La prima punizione che il suo nuovo padrone le lasciò scegliere

—Oggi mi hai contraddetto tre volte —disse Adrián senza alzare la voce—. E ci hai messo troppo a finire di mangiare.

Lucía tenne lo sguardo fisso sul pavimento, le ginocchia ben ferme contro il legno freddo dello studio.

—Perdono, Padrone. Anche se l’ammorbidisco, faccio fatica a ingoiarla.

—Ne terrò conto. Ma prima bisogna correggere le tre mancanze.

Lui percorse lentamente lo spazio vuoto, con le mani incrociate dietro la schiena. Era un uomo metodico, dai gesti controllati, e questo per lei era più inquietante di qualunque grido. Il suo precedente padrone, Marcos, era stata pura furia. Adrián era calcolo, e il calcolo non si stancava.

—Farò qualcosa che il tuo padrone precedente non ha mai fatto —continuò—. Sarai tu a scegliere. Tre punizioni. Tu ne deciderai due; la terza la deciderò io in base a come ti comporterai durante le prime. Una di quelle che sceglierai sarà a colpi. L’altra no.

Lucía alzò appena lo sguardo.

—E se scegliessi qualcosa di troppo leggero, Padrone?

—Allora lo moltiplicherò per quanto mi sembrerà opportuno. —Una pausa—. Per questo ti conviene essere sincera con te stessa. Se sceglierai qualcosa di più duro di quanto avevo in mente, applicherò la tua scelta. Se sceglierai qualcosa di blando, saprai che sei stata tu stessa ad allungare la notte.

Quella era la crudeltà. Non il dolore: la decisione.

—Posso chiedere una cosa? —disse lei.

—Una volta.

—L’attrezzatura qui comprende una spazzola dalle setole dure? E una macchina di quelle che si muovono da sole?

Adrián la osservò per un istante, come se stesse ricalcolando qualcosa.

—Ho entrambe le cose. La macchina sì. Anche la spazzola.

—Allora la prima punizione, se vi sta bene, sarà di cento colpi con la spazzola sulle natiche.

—Annotato. E l’altra?

—Venti minuti legata alla macchina, alla velocità che sceglierete voi.

—Accettato —rispose lui, e per la prima volta qualcosa di simile a un sorriso gli attraversò il viso—. E quella seconda punizione deciderà la terza. Volevo darti cinquanta vergate sulle piante dei piedi. Ma, visto che hai chiesto cento colpi con la spazzola, anche la terza sarà di cento.

Lucía chiuse gli occhi per un secondo. Aveva calcolato male. Lo sapeva.

—Dove cadranno quei cento colpi lo deciderai tu senza saperlo —aggiunse Adrián—. Prima della macchina berrai tre bicchieri grandi d’acqua. Metterò un recipiente sotto il tuo corpo. In base a come resisterai durante quei venti minuti, in base a quanto il tuo corpo ti tradirà, saprò dove andranno gli ultimi cento. Se resterai asciutta, finiranno sui piedi. Altrimenti, saliranno.

—Sì, Padrone —mormorò lei, e bevve ciò che lui le porse, bicchiere dopo bicchiere, finché non sentì lo stomaco pesante e teso.

***

Lo studio era ordinato con una pulizia quasi clinica. Ogni cosa al suo posto, ogni cinghia arrotolata, ogni fibbia scintillante. A Lucía la freddezza di quell’ordine diceva più su Adrián di qualunque parola: quell’uomo non improvvisava.

—Cominciamo dalla macchina —disse lui—. È quella che richiede più preparazione. Sdraiati sulla schiena sul tavolo.

Lei obbedì. Sentì il freddo del piano contro la schiena mentre lui fissava l’elemento al braccio articolato, controllava il percorso, misurava con un pennarello e rideva tra sé della propria meticolosità.

—Non vogliamo sorprese —commentò ironico, assicurando ogni vite—. Tutto sotto controllo.

—Sì, Padrone —rispose Lucía, pensando che il controllo fosse proprio ciò che l’aveva condotta fin lì. All’asta non si sceglie l’acquirente. Si sceglie di continuare a respirare, continuare a servire e confidare che la mano che ti tocca sappia fin dove arrivare.

La fece mettere a quattro zampe davanti all’apparecchio. Le strinse due cinghie imbottite attorno alle cosce, le agganciò alla struttura con moschettoni e le tese finché lei non riuscì più ad allontanarsi nemmeno di un centimetro. Sistemò il recipiente tra le sue gambe.

—Non potrai allontarti. È proprio questa l’idea.

Impostò venti minuti. Velocità cinque. Attivò il movimento e uscì dallo studio senza guardarsi indietro, chiudendo piano la porta, come chi lascia una stanza nel silenzio.

