Quello che si erano accordati in quei messaggi vocali

Sofía impiegò tre settimane a decidere di registrare gli audio. Non era che non sapesse cosa voleva —lo sapeva con una precisione che la spaventava, lo sapeva fino a sentire come le si bagnava la figa ogni volta che ci pensava—, bensì che dirlo ad alta voce, anche se in messaggi che si potevano cancellare, trasformava la fantasia in qualcosa di reale e negoziabile.

Martedì sera, con un bicchiere di vino a metà sul tavolino e Julián che dormiva nella stanza accanto, registrò il primo. Poi il secondo. Poi il terzo. Quattro minuti e quaranta secondi in totale, distribuiti in tre messaggi separati, nel caso a metà di uno le venisse meno il coraggio. Mentre registrava l’ultimo aveva una mano dentro le mutande, le dita che scivolavano tra le labbra tumide, e si obbligò a tirarle fuori prima di venire per non dire qualsiasi porcheria che la tradisse.

Li mandò prima di poterli ascoltare. Era l’unico modo per farlo.

In quegli audio, Sofía spiegava ciò di cui aveva bisogno: un intero fine settimana, quarantotto ore senza interruzioni, sotto il controllo di due Padroni. Nessuna negoziazione per quel tempo. Nessuna eccezione. Le condizioni d’ingresso erano semplici: presentarsi in casa venerdì alle sette di sera, nuda, con il fidanzato fuori dai giochi per il fine settimana senza dare spiegazioni. Lo disse con tutte le lettere: che la usassero, che la scopassero come cavolo gli pareva, che la trattassero come una troia per tutti e due i giorni.

La risposta di Ernesto arrivò dodici minuti dopo: un audio di ventidue secondi. «Accettato. Le condizioni sono tue adesso. Una volta oltrepassata la porta, sono nostre. Vieni con la figa rasata a zero e vieni affamata.»

Mateo impiegò di più. Il giorno dopo, in un messaggio asciutto: «Siamo d’accordo. Tutti e due. Porta il culo pronto, ci servirà.»

Tutti e due. Nessuno dei tre ne aveva ancora parlato con gli altri, fino a quel momento. Nessuno sapeva che gli altri condividevano quel lato. Sofía nemmeno l’aveva intuito, o forse sì, e aveva scelto di non pensarci troppo. Fa lo stesso: era già stato mandato.

Venerdì mattina si svegliò con Julián che preparava il caffè in cucina e passò tre ore a chiedersi se ci sarebbe andata. Alle due del pomeriggio fece la borsa. Alle quattro prese il treno. Alle sei e mezza arrivò in montagna e fece fermare il taxi davanti alla casa di pietra grigia che conosceva da sempre. Aveva la figa rasata da la sera prima, le mutandine fradice fin dal binario.

Entrò. Non disse nulla. Salì dritta in camera sua.

***

Ernesto e Mateo erano in casa dal mezzogiorno. Erano arrivati separatamente, con mezz’ora di distanza, e avevano impiegato un altro tanto a spezzare il silenzio tra loro. Non era esattamente imbarazzo: era la consapevolezza che quello che tutti e tre avevano tenuto nascosto per anni stava per smettere di essere solo loro.

—Le hai parlato tra martedì e oggi? —chiese Mateo.

—No. Tu?

—Nemmeno.

Ernesto preparò il caffè. Mateo controllava il telefono senza un vero motivo. Parlarono dei preparativi, dei limiti che Sofía aveva menzionato negli audio e che nessuno dei due pensava di oltrepassare, di quello che si aspettavano dal fine settimana. Era una conversazione strana per quanto era pratica, per quanto era diretta, cosa che non avrebbero potuto avere una settimana prima. Parlarono di chi se la sarebbe scopata per primo, di come si sarebbero alternati, dei buchi che pensavano di aprirle nel corso delle quarantotto ore.

Parlarono anche di punizioni. Di quello che avrebbero fatto se lei non avesse rispettato una delle condizioni d’ingresso. Era la prima volta che i due riconoscevano ad alta voce di aver praticato per anni quel tipo di dinamiche separatamente, ciascuno con le proprie storie, senza sospettare che l’altro condividesse la stessa cosa. Ernesto commentò, senza alzare gli occhi dal caffè, che aveva pronti un paio di pinze con peso e un plug delle dimensioni giuste per cominciare ad aprire il culo a una principiante.

Alle sette meno cinque, Ernesto guardò l’orologio in cucina.

