Mi sono svegliato incatenato nella cantina di una vecchia

Mi svegliai disorientato in un posto che non riconoscevo. Non avevo la minima idea di come fossi finito lì. Ero steso sul pavimento, completamente nudo, e fu la prima cosa che mi gelò il sangue. Mi agitai e cercai di rialzarmi in fretta, ma scoprii di non avere forze. Il mio corpo non rispondeva, come se i muscoli si fossero scollegati dalla mia volontà.

Cercai di calmarmi e di ricostruire la notte precedente. L’ultima cosa che ricordavo con chiarezza era bere un bicchiere con quella donna, una sconosciuta elegante e bellissima che pensavo di portarmi a letto senza troppo sforzo. La memoria si accese di colpo. Ero stato vittima esatta della strategia che io stesso avevo usato tante volte. Mi avevano drogato. Qualcuno aveva messo qualcosa nel mio bicchiere mentre io mi credevo il cacciatore.

Il boia si era trasformato in preda. Stavo assaggiando la mia stessa medicina, e la dose era molto più forte di qualunque altra che avessi mai servito. Non potevo muovere un solo dito. Scrutai la stanza con lo sguardo, l’unica cosa che ancora obbediva. Era una cantina lugubre e malmessa, o forse un magazzino abbandonato: pareti corrose, pavimento di cemento, vecchi armadi, una poltrona rotta e cianfrusaglie ammucchiate in un angolo. Un posto che nessuno calpestava da anni.

La porta si aprì. Mi aspettavo di vedere entrare la bella donna che mi aveva ingannato, ma mi sbagliai del tutto. Sulla soglia apparve qualcuno completamente diverso. Una donna anziana, una vecchia che doveva avere intorno ai settant’anni, entrò senza fretta. La cosa che mi colpì di più fu la sua stazza: era enorme, corpulenta, con spalle larghe e braccia massicce, un corpo che superava di gran lunga i cento chili. Portava i capelli grigi raccolti in ricci stretti, occhiali metallici e un’espressione severa che le rughe rendevano ancora più dura.

Chi diavolo era quella vecchia, e cosa voleva da me?

Si avvicinò fino a dove io restavo immobile. Dalla tasca lunga della vestaglia tirò fuori un fascio di fotografie e iniziò a mostrarmi una per una, senza dire una parola. Le riconobbi tutte. Erano donne che in passato avevo ingannato, usato e umiliato. Approfittandomi dei miei soldi e delle mie promesse vuote, avevo fatto di loro quello che mi pareva. Quando mi stancavo, le cacciavo di casa ridendo, senza la minima punta di rimorso. Ero stato un bastardo. Non ero mai stato un uomo vero.

Compresi allora che tutte quelle donne si erano unite e avevano assunto quella vecchia per qualcosa. Per spaventarmi, pensai. Lei ripose le foto e finalmente parlò.

— Ti starai chiedendo cosa ci fai qui — disse con voce calma e grave —. È molto semplice. Per anni hai disprezzato, raggirato e umiliato le donne. Da oggi è finita. Ci penserò io a far sì che sia così.

Non mi diede altre spiegazioni. Si spostò da un lato della cantina e, sotto il mio sguardo incredulo, cominciò a togliersi la vestaglia. Rimase in biancheria: un insieme scuro e largo, calze spesse tenute su da reggicalze a una vita ampia, e stivali piatti e enormi che le arrivavano quasi alle ginocchia. Senza la vestaglia sembrava ancora più imponente, una massa di carne e determinazione. Le tette le pendevano pesanti dentro un reggiseno nero scolorito, due enormi sacchi di carne flaccida che ondeggiavano a ogni movimento. Il ventre le cadeva sulle mutande larghe, e le cosce, grosse come tronchi, si sfregavano l’una contro l’altra mentre camminava.

Andò a uno scaffale e prese un paio di guanti di gomma lunghi, da lavare i piatti. Cominciò a infilarli con fatica; le braccia erano così grosse che la gomma cedeva a malapena. Tirò, torse e stese il lattice fino a far entrare ogni dito, e lo schiocco secco si ripeté più volte nel silenzio. I guanti erano consumati, un tempo gialli e ora marroni di sporco. Quel gesto mi spaventò più di qualunque parola. A cosa le servivano quei guanti sporchi?

Si avvicinò portando diversi oggetti metallici. Senza dire una parola, cominciò a legarmi. Mi mise dei robusti ceppi ai polsi e me li chiuse dietro la schiena, stringendoli fino a farmi male ai polsi. Sentii il freddo del metallo e il contatto della gomma dei suoi guanti. Poi passò alle caviglie: due ceppi con fibbia, ancorati a dei ganci che sporgevano dal pavimento di cemento. Non ero steso lì per caso. Quell’angolo era stato preparato in anticipo. Agganciò un lucchetto spesso a ogni ceppo e girò la chiave, lasciandomi con le gambe aperte e fissate al pavimento, il cazzo e i coglioni penzolanti ed esposti all’aria fredda della cantina, indifesi.

