Il mio padrone mi ha ordinato di confessarmi e ho obbedito

Quello che sto per raccontare è successo giovedì della settimana scorsa e ancora faccio fatica a credere di averlo fatto. Ma quando Damián mi dà un ordine, io obbedisco. È così che funzionano le cose tra noi da anni.

Damián lo conosco da molto prima di tutto questo. Abbiamo cominciato come amici, di quelli che si raccontano assolutamente tutto, e col tempo abbiamo scoperto di condividere lo stesso mondo: quello del BDSM. Lui ha assunto il ruolo di padrone e io quello di sottomessa, e anche se una volta abbiamo fantasticato di andare a vivere insieme, non se n’è mai fatto nulla. Quello che è rimasto è una fiducia che non ho con nessun altro, e un’obbedienza che a volte non capisco neppure io stessa.

—Voglio che tu vada a confessarti —mi disse al telefono mercoledì sera, con quella voce calma che usa quando ha già deciso qualcosa.

—A confessarmi? —ripetei, senza capire.

—In una chiesa. Ti metti i tuoi vestiti migliori, entri nel confessionale e racconti tutto al prete. Tutto. E vedi che succede.

È completamente pazzo, pensai. Ma già sentivo quel solletico nello stomaco, e qualcosa più in basso, una fitta umida tra le gambe che compare ogni volta che mi ordina qualcosa che mi vergogna e mi eccita allo stesso tempo.

—Sì, signore —risposi.

***

Giovedì mattina mi preparai come se dovessi andare a un matrimonio. Scelsi un vestito color pesca, aderente fino al ginocchio, con lo scollo piegato che lascia vedere appena l’inizio del seno. Sotto indossai un completo di lingerie bianca di pizzo, un reggicalze e delle calze color carne, e dei sandali bianchi con listini e tacco di cinque centimetri.

Mi feci onde ai capelli, mi truccai con cura e mi appesi addosso metà della mia gioielleria: orecchini a cerchio d’oro, una collana girocollo d’oro bianco, una catenina lunga, un bracciale e un sottile cavigliera. Quando mi guardai allo specchio e iniziai a fare l’inventario, mi misi a ridere da sola: avevo addosso una fortuna per andare a inginocchiarmi davanti a uno sconosciuto.

Prima di uscire mandai una foto a Damián.

—Perfetta —rispose—. Ora fai la brava bambina e obbedisci.

Rilessi il messaggio tre volte prima di riporre il telefono. Quella parola, «obbedisci», mi legava più di qualunque corda. Uscii di casa con le ginocchia un po’ molli, il battito accelerato e le mutandine già attaccate alla figa, sentendomi ridicola ed eccitata in egual misura, vestita per un’occasione che nessun calendario contempla.

***

La chiesa che scelsi si trovava in un quartiere dove nessuno mi conosce. Era grande, vecchia, con odore di cera e legno umido, e a quell’ora era quasi vuota. Tre signore pregavano sparse tra i banchi, ognuna nel proprio mondo.

Il confessionale era il classico mobile di legno scuro che sembra un armadio, con due porte: una per il sacerdote e una per chi va a confessarsi. Una era chiusa; l’altra, socchiusa. Non capii se fossi la prima o se qualcuno fosse appena uscito. Respirai a fondo, lanciai un ultimo sguardo alla navata vuota ed entrai.

Dall’altra parte, dietro una grata di legno, si intravedeva la sagoma di un uomo. Non riuscivo a vederne il volto, ma dalla voce capii subito che era anziano.

—Ave Maria purissima —disse.

—Senza peccato concepita —risposi, recuperando una formula che avevo conservato dall’infanzia.

Gli raccontai che mi ero trasferita da poco, che ero nuova nel quartiere e che quella era la prima volta che mettevo piede in quella parrocchia. Gli dissi che non ero molto credente, che erano anni che non mi confessavo, e che se mi fossi trovata bene forse avrei iniziato a venire più spesso. Lui ascoltava con una pazienza che mi fece perfino tenerezza.

—Raccontami, figlia mia. Che cosa ti pesa?

E allora cominciai.

***

Gli confessai la prima cosa, la più facile: che da mesi tradivo mio marito. Che avevo un amante e che non provavo colpa, o che la poca che provavo non bastava a fermarmi. Gli dissi che quell’amante mi scopava in hotel di merda, che mi faceva succhiargli il cazzo in ginocchio nel bagno prima ancora di togliermi il cappotto, e che poi mi montava a quattro zampe e veniva dentro senza chiedere. Mentre glielo dicevo, senza pensarci troppo, mi portai una mano allo scollo e iniziai ad accarezzarmi sopra il tessuto del vestito. I capezzoli mi si indurirono subito, due punte insolenti che si marcavano sotto il pizzo e la seta.