Lucía cominciò a urlare al quarto minuto. Il movimento era secco, insistente, meccanico, una pressione che non si limitava a sfiorarla, ma le strappava ogni reazione dal corpo. L’apparecchio spingeva e si ritraeva instancabile, ancora e ancora, e il sudore cominciò a nascerle sotto i capelli, sulla nuca, tra i seni, alla base del ventre. Il legno sotto le mani divenne un’ancora di salvezza. Respirava a scatti, con la bocca aperta, e l’aria le usciva in gemiti che non riusciva a trattenere. La fica le pulsava di una mistura di bruciore e bisogno, come se la punizione stesse cercando qualcosa di più profondo del dolore: l’umidità involontaria, la resa di un corpo che ormai non obbediva più alla testa.

Dopo dieci minuti sentì che il corpo cominciava a cedere, che la pressione dell’acqua bevuta diventava insopportabile, che ogni secondo si allungava come un’ora. Strinse i denti. Non gli avrebbe dato quella soddisfazione. Con Marcos aveva imparato l’unica difesa di cui disponeva: non mostrare nulla. Il dolore visibile alimentava soltanto chi lo provocava. Il dolore silenzioso, invece, lo disorientava.

Ma la macchina non riconosceva né orgoglio né vergogna. La strofinava con una precisione brutale, costringendola ad aprire di più le gambe, ad arcuare la schiena, a tendere l’addome mentre il ventre le si riempiva di un’urgenza calda e umiliante. L’umidità le scivolò lungo la parte interna delle cosce; non sapeva se fosse sudore, eccitazione o un tradimento del corpo. Sapeva soltanto che lo sfregamento la stava facendo impazzire, che ogni spinta meccanica le strappava dalla gola un suono nuovo, più spezzato, più basso, più animalesco. Si morse l’avambraccio per non gridare il nome di Adrián.

Piangeva, ma cercava di impedire alle lacrime di uscire dagli occhi. Contava i respiri. Si diceva che ogni minuto trascorso fosse un minuto in meno. Resistere. Solo questo. Resistere.

Quando la macchina si fermò, il silenzio le ronzò nelle orecchie. Adrián entrò, controllò il recipiente senza toccarla ancora e annotò mentalmente qualcosa.

—Bene —disse—. Hai resistito più di quanto mi aspettassi. Ma non abbastanza da salvarti del tutto. —La liberò dalle cinghie con la stessa calma con cui l’aveva legata—. Girati. A pancia in giù. Ora arriva ciò che hai chiesto tu stessa.

***

Lucía rotolò sul tavolo e rimase sdraiata, la fronte appoggiata sulle braccia, le natiche esposte alla luce dura del faretto. Sentì Adrián sistemarsi di lato, il clic della spazzola che si chiudeva nella sua mano, lo sfregare dei vestiti quando alzò il braccio.

—Come in una punizione di una volta —disse—. Conta ogni colpo e ringraziami. Se perdi il conto, ricominciamo da uno.

Il primo colpo le strappò un ansito che soffocò appena in tempo.

—Uno. Grazie per avermi corretta, Padrone.

Il secondo. Il terzo. Adrián procedeva metodico, alternando il ritmo affinché lei non potesse prevederlo, lasciando cadere a volte due colpi di seguito e altre aspettando che la schiena di Lucía si rilassasse prima di colpire di nuovo. Il legno della spazzola le mordeva la carne con una crudeltà netta, e ogni impatto faceva rimbalzare le sue natiche, già tese, già calde, già rosse di sangue sotto la pelle. Arrivò a cinquanta su una natica, cambiò lato e distribuì gli altri cinquanta sull’altra. Quando ebbe finito, lei aveva la voce roca per tutti i ringraziamenti e la pelle che bruciava come se fosse stata lasciata al sole. Sentiva la fica fradicia, sensibile, quasi dolorante per il puro contrasto con la punizione, e ogni volta che l’immaginaria verga del dolore si abbatteva sul suo culo, un tremito le attraversava il ventre e le si conficcava nelle cosce.

—Contati bene —concesse lui—. Non hai perso il numero neppure una volta. Questo te lo riconosco.

Lucía non rispose. Non poteva. Respirava soltanto, a lungo e tremando, aggrappata al bordo del tavolo.

—Vado a cenare —annunciò Adrián, rimettendo la spazzola al suo posto—. Tu non muoverti. Quando torno, finiamo quello che manca.

E la lasciò lì, esposta, ardente, a contare i minuti come prima aveva contato i colpi.

***

Quando tornò, aveva le maniche arrotolate e in mano una sottile verga di bambù, di quelle usate per appoggiarsi mentre si cammina.

—Il recipiente segnava quasi tre litri —la informò—. Per un pelo. Questo significa che gli ultimi cento non andranno né ai piedi né al ventre. —Si avvicinò fino a trovarsi accanto a lei—. Andranno ai tuoi seni. Siediti sul tavolo e metti le mani dietro la nuca.

Lucía obbedì. Aveva i seni grandi e pesanti e sapeva che quella era una delle parti più sensibili del suo corpo. Marcos non aveva mai osato tanto. Sentì un gelo allo stomaco che non aveva nulla a che fare con l’acqua.

Adrián la osservò con attenzione clinica, come se stesse misurando un pezzo di precisione. Le spostò i capelli dalle spalle, lasciando scoperti i capezzoli già induriti dall’aria, e tracciò con la punta della verga una linea lieve, un contatto appena percettibile che le fece trattenere il respiro.

