Ciò che mia moglie e io siamo andati a cercare sull’autostrada

Il termometro sul cruscotto segnava trentadue gradi quando girai la chiave. L’Opel Corsa partì al primo colpo e la hawaiana di plastica si agitò sul cruscotto come se stesse ballando per noi. Vernice saltata, gonna scolorita, un regalo dei gemelli di vent’anni fa, quando eravamo ancora «papà» e «mamma» e non due nomi in una rubrica che si salutano con un messaggio ogni quindici giorni.

L’aria condizionata funzionava, e quello era quasi un miracolo. Quella macchina aveva quasi trecentomila chilometri sulle spalle e continuava a sputare aria fresca, con un rumore da gatto chiuso in una lavatrice, ma raffreddava. Era già più di quanto si potesse chiedere.

—Sto morendo di caldo —sbuffò Reme, lasciandosi cadere sul sedile del passeggero con quello slancio da gatta che aveva perfezionato negli anni.

La maglietta bianca le si appiccicava al corpo, fradicia, disegnando ogni curva sotto il tessuto. Dalla spiaggia al parcheggio c’erano appena cinque minuti, ma il sole di mezzogiorno era bastato a trasformare il sudore in una pellicola salata tra il cotone e la pelle. Sotto non portava reggiseno, solo lo slip nero del bikini che le segnava i fianchi. E i capezzoli, scuri e tesi per il freddo dell’aria, le trasparivano senza pudore, due cerchi ampi che il tessuto bagnato trasformava in un cartello per chiunque la guardasse. Dopo tanti anni, restavano la mia rovina.

Si vede tutto sotto la maglietta. Le tette dure, i capezzoli come olive. Quarant’anni e mi mette ancora il cazzo duro come il primo giorno.

—Mi rinfreschi? —aggiunse, con quella voce che usava quando voleva provocarmi. Un doppio senso che quasi veniva con i sottotitoli.

Inserii la prima e uscii dal parcheggio della spiaggia di Agua Amarga. Sabbia sui pedali, odore di sale e di quella protezione solare di marca bianca che sa di cocco. Io portavo ancora il costume bagnato e una vecchia maglietta di cotone, e sentivo il cazzo, già mezzo duro da quando l’avevo vista stirarsi, segnarsi contro il tessuto umido senza nessun pudore.

—Io ho sempre preferito i gelati artigianali —le dissi, prendendo la rampa per l’autostrada—. Con consistenza, con storia.

Scoppiò a ridere, di quelle risate che le increspavano gli occhi.

—Mi stai chiamando artigianale o vecchia?

—Ti sto chiamando la donna più scopabile che abbia mai visto in tutta la mia fottuta vita.

Stese la mano e mi toccò la coscia. Le sue dita lasciarono una traccia pallida sulla pelle arrossata dal sole. Un gesto piccolo, ripetuto da quando gli Hombres G suonavano in tutte le radio. Ma quel pomeriggio c’era qualcosa in più: la mano non restò sulla coscia. Salì piano, con le unghie che mi sfioravano la pelle, finché non sfiorò il rigonfiamento sopra il costume bagnato. Mi strinse, misurandomi, soppesando il peso di ciò che avevo tra le gambe come per controllare che il suo giocattolo fosse ancora in buono stato.

—Dopo quarant’anni ti si indurisce ancora prima che parta la macchina —mormorò, stringendomi il cazzo sopra il tessuto—. Hai il cazzo duro, stronzo.

—Con l’aria che hai, sarebbe strano il contrario.

Me lo stringe senza pudore. Sa perfettamente cosa fa al mio cazzo. E io so com’è il suo figa adesso: bagnata, gonfia, con quelle labbra che si aprono quando si scalda.

La strada si stendeva dritta verso sud, tra campi d’aranci che sembravano pregare con le foglie abbassate, stanchi del sole. Il caldo non era una temperatura: era una bestia pesante e appiccicosa che ti si sedeva sul petto. L’asfalto tremava in lontananza, come se avesse la febbre.

Reme teneva i piedi nudi appoggiati sul cruscotto, le unghie dipinte di rosso scuro e qualche granello di sabbia tra le dita. Alla caviglia portava il braccialetto d’oro che non si toglieva mai: tre minuscoli ciondoli, una A, una C e una P, le iniziali dei ragazzi, ormai non più tanto ragazzi. Le gambe restavano ferme, dorate, lucide sotto la luce del pomeriggio, e con i piedi così in alto lo slip del bikini le si conficcava nel pube segnandole la figa in maniera oscena, con quella riga che le si formava tra le labbra e che io guardavo di sfuggita ogni volta che cambiava marcia.