Alle sette e due minuti, il salotto era ancora esattamente uguale.

Alle sette e nove, Mateo posò il telefono a faccia in giù sul tavolo.

—Non è scesa —disse.

—Lo vedo —rispose Ernesto.

—Aspettiamo?

Ernesto si alzò dalla sedia senza rispondere e si diresse verso le scale. Mateo lo seguì, già con il rigonfiamento del cazzo che si segnava sotto i jeans.

***

Salirono senza annunciarsi. La porta della camera era appena accostata. Si sentiva movimento dentro.

Entrarono.

Sofía era in piedi davanti allo specchio a figura intera, intenta a sistemarsi un riccio di capelli. Indossava una blusa di cotone azzurra, i jeans con cui era arrivata e i sandali con le stringhe. Il telefono era appoggiato sul letto, in silenzio: Julián non aveva ancora ricevuto nessun messaggio.

—Aspettate —disse lei senza voltarsi, guardandoli attraverso lo specchio—. Credo di essermi precipitata con tutto questo. Era il vino di martedì, davvero. Julián viene a prendermi tra poco e non ha senso che...

Ernesto non le lasciò finire. Attraversò la stanza in quattro passi, le prese i capelli dalla nuca con la mano destra e tirò all’indietro con una pressione ferma e deliberata, abbastanza da inclinarle la testa senza farle davvero male. Con l’altra mano le strappò la blusa dalla spalla con uno strappo secco. Non era violenza cieca: era decisione.

La blusa cedette fino in vita. Sofía non portava il reggiseno. Le tette le rimasero scoperte di colpo, grandi e pesanti, i capezzoli già duri come sassi, oscillanti per la bruschezza del movimento. Il rossetto che teneva in mano cadde sul pavimento con la moquette.

—Fermo! Che fai? Sei impazzito!

—Né Ernesto né un cazzo —disse lui, con la bocca appoggiata al suo orecchio, a voce bassissima—. Questo fine settimana hai due Padroni. Niente di più e niente di meno. E la tua fica è nostra da quaranta secondi. Manda il messaggio a Julián. Adesso.

Le pizzicò un capezzolo con due dita mentre lo diceva, senza avvertirla, e lo strinse finché lei non sfuggì in un gemito involontario.

Ci fu una pausa.

—Hai già tre punizioni accumulates. Per non esserti presentata all’ora concordata. Per non aver mollato quel poveraccio prima di arrivare. E per aver provato a tirarti indietro quando tutti e due ti stiamo guardando la figa. Le pagherai una per una, con il cazzo di tutti e due dentro e con segni che ti dureranno fino a lunedì.

Sofía trovò il proprio riflesso nello specchio. I suoi occhi. Quelli di Ernesto, dietro, ancora con una mano tra i capelli e le dita che le torcevano il capezzolo. Quelli di Mateo, nell’imboccatura della porta, con le braccia incrociate, lo sguardo fisso nel solco tra le sue tette e l’espressione di chi aspetta che una situazione si risolva nell’unico modo possibile.

Non c’è via d’uscita. L’hai progettata esattamente così. Volevi questo. Volevi che ti scopassero come una troia fino a domenica sera.

Cercò il telefono sul letto con la mano libera. Scrisse il messaggio a Julián con dita sorprendentemente calme. Lo inviò. Posò il telefono a faccia in giù.

—Togliti il resto —disse Mateo. Era la prima volta che parlava da quando erano entrati—. Svelta. E apri le gambe quando sarai nuda, che voglio vedere se hai obbedito con la rasatura.

Sofía obbedì con una lentezza calcolata, che ormai era l’unica forma di resistenza che le rimaneva. Slacciò i jeans e se li abbassò sui fianchi. Le mutandine, nere e fradice fino al tessuto esterno, restarono incollate alle labbra della figa e lasciarono scorrere un filo lucido fino a metà coscia quando se le tolse. I sandali volarono via con un calcio. Si raddrizzò, si divaricò di un palmo e li guardò.

Davanti ai due uomini c’era una donna di ventotto anni, alta, con i fianchi larghi e la pelle abbronzata di fine estate. Le tette le pesavano sul torso, i capezzoli ancora rossi per il pizzico. La figa rasata brillava di bagnato, le labbra interne che spuntavano tra quelle esterne, gonfie e già separate ancor prima che qualcuno le toccasse. Un tatuaggio di linee sottili e geometriche le circondava la caviglia sinistra. I capelli biondi le arrivavano alle spalle.