—Cinquanta dall’alto, cinquanta dal basso —disse, misurando la posizione—. Ricomincia a contare da uno.

La verga fischiò e calò. L’intero corpo di Lucía sobbalzò all’indietro. Il colpo non le colpì soltanto la carne; le attraversò il petto come una scarica, chiudendole la gola. I seni le tremarono in modo indecente, rotondi e pesanti, e al colpo successivo il gemito le sfuggì senza che potesse trattenerlo. Adrián non le permise di rifugiarsi in una posizione comoda: ogni volta cambiava angolazione, scendendo un po’ di più, risalendo un po’ di più, facendo sì che il dolore si distribuisse tra i seni, il fianco e il punto esatto in cui la pelle diventava più sottile. I capezzoli le bruciavano come se fossero stati pizzicati col fuoco, e lei, nonostante tutto, continuava a contare.

—Uno. Grazie, Padrone, per avermi corretta.

Adrián si prese tutto il tempo. Colpiva, aspettava, osservava il suo viso cercando una crepa. Ma Lucía non gliene offriva nessuna. Né una smorfia, né un singhiozzo di troppo. Solo il numero, la formula, il respiro spezzato. E questo, invece di calmarlo, lo accendeva. Voleva vedere qualcosa. Voleva che lei cedesse, che riconoscesse col corpo ciò che si rifiutava di riconoscere con la voce. La verga lasciò segni che comparvero uno dopo l’altro sulla pelle chiara dei seni, linee rosse che si gonfiavano a ogni contatto. Lucía sentì il dolore bagnarle ancora di più l’inguine, un riflesso sporco e vergognoso che la fece stringere le cosce. Le braccia le tremavano per il fatto di tenere le mani dietro la nuca, ma non le abbassò di un centimetro.

—Non so se sei molto forte o molto testarda —mormorò lui tra un colpo e l’altro.

—Entrambe le cose, Padrone —rispose lei, e per un istante credette di scorgere sul suo viso qualcosa di simile al rispetto.

Arrivarono a cinquanta. Lui cambiò angolazione, si posizionò più in basso e gli ultimi cinquanta caddero in una progressione lenta e deliberata, facendo muovere il seno a ogni impatto, spezzandole il respiro, imponendo all’intero corpo un ritmo di dolore e obbedienza. I capezzoli non erano più soltanto sensibili: erano piccole isole incendiate, e ogni sfioramento dell’aria la faceva rabbrividire. A quel punto Lucía tremava dalla testa ai piedi, ma continuava a contare, continuava a ringraziare, continuava a non spezzarsi nel modo in cui lui si aspettava.

—Cento —disse infine—. Grazie, Padrone, per avermi corretta.

Adrián abbassò la verga. Rimase a guardarla a lungo, con il petto che si alzava e si abbassava quasi allo stesso ritmo del suo.

***

—Mani dietro la schiena —ordinò, recuperando la voce serena di prima.

Lucía incrociò i polsi dietro la vita. Lui le applicò due mollette di cuoio imbottite, regolandole con cura e verificando con un dito che la pressione fosse salda ma non permanente. Poi le sciolse appena i capelli, come se volesse che anche quel gesto finale fosse un avvertimento.

—Queste resteranno per un po’ —spiegò—. Non servono a farti nuovo male. Servono a impedirti di dimenticare la notte appena uscirai da quella porta.

—Non la dimenticherò, Padrone —disse lei, ed era vero.

Adrián le girò attorno un’ultima volta, valutandola per intero, come un artigiano che ripassa il lavoro finito.

—Il tuo padrone precedente ti aveva viziata male —disse—. Puniva con rabbia. È facile. La difficoltà sta nel punire con uno scopo, nel farti scegliere, nel costringerti a guardare in faccia ciò che sei. —Si chinò fino a trovarsi all’altezza dei suoi occhi—. E tu, Lucía, sei una persona che non si spezza. Il che significa che dovrò imparare a portarti più lontano. Piano. Con metodo.

Lei sostenne il suo sguardo. Le faceva male tutto il corpo, ma dentro sentiva qualcosa di stranamente simile alla calma: la certezza di aver resistito, di aver trovato, per una volta, un padrone che comprendeva la differenza tra punire e distruggere.

—Non muoverti finché non tornerò a liberarti —disse Adrián, spegnendo il faretto principale e lasciando accesa soltanto la luce fioca dell’angolo—. Ti sei comportata meglio di quanto meritassero tre mancanze. La prossima volta, cerca di non contraddirmi. Non per paura. Perché ormai sai che qui ogni tua decisione ha delle conseguenze.

—Sì, Padrone —rispose Lucía nella penombra.

E mentre lui si allontanava, comprese che ciò che la segnava di più di quella prima notte non erano i colpi, né la macchina, né il bruciore che ancora le percorreva la pelle. Era aver scelto. Aver avuto tra le mani, per un istante, la forma esatta della propria punizione. Quella era la vera cinghia, quella invisibile, che un padrone paziente sa tendere senza nemmeno toccare.