—Quattro ore senza vestiti e già mi manca girare nuda —disse all’improvviso, stiracchiandosi—. Questa maglietta mi sta torturando. Mi graffia i capezzoli.

—Direi che fa il suo dovere alla grande. Da qui ti si vedono perfettamente le tette. E con i capezzoli così, viene voglia di fermarsi e leccarteli.

Mi lanciò un’occhiata di sbieco con quel sorriso che prometteva guai.

—Porco.

—Lo sono da decenni. Non cambierò adesso.

Si infilò una mano sotto la maglietta e si pizzicò un capezzolo, torcendolo piano, guardandomi mentre lo faceva. Le sfuggì un piccolo ansimo, mezzo piacere e mezzo scherno.

—Sai? —disse abbassando il parasole per guardarsi nello specchietto—. Quello col tatuaggio sul braccio aveva l’aria di avere una conversazione interessante. E un cazzo notevole, a dire il vero. Anche se tu sembravi più interessato a qualcos’altro. Si cominciava a notare quando parlavi con lui. Ti si induriva pure, davanti a me.

Sentii il calore salirmi alle guance.

—Si vedeva?

—Salva, eravamo nudi. Si vedeva TUTTO. Ti si muoveva il cazzo mentre parlavi con lui, su e giù come se avesse vita propria. Non so se lui se ne sia accorto, ma io sì. E ti assicuro che anche la donna a due teli di distanza se n’è accorta.

Risi, mezzo vergognato, mezzo eccitato ad ammetterlo. Avevamo passato il pomeriggio alla spiaggia nudista, tre ore sdraiati tra corpi di tutte le forme e di tutte le età. E sì, qualche esemplare che attirava l’attenzione c’era. Quello col tatuaggio era uno di quelli: sulla quarantina, fibroso, con quell’abbronzatura di chi ha il tempo di stendersi al sole ogni giorno, e un cazzo grosso che gli pendeva pesante tra le cosce anche a riposo.

Legge di nascosto sul cellulare ogni notte, credendo che non me ne accorga. Racconti di triadi, di coppie che condividono, di mature che si fanno i giovani, di mariti che guardano mentre un altro infila il cazzo nella loro donna. E li leggo anch’io. E lo sappiamo entrambi, anche se non lo diciamo mai.

—Hai letto qualcosa di interessante ultimamente? —chiesi, sondando il terreno.

Rimase immobile per un secondo. Poi sorrise e continuò ad accarezzarsi il capezzolo sotto la maglietta, ormai senza nascondersi.

—Qualche giorno fa, uno su una coppia che si fermava lungo la strada. Mi ha ricordato noi. Si sono scopati uno sconosciuto nel parcheggio di un’area di servizio. Il marito guardava mentre l’altro veniva dentro sua moglie.

—Ah sì? E cos’altro faceva questa coppia?

—Diciamo che non sono arrivati a casa così in fretta come pensavano. Lei finì con la bocca piena di latte e il marito a leccarglielo dai seni.

L’aria dentro l’auto diventò più densa. Ora mi guardava senza nascondersi. Io tenevo ancora le mani sul volante, ma il cazzo mi pulsava nel costume bagnato, così duro che mi faceva male.

—Forse dovremmo dare un’occhiata —dissi, con la voce più roca di quanto volessi—. Vedere cosa hanno da offrire quei posti di strada di cui si parla tanto.

—Devi proprio essere fine quando vuoi, Salva —rise.

—Sono un uomo raffinato.

—Sei un porcellino con la parlantina e il cazzo sempre pronto.

—Anche quello.

—Mi è sembrato di leggere in un forum —continuò, scegliendo bene le parole, mentre la mano continuava a toccarmi il rigonfiamento— che la domenica pomeriggio, in certe aree di sosta, la gente non si ferma proprio per sgranchire le gambe. Si sgranchisce altro.

Mi si seccò la gola.

—E tu, casualmente, ti ricordi il posto esatto. Che memoria per una donna che perde il cellulare tre volte al giorno.

—È cultura generale, tesoro. Dicono che sia un posto molto democratico. Che si facciano inculare tutti quelli che ci stanno.

—Democratico. Cioè, all’ingresso non chiedono la tessera. Né da socio né da età.