Il legno del confessionale amplificava ogni suono: il mio respiro, lo sfregamento delle calze quando cambiavo posizione, il tintinnio discreto delle catene d’oro contro il collo. Odorava di incenso vecchio e di vernice, e attraverso la grata entrava appena una striscia di luce che mi tagliava il volto in due. Abbassai la voce fino a ridurla a un sussurro, come se così i peccati pesassero meno.

—Questo è sbagliato, figlia mia —disse lui, e la sua voce suonò diversa, più lenta, più roca.

—Lo so, padre. Ma ci sono cose peggiori.

Aprii un po’ le gambe nel buio del confessionale e lasciai che l’altra mano scendesse, piano, fino a posarsi sulla lingerie. Le mutandine erano fradice, una macchia tiepida che mi si incollava alla figa gonfia. Spostai il tessuto di lato e mi infilai due dita nella figa, lentamente, sentendo che entravano da sole da quanto ero bagnata. Un gemito basso mi sfuggì tra le parole.

Gli raccontai che mi piaceva sottomettermi. Che avevo un padrone, che mi ordinava delle cose e che io obbedivo senza discutere. Che mi piaceva essere usata, umiliata, trattata come un oggetto. Gli dissi che Damián mi faceva succhiargli il cazzo fino a soffocarmi, che mi tirava per i capelli per piantarmelo fino in gola, che mi sputava in faccia e mi chiamava puttana mentre mi faceva di tutto. Gli confessai che c’erano notti in cui mi legava con le gambe aperte e mi scopava il culo fino a farmi piangere, e che il giorno dopo gli dicevo grazie. Che quella stessa mattina mi ero vestita così, con tutto quell’oro addosso, perché me lo avevano ordinato.

Senza rendermene conto avevo iniziato a respirare forte. Le dita andavano da sole, entrando e uscendo dalla figa con un suono appiccicoso che la cassetta di legno restituiva moltiplicato. Mi sfregai il clitoride col pollice, in cerchi, e mi sfuggì un altro gemito, più lungo.

—Stai zitta —disse il prete, all’improvviso deciso—. Che stai facendo lì dentro?

—Mi sto toccando, padre —sussurrai, senza smettere—. Non riesco a farne a meno. Sono una donna molto sporca. Una peccatrice. Ho bisogno che qualcuno mi rimetta al mio posto.

—Togli quella mano. Subito.

—Non posso, padre. Ho la figa fradicia. Se mi sentisse…

E gli avvicinai le dita alla grata, due falangi lucide di umore, perché ne arrivasse l’odore.

Ci fu un lungo silenzio dall’altra parte. Lo sentivo respirare, sempre più pesante. Mi parve di percepire anche un altro rumore, più discreto: lo sfregamento di un tessuto, una mano che si muoveva.

—Smettila —ripeté, ma l’ordine non suonava più così convinto.

—Mi dia la penitenza che merito —dissi, e quasi mi spaventai del mio stesso ardire—. Mi punisca come si puniscono le puttane, padre.

***

—Aspetta lì —disse infine—. Non muoverti.

Lo sentii alzarsi. Una porta di legno si chiuse. Poi, niente. Io restai immobile, con il cuore che mi martellava in gola e le dita ancora dentro la figa, senza sapere se fossi andata troppo oltre, se da un momento all’altro sarebbe apparso qualcuno della parrocchia per trascinarmi fuori a urla.

Passarono dei minuti eterni. Pensai di scrivere a Damián, di dirgli che l’avevo fatto, che avevo eseguito l’ordine. Ma non ne ebbi il tempo.

La porta dal mio lato si spalancò all’improvviso.

Era il prete. Un uomo anziano, alto, con capelli e sopracciglia bianche, la pelle segnata e uno sguardo che non aveva assolutamente nulla di santo. Mi osservò da capo a piedi: io avevo ancora le gambe aperte, il vestito tirato su fino alla vita, le mutandine spostate di lato e le dita ancora dove non dovevano stare.

—Quindi hai bisogno di penitenza —disse a bassa voce, quasi un ringhio. Sotto la tonaca gli si delineava un rigonfiamento grosso e teso, che non lasciava alcun dubbio.