Nel giro di pochi minuti fui incatenato mani e piedi. Non avevo opposto la minima resistenza; la droga mi teneva ancora inerte. La vecchia controllò il suo lavoro con una soddisfazione tranquilla, certa che non sarei andato da nessuna parte.

Piano piano il sedativo cominciò a svanire. Recuperai sensibilità, forza, voce. Tirai i ceppi, mi dibattei contro i lucchetti, ma il metallo non cedette di un millimetro. Ero completamente immobilizzato. E con la rabbia arrivarono gli insulti.

— Mollami subito, vecchia pazza. Appena mi libero ti faccio a botte — le urlai, fuori di me.

Lei mi guardò impassibile, senza scomporsi. Tornò allo scaffale e ne prese un rotolo di nastro da pacchi e una benda. Si fermò davanti a me.

— Non aprirai più quella bocca sporca. Non ho intenzione di sopportare la tua maleducazione — disse mentre si abbassava la biancheria e la sfilava sopra gli stivali.

Abbassandosi le mutande, divenne visibile una fica canuta, coperta da una folta massa grigia di peli che le nascondeva metà dell’inguine. Le grandi labbra le pendevano spesse e scure tra le cosce, raggrinzite dagli anni, e l’odore stantio di quella carne mi arrivò addosso di colpo, acre e penetrante. Si avvicinò con la biancheria usata nella mano guantata. Era sudata, con il fondo ingiallito e una macchia umida che ancora brillava sul tessuto. La puzza mi colpì prima ancora che mi toccasse: sudore vecchio, fica rancida, urina. Mi afferrò la faccia con una mano e, con l’altra, mi spinse il tessuto in bocca, con la parte più sporca appoggiata sulla lingua. Premette con la punta delle dita, spingendo poco a poco, senza concedermi un attimo di tregua, finché non mi riempì la bocca del tutto. Il sapore era nauseante, acre, schifoso, salato, con un fondo amaro che mi graffiava la gola. Ebbi conati di vomito, ma non riuscii a sputare nulla. Avvolse la benda intorno alla mia bocca e alla mia testa, giro dopo giro, tendendola con forza, e la fissò con il nastro grigio. Consumò mezzo rotolo. La pressione era così brutale che non riuscivo nemmeno ad articolare un suono. Ero imbavagliato, umiliato, ridotto a un ammasso sul pavimento di quella cantina, con il sapore della sua fica sporca incollato al palato.

***

Ma i suoi preparativi non erano finiti. Prese una catena grossa e la lanciò oltre una trave di cemento che attraversava il soffitto. Non capii cosa intendesse finché non mi mise al collo un collare largo, di quelli usati con i cani grossi, e lo chiuse con un altro lucchetto, unendo le due estremità della catena. Adesso ero trattenuto anche dall’alto: mani dietro la schiena, piedi piantati nel pavimento e testa tirata verso il soffitto. Non potevo muovermi in alcun modo. Cercai di gridare, chiedere aiuto, qualunque cosa, ma il bavaglio soffocava ogni tentativo. Riuscivo solo a ingoiare ancora di più quel sapore immondo, succhiando involontariamente il tessuto fradicio del suo flusso vecchio.

— È inutile che ci provi — disse lei, osservandomi con calma —. Nessuno sa che sei qui. Nessuno ti sentirà. Non ho intenzione di toglierti il bavaglio. Passerai un bel po’ di tempo chiuso in questo posto, e tutto dipenderà dal tuo comportamento. Se impari in fretta, forse ti lascerò andare presto. Altrimenti… puoi restare qui per giorni, mesi, o non uscire mai.

Mi dibattei con tutte le forze, ma era come lottare contro un muro. Ero un oggetto inerte e lei lo sapeva. La sua mano guantata calò di colpo e mi afferrò i coglioni, stringendoli con una forza brutale. Un dolore sordo e lancinante mi salì lungo il ventre. Li strinse, li torse, tirando verso il basso, e io ululai dentro il bavaglio mentre le lacrime mi balzavano agli occhi. Mi lasciò andare quando mi vide con gli occhi bianchi. Poi mi prese il cazzo flaccido tra il pollice e l’indice, con la punta di gomma sporca che mi sfiorava il glande, e me lo scrollò con disprezzo, come si maneggia una salsiccia vecchia.