—Esatto.

La sua mano restava sulla mia coscia, salendo piano all’interno, già infilata sotto il costume bagnato. Mi sfiorò la base del cazzo con le dita fredde e mi strappò un gemito stupido che cercai di nascondere.

—E cosa cerchiamo in questa democrazia, Reme? —osai finalmente—. Pubblico per te, o compagnia per me?

Silenzio. La hawaiana ondeggiava sul cruscotto. L’aria condizionata ruggiva. Le sue dita mi circondarono completamente il cazzo e strinsero. Era duro come una pietra, con la punta già bagnata di liquido.

—Forse un po’ di entrambe le cose —disse piano—. Ti piace che ti guardino, questo lo so già. Ti piace da matti che guardino le mie tette, il culo, che gli si indurisca pensando a tua moglie. Ma dicono che in posti così i ragazzi siano più audaci. Che non chiedano permesso. Che tirino fuori il cazzo e basta.

—Che vadano dritti al punto.

—Sì. Che te lo tirino fuori e te lo mettano in bocca senza chiedere.

Lo sta dicendo. Sta aprendo la porta a quello che da mesi, forse da anni, desidero. E mi sta facendo una sega lenta mentre guido.

—E se ti si avvicinano mentre io sono lì davanti —continuai, scegliendo ogni parola—, magari qualcuno si confonde e non sa quale dei due stia provocando. Magari uno decide di tirar fuori il mio per primo.

Scoppiò a ridere, calda, senza scherno, senza smettere di accarezzarmi.

—Non si confondono, scemo. Sanno benissimo che il premio sono io. Ma sanno anche che il marito di una donna così deve essere un porco. E ai porci come te si vede da lontano che accetterebbero un cazzo in bocca se glielo offrissero bene.

—Sei un tesoro —dissi, emozionato, inghiottendo saliva mentre mi stringeva più forte—. Però sì, a volte mi piace pensare che se arrivano le vespe al miele, qualcuna pungerà anche me. Ti dà fastidio?

Si tirò un po’ su la maglietta, lasciando vedere lo slip del bikini, il tessuto che le segnava ogni curva. Lo slip aveva una macchia scura di umidità proprio tra le gambe, e non era acqua di mare. Si sventolò con la mano libera, piano.

—L’unica cosa che mi importa è che non mi lasci sola con i lupi. Se ci fermiamo, io e te siamo una squadra. Se toccano, tocchiamo. Se guardano, ricambiamo lo sguardo. Se mi fottono, tu guardi e mi dici porcherie nell’orecchio. Sempre insieme. Su questo non si tratta.

—Non si è mai trattato.

Madonna che roba. Lo faremo davvero. Vedrò mia moglie con il cazzo di un altro dentro. E forse anch’io.

Mi tolse la mano dal costume, si leccò le dita senza guardarmi, succhiando il liquido che le avevo dato fuori con quella parsimonia da gatta soddisfatta, e tornò a guardare fuori dal finestrino come se non avesse fatto nulla.

***

Ci immettemmo sull’autostrada con traffico leggero, domenica pomeriggio, qualche auto di famiglia carica fino all’orlo e camion che risalivano verso nord.

—Sai dov’è? —chiese Reme.

—Più o meno. Ho letto che era nell’area di sosta, non in quella di servizio. Niente distributore, niente luci, niente sorveglianza.

—Discreto.

—Già.

Anche se non ne sono del tutto sicuro. Ho letto solo riferimenti vaghi. E potrei confondere le aree di sosta con quelle di servizio. Merda. E in più ho il cazzo così duro che non mi lascia pensare con chiarezza.

Vidi il cartello: «Area di servizio La Marina, 3 km». Rimasi paralizzato per un secondo.

—Da quello che ho letto —dissi, cercando di sembrare sicuro—, dovrebbe essere vicino alla zona camion. Più discreta del parcheggio principale.

Reme annuì. Quello che non disse ad alta voce fu il sollievo che provò. Le aree di sosta, buie e isolate, le facevano un po’ paura: sconosciuti senza testimoni, senza via di fuga facile. Ma un’area di servizio, con le luci e la gente vicina, le sembrava più sicura. Meglio così, pensò. Lo capii molto più tardi.

—Come vuoi, tesoro —disse ad alta voce—. Tu guidi.

Mettii la freccia. Clic, clic. Il suono si sincronizzò con i miei battiti. La hawaiana ballava oscena sul cruscotto quando le ruote sfregarono la striscia ruvida della corsia d’emergenza.