Non mi diede il tempo di rispondere. Mi prese il mento con una mano e mi sollevò il viso. Con l’altra alzò la tonaca e tirò fuori il cazzo: un membro lungo, grosso, con la punta rossa, le vene gonfie e il prepuzio abbassato. Sul glande gli si formava già un filo denso. Non servì che dicesse altro: io sapevo ciò che si aspettava da me, e una parte di me lo aveva cercato fin da quando avevo varcato la porta della chiesa.

—Apri la bocca, peccatrice.

***

Mi inginocchiai sul pavimento del confessionale, sul legno, con il vestito rovinato e l’oro che tintinnava a ogni movimento. Gli afferrai il cazzo con entrambe le mani, lo sentii caldo e pesante, e gli passai la lingua dalle palle fino alla punta, piano, assaporando il gusto salato del preseme. Lui lasciò andare un gemito che suonava come una bestemmia trattenuta.

—Non giocare, figlia mia. Succhialo tutto.

Aprii la bocca e me lo infilai tutto in una volta. Il cazzo del prete mi affondò fino in fondo, mi colpì la gola e le lacrime mi schizzarono fuori di colpo. Lui mi afferrò la testa con entrambe le mani, senza brutalità all’inizio ma senza lasciarmi alcuno spazio, e cominciò a muovere i fianchi. Ogni spinta mi riempiva la bocca completamente, la punta mi si conficcava nel palato e scendeva, spingendo ogni volta più in profondità, finché il naso mi restava premuto contro la massa di peli grigi che gli cresceva sul pube.

Io obbedii come so fare, come mi hanno insegnato a fare. Chiusi le labbra intorno al cazzo e succhiai forte, mentre glielo muovevo con entrambe le mani seguendo il ritmo che lui dettava. La saliva mi colava dal mento, mi cadeva a grosse gocce sullo scollo e sul vestito, e lui continuava a scoparmi la bocca senza pietà, con quei ringhi rauchi che gli sfuggivano tra i denti.

—Così, peccatrice. Così si chiede perdono. Con la bocca piena.

Per un istante pensai a Damián, alla faccia che avrebbe fatto quando glielo avessi raccontato, a quanto sarebbe stato orgoglioso che fossi arrivata così lontano. Quell’idea mi accese ancora più della situazione stessa. Non era il prete a tenermi in pugno, ma la certezza di star obbedendo, di essere esattamente la puttana sottomessa che il mio padrone aveva mandato in quella chiesa. Mi infilai una mano sotto il vestito e mi risprofondai le dita nella figa mentre lui continuava a scoparmi la bocca.

Me lo tirò fuori di colpo e se lo strofinò sul viso, sulle guance, sulle labbra gonfie. Poi mi costrinse a leccargli le palle, una per una, mentre lui si sbatteva il cazzo contro la mia fronte.

—Basta —gli chiesi, con la voce distrutta—. Padre, voglio che me lo metta. Voglio che punisca la mia figa.

Mi tirò su di peso, mi girò e mi appoggiò le mani contro la parete del confessionale. Con un gesto secco mi tirò il vestito su fino alla vita e mi strappò le mutandine di lato. Sentii la punta del cazzo sfregarsi all’ingresso, bagnarsi nel mio stesso umore, e poi la spinta: se lo mise tutto dentro in un solo colpo, fino in fondo, e io urlai contro il legno con un ululato che non riuscii a soffocare.

—Stai zitta, puttana —mi sussurrò all’orecchio—. Ci sono signore che pregano là fuori.

Mi tappò la bocca con una mano e cominciò a scoparmi in piedi, con i fianchi che mi sbattevano contro il culo con un rumore di carne bagnata. Ogni affondo faceva tintinnare le catene d’oro contro il seno, mi schiacciava le tette contro il pizzo bagnato, mi strappava un gemito soffocato che lui mi annullava con il palmo. Aveva un cazzo che non sembrava quello di un vecchio: duro, grosso, rabbioso, che mi apriva la figa in due e mi sbatteva sul fondo fino a farmi vedere le luci.

—Questo è per i tuoi peccati, figlia mia —mormorava sulla mia nuca—. Per insegnarti l’umiltà. Per farti capire che le puttane come te vengono in chiesa per farsi sfondare.