Mateo le girò intorno lentamente, senza toccarla, prendendo nota in silenzio. Quando passò dietro, le divaricò le natiche con entrambe le mani e rimase un paio di secondi a guardarle il buco del culo. Lasciò uscire un sibilo basso, di approvazione. Poi guardò suo padre.

—La fica le cola da sola, a guardarci. E il culo ce l’ha stretto ma vergine, si vede da lontano. —Fece una pausa—. La lista degli audio?

—Lunga —disse Ernesto—. Quindi bisogna mettersi al lavoro. Ci servono cose: ferramenta, drogheria, erboristeria, negozio per animali. Corda, pinze, un paio di plug progressivi, lubrificante buono, una frusta. Ti mando i dettagli sul telefono. Aggiungi anche tu quello che ti pare.

Mateo prese le chiavi della macchina senza fare altre domande. Le chiavi tintinnarono nella sua mano. Prima di uscire, si voltò verso Sofía dalla soglia.

—Non ti muovere da dove sei —disse, senza particolare enfasi, come chi ricorda un’ovvietà—. E non ti venga in mente di venire senza permesso, troia. Lo sento da qui.

Il rumore del motore che si allontanava lungo il vialetto di ghiaia lasciò la stanza nel silenzio più assoluto.

***

—Siediti lì —disse Ernesto, indicando la sedia di legno accanto alla scrivania—. Gambe aperte. Mani dietro lo schienale. E spalanca bene la figa contro il sedile, che voglio che lasci una macchia.

Sofía lo fece. Appoggiando la figa nuda contro il legno freddo, dovette mordersi il labbro per non gemere. Ernesto tirò fuori dalla borsa che aveva preparato prima quattro strisce di cuoio intrecciato con fibbia. Le passò con cura attorno alle caviglie e alle gambe posteriori della sedia, poi ai polsi e allo schienale. I nodi erano saldi, calcolati al millimetro: non tagliavano la circolazione, ma non lasciavano alcun margine di manovra.

Con le braccia immobilizzate all’indietro, la postura di Sofía cambiava completamente. La schiena si inarcava leggermente in avanti. Le tette finivano in primo piano, offerte, con i capezzoli puntati verso il soffitto. Le gambe, aperte e fissate alle gambe della sedia, non lasciavano spazio alla modestia: la figa rasata restava spalancata, le labbra separate, il clitoride che spuntava gonfio e lucido sotto la luce della lampada.

Ernesto trascinò un’altra sedia e si sedette davanti a lei. Non c’era urgenza in nessuno dei suoi gesti. La guardava la figa aperta come chi studia una mappa.

—Sai qual è la prima cosa da calibrare in una schiava nuova? —chiese.

Sofía non rispose. Non era insolenza: semplicemente non sapeva quale risposta ci si aspettasse da lei in quel momento.

—La resistenza. E l’obbedienza. Tutte e due insieme, che è più difficile che separatamente. E già che ci siamo calibriamo anche se la tua figa ha tanta fame quanta ne avevi negli audio o se era solo il bicchiere di vino.

Si alzò e si mise dietro di lei. Le prese entrambi i capezzoli tra indice e pollice, uno per mano, con una dolcezza che risultava più minacciosa di qualsiasi brutalità.

—Ascolta bene le istruzioni —disse, parlandole all’orecchio da dietro—. Farò questo per esattamente un minuto. Non voglio che gridi. Non voglio che ti muova più di quanto la sedia ti permetta. Non voglio lamentele di nessun tipo. Quando arrivi al limite —e ci arriverai—, mi guardi, sorridi e dici, con voce calma: «È andata bene, mio Padrone. Grazie.» Nient’altro. Niente meno.

Fece una breve pausa.

—Se non reggi il minuto, ricominciamo. La prossima volta con un minimo di due minuti. E quella dopo con le pinze, che le ho già nella borsa. Decidi tu quanto ti durano i capezzoli utili questo fine settimana.

Posò il telefono sulla scrivania con il cronometro sullo schermo e premette avvio.

I primi venti secondi furono un riscaldamento. Ernesto girava i capezzoli con movimenti lenti e irregolari, senza ritmo fisso, stringeva e lasciava in cicli che il corpo di Sofía non riusciva a prevedere. Lei respirava dal naso, i denti serrati, lo sguardo fisso su un punto neutro della parete. Sentiva la figa aprirsi sempre di più a ogni giro, il clitoride pulsare contro l’aria fredda della stanza.

Ce la faccio. Ce la faccio. Non venire. Non venire ancora, troia.