—Se quella bambola alzasse la testa... —mormorò Reme.

—Ci applaudirebbe.

—O creperebbe d’invidia perché non ha una figa da farsi riempire.

Presi l’uscita. L’area di servizio apparve come un’isola di luce: distributore Cepsa con le pompe che brillavano sotto le lampade al sodio, una caffetteria con enormi vetrate, famiglie che uscivano con bambini mezzo addormentati. Assolutamente inadatta a quello che cercavamo.

Troppa gente. Troppe luci. Ho sbagliato posto. E con questa erezione non posso neanche scendere dalla macchina.

Parcheggiai vicino alla caffetteria, all’ombra di alcuni alberi, e spensi il motore. Mi sistemai il cazzo di nascosto sotto il costume, cercando di non farlo notare quando sarei sceso.

—Be’ —dissi, cercando di sembrare disinvolto—. Mangiamo qualcosa?

Reme mi guardò con un misto di divertimento, sollievo e un po’ di delusione. Ma soprattutto tenerezza. E notò il rigonfiamento sotto il costume con un rapido sguardo.

—Certo. Muoio di fame. Anche se tu sembri avere un altro tipo di fame.

—Stai zitta e scendi.

Scendemmo dall’auto. Il caldo ci avvolse come una coperta umida dopo l’aria condizionata. Reme si stirò, le braccia sopra la testa, e la maglietta le si sollevò lasciando vedere il bikini, la pelle abbronzata del ventre e la piega calda sotto le tette.

Un camionista che fumava vicino alle pompe girò la testa e rimase col mozzicone a metà strada dalle labbra, la bocca aperta come se gli avessero messo in pausa la vita. Un padre di famiglia fece lo stesso finché sua moglie non gli diede una gomitata. Reme se ne accorse. Un accenno di sorriso le affiorò sulle labbra e raddrizzò un po’ di più le spalle, tirando fuori il petto, lasciando che i capezzoli si segnassero ancora di più contro il tessuto fradicio.

***

L’interno della caffetteria era uno shock termico brutale, un’aria condizionata quasi glaciale, odore di caffè riscaldato e fritto stantio. Ci sedemmo vicino a una finestra con vista sul parcheggio.

—È come entrare in un frigorifero —disse Reme, strofinandosi le braccia. Il freddo le rese i capezzoli ancora più duri—. Guarda, mi stanno per uscire.

—Meglio dell’inferno fuori. E a me non importa, così ti guardano di più.

La cameriera si avvicinò con la faccia di chi ha una stanchezza esistenziale e prese la comanda senza alzare gli occhi: insalata, due panini caldi, acqua frizzante e una bibita. Se ne andò trascinando i piedi.

Guardai intorno. Famiglie con bambini iperattivi, una giovane coppia ognuno incollato al proprio cellulare, un paio di camionisti solitari a fissare lo schermo. Nessuno ci prestava attenzione. Perfetto.

E poi entrò lui. Alto, moro, poco più di trent’anni. Spiccava di una testa rispetto a chiunque nel locale. Abbronzatura da lavoro al sole, non da spiaggia. Tatuaggi che uscivano dal collo di una maglietta bianca aderente sulle spalle, evidenziandogli i pettorali duri sotto il tessuto. Pantaloncini sportivi, e lì, tra le cosce, un rigonfiamento che non lasciava dubbi: il tipo era ben dotato. Si muoveva con la sicurezza spavalda di chi sa cosa ha, o di chi non gliene importa niente.

Anche Reme l’aveva visto. Certo che l’aveva visto. Gli era scivolato lo sguardo dritto all’inguine senza alcun pudore prima di risalire al viso. L’uomo ordinò un caffè al bancone e scambiò due parole con il barista su code e percorsi. Poi si sedette su uno sgabello ad aspettare, con le gambe aperte, mettendo ancora più in evidenza il rigonfiamento.

—Quel ragazzo ha l’aria di portare un bel pacco —mormorò Reme.

Alzai un sopracciglio.

—Pacco? In che senso esattamente?

—Nel suo camion, ovvio. Ci vorrà spazio per tutta quella roba. Tu a cosa pensavi?

—A un cazzo enorme tra quelle gambe. Alla stessa cosa a cui pensi tu, probabilmente.

—Da qui si vede bene. Non porta mutande sotto i pantaloncini, si nota. E non è neppure duro. Immaginalo quando è in erezione.