— Guarda cosa ti pende lì — rise con disprezzo —. Con questa cosetta ridicola hai fatto piangere tante donne. Vediamo se con la cinghia impari a usarla come si deve.

— Pagherai per come hai trattato le donne — continuò, lasciandomi andare —. Giorno dopo giorno imparerai a rispettarle. Nessuno verrà ad aiutarti. Conoscerai l’inferno.

Si avvicinò a un armadio e ne tirò fuori una cinghia di cuoio marrone, larga e spessa. La soppesò nella mano guantata con un sorriso freddo.

— Ti hanno mai scaldato il culo a cinghiate? — chiese —. Sicuramente no. Se ti avessero educato così, ti saresti comportato in un altro modo. Ti frusterò in gruppi di dieci. Ogni serie più forte della precedente. Piangerai, ma in silenzio, senza disturbarmi. E non smetterò finché non ti avrò lasciato il culo viola.

Si sistemò di nuovo i guanti, arrotolò un’estremità della cinghia nella mano e si mise a un metro dietro di me. Ci fu un attimo di silenzio assoluto.

E poi arrivò il primo colpo.

Il cuoio mi colpì la pelle nuda con uno schiocco secco e un dolore che mi attraversò tutta la schiena. Non ero mai stato frustato. Il bruciore di quelle prime dieci cinghiate fu feroce, e come aveva promesso, la seconda serie fu peggiore. Aumentò la forza, e con essa la mia sofferenza. La cinghia era un ferro rovente sulla mia pelle. Persi il conto dei colpi e delle serie, ma vi assicuro che cominciai a vivere l’inferno che mi aveva annunciato. Ogni frustata era un supplizio. Piangevo in silenzio, incapace di gridare, incapace di supplicare.

Quando credetti che si fermasse, si avvicinò e mi afferrò per i capelli, tirando verso l’alto con una forza brutale. Avvicinò il suo volto rugoso al mio per costringermi a guardarla.

— Stai già piangendo? — disse quasi divertita —. E abbiamo appena cominciato. Avevo così tanta voglia di frustare con tutte le mie forze un imbecille come te. Il destino mi ha fatto un regalo. Sarà molto lunga, te lo prometto.

Senza lasciarmi i capelli, si sedette pesantemente sulla poltrona rotta che avevo davanti e divaricò le cosce grosse e rugose. La fica canuta rimase aperta davanti ai miei occhi, le grandi labbra cascanti e gli interni più scuri che facevano capolino tra la massa grigia. Con la mano guantata si separò le pieghe, mostrandomi il rosa opaco del suo interno e un clitoride grande, gonfio, che sporgeva tra la carne flaccida come un bottone scuro.

— Guarda bene, porco — disse —. Questa è la fica che leccherai fino a farmi venire quando deciderò io. E me la leccherai bene, con tutta la lingua, oppure ti riempio di cinghiate fino a farti imparare a memoria. Proverai il sapore di una donna vera, non delle puttanelle giovani che ingannavi con i soldi.

Si infilò due dita guantate nella fica e le tirò fuori lucide, intrise di un flusso denso e torbido. Se le strofinò sotto il naso, imbrattandomi le labbra del bavaglio, finché l’odore rancido e aspro non mi riempì tutto dentro. Le colava un filo di fica lungo l’interno della coscia, mescolato al sudore vecchio. Si afferrò le tette fuori dal reggiseno, due sacchi pesanti con i capezzoli scuri e larghi come monete, e se le scosse davanti alla mia faccia.

— È questo che vi piace a voi porci, vero? Tette. E allora succhia aria, perché queste non le toccherai finché non imparerai.

Mi lasciò i capelli, tornò dietro di me e riprese la serie con più ferocia. Il cuoio saliva e scendeva senza sosta. Mi distrusse. Sentivo la pelle bruciare, gonfiarsi, segnarsi. Piangevo a ogni colpo, soffocando il pianto nel bavaglio, e una parte di me, l’unica che ragionasse ancora, sapeva che me lo meritavo. Io non avevo avuto pietà di quelle donne. Ora pagavo il prezzo. Tra una frustata e l’altra, la sua mano guantata scendeva e mi afferrava i coglioni da dietro, stringendo, stritolando, tirando verso il basso fino a strapparmi un ululato ovattato. Poi mi infilava un dito grosso e sporco di gomma tra le natiche in fiamme e mi sfregava il culo, frugandomi il buco stretto con la punta, minacciando di piantarmelo dentro, e io stringevo le gambe per istinto senza poter fare niente, trattenuto dall’alto e dal basso.

— Anche questo culo mi appartiene — ansimò al mio orecchio, spingendo il dito fino ad aprire un poco l’anello —. Quando mi sarò stancata di frustarlo, te lo spacco con qualcosa di bello grosso. E tu me ne sarai grato, porco. Piangerai e mi chiederai ancora.