A trentacinque secondi la pressione cambiò. Non girava più: tirava con una mano verso l’alto mentre l’altra tendeva in senso opposto, stirandole le tette verso lati opposti finché la pelle le diventò bianca attorno al pizzico. Il dolore passò da fastidio gestibile a qualcosa che reclamava attenzione urgente. Sofía chiuse gli occhi. Un gemito profondo le sfuggì dalla gola prima che riuscisse a trattenerlo, un gemito che suonava molto più come scopare che come soffrire.

Sentì il caldo tra le gambe nello stesso momento del bruciore al petto. Un getto di bagnato le scese lungo l’interno della coscia. Il suo corpo rispondeva in un modo che non aveva nulla a che vedere con il disagio. Era più antico di quello, più onesto di qualsiasi cosa avesse potuto dire ad alta voce. La figa le si contraeva da sola, cercando qualcosa che la riempisse, un cazzo, due cazzi, qualunque cosa.

50, 49, 48. Ernesto aggiunse uno strappo laterale brusco, come se stesse testando la resistenza del materiale. Sofía si morse le labbra finché non persero colore. Una goccia di sudore le colava tra le tette.

40, 39. Le faceva male la mascella per tenerla così tesa. Respirò due volte dal naso, deliberatamente. Servì, ma non troppo. Sotto di lei, il sedile di legno era ormai scivoloso per quanto era bagnata.

25, 24, 23. Ernesto girava entrambi i capezzoli in sensi opposti, con una crudeltà tecnica che parlava di anni di pratica. Il bagnato tra le gambe di Sofía si concentrava in un modo impossibile da ignorare. Sentì il primo spasmo nella figa, piccolo, un avvertimento che era a un paio di strappi dal venire legata a quella sedia senza che nessuno le avesse toccato il clitoride.

Non venire, non venire, non venire. Te l’ha proibito quell’altro. Se vieni adesso sei fottuta fino a domenica.

10, 9, 8.

Non mi spezzo. Non qui. Non ora. Reggi, troia. Reggi.

5, 4, 3.

—È andata bene, mio Padrone. Grazie.

La voce le uscì con più calma di quanta ne avesse diritto. Il sorriso costò di più, ma uscì anche quello, con gli occhi lucidi e le labbra tremanti.

Ernesto lasciò andare. Le concesse un momento per respirare. Poi girò intorno alla sedia lentamente, si accovacciò davanti a lei e le guardò la figa spalancata a un palmo di distanza, le labbra gonfie, il clitoride così teso che sembrava sul punto di scoppiare. Poi guardò il sedile.

C’era una pozza lucida sul legno scuro, abbastanza grande perché un filo cadesse dal bordo della sedia fino alla moquette. Il corpo di Sofía non aveva avuto alcuna ambiguità su ciò che sentiva.

—Brava —disse lui. In quella sola parola c’era qualcosa che non era esattamente approvazione, ma gli assomigliava molto. Passò due dita nel solco della figa, lentamente, raccogliendo umore, e se le mise in bocca senza smettere di guardarla—. Sa di troia affamata. L’ho detto. Hai la figa che ulula e non abbiamo ancora cominciato.

Sofía alzò gli occhi verso di lui. C’era qualcosa di nuovo nel suo sguardo, qualcosa che Ernesto impiegò un istante a identificare. Non era sollievo né orgoglio, esattamente. Era il riconoscimento che la fantasia e la realtà avevano appena smesso di essere cose diverse, e che la sua figa aspettava proprio questo da ventotto anni.

Questo è quello che volevi. Esattamente questo. Che ti trattassero così. Che ti aprissero. Che vi usassero in due fino a non ricordarti nemmeno come ti chiami.

Non a caso tutti e tre avevano custodito quella fantasia per anni, separatamente, senza sapere che gli altri la condividevano.

Il rumore della macchina di Mateo arrivò dal vialetto di ghiaia. Le ruote sulle pietre, il motore che si spegneva, la portiera che si chiudeva con un colpo secco. Tornava con le borse. Con le corde, le pinze, i plug, il lubrificante, la frusta. Con tutto quello che sarebbe entrato nel suo corpo nelle quarantotto ore successive.

Sofía sentì i suoi passi attraversare il corridoio e fermarsi sulla soglia. Seduta sulla sedia, legata e nuda, con la figa che colava sul legno e i capezzoli ancora rossi, non si mosse. Aspettò.

Il fine settimana era appena cominciato davvero.