Quel tipo è esattamente quello che leggo da mesi. Giovane, atletico, sicuro di sé. E quelle braccia. Madonna che roba. Gli lecherei il cazzo lì per lì se me lo lasciasse fare.

Lo guardai più a lungo di quanto fosse socialmente accettabile. Reme mi osservava con un sorriso malizioso.

—Ti si sta indurendo di nuovo, vero? —sussurrò.

—Più di quanto pensi.

—Salva, si vedrà nei pantaloncini quando ti alzi.

—Che si veda.

Il cibo arrivò fumante e mangiammo con vera fame, quella che lascia un pomeriggio intero di sole. Tra un boccone e l’altro, entrambi lanciavamo occhiate furtive al bancone. Il camionista si tolse un attimo il berretto per asciugarsi il sudore sulla nuca e poi se lo rimise. Reme smise di masticare per mezzo secondo. Io inghiottii con difficoltà. Sotto il tavolo, lei aveva appoggiato un piede nudo sulla mia coscia e stava risalendo lentamente verso il mio inguine.

L’uomo alzò lo sguardo proprio allora e ci beccò a fissarlo. Sorrise. Ci fece l’occhiolino. Si afferrò il rigonfiamento sopra i pantaloni con tutta naturalezza, come chi si sistema qualcosa di pesante, e tenne lo sguardo un secondo in più del necessario. Poi finì il caffè, lasciò qualche moneta al bancone e si alzò per andarsene.

E allora, prima che la paura mi paralizzasse, lo feci.

—Ehi, scusa.

Si voltò, sorpreso.

—Ci sei sembrato interessante. Se hai un po’ di tempo prima di ripartire, ti va di sederti con noi?

Mi valutò con lo sguardo. Abbassò gli occhi al mio inguine per un istante, poi salì su Reme, si fermò sulle sue tette, e infine tornò al mio viso. La sua bocca si incurvò in un sorriso lento.

—Perché no? Tempo ne ho da vendere.

Accento del sud, voce profonda. Camminò fino al tavolo e si sedette sulla panca accanto a Reme, di fronte a me. Appena si sedette, la sua coscia si appoggiò alla sua; nessuno dei due fece il minimo sforzo per separarsi.

—Salva —dissi, tendendogli la mano—. E lei è Reme.

—Nando —rispose, stringendomela. La stretta durò mezzo secondo più del normale. Contatto visivo diretto. Tra noi successe qualcosa; non saprei dire cosa, ma mi si tese tutto il corpo e sentii una frustata nel cazzo.

Le diede un bacio sulla guancia a Reme. Lei inspirò discretamente: sudore pulito, gasolio, colonia economica, qualcosa di giovane e muschiato.

Sa di uomo. Di cazzo di maschio giovane. Grezzo. Interessante, pensò lei, e sentì la braglia del bikini inumidirsi di colpo.

—Venite dalla spiaggia? —chiese Nando.

Reme indicò il bikini sotto la maglietta.

—Si nota così tanto?

—Un po’. E anche i capezzoli. Guardamar?

—Agua Amarga —dissi—. Quella nudista.

Alzò le sopracciglia e sorrise piano, con gli occhi che brillavano.

—Coraggiosi. Quindi oggi avete passato il pomeriggio nudi davanti a degli sconosciuti. Mi piace la gente senza complessi.

—Non è una questione di coraggio —si sporse Reme, maliziosa, lasciando che si vedesse ancora di più il décolleté bagnato—. È voglia di stare nudi. E di farsi guardare, perché mentire.

La guardò con rinnovato interesse, e abbassò gli occhi ai suoi seni senza alcun pudore.

—Beh, sembra che ne abbiate tanta voglia. E avete delle tette bellissime da esibire, se non è troppo indiscreto.

—Non lo è —sorrise lei—. Mi piace quando me lo dicono.

Sta flirtando con lui davanti a me. Gli sta lasciando guardare le tette. E io sto per farmi uscire il cazzo dai pantaloncini.

—E tu da dove vieni? —chiesi, cercando di controllare il respiro.

—Dal porto di Valencia. Porto un container a Cartagena. Mi sono fermato a cena prima di ripartire.

—Bel viaggio —disse Reme.

—Come il vostro con quella Corsa lì fuori. Ho visto l’adesivo quando ho parcheggiato: «Vent’anni in strada» e una targa vecchia. Non serve essere geni.

—Occhio fino.