Ritirò il dito di scatto e mi scaricò addosso altri dieci colpi nello stesso punto. Il cuoio mi aprì la carne del culo con colpo su colpo, e ogni fendente mi faceva sbattere il cazzo contro il ventre. Per mio orrore, tra il dolore e l’umiliazione, il cazzo aveva cominciato a indurirsi, penzolando duro e rosso tra le cosce. Lei lo vide, scoppiò a ridere e me lo afferrò con uno schiaffo, stringendolo nel pugno guantato, marrone e sporco.

— Guarda un po’ cosa abbiamo qui — disse, sballottandomelo con disprezzo —. Al porcellino piace essere picchiato. Gli è venuto duro a forza di piangere. Vediamo quanto resisti.

Cominciò a farmi un pompino secco, brutale, stringendo forte con la gomma ruvida, tirandomi il prepuzio su e giù senza la minima delicatezza. La gomma abrasiva mi graffiava la pelle del glande, facendomi bruciare, ma il cazzo restava duro, gonfio, pulsante nel suo pugno. Con l’altra mano mi pizzicava i coglioni, torcendoli tra le dita finché dolore e piacere si mescolavano in qualcosa che non sapevo più nominare. Le colava un filo vischioso dalla punta e lei lo spalmò con il pollice sul glande, sorridendo.

— Vieni, porco. Vieni come l’animale che sei, tra cinghiate, legato e imbavagliato, con una vecchia che te lo smanaccia. Così non dimenticherai mai come sei finito.

Accelerò il pugno, brutale, con la gomma sporca che faceva un suono umido e osceno mentre scivolava sul mio cazzo. Io stringevo i denti contro il bavaglio fradicio della sua fica, scuotendo la testa, ma l’orgasmo mi salì dai coglioni come una scarica, inarrestabile. Mi venni a fiotti dentro il suo pugno guantato, sparando sperma denso sulla gomma marrone, sulle sue dita grosse, sulle calze grigie. Furono quattro, cinque fiotti, la sborrata più umiliante e violenta della mia vita, strappata con la forza. Lei continuò a stringere e a scrollarmi fino all’ultima goccia, fino a farmi male per quanto ero sensibile.

Poi lasciò il mio cazzo flaccido e mi schiacciò la mano piena di sperma sulla faccia, spalmandomelo su naso e fronte, sopra il bavaglio.

— Bravo, porco. Adesso sai cosa ti aspetta quaggiù. Ti verrai quando dico io, leccherai quello che dico io, e piangerai quando dico io.

***

La frustata non finiva mai. Ogni volta che chiudeva una serie di dieci, si fermava un istante, riprendeva fiato e ne cominciava un’altra più dura. Indifeso, in silenzio, l’unica cosa che potevo fare era resistere. In una delle pause mi afferrò di nuovo per i capelli.

— Considero conclusa la tua punizione — chiese — oppure preferisci un’altra serie?

Era una domanda senza risposta possibile. Volevo supplicarla di smettere, ma il bavaglio me lo impediva. Potei solo guardarla con gli occhi colmi d’acqua.

— Una in più ti farà bene — decise lei —. Ti aiuterà a ricordare. Anzi, dovresti ringraziarmi. Questa sarà speciale. Ricorderai stanotte per il resto della tua vita.

Si montò pesantemente sopra di me, sedendosi a cavalcioni sulla mia faccia con la fica aperta e gocciolante proprio sopra il bavaglio. Il peso delle sue cosce mi schiacciava le orecchie, e l’odore rancido del suo inguine mi riempì la testa intera. Strofinò la fica sudata contro la benda che mi copriva la bocca, impregnandola del suo flusso denso e caldo, sfregandomi il clitoride gonfio contro il naso.

— Annusa bene, porco. Fatti entrare questo odore in testa. Questo è quello che avrai da mangiare e da bere nei prossimi giorni.

Si dimenò sopra di me, sfregandomi la faccia con la fica aperta, finché un getto tiepido di flusso non mi colò sulle guance e sul collo. Quasi non riuscivo a respirare sotto quella massa, ingoiando il sapore attraverso il tessuto, con le lacrime che si mescolavano al suo succo sulla mia pelle. Quando finalmente scese, mi lasciò il viso fradicio, lucido, pestilenziale.

Alzò la cinghia e la fece calare con precisione implacabile. Cominciò una nuova serie, e capii, mentre il dolore mi spaccava in due, che quella vecchia stava appena iniziando con me. La cantina si riempì dello schiocco del cuoio contro la mia pelle e del mio pianto muto, ancora e ancora, senza una fine in vista.

Continua.