Provai a poggiare le mani sul legno, non so se per frenarlo o per sorreggermi, ma mi teneva troppo salda. Con una mano mi schiacciava la bocca e con l’altra mi afferrava il fianco, conficcandomi le dita nella carne, senza smettere di sbattermi dentro. Sentii che la figa mi si stringeva da sola intorno al cazzo, che le gambe mi tremavano, e venni lì stesso, contro la parete del confessionale, mordendogli il palmo per non gridare. Un getto tiepido mi scese lungo l’interno delle cosce, inzuppandomi le calze.

Lui non si fermò. Me lo tirò fuori, mi fece girare di nuovo e mi costrinse a inginocchiarmi ancora. Si sbatteva il cazzo davanti al mio viso, lucido del mio umore, con la punta gonfia e le vene pulsanti.

—Apri la bocca, peccatrice. E chiudi gli occhi.

Gli obbedii. Gli afferrai le palle con una mano e gli accarezzai la punta con la lingua mentre lui si sparava la sega a dieci centimetri dalla mia faccia. Lasciò andare un lungo gemito rauco, e il primo getto di sperma caldo mi colpì la fronte e mi scese lungo il dorso del naso. Il secondo mi cadde sulla lingua, denso e salato. I successivi mi colarono sulle guance, sulle labbra, sul girocollo d’oro. Quando finì, mi infilò il cazzo in bocca e mi fece succhiare fino all’ultima goccia, mentre mi teneva la testa con entrambe le mani.

—Inghiotti tutto —mi ordinò.

E ingoiai. Poi mi lasciò andare, piano, e io rimasi per un istante in ginocchio, a riprendere fiato, tremando, con la faccia ridotta a un disastro di latte e lacrime.

***

Mi rimisi in piedi come potei. Lo specchietto che porto in borsa mi restituì un disastro: il mascara colato, la pettinatura disfatta, il vestito pieno di pieghe, lo sperma che mi brillava sul mento e sullo scollo, le labbra che tremavano ancora. Mi passai un fazzoletto sulla faccia, ma non c’era modo di nascondere del tutto quello che era appena successo.

—Io mi aspettavo un’altra penitenza, padre —dissi, guardandolo negli occhi con quel poco di sfacciataggine che mi restava—. Ho ancora la figa calda.

—Sarà un’altra volta —rispose lui, sistemandosi la tonaca con una calma sconcertante—. Sei una grande peccatrice. Avrai bisogno di molte altre penitenze, e quelle si fanno in privato. La prossima volta ti infilo il cazzo in quel culo tuo, così impari davvero.

Mi diede un indirizzo e un orario. Qualsiasi giorno della settimana, disse, tranne il giovedì, che era giorno di confessioni e c’era troppa gente. Lo disse con la naturalezza di chi ripete una routine, e fu proprio questo a farmi accapponare la pelle più di tutto.

Lo ringraziai —non so bene per cosa— e uscii quasi di corsa. Attraversai la navata con la testa bassa, sentendo gli sguardi delle signore che continuavano a pregare, convinta che si leggesse tutto sul mio viso, che l’odore di sperma e di figa scopata mi precedesse come una nuvola.

***

Raggiunsi il furgone e mi chiusi dentro. Mi tremavano le mani. Mi pulii la faccia, mi sistemai i capelli come meglio potei e rimasi a lungo a fissare il tetto dell’auto, senza riuscire davvero a metabolizzare quello che avevo appena fatto. Tra le gambe continuava a colare: sentivo lo sperma del prete scivolare mescolato al mio stesso umore, lungo le cosce, bagnando le calze rovinate.

Il cuore mi batteva come se avessi corso chilometri. Una parte di me era vergognata, scandalizzata, incapace di credere che quella donna nel confessionale fossi io. L’altra, la più sincera, stava già calcolando quando tornare, immaginando il cazzo del vecchio che mi apriva il culo contro un tavolo. Mi guardai nello specchietto retrovisore: avevo le guance arrossate, gli occhi lucidi e una macchia bianca ancora brillante vicino all’orecchio, quella di chi ha appena scoperto fin dove è capace di arrivare quando qualcuno gli dà il permesso.

Poi presi il telefono e scrissi a Damián.

—Ho eseguito l’ordine, signore. Mi ha scopato il prete.

La risposta arrivò dopo appena pochi secondi.

—Brava bambina. Voglio il resoconto completo stanotte, con tutti i dettagli. E le calze sporche.

Stasera, pensai, e sorrisi da sola dentro il furgone, con il sapore dello sperma ancora in bocca. Sapevo che gliel’avrei raccontato tutto. E sapevo anche che, prima o poi, sarei tornata in quella chiesa in settimana, qualsiasi giorno tranne il giovedì.