—È il mestiere. Osservare strade, macchine e persone. Soprattutto le persone.

E sta osservando noi. Molto da vicino. E sa che gli sto guardando il rigonfiamento senza dissimulare, pensò Reme.

—E cosa osservi di noi? —osò chiedere lei, appoggiando il gomito sul tavolo e avvicinandosi un po’ di più.

Nando non ebbe esitazioni.

—Che siete una coppia che ancora si cerca con gli occhi. Che c’è chimica. Una cosa che non vedo nella maggior parte dei matrimoni di tanti anni. Che tuo marito non riesce a smettere di guardarmi e che a te si vedono i capezzoli da quanto sono duri. E che siete entrambi caldi da quando ho messo piede qui dentro.

—Si nota così tanto? —ingoiai saliva.

—Cristallino. Le coppie che stanno insieme da decenni non si guardano neanche quando mangiano. Voi non smettete di guardarvi. E di guardarmi il cazzo, per essere precisi.

Reme rise, un po’ scandalizzata dalla brutalità della parola, ma anche lusingata. Le brillavano gli occhi.

—E tu hai qualcuno? —chiese, senza abbassare il tono.

—Niente di stabile. La strada non aiuta. Incontri occasionali, sai com’è.

—Che tipo di incontri? —abbassai la voce.

Mi piantò addosso lo sguardo. Si passò lentamente la lingua sul labbro inferiore.

—Di tutto. Dipende da quello che chiede il corpo. Aree di servizio, zone industriali... Ragazze sole, coppie come voi, qualche tipo isolato. La gente cerca compagnia. Anch’io, a volte. E non sono molto esigente su chi me lo succhi, se è fatto bene.

L’aria diventò elettrica. A Reme sfuggì un piccolo ansimo. Io sentii il cazzo tirare nel costume.

—A proposito —aggiunse—, se cercate l’area di cruising, non è questa. Troppa luce, troppa sorveglianza.

Arrossii.

—Come...?

—Non siete i primi a confondervi. Si vede lontano un miglio il vostro piano: tutti e due con i vestiti bagnati, a guardarmi come se fossi il menù, tua moglie con la mano sotto il tavolo che ti sta facendo chissà cosa. Il posto è tre chilometri indietro, nell’area di sosta. Niente distributore, niente luci, nessuno.

Reme rise, nervosa, ritraendo la mano dalla mia coscia.

—Be’, noi volevamo solo...

—Non dovete giustificarvi —alzò la mano—. Ho capito perfettamente.

Lo sa. Sa esattamente perché siamo venuti. E ci sta anche prendendo gusto, si vede il rigonfiamento crescergli sotto i pantaloncini.

Reme fu diretta, come sempre. È lei la coraggiosa, quella che attraversa le linee che io guardo solo da lontano.

—E se non stessimo cercando un’area di cruising? E se volessimo solo conoscere qualcuno interessante? Qualcuno come te, per esempio. Con quelle mani, con quelle braccia. Con quello che ti si vede lì sotto.

Lo disse piano, caldo, come chi offre un caffè dopo cena. Nella sua bocca il proibito diventa quotidiano. Eppure la parola «si vede» era caduta sul tavolo come una pietra.

—Come me? —chiese lui, sorridendo appena.

—Esattamente come te.

Intervenni, nervoso ma eccitato, il battito che mi rimbombava nelle tempie e più in basso, con il cazzo così duro che mi faceva male contro la cucitura del costume asciutto.

—Quello che Reme sta cercando di dire è che piaci a entrambi. Sì, a tutti e due. A lei e a me. E non solo per guardarti da lontano.

Silenzio. Nando ci guardò. Prima me; i suoi occhi scuri mi percorsero con una franchezza che mi fece venire la pelle d’oca, fermandosi un secondo sul rigonfiamento che non potevo più nemmeno tentare di nascondere. Poi lei, e si fermò più a lungo: sulle tette sotto la maglietta bagnata, sulle labbra socchiuse, sul luccichio degli occhi, sulla piega delle gambe strette sotto il tavolo.

—Entrambi? —chiese, con voce più roca—. Vediamo di capirci, qui non c’è bisogno di fare i delicati. Entrambi volete succhiarmelo? O io me la scopo e tu guardi? O lei mi succhia il cazzo e anche tu? Date un nome alle cose o non andiamo da nessuna parte.

Annuii. La gola mi si era chiusa. Reme respirò a fondo, con le tette che salivano e scendevano sotto la maglietta.

