollevai le gambe, gliele appoggiai sulle spalle e le affondai la faccia tra le cosce. L’odore mi investì di figa bagnata e crema, dolce e salato insieme, e quando tirai fuori la lingua e le leccai dal basso verso l’alto per la prima volta la sentii tremare tutta. Le sfuggì un gemito lungo che non si preoccupò di trattenere.

—Lì, lì... più piano.

Le succhiai le labbra una a una, le separai con la lingua, le infilai la punta fin dove arrivava. Era fradicia. Cercai il clitoride con le labbra, lo presi e iniziai a succhiarlo con un ritmo fermo, senza lasciarlo, mentre le infilavo due dita nella figa e le piegavo verso l’alto. Rosa si aggrappò ai miei capelli con entrambe le mani e mi schiacciò la faccia contro di lei.

—Così, amore mio, così, non fermarti, non fermarti...

Le succhiai il clitoride fino a farle tremare le gambe sulle mie spalle. Sentii la figa stringersi una e un’altra volta attorno alle dita, a ondate sempre più rapide, e quando finalmente venne me lo urlò, senza fregarsene della casa vuota né della finestra aperta né di niente.

—Vengo, cazzo, vengo, non fermarti, continua...

E continuò a venire per quelli che mi sembrarono minuti, schiacciandomi la testa contro la sua figa, spingendomi la faccia con i fianchi. Quando finalmente mi lasciò andare, avevo bocca e mento zuppi, e il respiro mi graffiava la gola.

Rosa si lasciò andare contro lo schienale, ansimando, con il vestito alzato fino alla vita e i piedi nudi di nuovo appoggiati al bordo del divano.

—Adesso tu — disse, con una voce roca che non le avevo mai sentito —. Torna per terra. E porta di nuovo i piedi.

Scivolai a terra. Il cazzo era ancora duro, gonfio, che chiedeva a gran voce di essere toccato. Rosa alzò entrambi i piedi e me lo intrappolò di nuovo tra loro, ma questa volta senza pietà. Cominciò a masturbarmelo in fretta, con le piante premute forte contro il cazzo, su e giù a un ritmo che non mi dava tregua.

—Vieni — disse —. Vieni sui miei piedi. Voglio vederlo.

Resistetti quanto potei, ma non fu molto. Sentii l’orgasmo risalirmi dai coglioni, bruciando, e quando esplose lo fece in lunghi getti che schizzarono sui colli dei piedi, sulle dita, sulle unghie rosse. Rosa non tolse i piedi. Mi lasciò scaricare tutto sopra di loro, e continuò a muoverli piano, spremendomi fino all’ultima goccia, mentre io mi agitavo a bocca aperta, incapace perfino di gemere.

Quando finalmente smisi, aveva i piedi pieni di sperma, bianchi della mia venuta, e un sorriso soddisfatto che non si prese la briga di nascondere.

—Pulimeli — disse, avvicinandomeli al viso —. Con la lingua.

E lo feci. Glieli leccai uno a uno, dito per dito, colli del piede, piante, tutto l’arco, ingoiandomi la mia stessa venuta senza fiatare, mentre lei mi guardava dall’alto con quel mezzo sorriso che ormai non era più una sfida ma qualcosa di peggio: possesso.

—Bravo ragazzo — mormorò quando finii —. Non lo dici a nessuno.

—A nessuno — risposi, con la voce rotta.

Quando finalmente ritirò i piedi, lo fece con la stessa naturalezza con cui tutto era cominciato: come se non fosse successo nulla di straordinario. Si rialzò, si sistemò il vestito sulle ginocchia e si alzò dal divano.

—Vado a farmi una doccia — disse, passandosi una mano tra i capelli.

E se ne andò scalza per il corridoio, senza raccogliere i sandali, lasciandomi in ginocchio sul pavimento del salone con il corpo in fiamme e la testa che mi girava.

Rimasi lì a lungo, a guardare il punto del divano dove erano stati i suoi piedi, con il desiderio sulla pelle e la certezza che non si fosse trattato di un incidente.

Rimangono tre settimane d’estate in questa casa. Tre settimane di caldo, di sale e di pomeriggi vuoti in cui ci saremo solo io e lei. E io so già cosa farò la prossima volta che la troverò sdraiata su quel divano, a dondolare il piede nell’aria come se mi stesse chiamando.

Questa volta non aspetterò che lo appoggi su di me. Questa volta sarò io a chiederlo.