—Entrambi —riuscii a dire—. L’ordine lo decidi tu. Io la guardo mentre scopa e ti succhio anche il cazzo, se me lo lasci. Lei si apre per te. E per me dopo. E vediamo fino a dove arriviamo.

Inspirò a fondo. Vidi come soppesava le opzioni, calcolava i rischi, e vidi il momento esatto in cui decise di buttarsi. Il rigonfiamento si segnò ancora di più contro il tessuto dei pantaloni.

—Sarò onesto. Non sono mai stato con un uomo, solo con donne. Una volta o due qualche tipo me l’ha succhiato in un bagno di una stazione di servizio, niente di più. Però non mi dispiacerebbe provare stanotte. Se è con voi. Se è tua moglie ad aprirmi la bocca sul tuo cazzo mentre io le lecco la fica, per dirlo chiaro, ci sto.

L’ha detto. L’ha detto e non è tornato indietro. Succederà davvero. Mi ritroverò il cazzo di questo stronzo nella bocca di mia moglie, e nella mia.

Provai un misto di euforia e panico. Reme mi strinse la mano sotto il tavolo, forte, perché sentiva lo stesso: l’incredulità di vedere una fantasia materializzarsi davanti agli occhi. Con l’altra mano cercò sotto il tavolo la coscia di Nando e la strinse anche lei.

—Davvero? —sorrise lei, gli occhi che brillavano, la mano che gli risaliva la coscia.

—Davvero. Siete unici. Quindi perché no? La prima volta con un cazzo la voglio con una donna davanti che sappia il fatto suo. E tu hai la faccia di una che sa il fatto suo.

—Lo so cosa faccio —gli disse Reme, quasi all’orecchio—. E so cosa mi piace. Mi piace il cazzo duro, grosso, e mi piace averlo dentro per un bel po’. Non quei tipi che vengono in tre minuti.

—Stai tranquilla —sussurrò lui—. Reggo.

—Dove? —la mia voce uscì roca.

Nando ci pensò, stringendosi il rigonfiamento sopra i pantaloni, ormai senza più alcun pudore.

—Nell’area di sosta, no. A quest’ora potrebbero esserci altri e una donna sola con due tipi attira l’attenzione. Ma conosco una zona industriale a dieci minuti da qui. Vecchia, con luci gialle, quasi deserta di notte. Parcheggio dove non arrivano le telecamere. Ho la cabina del camion: letto largo, tende, aria condizionata. Spazio a sufficienza per tre, se sappiamo sfruttarlo. Più tranquilla di qualunque area di sosta.

—E la guardia civil? —chiese Reme, pratica, anche se le brillavano gli occhi e aveva le cosce strette una contro l’altra.

—Passano ogni tanto, ma non si fermano se non vedono niente di strano. Un camion con le luci spente e le tende tirate non attira attenzione, anche se dentro c’è tua moglie con due cazzi alla volta. Ci ho già sostato. È sicuro.

Reme si morse il labbro e mi guardò in cerca di conferma. Annuii, inghiottendo saliva.

—E la protezione? —chiesi, obbligandomi a restare lucido per un secondo.

—Ho i preservativi in cabina. E sono pulito, ho fatto le analisi un mese fa.

—Anche noi. Analisi sei settimane fa. E useremo i preservativi. Sempre. Per scopare e per succhiarlo, se finisce in bocca.

—Sempre —ripetei—. Non si negozia.

—Le regole sono chiare —annuì lui—. Con il preservativo me lo succhiate e con il preservativo glielo metto a lei. E se in qualsiasi momento uno dei tre dice basta, ci si ferma. Ci si ferma e non succede niente.

—Ci si ferma —confermò Reme—. È l’unica regola che conta.

Ci guardammo tutti e tre. Il momento si allungò. Reme, senza staccare gli occhi da lui, gli mise la mano sopra il rigonfiamento sotto il tavolo. Glielo strinse, pesandolo, e le sfuggì un ansimo quasi impercettibile nel constatarne la reale dimensione sotto il tessuto.

—Cazzo —mormorò—. Che cazzo grosso che hai.

—Tutto tuo tra poco.

—Nostro —corresse lei, guardandomi di sbieco—. Tutto nostro.

—Allora ci vediamo lì? —disse Nando—. Vi faccio strada.

—Andiamo? —mi guardò Reme.

—Andiamo.

***

Insistetti per pagare la cena, soprattutto per alzarmi e dissimulare l’erezione. Uscimmo insieme verso il parcheggio. Il sole era ancora alto, anche se iniziava la sua lenta discesa, tingendo tutto di quel dorato intenso del tramonto. Nando camminava verso il suo camion, un Volvo enorme e rosso che brillava sotto i lampioni appena accesi. Noi verso la Corsa. Reme camminava accanto a me con le gambe leggermente divaricate, come chi ha lo slip fradicio e non vuole che il tessuto le si appiccichi alle labbra della figa.

Salii in macchina. Reme allacciò la cintura, e notai che le tremavano un po’ le mani. Misi le chiavi nel quadro, ma non avviai. Mi guardò e, senza dire nulla, si tirò su la maglietta fino al collo, lasciandosi le tette fuori dentro l’auto. I capezzoli erano così duri che sembravano sul punto di scoppiare, scuri, gonfi, lucidi di sudore.

—Toccamele —sussurrò—. Prima di partire. Ho bisogno che mi tocchi.

Le misi una mano su un seno e lo strinsi piano, sentendo il peso caldo, il capezzolo che mi si piantava al centro del palmo. Con l’altra mano le pizzicai l’altro capezzolo, e lei gemette con la testa gettata all’indietro contro il poggiatesta.

—Sei sicura? —chiesi a bassa voce, senza smettere di accarezzarla.

—Nervosa —ammise—. Ma ho la figa che cola da un’ora. Sì. Tu?

Le alzai la mano fino alle labbra e la baciai. Poi abbassai la mia allo slip del bikini e sfiorai il rigonfiamento fradicio. Il tessuto era così bagnato che le si appiccicava alla figa disegnandole le labbra gonfie. Le infilai un dito sotto l’elastico e le sfiorai il clitoride. Sussultò.

—Non sono mai stato così sicuro. Ce l’ho duro da quando siamo usciti dalla spiaggia. Ma se in qualsiasi momento vuoi fermarti, ci fermiamo. Senza domande.

—Lo so già, scemo. Lo so già.

Qualcosa nel suo sguardo, un misto di paura e determinazione che conoscevo a memoria, mi trapassò il petto. Si chinò piano e mi baciò. Un bacio morbido all’inizio, senza urgenza, con quella familiarità che contrastava con tutto l’ignoto che ci aspettava. La sua lingua sfiorò la mia per un istante e poi entrò del tutto, calda, umida, a cercarmi. Le accarezzai il clitoride piano, sentendo come si gonfiava sotto il dito, come le sfuggiva il respiro dentro la mia bocca. Lei mi cercò il cazzo sopra il costume e me lo strinse, gemendo piano.

—Ti spacca in due —le dissi all’orecchio—. Ce l’ha enorme. Gli ho visto il rigonfiamento.

—L’ho visto anch’io. E l’ho toccato sopra i pantaloni. Pesa. Pesa tantissimo, Salva.

—E cosa ci fai con quello?

—Prima glielo succhio. Piano piano. Tanto che gli si indurisca da fargli male. E poi me lo fa entrare fino in fondo. E tu accanto, a guardare. A dirmi porcherie all’orecchio.

—E poi anch’io.

—E poi anche tu. Glielo succhiamo tutti e due. E poi me lo mette dentro mentre tu glielo succhi da dietro, se te lo lascia fare. Tutto quello che vuoi. Tutto.

Mi accarezzò la guancia col dorso della mano, le dita che percorrevano la barba di due giorni, il pollice fermo all’angolo della mia bocca come se volesse memorizzare ogni ruga che il tempo mi aveva lasciato sul viso. Tirò fuori la mano dal mio cazzo e si abbassò la maglietta a fatica sopra le tette ancora dure.

—Una vita intera insieme —sussurrò— e continui ancora a sorprendermi.

—E tu me.

—Allora andiamo. Muoviamoci. Prima che mi passi la voglia alla figa.

Partii. La Corsa tossì e poi fece le fusa. La hawaiana oscillò sul cruscotto, vernice saltata, gonna scolorita; ma noi non eravamo più quelli che l’avevano ricevuta in regalo. Davanti, si accesero i fanali posteriori del Volvo.

Seguemmo il camion verso l’uscita, di nuovo sull’autostrada, verso una zona industriale che dieci minuti prima non sapevamo nemmeno esistesse. Verso l’ignoto, con il cazzo duro e la figa fradicia. Insieme, come sempre.

Continua...